حين دخلت غرفة الضيوف، كانت أوليفيا جالسة أمام منضدة التزيين الصغيرة. تناثرت أدوات تصفيف الشعر ومواد التجميل فوق سطحها بلا نظام. ارتدت أوليفيا ثوبها الأسود بالفعل. التفتت في كرسيها لتنظر إليّ. رفعت الثوب التركواز.
"ما رأيك؟"
حدقت فيه أوليفيا كأنها لم تر قط مثله. ارتفع بصراها إلى وجهي.
قالت: "أنتِ اخترتِ هذا؟"
"نعم."
"بنفسك؟"
"نعم."
ابتسمت. كانت ابتسامة عريضة ومشرقة، وفي عينها وميض خبيث.
"إنه مثالي."
"لماذا؟"
تسلل وميض من القلق إلى السؤال. بدا لي أن الساحرة المبتسمة لا تبشر بالخير دائماً.
"لأن نايلا لم تستطع يوماً أن ترتدي هذا الثوب وتنجح فيه."
نهضت أوليفيا. وصار الوميض الخبيث في عينها أكثر وضوحاً.
"ستثور غضباً."
أخفيت ابتسامتي الساخرة وقاومت رغبتی في هز رأسِي. كانت أوليفيا تستمتع بمنافستها مع أختها؛ ولم أكن أود أبداً إلهاءها بجعلها تغضب مني.
قالت أوليفيا: "نحتاج إلى حذاء."
قلت: "تبّاً. نسيت تماماً."
التفتت أوليفيا نحو الخزانة.
"قدما نايلا أكبر من قدميّ. ولن يناسبك حذاؤها على أي حال. أعتقد أن شيئاً محايداً سيبدو أفضل من الأسود."
أنزلت صندوقاً من رف الخزانة العلوي.
حمل لصاقة كُتب عليها بعناية "ملابس أوليفيا".
رأتني أختلس النظر إلى اللصاقة.
قالت: "وجدته البارحة."
"ظننت أنك لا تنوين العودة إلى هنا."
"لم أكن أُنوي. هذه هي الملابس التي تركتها خلفي."
وضعت الصندوق عند طرف السرير.
"ربما جعلت أمي جانيس توضبها."
"تركت ملابس خلفك؟"
رفعت أوليفيا الغطاء. حين نظرت إلى الداخل، رأيت مجموعة من القطع باهظة الثمن، مطوية بعناية وراقدة بين طبقات من الورق الرقيق. راحت أوليفيا تُنقّب فيها بحثاً عن حذاء.
قالت: "هذه الملابس التي اشترتها لي أمي. لا بد أنها رمت الباقي."
تركواز، وأخضر، ولون القشطة، وأزرق — ولا غرزة سوداء واحدة. هبط قلبي حين رأيتها. كنت أتأمل بقايا ساحة معركة قديمة في حرب خسر فيها الجميع.
"أهآ!"
سحبت أوليفيا زوجاً من الجزمات بلون الرمادي المائل للبنّي، بكعب وتد وبارتفاع الكاحل.
"هذه."
تناولت الجزمتين من يدها.
"ظننت أنك لن تعيريني أياً من ملابسك."
عادت إلى كرسيها أمام منضدة التزيين.
"يمكنك المشي بهما في حظيرة بقر، ولن أبالي. وحتى لو باليت، لتخليت عن أفضل زوج كعوب لدي لأرى وجه نايلا حين تدخلين الغرفة، في ذلك الثوب، وأنتِ تبدين رائعة."
التفتت إليها.
"ألا ترين أنه سيُبدو غريباً؟"
بما أنها كانت تواجه المرآة، كان انعكاسها هو من رمقني بنظرة متسائلة.
"أتعرفين..."
تلجلجت قليلاً.
"بسبب شعري؟"
أدارت أوليفيا عينيها.
"لا أستطيع حتى تخيلك بالشعر يا إميرا."
ابتسمت على نطاق واسع. لم أكن أشعر بالوعي الذاتي حيال صلعتي في كثير من الأحيان، لكن اللحظات كانت تأتي، وربما ستظل تأتي دائماً. وكان الأمر أسوأ ما يكون حين أبلغ من الحماقة مبلغا يجعلني أقلق بشأن نظرة الآخرين إليّ. لكن شكراً لكِ، أوليفيا أوليفيرسن! فقد لطخت لامبالاتها العظيمة ضمادة فوق ذلك الجرح الصغير في قلبي. لا أعرف لماذا كلفت نفسي عناء القلق. في هذه المرحلة، سيعتبر معظم الناس الأمر أغرب لو رأوني بشعر.
