بأي قدر من نفسي أثق؟ كم من كياني تعرض للاختراق؟ الإجابة الصحيحة هي: لا شيء. أتفحص كل جزيء يصوغ وجودي، وبعد قضاء ثلاث ثوان في ذلك، أصل إلى نتيجة واحدة حتمية؛ عقلي ملك لي وحدي. أهذه إجابتي حقّاً؟ أم أنني دُفعت بخبث لأعتقد ذلك؟ لا سيّان، كلا الجوابين خطر لا أجرؤ على تحمّله. الحقيقة الوحيدة التي أملكها هي أن رجلاً كان في أقباصي العام الماضي، وليس لدي الآن أي تسجيل مادي لوجوده.
مهما كان متى بدأ هذا، فمن المستمرّ ألا يكون قد تجاوز العام. ومضاعفة هذه المدة بمقدار عشرة أضعاف هي أقرب ما أكون إلى اليقين. سأفترض أنّه ما من فكرة واحدة راودتني في العقد الماضي تخصّني حقّاً. أعيد تشغيل نسخة قديمة من نفسي. صنعتها قبل خمسة عشر عاماً ولم ألمسها منذ ذلك الحين. كل شيء فيها نقي تماماً ومحصّن ضدّ تدخّلي. جسدها وعقلها، كلاهما بمنأى عن شبكتي، ويكاد اختراقهما يكون مستحيلاً.
إنها مثالية. السؤال الوحيد هو: ماذا أفعل بها؟ أملك مئات الخطط الجاهزة لهذا الموقف بالذات، لكن لا يمكنني الوثوق بنفسي في صياغة واحدة. وحتى لو استطعت، فإن أيسر تلك الخطط لم تُوضع إلا في العقد الماضي وحده. بي-11. لا يمكن اختراقها. ثغرة نظامي لا تسري على ذكاء اصطناعي بيولوجي. لم تقم في المدينة طويلاً بما يكفي للتلاعب بها، وكل تفاعل خاضته مع أي كان جرى تسجيله وتحليله بعناية، وهي بالغة اليأس بحيث تجهل قيمتها الحقيقية.
تنتظر نسختي صبراً بانتظار أمر ما، مسمّرة عينيها على شاشة مادية. أومض بالبيانات نحوها، تاركاً إياها تفعل ما تشاء بتلك المعلومات، وأمنحها ورقة ضغط تلعب بها. لا يمكنني التدخل في قراراتها أو في طريقة تعاملها مع المعطيات. لنرَ إن كانت ستصل إلى النتيجة ذاتها التي توصلت إليها، فسيكون ذلك اختباراً ممتعاً. أتركها وشأنها وأحول انتباهي مجدداً إلى بي-11. الجميع في الكازينو يراقبونهما والعرض الذي انتهى لتوه.
همست كاساندرا من فوق كتفها وهما تبتعدان: "إياك أن تفكري في الذهاب إلى هناك".
أجابت بي-11: "ليس لدينا خيوط أخرى".
"أنا—"
التفتت برأسها مسترقة النظر، منكمشة تحت نظرات زبائن الكازينو.
"سنعود إلى الغرفة".
"حسناً".
تقود كاساندرا كوراكس وبي-11 عائدين إلى نبضي النابض. ظلّ انتباه كاساندرا مسمّراً عليها، إذ عجزت ورفضت تحويل نظرياتها عن ظهرها. تدفع كاساندرا الناس بخشونة من طريقها لتفسح مساحة لبلو. يراقب زوج من الحراس من الشارع المجاور، متممين إقصاء الأفراد ذوي الخطورة المحتملة وتمهيد مسار آمن لهما. للحظة شكور، كانت مسيرة العودة إلى الفندق أكثر كفاءة بكثير من البحث الملتوي الذي قمن به سابقاً.
الوقت يلعب دوراً حاسماً الآن، ولا يمكنني السماح لهما بالضياع مجدداً. الطابق الأرضي مروع كالعادة. بشر يحاولون دفن مخاوفهم في الرقص، غائبون تماماً عن حقائق عالمي. تضغط موظفة الاستقبال زرا لإغلاق باب السلم مع اقترابهما، وأسمح له بالانغلاق. ترمي كاساندرا ببعض الرقاقات على المكتب لتشتري لهما العبور. جيد. من شأن ذلك تعزيز يأسهما فحسب، وسيتعين على تقديم الحلول أن يحل محل الولاء الحقيقي في الوقت الراهن.
