داو عابر العوالم الفصل 31 — شارع الفنون القتالية

تسلل ضوء الفجر عبر النافذة. فتح يانغ عينيه. استغرق التعرف على السقف المألوف لحظة. ثم عادت الذاكرة. مدينة الشمس. نُزل الشوكة الرمادية. سرير حقيقي. تململ لي سان على السرير الآخر. تثاءب وتمدد. نهضا معاً وارتديا ثيابهما في هدوء. توجها إلى الطابق السفلي. كان صاحب النُزل يغالب النعاس خلف مكتبه. رأسه يتدلى. لكنه انتفض مستيقظاً حين سمع خطواتهما. رمش بعينيه بسرعة.

"ما الخطب؟ هل كل شيء على ما يرام؟"

قال يانغ: "كل شيء بخير. نحتاج إلى قضاء حاجتنا. وهل ثمة سبيل للاستحمام؟ لننظف أنفسنا جيداً؟"

فرك صاحب النُزل وجهه.

"عملة نحاسية واحدة للشخص لقاء حمام. سنجعل أحدهم يملأ الحوض بماء دافئ."

تبادل يانغ ولي سان النظرات. ثيابهما التي أنهكها السفر كانت قذرة. أسابيع من الغبار والعرق. لكن دفع مال لقاء حمام قبل شراء ثياب جديدة بدا تبذيراً.

تمتم لي سان: "هذا غالٍ."

هز صاحب النُزل كتفيه.

"إن لم يعجبك السعر، اذهبا إلى الحمامات العامة."

أشرقت عينا يانغ ولي سان.

"أين ذلك؟"

دلهما صاحب النُزل على الطريق.

ثم سأل: "الفطور الآن أم بعد عودتكما؟"

قال يانغ ومعدته تقرقر: "الآن."

سأل لي سان وهو يتلفت في الغرفة الهادئة: "لماذا يبدو النُزل فارغاً هكذا؟"

سخر صاحب النُزل: "هذه ليست مزرعة. أغلب التجار يستيقظون بعد ساعات. لا ينهضون مع الشمس كالفلاحين."

اختفى في الخلف. وعاد بطبقين. ثلاث كعكات مطهوة على البخار لكل منهما. وكوب من شراب مصنوع من الزبادي والتوابل. تذوقه يانغ بحذر. كان الطعم غريباً. لاذعاً. ليس مقززاً لكنه غير مألوف بالمرة. ومع ذلك كان مشبعاً. أكلا بسرعة. شكرا صاحب النُزل. ثم خرجا إلى شوارع الصباح الباكر. كانت مدينة الشمس مختلفة عند الفجر. أكثر هدوءاً. لم يفتح التجار أكشاكهم بعد. قلة فقط من الناس يتحركون في الشوارع، عمال وحراس ومستيقظون باكراً أمثالهما.

وجدا الحمام العام بسهولة. مبنى ضخم يتصاعد البخار من فتحات تهويته. في الداخل كانت توجد أحواض جماعية. مفصولة بحسب الجنس. كانت التكلفة زهيدة. عملة نحاسية واحدة لكليهما. فرك يانغ جسده جيداً. استمتع بالماء الساخن. كانت فرصة للنظافة الحقيقية لأول مرة منذ أسابيع. فعل لي سان الشيء نفسه. خرجا يشعران بالانتعاش. كأنهما استعادا بشريتهما.

قال يانغ: "الآن، الثياب."

سارا في الشوارع التي بدأت تستيقظ. يبحثان عن باعة يبيعون ثياباً بسيطة. كانت أغلب المتاجر لا تزال مغلقة. لكن قلة من التجار الباكرين نصبوا أكشاكهم. صدمتهما الأسعار.

حدق لي سان في البائع: "كل هذا لقاء سترة واحدة؟ هذا سلب!"

هز البائع كتفيه.

"لن تجدا أرخص من هذا في المدينة. هامش الربح مرتفع على كل شيء هنا."

انتقلا إلى البائع التالي. الأسعار نفسها. التالي. لا تغيير. في النهاية، أشفق عليهما صاحب متجر. امرأة مسنة ذات عينين طيبتين.

"أنتما جديدان هنا، أليس كذلك؟"

لم تنتظر رداً.