ولربما لم تكن كابا لتعرفني حتى. في المرآة، رأت أوليفيا انعكاسي وهو يبتسم لها.
قالت: "حسناً؟ ألن ترتدي ثيابك؟"
"حسناً!"
استغرق تبديل الملابس وارتداء الجزمتين ثلاث دقائق كاملة. وطبعاً، استغرق شعري وقتاً أقل من ذلك حتى (تلك إحدى الميزات الكبرى لكون المرء أصلع). كانت أوليفيا لا تزال عند المنضدة حين انتهيت من الاستعداد، وبدا أنها ستظل هناك لفترة.
"هل تحتاجين إلى بعض مساحيق التجميل؟"
لوحت بيدها فوق تشكيلة الزجاجات، والمساحيق، والفرش، والأدوات المعدنية الغريبة التي ما كانت لتشدو نشازاً في غرفة تعذيب.
قلت: "أه، شكراً، لكنني بخير."
"أه-ها. ما الذي يجب أن أقوله لأقنعكِ؟"
رمشت.
"أتريدين... أن أضع مساحيق تجميل؟"
"كلما تبدي بحال أفضل، كلما أزعج ذلك أمي ونايلا."
"أوه، أرى."
هززت رأسي بجدية مصطنعة.
"ما دال الأمر لغاية نبيلة."
"بالضبط."
أزاحت كرسيها جانباً لتفسح لي مجالاً. مع ذلك، تردد.
"ظننت أن النساء امتلكن، نوعاً ما، مكياجهن الخاص — بحيث يكون شخصياً... أو شيئاً من هذا القبيل..."
تلاشى صوتي حين التفتت أوليفيا في كرسيها لتنظر إليّ. لم يكن تعبيرها ليّناً — فنحن نتحدث عن أوليفيا هنا — لكنه لم يكن شديد القسوة كالمعتاد أيضاً. لم يكن هناك وميض خبيث، ولا ابتسامة متعجرفة، ولا تجهم، ولا قطيب جبين، ولا تقليب للعينين. لم يكن سوى وجه، وكانت عيناها تبحثان في عمق عينيّ.
"إميرا، أتعرفين كيف تضعين المكياج؟"
أصدرت همهمة وحككت حاجمي. كانت ما زالت تنظر إليّ.
اعترفت قائلة: "لا."
"كم عمركِ—"
"أنا في العشرين. وأنتِ تعرفين ذلك."
"ولا تعرفين كيف تضعين المكياج؟"
تذمرت قائلة: "لم يُطرح الأمر ق قط."
"ألم تُعلمكِ أمكِ قط؟"
أوق. تلقيت تلك اللكمة مباشرة في الحشا.
قلت: "لم تكن لي أم قط. تخلت عني حين كنت في الثانية."
تجمدت أوليفيا لكسر من الثانية.
وحين ذابت، قالت: "ألم يكن لديك أصدقاء يمكنهم—"
"كانت الصداقات أمراً غريباً جداً بالنسبة لي. انظري، أتمانعين لو نؤجل هذا الحديث؟ لا أعرف كيف أستخدم المكياج. هذا هو الأمر المهم."
"حسناً. يمكننا تأجيل الحديث."
نهضت أوليفيا بمرونة سائلة.
"دعيني أساعدك في وضع بعض المكياج الليلة، وأعدكِ ألا أُثير الموضوع أبداً مرة أخرى."
اندفعت نحو الكرسي المهجور.
"اتفقنا."
جرت أوليفيا كرسياً آخر، وجلست أمامي، وفحصت وجهي.
"درجتا بشرتينا متقاربتان جداً، لكنهما ليست مطابقة تماماً."
حدقت فيّ بنقد للحظة أخرى، ثم التفتت إلى الطاولة وبدأت تُنقّب في كومة المساحيق.
"بشرتك جيدة بما يكفي لنتخلى عن كريم الأساس. سنقتصر على العينين والشفتين."
