"مواليد النجوم. سيخبرك البعض بأنهم يختلفون عن سكان الاتحاد. وسيدعي آخرون بأنهم همج تفتقر عقولهم لِحكمة تونكون، على الرغم من أن كنيسة اليقظة السوداء ظلت تؤكد دوماً أن من لا يتبعون عقيدتهم يستحقون الاحترام. الحقيقة، كما هي دائماً، أبسط من ذلك. مواليد النجوم بشر. مجرد بشر. ضع عاملاً عادياً من الاتحاد، وكاهناً من تونكون، وقرصاناً من مواليد النجوم في غرفة واحدة، ولن تجد فرقاً يذكر بينهم. حتى الانحراف اللغوي، مع ابتكار تقنيات الترجمة، لم يعد مشكلة تستحق الذكر. لذا، في المرة القادمة التي يسألك فيها أحدهم لماذا لا يبدو مواليد النجوم جميعاً كمسوخ معدلة وموشومة، أو لماذا لا يجلدك كاهن تونكون لأنك لم تتمتم بصلواتهم، تذكر أنه لا فرق بينهم. لا فرق يتجاوز ما نصنعه نحن في مخيلتنا."
نقد للتوترات المتصاعدة في المجرة.
ارتطمت قبضةٌ بكتفه، فانتزع منه أنيناً، ثم أزاح مات ثقله، واندفع بركلة. تنحّى يون جانباً، دائراً بجسده، ليجبر مات على اللحاق به فيختل توازنه، غير أن مات دار مع الحركة بيسر. مضت عشرة أيام على وجوده هنا. أسبوعٌ منذ نزاله الأول، ولم يلحظ أي تحسّن يُذكر. لا يزال جسده يضجّ بالترهل ويفتقر إلى العضلات، وحركاته متثاقلة وضرباته واهنة. لكن التوازن كان في مقدوره، وإن كان قوةً مَنحها له غيرُه لا كسبها بجهده.
كان «عبيد النصال»
—كما يحلو ليون تذكيره دائماً— يقاتلون بكل شيء. بالسيوف نعم، ولكن أيضاً بالقبضات، والفؤوس، والدروع، والسياط، والأسلحة النارية، وأكثر من ذلك. بكل ما قد يرغب العميل في رؤيته، سواء كان ذلك العميل فرداً واحداً أو مليون مشترك. لم تكن المهارة بسلاحٍ بعينه سوى أمرٍ ثانويّ. فالتجربة الخام هي التي تصنع المقاتل، والتقنيات هي التي تصقله. التفّت يد يون حول كتفه، وكنس ساقه، ولم يملك مات هذه المرة حيلةً وهو يرتطم بظهره على الأرض المبطنة.
انحبس الهواء في رئتيه، لكن الأيام التي كان يون يتركه فيها ممدداً قد ولّت. تدحرج جانباً، مدفوعاً بذكرى عشرات الضربات. ذلك، وتجربة نزالين حقيقيين خاضهما، وخسرهما. سيحدد له القاضي موعداً لنزالٍ حتى الموت في أي لحظة، والأخطاء هناك ستكون عواقبها أبدية. نهض مات، رغم يقينه بأن يون كان بوسعه منعه لو أراد. لكنه لم يفعل، لأن هذا تدريب. ولا أحد يتعلم بالسقوط المتكرر أرضاً. تراجع يون أخيراً، وقد بدا راضياً.
"كفى لهذا اليوم. قدرتك على التحمل تتحسن، لكن عليك العمل على مرونتك. نفّذ التمارين التي أريتك إياها".
كان يفعل، لكن مات لم يرَ داعياً للجدال. نهض من ركبتيه، وأدّى التحية كما رأى الآخرين يفعلون، قبضةٌ فوق قبضة. زمجر يون، وإن لم يخطئ مات، فقد لمح ابتسامةً خفيفةً على وجهه. هزّ مات كتفيه. لم يكن أمامه سوى الاغتسال، وتناول طعامٍ أشبه بالوحل، ومحاولة الاسترخاء لبضع ساعات. الوقت هو كل ما يملكونه هنا، وجسده لا يطيق تدريباً على مدار الساعة. ليس بعد تلك الأيام الأولى، وإن كان يون قد ترفّق به حينها.