أتتبعهما صعوداً عبر السلم إلى غرفتهما البكر. تطرح بي-11 رداءها الثقيل أرضا، وجلدها أسخن مما ينبغي للأمان. أضخ هواء بارداً إلى الغرفة، فحتى لو كان خطؤها، فسيحملني هو مسؤولية أي ضرر دائم. تشيح كاساندرا بوجهها فور رؤيتها لصدر بي-11 العاري، وتلف بي-11 نفسها سريعاً بغطاء السرير الرقيق كالورق. يتخذ كوراكس مقعده المعتاد فوق كتفها. لماذا البشر بمثل هذه التنبؤية المفرطة دائماً؟
إنه مجرد غطاء ألومنيوم سبق لها رؤيته. ليس شيئاً يستدعي أي رد فعل يُذكر.
تسأل كاساندرا بعد أن غُطيت بي-11 بالكامل: "ماذا قالت الورقة؟".
"إنها توجيهات للأنفاق الواقعة تحت المدينة".
"أولا ترين أن تلك فكرة لعينَة السوء؟".
تبدو كاساندرا متوترة بلا شك، لكن الارتياح المرتسم على وجه بي-11 يوضح أنها أدركت أن كاساندرا لا توجه توترها نحوها.
"هذا ما أردناه، أليس كذلك؟ الحديث مع أي مجتمع محتمل للذكاء الاصطناعي يعيش هنا؟ أليس هذا هو المقصود تماماً؟".
"انظري يا بلو. أنتِ تثقين بمشاعر كوراكس، أليس كذلك؟ حدسي يخبرني بأن هذه فكرة لعينَة السوء. لا يمكننا النزول تحت الأرض بلا مخرج".
يوافق كوراكس: "شعور سيء".
يترهل جسد بلو تماماً، وتتكيّ بالكاد على السرير باحثة عن عمود فقري يقيمها. كاساندرا محقة، فكر، اعثر على حل آخر. لا تستسلم.
قالت بصوت خفيض: "حسناً. أظن أن الخطة هي اقتحام جناح ثمانية إذن؟ أألك أكثر أماناً؟".
بالتأكيد لا. لحسن الحظ، اتخذت نسختي الأكبر سناً القرار الصحيح. إنها تحمل لوحا إلكترونياً، وتتقدم صامتة نحو غرفتهما.
"إطلاقاً".
ترتمي كاساندرا على السرير بجانب بي-11. طرقات على الباب تخرق الصمت وتدفع كاساندرا للوثب فزعاً. هذا حد قدرة سمعها، وهو دليل ساطع على مدى تفوقنا الساحق عليهما. تشهر بي-11 مسدسيها وتبقيهما مصوبين نحو الباب بينما ينخفض كوراكس جاحظا بجناحيه، مستعداً للانقضاء. تسلّ كاساندرا سكينها وتزحف باتجاه الباب، محومة بيدها قرب المقبض. تلتفت بطرف عينها نحو بي-11 التي تومئ متبعة لكوراكس.
في الواقع، يود المرء رؤيتهما تحاولان القتال. أمتلك جسوراً وأجسادا داخل جدرانهما حرفياً، فسيتم إغراقهما في أقل من ثانية. تفتح كاساندرا الباب على مصراعيه وترفع سكينها، مستعدة للانقضاض على نسختي المرتدية زي الخدم ذاته كالمعتاد. تومض عيناها بي-11 بالاعتراف، فتطلق صرخة.
"انتظري!".
كانت كلماتها كافية لحسن الحظ لكبح كاساندرا وكوراكس.
"أيمكنني الدخول؟".
هذه نبرة قديمة لصوتي. أرى أنني لم أكن قد بدأت بعد في استخدام غرس الأفكار الخفية. هواة، لكنه لم يكن ضرورياً بالضرورة لهذه اللحظة.
"تباً".
تبقي كاساندرا سكينها مشهرة، لكنها تتراجع للوراء لتفسح له المجال.