تلجلجت: "ا-العينان؟ أتريدين لفت الانتباه إلى عينيّ؟"
"استرخي."
التقطت أوليفيا قلماً بنيّاً داكناً.
"ستكونين بخير. الكثير من الناس يملكون عيوناً داكنة — وإن يكن، اعترافاً، ليس بداكنة عيبيك."
بدأت تملأ الخطوط المتناثرة التي كانت كل ما بقي من حاجبّي. عملت أوليفيا في صمت. وكانت الأصوات الوحيدة التي يمكنني سماعها قادمة من الطابق الأسفل، حيث كان متعهدو الطعام يتقنون اللمسات الأخيرة. وكأن تلك الأصوات المكتومة كانت قادمة من عالم بعيد. استطعت استنشاق رائحة المكياج ورائحة نايلا الخفيفة العالقة بثوبي المستعار. كانت الضربات الصغيرة والضغط اللطيف لأوليفيا وهي تضع المكياج أشبه بالتنويم المغناطيسي.
وتضافرت الأجواء بأكملها لتدفعني إلى حالة تأملية هادئة.
"أوليفيا؟"
كانت قد انتقلت إلى ظل الجفون بحلول ذلك الوقت. وحين انتقلت من عين إلى أخرى، همهمت لتُظهر أنها كانت تستمع.
"ألكِ أي أصدقاء في عمرك؟"
لم توقف عملها لتجيب.
"لا."
"هل لي أن أسأل لماذا؟"
أطلقت زفرة صامتة. والسبب الوحيد الذي جعلني أدرك أنها فعلت ذلك هو أنني سمعت حفيف الهواء وهو يفلت من أنفها.
"لأنني أوليفيرسن — لا! لا تقومي بأي تعبيرات. استرخي."
أزلت التقطيب عن جبيني.
"أكان لنايلا أصدقاء؟"
"لم تمانع نايلا. أما أنا فمانعت."
"تمانعين ماذا؟"
"في اليوم الأول وصولك إلى ساوغروف، يكرهك نصف الفتيات لمجرد أنكِ أوليفيرسن، ويفعل النصف الآخر أي شيء لتكوني صديقتهن."
"أذلك لأنكِ أوليفيرسن أيضاً؟"
هزت رأسها مرة واحدة.
"قررت أنني لن أضيّف ثانية واحدة من وقتي محاولة جعل حفنة من الناس المتعصبين يحبونني."
"والفتيات اللواتي أردن أن كن صديقاتك؟"
توقفت عما كانت تفعله وراحت تنظر في عينيّ.
"أتريدين صديقات هكذا؟ أشخاصاً لا يحبونك إلا بسبب اسم عائلتك؟"
لم أكن مألوفة مع تلك المشكلة الخاصة، لكنني استطعت تفهم منطلقاتها بشكل ما. طالما شعرت بالوحدة، حتى وسط حشد، ولم أرد شيئاً سوى أن يدرك شخص حقيقتي ويبقى محباً لي. ولكن أن تدرك مفهوم الصداقة المزيفة وهي في مثل تلك السن الصغيرة؟ وأن تكون قادرة على رفضها؟
قالت أوليفيا: "ما بالكِ — إميرا، توقفي عن الضحك! سأفقأ عينك بهذه الفرشاة."
حاولت التوقف، لكن ذلك لم يفعلو سوى أن جعل أنفي ينكمش. وكانت كتفاي ما تزالان ترتجفان، وظلت أطراف عينيّ مجعدة. لم تكن هناك طريقة تمكن أوليفيا من وضع المكياج وأنا في تلك الحالة — مما عقد حياتها المعقدة أصلاً.
قلت حين سيطرت على نفسي أخيراً: "آسفة. لكنني أراكِ الآن يا أوليفيا. أنا أعرف ما أنتِ عليه."
لم تتاثر أوليفيا بإعلاني النبوي.
"وماذا أكون؟"
التقطت بعض محدد العيون.
"أكثر استقلالية مما يصب في مصلحتك."
توقفت أوليفيا ونظرت إليّ. ابتسمنا الاثنتان.
قالت: "أنتِ على حق. والآن أغمضي عينيك. وبلا تململ!"
سألت: "أينفعكِ الأمر؟ أعني، كونك مستقلة."
حدث توقف طفيف. شعرت بلمسة الفرشاة الباردة على جفني.
