أنا أسقُط. سقوط بطيء، مريح تقريبا.
ربما يكون الـ«انغماس»
التعبير الأدق، مع أنني لا أشعر بوجودي تحت الماء. الهواء حولي كثيف ومقاوم بشكل غريب، لكنه ليس مبتلاً. قد أستطيع السباحة في اثنائه على أي حال، نظراً لبطء سقوطي، غير أنني لا أشعر بأي رغبة حقيقية في ذلك. السحب مريح. يطمئنني إلى أنني، متى ما استرخيت وتركت نفسي أنجرف، سينتهي بي المطاف تماماً في المكان الذي أنتمي إليه. أفتح عيني، وتتراقص أمامي رؤية مستحيلة. كواكب صغيرة لا تعد ولا تحصى تتبدل وتتغير بلا انصهار، عوالم قد تكون وربما تكون أليست هذه بروعة بالغة؟
أن تكون أي شيء، لا كل شيء، دفعة واحدة؟ عدد لا حصر له من الاحتمالات، تنتظر أن تنهار إلى حقيقة واحدة ثم تعود لتصبح لامتناهية مجدداً؟ تطن الأفكار والمشاعر في داخلي، تبدو كأنها تخصني ومع ذلك فهي غريبة تماماً عن زادي المعتاد لدرجة تجعلني أتسااءل عما إذا كنت أحلم، وتلك... حسناً، نعم، يبدو ذلك مرجحاً. أرمش بضع مرات إضافية، متلفتاً حول نفسي ومحاولاً النهوض بينما يرفض شلل النوم جسدي الاستجابة.
عضلات غبية، تأبى الاستماع. ...لكنني لا أحتاج حقاً إلى عضلات لأتحرك، أليس كذلك؟ أمتلك سيطرة واعية وفهماً لجسدي يتجاوز دماغي، الآن.
مفهوم «الاستلقاء على الظهر»
لا وجود له إلا بقدر ما أريده أن يوجد. بإمكاني تحويل جسدي بأكمله لجعل ظهري مقدّمتي. بإمكاني إنبات شفرات بلورية من عظمي الكتفي لأدفع نفسي إلى وضعية الجلوس. بإمكاني ببساطة إرادة جهازي العصبي ليصل إلى حالة يرسل فيها مسبقاً إشارة النهوض، وتق تقلص عضلاتي وبقائها منقبضة، بغض النظر عن حالة الخمول الحالية. تتدفق الاحتمالات إلى عقلي، بلا نهاية ومكتسحة. وحولي، يشعر شيء غير مفهوم بالفرح.
إنها سعادة وحماس شديدان لدرجة أنهما يتحطمان في داخلي مثل موجة عاتية، ممزقين عقلي في ومضة. في تلك اللحظة لا وجود لي، بل تلك السعادة العارمة وحدها، ولكن حين تري ما صنعته بي تتراجع، معيدة تجميعي من آلاف القطع التي مزقتني إليها لتوّها. أكاد أتمنى لو لم تفعل. أكاد أتمنى لو شعرت بذلك الفرح إلى الأبد. لكن تلك الرغبة تتبدد أيضاً، وأعود لأكون نفسي من جديد.
..."ماذا؟"
أزمجر بطريقة مبحوحة. لقد تحول هذا الحلم اللطيف إلى كابوس بسرعة فائقة، أليس كذلك؟ أفرص أن يكون ذلك متوقعاً. أنا مصاب بصدمة نفسية على الأرجح حتى اللعين. تداعبني المشاعر من جديد، عصرة خفيفة من الاعتذار. لكنها رقيقة هذه المرة. حذرة. بعيدة. كملقط يمسك جناح فراشة. وهو... حسناً، لا بأس. أشعر وكأن ذلك ينبغي ألا يكون مطمئناً البتة، لكنه كذلك بطريقة ما؟
"ما الذي يجري؟"
أسال الهاوية المتغيرة دائماً.
"أهذا حلم هلوسة مجنون أم حلم رؤيا محفز بقوة خارقة؟"
لا إجابة. تتردد المشاعر قليلاً، ثم تتراجع. أنا وحدي هنا مجدداً، بلا شيء سوى جسدي، وأفكاري، والعوالم المستحيلة المتغيرة بلا توقف حولي. همم. حسناً، آمل أنني نائم حقاً ولم أُنقل آنياً إلى بعد مشؤوم لعين ما لا أستطيع الهروب منه أبداً. يبدو وكأنه سيكون طريقة سيئة للرحيل. أستخدم قواي بضع مرات إضافية، فقط للتأكد من قدرتي. التحول إلى أجساد مختلفة، خلط أجزاء جسد بأجزاء آخر.
الأمر ينجح. يبدو شعوراً جيداً، مثل التمطي بعد قضاء اليوم كله جالساً. من الصعب حقاً التوقف قليلاً. أجرب بعض الاختلافات على أشكالي كلها، منتهياً بالدبّور عندما أتذكر أن نسختي من جسد الدبور تحتوي على ثقب عملاق ومتسع في أحشائها. يتسرب الدم والحمض مني في جدول مختنق، والألم يصرخ في جسدي تماماً كما كان في جسد الدبور الذي قتلته. أعرف أن هذا القالب خاطئ، وهو يزعجني، لكنني لا أملك نسخة صحيحة.
ربما يمكنني إصلاحه؟ بالنظر إلى بنية جروحي والأنسجة السليمة المحيطة بها، يمكنني استقراء ما سيكون عليه هذا جسد لو لم يصب.
التناظر حاضر في معظم أجزاء الجسد، مما يساعد عملية إعادة البناء كثيراً، لكن في المناطق الأكثر تضرراً لا بالضرورة أن يكون هناك— "آآآهةةة!!!"
يزهر الألم في جميع أنحاء جسدي وأستيقظ بفضضة، وتفتح جروح جديدة في كل مكان حولي أسرع مما يمكنني إبعادها بالتغيّر. رائحة حادة، نفاذة، وغير مفهومة تهاجمنا من كل الجهات، وكأنني حُوصرت وهُوجمت بواسطة حيوانات برية مرعوبة في نومي. بشكل غريزي، أحاول بصق الحمض عليها، لكنني لا أنجح سوى في سعاله على الأرض تحتي، فغددي الممزقة عاجزة عن توفير أي ضغط للغرف الداخلية. أختل وأرتجف، متخبطاً ومحاولاً دفع الوحوش للخلف، لكن...!
"توقف! يا للهول، توقف! انتظر!"
هاه؟ انتظر، لماذا فعل ذلك... أه! أه! أسحب أطرافي إلى داخل جسدي، أزيل غدد الحمض الخاصة بي، أتخلص من أي جزء مني قد يؤذي أحداً. أرجوك، أرجوك أرجوك أرجوك، هل هي... انتظر، لماذا أفعل هذا بدلاً من التحول إلى بشري؟ ألهث بينما أجبر نفسي على العودة إلى البشرية، وعيناي تلتفتان حولهما باحثتين بيأس عن الأشخاص الثلاثة الآخرين الذين تقاسمت معهم غرفة الليلة. كريستين على حافة الغرفة تفرط في التنفس.
