كان الطابق الثاني أكثر هدوءاً. ليس لأنه أكثر أماناً، بل لقلة من فيه. تهدم جزء من الطابق في إحدى الزوايا، فكشف عما تحته من طوابق عبر عوارض بارزة وجذور غليظة اخترقت البناء وثبّته كأعمدة لم يطلبها أحد، لكن كل شيء صار يعتمد عليها الآن. تسلل الضوء عبر النوافذ المحطمة، وتصفّى عبر أوراق الشجر العريضة في الخارج، فصبغ الغرفة بلون أخضر مضطرب يتبدل مع كل هبّة ريح. كان الجو حاراً، أقل اختناقاً منه في الطابق الأرضي، لكنه ظل ثقيلاً يلتصق بالأجساد.
صعد فيليبي ببطء، وجسده يطالبه بثمن يومٍ كاملٍ تراكم في ساقيه. ظل العرق عالقاً بجلده، يسبب احتكاكاً مزعجاً أكثر مما ينبغي. مرر يده على وجهه مجدداً، وقد نفد صبره تماماً.
قال: "لا يتحسن الوضع في أي مكان..."
ابتسم ريناتو ابتسامة متعبة.
"عليك أن تعتاد الأمر."
"لن أفعل."
جاء إيزيو في الأخير. دون عجلة. يراقب. نظر إلى المكان قبل أن ينظر إلى الناس؛ المداخل الجانبية، مواضع تصدع البناء، ارتفاع النوافذ، زوايا الرؤية التي تفتحها كل واحدة. بدا أن كل تفصيل يصب في حساباتٍ لا يجريها سواه.
بعد ثوانٍ، تحدث: "من هنا يمكنك المراقبة."
صمت قليلاً ثم أضاف: "لكن المكان لن يصمد أمام هجوم."
أومأ فيليبي برأسه.
"لا شيء هنا يصمد."
مسح القاعة ببصره.
"كل ما هنالك أنه يؤخر النهاية فحسب."
خطوا بضع خطوات إلى الأمام. وهناك، كان الناس مختلفين. ليسوا كمن في المدخل، متوترين ومستعدين للأسوأ. كانوا آخرين. امرأة تجلس على الأرض، ربطت قطعة قماش حول ذراعها، وتضغط بيدها على جرح لم يعد ينزف كثيراً. رجل مسن يتكئ على الجدار، عيناه مثبتتان على نقطة فراغ، كمن يحاول استيعاب ما فكك العالم في رأسه. وصبياً. صغيراً، في الثالثة عشرة أو الرابعة عشرة. اتجهت عيناه نحوهم مباشرة.
لم يكن فيهما خوف. بل انتباه، من النوع الذي يزن ما يراه. التقط فيليبي النظرة فوراً. هذا سيتأقلم. إنه يحللنا بالفعل. وخلف تلك الفكرة، جاءت أخرى أكثر برودة: صبي في هذا العمر لا ينظر هكذا إلا إذا تعلم، خلال أيام قليلة، أن قراءة الناس قبل أن يقرؤوك هي ما يفرق بين أن تظل تتنفس أو لا. لا أحد يولد بهذه النظرة. العالم هو من يمنحها إياها. ويمنحها بسرعة. جاءت أماندا من خلفهم مباشرة، بالوتيرة الحذرة نفسها.
شرحت: "هنا نضع من لا يمكنهم البقاء في الأسفل. المخاطرة أقل."
أومأ إيزيو إيماءة خفيفة.
"ورد الفعل أقل أيضاً. من لا يتفاعل يعيق الحركة في القتال."
أكدت ذلك بحركة قصيرة من ذقنها.
"معظم من هنا لم يقاتلوا بعد."
لم يكن الصمت الذي أعقب كلامها خفيفاً. كان ثقيلاً، ثقل إدراك معنى تلك الجملة في مكان كهذا. مسح ريناتو القاعة، يزن كل واحد منهم.
"وسيضطرون لذلك؟"
أجابت أماندا دون تردد، ودون تجميل للكلمات: "سيضطرون."
اتجه فيليبي إلى إحدى النوافذ المفتوحة. كان بوسعه رؤية جزء من المدينة من هناك. أو مما كان يوماً مدينة. مبانٍ مائلة، بعضها نصف منهار، وأخرى واقفة بعبثية محضة، تستند إلى جذور تخترقها كإبر في جسد. شوارع محطمة، سيارات مهجورة، بعضها ابتلعته الأرض والشجيرات جزئياً. وحركة. بعيدة. لكنها مستمرة؛ مدينة لم تمت، بل احتلتها أشياء أخرى. شيء ما في تلك الصورة لم يستقم، واحتاج فيليبي لحظة ليدرك السبب: كل ذلك؛
الجذور التي تخترق الخرسانة، والشجيرات التي تلتهم السيارات، لم يبدُ حديثاً. كان له عراقة. طبقات. كأن العالم الأخضر تحت المدينة لم يكن الغازي، بل المالك؛ وكأن المدينة هي التي كانت مجرد فاصل زمني قصير، لا العكس. عبرت الفكرة بسرعة فأبعدها، لأنه لم يجد لها مكاناً في عقله بعد. لكن الضيق بقي. شعور الوقوف فوق شيء أقدم بكثير من كل ما يعرف كيف يسميه.