بما أن أوليفيا كان عليها تركيز معظم انتباهها على فن محدد العيون السائل المعقد، فقد تحدثت ببطء: "يمنحني الكثير من القوة. لكن له سلبياته. أعتقد أن معظم الأمور لها ذلك."
مستقلة أكثر من اللازم، وما زالت حكيمة تفوق سنها.
سألت: "أكنت وحيدة؟"
"بحثاً عن أصدقاء؟ ليس حقاً. كان لدي كيربي والآنسة لانغلي، وكنت أرى الآنسة لانغلي كل يوم تقريباً."
"المفروض أن تناديها بأوتوم."
"نعم، الآن. في ذلك الحين كانت معلمة. لا أعرف عن الآخرين، لكن ما دمت مرتاحة لوجودهم، فلست بحاجة سوى إلى صديق مقرب أو اثنين."
"حتى لو كانوا أكبر منك بكثير؟"
"الأصدقاء أصدقاء. العمر لا يهم. أنا أحب إيسيت أيضاً."
كانت تلك الساحرة الصغيرة اللئيمة تواصل وضع أصابعها على أوتار الغيتار المجازية المشدودة عبر قلبي، ثم ترفعها مجدداً — بلا قرص حقيقي، وبلا تركها تسكن أبداً. اهتزت مشاعري برفق في صدري. وطبعاً، كان ذلك خطئي. أنا من كنت أسألها الأسئلة. انتقلت أوليفيا إلى عيني الأخرى.
سألت: "أتحبين نايلا؟"
أصدرت أوليفيا همهمة، ثم استطردت.
"ليس حقاً. أحب ليندسي."
"ليندسي؟"
"أختي الكبرى. انتقلت للسكن بمفردها بعد فترة تدريبها. لقد هربت."
سمعت نبرة سرور ضئيلة في كلمة "هربت"
وفتحت عينيّ في الوقت المناسب تماماً لألمح ابتسامة أوليفيا الفخورة المتعجرفة. أمرتني بإغلاقهما مرة أخرى.
تابعت أوليفيا حديثها: "نايلا هي طفلة أمي المدللة المثالية، وهي تكره ليندسي وتكرهني لأننا نسبب المتاعب."
تمتمت: "الطفلة المثالية."
"نسخة أمي ذات الشعر الداكن. جميلة، وموهوبة، ورشيقة. هنيئاً لها، أنا متأكدة."
لم استطع التوقف عن التفكير في الفن المتوهج من الجدران الرمادية المائلة للزرقة.
سألت: "أمتأكدة أنها لا تتظاهر؟"
توقفت أوليفيا. فتحت عينيّ لأرى ما حدث. كانت أوليفيا تحدق فيّ. وعادت كل القسوة والعداء المعتلفتان القديمتان. وكنت أؤدي بشكل جيد جداً أيضاً. في أي عام قادم، سأتعلم كيف أبقي فمي الكبير مغلقاً.
قالت أوليفيا: "إنها لا تتظاهر."
لم يكن هناك جدال مع نبرة الصوت تلك. لقد حملت نوعاً من اليقين القادر على نحت الجرانيت. مضغت شفتي وأنا أفكر. حين كنت مستعدة للتكلم، حافظت على هدوء صوتي. على المرء دائماً أن يتحرك بحذر حول أي شيء قادر على جرح الصخور.
"أوليفيا، ليس الجميع مستقلين مثلك."
"وما العيب في ذلك؟"
"فماذا لو قدرت نايلا السلام بدرجة جعلتها تختار كبح نفسها لتتوافق مع أمكِ؟"
"لن يفعل أحد ذلك."
ومضت عبارة "عمياء كالساحرة"
في ذهني، لكنني احتفظت بها لنفسي. حين تحدثت مرة أخرى، اعتمدت نبرة عادية.
"لقد كانت مخطئة بشأنك، أتعرفين."
أدارت أوليفيا عينيها.
"هذا ما أصدقه. ماذا قالت لكِ؟"
"تظن أنكِ تسببين المتاعب عن قصد. وأعتقد أنكِ لا تفعلين سوى ما ترين أنه واجب عليك فعله، وأعتقد أنكِ تعلمتِ فعل ذلك دون القلق بشأن ما يظنه الآخرون — لأنكِ اضطررتِ لذلك."