إيميل تمتد يداها نحو أناستاسيا، متوقفة في منتصف الحركة كأنها تخشى الاقتراب، وأناستاسيا... أناستاسيا تنزف. لا. لا، لا، لا! كيف لي، كيف... انتظر. هناك نظرة برية في عيني الطفل، وجسدها بأكمله يرتجف وهي تحدق بي. شفرات من الدم مستعدة للضرب من حولني، لكن مصدْرها الوحيد هو مجموعة جروح على ذراعيها، نحيلة وطويلة. أُحدثت بواسطة مخالبها الخاصة. لم أطعنها قط. لحسن الحظ، لم أطعنها قط.
...يا للغرابة، من أين لي أن أشعر بالارتياح حيال هذا؟ جوليتتا، أيتها اللعينة الغبية، هذه ما تزال خطيئتك!
"أنا آسف"، أقول، مبدءاً في الوقوف لكنني أتجمّد حين ترتجف شفرات الدم حولي.
"أنا آسف جداً. لم أكن أعلم أنني سأتحول شكلياً وأنا نائم. إنه أنا. أنتم بأمان. لست كائناً فضائياً."
لا تبدو أناستاسيا وكأنها تستمع حقاً، مع أنها على الأقل لم تعد تطعنني بدورها. عليّ تهدئتها. عليّ حلّ هذه المشكلة. إصلاحها. في مؤخرة عقلي، تتخبط قوتي، ومع أنني أُبقيها بعيدة بحزم عن أي شيء فضائي، فلست أملك التركيز لتجنب عدد كبير من التغييرات الأخرى. التساؤل عما إذا كان هناك شيء يمكنني فعله بوجهي للمساعدة. لجعلي أبدُو أكثر جدارة بالثقة. وكأن المزيد من هذه القوة اللعينة هو الحل بطريقة ما للمشكلة التي سببتها.
المشكلة التي سببتها أنا.
"إنه أنا"، أكرر، بأكبر قدر ممكن من الهدوء.
"إنه أنا فقط. أنتِ بأمان. لم أتعمد إخافتك."
شيء ما في ذلك يصل إليها، وتترخى أسلحة الدم الشفرة أخيراً. تخطو بضع خطوات مترددة للأمام، والدموع تلمع في عينيها، فأفتح ذراعي لها. تندفع للأمام وتقبل العناق، عاصرة إياي بكلتا ذراعيها والمحاور الدموية التي باتت بلا أسلحة الآن. إنه... أمر مخيف بعض الشيء، نظرياً، لكنني أعيش في بيت من زجاج لدرجة تمنعني من رمي الحجارة على ذلك. وبناءً على النظرات التي ترميني بها إيميل وكريستين، أنا بالتأكيد أُعتبر الشخص الأكثر رعباً بين الاثنين.
"حسناً، يبدو أن الخبر الجار أننا نجينا من الليلة"، تتنهد إيميل، مناولة إياي حزمة من الملابس.
"ارتدِ ملابسك، ليا. سيتعين علينا حمل الكثير من الأزياء الاحتياطية لك، أليس كذلك؟"
"نعم، آسف"، أقول بعبوس.
"أعني، يمكنني ربما..."
بعد لحظة من التركيز لمعرفة كيف، أزيل ثديي وأعضائي التناسلية، تاركاً إياي أملس كدمية.
"...هذا هو!"
أقول.
"أقل غرابة، آمل ذلك؟"
"أه، لا، بالتأكيد أكثر غرابة"، تقول إيميل، وهي وكريستين تحدقان فيّ بتعبيرات معقدة على وجهيهما.
"من فضلك ارتدِ ملابسك."
"أنا أفعل، أنا أفعل"، أتمتم، منزلقاً داخل الزي.
كيف أبدو الآن حتى، أتسااءل؟ أعني أنه لا يهم. ينبغي لي على الأقل محاولة جعل جسد ليا هو الافتراضي الخاص بي. أتحول إليها.
"إذن ما هو الخبر السيء؟"
"هاه؟"
تسأل إيميل.
"قلت إن الخبر الجيد هو أننا نجينا من الليلة"، أذكرها.
"ما هو الخبر السيء؟"
"أتعني بخلاف حقيقة أننا عالقون في منطقة القتل ما بعد الكارثة خلف خطوط العدو؟"
تسأل إيميل.
"نعم"، أقول بجدية.
"لا، ليا، كان هذا هو جلّ الأمر تقريباً"، تتنهد إيميل.
أومئ. ليس سيئاً، ليس سيئاً. إنها لمفاجأة سارة دائماً حين لا تسوء الأمور. مع أنني، في هذا السياق، ينبغي أن أحاول أخذ لحظة لتأكيد ذلك. متحولاً إلى جهاز استشعار فضائي للحظة، أسترخي قليلاً بينما يصبح توتري وخوفي أبعد بكثير، ممدداً يدي لمعرفة عدد الرابتورات الأخرى القريبة. همم... من الصعب قليلاً معرفة ذلك مع وجود هذا العدد الكبير من الجدران في الطريق، لكن يبدو الأمر وكأن...
الكثير منهم. وربما بعض الفضائيين غير الرابتورات أيضاً. يا له من أمر.
"حسناً، لدي بعض الأخبار السيئة"، أُبلغها، محاولاً ألا أشعر بالرهبة في اللحظات التي تسبق إعادة دماغي إلى بشري.
أفشل، ويزداد الخوف سوءاً مع عودته.
"لقد تضاعف عدد الفضائيين المحيطين بنا بشكل كبير. ليسوا تحت أوامر لمهاجمتنا بعد، لكننا محاصرون بشكل محكم تماماً."
"...كنت أخشى ذلك"، تعبس إيميل.
"ومع ذلك، فهو بعيد كل البعد عن أسوأ وضع يمكن أن نكون فيه. لست قادرين حقاً على التفوق عليهم سرعة لو حاولنا الهرب على أي حال. استغلال الوقت الذي يمنحوننا إياه للراحة، والأكل، والتنفس هو الخطة الأفضل على الأرجح."
"تريدون حقاً الجلوس هنا بينما نحاصر من قبل الفضائيين؟"
تسأل كريستين بعدم تصديق.
"كيف تعرفين هذه الاشياء حتى، ليا؟ ماذا تعنين بـ'ليسوا تحت أوامر لمهاجمتنا؟' هل تتواصلين معهم؟"
"ننووعاً ما؟"
أعترف.
"نوعاً ما؟"
"نعم، نوعاً ما"، أعبس في وجهها.
"أتعلمين، الطريقة التي تمزقين بها المنازل إرباً بعقلك وتعلقينها في منتصف الهواء. هل تتوقعين حقاً أن أعرف كيف تعمل؟"
تتلوى كريستين قليلاً، منكمشة إلى الخلف.
"...نقطة عادلة"، تقر.
"آسفة."
همم! شعور بالذنب! هذا جيد. يمكنني العمل مع ذلك.
"لا تقلقي بشأن الأمر"، أسمح لها.
"ثقي بي، أنا أدرك أن هذا مرهق للغاية."
"نعم، لأننا سنموت جميعاً"، تهمس كريستين.
"لن نموت"، تتدخل إيميل.
"كريستين. هيا! انظري إليّ."
تلتفت كريستين في اتجاهها، معانقة نفسها بقوة.
"لن نموت"، تكرر إيميل.
