بدأت عملية الارتقاء إلى «تكوين النواة»
باستفزاز.
حين يبلغ الممارس ذروة «تأسيس الأساس»، يصل حتماً إلى نقطة يستحيل عليه تجاوزها.
بوسع المرء أن يطيل المكوث في «تكثيف التشي».
أن يسعى لدرجة حادية عشرة، أو ثانية عشرة. أن يعيد صهر داتيانه ويضع الحجر الأول لأساسه بقوة تفوق حدود مرتبته المعتادة.
لكن «تكوين النواة»
لا يسمح بمثل هذه المزايا. قد يظل داتيان الممارس قادراً على استيعاب المزيد من التشي. وقد يظل التصميم العظيم لأساسه غير مكتمل. ومع ذلك، لن يتقدم خطوة دون صراع. حتى أكثر الممارسين انعزالاً يدرك كنه الأمر حين تحين لحظته. ظل يد السماء يطبق على قلبه. التحذير الأول والأخير، قبل أن تشرع السماء في سحق الممارس بجدية.
خطوة «تكوين النواة»
يسيرة. لا يتطلب الأمر سوى تجاوز حد تسامح السماء، والنجاة من المحنة التي تلي ذلك. الارتقاء، كما أسرَّ له أخوه، هو الجزء السهل بالمقارنة. لم يكن لي شون قادراً على التراجع عن حافة الهاوية الآن حتى لو أراد. ليس دون أن يلقي عن ظهره ذلك الشيطان، تلك الدودة التي تسكب سمها في قلبه النازف. كان جسد الشيخ لو ضبابياً وهو يفر من جنونه، يثب بين الطريق والسماء كحجر ذهبي يرتد فوق الماء.
أبطأ لي شون سرعته. لن يجدي هروبه نفعاً. لا يزال في المدى. لا أحد يورط نفسه في محنة ممارس آخر.
حتى مبتدئو «تكثيف التشي»
يعرفون ذلك. بل إن كثيراً من القرويين يدركون هذه الحقيقة، فهي ركيزة في كل ملحمة كبرى من ملاحم عالم الفنون القتالية. لحظة الهجوم تكون قبل الارتقاء، أو بعده. إذ سيغدو الخصم أقوى إن نجح، ولن ينال المعتدي سوى عقاب السماء على جسارة التدخل. ما لا يدركه القرويون هو مدى انعدام تمييز السماء. يكفي القليل جداً ليقرر البيروقراطيون السماويون أن أحدهم متورط في محنة غيره. يفضلون معاقبة مئة أحمق هالك، على أن يشهدوا غشاً في محنة واحدة.
زفر لي شون. شعر بأن التشي لديه أثقل من أي وقت مضى، لزجة كالزيت. لقد تجاوز خط السماء بالفعل. لم يشعر حتى باللحظة التي فعل فيها ذلك. لكن ثمة فرق بين الوقوف على حافة العتبة، والاندفاع برأسك نحو الهاوية. أطعم خيطاً من التشي لدودته.
«مكللة الآفات»، هكذا سمى ذلك الكائن المكتنز.
نتوءات عظمية تحيط بما يفترض أنه رأسها. تاج من أشواك مغروس في لحمها. تساءل عما تشعر به في هذه اللحظة، تتويجاً لغايتها المظلمة.
أصدرت دودة العفن القرمزي «مكللة الآفات»
صوتاً ليس بأنين. رفرف فمها الخالي من الأسنان ببراءة في حالة من الرضا.
امتصت التشي الخاصة بلي شون، كل ما صنعه «طب التنقية الطاوي»
من نفسه عبر سبعة وتسعين عاماً من الممارسة. تجرعت قوته بنهم، وجردتها من إمكاناتها. استقلبت كل ما كان يمكن لقوته أن تصبح عليه، لتلفظ ما كان هو أجبن من أن يدركه. استنشق لي شون. خيط آخر من الظلمة الزيتية لطخ مساراته. كانت دوامة العواصف التي اغتصبت السماء صامتة. ترتفع الغيوم وتهبط كقوارب تهزها بحار هائجة. تتصادم بلا صوت وتتحطم، تمزقها رياح عاتية بعيدة لدرجة أنها لم تكن في أذنيه سوى همسات داكنة.
