الفصل 9: "أسئلة وأوامر وتعقيدات"
الفصل 9: "أسئلة وأوامر وتعقيدات"
لم يكن الهدوء الذي أعقب المذبحة سلاما قط، بل كان مجرد العالم وهو يلتقط أنفاسه.
وقف ليون محاطا بالجثث التي بدأت تبرد والأكشاك المقلوبة، بينما كان النصلان الثنائيان ما زالا يقطران بالدم بين يديه. لقد استقر تنفسه، لكن وقفته لم تسترخِ، ليس بعد.
لأن امامه، كانت امرأة تقتعد صهوة حصاد - وهي شخصية تبدو في غريذريج كجوهرة وسط كومة من القمامة.
لقد وصلت وحدها؛ بلا مواكب احتفالية، وبلا حراس، بل مجرد وقع حوافر وبريق درع فضي تحت سماء محطمة. كان شعرها البنفسجي ينسدل خلفها كراية حرب، أما الشعار الموجود على درعها -سيف، ودرس، وعين- فلم يكن يعني شيئا لليون، لكنه بدا مهما.
وقد نظرت إليه كما لو كان أغرب شيء هنا.
ترجلت بحركة سلسة، بينما كان نظرها يمسح المكان بالفعل بدقة قائد عسكري. وقعت عيناها -الحادتان، والجمشتيتان، وغير المقروءتين تماما- عليه، حيث كان ملطخا بالدماء، وممزق الثياب، ومسلحا تماما.
قالت بصوت كان عبارة عن أمر متنكر في صورة كلمة واحدة: "أنت... ما اسمك؟"
أمال ليون رأسه، بينما كان لا يزال يلتقط أنفاسه.
فقال: "من العدل أن تبدئي أنت أولا."
حدث توقف قصير.
ثم قالت بهدوء وبدون أن ترمش: "سيرافين فايل. قائدة فرسان داسكمور."
رمش ليون.
"حسنا، هذا... غير متوقع."
لم تتفاعل مع نبرة صوته، ولم يحدث حتى أي ارتجاف في وجهها.
"كنت تقاتل؟"
"أدافع عن نفسي. بدا وكأن أحدا غيري لم يكن ليقوم بذلك."
"أنت صغير في السن."
"لاحظت ذلك أيضا."
سألت وهي تشير برأسها نحو وحش الغوبلين المتكوم في بركة من دماءه، بينما كانت هناك طعنتان في مكان عينيه السابقتين: "هل قتلت ذلك الكائن؟"
قدم ليون هزّة خفيفة بكتفيه.
"حاول قتلتني، فأوقفته أولا."
وقبل أن تتمكن من التحدث مرة أخرى، تغير الجو المحيط.
وقعت حوافر بعيدة، وأحذية على الأحجار المرصوفة، وأوامر تُصاحبها جلبة، وفولاذ يُسحب من أغماده.
وصلت الفرسان -متأخرة، وصاخبة، ومستعدة تماما لمعركة كانت قد انتهت بالفعل.
اندفع طابور من الجنود المدرعين من الطريق الجنوبي، بعضهم على صهوات الجياد والبعض الآخر على أقدامهم، بينما كانت راياتهم ترفرف في الهواء. رماح، ودروع، وعباءات بلون رمادي داسكمور.
توقفوا خلفها، محيطين بالمكان كجدار من الفولاذ المصقول والعيون الحذرة.
لم يشتد قبض ليون على نصليه، لكنه لم يرتخِ أيضا.
اقترب أحد الجنود وقال: "القائدة فايل، لقد جئنا بمجرد أن..."
قالت دون أن تلتفت: "تأخرتم."
صمت الرجل.
أبقت سيرافين نظرها مثبتا على ليون. "أنت لست من غريذريج."
"لا."
"إذا، لماذا أنت هنا؟"
"أبيع الحساء. يبدو الأمر سخيفا، لكن هذه هي الحقيقة."
انتقلت عيناها بسرعة إلى الخاتم في إصبعها، ثم إلى النصلين، ثم عادت إلى عينيه الفضيتين.
"ستأتي معنا."
رفع حاجبا.
"هل لدي خيار؟"
"ليس الآن."
تفحص حشد الجنود المسلحين وتنهد.
"حسنا. لكني سأحتفظ بأغراضائي، وأنا لا أحب أن يلمس أحد أشيائي."
"مفهوم."
