ساحر الأسلحة! لماذا يمنحني كل سلاح مهارة جديدة؟ الفصل 1

سار إيدن في درج محطة القطار التحتيّ كأنه رجل يساق إلى إعدام تقبّل أمره بوصفه إزعاجاً طفيفاً. ليس بالدراما التي تستدعي الصراخ. وليس بالعجلة التي تستوجب الهرب. مجرد إزعاج. كانت الدرجات باردة تحت قدميه، لزجة بذاك النوع من الأوساخ الرطبة التي تبدو كل محطة قطار ملزمة قانونياً بحيازتها. أضواء النيون في الأعلى تُطنّ كحشرات متعبة، ترمش كل بضع ثوانٍ كأنها تفكر في الاستقالة هي الأخرى. في مكان ما في الأسفل، نفث النفق هواءً راكداً برائحة الغبار، والصدأ، والمطر القديم، وألف غريب قرروا جميعاً أن مزيلات العرق خيار شخصي. دسّ إيدن يده في جيب سترته وواصل السير. أخبره هاتفه أن القطار الأخير سيصل خلال ثلاث دقائق. متسع من الوقت. في الظروف العادية، لكان هذا كفجعله يهرول قليلاً. ربما يقطع الدرجات الأخيرة اثنتين معاً. ربما يبدو وكأن لديه مكاناً مهمّاً يقصده. هذا المساء، لم يكلف نفسه عناء ذلك. انتهى الحفل. وليس الحفل الفعلي فحسب، مع أنه انتهى أيضاً. ثلاث ساعات من الموسيقى السيئة، والجعة الرخيصة، والنكات القديمة، وأشخاص يتظاهرون بحماسهم للمستقبل عوضاً عن الارتعاب منه. ضحك أصدقاؤه في الكلية، وتعانقوا، ووعدوا بالبقاء على تواصل، وقالوا كل المعتادين حين يدرك الجميع تماماً أن الحياة على وشك جرفهم في اتجاهات مختلفة كالكلاب التي تتصارع على قطعة اللحم نفسها. سيتراسلون لفترة. ربما يتصلون مرة أو مرتين. ثم يأتي العمل. وتأتي الجداول الجديدة. ويأتي أشخاص جدد. ينسى أحدهم الرد. ويشعر آخر بالحرج من التأخر المفرط في الرد. تتحول الدردشة الجماعية ببطء إلى مقبرة للصور الساخرة ورسائل أعياد الميلاد. رأى إيدن من النهايات ما يكفي ليعرف متى ترتدي إحداها شارباً مزيفاً وتدعي أنها بداية. بلغ أسفل الدرج وخطا إلى الرصيف. فارغ. كان فارغاً بطبيعة الحال. لماذا يمنحه الكون شهوداً على رحلته البائسة الصغيرة إلى البيت؟ كان ذلك سيتطلب مجهوداً. امتدت المحطة في الاتجاهين، بلاط شاحب اصفرَّ مع التقادم، ومقاعد مثبتة في الأرض، وإعلانات تتقشر عند الأطراف. ملصق لمجمع سكني فاخر يبتسم له بصورة لمسبح على السطح وأشخاص يبدو وكأنهم لم يأكلوا قطُّ شعيرية سريعة التحضير فوق حوض الجلي. حدّق إيدن فيه لثانية. تمتم: "هنيئاً لكم". تردد صدى صوته خافتاً. غداً، سيغادر المدينة. استقرت الفكرة في صدره كأجورة مغلفة بقطعة قماش مبللة. انتقل إلى هنا من الريف قبل أربع سنوات بحقيبتين، بلا أصدقاء، وبثقة سنجاب خائف في التواصل الاجتماعي. حينها، بدت المدينة واسعة بلا حدود. عالية الصوت أكثر من اللازم. سريعة أكثر من اللازم. مليئة بأشخاص يبدو أنهم يعرفون بالضبط إلى أين يتجهون، بينما احتاج إيدن إلى ثلاثة أسابيع كي يكف عن الضياع بين مباني الحرم الجامعي. لكنه تأقلم. ببطء. بمحادثات محرجة كافية لتصنيفها إيذاءً نفسياً ذاتياً. كوّن صداقات. حقيقيين. أشخاص جرّوه إلى الخارج حين كان يريد التعفن في