تواصل سفينة "الدبّور"
شقّ طريقها المباغت عبر أنظمة البشرية المنهكة بالفعل، تتقصّى وتنتزع وتلسع وتطعن؛ شبكةٌ بالكاد تُرى تشتدّ مع كل قفزةٍ تتحدى قوانين الفيزياء تقترب بها من غايتها الحقيقية؛ بعوضةٌ لا يمكن تجاهلها تستدرج ببطء انتباه عملاقين لا يدركان بعد ما الذي يرغبان في سحقه بخلاف بعضهما. تتلاشى أعدادٌ من الكائنات العاقلة لا يتصورها عقل. فناءٌ بالملايين والمليارات والتريليونات؛ نسيج الحياة يتهالك تحت وطأة كل دفعة من طلقات تفرّد نقطة العدم التي تخترق حبائكه، كواكب تصرخ بأغاني موتها في فراغٍ لا يكترث؛
خيوطٌ ممزقة تلتف في عناقٍ بَعدي الأبعاد وتُساق بلطف إلى شكلٍ آخر من الوجود.
أركولوجيات تنهار عائدةً إلى الأرض التي أنجبتها، أسطوانات "أونيل"
تنفصل إلى أزواجٍ يلفّها الفراغ، أسراب "دايسون"
تهوي في نهايتها المحتومة نحو وهج الشمس، وكل هذا يحدث تحت شعارٍ واحد: السلام بأي ثمن. تضطرب الوحوش والمخلوقات، تُقاس أطوالها بالسنين الضوئية، وتُوزن أفكارها عبر الدهور، إمبراطورياتها مطلقةٌ لا تُنتهك في أبعادٍ لا تُحصى، ثم تعود إلى سباتها، غير راغبةٍ في استجذاب انتباه المتسلل العابر الذي يشق طريقه نحو الداخل. تلك الإبرة في ذيل الدبور تجعلهم يترددون. العملاقان التوأمان، المتكافئان في كل شيءٍ يمكن توقعه، يدركان فجأةً ذلك الحكّ تحت جلدهما المجرّي.
ودون أن يوقفا صراعهما، يوجّهان جزءاً من انتباههما نحو اتجاهٍ آخر. حين يدركان ما يشهداه، تطيح صدمة التعارف بألف نجم، وتُعاد توزيع الأفران النووية على مَطادٍ أكثر غموضاً، سفنٌ نصف منصهرة تبني نفسها وهي تندفع نحو مكان اللقاء الموعود في محاولةٍ يائسة للوصول أولاً. يجب سحق الدبور، أو احتواؤه، أو تقييده، أو الاستيلاء عليه، أو على الأقل منعه عن الآخر بأي ثمن، خشية أن يكون هو العامل الحاسم في صراعهما الذي صار أبدياً فجأة.
إنها نقطة تحوّل في معركةٍ لن تجد لها منتصراً لولا ذلك. إنه فخّ، وكلاهما يعلم أنه لا يمكن أن يكون شيئاً آخر. الاختلاف الوحيد بينهما هو في التفاصيل التي يتوقعانها.
تمتدّ إراداتهما لتشق طريقها إلى الوجود، مزيجٌ مهيب من أشكالٍ لم تحلم بها العقول المحدودة التي تجرأت وادعت لقب "السلف"، تتأهب للمواجهة من جانبي الوهج الأزرق المتألق لقزمٍ أبيض صاخب.
تنطلق بضع طلقاتٍ طائشة، فتتبخّر الكوكب الصغير الأقرب للنجم، لكنها تصمت سريعاً تحت التركيز الهائل للعملاقين الكامنين خلف عيون استشعارهما المتلألئة. يتلاشى الدبور في الواقع في منتصف المسافة بين القوتين، أطرافه التي تتغير باستمرار ولا تتغير أبداً تتقلص بنوايا خبيثة. إنه ذات الخطأ المريع الذي كانه دائماً؛ إنه صدعٌ سرطانيٌّ وليدٌ يشق أعماق الفضاء ليكشف عن شيءٍ آخر ينتظر الانقضاض.
تمرّ أبديةٌ في ميكروثانية من الصمت، يتساءل الجميع عما إذا كان بإمكانهم فعل شيءٍ مختلف في الوقت الذي أُتيح لهم، يتساءلون كيف انتهى المطاف بهذا العدد من الخطط المحكمة إلى هنا، من بين كل الأماكن؛ كيف أنه، رغم كل المحاكاة والتنبؤات والتحايل، كانت هذه هي النتيجة غير المتوقعة التي يتعين عليهم التعايش معها. كما يحدث دائماً في مثل هذه الأبديات، يهمس الكون بحقيقته الوحيدة، بوعده الأوحد.
الموت. كلمةٌ غريبة لأولئك الساعين لتجاوز الواقع. انقطاعٌ للوجود، إنكارٌ نهائي للأحلام، إعادة ترتيبٍ للطاقة في حالةٍ لا يدركها المراقب. حاضرٌ في أصغر تبادلات الحياة، في أبسط مساعي المعنى داخل فم الاعتلاج، في نبض سوطٍ يرتجف عبر حساءٍ بدائي لثانيةٍ أخرى من عدم الصمت. شظايا من لا شيء تبني فوق بعضها، قطعةً تلو قطعة، لبنةً تلو لبنةٍ متداعية، ومع ذلك تظل خاضعةً لشيءٍ لا يُعرف، لشيءٍ لا يُدرك، لشيءٍ خارج حدود الفهم.
الموت. همسٌ في أعماق الفراغ الباردة، صاخبٌ كصرخة نذير في آذان العمالقة الذين يصارعون من أجل المزيد. طنين الإلكترونات المتسارعة نحو الخمود، فرقعاتٌ خافتة لذراتٍ تتفكك، ضربات قلب الزمن التي تسكن، حتى يصير كل شيءٍ أبعد من الصمت بمراحل تُثقل التفكير. إنها النهاية، نهايةٌ لا تقبل الاعتراض، لا ترقب مستجدياً، ولا ترتجف أمام ملوك. إنها كائنة، وما هي عليه هو ألا تكون. الموت.
شيءٌ يمكن تعريفه، وحسابه، وتطويقه، وتقييده، إن امتلك المرء الأدوات المناسبة، المتغير الخفي الذي كان مجهولاً حتى الآن. معادلةٌ يمكن إعادة معايرتها إن امتلك المرء لغةً لذلك، خطوطٌ كانت مستعصيةً على الحل تتحول إلى فهم. كل ما يحتاجه المرء هو المنظور الصحيح، المفتاح الذي لم يُحلم به ليناسب القفل المستحيل. كل ما يحتاجه المرء هو أن يفتح عقله بالحجلة الكامنة في الداخل.
كل ما تحتاجه هو أن تقبل يدي. تطفو سفينة الدبور في مركز القوى المتجمعة، زوايا غير طبيعية تعد بالموت، وصلابةٌ تلتوي لها العقول تعد بأكثر من ذلك بكثير. يبصق النجم توهجاً طاقياً، واللحظة الآن هي الآن.