وعندها استدارت على عقبيها، متجهة نحو حصانها.
سار ليون بجانبها بخطوات متزامنة، وكانت نصلها الملطخان بالدماء في أغمادهما لكنهما ظلّا مرئيين، بينما كان التوتر يتبعه كظل ثانٍ.
خلفهم، راح الجنود يهمسون.
طفل صغير.
مغطى بالدماء.
يقف فوق الجثث.
ويبتسم لقائدهم وكأن الأمر مجرد يوم عادي آخر.
لم يكن ليون يدري إلى أين تتجه هذه الأمور.
لكنها كانت تفوح برائحة التعقيدات.
كان المتجر شبه منهار، جدرانه متشققة ونوافذه محطمة، ومع ذلك كان المكان الأكثر هدوءا المتبقي بالقرب من السوق. الخشب المتفحم والأرفف المكسورة كانت تحيط الغرفة كمعرض حرب. كرسي واحد فقط هو ما نجا.
جلست القائدة سيرافين فايل عليه وكأنه عرش.
وقف ليون أمامها، وما زال يرتدي ملابسه الملطخة بالدماء، بينما كانت نصلاه مغمدين لكنهما ظلا مرئيين عند خصره. لم يتململ، ولم يتحرك من مكانه، بل وقف فقط -وكأن ليس لديه ما يثبته، ولكن لديه كل شيء ليخفيه.
بقي عدد قليل من الجنود بالقرب من المدخل، لكن أحدا منهم لم يتحدث. كان الجو مشبعا بالتوتر، حيث لا تزال مخلفات العنف عالقة في كل نفس.
درسته سيرافين من خلف أصابعها المتشابكة.
"لديك مظهر شخص يفترض به أن يكون ميتا."
هز ليون كتفيه.
"لقد مررت باحتمالات أسوأ، وما زلت واقفا بطريقة ما."
"أين تعلمت القتال بهذه الطريقة؟" لم ترتفع نبرة صوتها، إذ لم تكن بحاجة لذلك.
أمال رأسه.
"التجربة والخطأ. ربما أخطاء أكثر من التجارب."
مالت إلى الوراء قليلا. "حسنا، أين 'تعلمت' إذن؟"
"في مكان بدا فيه الوقت وكأنه متوقف. أنا وحدي، وسكاكيني، والحاجة إلى الاستمرار في التقدم."
لم ترمش. "السخرية لن تساعدك هنا."
"إنها ليست سخرية، بل هكذا أشرح الأمور التي لا ينبغي أن تكون منطقية."
ضاقت عيناها قليلا. "أنت تتهرب."
"ربما. أو ربما تعودت على ألا يصدقني أحد."
توقفت سيرافين لحظة، ثم قامت بإشارة خفيفة. تقدم أحد الجنود ووضع وعاء الحساء الخاص بليون الذي استعادوه برفق على الأرض بجانبه، سالما دون أي ضرر.
نظر ليون إليه، ثم عاد بنظره إليها.
"من الجيد رؤيته سليما. شكرا لك."
قالت: "أريد الحقيقة، لا قصصا ولا سحرا. كنت تقاتل بدقة، وتوقيت، ومهارة. هذا لا يأتي من الجوع أو الخوف."
حدة عيناه قليلا.
"أنت لست مخطئة، لكن الجوع يعلم بسرعة، والألم يعلم بشكل أسرع."
"من أنت يا ليون؟"
"ناجٍ. لا شيء أكثر من ذلك في الوقت الحالي."
أمالت رأسها. "أنت لست عاديا."
"لقد سمعت ذلك من قبل، وقد يكون حقيقيا."
"أنا لا أمدحك."
"لم أكن أظن ذلك."
امتد الصمت.
في الخارج، كانت أصوات الجنود الذين يطلقون الأوامر وأنين الجرحى تتسلل عبر الجدران المحطمة.
وأخيرا، سألت: "كم عمرك؟"
رفع ليون حاجبا.
"جسديا أم عاطفيا؟"
"اختر الخيار الأقل سخرية."
"سبعة، وهذه هي الإجابة الصادقة."
لم تتردد، لكن تعبير وجهها تغير ولو بنسبة بسيطة. "سبعة، وتقف على كومة من الجثث."
التقى نظرتها.
"لم أختار ذلك، لقد تعاملت مع الأمر فحسب."
توقف آخر.
