بقي مستودع السجّان صامتاً طويلاً بعد أن لامست الفأس الأرض. لم يتحرّك أحد. ظلّت الفأس في يد فيركه مرفوعة، وكان حضور تلك العتّة أثقل من أن يحتمل. أعنف من أن يُطاق. كأن شيئاً من المالك القديم ما زال محبوساً في المعدن المظلم، يرفض الرحيل برفقة صاحبه. مشي آريوس ببطء عبر القاعة، وخلفه يتنقل الهواء بين ممرات الحديد الميت. والآن، بهدوء — بلا هلع المعركة، وبلا استعجال الهرب — بدأ الجميع يلمسون حقيقة المكان.
ليس مخزناً. بل مقبرة حرب. كل قطعة معلقة هناك انتُزعت من أحدهم: أعداء مهزومون، قادة موتى، مخلوقات كانت يوماً رعب إقليم ما، محاربون من عصور لا يذكرها حيّ. لم يكدّس السجّان ذهباً. بل كدّس انتصارات. والانتصار، كما بدأوا يتعلمون، ليس سوى الاسم الجميل لجنازة أحدهم. الخطو هناك كان خطواً في مقبرة قبورها الأسلحة ذاتها.
في وسط القاعة، ظلّ فيركه مسكاً بفأس السجّان. بدا الهواء كأنه يثخن. اهتزّ السلاح بخفة تحت أصابعه — يتفاعل، يتعرّف. لكنه اختلف عن الفأس الوحشية التي حملها من قبل. تلك كان فيها شيء من الحياة، من التوحش. أما هذه فلا. بدت هذه عطشى. رفع فيركه السلاح. كاد الوزن يسلب توازنه في اللحظة الأولى — صدمة في الكتفين، وتحذير من أن هذه ليست لعبة. ثبّت قدميه. أحكم قبضته. وبدأت الفأس تتغيّر.
تعديلات صغيرة سرت عبر المعدن: المقبض يعيد ترتيب نفسه بدقة تحت كفه، والقبضة تستقرّ على أصابعه، والارتفاع يجد مداه. أشياء صغيرة. بالقدر الكافي فقط. كان السلاح يصوغ نفسه لشاربه الجديد — يختبره، أو يقبله، أو الاثنان معاً. ظهرت الابتسامة الوحشية ببطء على وجه فيركه. لكن في أعماق عينيه، وُجد شيء آخر: لقد لمس عطش السلاح. وتدارك جزء منه، لثانية واحدة، تساؤلاً حول من يقبض على من.
ثم طرد الفكرة. لم يكن الوقت مناسباً لذلك.
في المشغل المجاور، كان فيروم وإغنيس يعملان بالفعل. لم ينتظرا أحداً ليطلب. رأيا الكور، والمطارق، وطاولات العمل المغطاة بالنقوش القديمة، فدفعا الباب فحسب. كأن المكان كان ينتظرهما هو الآخر. أمسك فيروم بأكبر المطارق. كان رأس المعدن كثيفاً بشكل عبثي — أثقل مما ينبغي، كأن المادة كذبة. امتدت النقوش على طول المقبض، حية حتى وهي مظلمة. اختار إغنيس مطرقة أصغر، أنحف، بنقوش بالغة الرقة كأنها رُسمت بأيدي من يعلمون ما يصنعون.
أمامهما، على سندان من الحجر الأسود، استقرت إحدى النصال المنحنية التي انتزعاها من الجدار. معدن قديم. متعب. لكنه ظل معدناً.
قال إغنيس: "اختبرها."
رفع فيروم المطرقة. ضرب. لم يكن الصوت كما توقعا. لم يصدُر طنين الحديد الجاف المعتاد. بل انبثق من السندان نون منخفض، عميق، اهتزّ في صدري الاثنين — وتوهّقت نقوش المطرقة للحظة بلون أزرق شاحب، قبل أن تنطفئ. لم يتحرّك النصل تحت السندان. لم ينبعج. لم ينثنِ. لكن حيث ضربت المطرقة، صار المعدن... مختلفاً. أثخن. أكثر حيوية. كأنه تذكّر شيئاً نسيه. نظر فيروم إلى إغنيس.
