لم يعد الصمت كاملاً. ظل معلقاً بين المجموعتين، متردداً، لم يحسم أمره بعد إن كان سيتحول إلى صدام أم إلى هدنة. لم يتقدم أحد، لكن لم يسترخِ أحد أيضاً. ظل الهواء بينهما مشحوناً، كما يكون حين تكفي حركة خاطئة واحدة لإشعال كل شيء من جديد. كانت بيبوكا في قلب هذا كله. انحنى جسدها إلى الأمام، وثبتت مخالبها على الأرض غير المستوية، وعيناها تقفزان بين الوجوه المألوفة وأي تغير في هيئة الطرف الآخر.
كان فراءها لا يزال منتصباً في بقع متفرقة، فلا مجال للشك: لم تكن هادئة. كانت مستعدة. لاحظ فيليبي ذلك فوراً. لقد كبرت. لكنها كما هي. لا تزال تضع جسدها في المقدمة.
"بيبوكا،"
نادى ريناتو، بصوت خفيض الآن، نبرة خلت من أي تباهٍ بالقتال. التفتت برأسها قليلاً، عرفت الصوت، لكنها لم تتخلَّ عن موقعها. لم تكن خضوعاً. كانت تأكيداً؛ فقد عرفت من يكون. كانت فقط لم تقرر بشأن البقية بعد. من خلف المجموعة الأخرى جاء الصوت، صوت امرأة، حازم بما يكفي لقطع أي اندفاع.
"يمكنكم خفض ذلك."
نظر الجميع. كانت هناك. أماندا. ليست بعيدة، لكنها ليست قريبة جداً أيضاً؛ جسدها لا يزال متأهباً، تنفسها أسرع مما ينبغي، وعيناها تمسحان المحيط بسرعة لا تليق بمن يدعي الأمان. لم يكن على وجهها ارتياح. كانت هناك جاهزية. وتحتها، إرهاق ليس لساعات؛ بل لأيام متراكمة بلا راحة حقيقية.
"ليسوا ناهبين،"
قالت، دون أن تزيح عينيها عن مجموعة فيليبي. صمتت قليلاً.
"لو كانوا كذلك، لكانوا هاجموا بطريقة أخرى بالفعل."
راقبها فيليبي بصمت. إنها لا تخمن. لقد رأت ذلك يحدث. ترددت المجموعة. ليس ثقةً، بل حساباً. أرخى أحد الرجال حذره قليلاً. وتبعه آخر، دون أن يغفل عن مراقبتهم. لم تلمس الأسلحة الأرض، لكنها كفت عن التصويب. تضاءل الخطر، ولم يُمحَ. استجابت بيبوكا معهم، مخففة من حدة توترها، دون أن تتزحزح عن مكانها. كفى هذا لتقول إن التهديد تغير مستواه. لا أنه زال. ولاحظ فيليبي، في لمحة خاطفة، بلا ثقل بعد، أن الكلبة استرخت في اللحظة نفسها التي تحدثت فيها أماندا.
ليس حين نادى ريناتو. بل حين تحدثت أماندا. سجل التفصيلة واحتفظ بها، كما يحتفظ بكل ما لا يستقيم، لغدٍ قد لا يجيء. خطا ريناتو خطوة إلى الأمام.
"أماندا..."
نظرت إليه مباشرة. وهذه المرة كان الأمر مختلفاً؛ ليس رد الفعل الجاف السابق، بل شيء يستقر تحت الجلد.
"أأنتِ حقاً؟"
"أنا هي."
قطعت المسافة ببطء، لا تزال تقرأ المحيط وهي تقترب، كأن الثقة تكلف أكثر من أن تُمنح دفعة واحدة. توقفت لحظة أمامه، عيناها تمسحان وجهه المتسخ، المجدوح، الحقيقي. ثم عانقته. بقوة. وبسرعة. لم يكن انهيار الارتياح الذي يطلبه اللقاء؛ كان اعترافاً مقطوعاً في منتصفه بالحاجة إلى البقاء واقفة، إلى البقاء متيقظة. عناق من تعلم، في أيام قليلة، أن خفض الحذر تماماً ترفٌ يقتل. أغمض ريناتو عينيه لثانية، واحدة فقط، ودفن وجهه في شعرها، مستشعراً، تحت دخان الأرض، بقايا عطرٍ يخصها وحدها في هذا العالم الأعوج.
كان هذا كل ما سمح لنفسه به. ثم فتح عينيه مجدداً، لأن هذا العالم لا يسمح لأحد بإبقائهما مغمضتين طويلاً. لم يتدخل فيليبي. اكتفى بالنظر، وأشاح ببصره حين شعر أن الأمر لا يعنيه. ثم أعاد تركيزه إلى المكان، بعين مختلفة الآن. وبات المكان منطقياً. لم يكن نقطة عشوائية. كان خياراً. كان المبنى المكون من ثلاث طبقات أمامهم نصف مبتلع بجذور غليظة تتسلق الجدران وتجري عبر الهيكل، مشكلة أعمدة حية، عززت بالصدفة المحضة ما لا يزال قائماً.
