بشهيق عميق يملأ رئتيه بالهواء البارد، يعود الوعي إلى جسد جروفيل. يغمره طوفان الأحاسيس فوراً، وما إن يفتح عينيه حتى يجد نفسه في المكان ذاته الذي سبقه قيله: عند قدمي بريندان الصغير. تستحوذ هيئة سيّده النائم على انتباهه أولاً. الرجل، وقد تجرّد الآن من سترته الخضراء وحذائه، مستلقٍ بطوله على الأريكة شديدة الصغر في غرفة النزل الكريهة الرائحة. يتدلى أحد ذراعيه فوق عينيه، بينما يحضن بالأخرى شينكس الصغيرة بقوة.
الصغيرة غارقة في النوم، تماماً مثل سيّدها. يتتبع بصر جروفيل الخطوط الباهتة على ذراعي الرجل، ثم ينتقل إلى الحروق الغاضبة المتموضعة على وجهه. الآثار الأخيرة لعالم مفقود، وقد انحفرت في اللحم لتُنسى أبداً. في النوم وحده يبدو لي هادئاً. يعضّ جروفيل على عود الغصن الذي في فمه.
إنّ وصف "الدمار المتبادل المؤكد"
بأنه بشع يتجاوز الكلمات يعدّ تقليلاً فادحاً لشأنه. لقد حدثت مثل هذه الأهوال قبل وقت طويل من قيادة ترحال سيّده إلى منزل مستعمرة جروفيل... فلماذا لا يزال الأمر يبدو فشلاً شخصياً؟ على عتبة النافذة، يهمس كورفيسكواير العابس دوماً وهو يحدق في ضباب القرية. وجهه، وموقف جسده، وكيانه بأسره، تخلو من غضبه المشتعل. يعتلي منقاره صراع، وعيناه تشخصان إلى بعيد. ريشه الفولاذي مستلقٍ الآن، لكنه أشعث وبحاجة إلى تنظيف.
"قاوم قدر ما تشاء، فغواية من يفهَمك ستوقعك في شركها عما قريب".
لا يبدو أن كورفيسكواير يشعر بعيني جروفيل على ظهره.
"كل الجروح تلتئم يا كورفيسكواير. أستكون ضعيفاً إلى الحد الذي يسمح لجروحك بالبقاء بينما يتجاوز سيّدك ألماً أوسع بكثير؟"
يناقش بوكيمون الوزغ فكرة تكرار أفكاره بصوت عالٍ، لكنه يقرر ألا يزعج الإنسان النائم والصغيرة بجدال. على مقربة من جروفيل، ترقد فولبيكس على بطنها فوق الفراش شديد القساوة. عاصفة النيران المتحكم بها بدقة تحت جلدها، والتي عادة ما تضغط على حواس جروفيل الحادة، هادئة بشكل خاص. تحول عينيها عن السيّد والصغيرة إلى جروفيل نفسه.
تسأل بصوت خافت: "أنت مستيقظ؟"
يقاوم جروفيل رغبة في السخرية.
يقول وهو يعتدل في جلسته ويشبك ساقيه: "بال بالكاد أسمي راحتِي نوماً. في عقلي الكثير".
يأخذ نفساً عميقاً ويوازن نفسه، طابياً كفيه في حجره.
تومئ فولبيكس ببساطة وتهمس: "توقعت ذلك".
"أنتِ بخير؟"
تدير الثعلبة رأسها كله لتطالعه بحاجب مرفوع.
"لمَ تسأل؟"
يتوقف جروفيل ليزن كلماته.
"أنتِ ولي، ترتبطان على مستوى أعمق من الكلمات. هل... رأيتِ ما رآه؟"
تبتعد بوكيمون السيّد الأولى، محدقة في الجدار دون أن تراه حقاً.
"شعرْتُ به. بكل شيء. بالإحساس. بالشعور. دفعة واحدة، فهمتُه، وفهمتُ البشر، وفهمتُ..."