غرفته. أشخاص عرفوا متى تكون نكاته نكاتاً ومتى تكون مجرد ضمادات لتغطية ما هو أسوأ. أشخاص رأوه في قاع انكساره، فقرروا إبقاءه قربهم على أي حال، إما وفاءً أو سوء تقدير. والآن بعد أن بنى أخيراً شيئاً يشبه الحياة، قرر مديره قلب الطاولة. النقل إلى مدينة أخرى أو التسريح من العمل. كان هذا هو العرض. مهني للغاية. مؤدب للغاية. يشبه تماماً الطعن بابتسامة. قَبِل إيدن النقل لوجود الإيجار، ولأن الطعام كان ضرورياً للأسف، ولأن الحقد لا يدفع الفواتير مهما بدا مرضياً على الصعيد الروحي. مدينة جديدة. مكتب جديد. زملاء جدد سيبتسمون أكثر من اللازم في اليوم الأول وينسون اسمه في الثاني. شوارع جديدة لا يعرفها. روتين جديد. جدران جديدة. صمت جديد. رائع. حقاً، التكملة المشوقة لحياته التي لم يطلبها أحد. توقف قرب خط الركب الأصفر وحدق في النفق. لا يزال مظلماً. لا يزال هادئاً. تحقق من الوقت مجدداً. دقيقة واحدة. زفر إيدن من أنفه. تمتم بصوت خفيض: "يا لها من مغامرة عظيمة. يغادر المرء بيته، ويصنع أصدقاء، ويحصل على عمل، ثم ينفيه الإدارة المتوسطة". كاد يتخيل إعلان الفيلم. في عالم كانت السعادة فيه مؤقتة وإعادة الهيكلة الشركاتية أبدية... أطلق شخير رغماً عنه. تلك كانت مشكلة البقاء تعيساً. إن لم يسخر من الأمر، بدأ يراوده بأفكار أخرى. ظل الرصيف حوله فارغاً. بلا طلاب مخمورين. بلا عمال متأخرين. بلا رجل عجوز ينام على مقعد. ولا حتى جرذ يتمتع بكرامة مدنية كافية ليظهر بمظهر ينذر بالسوء. فقط إيدن، والأضواء، والنفق المجوف أمامه. تساءل كيف ستكون حياته بعد أشهر قليلة. ربما يتأقلم. ربما يلتقي أناساً جدداً. ويجد شقة لائقة. ويكتشف مطعماً رخيصاً يقدّم من الطعام ما يبرر البقاء على قيد الحياة. ربما يكون زملاؤه الجدد محتملين. ربما يختنق مديره بحبة عنب. لا شيء مميت بالطبع. فقط ما يكفي ليتعلم التواضع وربما يطور خوفاً محترماً من الفاكهة. أو ربما يقضي إيدن العام القادم متنقلاً بين العمل والبيت، ومن البيت إلى العمل، ليتحول ببطء إلى أولئك الأشخاص الذين يجيبون بعبارة "نفس القديم" كلما سألهم أحد عن حالهم. أشعرته الفكرة بالتعب. لا بالنعاس. بل بتعب في الروح. وهو أمر بدا درامياً، لكنه كان وحيداً على رصيف قطار تحتي بعد منتصف الليل، لذا سمح لنفسه بهذا الترف. تدحرج هدير خفيف عبر النفق. رفع إيدن رأسه. ها هو ذا. القطار الأخير. بدأت القضبان تهمس، باهتزازة خفيفة تتسلل عبر الخرسانة تحت قدميه. دفع الهواء قدّم القطار المقترب، صار أقوى الآن، حاملاً الغبار والحرارة والصراخ المعدني لكوابح لم تشتبك بعد. ظهر الضوء في الظلام. صغيراً في البداية. ثم أكبر. وأكثر سطوعاً. ضيق إيدن عينيه حين شقّت الكشافات النفق وغمرت الرصيف. أصابه التوهج بقوة كافية لتغشية رؤيته عند الأطراف. تراجع نصف خطوة عن الخط الأصفر. ثم مسّ شيء ظهره. لا. لم يمسسْه. دَفَعه. بقوة. غادر الهواء رئتي إيدن. لثانية واحدة غبية ومتجمدة، لم يدرك جسده ما حدث. انزلت قدمه للأمام. تلاشت