كانت بعض الأجنحة مسدودة تماماً؛ وأخرى فُتحت عمداً. المدخل الرئيسي، معطل. لكن كان هناك ممران جانبيان، خاضعان للسيطرة. متاريس مرتجلة من ألواح، وألواح معدنية، وأثاث مكدس رسمت نقاط احتواء واضحة. بعيدة عن الكمال، لكنها تخضع لمنطق الدفاع. وكانت هناك علامات. كثيرة. أرض مدكوكه، مسارات أقدام متكررة، تآكل ناتج عن دخول الناس وخروجهم من الأماكن نفسها كل يوم. وكان هناك أيضاً، في الزاوية، كومة من تراب مقلوب لا تشبه شيئاً آخر؛
نوع التلال الذي لم يرغب فيليبي في النظر إليه مرتين، لأنه عرف، دون حاجة للعد، كم من الجثث تحتها. أناس يعيشون هناك. وأناس كفوا عن العيش هناك.
"أنتم بنيتم كل هذا،"
قال فيليبي.
أجاب أحد الناجين دون أن يزيح عينيه عنهم: "بما كان لدينا."
كان في العبارة أكثر مما تقوله. مع ما كان لدينا حملنا كل ما لم يعد هناك؛ أولئك الذين لم يعودوا موجودين للمساعدة في البناء. لم يكن إيزيو ينظر إلى الناس. كان تركيزه منصباً على الهيكل: ارتفاع المداخل، خطوط الرؤية، أين تهرب، وأين تُحاصر.
"يمكن الدفاع عنه،"
قال بعد لحظات.
أجابت أماندا فوراً: "حالياً."
صمتت قليلاً.
"لكنه ليس آمناً."
أومأ فيليبي برأسه قليلاً.
"ليس بعد."
ثبتت عينيها عليه باهتمام أكبر الآن، تعيد تصنيفه في فئة لا تزال تبنيها في رأسها.
"من أين جئتم؟"
"من الخارج."
"وحدكم؟"
نفى فيليبي بذقنه.
"لا."
صمت قليلاً.
"تأخرنا."
قطبت حاجبيها.
"تأخرتم كيف؟"
أجاب إيزيو، بلهجة جافة: "استيقظنا متأخرين."
تبادلت المجموعة النظرات. استقر شيء ما في مكانه على وجوههم؛ قطعة مفقودة.
تحدث أحد الرجال، دون تجميل: "لهذا السبب إذن..."
التفت إليه ريناتو.
"لماذا ماذا؟"
أجاب الرجل، وصوته يتهدج: "أنكم لا تزالون أحياء."
عاد الصمت. أثقل من سابقه. لأن الجملة، حين وُضعت هكذا، صارت حسابية: إن كان الاستيقاظ متأخراً هو ما أبقاهم أحياء، فإن الاستيقاظ مبكراً كان باهظ الثمن. كم عددهم، لم يقل أحد. لكن كومة التراب هناك في الزاوية قالت ذلك بدلاً منهم. ترك فيليبي الأمر يستقر. إذن، أولئك الذين استيقظوا أولاً...
أكملت أماندا فكرته، وعيناها على المبنى: "وجدوا بعضهم بالفعل."
صمتت.
"أو ماتوا وهم يحاولون."
مرت الريح بين الهياكل، أكثر خنقة في الداخل، تجر هواءً ساكناً بدا وكأن له عمراً. المكان يحمي، وبالمقدار نفسه، يكبّل. رفع فيليبي عينيه. كانت الشموس الثلاث لا تزال هناك، لكنها الآن مصفاة عبر الجدران والجذور، أقل مباشرة، أبعد. كشيء يراقب من خارج قفص ولا يستعجل التدخل أبداً. خفض بصره عائداً إلى المجموعة. إلى المبنى. إلى ما يعنيه كل هذا: المكان الأول، منذ أن انقلب العالم رأساً على عقب، حيث لا يزال الناس موجودين؛
ناس منظمون، ناس نجوا باتخاذ خيارات، لا بالحظ. ومعه، جاء السؤال البارد الذي لم يتركه: إن كانت هذه هي البداية، فما الذي لم نره بعد؟ لا شيء حولهم بدا مصنوعاً للبشر. ومع ذلك، كان البشر هناك، ينتزعون مكاناً بأيديهم في عالم لم يدعهم. كان شيئاً يسيراً. لكنها كانت بداية، وسيكتفي بها الآن.
"حسناً،"
قال، هذا فقط.
"سيفي بالغرض."
أومأ إيزيو ببطء. لا يزال ريناتو يمسك يد أماندا، أصابعه متشابكة مع أصابعها، كأن تأكيداً واحداً لا يكفي وعليه إعادة صنعه كل دقيقة ليصدقه. وكان هناك سؤال عالق في حنجرته؛ كيف وصلتم إلى هنا، ماذا فعلتم لتصلوا إلى هنا، لكنه ابتلعه. كانت هناك إجابات يفضل ألا تُسأل والآخرون يسمعون. أو ربما إجابات لم يكن مستعداً لحملها بعد. وظلت بيبوكا بينهما وبين البقية. استرخى جسدها بما يكفي ألا تهاجم.
وتيقظت بما يكفي لتستجيب في لمح البصر. لكنها الآن، حين تحركت، كانت إلى جانب أماندا، لا ريناتو، وجلست هناك، خاصرتها تلامس ساق المرأة، كمن يتسلم موقعاً. كأنها عرفت، قبلهم جميعاً، من كُتب عليها أن تحميه. لم يكن ذلك مأوى. كان مجرد استراحة.