تالقت عيناه حين أبدى يانغ اهتماماً صادقاً.
"أتريد حقاً رؤية المزيد؟"
قال يانغ: "نعم."
وكان جاداً. عرّف الرسام نفسه بأنه تشنغ مو وتحرك عبر بسطته بحيوية متجددة. أخرج لوحات. فك لفائفها بعناية. كشف عن كل قطعة بفخر. مشهد في سوق. كل وجه متميز. منفرد. يكاد المرء يسمع التجار ينادون ببضائعهم. فرحة في غابة. الضوء يتسلل عبر الأوراق في خطوط يمكنك تتبعها بإصبعك. كل ورقة مرسومة بفرادتها. طفل صغير ينام. التعبير الهاديء حقيقي لدرجة أن يانغ انتظر أن يعتلي الصدر ويهبط مع الأنفاس.
وصف تشنغ مو كل قطعة. الموضوع. الإلهام. المدة التي استغرقتْها. التقنيات التي استخدمها. استمع يانغ. لكن جانباً من انتباهه هائم في مكان آخر. أكان هذا الرجل عابراً للعوالم أيضاً؟ لم يظن يانغ نفسه فريداً أبداً. الكون لا نهائي. إن استطاع أن يولد من جديد في عالم فنون قتالية مع ذكريات حياته السابقة، فما الذي يمنع الأمر ذاته من الحدوث للآخرين؟ لوحة بنمط غربي في عالم متأثر بالثقافة الصينية.
تقنيات الرجل. منظوراته. كل ذلك يوحى بمعرفة من مكان آخر. لكن يانغ لم يكن متأكداً. والسؤال المباشر سيكون خطيراً. أعاد تركيزه إلى اللوحات بدلاً من ذلك. مركزاً على ما بين يديه. كان تشنغ مو موهوباً بحق. كل قطعة حية لدرجة أنه لو لم يكن قريباً بالقدر الكافي لرؤية الإطار واستشعار القماش، لظنها شخصاً أو مكاناً حقيقياً. مفصّلة بشكل لا يصدق. ضربات الفرشاة دقيقة بحيث بالكاد تراها.
كاد يانغ يلمس إحدى اللوحات قبل أن يعيد التفكير. السطح بدا رطباً. طازجاً. وكأنك تستطيع لطخ الطلاء رغم جفافه التام. بدا الأمر أشبه بفوتوغراف لا لوحة. فاجأ يانغ نفسه بمدى معرفته بالرسم. المصطلحات تقفز إلى شفتيه. ملاحظات حول التقنية والتكوين. معرفة من حياته السابقة تطفو على السطح بلا جهد واعٍ. راح تشنغ مو يتحمس للقائه شخصاً مهتماً بحق. بدأ يعرض كل قطعة ويناقشها بشغف. جارا يانغ إلى عمق النقاش.
استغرق يانغ نفسه في النقاش لدرجة أنه نسي تحفظاته. نسي فضوله بشأن سبب دفعه إلى هنا من قبل غرائزه الداخلية. ذلك الإدراك، حين أتى أخيراً، كان مثار قلق. يا للسخافة. لقد نسي كل شيء أثناء مناقشة اللوحات مع غريب. خفف حذره تماماً. فقد نفسه في تذوق الفن متجاهلاً غرابة الموقف. صار يانغ واعياً لنفسه مجدداً. لمكانه ومقدار الوقت المنقضي. لاحظ الرجل عودة انتباه يانغ. معرّفاً نفسه بشكل لائق.
"أنا تشنغ مو. شكراً لك على تلبية شغف رسام عجوز."
قال يانغ: "شكراً لك على إظهار عملك لي."
محنياً رأسه قليلاً.
"أعتذر عن أخذ الكثير من وقتك."
لكن حتى وهو يتكلم، ظلت عينا يانغ تنجرفان مجدداً إلى لوحة واحدة. سلم مبني في جبل. الدرجات ترتفع صعوداً وصعوداً. تختفي في الغيوم والضباب. الجبل كان محجوباً لكن اللوحة كانت واقعية للحد الذي جعل الضباب يبدو متحركاً. الغيوم التي تؤدي إليها الدرجات كانت تتغير إن راقبتها طويلاً. الدرجات بلا نهاية واضحة. استمرت في الصعود والصعود حتى تلاشت في العدم. ترددت أصداء اللوحة داخل يانغ.
عميقاً في صدره. في مكان يعجز عن تسميته. لاحظ تشنغ مو تركيز يانغ. حلت الحدة في عينيه. مقيماً.
"أتريد شراءها؟"
شعر يانغ بالحرج. مبرداً نظراته بصعوبة.
"أنا مجرد عامل. لا يمكنني تحمل ثمن شيء كهذا."
لكن عينيه عاودتا الانجراف فوراً. عاجزتين عن كبح نفسيهما. ابتسم تشنغ مو. راءياً يانغ عاجزاً عن إبعاد عينيه.
"كم تراها تساوی؟"
بلع يانغ ريقه.
"لابد أنها بمئات القطع الذهبية. ربما الآلاف. لن أستطيع أبداً تحمل ثمن شيء كهذا. أبداً."
"أبداً؟"
قهقه تشنغ مو. الصوت يحمل تسلية.
"كم تملك معك الآن؟"
رمش يانغ. مشوشاً.