يا له من فرقٍ يصنعه أسبوع. لم يتعلم الكثير سوى القتال، في الحقيقة. فبخلاف انشغاله الشديد، كان عليه التعرف على مجرةٍ بأكملها. كانت نوفا تبذل قصارى جهدها، لكن الحواسيب —حتى وإن لم تكن نوفا حاسوباً بالمعنى الدقيق— صُممت لتخزين المعلومات. أما العقل البشري فكان استيعابه أصعب بكثير. نال ساعتين من الراحة، وكان في خضم جدالٍ عقلي مع نوفا حول وجود الثعابين حين اقتحم ريج الغرفة، مما جعل توبي يطل برأسه من فوق السرير العلوي.
وهو من بادر بالكلام: "ما الذي أزعجك وجعلك على أعصابك؟"
قال ريج دون أن يلتفت لتوبي: "ستقاتل الليلة".
وتصلّب مات.
"نزال حتى الموت".
فرّ ما تبقى من هدوئه كجبان، وتمنى لو يلحق به. لكنه لم يستطع.
"قلتَ إن أمامي أسبوعين".
"عادةً ما يمنح القاضي الناس أسبوعين. إما أنه لا يطيقك، أو أن الطلب على الدماء قد ارتفع. في كلتا الحالتين، ستخوض النزال، وإذا خسرت..."
ابتلع مات ريقه، ونهض لسببٍ لا يستطيع تفسيره.
كانت "الليلة"
على بعد ساعات.
"إذا خسرت مجدداً، فقد انتهيت".
ثلاث هزائم مقابل صفر. احتمالات بائسة لأي كان، ورغم أن نزاله الأخير كان متكافئاً نوعاً ما، فقد انتهى بخلع أسنانه. حرفياً. لحسن الحظّ على الروبوتات النانوية وقدراتها الإعجازية في الشفاء.
"ماذا أفعل الآن؟"
تساءل مات. هزّ توبي كتفيه متعاطفاً، لكنه لا يملك ما يقدمه. بدا ريج غارقاً في التفكير.
"أظن أن بوسعي العودة ليون، لأقتنص بضع ساعات إضافية قبل..."
قاطعه ريج وهو يتقدم ويدفعه برفق إلى كرسي.
"لا. الإنهاك الآن سيكون أسوأ ما تفعله. لو كنت أعلم... لا يهم. النزالات حتى الموت تُخاض عادةً بالأسلحة، ولن تكون سيوفاً طاقية. لست متأكداً مما سيُعرض عليك، لكن الأفضل اختيار سلاح بسيط".
"ليس نصلاً؟"
اعترف ريج: "النصال جيدة. متعددة الاستخدامات. لكن تدريبك ضئيل، وسيكون الفأس أو المطرقة أو حتى الرمح أفضل، إن أتيحت لك".
حدق فيه مات.
"وإن لم تُتح؟"
قال توبي: "إذن كان من دواعي سروري معرفتك".
رمقه ريج بنظرة حادة، فاستلقى توبي على سريره.
"عذراً. لكن اسمع، لقد مررنا جميعاً بهذا. إن عشت، فلا شيء يدعو للقلق، لأنك حي. وإن متّ، فلا شيء يدعو للقلق، لأنك ميت".
تنهد ريج.
"هذه... وجهة نظر، لكنه ليس مخطئاً. أعلم أن هذا لا يعني شيئاً، لكن حاول الاسترخاء، حسناً؟ تعال، لنلعب البوكر".
سأل مات بنبرةٍ حادةٍ قليلاً: "أليس لديك ما هو أهم؟"
لم يبدُ ريج مهاناً، لكن مات شعر بالانقباض.
"تباً، عذراً. لم أقصد ذلك".
"أعلم. وأنت أهم ما أفعله الآن يا مات".
ضحك توبي، وأدار ريج عينيه، حتى مات وجد نفسه يبتسم. لكن البوكر لم يشتت ذهنه. ولا التمدد، ولا التأمل، ولا الملاكمة في الهواء، رغم أنه كان يتشبث بأي قشة. وكاد يضرب بابول في وجهه، وهو ما كان سيكلفه عيناً على الأرجح. مر الوقت كمنجل الحاصد. لم يطعمه ريج سوى القليل من ذلك الوحل على العشاء، مُصراً على أن المعدة الممتلئة ستعيقه، ووعد بأن يكون هناك لاحقاً. لفتةٌ طيبة، إن كان...