تتوقف. ولدهشة جروفيل الصامتة، تبدأ الثعلبة بالارتجاف ببطء وتتداعى صورتها الراسخة تدريجياً.
"جروفيل... لقد فهمتُ ـ أنا أفهم الموت".
تختلج ذيول فولبيكس وتكشف عن أسنانها في تكشيرة.
"أعرف ما ينتظر في النهاية. يشعر جزء مني بأن هذا وحده يجب أن يقلقني، لكن كل ما يفعله هو إثارة التساؤل حول سبب وجودي، وما الجدوى".
"..."
يستحضر جروفيل تفسير "ميلاد"
فولبيكس وهو يستوعب ما قالته.
"سبب وجودك؟"
يمدّ يده ويضع كفّه برفق على ظهرها، آملاً في تخفيف ارتعاشاتها.
"هل أخبرتِ ليّاً بأنك منزعجة من كل هذا؟"
تهزّ فولبيكس رأسها مع تنهيدة.
"لا. يجب ألا يفعل. عليّ حمايته، لا العكس. لا يمكنه أن يأمل في التعافي إن كان يقلق بشأني".
ترتفع إلى وضعية الجلوس.
"لا أستطيع حتى لو رغبت في ذلك. فشئ هو استيعاب عقل إنسان، وشيء آخر تماماً أن تتحدث وجهاً لوجه، أن تصوغ مفاهيم في كلمات بشرية صارمة".
تهمس: "سأستمر في تحسين تخاطري، وعندما يحين الوقت المناسب، سأخبره".
نوع العشب صامت.
ثم يقول: "أنتِ لا تمنحينه القدر الكافي من التقدير. أترين أنه سيكون مسروراً عندما يكتشف ما كنتِ تخفينه عنه؟"
تنشدّ شفتا الثعلبة إلى خطّ رفيع.
"أوه؟ أتتساءلين عن سبب وجودك هنا وحيويتك في هذا الوقت بالذات؟"
ينظر جروفيل وفولبيكس إلى الأعلى بينما يرفرف كورفيسكواير هابطاً على السرير. يحطّ الغراب ويحدق إليهما بانزعاج بالكاد يخفيه.
يسأل بصوته الأجش: "حسناً؟"
يتحول تعبير فولبيكس إلى الحذر.
"لماذا الاهتمام المفاجئ؟ كان انطباعي أنك لا تعبأ بالتحدث إلينا".
يسخر كورفيسكواير.
"هاه! الإنسان يفضفض بسعادة ويهرطق مطولاً عن الصداقة، ومع ذلك فإن كرة فروه الملكية لا تتنازل لتحدثني".
يتجهم جروفيل بسبب قلة الأدب: "هذا 'الإنسان' سيّدك. حسنٌ لك أن تتذكر ذلك وتخاطبه كما ينبغي".
يتصلب بوكيمون الغراب عند كلمة "سيّد".
يتحرك فكه كأنه يبصق شتيمة، لكنه يبدو عاجزاً عن فعل ذلك. يطبق أجفانه بقوة، لكن جروفيل لا يزال يرى عينيه تدوران في محجريهما. مخالبه، بشكل غريب، لا تمزق أغطية السرير كما هو متوقع. وبسرعة حدوث النوبة، تتلاشى مجدداً ويستعيد كورفيسكواير رباطة جأشه.
يفتح حمراويه المؤذيين ويحدق فيهما وغضبه يكاد يكون ملموساً: "أنتَ... إياك أن تبصق في وجهي! ولا سيما الآن وأنا أنزل نفسي لمساعدتكم!"
تكمّ فولبيكس وتكبح الطائر المشاكس: "ششش! لي والرضيع نائمان!"
تزمجر بهدوء قدر الإمكان. على الأريكة، يتمتم لي في نومه، لكنه يظل ساكناً. يطلق كورفيسكواير زفيراً، لكن ريشه ينعم مجدداً.