ثم نهضت، وصدر صرير عن الكרسي تحتها.
وقالت: "ستأتي معنا إلى داسكمور، من أجل حمايتك... وحمايتنا."
انتقلت عينا ليون إلى الجنود عند الباب، ثم عادتا إليها.
"أظن أنه ليس لدي خيار حقيقي."
"حينها سأضطر للتساءل عما يحاول طفل في السابعة من عمره يحمل سكينين ومحارب غوبلين ميت من المستوى 2 عند قدميه إخفاءه."
ابتسم ليون بابتسامة خفيفة.
"ستجدين أنني ممل بشكل مدهش بمجرد أن تتعرفي علي."
"نحن لم نبدأ حتى."
خطت متجاوزة إياه نحو الباب، وبدأ الجنود في التحرك كأجزاء من آلة.
تنهد ليون وهو يلتقط وعاء الحساء الخاص به.
"لنتمنى ألا تكون هذه هي النقطة التي تسوء فيها الأمور تماما."
تبعها إلى خارج الشمس المحطمة.
كان العالم يراقب الآن، وكان يعلم ذلك.
لكنه لمرة واحدة، لم يشعر برغبة في الهرب.
بعد نصف ساعة تقريبا، كانت النيران قد خمدت، والجثث قد جُمِعَت، والصراخ قد سكن، ولم يترك خلفه سوى رائحة الدم والخشب المحترق العالقة في الهواء.
اعتادت غريذريج على الألم، لكنها لم تبدُ قط بهذه الوحشة.
وقف ليون عند حافة الساحة المدمرة، بينما وُصِلَ وعاء الحساء بظهره، وكان الغبار يعلو حذاءه وعيناه شارّدتين. لقد بقِي صامتا طوال فترة ما بعد الكارثة، مراقبا الجنود وهم ينظفون بكفاءة قاسية. لم يقترب منه أحد -ليس بعد ما رأوه يفعله.
كان ذلك جيدا.
فهو لم يكن يريد رفقة، بل كان يريد إجابات.
ولكن بدلا من ذلك، حصل على حصان.
كانت سيرافين تصدر الأوامر بلا توقف منذ انتهاء القتال، وكان صوتها حادا وجراحيا. لكنها الآن، كانت تقتعد صهوة حصانها الرمادي المائل للبياض، بينما رُبط شعرها البنفسجي إلى الخلف ولا يزال درعها يلمع ببقع الدم.
نظرت إليه من علٍ كشخص يزن قطعة أحجرة لا تتناسب مع المكان.
قالت ببساطة: "ستركب معي."
حدق ليون صعودا نحو الحصان، ثم عاد بنظره إليها.
"لست معجبا بالخيول، وأفضل ألا أقع."
"أنت في السابعة من عمرك، ستترتد."
"هذا... ليس مريحا كما تعتقدين."
مدت سيرافين يداً.
تردد لحظة، ثم تنهد، وشد حزام وعاءه بقوة، وأمسك بيدها.
رفعتته بسهولة، وضعته خلفها على السرج.
لم يعلق الجنود القريبون، لكن بعضهم تبادلوا النظرات.
طفل صغير بشعر أبيض وعيون متعبة، يصعد على حصان القائدة وكأنه ينتمي إلى هناك؟
لم يكن ذلك منطقيا.
مال ليون قليلا إلى أحد الجانبين، معدلاً قبضته لكي لا يبدو وكأنه يتشبث متمسكا بالحياة -على الرغم من أنه كان يفعل ذلك بالفعل.
"إذن... هل يجعلني هذا مساعدا أم سجينا؟"
كان صوت سيرافين بلا تعبير. "يعتمد ذلك على مدى براعتك في النجاة من الأعمال الورقية."
أطلق ليون أنيناً.
"أفضل مواجهة الغوبلين مرة أخرى."
حثّت الحصان على التقدم، واصطف بقية الجنود في تشكيل خلفهما.
بينما تركا دخان ودم غريذريج خلفهما، التفت ليون بنظره إلى الوراء -لمرة واحدة فقط.
لقد كانت تلك المدينة الملعونة بداية لحياته الجديدة.
وهو الآن خلفه.
وماذا عن الأمام؟
داسكمور.
مدينة حقيقية. وقائدة حقيقية.
وتعقيدات حقيقية جدا جدا.
أحكم قبضته حول السرج.
"لنرى ما يأتي بعد ذلك."