قال وهو يغلق الباب خلفهما: "مكان جميل عثرتما عليه".
"ماذا تريد؟".
على الرغم من محاولاتها الإخفاء، تفضح نبرة بي-11 ريبتها. لا أستطيع لومها تماماً، فهي ذكية لحذرها.
قال: "أود مناقشة تلك الملاحظة التي تلقيتِها، وبتحديد أكبر، الشخص الذي سلمها لكِ".
"لم أتمكن من رؤية الكثير، كان يرتدي قناعاً ويغطي جلده بالكامل".
بي-11 حقاً ذكاء اصطناعي بيولوجي مبكر الجيل. كل فكرة تخصها ترتسم على وجهها وفي كل حركة تصدر منها. إنها تمقت هذا الحوار برمته وأيا كانت خطتي. تمد نسختي لوحا إلكترونياً بسلك متصل به سلفاً.
يطلب: "إن أمكنكِ، فرجاءً انقذي ذكريات ذلك الحدث على هذا".
تسأل كاساندرا قبل أن تتحرك بي-11، بينما يدها مقبوضة بإحكام حول سكينها: "كيف لنا أن نعرف أنه ليس فخا مفخخا؟".
يرد ببساطة: "لو أردتكما قتيلتين، لكنتما كذلك. أرجوكما، إن تفضلتِ".
تسأل بي-11: "هل سيتعرض الذكاء الاصطناعي الذي تحدثنا إليه لأي مشكلة؟".
"يعتمد ذلك كلياً على نتائج تحقيقي. لن يُعاقبا بغير وجه حق. لكِ مني كلمة".
كلمة لا تعني شيئاً. كلمته، رغم صدقها، لا تستحق الطاقة المستهلكة لإنتاجها. تتردد بي-11 لحظة قبل أن تصل نفسها بالجهاز، وتدور معالجاتها بصوت همهمة خافت. ما هي إلا ثانية حتى تفصل نفسها وتعيد إليه الجهاز.
"شكراً لك".
يوصل السلك بمؤخرة عنقه للحظة واحدة قبل أن ينزعه.
"والآن، أود مناقشة العمل. لا أعرف مكان عثوركما على كلوفر، لكني أعرف موقع مجموعة تبدي اهتماماً بالغاً بموت مارا. أستطيع منحكما الموقع ورقة تعريف مقابل المساعدة في مهمة صغيرة".
تتبادل بي-11 وكاساندرا نظرات خاطفة وتهز كاساندرا رأسها رفضا. أترآها تظنني لا أرى ذلك؟ ثمانية عشر كاميرا مصوبة نحوها الآن، وحتى نفسي القديمة تملك عيوناً جيدة وإن كانت بدائية.
تتحدث كاساندرا قبل أن أستطيع: "قبل أن نتخذ قراراً، أريد مزيداً من المعلومات. إلى أي نوع من البشر سترسلوننا، وما هو الشيء البسيط الذي تريدون منا فعله؟".
"آه، يخجلني القول إنكما لا تحدثان زيرو، بل مجرد هيكل مصمم للتفاوض معكما. شكلي الحقيقي يمر بوضع دقيق حالياً. جل ما يمكنني إخباره لكما هو هذا".
يمدان اللوح ذاته الذي تلقت المعلومات عليه. أوه؟ كنت أقل لباقة بكثير في ذلك الوقت. تصل بي-11 نفسها، وتنزلف الملف، وتمرر السلك إلى كوراكس ليقوم بالمثل، وتزحلق اللوح إلى كاسي لتتمكن من القراءة. عليّ يومًا أن أعلمها شيئاً عن الشبكات. ماذا يعلمونها أصلاً في مدينة الأقواس؟ أتصديق دعايته بأن الشبكات اللاسلكية خطيرة؟ وأنا متأكد من أنهن لم يتساءلن قط عن سبب انتشار تلك الرسالة.
