اكتسى الصمت داخل البيت ثقلاً. لم يكن صمت ما قبل، ذلك المحتقن الذي يعبق برائحة العفن. كان صمتاً من نوع آخر. صمتٌ يُنصت إلينا. لم يتحرك أحد. في الخارج، كان الصوت لا يزال معلقاً في الهواء، كأن الجملة لم تكمل سقوطها بعد.
"نعلم أن هناك أحداً بالداخل".
لم يجب فيليبي. شعر بنبضاته تقرع في حنجرته، عدّ ثلاث نبضات، واستغل ذلك الوقت ليفكر عوضاً عن أن يرد الفعل. كانوا يريدون ردة فعل. ردة الفعل ستخبرهم بمكانه، وبعددنا، وبما إذا كان الخوف يتملكنا. الصمت لا يشي بشيء. عادت الخطوات. بطيئة. متباعدة. كان في ذلك البطء ما هو أسوأ من العجلة؛ فالعجلة شيمة الخائف، ومن كان في الخارج لم يكن خائفاً البتة. كان هدوء من اعتاد هذا الأمر ويعرف كيف ينتهي.
مال إيزيو بجسده في حركة طفيفة، ليظفر بزاوية رؤية عبر صدع في الجدار المتآكل. مسحت عيناه المشهد مرة واحدة، ببطء، قارئاً الصفحة كاملة في نظرة خاطفة، كعادته دائماً. ثلاثة. رجلان وامرأة. مسلحون؛ لا شيء من صنع المصانع، كل شيء مرتجل. قطعة أنبوب. سكين مطبخ مربوطة بمقبض. شيء كان يوماً مفتاح ربط عجلات. لكن طريقتهم في الإمساك بها كانت كافية. الأسلحة بدائية. الأيدي ليست كذلك. لا قبضة متشنجة، ولا ارتعاش.
أداة قديمة في يد خبير.
"ليسوا هواة"، تمتم والده، دون أن تتحرك شفتاه تقريباً.
"فعلوا هذا من قبل"، أكمل فيليبي، بالصوت المنخفض نفسه.
وهذا "الأمر"، كما أدركا، لم يكن الاختباء من وحش.
بل كان محاصرة البشر. فكر فيليبي، بقشعريرة سرت في عموده الفقري، أن أقل من يوم كان كافياً. أقل من يوم ليتحول أناس عاديون إلى ذلك. أطبق ريناتو أصابعه على القضيب الحديدي. تغير تنفسه؛ صار أعمق وأبطأ، وصدره يعلو كصدر من يستعد، لا كصدر من يخاف.
"هل نواجههم؟"
سأل. وفي سؤاله، كانت الشهية تغلب التردد. لم يجب فيليبي فوراً. ترك عينيه تقومان بالعمل. مساحة مغلقة. خطوط رؤية قصيرة. يعرفون مكاننا بدقة، ونحن بالكاد نعرف مكانهم. كل جدار في هذا البيت، الذي كان قبل دقائق ملاذاً، صار الآن فخاً. هنا، الأفضلية لهم بالكامل.
"لا"، قال.
خرجت الكلمة مقتضبة، حاسمة.
"إذن ماذا؟"
ضغط ريناتو، وكان الحديد مرفوعاً بالفعل.
"لن نقاتل في المكان الذي اختاروه".
مسح فيليبي الغرفة مجدداً، باحثاً عن شيء آخر. ليس عدواً. بل مخرجاً. الباب الرئيسي مكشوف، تحرسه الجذور، ويفتح مباشرة على أفواههم. لكن النافذة الجانبية، التي ابتلعت النباتات نصفها، بها فجوة. ضيقة. لكنها ممكنة.
"سنخرج من حيث لا ينظرون".
كان إيزيو قد فهم قبل أن ينهي فيليبي كلامه. استدار جسد الرجل العجوز نحو النافذة دون صوت.
"مخرج جانبي"، قال بصوت خافت.
"في صمت"، أكد فيليبي.
"إن سمعونا، خسرنا الميزة الوحيدة التي نملكها".
في الخارج، عاد الصوت. أقرب الآن.
"لا نريد المتاعب..."
توقف محسوب، ثم انزلق النبرة إلى شيء آخر، بارد وعملي.
"لكن إن كان معكم شيء بالداخل... فمن الأفضل تسليمه الآن".
نظر فيليبي إلى أخيه.
"لن يتوقفوا"، قال، ولم تكن شكوى.
كانت حقيقة. أمثال هؤلاء لا يتفاوضون؛ هم يختبرون، ويقيسون، ثم يأخذون. أخذ ريناتو نفساً بطيئاً.
"إذن نحن أيضاً لن نتوقف".