خبت الشمس نفسها حين وجهت السماء عيوناً جائعة نحو الأحمق الذي تجرأ على تجاوز مكانه. حبست سماء لي شون، قاضيه، أنفاسها. هبط الصاعق الأول بلا ضجيج. كان سميكاً كغرسة صغيرة، دفع لي شون إلى ركبتيه، ووقع على ظهره كسوط من غصن شوكي. أصدر لي شون حشرجة. كان الألم حاضراً، لكنه عرف البرق من قبل. الأسوأ هو الطريقة التي فرقع بها في جسده، مخدرة مساراته، قوة ثانية تسعى لتدنيس ماهيته.
لم يكن الصاعق الأول سوى المذاق. وعداً بعشرة آلاف تتبعه. ومع ذلك، لو كان للسماء أدنى اعتبار للشيخ لو، لكان عليها أن تضربه بقوة أكبر. جمع لي شون التشي، دافعاً بها عبر يده الممدودة. قوة أكالة أكثر مما ينبغي للمرء إنفاقه في وجه محنة.
أمر: "لن تذهب أبعد من هذا".
استقر نير سام فوق الشيخ لو، ضباب حراري أسود مخضر ثبّت جسده الذهبي في مكانه. كان لي شون يشعر به، وبيقين الشيخ لو اللامبالي بطبيعته. كان يمسك نمراً بزمام من عشب مجدول. لكن الشيخ لو تجمد كمريد أمام شيخ غاضب. ظل ساكناً كهرّ أمسكه أحدهم من قفاه. انحدر صاعقان من البرق، بينهما نصف نبضة قلب. توتر لي شون تحت الأول، ثم ترنح حين وقعت الضربة الثانية. ارتعشت أصابعه القابضة دون أمره، كأنها تتوق للالتفاف حول عنق الشيخ لو.
قال لي شون: "المزيد".
لم يدر أي دافع سحب هذه الكلمة تحديداً من شفتيه. خطا خطوة غير متزنة للأمام.
«تعويذة التجميد»
سحر وضيع.
كان يفضل عليها عادة «كف الشبح»
الأكثر مرونة. لكنها بدت ملائمة هنا. كان ينبغي أن يكون عقله على خصمه. على المحنة. لكن ربما كانت هذه لحظاته الأخيرة للتفكير في أي شيء آخر. أين يمكن لأفكاره أن تحط سوى عند مريده؟ لقد برَّ بوالديه، وقتل من أجل طائفته وبلاده، وخذل إخوته. أمل ألا يكون قد حكم على لي هو بالمصير نفسه. أن تلتهمه السموم في داخله. تاق لرؤية القرد يتجاوز إنجازاته الضئيلة في التعاويذ والقتال، ويكافح لمجاراة فهمه للخيمياء.
في النهاية، كان هذا الخيار الوحيد. لم يفهم مريده ذلك قط. لم يكن الأمر يتعلق بالهرب، أو الاحتماء تحت ممارس أسمى. كان يتعلق بقطع روابط الكارما. لأن تلك كانت الخيارات الوحيدة في النهاية. قطع الرابط بينه وبين الشيخ لو، أو ذلك الذي بينه وبين القرد. لم يطق فعل الأخيرة، وأي شيء أقل من الأولى ما كان ليكفي. لقد دمره ذلك، بطريقة ما. الخيارات التي تفرضها الطائفة على المريدين الذين صمدوا طويلاً.
سعى تلميذه الأحمق لإنقاذ حتى شيطان، وليس لشهوة أو طمع. بل لثقة ساذجة ومشاعر بسيطة. لم يكن قلب لي هو قاسياً كفرائه. لم يكن يملك المزاج الملائم للطريق الذي سلكه لي شون. سقطت أربعة صواعق على لي شون، واحد من كل جهة من الجهات الأربع. فقد توازنه للحظة. بات يرى الحساب الوحشي للأمر الآن. عشرة آلاف صاعقة، كما تقول كل القصص. كم تضاعف هذا؟ عشرة؟ خمسة عشر؟ وقته يتبخر.
قبض على دودة العفن القرمزي «مكللة الآفات»، يضمها إلى صدره ليحميها من البرق.
لن يليق بموته أن يموت قبل أوانه. نقر لي شون السم في دمه. لوّاه، جعله شيئاً جديداً.
هنا، في هذا الفراغ بين الحياة والموت، بين تأسيس الأساس وتكوين النواة، كان أقرب إلى «التاو»
مما كان عليه قط. شحذت حواسه، وتلاشت أوجاعه.