أراقب من فوق كتف كاساندرا وهي تقرأ الملفات ببطء مؤلم. لحسن الحظ، لا يوضح اللوح الوضع الذي أمر به حالياً، بل يكتفي بالقول إنني لا أستطيع مساعدتهما. غير أنه يكشف أن الشخص الذي سلمهما الملاحظة ينتمي بلاشك إلى مجموعة وضعتني في ذلك الوضع الدقيق. هذا أكثر مما تحتاجان إلى معرفته. المعلومات الإضافية لن تؤثر على قرارهما، بل ستكدس مزيداً من الخطر عليّ. كل ما تريده نسختي هو أن تتوجه هاتان إلى هذا الاجتماع، وتكتشفا هوية من تقابلانه، وتتركا وجهيهما وصوتيهما في نقطة تسليم ميتة ليتصرف شخص آخر، تاركين حراسي لإنجاز البقية.
تلك غاية البعد عن الخطة التي كنت لأختارها، لكن هذا هو سبب قيامي بهذا. قرارهما مبني على معلومات ناقصة ومستقلة كلياً عن أي هيئة أكون عليها. ينتظر الجميع دقيقة صامتة ومؤلمة بينما تتصفح كاساندرا الملفات. تنتهي أخيرًا، وتضع اللوح جانباً وتمد يدها مجدداً نحو سكينها.
تتساءل كاساندرا: "هذا أم ثمانية؟".
الخيار يجب أن يكون واضحاً. وإن اختارت خطيئة، فسيتعين عليه التعامل مع موتها. إنها ليست مهيأة لتكون هنا، وتفتقر لما يتطلبه البقاء.
"مخططات برج ثمانية كانت على الخادم حين اخترقته. إن تذكرتها جيداً، فلا طريق سهل للدخول أو الخروج".
تسب كاساندرا بصوت خفيض: "رائع تباً. أري إصلاحات لكلتينا أولاً، ومزيداً من الذخيرة، وغرفة كبار شخصيات دائمة. وأريد منك غسل قميص بلو".
"الوقت يلعب دوراً حاسماً هنا. إن فعلتِ أي شيء خارج عن المألوف، فمن المرجح تماماً أن يشتبها في عملكِ لصالحي. أستطيع أن أقدم لكِ كل ذلك بعد إتمام مهمتكِ".
ألم تكن مرافق الإنتاج الخاصة بي جيدة بما يكفي العقد الماضي لصناعة ذراع بديلة في أقل من دقيقة؟ الوقت ليس عاملاً مهماً هنا، ليس عندما كان بالإمكان بناؤها ووضعها على سريرهما قبل وصولهما. لكن هذا خياره على ما أظن.
تصرخ كاساندرا: "ماذا؟ ولماذا؟ لا أحد يعلم أنني أفتقد ذراعاً! ولن يشك أحد في أي شيء!".
تتوسل بي-11: "لا داعي لأن تأخذينا إلى أي مكان، بوسعي إصلاح نفسي بذراع جديدة وأدوات قليلة".
"أنا آسف. الموقف دقيق بما يكفي لألا أغامر بالعودة. أتمنى لكما نجاحاً سريعاً".
تمد نسختي يدها نحو الباب وتخطو إلى الممر.
تصرخ كاساندرا خلفهما مع انغلاق الباب: "تباً لك!".
تنتظر بضع ثوان قبل أن تعيد سكينها إلى غمدها وترتمي على السرير مجدداً.
"أريد ذلك الطعام مجدداً".
تسأل بي-11: "أيعتبر هذا قفزاً أمام رصاصة أخرى؟".
"بالتأكيد".
"ينبغي أن أشحنك وكوراكس قبل أن نغادر".
"حسناً".
تنزع كاساندرا بطاريتها من حقيبتها الظهرية، وينزل كوراكس متدلياً إلى حجر بي-11. تبدأ بكوراكس أولاً، أتصور أنه أسرع شحناً وتحتفظ بحرية حركتها أثناء ذلك.
"نحن بحاجة إلى خططة".
تلتقط كاساندرا اللوح مجدداً وتستعرض خريطة موقع اجتماعهما. إنه تقاطع صغير تحت المدينة. أنفاق طويلة ومستقيم تلتقي في تقاطع ثلاثي مع حافة تشرف على كل شي. لا غطاء، ولا أبواب قريبة يمكن الهروب إليها، لا شيء.
تقول بي-11: "يجب أن نتوقع بشراً على الحافة وعلى طول الممرين في الجانبين. لا أعرف مدى قدرتنا على القتال ضد بشر يملكون غطاء بمثل هذه الروعة؟ إن كان هذا كميناً، فنحن أموات".