قال: "هذا لن يتوقف."
جاء إيزيو إلى جانبه، وعيناه في الاتجاه نفسه.
"لا."
صمت قليلاً.
"وهذا المكان لن يتحمل حين يأتي ما هو أكبر. وسيأتي."
عقدت أماندا ذراعيها خلفهما.
"نحن نعلم."
التفت فيليبي إليها.
"إذن لماذا البقاء؟"
أجابت مباشرة، دون تلطيف: "لأنه ما استطعنا فعله."
صمتت ثم تابعت: "ولأن الرحيل دون وجهة أسوأ من البقاء."
كان الأمر منطقياً. منطق مرير لا يولد إلا لدى من جرب العكس ودفن أحداً بسببه. لم يسأل فيليبي عمن. هناك أشياء يجيب عنها وجه المرء قبل فمه، وفي وجهها اسم مكتوب في مكان ما لن يجبرها على نطقه.
تحدث إيزيو مجدداً، بنبرته الهادئة والمستقرة دائماً: "هذه ليست قاعدة."
عاد يمسح المكان ببصره.
"إنها مجرد محطة توقف."
وأكمل فيليبي، دون تفكير؛
كلمات سبقت حذره: "القاعدة شيء تبنيه أنت."
التفتت أماندا إليه، تنظر إليه هذه المرة باهتمام أكبر. ثمة شيء في طريقته لم ينسجم مع شخص استيقظ على كابوس قبل أيام.
"كيف؟"
لم يجب فيليبي فوراً. فكر.
لكن إيزيو أجاب نيابة عنه: "بما تملك."
صمت قليلاً.
"وبما نتعلمه في الطريق."
وعندها شعر فيليبي بذلك مجدداً. تلك الحضور. في الهواء. أكثر حدة من ذي قبل. كأنها كانت موجودة طوال الوقت، تستند إلى الأشياء، ولم تقترب بما يكفي ليلاحظها إلا الآن؛ انتباه بلا وجه، موجه نحوه، كشيء ينتظر. لم يكن صوتاً. لم يكن رائحة. كان شيئاً آخر، عميقاً، تعرف عليه جسده قبل عقله، وجعل شعر رقبته يقشعر لسبب لا يعرف تسميته. قبض يده ببطء. وخزت أصابعه. وللحظة، انتابه انطباع عبثي بأنه لو ظل ساكناً تماماً، لكاد يسمعها؛
ليست صوتاً، بل شيئاً أشبه بالشعور بأنك مراقب من الخلف. اليقين دون دليل. الجلد الذي يعرف قبل أن يدرك العقل.
قال بصوت منخفض، لنفسه أكثر منه للآخرين: "الأمر ليس مجرد خشب وحجر..."
نظر إليه إيزيو. وهذه المرة كان في عيني الرجل العجوز اهتمام حقيقي؛ كمن يسمع من مبتدئ جملة لا يفترض به أن يقولها بعد.
"ليس بعد."
صمت قليلاً.
"لكنه سيصبح كذلك."
استوعبت أماندا ذلك. لم تفهمه تماماً. لكنها فهمت ما يكفي.
قالت: "إذن نصمد هنا، حتى نحصل على ما هو أفضل."
أومأ فيليبي.
"ونبدأ بالتفكير في المكان."
ختم ريناتو الكلام بحزم، ويده لا تزال قلقة بجانب أماندا: "ومع من."
كان الصمت الذي تلا ذلك مختلفاً عن سابقيه. لا يزال مشحوناً بالتوتر؛ سيظل كذلك دائماً. لكنه الآن صار له وجهة، والوجهة هناك كانت رفاهية تقريباً. في الخارج، تغيرت الريح. صارت أقوى. تحركت الأوراق، وتبعها ظلال المكان في الداخل، تتسلق الجدران والأرضية كأن البناء نفسه يتنفس. راقب فيليبي ذلك للحظة، والشعور لا يزال يغز أصابعه، والحضور لا يزال هناك، صبوراً. وخامره يقين لم يطلبه: العالم لم يتوقف.
كان يعيد ترتيب نفسه؛ في صمت، تحت كل شيء، وفق قواعد لا يعرفها أحد هناك بعد. ومن لا يواكب خطاه، سيُترك في الخلف. أو تحتها.