توازنه. مال الرصيف. ثم صار يهوي. تباطأ العالم بأقسى طريقة ممكنة. طار هاتفه من يده، منقلباً في الهواء. اصطدم كتفه بحفة الرصيف. لمع ألم أبيض. ثم اصطدم بالقضبان. بقوة. أخرج الارتطام الهواء من رئتيه، وكل ما استطاع فعله للحظة هو التحديق في أضواء السقف فوقه، ترمش كأنها مرتبكة إزاء تغييره المفاجئ في خطط السفر. صرخ بوق القطار. أدار إيدن رأسه. قدم له عقله، الذي قرر على ما يبدو أن الذعر موضة قديمة، فكرة واحدة واضحة. من دفعني؟ التفت نحو الرصيف. لم يكن هناك أحد. لا شخص يقف فوقه. لا مهاجم. لا أحمق مخمور. لا ظل يتسلل هارباً. لاشيء. فقط الرصيف الفارغ وأضواء الطنين. حدق إيدن. بلع ضوء القطار النفق من خلفه، ليغدو أكثر سطوعاً، وأعلى صوتاً، وأقرب. اهتزت القضبان تحت ظهره. لحق قلبه أخيرًا بالواقع وبدأ يدق كأنه يريد الفرار دونه. آه. إذن هكذا كان الأمر. انتهت الكلية. عمله سيء. مديره يكرهه. ينتقل إلى مدينة لا يعرف فيها أحداً. والآن، على ما يبدو، قرر القطار التحتي تقديم شكوى شخصية. صار الضوء كل شيء. أغمض إيدن عينيه. تسربت فكرته الأخيرة، بهدوء سخيف ومرارة تجعله تبدو منه، إلى عقله. حسناً، لست مضطراً لحزم الحقائب على الأقل. انتظر إيدن الألم. توقع أن يكون فورياً. وميض. سحق. ذلك النوع من الألم الذي يمحو كل فكرة ذكية تظاهر أحدهم يوماً بامتلاكها. توقع فولاذ، وضجيجاً، وعظاماً تفعل أشياء لم تُصمم العظام لفعلها، وربما وميضاً أخييراً مثيراً للشفقة قبل أن تنتهي مسيرته القصيرة جداً كمطب صناعي في قطار تحتي. لم يحدث شيء. لا اصطدام. لا صراخ معدني. لا عواقب تعليمية مفاجئة من الكون. مجرد صمت. بقي إيدن ساكناً تماماً، وعيناه مغلقتان بإحكام. كانت فكرته الأولى أنه مات على الفور. وفكرته الثانية أن الموت يبدو مفكراً فيه بطريقة مريبة. وفكرته الثالثة أن ربما، ربما فحسب، قد دخل تلك اللحظة الأخيرة التي يتحدث عنها الناس. تلك التي يبدأ الزمن فيها بالتباطؤ لدرجة تمكن المرء من استعراض حياته بأكملها قبل اصطدام القطار. وهو أمر، إن صحت، شديد الإحباط. فهو لا يحتاج لمزيد من الوقت لتذكر الفواتير غير المدفوعة، والمحادثات المحرجة، وتلك العرض التقديمي في السنة الثانية حين انكسر صوته في منتصف المقدمة عندما نظر إلى من يعجب بها. بقي هناك، يتنفس بحرص. أو ربما لا يتنفس. هل يتنفس الأموات؟ لم يعر إيدن اللاهوت اهتماماً قط، لسبب أساسي هو أن اللاهوت لم يكن جزءاً من تخصصه وأيضاً لأنه كان مشغولاً بمحاولة عدم الرسوب في مادة الإحصاء. استمر الصمت. في النهاية، دفع الفضولُ الخوفَ جانبًا بإلحاح صديق مخمور يحاول دخول حمام مقفل. فتح إيدن عينًا واحدة. لا قطار. كان ذلك جيداً. ولا رصيف قطار أيضاً. كان ذلك أقل جيداً. فتح العين الأخرى. سقف خشن يتدلى فوقه. ليس خرسانة. ليس معدناً. ليس بلاطاً ملطخاً بعقود من هواء المدينة والندم البشري. صخر. حجر رمادي-بني غير منتوي وحاد يبدو وكأن أحدهم نحت غرفة مباشرة داخل جوف جبل ثم استسلم في منتصف