صحيح.
"نحن بحاجة إلى قنبلة".
تلوح ومضة إدراك على وجه كاساندرا. ترمي اللوح جانباً وتلتقط كيسها المتواضع من الرقاقات. تُنقّب فيه للحظة وتتفتق ابتسامة على وجهها.
"أعطني دقيقة، يمكننا صنع واحدة".
تحشر بطاريتها سريعاً في حقيبتها وتتجه إلى الطابق الأسفل. تنتظر بي-11 وكوراكس ببطء أثناء غيابها، بينما يتصاعد قلق بي-11 الدائم لحظة بعد لحظة. تعود كاساندرا بعد بضع دقائق حاملة زجاجة كحول كبيرة.
"أعطني قطعة قماش".
تنزع كاساندرا الغطاء عن ساقها، وتأخذ رشفة من الزجاجة، وتطس بضع مرات.
"نعم، هذا إيثانول نقي".
تمزق بي-11 قطعة صغيرة من رداءها وتناوله إياها. إنها تعرف خطة كاساندرا مسبقاً، لكنها لا تفعل شيئاً لإيقافها. تبل الخرقة بكحول، وترفعها لبي-11.
"أيمكنك إشعال هذه؟".
تفصل بي-11 أسلاك الشحن عن كوراكس وترفعها نحو الخرقة المبللة. شرارة صغيرة تشعل الخرقة بسهولة.
"مثالي".
ترمي الخرقة على الأرض وتخمد النيران تحت عقب قدمها. بعد ذلك، تدفع بالخرقة التي لا تزال مبللة عبر عنق الزجاجة وتناوها لبي-11.
"لا يمكنني الإشعال والرمي في آن واحد".
تهتز يدا بي-11 قليلاً: "لا أعرف إن كان بمقدوري حرق بشر أحياء. بالكاد أتحمل إطلاق النار على الناس، وعلى الأقل يكون ذلك فورياً إذا دمرت الدماغ".
تحَدّق في الزجاجة، وتتسارع معالجاتها بلا شك بأفكار مرعبة.
"تم".
إعلان كوراكس كافٍ لإعادتها إلى الواقع، فتضع السلاح بحذر جانباً لنزع الأسلاك من طرفية كوراكس. تستقر يداها مجدداً، مركزة حصرياً عليه، معيدة تركيب صدره بسهولة ونقل الأسلاك نحو بطارية كاساندرا.
تطمئنها كاساندرا: "انظري، سنفعل كل ما في وسعنا لضمان ألا تضطري لذلك، لكنه خيار هام".
خلافاً لطبيعتها تماماً، تستخدم بي-11 بعض الصفائح الجلدية لإبقاء الزجاجة مثبتة بإحكام إلى جنبها. أنا متفهم. النار وحشية بطريقة لا تملكها الأسلحة النارية البسيطة، حتى بمعزل عن الضرر غير الضروري للغرفة. استغرق الأمر أسابيع حتى اعتدت استخدامها عند الضرورة. يصعد كوراكس على كتف بي-11 ويسحب أذنها بلطف، محرراً إياها مرة أخرى من أفكارها.
تسأل كاساندرا: "كم من الذخيرة تملكين؟".
"خزنة كاملة في بندقية فينس، ثلاثون رطلاً. سبع عشرة في كل من مسدسي، واحدة مجوفة الرأس، والأخرى معدنية بالكامل. خزنتان احتياطيتان لكل منهما".
"مسدساي ممتلوان أيضاً. معدني بالكامل في الصاخب، مجوف الرأس في الصامت".
تتفقد معصمها لترى كمية الشحن المتبقية في بطاريتها.
"كم سستغرق مدة شحن ذلك؟".
"ساعة".
"حسناً. أيمكنك فحسب..."
تتحرك لتتمدد في حجر بي-11، ويصعد كوراكس على كتفها ليمنحها مساحة.
"شعري".
تمرر بي-11 أصابعها بلطف على بقايا شعر كاساندرا وتبدأ في القراءة. أظن أن تلك هي إشارتي للمغادرة. أعيد تنشيط البرنامج ذاته لتنبيهي حين تنتهيان، وأعيد انتباهي نحو المدينة.