صمت ما بعد القتال له نسيج خاص. إنه ليس غياب الصوت، بل هو الصوت الذي يتوقف، ببطء، كما لو أن الهواء لم يكن قد سمح له بالتنفس مرة أخرى. وقف فيلد بوسط هذا الصمت، يستمع إلى قلبه وهو يتباطأ، ويشعر بالتعرق وهو يبرد على ظهره، ورائحة الصراع - الدم، والأرض المتناثرة، والمعدن - لا تزال تملأ فمه. اختفى الغوبلين. لكن الفراغ الذي خلفوه لم يكن فارغًا. لاحظ ذلك قبل أن يفهم ما هو.
كان الأرض هي التي نادته - وليس الجثث، على الرغم من أنها كانت موجودة أيضًا، وهي ممدودة وهادئة، مع هذا النوع من الهدوء الذي لا يعرفه النوم. لقد تعلم فيلد بالفعل الابتعاد عن ذلك. أن التعلم بسرعة هو الشيء الوحيد الذي علمته هذه الحياة مجانًا. ما الذي لفت انتباهه هو شيء آخر. الأسلحة. مبعثرة على الأرض المتناثرة مثل أسنان سقطت. بعضها لا يزال مربوطًا بأيدي لن تفعلها أبدًا.
والبعض الآخر ملقى على بعد أمتار، في منتصف حركة مقطوعة. شفرات قصيرة، منحنية في مكان ما، ولكن حادة بما يكفي لفتح شخص. فؤوس مع مقابض مصنوعة يدويًا، مربوطة بقطع من الجلد الخام. شظايا معدنية، منحنية بقوة حتى أصبحت حافة. لا شيء جميل. لا شيء يختار أحد به فخر. لكن وظيفي.
وفي هذا العالم، أصبح "الوظيفي"
الكلمة الأكثر قيمة. كان مايك أول من تحرك. جلس بجانب أحد الشفرات، ورفعها دون أي احتفال وشعر بوزنها في يده، وأغلق أصابعه حول المقبض. ثم قام بتدويرها ببطء، وهو يشاهد كيف يمر الضوء الضعيف على الحافة. ثم نظر إلى شفرته الخاصة - تلك التي حملها من البداية، وهي متآكلة للغاية.
قال: "هذه أفضل".
ترك الشفرة القديمة على الأرض، وبقي الشفرة الجديدة. لم يكن هناك احتفال في ذلك. هذا هو الطريقة التي تنجو بها الآن: التخلي عن ما كان مفيدًا بالأمس لصالح ما هو مفيد اليوم. شاهد فيلد ولم يقل شيئًا. لم يكن هناك ما يقول. كان ذلك منطقيًا - وتعلم أن يثق بالأشياء التي تبدو منطقية دون الحاجة إلى شرح. الثقة في مايك، على وجه الخصوص، لم تكن بحاجة إلى أي تفسير. لم يكن الأمر كذلك من قبل، ولا حتى الآن.
في الأمام، كان لياندرو يفعل الشيء نفسه بالفعل، لكن بطريقة أكثر حميمية. لقد أخذ شفرتين قصيرتين، واحدة في كل يد، ورفعها لتقييم التوازن. ثم قطع الهواء مرتين - ضربات سريعة وجافة، لاختبار استجابة المعصم، والطريقة التي يفضل بها الوزن أن يحمل. كان هناك شيء من الهدوء في طريقة حركته، كما لو أن جسده كان يعرف أشياء لم تخبر بها فمه.
قال: "يمكن استخدام هذا".
وافق فيلد: "يمكن".
وكتب ذلك في ذهنه: لم يتحرك لياندرو بهذه الطريقة من قبل. لم يتحرك أحد بهذه الطريقة. كان هذا جزءًا آخر من اللعبة التي بدأ إيزيو في قراءتها - الناس أصبحوا جيدين جدًا، بسرعة كبيرة، في ما كانوا يحملونه بالفعل داخلهم. لم يكن لدى فيلد اسم لهذا. فقط انطباع غير مريح بأنه يأتي مع فاتورة لم يرها أحد بعد. لم ينظر روان إلى الشفرات. نظر عينيه إلى الحقل، وتجاوز الجثث دون التوقف، وركز على السيارة - التي كانت لا تزال هناك، مائلة إلى جانب، وقد تضررت جزئيًا بسبب الاصطدام الذي لم ينسه أحد.