"أعدك. أعرف أن الاحتمالات للأشخاص في وضعنا هي واحد في المليون، لكننا واحد في المليون. أنتم الثلاثة تمتلكون قوى. قوى جيدة. ونحن على بعد ساعات قليلة فقط من حافة منطقة التوغل. قبل أن تنتبهي، سيتقدم الجيش للداخل وينقذنا. أو في أسوأ الأحوال، سيقاتلون هؤلاء الأوغاد بقوة تكفي لمنحنا فرصة للهروب. سنكون بخير."
يؤكد صوت انفجار بعيد كلماتها، مع أنني دون معرفة أي جانب من الصراع يقوم بالتفجير لست متأكداً مما إذا كان التشديد جيداً أم سيئاً. بجانبي، تتململ أناستاسيا قليلاً وتعصر ساقي، متاهدة كريستين في عينينها.
"الاستسلام سيء"، تتدخل بنعومة، ولا يمكنني مقاومة الرغبة في التربيت على رأسها.
"...أعلم"، تهمتم كريستين بمرارة.
"آسفة."
همم. يبدو أن ذلك قد لامس وتراً حساساً. هل هو شعور بالذنب يتمحور حول مفهوم الاستسلام؟ أو عار، ربما. من الجيد الاحتفاظ بذلك في الاعتبار. أتمنى لو كنت أعرف المزيد عنها، مع ذلك. كل هذا التخمين يتركنا نتخبط في التعامل معها والاعتماد على إعجابها بإيميل. ولكن ما هي الطريقة الأفضل لمعرفة المزيد عنها؟ همم... أظن... أن بإمكاني السؤال فحسب؟ أتنحنح.
"إذن، أه، كريستين"، أبدأ، محاولاً ألا أبدو محرجاً بالقدر الذي أشعر به.
"أشعر وكأننا... لم نحصل أبداً على فرصة لنتعرف حقاً على بعضنا البعض بشكل رسمي."
"...المطاردة من قبل الفضائيين ستفعل ذلك"، تجيب بجفاف.
"حسناً، أه، أجل، لا جدال في تلك النقطة"، أوافق.
"لكن الآن وقد أصبح لدينا متسع طفيف للتنفس، أريد معرفة المزيد عنك."
"أهذا هو الاستخدام الأفضل لوقتنا حقاً؟"
تسأل.
"لا أعرف... لست متأكدة حقاً من أنني أستطيع إجراء محادثة عادية الآن، ليا."
أبذل قصارى جهدي كي لا أتجفل عند سماع ذلك الاسم وأبقي ابتسامة على وجهي. فكرتي الأولى، في ذلك الجزء اللعين بطبيعته من عقلي الذي أحاول دائماً السيطرة عليه، هي 'هل يمكنك فعل أي شيء على الإطلاق، أم سيتعين علي حملك مجدداً؟' لكن بالطبع، لا أقول ذلك. قد أكون وغداً، لكن ليس لأنني أريد ذلك أو لأنني أعتقد أن الأمر جيد. إنه فقط... ما يفعله عقلي. لذا أ كتمه، وأجبر أفكاري على المضي قدماً نحو إجابة قد تكون مثمرة فعلاً.
"هدفي هنا ليس بالأحرى أن أكون عادية"، أقول لها.
"علاقتنا تبدو أبعد ما تكون عن العادية. لقد أنقذنا حياة بعضنا البعض ومن المرجح أن نضطر لإنقاذ حياة بعضنا البعض أكثر في المستقبل. أريد معرفة المزيد عنك. أريد منك معرفة المزيد عني."
أريد منك أن تكوني متحمسة لمساعدتي. أريد منك أن تهتمي بما يكفي عندما نصاب لنفعل شيئاً. فلنعطِ كل ذي حق حقه؛ مع أن كريستين أفسدت تماماً أي وكل استخدام للقوة وكان عليّ حملها عبر المدينة اللعينة بأكملها، فمن المرجح جداً أنها أنقذت مؤخرتي عندما حاولت استخدام قواها على الملاك. على الرغم من فشلها في التأثير عليه، تراجع الملاك مع ذلك. وكان لذلك أهمية كبيرة على الأرجح. هي ليست عديمة الفائدة، بغض النظر عن تذمري الداخلي.
عليّ فقط جعلها تحاول.
"لا أعرف ما تتوقعين مني قوله"، تجيب كريستين.
"ليس هناك أي شيء مثير للاهتمام بشأني حقاً."
"هراء"، أقول.
"هذا نقص في تقدير الذات يتحدث فحسب. ما الذي تحبين فعله؟ بماذا تفكرين؟ عما تتحدثين أنتِ وأصدقاؤك؟ لا يجب أن يكون شيئاً عميقاً، أنتِ... ماذا، في السابعة عشرة؟"
"وكأنك أكبر سناً"، ترد كريستين بحدة.
"أنا..."
أبدأ، ثم أتذكر أنني مفترض بي أن أكون ليا وليس لدي أي فكرة عن موعد عيد ميلادها.
"...لا أحاول مقارنة عمري بعمرك، أنا فقط أحاول جعلكِ أقل وعياً بذاتك بشأن مشاركة هواياتك."
تلتفت كريستين بعيداً، لكن بعد توقف قصير تجيبني أخيراً، أخيراً.
"...أنا مهتمة جداً بالأنيمي، على ما أعتقد؟"
ما اللعين هو الـ«أنيمي»؟
"أه حقاً؟"
أسأل.
"ما هذا؟"
"أه، إنه أساساً نوع قديم من البرامج التلفزيونية. أو الأفلام. من اليابان؟"
أه، لا عجب أنني لم أسمع به.
"جميل"، أقول.
"أحب الأفلام القديمة. لا أعلم إن كنت قد شاهدت 'أنيمياً' من قبل، لكني مستعد لمشاهدة واحد في وقت ما. ما هو المفضل لديك؟"
"أم... أنا أحب غاندام حقاً"، تجيب.
"عما يتحدث ذلك؟"
أسأل، لأن عليّ باستمرار التدخل بعد كل جملة من أربع كلمات لإبقاء هذه المحادثة متحرّكة. الأمر يشبه قلع الأسنان مع هذه الفتاة.
"الحرب، على ما أعتقد؟"
تجيب.
"ومدى ما تحدثه من دمار للناس."
"آه. نجل"، أوافق.
"إنه يفعل ذلك بالتأكيد."
أعتقد أنني أبدأ في رؤية جانب أكبر من الموقف هنا. معي فتاة، مثلي تماماً، ليست عبدة لآلة الدعاية. لا ترى مجد أو صواباً في قتال موحد من أجل البقاء ضد عدو بلا قلب. بصراحة، هذا يسهل الأمور. يمكنني أن أكون أكثر واقعية معها قليلاً.
"ولست متأكدة إن كنت قد لاحظت"، تقول كريستين، "لكني مدمرة تماماً على ما أنا عليه بالفعل. حتى الطفلة ذات السنوات الست أكثر فائدة مني."
"أنا في التاسعة!"
تصر أناستاسيا، منفاخة صدرها باستياء.
"...حقاً؟"
تعبس كريستين، فاحصة الفتاة عن كثب.
"لكنك قصيرة جداً."
"أ-أنت طويلة جداً وحسب!"
تتلعثم أناستاسيا. تتحرك كريستين بشكل غير مريح، منحنية قليلاً.