لم تكن لديه أسماء للمنشطات التي ولدها من كتلة «تشي السم»
غير المتبلورة. بعض العقاقير تفصل المرء عن جسده. عمله فعل العكس وأكثر، قاتلاً الإحساس حتى وهو يربطه بجسده بقوة أكبر. سقطت ثمانية صواعق، ورقص لي شون بينها.
كان «جسد العناصر الخمسة»
لديه دمية مسكونة، شيئاً يحتضر في رشاقة أي ممارس لـ«تكوين النواة».
لم يلمع وجه الشيخ لو الذهبي الخالي من التعبير بهذا القدر من الذعر من قبل. كان بوسعه كسر تعويذة التثبيت في لحظة. لكن السماء لم تكترث كثيراً لأمور مثل العدل والمسؤولية. أن تتحمل ضربات لي شون يعني أن تكون مجرد إلهاء، عقبة غير ذات صلة. أما أن تعمل ضده، ولو بأقل قدر؟ فذلك يعني أن تصبح مذنباً. أن تغتصب حق السماء الحصري في سحق الحشرة التي تعدت عليها. سقطت ستة عشر صاعقة على لي شون.
لم يكن ليعرف العدد، لولا النمط، ولولا السرعة التي كانت تضرب بها. حبسته كجدران حجرية، وسعت وراء لحمه كأفاعٍ غاضبة. حفرت في داخله كديدان جائعة. بدأ شيء في التشي لديه يتخثر، وينفصل. كان يحتاج إلى المزيد. دفاعات أفضل. تدمير ذاتي أكثر كمالاً. بوسعه الذهاب أبعد. اللحم الميت لا يصاب بتشنجات. لا يحتاج المرء إلى جلد. الجثث تتحمل حتى ضربات البرق القوية دون أن ترمش.
بدت «تشي السم»
في داخله محملة بالإمكانات. قادها، وقادته. أدى انقباض الأوعية الشديد إلى طرد الماء من أطرافه. بدأ جلده يسود، ويقسو. بدأ يتشقق وهو يتقدم عبر العاصفة، مقترباً من الشيخ لو العاجز. لا، الكثير، وليس بما يكفي. كان يحتاج لأن يكون أنعم، وأقسى. مرناً كالجلد، لا يتزعزع كدمية جثة.
تدفقت «تشي السم»
عبر مساراته، مولدة معادن لا يعرفها، وسموماً بلا أسماء. لم يكن ذلك تنقية جسدية. ما كان يفعله بنفسه لا يتوافق مع استمرار الحياة. لكن جلده الأسود كالفحم لم يشعر بشيء مع سقوط صاعقة تلو الأخرى عليه. تمتمت السماوات الهائجة بخيبة أمل، تجهز وابلها التالي. الآن، يجب أن يكون الآن. قطع لي شون المسافة بينه وبين الشيخ المتجمد في زمن زفرة واحدة من السماء. تمنى لي شون لو كان لديه المزيد من الوقت.
لو كان أكثر صدقاً. كان القرد يعرفه بصدق إخوته. بصدق أكثر من والديه. كم بدا ذلك ضئيلاً الآن. كم من الأشياء لن يقولها أبداً. مئة عام ما كانت لتكفي. لقد عاش ذلك الأمد، ويعلم تماماً حجم الكلمات التي يمكن أن تبقى غير مقولة في مثل هذا الوقت. إن كانت مئة عام لن تكفي، فما هي سنة واحدة سوى مأساة؟ اثنان وثلاثون صاعقة لم تكن سياجاً من أعمدة، بل غابة. لا سرعة يمكنها تفادي ذلك. كان ينبغي أن يكون لي شون في عذاب، وكان سيكون، لو كان لا يزال قادراً على الشعور بأي شيء.
أبقاه سمه واعياً، وأبقى جسده يتحرك، طويلاً بعد النقطة التي كان ينبغي أن يتفكك فيها. كان ينبغي أن يملك تعاويذ حماية وحبوباً شافية، أكبر عدد ممكن من كنوز إنقاذ الحياة لتلقي الصواعق بدلاً منه. بدا الأمر خاطئاً وصحيحاً في آن، أن يواجه السماء بلا شيء سوى خطئه الأكثر عبقرية. وقف لي شون يواجه الشيخ لو. لم تبق كلمات تقال. انتظر خصمه، مستعداً لتلقي ضربته، رافضاً الدفاع عن نفسه والانضمام إلى محنة لي شون.