كان إيزيو يتحرك بالفعل. بلا عجلة، بلا ضجيج؛ كل خطوة مختارة قبل أن توضع، مع توزيع الوزن لئلا يشي بأي لوح خلخلته القدم. تبعه فيليبي، مقلداً إيقاع أبيه دون تفكير، بالطريقة التي يفعلها الجسد حين يتعلم أسرع مما يتحمل. كانت النافذة نصف مغطاة بالجذور، لكن بين أذرع الخشب الحي كانت هناك فجوة كافية. ضيقة. نمر واحداً تلو الآخر. عبر إيزيو أولاً. جسده السبعيني -أو أياً كان ما يفعله هذا المكان به- انثنى عبر الفجوة بيسر لا يتناسب مع عمره، ولم يلحظ أي منهما ذلك في تلك اللحظة.
لم يكن في رأسيهما متسع للملاحظة. سيُخزّن هذا مع البقية، لساعة يكون فيها الصمت مخيفاً بما يكفي. جاء فيليبي بعده. شعر باللحاء الخشن يخدش كتفه، وبرائحة الجذور الخضراء المنغلقة في وجهه، ثم هواء الخارج؛ حار، لكنه أوسع، وأكثر تنفساً. ريناتو أخيراً، وهو أضخم الثلاثة، دافعاً نفسه عبر الفجوة والقضيب ملاصق لجسده لئلا يرتطم بشيء. للحظة، انحشر كتفاه في الفجوة، وحبس فيليبي أنفاسه؛
لكن أخاه لوى جذعه، وكشط جلده، وعبر. حين استقرت أقدام الثلاثة على الأرض المظلمة، لم يتوقف فيليبي. التوقف هو الخطأ. رفع يده مشيراً إلى الاتجاه، وبدأ بالمشي ملاصقاً للجدار، مبتعداً في منحنى عن المدخل.
"لنخرج من نطاق رؤيتهم"، همس.
"ببطء. لا ركض بعد".
مشوا. ثلاث، أربع خطوات من الراحة.
ثم: "إنهم هنا!"
انفجر الصوت من الجانب. قريب. قريب جداً. هبط قلب فيليبي. لقد داروا حولنا. بينما كان أحدهم يتحدث عند الباب، مستحوذاً على انتباهنا بكل ذلك الكلام، كان الآخرون قد انتشروا على الأجنحة. لم يكن العرض عرضاً. كان طعماً.
وقد ابتلعته بالكامل، من أول "نعلم أن هناك أحداً بالداخل"
حتى الخطوة الأخيرة. التفت. وأدرك، في تلك اللحظة، حجم خطئه. قرأت الأمر كله بشكل خاطئ. ظننتهم باحثين عن منازل. كانوا باحثين عن بشر. كانوا يسبقونني بخطوة منذ البداية؛ ولعبتُ لعبتهم ظناً مني أنها لعبتي. ظهر الناهبون الثلاثة من بين الجذور، منتشرين، يغلقون الزاوية بيسر من يكرر رقصة محفوظة. لم يعد ثمة تردد في وجوههم. فقط تركيز. تركيز من حاصر الفريضة ويعرفها. كانت المرأة خلفهم قليلاً، عيناها تنتقلان من واحد لآخر، تعدّ، وتقيس؛
وأدرك فيليبي، في ومضة، أنها هي من تقرر حقاً.
"الآن لا مكان للهرب"، قال أحدهم، دون أن يرفع صوته.
لم يكن بحاجة لذلك. شعر فيليبي بالخوف يتصاعد؛ حقيقياً، بارداً، صادقاً. ذلك النوع من الخوف الذي لا تجادله. لكن تحت سطحه، كان هناك شيء آخر يتصلب، شيء لم يعرف أنه يملكه. توقفت ساقاه عن التوسل للفرار. انغرست قدماه في الأرض اللينة. عدّل وقفته، أنزل مركز جسده، وبدا الهواء -للحظة فقط، خاطفة لدرجة أنه نسبها لريح عادية- يتحرك من حوله بطريقة ليست من شأن الريح. تيار صغير، مقتضب، لا يطيع شيئاً.
لم يعد ثمة مخرج ذكي. أحياناً، سيدرك لاحقاً، لا يوجد مخرج. أحياناً تكون القراءة الصحيحة الوحيدة هي أنه لم يبقَ شيء ليُقرأ. شعر بريناتو يتخذ موقعه بجانبه، بحرارة جسد أخيه، وبالقضيب يرتفع. شعر بإيزيو ينفتح نحو الجناح الآخر دون حاجة لأمر. ثلاث نقاط، جسد واحد.
"إذن تعالوا"، قال فيليبي.
تقدم الأول. وهذه المرة، لم يتراجع فيليبي.