"ألا أعرف ذلك"، تهمتم.
"انظري، نقطتي هي... من فضلك لا تخاطروا بحياتكم لإنقاذي مجدداً، أمتفقون؟ لأنه سيستمر في الحدوث. سأفسد الأمر. بالكاد استطعت التعامل مع الحياة قبل أن يهاجم الفضائيون منزلي، لست... لن أصبح أفضل. يمكنكم تركيز وحسب."
وه، حسناً، ما اللعين هذا؟ كنت أعلم أن لديها مشاكل في تقدير الذات لكني لم أكن أعلم أنها ستكون سيئة لدرجة 'أرجوك اتركيني ليأكلني الفضائيون'. هذا...
ليس عظيماً، لكن بحق الجحيم على الأقل امتلك الحضور الذهني لعدم قول ذلك أمام— "لا!"
تصرخ أناستاسيا، مرتجفة قليلاً إلى جانبي.
"أبداً! لن نفعل! أبداً أبداً!"
هي. نجل. تبّاً.
"هل تفضلين أن تقتل ليا وهي تجرني في كل مكان لأني أثقل من أن أمشي؟"
ترد كريستين بحدة.
"لا أحد يموت!"
تصرخ أناستاسيا.
"هذا صحيح"، أوافق بصوت عالٍ.
"لا أحد يموت! وأيضاً، قاعدة جديدة للمنزل: ممنوع التفكير في الانتحار أمام الطفلة ذات السنوات التسع!"
"أه، لا تتصرف كأنك لم تفكر في الأمر!"
ترد كريستين بحدة عليّ.
"أعرف الوجه الذي يصنعه الناس عندما يرونني بلا قيمة. حسناً تهانينا، أنت محق. أنا عبء. أعرف أنني عبء."
"قوتك هي إحدى الأقوى هنا!"
أصر.
"حسنًا لا يهم ذلك إذا كنت سأصاب بنوبة هلع كلما احتجت لاستخدامها!"
تصرخ.
"لا أستطيع مساعدتك، ليا. لا أستطيع. سأنهار وحسب عندما يكون الأمر الأكثر أهمية لأن هذا ما أفعله دائماً. ويمكنك اعتبار ذلك حقيقتك الرسمية والأكثر أهمية رقم واحد عني. هل يمكننا التحدث عن شيء آخر الآن؟"
أعني، كنت أود حقاً ألا نفعل. لأن هذا قدر كبير من الحقائب غير الحلّية التي تحتاج إلى حل بالأمس، ومن الضروري جداً لبقائنا القيام بذلك في أسرع وقت ممكن. المشكلة هي أن سنوات خبرتي في تنظيف القاذورات المجازية للآخرين تخبرني بأنني لا أستطيع الضغط عليها أكثر من ذلك الآن. إن فعلت، ستصبح أكثر عاطفية فقط، وأكثر تأزماً، وأكثر انغلاقاً في رأسها بشأن جميع إخفاقاتها المتعددة.
الطريقة الوحيدة التي أعرفها لدفع هذه المحادثة للأمام هي منحها وقتاً لتبرد، وتندم على صراخها في وجهي، ومعالجة إحباطها إلى شيء أكثر صحة قليلاً قبل أن أعبث بالأمر مرة أخرى. لا نملك هذا النوع من الوقت، بالطبع. قد نحتاج إليها في وضع قتالي في ثوانٍ معدودة، على حد علمي. لكن لا يهم. لا أستطيع سحرياً حل مشاكلها بهذه السرعة، لأنه في نهاية المطاف هي ليست مخطئة. لقد أثبتت أنها ستخذلنا عندما تشتد الأزمات.
وهذا يمقن سيئاً جداً لنا جميعاً، لأنني متأكد تماماً من أننا ما زلنا بحاجة إليها. تسببت قوة إيميل التي ليست بقوة بالتأكيد في ذهابنا لاصطحابها لسبب ما. ...ناهيك عن أن تركها تموت سيكون أمراً لعيناً للقيام به. أشعر وكأنني قد أكون من نوع الأشخاص الذين لا يفقدون النوم حقاً بسبب ذلك... وهو ما لا أعتبره حقاً شيئاً جيداً، لكني أشتبه به في نفسي. ومع ذلك، من الأفضل عدم الاضطرار لاكتشاف ذلك، وسيؤثر ذلك بالتأكيد على أناستاسيا بشكل كبير.
المسكينة فقدت عائلتها كلها على الأرجح بسبب هذا. وباعتباري الشخص الأكبر سناً هنا والبالغ الوحيد تقريباً، تقع على عاتقي مسؤولية إبقاءها وكل شخص آخر بأمان. لقد فشلت في ذلك بالفعل، بالطبع. قوة أناستاسيا الخاصة تجبرها على إيذاء نفسها، وما لم أصبح أقوى بكثير وبشكل أسرع فلن أتمكن من منعها عن القتال. لن أستطيع التوقف عن الحاجة إليها للقتال. وحينها إذا خرجنا بالفعل من هنا، فسيلتقطها الجيش فوراً -فلن تستطيع إخفاء قوافها حتى لو أرادت، نظراً لوجود هذا العدد الكبير من التغيرات الجسدية- وسيجبرونها على القتال لصالحهم أيضاً.
كل من يمتلك قوى يُجبر على أن يكون جندياً. العمر، الصحة، السجل الجنائي، لا شيء من ذلك يهم. سيجعلك الجيش تقاتل. لن تعرف أناستاسيا السلام مجدداً. وليس هناك... وليس هناك ما يمكنني فعله حيال ذلك، أليس كذلك؟ مصيري هو ذاته. سأُجبر على القتال أيضاً، ولن أفعله حتى تحت اسمي الحقيقي. خططي لما بعد خروجنا من هذا المكان ممزقة بالحرب بالقدر ذاته، ويائسة بالقدر ذاته. أنا أكرس حياتي لانتحال صفة فتاة أكرها لكي لا تضطر إيميل للقتال.
إنه أمر غير عادل بشكل مثير للسخرية، لكنها الوحيدة التي تملك فرصة للخروج من الجحيم. الأفضل هي على لا أحد. ما المفترض أن أفعله، إن لم يكن فتح الطريق؟ لقد عرفت دائماً أن حياتي كانت سيئة. حتى عندما ساء كل شيء بهذا القدر، من السهل تقبل الأمر. عليّ فقط البقاء مفيداً، الاستمرار في مساعدة الناس، التأكد من بقاء الجميع معاً، وإخراجنا جميعاً من هنا أحياء. قد لا يبدو وكأنني أحرزت تقدماً مع كريستين، لكني فعلت ذلك.
الآن عليّ تعويض أناستاسيا لإخافتها هذا الصباح، وبعدها ربما سيكون لدينا الوقت لتشكيل خطة حقيقية بعد أن تبرد كريستين. أه، ويجب علينا جميعاً تناول الإفطار! من شأن ذلك تحسين مزاج الجميع. أتجه نحو خزانة المؤن، لارى ما هي المعلبات التي يمكننا تحويلها إلى وجبة دسمة. ...الإجابة ليست بالكثير، لكن عندما ترى إيميل أنظر تتدخل وتبدأ في صنع بعض الأشياء البسيطة. رائع، يمكنني ترك الأمر لها.
حان وقت التعامل مع الطفلة.