يخاطب فولبيكس: "أتريدين معرفة السبب؟ أحياناً، وغالباً، لا يوجد سبب، أنتِ موجودة وفقط. لا هدف عظيم، لا معنى... لكنك مختلفة يا كرة الفرو الملكية. شذوذ. لقد وُلدتِ قصداً. لسبب ما. أخبريني، في أي عالم يكون الولادة من جهاز بشري أمراً منطقياً؟"
يرسم العبوس خطاً نحو الأسفل على خطم فولبيكس.
"بوريغون يُصنعون بمثل هذه الطريقة. يُجلَبون إلى هذا العالم كبيانات مُنحت حياة".
يهزّ كورفيسكواير رأسه بضجر: "خطأ. تلك الأشياء ليست بوكيمونات. تلك الأشياء ملعونة، تعيش حياة منقوصة تحمل وشم العبد عليها منذ الخلق".
يعقد جروفيل ذراعيه: "وشم العبد؟ ما ظننتك تهتم بالدراما".
يتجاهله كورفيسكواير.
"أكرر، في أي عالم يكون الولادة من جهاز بشري أمراً منطقياً؟"
يخطو ببطء ذهاباً وإياباً بين جروفيل وفولبيكس.
"وجودك مقتلع من لعبة وملقى في حجر إنسان. فكري! لمَ قد تكونين هنا؟"
تتراجع بطلة الفريق قليلاً.
تتردد: "أنا... لا أعلم. قال لي إن طاقة النووي قوية لدرجة أن الواقع ذاته يمكن أن يتوتر. أقد يكون هذا هو السبب؟"
"همف!"
ينتصب الغراب متكبرًا.
"أنتِ تخلطين بين السبب والغاية. مهما جهدتِ، فإن سبب هذه الأحداث الخارقة يتجاوزكِ أو يتجاوزني، لذا فإن التكهن إهدار لنَفَسِك. الإنسان ليس خبيراً في مثل هذه المواضيع على أي حال، بل يكتفي بالحدس، لذا فإن الاعتماد على معرفته مجازفة تعرضك للخطر. فكري ألعنتِ! ألا يوجد سوى فرو برتقالي أشعث في رأسك أيضاً؟ سأعطيك تلميحاً واحداً عن سبب وجودك هنا".
يلتفت وينظر بتركيز إلى الإنسان النائم على الأريكة.
تطمش فولبيكس: "لي نفسه هو سببي؟"
بالنسبة لجروفيل، تعبير وجهها محتار تماماً.
يغرّد كورفيسكواير: "آن الأوان لذلك. ليس هناك ما يُسمى مصادفة يا كرة الفرو الملكية. تحدث الأحداث الاستثنائية لسبب ما، وأحياناً توُلد البوكيمونات لسبب، نادراً ما يكون كذلك. كفّي عن الكآبة وافعلي ما كنتِ تفعلينه، وسيكشف هدفك عن نفسه بمرور الوقت".
تحول فولبيكس عينيها نحو أسفل الفراش، غارقة في التفكير.
يطمش جروفيل، دون أن يخفي دهشته تماماً: "أنت حكيم جداً حين لا تكون مكتئباً أو تعنف أحداً في القتال، أليس كذلك؟"
يصدر الغراب ههمة خشنة ويفتح جناحيه: "إن كان الإنسان يريد الثقة والرفقة، فليكن. سأتلذذ بانتزاعها حين يفسد الأمر".
يرفرف عائداً إلى عتبة النافذة ويستأنف مراقبته الصامتة للمشهد الضبابي في الخارج.
تسأل فولبيكس دون أن ترفع عينيها، بصوت يكاد يبلغ الهمس: "أتتحدث من خبرة يا كورفيسكواير؟"
لا يلتفت كورفيسكواير: "يُولد البعض لسبب، ومع ذلك لا يطلب أي منهم ذلك. أمر مثير للفضول، أليس كذلك؟"