إن كان سيخرج حياً. يا للهول. داهمه الشعور حين وقف أمام ذلك الباب اللعين. الباب الوحيد. لم يأتِ أي آلي لجرّه من فراشه هذه المرة. فهم لا يفعلون ذلك إن أتى المرء بمحض إرادته. نادراً ما كان مات يكترث للنظر إلى الشاشة التي تعرض مواعيد النزالات، اتباعاً لنصيحة ريج بالنظر مرةً كل صباح ومساء، لكنه لعن نفسه الآن. لو فاته الموعد، لكان الآلي قد أتى مجدداً. انفتح الباب، وخطرت له فكرة الهرب، ثم تلاشت.
لا مكان يذهب إليه. فخطا مات للداخل، وانحنى ليلتقط عصيره. كان عصيراً فحسب، كما أكد له ريج. لا عقاقير، ولا شجاعة سائلة. مجرد مكافأة صغيرة لمن هم على وشك القتال والموت لصالح شبكة دوراس للترفيه.
شجعته نوفا من داخل عقله: "أنت لها. لدينا التدريب، ولدينا الخبرة —تلك التي لا يمكنني صنعها من الأرواح، على أي حال— وسنحصل قريباً على سلاح. لا شيء يمكنه الوقوف في طريقنا".
على الأقل كان أحدهما واثقاً. استغرق الأمر دقائق لفتح الباب الثاني، فدخل مات، متوتراً لأقصى حد مما ينتظره. ولحسن حظه، كانت الجدران مزينة بشتى أنواع الأسلحة. رماح، وفؤوس، وسيوف، ومطارق. حتى أن هناك درعاً، رغم أنه لم يُسمح له سوى باختيار شيء واحد. كان الخيار جيداً. لكن حين نظر إلى الباب التالي، ذاك الموصل بمتاهة من الممرات، خلا ذهنه. لأن هذا يحدث حقاً. بعد لحظات، سيقاتل من أجل حياته.
ليس لأنه مهدد. وليس لأنه هو أو هم. بل لأنه مطالب بالقتل من أجل الترفيه، وبأسلحة تجعل الموت بطيئاً. متعمداً ووحشياً. مخدراً في عقله وجسده، تحركت يداه من تلقاء نفسها. انغلقت أصابعه حول مقبض سيف قصير، حادّ ذي حدين، وقادته قدماه المتمردتان نحو الباب الأخير. انفتح حين اقترب، وكأن غريباً يحرك جسده، تبع مات الأضواء. كانت حلبة مختلفة، كان واثقاً من ذلك. المدخل واسع، وما إن انفتح حتى دارت أربع طائرات مسيرة في حلقات كسولة حول المكان.
فُرشت الأرض بالرمال، وبعد لحظة، ومضت الجدران لتظهر مدرجات حولهم. أياً كانت تلك التقنية، فقد كانت شبه مثالية، وإن بدت الحدود واضحةً عمداً. لم يلحظ مات ذلك. بل حدق في خصمه، امرأة قصيرة ونحيلة في الأربعين من عمرها تقريباً. زفر جزءٌ صغيرٌ بدائي من عقله بارتياح، واثقاً من النصر. بينما لاحظ الباقي أنها تقبض على مطرقة، وأدرك أنه يحمل سيفاً. سيفاً لعين. الشيء ذاته الذي حذره ريج من اختياره.
دخل للداخل، فانتفضت المرأة للأمام وكأنها تريد الركض. عاد الخوف ليغزز عقله البدائي، ولكن ماذا في ذلك؟ أخبره المنطق أن الخائفين يتخذون قرارات سيئة، نعم، لكنهم يقاتلون أيضاً بيأسٍ وبغيابٍ لغريزة الحفاظ على الذات. حين تحطم المطرقة جمجمته، لن يهم إن كانت يداها ترتجفان، أو إن كان سيفه مغروساً في معدتها. وقفا هناك، وراقبها مات كمن يراقب اقتراب الموت. وبالمثل، كانت المرأة تنكمش منه، ممسكةً بمطرقتها كطوق نجاة.
أما سلاحه فكان يمسكه بوهن، تاركاً إياه يتدلى من أصابعه. كانت الغرفة كبيرة. مئة قدم عرضاً، ربما، قبل أن تجعلها الشاشات تبدو أضعاف ذلك. شعر بالرمال غريبة تحت قدميه، فخلع حذاءه ببطء. لم تهاجمه المرأة، ولم تقلده.
