ساحر الأسلحة! لماذا يمنحني كل سلاح مهارة جديدة؟ الفصل 27

انفجر الألم في كتفه. تحطَّم الترس. غادرت قدما إيدن الأرض لنصف ثانية قبل أن يرتطم بجانب القفص المفتوح. التوت القضبان من خلفه. هرب الهواء من رئويه. لكز كل شيء بالبياض للحظة. ثم كان الغول فوقه بالفعل. هبط إيدن منخفضاً بالغريزة بينما تحطمت الهراوة فوق القضبان فوق رأسه. صرخ المعدن. هطلت الشظايا والحديد المكسور. طعن إيدن إلى الأعلى بالرمح القصير في يده اليمنى، مستهدفاً بطن المخلوق. أصاب النسن العضلة. دخل ربما بمقدار طول إصبع. نظر البطل إلى الأسفل. نظر إيدن إلى الجرح السطحي. "oh، هذا غير عادل بتاتاً." زمجر الغول وركله. صلب إيدن الترس المكسور أمام صدره، لكن القوة دفعته مع ذلك عبر التراب. تدحرج مرة، مرتين، فقد الرمح، وجد السماء، ثم وجد الأرض وجهه مجدداً. ملأ شيء دافئ فمه. دماء. دماءه، على الأرجح. بصقها ودفع نفسه صعوداً بيد مرتعشة. تلألأت رسالة عند حافة رؤيته، لكنه تجاهلها. إن اراد النظام المساعدة، فيمكنه البدء بمنحه سلاحاً يحمل ملصق اقتل هذا تحديداً. لم يكن هناك حظّ مماثل. تقدم بطل الغول. بطيئاً الآن. واثقاً. كان ذلك جيداً. الثقة تجعل الأمور غبية. أجبر إيدن نفسه على الوقوف. بدا ذراعه اليسرى مخدّرة. وجدت يده اليمنى فأساً عند حزامه. أحد الفؤوس المسروقة. خام، مثلوم، ثقيل بما يكفي للإيذاء، خفيف بما يكفي للرمي. أفلتها. رفع البطل هراوته وزأر مجدداً. ركم إيدن الفأس نحو وجهه. دار السلاح في الهواء. مال الغول برأسه. أخطأت الفأس عينه وأصابت جانب فكه عوضاً عن ذلك. عضّ النصل اللحم، ليس بعمق يكفي للقتل، بل بعمق يكفي لجعل زئير المسخ ينقلب حاداً من الألم. ابتسم إيدن رغم الدماء التي تسيل على ذقنه. "قبيح وحساس. مزيج مأساوي." اندفع البطل نحوه. لم يكن لدى إيدن ترس الآن. لا رمح. لا مساحة. لا قدرة على التحمل تستحق الذكر. لذا فعل الشيء الوحيد المتبقي. تحرك نحو المسخ. هوت الهراوة في ضربة علوية وحشية. رمى إيدن بنفسه داخل القوس، شاعراً بريح الضربة تُمزّق ظهره بينما سحقت الأرض من خلفه. صدم كتفه بفخذ الغول وغرز خنجراً في جانب ركبته. غاص النصل. عوى البطل. انثنت ساقه لنصف ثانية. سحب إيدن الخنجر وطعن مجدداً. النقطة ذاتها. ثم مجدداً، أسفل، مسدداً نحو أي شيء مهم. ضربته قبضة الغول في ضلوعه. ليست الهراوة. بل قبضته فحسب. كان ذلك كافياً. انكسر شيء ما. ترنح إيدن، ومضت الرؤية سوداء عند الحواف. حاول التراجع، لكن ساقه المصابة جَرة متأخرة بنصف نبضة بطئاً. قبض عليه البطل من مقدمة قميصه ورفعه عن الأرض. تدلّت قدما إيدن. قربّه الغول، مفتوح الفكّين، غاسلاً وجهه بأنفاس منتنة. حدق إيدن في فمه. "wow،" تمتم لاهثاً. "أنت بحاجة إلى طبيب أسنان أكثر من مدرب." صدمه البطل بالأرض. تحطم العالم إلى أجزاء. اختفى الصوت. ثم عاد دفعة واحدة. استلقى إيدن على ظهره، عاجزاً عن التنفس، عاجزاً عن التفكير، مطرقاً ببصره إلى الغول وهو يرفع الهراوة بكلتا يديه. كان على وشك الموت. وصلت الفكرة بهدوء. بل بأدب تقريباً. أغضبه ذلك أكثر مما ينبغي. بعد كل شيء؟ بعد النجو من الكهف، والمعسكر، والغيلان، والجوع، والنزف، وأسوأ نقل مفاجئ في العالم؟ كان على وشك الموت على يد غول منشّط ذي جذع شجرة؟ لا. فجظ. تحركت يد إيدن عبر التراب. لامست أصابعه خشباً. سهم. أحد السهام التي أسقطها سابقاً أثناء فتح القفاص. بدأت هراوة البطل تسقط. تدحرج إيدن. تحطمت الهراوة بجانبه، قريبة بالقدر الذي جعل الارتداد يقذف جسده عن الأرض. مزق الألم جنحه. كاد يفقد وعيه. كاد. أمسك السهم ودفع نفسه على ركبة واحدة. انتزع الغول هراوته، متساقطاً عنها التراب والحجر المكسور عن الرأس الملطخ بالدماء. حاول إيدن الوقوف. رفض جسده. مالت رؤيته. دار العالم ببطء، كأن أحدهم قرر أن الواقع بحاجة لتأثير درامي. خطى البطل أقرب. رفع إيدن السهم بيد واحدة. كان سلاحاً فظيعاً لهذا الغرض. قصير جداً. هشّ جداً. بلا مدى. بلا رافعة. مع ذلك فهو أفضل من أظافره. لوّح الغول مجدداً، هذه المرة من الجانب. رمى إيدن بنفسه إلى الوراء، لكن بعد فوات الأوان. حكت حافة الهراوة كتفه وأرسلته دائراً. اصطدم بالأرض بعنف، تدحرج خلال الغبار، وانتهى به المطاف بطريقة ما قرب ساق البطل المصابة. نبض الدم في أذنيه. كانت أصابعه باردة. كان ذلك سيئاً على الأرجح. خطى الغول نحوه، لكن ركبته الجريحة تلكأت. قليلاً فقط. كافٍ. هجم إيدن بكل ما تبقَى لديه. ليس برشاقة. ليس ببطولة. بل كجثة تعترض على تصنيفها المبكر. غرز السهم في ركبة الغول الجريحة بكلتا يديه. زأر البطل وتعثر. فلت إيدن وزحف مبتعداً بينما حاول المسخ سحقه تحت قدمه. اصطدم كعبه بالأرض على بعد بوصات من ظهره. أمسك الخنجر الساقط. أو حاول. أطبقت يده على تراب فارغ مرتين قبل أن تجد المقبض. استدار الغول، مفضلاً ساقاً واحدة الآن، وجعله الغضب متهوراً. رفع الهراوة مجدداً، لكن الحركة كانت أبطأ. سال الدم على ركبته. كانت الفأس لا تزال مغروسة في فكه. وسمت عدة جروح سطحية بطنه وفخذه. ليس كافياً. ليس كافياً بتاتاً. وقف إيدن. بطريقة ما. تمايل المعسكر حوله. كان السجناء الفارون أشكالاً بعيدة الآن. جيد. كان ذلك جيداً. جزء واحد على الأقل من هذه الكارثة كان يؤدي عمله. هاجم البطل مجدداً، مجاراً ساقاً واحدة لكنه لا يزال سريعاً بما يكفي لقتله. حاول إيدن التنحي جانباً. خذلته ساقه. سقط إلى الأمام عوضاً عن ذلك. للحظة سخيفة واحدة، أنقذه ذلك. مرت الهراوة فوق رأسه وهو يهبط. حمله زخم الغول قريباً جداً. اصطدم إيدن بصدره، ارتد عنه، وانهار ضده عوضاً عن الابتعاد عنه. ارتجت يد خنجره إلى الأعلى. لم يكن مخططاً. بلا تسديد. شبه عرضي. انزلق النصل تحت فك الغول، فوجد فجوة ألين بين عضلة متندبة وأربطة كثيفة، ولكم في جانب عنقه. شعر إيدن به يدخل. عميقاً. تجمد البطل. وتجمد هو أيضاً. تدفق الدم الساخن على يده. اتسعت عين الغول السليمة بشيء يشبه الارتباك تقريباً. حدق إيدن بالمقابل، ضاغطاً جبينه ضد صدر المخلوق، وبالكاد قادراً على الإمساك بالخنجر. "Gym،" همس، بصوت كاد يختفي. "وقتاً أقل." حاول البطل أن يزأر. خرج الدم وحده. ترنح مرة. لوى إيدن الخنجر لأن ذلك بدا كالشيء الذي ينبغي للمرء فعله عند طعن مسخ في العنق عرضياً. أسقط الغول الهراوة. اصطدمت بالأرض بجانبهما بارتطام ثقيل. ثم هوى البطل على ركبة واحدة. لم يستطع إيدن الابتعاد. توقف جسده عن تلقي الاقتراحات. انحنى الغول إلى الأمام، مسكوباً الدم على صدره، ثم سقط على جانبه بقوة تكفي لهز التراب. هوى إيدن معه. لثوانٍ قليلة، استلقى هناك بجانب المسخ المحتضر، ويد واحدة لا تزال ملفوفة حول الخنجر، والأخرى تضغط بضعف على جنحه النازف. "هذا رائع،" تمتم. كانت السماء فوقه ساطعة بغرابة. رائحة المعسكر دخان، ودماء، وتراب، وحرية تركض على أقدام مرتجفة. تساءل عما إذا كان السجناء قد نجحوا. تساءل عما إذا كان المزيد من الغول في طريقه. تساءل عما إذا كان الإغماء بجانب بطل ميت يُحتسب غفوة تكتيكية. على الأرجح لا. ارتخت أصابعه حول الخنجر. آخر ما رآه كان جسد بطل الغول الضخم مستلقياً ساكناً