الطريق ليجعلها تبدو مضيافة. طرف إيدن. مرة. ومرتين. بقي الصخر على حاله. قال ببطء: "حسناً. هذا جديد". تردد صدى صوته خافتاً في المكان الضيق. جلس، متوقعاً أن يخترق الألم كتفه من حيث اصطدم بالرصيف. لم يفعل. لم تتألم أضلاعه. لم يصرخ ظهره. لم تشعر جمجمته بالانشراق، وهي علامة إيجابية بشكل عام في معظم الثقافات. لمس صدره. لا يزال هناك. لمس وجهه. لا يزال يخصه بشكل مزعج. نظر إلى ملابسه. الستر نفسها. القميص نفسه. السروال نفسه. الحذاء نفسه، المخدوش من درجات محطة القطار وسنوات من التظاهر بأنه لا يحتاج إلى واحد جديد. بلا دماء. بلا قماش ممزق. ولا حتى غبار من الهبوط على القضبان. شعر جسده... بخير. أفضل من بخير، في الواقع. وهذا ما زاد الأمر سوءاً. اختفى الكحول من الحفل. وتلاشى الإפיهاق الثقيل الذي كان يرزح خلف عينيه طوال الليل. شعر برأس صافٍ، وعضلات خفيفة، كأن أهداً ما أخذ جسده، ونظفه من القرارات السيئة، وأعاده دون طلب الإذن. قطّب إيدن جبينه. تمتم: "هذا إما مريح للغاية... أو مريح للدرجة التي تدفع الناس لتشريحك". نهض ببطء. كانت الغرفة صغيرة، إن جاز وصفها بالغرفة أساساً. الجدران والسقف فجة، خشنة، وبدوية المظهر، منحوتة من الحجر بلا أي اكتراث بالجماليات. أمامه، امتد نفق ضيق للأمام، منحنياً قليلاً ليغيب عن الأنظار. وخلفه استقر ما قد يكون في يوم ما طاولة وكرسياً خشبيين. في يوم ما. قبل زمن بعيد جداً. ملات الطاولة بزاوية، وقد انهار نصف إحدى قوائمها. بدا الكرسي وكأنه مات واقفاً وهو الآن ينتظر أحدهم لإنهاء الأوراق. غطى الغبار كل شيء بطبقات رمادية سميكة. حدق إيدن في الملجأ الصغير المحزن. قال: "عظيم. لقد متُّ وذهبت إلى كهف". التفت حوله مرة أخرى. لا بوابات لؤلؤية. لا لهيب. لا ملائكة. لا شياطين. لا أقارب مسنون يرحبون به بابتسامات ساطعة بشكل مريب. فقط صخر، وغبار، وأثاث يبدو أقدم من عدة دول. قال إيدن: "إن كانت هذه هي الحياة الآخرة، فخدمة العملاء تدين لي بتفسير". ربت على جيوبه. فارغة. تحقق مجدداً، بقوة أكبر، كما لو أن هاتفه ومحفظته قد يظهران خجلاً. لاشيء. لا هاتف. لا محفظة. لا مفاتيح. لا سماعات أذن. لا إثبات شخصية. لا جهة اتصال للطوارئ. لا إنترنت. تجمد إيدن. همس: "لا إنترنت". هبطت الكلمات بقوة أكبر من فشل القطار في ذلك. حدق في الأفق. "حسناً. هذا مبالغ فيه فحسب. كان ينبغي حظر التعذيب النفسي في العصر الحديث". يمكنه تقبل الموت. غالباً. في النهاية. مع الاحتجاج. يمكنه تقبل دفعه بواسطة جبان خفي نحو مسار القطار الأخير. كان ذلك شخصياً، وسيقدم شكوى مصاغة بحرارة إن وُجِدت البيروقراطية في الحياة الآخرة. أما بلا إنترنت؟ فهذا ليس عقاباً. هذا همجية. خطا إيدن بضع خطوات نحو الطاولة، ثم توقف. "إن لمست هذا وظهر شبح..." لم يظهر شبح. مدّ يده ونخس حافة الطاولة بإصبع واحد. تداعت الزاوية بأكملها. لم تنفجر. لم تتصدع. لم تنكسر ببطء. استسلت ببساطة. انهار الخشب إلى مسحوق تحت إصبعه، مساقطاً في مجذر جاف ومثير للشفقة تناثر على الأرضية الحجرية. حدق إيدن في إصبعه. ثم في الطاولة. ثم عاد فنظر إلى إصبعه. قال: "أود توضيح... أنني لم أستعمل قوة مفرطة". نخس ما تبقى من الكرسي. تفكك المسند الفوري. تراجع إيدن خطوة للوراء. "صحيح. أثاث الموت القديم. علم". تحرك بحذر حول الغرفة، دون أن يختبر أي شيء آخر بيده لأنه صار على ما يبدو أقل آلات الهدم إثارة للإعجاب في العالم. كل ما لامسه تداعى. تحولت شريحة قماش قديمة قرب الجدار إلى غبار. انهار وعاء على الأرض إلى شظايا هشة للغاية لدرجة أنها بدت غاضبة من فكرة لمسها. أياً ما كانت هذه البقعة، فقد هُجرت منذ زمن طويل جداً. طويل بما يكفي ليتحول الخشب إلى مجرد ذكرى. طويل بما يكفي ليتحول القماش إلى خيال. طويل بما يكفي ليجعل إيدن يتساءل لماذا هو بالذات، أُسقط هنا بنفس الملابس وبدون أي من ممتلكاته. تفقد نفسه مجدداً. لا إصابات. لا أوساخ. لا دماء. كان السقوط على القضبان ليصيبه بالكدمات على الأقل. كان ينبغي لكتفه أن ينبض بالألم. وكان ينبغي لكفيه أن تُخدشا. وكان ينبغي لظهره أن يتألم من الارتطام بسرير المسار. بدل ذلك، شعر كأنه نام اثنتي عشرة ساعة، وشرب ثلاث زجاجات مياه، واكتسب فجأة معدل حرق شخص سليم. قال: "هذا غريب للغاية". تردد صدى صوته مجدداً. نظر إيدن باتجاه النفق. لامس تيار خفيف من الهواء وجهه. ريح. باردة، رقيقة، وحقيقية. أتت من مكان ما في الأمام، حاملة رائحة ليست بتعفن المقطار ولا برطوبة المدينة. رائحة صخر، وسماء مكشوفة، وشيء حاد لم يستطع تمييزه. مخرج. ربما. فرك إيدن وجهه بكلتا يديه. "حسناً. خيارات". رفع إصبعاً واحداً. "أولاً. أنا ميت". إصبع آخر. "ثانياً. أنا في غيبوبة وعقلي يستخدم موارده الأخيرة لإنتاج كهف خيالي منخفض التكلفة". وثالث. "ثالثاً. تم اختطافي من قبل هواة الكهوف". توقف. "رابعاً. القطار كان في الواقع بوابة، وهو أمر غبي، لكنه ليس أغبي من الانتقال إلى مدينة أخرى لأن مدير لدنيه النضوج العاطفي لقطعة خبز مبللة. هل ملّوا من الشاحنة وصار عصر القطار الآن؟" لم يكن أي من الخيارات مريحاً. مما جعلها متسقة مع حياته حتى الآن. بدأ إيدن يسير. كان أرضية النفق تنحدر بلطف للأعلى. لم يكن الحجر تحت قدميه مستوياً، لكنه لم يكن مستحيلاً للتسلق. كل خطوة أرسلت أصداء دقيقة للأمام في الظلام. كان الممر ضيقاً بما يكفي لتلامس كتفاه الجدران في بعض الأماكن، وانخفض السقف لمرة لدرجة اضطر فيها للانحناء. أبقى يداً قريبة من الجدار لكنه لم يلمسه. نظراً لانتصاره الأخير على طاولة، لم يرغب في إسقاط الجبل عن طريق الخطأ. ازدادت الريح قوة. ومثلها الضوء. توهج خفيف انتظر في الأمام، شاحب في البداية، ثم أكثر إشراقاً مع كل خطوة. ضيق إيدن عينيه وواصل التقدم نحوه. قال: "حسناً... على الأقل هناك ضوء في نهاية النفق". توقف. "وهو تقليدياً ليس أمراً رائعاً بعد الموت". تباطأت خطواته. ربما كان هذا هو الأمر. ربما كان على وشك الخضوع للححاكم. ربما كان الكهف مجرد غرفة انتظار ذات تصميم