وضعت أوليفيا محدد العيون الذي كانت تمسكه على سطح منضدة التزيين. وأصدر صوتاً حاداً حين اصطدم به. استدارت ومررت يدها فوق مستحضرات التجميل، محركة إياها كأنها تبحث عن شيء ما، لكن كتفيها كانتا متوترتين، وانتابني شعور بأنها كانت تتعمد ألا تنظر إليّ. واصلت طالما أن — لم لا؟ الجسر يحترق، والسفينة تغرق، ويا له من يوم سعيد للموت!
"تظن أنكِ تتباهين، لكني أعتقد أنكِ تطالبين الكثير من نفسك وتستمدين الرضا من جودة عملك."
إن كانت تلك الجملة الأخيرة تبدو منسقة بشكل غير معتاد بالنسبة لي، فذلك لأنني سرقتها من الكونت فاسيلي. وقد قدرت أن هكذا يرى معظم السعاة إلى الكمال أنفسهم، لذا كان هناك احتمال بأن تروق لأوليفيا. ومع ذلك رفضت النظر إليّ.
قلت: "تظن أنكِ فخورة بعدم وجود أصدقاء لكِ—"
فاجأتني بحدة: "وما رأيكِ أنتِ؟"
"أنا؟"
هززت كتفيّ.
"أوه، أعتقد فقط أنكِ فخورة."
نظرت إليّ أخيراً ورأت ما أنا واثقة من أنه كان ابتسامتي الأكثر سخخرية.
قالت: "أنتِ غبية."
قلت: "وأنتِ كذلك."
التقطت أنبوباً غامضاً آخر وففتحته. أهآ! حتى أنا عرفت أن تلك كانت فرشاة ماسكارا.
قالت: "أفتحي عينيك. والآن استرخي، وحاولي ألا ترمشي."
انحنت للأمام.
"ما غايتك يا إميرا؟"
انتظرت حتى انتهت من مجموع رموشي الأول.
إن لم يعجبها ما سأقوله، فسيكون من السهل عليها جداً أن توخزني في عيني "عن طريق الخطأ".
بينما كانت تعيد تحميل الفرشاة، قلت: "الناس معقدون. وعادة ما يكونون أعقد من أن يفسروا بتفسير بسيط. إن كانت نايلا مخطئة بشأنك، ألا ترين أنه من الممكن أن تكوني مخطئة بشأنها؟"
أنهت أوليفيا مجموعة رموشي الثانية قبل أن تجيب.
"سأفكر في الأمر."
"مهلاً، هذا شيء."
أغلقت الماسكارا.
"على أي حال، لم تهتمين بالأمر أصلاً؟"
رفعت أحد كتفيّ في هززة غير مريحة.
"أليست هذه هي الطريقة التي ترغبين في أن يراكِ بها الآخرون؟ إنها الطريقة التي أريدهم أن يروني بها."
أعادت الماسكارا إلى سطح منضدة التزيين.
"نحتاج الآن إلى أحمر شفاه."
وبعد نظرة سريعة في اتجاهي، بدأت تنقّب في المكياج مجدداً.
"شيء يتناسب مع ذلك الثوب."
"ألديك شيء كهذا؟"
أخرجت أوليفيا بضعة أنابيب.
"أنتِ جديدة على مسألة المكياج برمّتها، لذا دعيني أعلمكِ أحد الأسرار العظيمة. يجب على كل من تضع المكياج أن تمتلك ثلاثة ألوان أحمر شفاه على الأقل تبدو فظيعة عليها."
"لماذا؟"
"كي تتذكر دائماً أنها تبدو فظيعة عليها. والآن تعالي إلى هنا."
راقبتها وهي تقارن درجات أحمر الشفاه المختلفة ببشرتي، والثوب، والضوء، وربما بتوافق الأبراج.
"أوليفيا؟"
"نعم؟"
"أعتقد أنكِ تبدين رائعة حقاً بالأسود."
اختارت إحدى الدرجات وأعادت البقية إلى منضدة التزيين.
"أستتفاجئين إن أخبرتكِ أنني لا أبالي؟"
كان صوتها منخفضاً وبليداً، لكن — ياللأسف عليها — كنت قد التمحت ابتسامة خفيفة على وجهها حين استدارت.
أكدت لها: "ليس البتة."