شعر «طب التنقية الطاوي»
كدمية جثة. فارغاً. لا يسنده سوى دعامات التشي. قبض يده، بلا إحساس، ثم أرخاها. لقد انتظر طويلاً. طماعاً في البداية، لشيء مثالي. نواة توازن نصفي طبيعته، ينبوعاً لا ينضب من التجديد والدمار. ربما كان ليحطمها لو أمضى ثلاثين أو أربعين عاماً أخرى. هذا ما كان يكرره لنفسه. لم يعرف لي شون متى تحول الطمع إلى خوف. في نقطة ما بعد فشل أخيه، بالتأكيد. ارتطمت أربعة وستون صاعقة به. لم يشعر لي شون بشيء، لكن الصواعق دفعته إلى ركبتيه وحنت رأسه على أي حال.
لقد حان الوقت. مر زمن طويل جداً، لكن الكلمات لم تفارقه قط.
رفع دودة العفن القرمزي «مكللة الآفات»
إلى شفتيه.
"دائماً كل الديدان. هي الجزء الأفضل".
حدق الشيخ لو في اشمئزاز مبهور، بينما طبق لي شون نصيحة مريده. أطلقت دودته صرخة خيانة واحدة مبتورة، قبل أن تسكتها أسنانه للأبد. جنون. لكنه كان مجنوناً. وما كان لأقل من قوة الدودة الكاملة أن تكفل موت الشيخ لو معه. كان لسانه أحد أول الأشياء التي خدرها، لئلا يعضه. لم يستطع لي شون تذوق شيء.
لكن دودة العفن القرمزي «مكللة الآفات»
كان مذاقها طيباً. لزجة، كالزيت. حلوة، كموت لا يشعر بشيء مذاب في نبيذ. كان طعمها كالجنس والقوة والموت والحرية؛ كان طعمها ككل الأشياء التي يقتل الناس ويموتون من أجلها. انقبض حلقه، لكنه أجبرها على النزول على أي حال. سالت العصارات على ذقنه، وحتى المسخ الذي صنعه من لحمه لم يكن كافياً لتحمل لمستها. احترق لي شون بالحمى.
شعر بـ«تشي السم»
المكثفة بشكل لا يصدق وهي تأكل مساراته، وتتآكل جدران داتيانه، ماسحة الحدود بين لي شون والعالم. لكن يده الأخرى كانت على كتف الشيخ لو الذهبي. وتحت أصابعه الميتة، حتى ذلك المعدن البعيد الذي لا يفسد، غير المشوب وغير المدنس، بدأ يذوب. ليس أحمر كرزي بحرارة الحدادة، بل ينسلخ في طبقات كبيرة كقيح معدني سميك. دار العالم، حين أرسله قبض الشيخ لو يترنح دورة بعد دورة برنين يشبه الجرس.
ثم انحدرت مئة وثمانية وعشرون صاعقة من البرق لتغسل ثقل خطايا الرجلين عن وجه العالم.
لم يركض "أورانج-كريست"
نحو جبل "يولو"، لكنه لم يظهر هناك فجأة كذلك.
كان قد نسي نفسه، ولم يستعد بعدُ مَن يكون. أن ينتقل إلى مكان آخر ببساطة، كان غصناً أبعد من أن تطاله يداه. سيقول المرء إنه سافر كما يسافر الحالم. قطع أراضي البشر والوحوش على حد سواء، تلالاً وودياناً تتناغم في ذاكرته وتتوارى. طيف قرد، يدفعه غرضٌ ملحّ.
بالنسبة إلى "أورانج-كريست"، كان الأمر أشبه بالعودة إلى الديار.
لا مجرد العودة إلى جبل "يولو".
كان خلود الرحلة عودةً إلى زمن كان فيه قرداً أبسط، غير مقيد بمفاهيم مثل "الشهر الماضي"
أو "بعد ثلاثة أسابيع".
لم يعرف كم استغرقت الرحلة. كل ما عرفه هو ما يهم، وهو أنه ركض بأقصى ما أوتي من سرعة. ثم بلغ غايته.
"يا ملكي."
جاءت الكلمات هادئة. مترددة. كان الاحتياج ملحاً، لكن جزءاً بشرياً للغاية في القرد لم يستطع منع نفسه من التساؤل إن كانت تلك الكلمات لا تزال حقاً. لم يأتِ ردّ على مناشدته الخافتة.
سقط "أورانج-كريست"
على ركبتيه. نزف الشك من عينيه الدامعتين. حتى في الخيال، وبخاصة في الخيال، تستسلم البيولوجيا للعاطفة.