أعلن صوت: "هذا نزال حتى الموت".
إنه القاضي. بدا صوته مسرحياً أكثر من المعتاد، كمن يروّج لقتال. سيد مراسم؟ بدا الأمر زائفاً.
"هنا يقف مقاتلان خطيا أولى خطواتهما في طريق عبيد النصال الأسطوري. هل سيكونان «السماوات الحديدية» القادمين؟ هل سيكسران إرث «تاجر اللحم»؟ أم سينهضان حقاً، وينضمان إلى ميسي موانا ليخترقا عالم السيادة؟"
اجتاحتهم موجة من الحماس، كأن مدرجات كولوسيومه كانت ممتلئة بالبشر فعلاً.
وبعد لحظة طويلة، تابع القاضي: "أياً كان ما سيصبحانه، لن يخرج من هذه الغرفة حياً سوى واحد. مستقبلٌ واحد، وموتٌ واحد. قاتلا يا عبيد النصال. قاتلا".
لم تفعل المرأة، ولم يفعل مات. يودّ لو يقول إنه تغلب على خوفه ورغبته في الحياة، وأنه يتخذ موقفاً أخلاقياً ضد نزالات الموت والعبودية. لكنه لا يستطيع، لأن جسده أبى أن يخطو خطوةً واحدة. تحدث القاضي بعد أن طالت الثانية لتصبح ثلاثاً.
"هذا ليس بثاً مباشراً يا عبيد النصال، وأي عصيان سيُحذف من المنتج النهائي. قاتلا، وإلا سأضطر لتحفيزكما".
مرت ثوانٍ أخرى، حتى انحرفت طائرتان مسيرتان عن مسارهما، اتجهت إحداهما نحوه بينما ذهبت الأخرى للمرأة. رفع مات سيفه بدافع العادة، لكنه لم يقترب بما يكفي لاستخدامه. بدلاً من ذلك، ومض ضوء، واجتاح الألم جسده. دام للحظات أبدية، ثم تلاشى كأنه لم يكن، تاركاً إياه يلهث والدموع في عينيه. ورغم الألم، كان جسده بخير، كصعقة كهربائية لم تلمس اللحم. كان لذلك دلالات مروعة على التعذيب.
اقتربت المسيرة، فتحرك مات، دافعاً جسده نحو المرأة. انكمشت مبتعدةً، لكن المسيرة صعقتها أيضاً، وقبل أن يقطع نصف المسافة، اندفعت للأمام رافعةً مطرقتها. توهجت الذاكرة العضلية، لتملأ الأخاديد التي حفرها يون في جسده. انزلق مات جانباً، ومض سيفه لاختبار المدى ورد الفعل، متوقعاً أن تتفادى أو تصد. بدلاً من ذلك، اخترق المعدن اللحم، وإن كان قصر السيف لم يجعله أكثر من جرح. عوت المرأة من الألم، ولوحت بسلاحها بجنون.
تجمد مات عند سماع الصوت، عند الخوف والغضب والألم، فتعثرت مراوغته.
زأرت نوفا داخل رأسه: "تحرك".
تحرك، لكن المطرقة أصابته، وفشل في امتصاص قوة الضربة. صقلت الغرائز المزروعة حركاته، مما مكنه من استعادة توازنه في لحظات، وانطلقت قبضته بضربة خلفية. انفجر الألم في يده حين التقت بفك المرأة، ورغم ما سببه له من ألم، فقد قُذفت هي إلى الأرض. لم يكن مخلوقاً من عضلات وقوة، لكنه يملك وزناً، وبدا أن أسبوعاً من التدريب أكثر مما حظيت به هي. همس جزءٌ باردٌ فيه بأن يطعن. بأن ينهي الأمر بينما خصمه على الأرض، والمطرقة منسية بجانبها.