"هيي، أناستاسيا"، أقول، محالجاً في شعرها الذي يبلغ طوله تقريباً ركبتيها بينما تلوي بين أصابعها.
ألم يكن أقصر أمس؟ اللعنة، إنه ينمو بسرعة.
"هل نمتِ جيداً؟"
ترفع كتفيها، منكمشة على نفسها بطريقة أفسرها على أنها 'لا، ليس حقاً'. وهو، نجل، مفهوم. طريقة غبية نوعاً ما لبدء المحادثة من جانبي.
"لقد حلمت حلماً غريباً"، تهمتم.
همم. حلم غريب فحسب؟ ليس كابوساً؟
"عما كان؟"
أسأل.
"أم... لست متأكدة"، تعترف.
"كان الأمر يشبه... نجمين يدوران حول بعضهما البعض. وكانا يطلقان النار على بعضهما البعض باستمرار. مستمرين في... إحراق بعضهما. الواحدة تلو الأخرى. وأعتقد أنهما قالتا شيئاً، لكنه ألم رأسي في الغالب."
أه. همم. حسناً.
"هل كنت، تطفوين في فراغ مثلاً؟"
أسأل.
"تتساقطين ببطء شديد؟"
"نعم!"
تومئ.
"نعم، كنت كذلك!"
"...لقد حلمت حلماً كهذا أيضاً"، أقول، متلفتاً نحو كريستين.
نجل، إنها تحدق بنا.
"كريستين؟"
"أه، نجل"، تقول كريستين.
"لا أتذكره جيداً، لكن... أعتقد أنني حلمت بشيء كهذا؟ أعتقد أنني أتذكر السقوط."
"بدا الأمر نوعاً ما مثل النظر إلى القمر"، تقول أناستاسيا بنعومة.
"...نعم"، تهمتم كريستين.
"نعم، كان القمر... شيئاً ما."
ألتفت إلى إيميل دون تفكير حقيقي.
"هيي، لا تنظر إليّ"، تقول، دافعة إليّ وعاء من شوربة الطماطم بدرجة حرارة الغرفة.
"حلمت بأنني أُطارد من قبل الفضائيين، كشخص طبيعي."
"نعم، كشخص طبيعي"، أقول بجفاف، آخذسا رشفة من الشوربة.
ووه! هذا لا يشبه ما توقعته تماماً. كنت أعتقد أن الطماطم فاكهة؟
"طبيعي لوضعنا"، تتأفف.
"إذن ماذا، تحصلان على أحلام قوية الآن؟"
"أظن أن علينا الانتظار لنرى"، أرفع كتفي.
"لقد نمنا مرة واحدة فقط منذ حصولنا على القوى. ما لم يكن... هل امتلك أي منكما قوى قبل كل هذه الفوضى؟"
"لا"، تقول كريستين.
"سيكون ذلك غير قانوني!"
توافق أناستاسيا، مستاءة. يا له من مواطن صالح جيد.
"نعم، إذن، ليس هناك الكثير من البيانات بعد"، أقول.
"العلامات تشير إلى نعم، مع ذلك. ليس أنني أتذمر، بصراحة؟ كان ذلك أفضل بكثير من كابوس."
أكاد أخطئه، لكن فم إيميل يرتعش في عبوس مزعج للحظة عندما أقول ذلك. همم.
"غارقة؟"
أستفزها بلا خجل.
"لا، ليا، لا أستشعر أدنى قلق أو قصور لكوني الشخص الوحيد بلا قوى العالق في وسط منطقة توغل"، ترد إيميل، مع أن كلماتها تفتقر حتى إلى تلميح العاطفة الحقيقية التي رأيتها باختصار على وجهها، لذا تبدو وكأنها مزحة.
همم.
"قوتك هي كونك الوحيدة منا التي تملك عقلاً متزناً بما يكفي لصياغة الخطط"، أقول، متماشياً مع الصرف.
مجدداً، أذكر نفسي بأن فضولي يمكنه الانتظار؛ قد تكون إيميل مليئة بالقاذورات، لكنها على الأقل تمتلك تلك القاذورات متماسكة معاً.
"هيي الآن"، تبتسم ابتسامة خبيثة لي.
"أنت تعلم أنني أبعد ما أكون عن الاستقامة."
ها! نجل، تلك ضربة قاضية لكريستين. أنخس باستمتاع، حيث يبدو ذلك أكثر حكمة من المغازلة بالمقابل. نجل، الشخص الذي أنتحل صفته هو حبيبة إيميل، لكن في الوقت الحالي من الأفضل أن تعتقد كريستين أن لديها فرصة. وبصرف النظر عن مشاكل تقدير الذات لديها، فهذا أمل سهل التحطيم.
"أأنتما تتواعدان؟"
تسأل كريستين على أي حال، لأنها تفعل بالطبع.
"نعم"، تؤكد إيميل ببساطة.
"إنها علاقة مفتوحة مع ذلك، نحن متعددون."
نحن كذلك؟ أتعلم ماذا، تبّاً لذلك، حسناً. إنه إنقاذ جيد، وغطاء أسهل بالنسبة لي.
"يب"، أؤيدها.
"لا تخبري والديّ، مع ذلك. فهما متذمرتان بما يكفي بشأن أمر المثليين بمفرده."
تتوتر أناستاسيا وكريستين عند ذلك. أه، تبّاً لي، أنا غبي جداً. بالطبع تفعلان ذلك.
"أوالدك... أحياء؟"
تسأل كريستين ببطء. ومثل، تبّاً، لا ليسوا كذلك. لم يكونوا كذلك لسنوات. لقد كنت في هذا الوضع من قبل، لقد فقدت كل شيء، لقد انتقلت بين العائلات... لكني لا أستطيع قول أي من ذلك. لأن عليّ أن أكون ليا. أه، لماذا الجحيم وافقت على هذا؟ ألتفت بيأس نحو إيميل، لكنها تهز رأسها بخفة. لا تخبريهم. حسناً. حسناً!
"...أه، على حد علمي، نجل"، أتمتم، مستاءاً من نفسي.
"يعيشان خارج المنطقة الحضرية. كنت فقط مرافقة إيميل في حفلة عيد ميلاد أختها بالتبني عندما حدث كل هذا."
"يا للهول"، تتجهم كريستين.
"يا له من هدية عيد ميلاد."
تبّاً أخبرني عن ذلك. ولكن هاه، على الأقل كريستين تمزح مجدداً.
"كانت عائلتي كلها في منزل الجدة"، تقول أناستاسيا بنعومة، وتهدأ الغرفة بأكملها من حولها.
"كنا نتناول العشاء معاً عدة مرات في الأسبوع. كنا نتناول الطعام معاً ثم يذهب والديّ إلى المنزل أولاً وتخرج أخت الكبرى مع أصدقائها وأبقى أنا وأخي مع الجدة والجد ونشاهد الرسوم المتحركة القديمة معاً من الوقت الذي كانوا فيه أطفالاً."
أكاد أتدخل لأسأل 'ما كان مفضلك'، لكني بطيء جداً. تستمر أناستاسيا في الحديث، صوتها فارغ.