"يا ملكي! أنقذ!"
صرخ "أورانج-كريست"، صابّاً طاقة "التشي"
التي تبقيه حياً في صرخته.
"يا ملكي! أنقذ! يا ملك! يا ملك! أنقذه!"
بكى "أورانج-كريست"
كإنسان، وصرخ نحو السماء كقرد. مزق فراءه، وضرب صدره، وأطلق صرخاته نحو سماء لا تبالي. ذلك اللحن القديم من أيام الصبا: أنقذني. لا، ثمة نغمة واحدة اختلفت. أنقذه. ذاك الأحمق المغرور، يزمجر وحيداً في وجه العاصفة. ترددت صرخاته الشاكية عبر موطنه الذي كان، والذي سيكون. وجاءت الاستجابة لندائه.
من خلال عينيه الدامعتين، رأى "أورانج-كريست"
ملك القرود يقفز عبر السماء كشهاب ذهبي. راقبه بذهول غائم ولد من رحم الفهم، وهو يرى ملك القرود يعبر جبله في وثبة واحدة.
هبط أعظم القرود أمام "أورانج-كريست"
بوقعة ثقيلة.
كان تماماً كما يتذكره "أورانج-كريست"، ومع ذلك كان بعيداً جداً عن ملك القرود الذي حمل يوماً سماء "أورانج-كريست"
على كتفيه. ارتدى جلد النمر حول خصره كأنه الجزء السفلي من رداء. كان إكليله النحاسي الذهبي الصقيل يلمع كعادته، كأن الملك يحمل الشمس على جبينه. حمل عصاه على كتفيه، وارتسمت على شفتيه ابتسامة خفيفة. أخف من الهواء، أثقل من الحياة، مستعد للتحليق في السماء وكأن الأمر أكثر الأشياء طبيعية في الوجود.
ومع ذلك، لم يستطع "أورانج-كريست"
إلا الآن رؤية آثار البشرية فيه. الطريقة التي تركوا بها علاماتهم عليه. عرض كتفيه. استقامة ظهره، وطول أصابعه. تسطح وجهه، والطريقة التي يبرز بها أنفه إلى الأمام.
كان يشبه "أورانج-كريست".
لا وحشاً، ولا بشراً.
"أورانج-كريست."
كان صوت ملك القرود ساخراً، مفعماً بالاهتمام لكن دون قلق. أكثر استقامة من أي ضجيج سمعه من قبل.
ارتجف قلب "أورانج-كريست"
عند سماع اسمه.
اسمه الحقيقي، منطوقاً كما لم يستطع "فورملس-جليم"
حتى، من قِبل مَن عرفه قبل أن يصبح كائناً ممزقاً بين العوالم.
"ما الذي فعلته بنفسك؟"
كانت الكلمات لتبدو قاسية على مسامع إنسان. تساؤل وحكم يجرحان العمق.
استمتع "أورانج-كريست"
بها، فملكه لا يزال يرى جوهر الأشياء، مهما تغير هو. رأى ما آل إليه تابعه، ولم يسأل عما فعلوه به.
"أرجوك! أنقذه!"
توسل "أورانج-كريست"، متمسكاً بذراع ملكه.
"مَن؟"
"سيد بشري يحارب وحش الذهب. يموت من كبرياء-حب. أحمق! طيب! قطيع! أنقذ! يجب أن أنقذ!"
أظلم وجه ملك القرود. برزت أسنانه من بين شفتيه.
"أقسمت أنني انتهيت منهم. البشر."
"أرجوك! لي شون رجل طيب! أفضل سيد! يستحق الإنقاذ. عاقبني! أنقذه! اقتل لو!"
سمح "أورانج-كريست"
للسان البشر أن يفلت من فمه، لكن ملك القرود لم يبدِ أي رد فعل على مزجه للغتين.
لم يبدِ أي رد فعل على كلمة "بشري"
التي تعلمها من "فورملس-جليم".
واصل الحديث، مكافحاً ليختزل عاماً في جملتين. ليجعل ملكه يفهم، فهو يرفض تصديق أنه لن ينقذ سيده، لا يستطيع ألا ينقذ سيده إن أراد. رفع ملك القرود يده.
"لا أرجوك. لا يستحق. لا معاقبة."
"لا!"
رفض "أورانج-كريست"
تصديق ذلك.
"لا! لا!"