"هذه ليست مجرد ضربة."
"ليست كذلك."
مرّر إغنيس إبهامه فوق مقبض مطرقته، ليشعر بالنقش يستجيب دافئاً.
"نحن نضرب المعدن. هنا، كان أحدهم يحاوره."
رفع فيروم المطرقة مجدداً. ضرب للمرة الثانية. النغمة المنخفضة ذاتها. الاهتزاز ذاته في الصدر. توهّقت النقوش مجدداً بقوة أكبر، وبدا النصل تحت السندان كأنه يتنهّد — صوتاً يكاد يكون بشرياً، يكاد يكون ارتياحاً.
تمتم فيروم، لنفسه أكثر مما لأخيه: "يمكننا صنع ما هو أفضل بهذا. أفضل بكثير. يمكننا تدعيم الجدران حقاً. ليس بصفائح فوق صفائح. بل بالنقوش. بالبنية."
أومأ إغنيس موافقاً، بينما استقرت عيناه على المطرقة.
"والأسلحة. يمكننا أخذ ما فسد وتحويله إلى ما صلُح. الأمر لا يقتصر على الإرصاح. إنه الكمال."
أنزل فيروم المطرقة ببطء. التفت مستعرضاً المشغل — الكور الباردة، وطاولات العمل المكدسة بأدوات لم يلمسها أحد منذ قرون، ورائحة المعدن والنار العتيقة التي لا تزال عالقة في الهواء.
سأل بصوت خفيض: "لكن من صنع هذا؟ من طرق هذه الأشياء؟ من علّم الناس محادثة المعدن هكذا؟"
لم يجب إغنيس فوراً. تأمل نقوش مطرقته، ثم نقوش السندان، ثم نقوش الجدار.
قال أخيراً: "عالم بأكمله. عالم عرف كيف يفعل هذا. ومات. أو مُحي."
ثقل الصمت. لأن السؤال لم يكن عن المشغل وحده. بل عن كل شيء. عن أثيريس. عن الشجرة الهائلة. عن القلاع الأربع، والسجّان، وملك الهياكل العظمية، والضباب الذي حجب السماء. عن أي حضارة عاشت هناك — ولماذا سقطت.
تابع فيروم وصوتُه يهبط أكثر: "نحن نلتقط البقايا. الأسلحة، النقوش، الكور. كلها بقايا. كل ما تبقى ممّن سبَقوا."
تناول إغنيس المطرقة مجدداً وقال: "أجل. لكنها بقايا طيبة. وسنستخدمها."
أومأ فيروم. لم يعد هناك ما يُقال. لم يبقَ سوى ما يُفعل. رفع المطرقة. وضرب للمرة الثالثة. ملأت النغمة المنخفضة المشغل، وتوهّقت النقوش بقوة أكبر، وبدأ النصل تحت السندان، ببطء، يتذكر ما كانه.
كان ساجيت يفرز على لوح حجري القطع الصغيرة القليلة التي جمعتها المجموعة من زوايا المستودع، قلائد، خواتم، أساور، ومحفزات أصغر من أن تلزم قاعة حرب. لم تكن غنائم. كانت دراسة. تعامل مع كل قطعة بالعناية ذاتها التي يوليها للكتب القديمة. أريوس هو من رآها أولاً. ثلاثة خواتم. فضية. أحجار زرقاء فاتحة، تشبه تلك التي تعلّقها لونا على عنقها بالفعل. تناول ساجيت أحدها ورفعه بمواجهة ضوء الشعلة.
قال: "مثبتات تدفق".
ونظر إلى لونا: "القلادة توجه. تجمع الطاقة في نقطة واحدة. وهذه الخواتم توزعها في الجسد، تحفظ التدفق، وتمنعه من الانفجار دفعة واحدة".
وضع الخاتم في كف أريوس: "تعمل معاً. الخاتم وحده لا ينفع كثيراً".
جمع أريوس الثلاثة في كفه. نظر إلى لونا.
"إذن استخدمي الأربعة كلها".
اتسعت عيناها.