داخلي رهيب. ربما يقف وراء الضوء بعض السلطة الكونية مع قائمة بذنوبه، مستعدة لوزن روحه مقابل ريشة أو نموذج ضرائب أو أياً ما تستخدمه إدارة الحياة الآخرة الحديثة هذه الأيام. استعرض إيدن حياته. لم يقتل أحداً. كان ذلك جيداً. كذب أحياناً. غالباً بشأن كونه "على وشك الوصول" بينما لم يكن قد ارتدى حذاءه بعد. سرق شرائح بطاطس مقلية من أطباق أصدقائه حين لم يكونوا ينظرون. ضحك مرة حين اصطدم زميل في العمل باب زجاجي، رغم أنه دافع عن نفسه بأن الصوت كان مذهلاً. تابع بعض عارضات إنستغرام بملفات تعريف كانت تسعين بالمائة منها مرايا صالة رياضية وإضاءة مريبة. كشر إيدن. قال: "آه. ها هو ذا. خطيئتي الأكبر". سطع الضوء أمامه أكثر. رفع يده لحجب عينيه وتابع التقدم. انفتح النفق فجأة. خرج إيدن. وتوقف. لبضع ثوانٍ، رفض عقله معالجة ما كان يراه. ليس لأنه كان معقداً للغاية. بل لأنه كان مستحيلاً للغاية. كان يقف قرب قمة جبل. ليس تلاً. ليس مساراً سياحيّاً درامياً مع متجر هدايا في مكان ما بالأسفل وحواجز أمان للأغبياء. جبل. مرتفع، حاد، وقديم، يرتفع فوق أرض تمتد بعيداً في كل اتجاه لدرجة تجعل العالم يبدو حديث الخلق وغير مكترث به تماماً. كانت السماء واسعة وزرقاء بشكل مؤلم. تنجرف الغيوم في حزم بطيئة وثقيلة في الأعلى. هبّت الريح ضده، أقوى الآن، تجاذب سترته وتحمل برودة تقطع النسيج نظيفاً. في الأسفل، انحدرت المنحدرات في طبقات وحشية، وأسنان حجرية تبرز من سفح الجبل. أبعد في الأسفل، انتشرت الغابات كمحيطات خضراء داكنة. لمعت الأنهار بفضية بين الوديان. وفي الأفق، اخترقت أبراج صخرية غريبة الأفق، رفيعة وطويلة للدرجة التي تبدو معها غير طبيعية. حدق إيدن. لا مدينة. لا طرق. لا قطار تحتي. لا إشارة هاتف، من المفترض، ما لم تصبح بعض شركات الاتصالات الفقيرة أكثر طموحاً بكثير أثناء غيابه. خطا خطوة واحدة بحذر للأمام ونظر للأسفل. فكرة سيئة. فكرة سيئة للغاية. كان السقوط تحته عميقاً لدرجة جعلت معدته تحاول الاستقالة من جسده. تراجع خطوة. قال بهدوء: "حسناً. ليست غيبوبة. الغيبوبة عادة ما تحتوي على رمزية أفضل". مرّ ظل فوقه. رفع إيدن رأسه. طار شيء عبر السماء. ظنّه طائراً في البداية. ثم أضاف عقله المقياس. كان للمخلوق أجنحة أعرض من شاحنة. وكان جسمه أملس وداكناً، بمنقار معقوف كبير بما يكفي لقض شخص إلى نصفين ومخالب تبدو مصممة من قِبل شخص يكره الفرائس على مستوى مهني. انزلق بين تيارات الهواء بسهولة مرعبة، محرّكاً أجنحيته بالكاد. تبعه آخر. ثم ثالث. أبعد، قرب الغيوم، دار عدد أكبر حول قمم الجبال. طيور. طيور بحجم شاحنات التوصيل. أصبح عقل إيدن فارغاً. كانت هناك لحظات تفشل فيها السخرية. لحظات نادرة. لحظات مقدسة. لحظات ينظر فيها حتى دفاعه الداخلي إلى الموقف، ويضع أدواته جانباً، ويبتعد. انجرفت الطيور العملاقة في الأعلى، وتزحلقت الظلال عبر الحجر. راقبها إيدن في صمت. ثم أومأ برأسه، ببطء شديد. قال بصوت مسطح: "الحياة الآخرة... غريبة حقاً".