"ماذا؟"
"كم من المال تملك؟ سأخذ ذلك لقاء ثمنها."
قال يانغ: "لا أملك سوى قطعتين نحاسيتين."
حائراً.
"هذا قليل جداً. أقل بكثير لشيء كهذا."
قهقه تشنغ مو مجدداً.
"حسناً. أنت مقدر لها. خذها بقطعتين نحاسيتين."
أراد يانغ الرفض. فتح فمه للاعتراض وحتى رفضه. لكنه سمع مدى زيف كلماته حتى لأذنيه. كان جسده يمد يده بالفعل نحو صرة نقوده. أخرج القطعتين النحاسيتين. آخر ما تبقى من أجر يومه. أسقطهما في يد تشنغ مو الممدودة.
قال يانغ: "شكراً لك."
صوته غليظ.
"شكراً جزيلاً لك."
لف تشنغ مو اللوحة بعناية. سلمها إلى يانغ بيديه الاثنتين. لفتة احترام.
"أمتأكد أنت؟"
سأل يانغ. محاولة أخيرة للتمسك بالعقل.
"أتعطيني هذه اللوحة بمقابل زهيد كهذا؟"
نظر إليه تشنغ مو بعمق. بدا أن عينيه تخترقان يانغ.
"أمتأكد أنت من أخذ هذه اللوحة؟"
بدا السؤال عميقاً. وكأنه يحمل وزناً يتجاوز الكلمات. شعر يانغ مجبراً على الإجابة. الحقيقة تفرض نفسها للخارج.
أفلت يانغ: "نعم."
قوية. مؤكدة. ثم شعر بالحرج فوراً من شدة اندفاعه. اكتفى تشنغ مو بالضحك. صوت بهجة حقيقية.
"إذن اذهب. إنها ملكك."
تشبث يانغ باللوحة الملفوفة. انحنى بعمق. استدار ليغادر. مع كل خطوة بعيداً عن البسطة، ازدادت اللوحة ثقلاً. أثقل من أي عبء حمله يانغ قط. حتى بعدما أصبح أقوى بقوة معززة. كان الوزن يضغط على كتفيه. داخل صدره. ليس جسدياً بل شيئاً آخر كلياً. شعر يانغ بعيون على ظهره. نظر من فوق كتفه. كان تشنغ مو لا يزال يراقبه. تعبيره عصي على القراءة في ضوء الفانوس. أسرع يانغ خطاه. قلبه يخفق. متحركاً عبر الشوارع نحو نزل الشوك الرمادي.
بلغ النزل. تسلق الدرجات. دخل غرفته وأغلق الباب خلفه بسرعة. جلس يانغ على سريره. اللوحة الملفوفة بين يديه. أزال القماش بحرص. ظهر السلم. صاعداً إلى الغيوم. مختفياً في الغموض. حدق يانغ فيها. كان يعلم أن اللوحة ليست طبيعية. يعلم أن الرسام ليس طبيعياً. يعلم أنه يجب أن يضعها جانباً. يرميها. يتخلص منها قبل أن تؤثر فيه أي غرابة تحملها أكثر. لكن حتى بينما كان عقله يفكر في هذه الأمور، لم يستطع جسده المتابعة.
كانت يداه تمسكان اللوحة برفق. بخشوع. ما الذي أوقعتني فيه؟ فكر يانغ متوجهاً لغرائزه الداخلية. لكنها بقيت صامتة. بلا إرشادات. بلا تحذيرات. فقط ذلك الشد ذاته للصواب. نهض يانغ أخيراً ووضع اللوحة على الطاولة الصغيرة في المنتصف بين سريريهما وسرير لي سان. وضعها واقفة. مستندة إلى الجدار. لم يتحمل إلقاءها مسطحة حيث لا يمكن رؤيتها. مسح وجهه وجسده بسرعة مستخدماً حوض الماء الذي اشتراه هو ولي سان حين أدركا أنهما سيبقيان في مدينة الشمس وقتاً طويلاً يكفي لاحتياجات كهذه.
وضع يانغ كعكة اللحم الباردة على سرير لي سان. سيكون صديقه جائعاً حين يعود من نوبته. ثم اضطجع يانغ على سريره. لكنه وضع نفسه برأسه قرب الطرف. كي يتمكن من مواصلة النظر إلى اللوحة وهو مستلقٍ. كان يانغ يعلم أنه ينبغي أن يصاب بالذعر. ثمة خطب جسيم فيه. وفي هذا الموقف. لكنه لم يتحمل إبعاد عينيه عن اللوحة. السلم. الضباب. الصعود بلا نهاية نحو الغيوم. أين يؤدي؟ ماذا في القمة؟ لماذا يناديه بهذه القوة؟
درس يانغ كل تفصيل. كل درجة فردية منحوتة في الجبل. الطريقة التي يتغير بها ملمس الحجر كلما ارتفعنا. الضباب الذي بدا يتنفس. يتحرك. الغيوم التي تحمل أسراراً. لم يعلم متى غط في النوم. في لحظة كان يتتبع الدرجات بعينيه. يعد الخطوات. يتخيل الصعود. في اللحظة التالية أخذته العتمة. انتفض يانغ مستيقظاً. ضجيج. صاخب. قريب. انفتحت عيناه فجأة. قلبه يتسابق. يده تمتد نحو الخنجر عند خصره.