"كلها؟ دفعة واحدة؟ يا ساجيت، بالكاد أستطيع احتمال القلادة دون أن—"
قاطعها ساجيت بنبرة هادئة وحازمة: "مشكلتك لم تكن قط نقصاً في الطاقة يا لونا. بل العكس. طاقة مفرطة بلا مكان تذهب إليه".
أشار إلى الخواتم: "هذه لن تمنحك قوة أكبر. بل ستمنحك مكاناً تخزنين فيه ما تمتلكينه بالفعل. لكي تستطيعي مواصلة الشفاء، ومواصلة التقوية، دون أن تفرغي نفسك في دقيقتين".
صمتت لونا. نظرت إلى الخواتم في كف أريوس. تذكرت كل تلك الأيام التي جفت فيها حتى العظم، وجسدها يبتلع طاقتها دون أن يمتلئ قط. وأن تكون دائماً أول من يسقط. أحضرت القلادة ببطء وارتدتها. ثم الخواتم، واحداً تلو الآخر. استجابت الطاقة الزرقاء حولها فوراً، أكثر كثافة، ولكنها هادئة للمرة الأولى. سريان رقيق داعب أصابعها دون أن يتسرب من الأطراف. بدا الهواء حولها خفيفاً، كأن المكان نفسه استرخى.
اتسعت عيناها فيرخا.
"يا للهول. هذا كلام معقول. يبدو لي مفيداً بالفعل".
أطبقت لونا كفيها ببطء. ولم تهرب الطاقة. لم تتسرب عبر فراغات أصابعها كالرمل أو الماء كما اعتادت طوال الوقت. بقيت. أطاعت. امتدت بالقدر الذي أرادت تماماً وتوقفت. امتلأت عيناها، ليس بالدموع، بل بشيء لم تشعر به منذ زمن طويل. شعور ألا تكون على وشك الانهيار. لاحظ ساجيت ذلك فوراً. ابتسامة خفيفة.
"نجح الأمر".
فتحت لونا يدها وأغلقتها مجدداً. لتتأكد فقط. نجح الأمر مجدداً.
في تلك الأثناء، عاد أريوس إلى الرمح الفضي. كان لا يزال على منصته، في الموضع نفسه الذي تركه فيه، كأن المستودع برمته يعرف أن أحداً غيره هناك لا يستطيع لمسه. تناوله هذه المرة. بشكل نهائي. دارت الريح حول السلاح ببطء ودون عنف. بدا الهواء واليار والتدفق، كل شيء يترتب ويستقر ويتقبل. توهجت النقوش لحظة وهدأت برضى، واستقر الرمح في كفه كأنه لم يخص أحداً سواه قط. لكن أريوس لم يبتسم كالبقية.
كان هناك شيء على وجهه، تكاد لا تراه، وهو يطبق أصابعه على المقبض. صقيع الماء العميقة تسلل صاعداً على ذراعه، مألوف بطريقة عجز عن تفسيرها. كأن السلاح يعرفه من قبل. من زمن بعيد جداً. لم يخبر أحداً بما فكر فيه حين رآه في اليوم السابق وتجاوزه. ولا بالسبب الذي جعله يعود الآن. احتفظ بالأمر لنفسه، كما ظل يحتفظ بالكثير منذ استيقاظه. راقب ساجيت من بعيد بصمت. وفهم في تلك اللحظة شيئاً عجز عن نطقه بصوت عالٍ: المجموعة بأكملها تتغير.
لا تقتصر المسألة على تزايد القوة، فهذا أقل ما في الأمر. بل إنهم يتحولون واحداً تلو الآخر، من منفيين يحملون أسلحة مستعارة، إلى أجزاء من ذلك العالم. يندفعون في تروس أثيريس كقطع طالما انتمت إلى هناك ولا تجد مكانها إلا الآن. وجزء من ساجيت، ذلك الجزء الذي يقرأ الكتب القديمة ويرى أكثر مما يقول، تساءل عما إذا كان ذلك جيداً. أم أن العالم يتقبلهم بالطريقة التي تقبل بها الشجرة البذرة، لا رأفةً، بل لأنه يعرف تماماً ما ستصير إليه.
لم ينطق بحرف. بل وضع المحفزات المتبقية في الصناديق بعناية، وتبع المجموعة عائدة إلى الضوء.