"كان أصدقاء أختي مشغولات اليوم لذا عادت إلى المنزل مع أمي وأبي. لكن جدتي وجدي وأخي وأنا صعدنا جميعاً على الأريكة وبدأنا في مشاهدة داني فانتوم الذي يدور حول صبي شبح لكن في بعض الأحيان فقط لأنه لم يمت بعد. وبعدها حدثت الصفارات. و-وجدتي وجدي لا يمكنهما القيادة بشكل جيد جداً بعد الآن لذا قالا إنه يجب أن ننتظر أمي وأبي و... وانتظرنا. انتظرنا لأن أمي وأبي كانا على وشك العودة فوراً."
"أناستاسيا، أنتِ—"
أحاول أن أقول، أحاول إخبارها بأنها لا اضطرار للحديث عن هذا، لكنها تتجاهلني وتستمر.
"ثم بدأ كل شيء يؤلمني"، تقول.
"أصبت بصداع وسمعت أصواتاً وتحولت إلى ساحرة. وكان الجميع يقولون إن الأمور ستكون على ما يرام وأنني محظوظة وسأكون بطلة خارقة وبعدها انفرطوا. انفرطوا وراقبتهم وهم راحلون الآن. لكني لست كذلك."
هناك توقف. لا أحد منا يحاول منعها من الاستمرار. لست متأكدة إن كان بإمكاننا. يمكننا رؤية الدموع تتجمع في عيني أناستاسيا، لكنها لا تبكي. ليس بعد.
"غادرت. أذاني بعض الفضائيين لذا أذيتهم بالمقابل. وجدت سيارة أم على الطريق. وهي وأبي وأختي انفرطوا أيضاً. كانت بعض الرابتورات تأكلهم. أوقفتهم. وبكيت لفترة. ثم غادرت لأنني لم أرد البقاء هناك بعد الآن."
الدموع تنهمر الآن. لكنها تستمر في الحديث.
"لماذا انفرطوا؟"
تسأل أناستاسيا.
"لماذا حدث ذلك؟"
تتجه كل الأعين في الغرفة نحوي. وهو أمر عادل على ما أعتقد. لدي إجابة، واحدة بسيطة بما يكفي لطفل وحقيقية بما يكفي لشخص بالغ أيضاً.
"...لأن الملكة اختارت قتلهم جميعاً"، أجيب ببساطة.
"ربما فعلت ذلك لأنها مجرد حيوان، يتخبط في كل ما حوله. ربما فعلت ذلك لأنها شخص، وهي شريرة ببساطة. لكن على أي حال، الملكة هنا فعلت ذلك. إنها وحش، وكل جزء لعين من هذا خطؤها."
لأن هذه هي ميزة الحرب الكارثية، أليس كذلك؟ قد يكون كل شيء مدمراً، لكنه بسيط على الأقل. ليست علاقة، ليست ديناميكية قوة، ليست سياسة، وليست لغزاً لعيناً. وحوش حرفية تسقط من السماء اللعينة وترتكب إبادة شاملة نشطة ضد نوعنا بأكمله. لا يوجد نقاش أخلاقي ليُطرح هنا؛ إنهم الأوغاد اللعينون، بلا شروط، ولا استثناءات، ولا لكن عن ذلك. هناك هدف ضخم وواضح لكل كراهيتنا يستريح مؤخرته البدينة بشكل كارثي في ضواحي شيكاغو الجنوبية وحق الجحيم أن الجنس البشري سيقتحم هناك ويسحقها اللعينة إرباً وإلا سنموت محاولين.
لا حاجة لتجميل الأمر. لا يصبح الوضع أكثر تعقيداً من ذلك ما لم نفوز بطريقة ما.
"كيف... كيف تعرفين أنها الملكة؟"
تسأل أناستاسيا بين الشهيق والشهيق، مشابكة المزيد من شعرها بين أصابعها. ألتفت إلى إيميل وأهمس بكلمة 'فرشاة شعر' فتومئ، منزلقة بهدوء.
"كانت إيميل وأنا في الخارج عندما حدث ذلك"، أقول لها.
"وكان ذلك مباشرة بعد مجيء الملكة إلى الأرض. فقدت إيميل أخاها أيضاً."
"أه"، تقول أناستاسيا.
"هذا، ويمكنني الشعور به"، أتابع.
"نوعاً ما... في الهواء. ضاغطاً علينا. بدأ ذلك عندما سقطت الملكة."
"أه. أه! هذه... الملكة؟"
تسأل أناستاسيا بينما أقودها بحرص خارج مقعدها ونحو الأريكة. تنظره إلى أصابعها والمخالب الطويلة الإضافية للمفاصل في نهاية كل منها. أشعر بقوتها تضغط بغضب على الهواء، دافعة ومقاتلة ضد قوة الملكة بغضب ضحية.
"كنت أتسااءل عما إذا كنت الوحيدة التي تشعر بذلك"، أعترف، محاولاً ببطء سحب المحادثة في اتجاه مختلف.
"أنا أيضاً!"
تقول أناستاسيا.
"أعتقد... أعتقد أنه هكذا؟"
"حسناً، نعم"، تقول إيميل عائدة بفرشاة شعر تبدو قاسية.
"يبدو أن الجميع يشعرون به بطريقة ما. الآن دعينا نركز على تمشيط هذا الشعر."
أخذ الفرشاة، مبتسماً لها بشكر، وأجلس خلف أناستاسيا.
"آسفة، أنا"، أقول لها، باذعاً في فك العقد.
أتمنى لو أملك شيئاً غير اعتذار عديم الفائدة. أتمنى لو أستطيع أن أكون شخصاً بالغاً جيداً، شخصاً جيداً، وأقول لهذه الطفلة إنني لن أسمح لها أبداً بأن تكون في وضع تضطر فيه لإيذاء نفسها مجدداً. أريد قول ذلك. يجب أن أكون قادراً على قول ذلك. لكنها ستكون كذبة. كذبة صارخة وخطيرة، لأنها ليست وعداً أمتلك القوة للوفاء به. لقائنا الأول مع ملاك دليل على ذلك. إنه أمر مثير للشفقة، وخاطئ، لكننا بحاجة إليها.
نحن بحاجة إلى أناستاسيا. نحن بحاجة إلى طفلة لعينة تقاتل من أجلنا. وأعلم أن هذا غير مبرر أخلاقياً، لكنني لا أرى بقائنا دونها ولا أعتقد أن الموقف الأخلاقي العالي في هذا الوضع هو السماح للجميع بالموت. لذا كحد أدنى مطلق، عليّ التأكد من أننا نقوم بالشيء الصحيح تجاه أناستاسيا بكل الطرق الممكنة الأخرى. إنها جزء من الفريق، وليست سلاحاً أو أداة. وعليّ مساعدتها بكل طريقة أستطيعها، لتعويض جزء ضئيل فقط من الدين الذي لا يملأ المتراكم علينا.
ربما أبدأ بكل هذا الشعر.
"لا يتعين عليك الاعتذار"، تقول أناستاسيا.
"لم تفعل شيئاً."
هذه هي المشكلة تماماً، مع ذلك. لا أستطيع فعل أي شيء. لذا لا أجيب، وأبدأ بحذر بتمشيط شعر أناستاسيا. كنت سأقترح قصه، لكني لا أعم أن ذلك سيعمل حقاً. معرفتي ببيولوجيتها تخبرني بأن شعر رأسها لن ينمو أسرع كلما كان أقصر حالياً. لو حلقت كله الآن، فربما يتجاوز طوله قدماً في غضون ساعة، مع انحناء معدل النمو بشدة إلى ما يقارب الصفر عند الركبتين. لماذا يفعل جسدها هذا؟ ليس لدي أي فكرة.