بجانبه، ودماؤه تتشرب في التراب مع دمائه هو. ابتسم إيدن بضعف. "لا يزال يُحتسب." ثم أخذه الظلام. — — استيقظ إيدن شاعراً بحال جيدة إلى حد ما. الأمر الذي كان مريباً على الفور. ليست رائعة. ليست منعشة. ليس مستعداً للركض عبر حقل بينما يغني عن الصداقة أو أياً ما كان يفعله الناس عندما لا يتعرضون للكم من قبل مسخ. لكنها جيدة. أفضل مما كان ينبغي أن يشعر به بعد استخدامه كدمية تدريب من قبل بطل غول بني كثلاجة مجرمين. لم تشعر ضلوعه كأنها سكاكين. لم يصرخ كتفه عندما تنفس. كان جنحه مؤلماً، لكنه لا يحترق. حتى رأسه بدا متصلاً بمعظمه ببقية جسده. كان ذلك لطيفاً. ثم اهتز العالم تحته. فتح إيدن عينيه. لم يكن السقف فوقه سقفاً. بل كان قضبانًا. قضبان حديدية، مقواة. رمش. اهتز العالم مجدداً. ليس زلزالاً. حركة. إيقاعية. ثقيلة. مثل عجلات تتدحرج فوق أرض غير مستوية. حكّه جسده في كل مكان. الذراعان، الساقان، الصدر، الظهر، العنق. تلك الحكة العميقة الزاحفة التي تنجم عن التئام الجروح بسرعة مفرطة أو الاستلقاء في التراب طويلاً لدرجة تجعل كل حشرة في المنطقة تصوت لصالحه كوطن جديد. لم يكن أي من الخيارين مريحاً. مع ذلك، لم يكن يعاني من ألم تام. تقدم. ثم حاول التحرك. رنّ المعدن. نظر إيدن إلى الأسفل. كانت ذراعاه مقفلتين بالسلاسل. وكذلك ساقاه. لثوانٍ قليلة، رفض دماغه بأدب استيعاب ذلك. ثم رفع معصميه معاً وحدق في الأصفاد الحديدية حولهما. كانت سميكة، قبيحة، ومتصلة بسلسلة قصيرة بما يكفي لمنعه من مد ذراعيه بشكل صحيح. قيدت كاحلاه بالطريقة ذاتها. مرت سلسلة أخرى عبر حلقة في أرضية القفص، مانعة إياها من فعل أي شيء ممتع مثل الوقوف، أو القفز، أو خنق أياً كان من ظن أن هذه فكرة جيدة. نظر إيدن ببطء حوله. كان داخل قفص. قفص فعلي. على عجلات. يُجر على طريق ترابي. حدق عبر القضبان، بملامح خالية. في الخارج، تحرك الناس حوله. ليست غيلان. بششر. بشراً، من مظهرهم. أو قريبين بما يكفي. ارتدوا دروعاً جلدية، وقمصان سلاسل، وحشوات قماشية، وخوذات معدنية. تدلت السيوف عند خصورهم. استقرت الرماح على الأكواس. حمل القليل منهم الأقواس. أمسك آخرون بتروس مرسومة برموز لم يتعرف عليها. محاربون قروسطيون. لأنهم بالطبع كانوا محاربين قروسطيين. على ما يبدو، بعد النجو من الغول، وتحرير السجناء، وقتل بطل، ترقت رتبته من "أبله محتضر في معسكر عدو" إلى "حيوان نادر يُنقل بواسطة مهووسين بإعادة تمثيل التاريخ مع الأسلحة". جلس إيدن هناك لفترة طويلة. ثم قال بهدوء شديد: "ما اللعنة؟" لم يتفاعل أحد. ألقى محارب ممتطي يمتطي قرب القفص نظرة عليه، عبس، وقال شيئاً بلغة لم يفهمها إيدن. حدق إيدن به. كرر الرجل كلامه، بصوت أعلى هذه المرة. لا شيء أيضاً. رفع إيدن يديه المقيدتين ببطء. "ما. اللعنة." تعمق عبوس الساتل. ضحك حارس آخر، قائلاً شيئاً للآخرين. نظر عدة أشخاص. نقر أحددهم جانب القفص بمؤخرة رمحه، ليس بعنف، بل بالقدر الذي يجعل القضبان ترتج. نظر إيدن إلى الرمح. ثم إلى الحارس. ثم إلى سلاسله. ثم إلى الحارس مجدداً. "ما اللعنة؟" سأل مجدداً، لأنه بصراحة، لم يكن السؤال أقل صلة بالموضوع. تحدث الحارس فيما بينهم. لم يفهم إيدن أي شيء من ذلك بتاتاً. عندها استقرت القطعة الأخيرة في مكانها. لم يستطيعوا فهمه. ولم يستطيعوا فهمهم. رائع. ذهب العالم الجديد بحزمة المعاناة المميزة وتخطي ميزة الترجمة التلقائية. استند إيدن إلى قضبان القفص وأغلق عينيه. "أود أن أرحل رسمياً،" قال، "بأنني أفضل طريقة التناسوخ في الذهاب إلى عالم آخر."