قبل أن يتمكن من صياغة حجة مقنعة حول سبب استحقاق "لي شون"
لحماية ملكه كأي من إخوة وأخوات "أورانج-كريست"، وجد نفسه محلقاً في الهواء.
كان الأمر أشبه بتلك الليلة الأولى، حين اختطفه "لي شون".
كان ملك القرود قد ألقى بـ "أورانج-كريست"
فوق كتفه ككيس من الأرز، ثم انطلق، متحركاً بسرعة تفوق العجلة.
"عليك العودة إلى جسدك."
"أنقذ أولاً!"
تنهد ملك القرود.
"هل يستحق؟ هل يستحق ما سيأتي؟"
"نعم!"
لم يكن ثمة إجابة أخرى.
في هذه النقطة وحدها، كان جانبا "أورانج-كريست"
في اتفاق تام لا يتزعزع. هبط ملك القرود على شجرة. انحنى الغصن تحت ثقلهما، قبل أن يرتد حين قفز الملك بكل قوته.
كان "أورانج-كريست"
يطير.
يطير بحق كما فعل داخل أرض "أزور ماونتن"
المقدسة. طالما تاق لهذا منذ كان وليداً، لكن ملك القرود لم يحمل أياً من رعاياه محلقاً إلا عند الضرورة القصوى. لم يشرح السبب قط، بل كان يرفض بثبات.
"قلت إنني انتهيت من البشرية."
تحدث ملك القرود باللغة التي يسميها البشر أنيقة.
حاول "أورانج-كريست"
الرد، لكن الريح سرقت كلماته. التفت ملك القرود، وركل سحابة، مندفعاً في الهواء بسرعة أكبر.
"لكن الوفاء بالوعود،"
أكمل ملك القرود، "أمر بشري. وعود حمقاء، على الأقل."
"أسرع!"
تمنى "أورانج-كريست"
أن يصرخ، لكن ملك القرود كان يقفز في الهواء بسرعة جعلته بالكاد قادراً على استنشاق ما يكفي من هواء ليبقى واعياً. انتظر، هل كان يحتاج للتنفس أصلاً؟ ألم يكن...
"ما قيمة العهود، في نهاية المطاف، إن لم تكن لتعلمنا ما هو مهم بما يكفي ليدفعنا لكسرها؟"
أنهى ملك القرود كلامه، متحدثاً لنفسه فحسب.
حدّق القرد، الذي لم يعد أحد يناديه بـ "ذو العباءة الذهبية"، في ذلك الشيء المتوهّج الذي كان يمسكه من قفاه.
غلّفت قشرة رقيقة من "التشي"
روحَ قرينه ذي العرف البرتقالي.
أحاط "التشي"
الخاص به برفيقه المتهوّر برفق، ممسكاً بالقشرة متماسكةً لئلا تتسرّب روحه.
تمتم ملك القرود: "ما الذي أخّرك كل هذا الوقت؟ أهو إمساك؟"
كان يشرب حين اختفى ذو العرف البرتقالي. يستحضر الأيام الخوالي، حلوها ومرّها، ويشفق على نفسه. خطأ. لكن ليست كل الكوارث تعلن عن قدومها، وهو لم يعش حياته منتظراً وصولها.
"وما الذي علّموك إياه حتى ظننتَ أن هذا فكرة سديدة؟"
لقد أرسل القرد الصغير الأحمق روحه خارج جسده! لو لم يكن خبير مثله موجوداً ليعيد حشوها في الداخل، من يدري أيّ شيء كان ليتسلل إلى جسده بحلول الوقت الذي يعثر فيه عليه أخيراً؟ آه، كم هو منافق. أراد رؤية هذا الوحش الذهبي. أراد لقاء أيّ إنسان ترك مثل هذا الأثر في نفس الصغير ذي العرف البرتقالي. لا ريب أنه سيكون خيبة أمل. فكلهم كذلك، في نهاية المطاف. حتى جين العجوز. الأمر فقط...
لقد راهن ليانهو. مئتا عام، على الأقل، أقسم فيها أن يبقى بعيداً عن شؤون البشر. ومع ذلك، لم يمر سوى مئة وسبعة وثمانين عاماً. ستكون تلك الطائرة العتيقة لا تُطاق تماماً في غلبتها. لن تدعه ينسى ذلك حتى يوم مماته.
"أظنّ أن الوقت قد حان كي يقوم سون وومينغ برحلة قصيرة خارج جبله."