لكن عليها العيش معه الآن، وأعتقد أن أفضل طريقة للتعامل مع الشعر الطويل بشكل سخيف هي الضفائر الفاخرة بشكل سخيف.
"أود ضفر شعرك، إن كان ذلك لا بأس به"، أقول لها.
"أعتقد أن جسدك لن يسمح لنا بقصه قصيراً جداً، لكن سيكون من الأسهل لك التحرك وأقل إزعاجاً إن قمت بلفه بشكل جميل."
تتصلب قليلاً، وتتجمّد أصابعها في تشابكاتها وهي تلتفت إليّ.
"...أتعرفين كيف تضفرين الشعر؟"
تسأل.
"يب"، أؤكد.
بالطبع أعرف كيف أضفر الشعر. لقد كنت الأخت الكبرى لما يقرب من دزينة من الفتيات المختلفات.
"هي التي علمتني كيف أفعل هذا"، تقول إيميل، مشيرة إلى ضفائرها الخاصة.
وهو... صحيح في الواقع. لقد فعلت ذلك. جوليتتا. وليس ليا. تفاجأت بأنها مستعدة لدمج تاريخ الاثنتين، لكني ممتن. يجعلني ذلك سعيداً بالاعتراف بي. مرعوباً على استقرار كذبتنا الجماعية، بالطبع، لكن سعيداً....مع أنني أظن أن كل شخص آخر كان يعرفنا نحن الاثنين ربما يكون ميتاً على أي حال. لا تجيبنا أناستاسيا، لكنها تنحني قليلاً عندما أقوم ببعض التمشيط وتطلق القبضة الموتية التي كانت تمتلكها على شعرها للسماح لي بتمشيطه كله.
أهمهم بأغنية من أغاني المفضلة بينما أتمرّس في الحركات، بشكل مضحك بعض الشيء ومحرج بعض الشيء للأداء الآن بعد أن أطرافي تعمل بشكل أفضل بكثير. لكنه ليس شيئاً لا يمكنني التكيف معه. التكيف، بعد كل شيء، كان دائماً أحد أفضل مهاراتي.
"شعرك يبدو أجمل بكثير"، تقول أناستاسيا بنعومة.
"همم؟"
أسأل، ممسكاً بشعرها بقبضتي حتى لا يؤلم بينما أفك تشابكاً سيئاً.
"من... من حق الملكة"، تقول.
"قوتكِ... أعتقد."
"أه"، أقول.
"كيف يبدو شعورها؟"
"مثل... الأمل، على ما أعتقد؟"
تتهرب. يا للهول. حسناً.
"وه، واو"، تنخر إيميل باستمتاع.
"هذا مبتذل جداً!"
"ح-حسناً إنه كذلك!"
تصر أناستاسيا.
"إنه يشبه... إنه يشبه أن أي شيء يمكن أن يحدث. أي شيء. والأشياء الجيدة لا تبدو وكأنها ستحدث الآن، أليس هذا أملاً؟"
"الطفلة أوقعتك هناك"، تقول كريستين بجفاف.
"هنغ. أظن ذلك"، تقول إيميل، عابسة قليلاً.
"ما قصة هذه القوى التي لها مشاعر على أي حال؟"
تسأل كريستين.
"لا أشعر بأي شيء من هذا القبيل."
"حسناً، أنا أشعر، ويبدو أن أنا تشعر أيضا"، أقول.
"يجب أن أقول، أنا سعيد لعدم كوني الوحيد. أشياء القوى تجعلني بالفعل أشكك في سلامتي العقلية قليلاً."
"مزاج"، تنخر كريستين.
"كيف يبدو شعوري، ليا؟"
تسأل أناستاسيا. لا أتجفل عند سماع الاسم. كيف أجعل هذا يبدو جيداً...؟
"أنت تشبهين... الكارما، على ما أعتقد؟"
أقول.
"أتعرفين ما هي الكارما؟"
"تجعل الأشياء الجيدة تحدث للأشخاص الأطيب والأشياء السيئة تحدث للأشخاص الأسيء"، تجيب، مهمهمة بموافقة.
"نعم. حسناً. مثل ساحرة العدالة."
"ما قصة أشياء الساحرات هذه؟"
أسأل.
"لأنني ساحرة!"
تصر بحزم.
"لدي مخالب معقودة! وشعر خشب طويل جداً! وأنا ساحرة دم لعين! وهي شريرة!"
لا-لا، أبداً. أنا أقطع تلك الفوضى من جذورها. لا يوجد شر جوهري في هذا البيت.
"ليس شريراً أو جيداً حتى تفعلي شيئاً به"، أقول لها.
"الخير والشر يوجدان فقط في كيفية مساعدة أفعالك أو إيذائها للناس. إذا ساعدت الناس بـ... بند الدم لديكِ، فهو جيد إذن! وقد فعلت ذلك."
"بند الدم! إنه انحناء، وليس إنهاء!"
"بالطبع، آسف، آسف"، أبتسم.
"وأيضاً، مخالبك ليست معقودة. إنها لطيفة! مثل قطة صغيرة!"
"م-لا!"
تتلعثم أناستاسيا.
"المخالب ليست لطيفة!"
"كيف يمكنك قول ذلك؟"
أغرورق.
"أنا، ألا تعتقدين أن القطط الصغيرة لطيفة؟ قطط صغيرة ببيبي؟"
"لست قطة صغيرة ببيبي!"
"لكن مخالبك لطيفة جداً!"
"سأقوم بخمشك!"
"ولكن كيف سأقوم بضفر شعرك إذن!؟"
تقاطعنا كريستين متنحنحة، منقذة إياي على الأرجح من تمزيق مروع على يد قطة صغيرة لطيفة.
"بالعودة إلى أشياء أبراج طاقة الأبراج هذه"، تقول، "لقد جعلتني فضولية بشأن ما يبدو عليه شعوري."
أه. أه. همم.
"...لماذا أصبح وجهك جلداً شبه وحش لتلك الثانية هناك؟"
آه، تبّاً. هل حدث ذلك حقاً؟
"آسف، إنه فقط... قوتك تشبه الملكة بالنسبة لي نوعاً ما؟"
أتهرب.
"هي، أه. أتعلمين. مع القطع والفصل وما شابه."
"...أه"، تعبس.
"ماذا عنك، أنا؟"
أسأل، مأمولاً أن تنقذ الموقف.
"أعتقد أن الأمر يبدو كذلك نوعاً ما"، تعترف.
"إنه مشابه. لكن قوتك لا تستمر في إخباري بقطع نفسي، بل إن الأمر أكثر... أنا فوضى ويجب أن أكون منظمة؟ لكن القطع لا يزال جزءاً منه."
"أه. يا للرعب. أتعتقدين... أتعتقدين أن هذا سيء؟"
تسأل كريستين بتردد. ترفع أناستاسيا كتفيها.
"لا يبدو سيئاً جداً. مثل... ربما قليلاً، لكنه ليس سيئاً بالقدر الذي تبدو عليه إيميل."