انكمش مات حين ومض خيطٌ من العقل، فنهضت المرأة متخبطةً، واندفعت نحو سلاحها. كان على مات إيقافها، لكنه لم يفعل شيئاً، مذعوراً من كل شيء ولا شيء. استمرت نوفا في الصراخ في رأسه، لكنه كان بعيداً وأجوف، كذكرى همسات. نهضت المرأة بالكامل، واندفعت نحوه بصرخة خوفٍ وجنون. عادت الواقعية للتركيز، لكن بعد فوات الأوان. أصابت المطرقة فخذه، وتفجرت العضلات. تحطم العظم بينما تناثر الدم الأسود، وأسقطت المرأة السلاح كأنها لا تصدق ما حدث للتو.
تراجع مات، وقد محا الألم الشديد عقله الواعي. ملأه حتى لم يعد هناك متسع لشيءٍ سواه. انثنت ساقه المصابة، لكن جسد مات مال للأمام، ناقلاً وزنه حتى توازن على الساق الأخرى. تداخلت الذاكرة والرؤية، واندفع مات بسيفه في قوس، متوقعاً تماماً أن يعترض يون، ثم يشن هجوماً مضاداً. التقى المعدن باللحم، وشق جسد المرأة من البطن إلى العنق، ممزقاً الثياب والجلد كما يفعل الجزار باللحم.
تعثر مات حين لم يجد أي مقاومة، مما أدى لسقوط المرأة ووقوعه هو بقوة، لينجو من المطرقة الساقطة بالحظ أكثر من التخطيط. كان الألم هو كل شيء. ماضيه ومستقبله وحاضره انضغطوا في نقطةٍ من العذاب، تشعّت في موجات من وركه. تدفق الدم في موجات عارمة، وإن كان قد أصيب شريان، لكان قد سقط قبل الآن بكثير. تخبط حتى تدحرج، فصارت المرأة في مرمى بصره. كانت بجانبه مباشرة، يداها تقبضان على معدتها، وبريقٌ يائسٌ آفل في عينيها.
أراد مات الاعتذار، أراد المساعدة، لكنه أراد أكثر من أي شيء أن يتوقف عن التألم. عادت الرؤية للحظة، مبرزةً حقيقةً واحدة. إن نزف حتى الموت قبلها، فلن يكون هناك شفاء. لن يكون هناك ندم، ولا غد. سيموت، ولم يبدُ الجرح عميقاً. انطلقت يد مات نحو حلقها، نصف عقله بارد والنصف الآخر فوضى مذعورة. منحه الأدرينالين قوة، وحين انغلقت قبضته، شهقت المرأة، مخالبةً يديه بوهن. لم يكن بحاجة لذلك.
بعد ثوانٍ خبت عيناها، وراقبها تموت، متجمداً في لحظةٍ واحدة من اللامعقول المطلق. شعر مات كغريب في جلده، ثم بدأ لا يشعر بشيءٍ على الإطلاق. استقبله فقدان الوعي، فغاص فيه دون مقاومة.
لقد ألقوه هنا منذ ساعات. اضطر آليٌّ إلى فعل ذلك بعد أن رفض هو النهوض عن طاولة الطبيب، وإن كان الأمر في الحقيقة لم يُنفذ إلا بعد دقائق من صدوره. وها هو الآن ممدد، يحدق في الفراغ من سريره العلوي، سليمًا معافى.
قال بابول بنبرة واثقة: "لقد انهار".
أومأ توبي، وإن بدا أكثر تعاطفًا. حدق ريج فيهما بضجر، لكنه لم ينبس ببنت شفة.
تنهد بابول وهو يطيل النظر إلى مات: "يمكنني إنهاء عذابك، إن أردت. أومئ برأسك فحسب، وسينتهي كل هذا".
لم يرد مات. لم يسمع الرجل حتى. كان كل شيء رماديًا، مع أنه كان يرى بوضوح تام. حتى صوت نوفا بدا بعيدًا وعاجزًا عن اختراق الضباب الذي يغلف عقله، وحتى تلك الخاطرة الوحيدة جعلت مات ينسحب إلى أعماق أعمق في ذاته. ثلاثة قتلى الآن. قبطان السفينة، ومبتدئ كوكب الصخر، وتلك المرأة ذات الصولجان. ثلاثة، بعد أن كان سجله نظيفًا. بطة. كانت البطة هي الكائن الوحيد الذي قتلته يداه، حين مزقها كلب طفولته.