سار روان نحوها دون عجلة، بالطريقة التي يفعل بها كل شيء، كما لو أن العالم كان ينتظر. وضع أصابعه في حافة أحد الأبواب وسحب. قاومت المعدن. تصدعت، بصوت عالٍ ووحشي، صوت الشيء الذي لا يريد أن يعطي. وضع روان قدميه، وأمسك بقبضة أكثر قوة، وسحب مرة أخرى، وتيبست عضلات ذراعه تحت الجلد المتعرق. أمسك الباب - ثم انطلق فجأة، وقطع من المعدن مع صوت صدى في الحقل. رفعها. وزع الوزن بين يديه، ثم قلبها في اتجاهين، وقاس.
ثم عاد إلى المجموعة، يحمل هذا الشريحة الغريبة من المعدن مثل شخص يحمل درعًا كان لديه دائمًا.
قال: "هذه أفضل".
ضحك مايك ضحكة قصيرة ومملة.
"هل ستستمر في فعل ذلك حقًا؟"
نظر إليه روان. لم يكن هناك عناد في وجهه - بل كان هناك نوع من الهدوء واليقين، وهو النوع الذي لا يحتاج إلى الفوز في جدال.
"لقد نجح حتى الآن".
صمت.
"وسيبقى كذلك".
خطى فيلد عبر الحقل ببطء، وفي هذه المرة لم يرفع شيئًا. لم يكن بحاجة إلى ذلك. كانت عيناه تعمل بطريقة أخرى - وهي تدوين الملاحظات. وزن كل شفرة بناءً على انحنائها. مدى كل مقبض بناءً على طوله. أي قطع ستتحمل معركة ثانية وأي قطع ستنهار في المرة الأولى. ثم قام بتخزين كل ذلك في زاوية في ذهنه، حتى عندما كان بقية جسده يريد فقط الجلوس على الأرض وإغلاق عينيه حتى ينسى العالم وجوده.
قال أخيرًا: "نأخذ ما يمكننا".
هنا لاحظ لوكاس. كان صديقه يقف على جانب، ولم ينظر إلى الأسلحة. كان ينظر إلى الجثث - وليس بنفس الطريقة التي فعل بها الآخرون، ولا بالراحة التي يشعر بها من فاز. بدا وكأنه يحاول قراءة شيء ما. كانت عيناه تتحرkan بين الجثث المتناثرة، وتتبع خطوطًا غير مرئية بينها، وتلاحظ وضع الأذرع، والاتجاه الذي ساروا فيه، والنقطة الدقيقة التي بدأ فيها الفوضى.
سأل فيلد: "ماذا تفعل؟"
استغرق لوكاس وقتًا للإجابة. عندما تحدث، كان الأمر وكأنه يتحدث لنفسه.
"لم يركضوا بلا داع".
أشار إلى خط الجثث، دون لمس أي شيء.
"انظر كيف تراجعوا. جميعهم في نفس الاتجاه. في نفس الوقت".
ثم تجعد جبهته.
"كان هناك نمط. كان هناك من يعطي الأوامر".
تابع فيلد نظره، وفي لحظة، رأى ما كان يراه لوكاس - هذا الترتيب المخفي تحت الفوضى، هذا المعنى الذي كان يهرب من الجميع باستثناءه. لم يستطع الاحتفاظ بالصورة. لكنه وثق بها. وعندما وثق بها، شعر بطعم سيء في فمه: إذا كان هناك من يعطي الأوامر للغوبلين، فإن الغوبلين هم فقط القمة. والقمة هي التي تقتلك.
سأل: "هل ترى هذا دائمًا؟"
أشار لوكاس إلى نفسه.
"أعتقد أنني بدأت".
بدأت. كانت الكلمات معلقة هناك. لم يضغط فيلد - بل قام بتخزينها أيضًا، جنبًا إلى جنب مع وزن الشفرات وصوت المعدن الذي ينكسر. في عالم حيث كان الجميع يحاربون لرؤية ما هو أمامهم،