صمت. أتوقف عن تمشيط شعر أناستاسيا للححظة. لا يمكنني منع نفسي. في الخلف بالمطبخ، تنظر إيميل ببطء في اتجاهنا، بابتسامة ضخمة ومزيفة بشكل مزعج على وجهها.
"همم؟"
تسأل.
"عزيزتي أنا، هل أبدُو وكأنني أملك قوى؟"
"حسناً، ليس الآن، لكن—"
"القوى لا تختفي هكذا فحسب، أليس كذلك؟"
تضغط.
"لا تقاطعيها"، أزجر.
الآن عليّ تغطيتها.
"أعلم أن القوى نقطة حساسة بعض الشيء بعد ما حدث، لكن لا داعي لقضم رأسها. أنا متأكد من وجود تفسير منطقي لما شعرت به."
يجب أن يفعل ذلك. لا شيء مثل حادثة نودل لتعمل كتفسير مناسب يمكنك حينها رفض شرحه. كريستين محرجة اجتماعياً للغاية بحيث لا تضغط علينا على أي حال.
"...صحيح، آسفة أناستاسيا"، تقر إيميل بعد توقف.
"ليس لدي قوى حقاً، مع ذلك. صدقوني، لو كان لدي أي خدعة سحرية لإخراجنا من هنا، لكنت أستخدمها."
ما هي العشرات من الخدع السحرية التي استخدمتها لإيصالنا إلى هذا الحد إذن؟ أتمنى لو يمكنني سؤال ذلك بصوت عالٍ، لكني لا أفعل بالطبع.
"حسناً، لقد شعرت بشيء ما، أليس كذلك يا أنا؟"
أقول بدلاً من ذلك.
"حتى لو لم نكن نعرف ما هو، فقد يكون مهمة."
ترميني إيميل بنظرة منزعجة، لكني أتجاهلها. عدم تشجيع أناستاسيا على إخبارنا بالأشياء التي تشعر بها بحواس قوتها الحساسة على ما يبدو سيكون أمراً غبياً لعينًا، مؤذياً بلا جدوى كلاً من فرص بقائنا وتقدير أناستاسيا لذاتها. لا تقلل أبداً من شأن أو تتجاهل الطفلة غريبة الإدراك أثناء تواجدك في منطقة خطرة، هذه هي أساسيات البقاء على قيد الحياة للمحاربين الأقدمين 101....وأيضاً، أنا فضولي.
"أعتقد أنه قد يكون شيئاً آخر"، تقر أناستاسيا.
"لم أكن أعرف أن قوة الملكة كانت من الملكة. كنت أظن أنها تخصني لأنها كانت في كل مكان حولي، وبدت هذه القوة وكأنها قادمة من اتجاهك."
"أه-ها"، تقول إيميل بجمود.
"كيف كان الأمر؟"
أسأل.
"متى شعرت به؟"
"شعرت به مباشرة قبل أن ننظر جميعاً إلى القمر"، تقول أناستاسيا.
"كان... نوعاً ما عكس ما لديكِ؟ مثل أن أي شيء يمكن أن يحدث، لكنه لم يكن مهمماً لأننا سنفسد الأمر على الأرجح. بدا الأمر مثل... مثل نسر. يحوم في الأعلى وينتظرنا جميعاً لنتموت."
ألتفت وأنظر إلى إيميل مباشرة في عينينها، وابتسامتها المزيفة ترتجف بانزعاج.
"حسناً"، تقول، وتلك الابتسامة لا تزال على وجهها، "ربما من الجيد أن ليس لدي قوى. لأن تلك تبدو مزعجة حقاً."
أه-ها. نجل. مثل ربما نوع القوة التي قد لا ترغب في أن يعرفها أحد؟ نوع القوة التي يمكن أن تجعل الناس يقلقون بشأن ما إذا كان بإمكانهم الثقة بك؟ نوع القوة التي قد يتم تحفيز شخص ما على إخفائها لأسباب أنانية؟
"احرصي على إخبارنا إن شعرت به مجدداً، حسناً يا أنا؟"
أقول، ما زالت أداوم النظر إلى إيميل.
"ح-حسناً!"
تعد أناستاسيا.
"آسفة! كنت سأقول شيئاً في وقت أقرب، لكني نسيت نوعاً ما مع القمر، ولم أكن أعرف حقاً ما كان عليه الأمر حتى أخبرتني عن الملكة على أي حال..."
"لا تقلقي"، أقول.
"قد لا يكون شيئاً، لكننا في منطقة عدوة. لا تعرفين أبداً متى قد نتعرض للهجوم بشكل غير متوقع."
وبالحديث عن ذلك، يجب أن أفتح على جيش الوحوش الودود في حيها. بينما ترميني إيميل بنظرة تبدو وكأنها ستعطيني الإشارة الوسطى لو لم أكن أجلس طفلة عمرها تسع سنوات أمامي، أتحول إلى شجاعة دماغ رابتور المغرية دائماً، مستشعراً الفضائيين من حولنا. لقد حاصرونا بشكل محكم الآن، وأعتقد أنهم يريدون إبقاءنا كذلك. أنا واثق: إنهم ينتظرون ملاكاً آخر. أينما كنا في قائمة الأولويات، فهي عالية، لكنها ليست رقم واحد.
الفضائيون أذكياء بما فيه الكفاية لفهم التهديد الذي نمثله وأفضل مضاد لهذا التهديد. شخصياً، أنا أقل ميلاً للاستمرار في الانتظار هنا، دافئاً وجاهزاً للأكل كقطعة برجر في مطعم وجبات سريعة. مع معرفة ذلك، لا أستطيع تخيل عالم يكون فيه البقاء هنا هو القرار الصحيح لاتخاذه.
"إذن، إيميل"، أقول.
"ما هي خطط اليوم، على أي حال؟ أسنبقى هنا أم نقوم باختراق للهروب؟"
ترمش، تعبس لحظة، ثم تجيب بعد تأخيرها المعتاد.
"...أشعر وكأننا يجب أن نبقى هنا، نجل؟"
تقول.
"لماذا ندعو العنف بينما يُسمح لنا بالراحة؟"
"لأنني أستطيع معرفة أن الملائكة مشغولون حالياً"، أقول.
"لهذا يُسمح لنا بالراحة: نحن نضيع أفضل فرصة لنا للمغادرة. أيعمل ذلك على تغيير حساباتك بأي شكل؟"
تعبس في وجهي.
"...لا، ليا، لا يفعل"، تقول.
"نحن بحاجة إلى طعام، نحن بحاجة إلى راحة، نحن بحاجة إلى وقت. عندما نكون مستعدين، سنذهب. ثقي بي."
أأثق بها؟ أعلم أنني وافقت على هذا، لكن هناك عدد فقط من الاكاذيب الوقحة والتصريحات المشؤومة التي يمكنني تحملها قبل أن تبدأ تلك الثقة في التضاؤل.
"ليا"، تقول بحزم.
"هيا. لم نوصل بعضنا إلى هذا الحد لنتموت فقط متقرفين على أريكة شخص عشوائي. نحن بحاجة إلى الوقت وحسب."
أتنفس بعمق وألتفت مجدداً إلى عملي على شعر أناستاسيا. حسناً. سأمنحها الوقت. أنا قلق فقط من أن هذا هو كل ما يحتاجه الفضائيون أيضاً.