"اسمعا. هذه مدينة الشمس. كل شيء يكلف ضعف ما يكلفه في أي مكان آخر. بالطبع، يمكنكما الحصول على هذا بنصف السعر في مدينة أخرى. لكن هذه مدينة الذهب. والأسعار تعكس ذلك."

جز يانغ على أسنانه. لكنه تفهم الأمر. العرض والطلب. الثراء يجذب أسعاراً أعلى. اشتروا في النهاية سترتين وسروالين. قطن بسيط. غير مصبوغ. لكنه نظيف وسليم. كلفهما أكثر مما أراد يانغ إنفاقه. لكنهما كانا بحاجة للاندماج.

قال لي سان بهدوء: "لن نرتديها إلا حين نخرج. لنحافظ عليها."

أومأ يانغ. اتفاق بلا كلمات. تبدلا ملابسهما في غرفة تخزين بالمتجر. بدت الثياب الجديدة غريبة. خشنة. لكنها نظيفة. لم يعودا يبدوان كمسافرين رثين. بل كأبناء مدينة فقراء لا كغرباء يائسين.

قال يانغ: "الآن، لنبحث عن معلومات حول فناني القتال."

سألا من حولهما. الباعة. الحراس. أي شخص كان يقبل الحديث. كانت التوجيهات متطابقة. شارع القتال. على بعد ثلاثة أحياء. كان شارع القتال مبهراً. عريضاً. معتنى به جيداً. تحمل المباني على الجانبين لافتات تعلن عن منظمات قتالية مختلفة. قاعة القبضة الحديدية. مدرسة النهر المتدفق. طائفة قمة الجبل. أكاديمية النمر البرونزي. عشرات منها. كلها تتنافس على الطلاب. اختار يانغ ولي سان واحدة عشوائياً.

قاعة القبضة الحديدية. كان المبنى متيناً. نظيفاً. يقف حراس عند المدخل. يراقبون المارة بتقدير مهني. دخلا. كان الداخل نظيفاً. الأسلحة معلقة على الجدران. معدات التدريب ظاهرة عبر باب مفتوح يؤدي إلى فناء. اقترب رجل. في منتصف العمر. يرتدي ثياباً تميزه كمدرب. مسحت عيناه جسديهما بسرعة. تحصي إمكاناتهما.

"هل يمكنني مساعدتكما؟"

قال يانغ: "نود تعلم فنون القتال."

لم يتغير تعبير المدرب.

"هل تفهمان الرتب؟"

هز يانغ رأسه نفياً. تنهد المدرب. كأنه شرح هذا آلاف المرات من قبل.

"أي شخص يدخل يُسمى مبتدئاً. أول رتبة حقيقية هي مقاتل. ثم فنان قتال. سيد. سيد كبير. ملك. إمبراطور."

أشار إلى رموز على الجدار. حروف لم يستطع يانغ قراءتها.

"كل رتبة تتطلب تدريباً. تفانياً. وقتاً."

سأل لي سان: "كم يكلف هذا؟"

قال المدرب بنبرة عملية: "عملتان فضيتان لكل منكما لتصبحا مبتدئين. وبمجرد وصولكما لرتبة فنان قتال، تخدمان المنظمة لخمس سنوات."

شعر يانغ كأنه تلقى لكمة.

"خمس سنوات؟"

أكد المدرب: "كحد أدنى. وتطول المدة للحصول على تدريب ودعم متقدم. تسترد المدرسة استثمارها بتأجير الخريجين. حماية. حروب. أي شيء يحتاجه العملاء."

قال لي سان بصوت مرتفع: "هذا جنون! سنكون مقيدين لسنوات!"

تحول تعبير المدرب إلى البرود.

"لا شيء مجاني. كل المنظمات القتالية تتبع هذه الإجراءات. هذا شارع القتال. الشارع بأكمله مليء بالمنظمات. اسألا حولكما. واقبلا أي عرض أفضل تجدانه."

جعلت نبرته من الواضح أنه لا يظن أنهما سيجدان عرضاً أفضل. غادرا. محبطين. غاضبين. عرضت المنظمة التالية السعر نفسه. وطول العقد نفسه. والتي تلتها كانت أغلى. ثلاث فضيات للشخص. سبع سنوات من الخدمة. زارا نصف دزينة من الأماكن. كل واحد مثل الآخر. بعضها كان أكثر ثراءً. مرافقها أفضل. تلك كانت تطلب أكثر. وتتطلب عقوداً أطول. تصل إلى اثني عشر عاماً في الأكاديميات المرموقة. مشى يانغ ولي سان عائدين إلى نُزل الشوكة الرمادية في صمت.