قتل رحمة، بكل المقاييس. أما الآن، فهو قاتل لثلاثة. دارت أفكاره في حلقة مفرغة. تلوت وتداخلت، حتى تسرب الوقت من بين أصابعه وتلاشى إدراكه للواقع. ما الجدوى من أي شيء؟ سيستيقظ قريبًا، فارتسمت ابتسامة على شفتيه، طائران يواجهانه بنعيق مشوش. ستكون لاندتيك حاضرة حين يستيقظ، وحينها سيصبح كل هذا— رمش مات، فوجد الزنزانة خالية إلا من ريج. كان الرجل جالسًا إلى الطاولة، يتناول ببطء طبقًا من الحساء الرخيص وهو يقرأ شيئًا يمكن تسميته كتابًا مجازًا.
طعن الجوع معدته، حادًا ومفاجئًا، وحين ابتلع ريقه، شعر بحلقه كأنه ورق صنفرة. الضرورة لا الرغبة هي التي أجبرته على الحركة، ولم يرفع ريج بصره عما يفعل إلا لمححة خاطفة، صامتًا. قدر مات ذلك الصمت. واستمر الصمت بينما تناول هو الآخر طبقًا من الحساء، ثم آخر. ستة أكواب من الماء أطفأت ظمأه، وعندها فقط تكلم ريج.
قال الرجل بهدوء: "يصبح الأمر أسهل. قد يكون في هذا عزاء لك، أو ربما لا، لكنه حقيقة. إن لم يدمرك القتل، فإنه يتحول إلى روتين، وهو لم يدمرك. المرة القادمة ستكون أسهل، وما بعدها أيسر".
هز مات رأسه، يشعر بتعب عميق لا صلة له بجسده: "لا أريد مرة قادمة".
"لديك متسع من الوقت. القاضي لا يريدنا أن ننكسر، رغم ما يبدو عليه. وكذلك أوبيديا. بالمناسبة، تركا لك هذا".
ناول الرجل مات قطعة نحاسية، فحدق فيها مات برموش متلاحقة. كانت بحجم العملة، تشبه نظيراتها الخشبية والبرونزية، وإن كانت مكافآت كلتيهما لا تذكر. بصدق، كان منشغلًا بالتدريب لدرجة أنه لم يكلف نفسه عناء الذهاب إلى الكشك.
قرر مات: "لا أريدها"، وناولها إياه.
رفض ريج استلامها.
"سأرميها فحسب".
تنهد ريج: "لا تنظر إليها كمكافأة على القتل، بل كرمز لنجاتك. احتفظ بها حتى يتلاشى الشعور بالذنب، ثم قرر".
أجاب مات: "لست أشعر بالذنب".
فاجأته الحقيقة التي نطق بها حتى نفسه: "أنا... لا أريد فعل ذلك مجددًا، لم أستمتع به، وكل ما تعلمته يطالبني بالشعور بالندم، لكن لا يوجد ذنب. ليس حقًا".
هضم الرجل تلك الكلمات، وأومأ أخيرًا: "انظر كيف ستكون مشاعرك غدًا، واحتفظ بالعملة. الخشب والبرونز نقامر بهما لأنهما لا يساويان الكثير. النحاس هو حيث تبدأ المكافآت في أن تصبح مثيرة".
سأل مات، محاولًا تشتيت انتباهه: "القيمة؟ أظن أن هناك نسبة تحويل بينها إذن؟".
"بالطبع. الفولاذ فريد ولا يمكن استبداله إلا بالمعدلات الحيوية ومصانع التقنية. الحديد يساوي ثلاث قطع نحاسية، والنحاس يساوي أربعًا من البرونز، والبرونز يساوي خمسًا من الخشب. هذا يعني أن تلك القطعة التي تحملها تساوي عشرين قطعة خشبية".
"لماذا لا ندخر البرونز والخشب للحصول على النحاس؟".
ألقى ريج نظرة عليه، وأنهى طعامه: "معظم الناس يفعلون ذلك. هيا، لنحرك ساقيك. سأريك كيف تستخدم الكشك".
قالت نوفا بارتباك: "يسعدني أنك بخير. كنت أعلم أنك ستكون كذلك، بصفتي مضيفتك، لكن عندما لم ترد، كنت قلقًة... بشأن حالتك العقلية. التي، لا داعي لتذكيرك، هي المكان الذي أسكن فيه. في رأسك".
كان مات من التعب بحيث لا يقوى على الابتسام، لكنه أرسل إلى الذكاء الاصطناعي موجة من الامتنان.