مهزومين. ثم استقرا على سريريهما. يواجهان بعضهما. خيبة الأمل ثقيلة بينهما.

قال لي سان بهدوء: "خمس سنوات. كحد أدنى. تحت رحمة الآخرين. مجبران على القتال كلما أمروا."

حدق يانغ في السقف. صدره ضيق.

"هل الأمر ميؤوس منه؟"

حاول استثارة غرائزه الداخلية. طلب التوجيه. الإرشاد. أي شيء. لكنها ظلت صامتة. لا جذب. لا تحذير. مجرد سكون.

تابع يانغ وصوته أجوف: "هل كان كل هذا بلا طائل؟ هل قطعنا كل هذه المسافة لنكتشف أنه لا طريق للمضي قدماً؟"

"يانغ."

كان صوت لي سان حازماً. يقطع اليأس.

"لا تفقد الأمل."

نظر إليه يانغ. جلس لي سان. كان وجهه الشاب جاداً. عازماً.

"ثمة مراكز تدريب أخرى. لم نفحصها كلها. سنمر على كل واحد منها حتى نجد من يقبلنا دون عقد كهذا."

"لكنهم جميعاً قالوا—"

قاطعه لي سان: "جميعهم قالوا إن الجميع يفعل ذلك. هذا لا يعني أن الجميع يفعل ذلك حقاً. قد تكون هناك استثناءات. مدارس أصغر. سادة مستقلون."

مال إلى الأمام. عيناه حادتان.

"وإن لم يكن هناك شيء في مدينة الشمس، فهناك مدن أخرى. إمبراطوريات أخرى. سنذهب إلى هناك. أشهر. سنوات. عقود. سنجد سبيلاً. لكن ليس إن استسلمت الآن."

ازداد صوت لي سان قوة. وحماسة.

"ابق قوياً يا يانغ. كلانا جاء من قرى صغيرة. لكنني أرى الآن أن العالم مكان واسع. لم نقيد أنفسنا بالأمل في مكان واحد؟ سنجد المكان الذي ننتمي إليه. مهما طال الوقت."

شعر يانغ بشيء ينفك في صدره. عقدة اليأس الضيقة بدأت تنحل. وقف لي سان. عبر إلى سرير يانغ. وضع يده على كتفه.

"مهما حدث، سنتعامل معه معاً."

فتح يانغ فمه: "لي سان، شكراً—"

قاطعه لي سان وضغط على كتفه: "لا تفعل. لا تشكرني وإلا لكمتك. لا شكر ولا اعتذار بين الإخوة."

ابتسم يانغ. رغم كل شيء. رغم خيبة الأمل وعدم اليقين. ابتسم.

قال يانغ بهدوء: "أنت محق."

ابتسم لي سان رداً عليه. ابتسامة دافئة. حقيقية.

"بالطبع أنا محق. أنا دائماً محق."

انتزع ذلك ضحكة من يانغ. صغيرة لكنها حقيقية.

قال يانغ: "معاً إذن."

وافق لي سان: "معاً."

جلسا في صمت مريح. ثقل وضعهما لا يزال موجوداً. لكنه محتمل الآن. مشترك بينهما بدلاً من أن يسحق يانغ وحده. العالم واسع. مدينة الشمس مجرد مكان واحد. إن لم تحمل هذه المدينة فرصاً لهما، فسيجدان أخرى. سيستمران في البحث. سيستمران في المضي قدماً. لقد نجا يانغ سنوات وحيداً في الغابة. عبر جبلاً مستحيلاً. وجد عائلة في قرية يونكسي وصداقة وأخوة في لي سان. يمكنه النجاة من خيبة الأمل. يمكنه التكيف.

يمكنه الاستمرار. طالما أنه ليس وحيداً. وبالنظر إلى لي سان، أخيه في كل شيء عدا الدم، عرف يانغ أنه ليس كذلك. سيجدان طريقاً للمضي قدماً. معاً. مهما تطلب الأمر.