الفصل 1: أنا لست مثلياً
الفصل 1: أنا لست مثلياً
سقط المطر كأن شخصا في الطابق العلوي قد استسلم أخيرا عن محاولة الإمساك به معا.
وقف ليون قرب حافة السطح، وقد ابتلت سترته ذات القلنسوة، وهاتفه ميت، وأمله مدفون منذ زمن تحت ست طبقات من السخرية والأذى العاطفي.
كان من المفترض أن تكون هذه هي بقعة تفكيره. الأرض المرتفعة. مكان هادئ لتساؤل الحياة، والتفكير في ترك الدراسة وربما الصراخ في الفراغ مثل مراهق عادي مكبوت عاطفيا.
لكن الفراغ كانت لديه خطط أخرى.
صصر الباب الصدئ مفتوحا خلفه.
’أه لا.’
’أرجوك ليس هو.’
غنى صوت ديفون، ناعما وأبله: "يو. أنت تأتي إلى هنا دائما عندما تكون غارقا في التفكير. تبدو مثيرا بعض الشيء، بصراحة."
دار ليون برأسه ببطء شديد. النظرة التي على وجهه كان بإمكانها قتل المحاصيل.
كان هناك — ديفون — أخوه غير الشقيق منذ ثلاثة أشهر. يرتدي قميصا مفتوح الأزرار يكشف من الصدر أكثر مما تسمح به اللياقة، وابتسامة خبيثة تنتمي إلى قائمة مراقبة حكومية.
حاولت روح ليون مغادرة جسده.
تمتم: "أنت مجددا؟"
اتكأ ديفون على الصابزين بجانبه، قريبا جدا لدرجة مبالغ فيها. "لا تمنع نفسك كأنك لست سعيدا لرؤيتي."
"أكون أكثر سعادة عندما أكون مصابا بالتسمم الغذائي."
ابتسم ديفون عريضا. "لديك تلك النبرة الخاصة بالشخصية الرئيسية المصابة بصدمة اليوم. غامض حقا. يعجبني."
حدق ليون فيه كأنه زعيم أخير غير متوقع. "أتعرف ما الذي يعجبني؟ المساحة الشخصية. هل سمعت عن ذلك من قبل، أم أن والديك ربياك داخل حجر شخص آخر؟"
تنهد ديفون بضحكة خفيفة. "لديك لسان حاد جدا، يا ليون. أراهن أنه سيكون ممتعا إذا استخدمته بشكل صحيح."
اختلجت عين ليون.
قال وهو يرمش ببطء: "أنت تغازلني... مجددا."
قال ديفون بوعي عرضي: "أنا أغازل الجميع. لكني الوحيد الذي تجعل الأمر مثيرا للاهتمام."
"أنا أخوك غير الشقيق."
"نحن لسنا مرتبطين بالدم."
"لا يهم إن تم تربيتنا في خطوط زمنية منفصلة. لقد دخلت هذه العائلة في اللحظة التي تزوج فيها والدك أمي. هذا يجعل الأمر غريبا. محاولتك لجعل هذا أكثر غرابة غير قانونية في ثلاث دول ومثيرة للاشمئزاز أخلاقيا في جميعها."
تنهد ديفون بشكل درامي. "أنت تقر بذلك الآن، ولكن في كل أفضل القصص..."
أشار ليون إليه بإصبعه: "انهِ تلك الجملة وسأدفعك من على هذا السطح."
زمجر الرعد فوق الرأس بينما وافقه الكون على ذلك.
التفت ليون نحو المدينة مجددا. لصق المطر شعره بوجهه. كان هذا جيدا. كان بإمكانه التظاهر بأن ديفون غير موجود. كان بإمكانه النجاة من نهاية العالم إذا لزم الأمر. كان عليه فقط...
تشقّق.
شقت البرقة السماء.
صرخت غرائزة — متأخرة جدا.
اصطدمت الصاعقة للأسفل مثل حكم ملك منته تماما.
مباشرة في ليون.
انفجرت الآلام عبر كل عصب كأنه صُفع بواسطة السماوات مع فائدة. غادرت قدماه الأرض. تحول كل شيء إلى لون أبيض عميق ومبهر.
في مكان ما في الخلفية، سمع ديفون يصرخ: "ليوووننن—!"
فكر ليون بمرارة، بطبيعة الحال، فهو يعيش. لأن المنحرف يحصل على درع المؤامرة.
ثم: لا شيء.
فقط سكون.
وصمت.
ظلام.
ليس النوع الشعري. ليس النوع الذي يتمثل في "النجوم التي ترمش في الفراغ، والنوم اللطيف للكون".
فقط... أسود حامض. جاف. فارغ. ممل.
وجود ليون — أو شيئا قريبا منه — لكن جسده لم يكن كذلك. بلا أيدٍ، ولا أرجل، ولا إحساس بالوقت، ولا حتى الطنين المريح للرعب الوجودي.
أفكار فقط.
والتي، كما اتضح، كانت خطأ فظيعا من جانب الكون.
’إذن هذا هو الموت؟’ فكر. يشعر وكأنك موضوع على الانتظار من قبل خدمة العملاء... إلى الأبد.
لا ألم. لا ضجيج. لا نفق غريب من الضوء.
فقط لا شيء عائم.
مسالم بشكل غريب، إذا تجاهلت حقيقة أنه ربما تبول على نفسه أثناء ضربة البرق. ليس وكأنه يستطيع التحقق. بلا جسد. بلا خجل. ربح-ربح؟
امتد صمت.
ثم، ببطء، عاد عقله للنقرة في الحركة.
انتظر.
’هل مت بجدية عن طريق ضربة برق؟’
’هذا كسول جدا. على الأقل اعطني شاحنة. آلة أثرية سحرية. آلة بيع قديمة. شيئا مع لمحة!’
حاول التنهد، ولكن مجددا — بلا رئتين. أجواء فقط.
مع ذلك، طفت الإدراك الأكثر إلحاحا تاليا.
’أنا حر.’
’حر من ديفون.’
لا مزيد من كمائن الممرات مع محاولات خلع القميص للإغواء. لا مزيد من سماع "نحن لسنا مرتبطين بالدم" كبداية محادثة على حبوب الإفطار. لا مزيد من كونك الكائن غير الراغب لرجل اعتبر "الحدود" بناء اجتماعيا.
لكان ليون قد بكى لو كانت لديه غدد دموع.
’يا للهول. شكرا لك. أو زيوس. أو أيا كان من أطلق تلك الصاعقة. الأكثر قيمة.’
لم يكن هناك أي ندم حقيقي، بشكل مثير للدهشة. لا تجميع لصور عائلية. لا شوق لإنهاء المدرسة أو عناق أمه.
بصراحة؟ مات وهو يفعل ما يحبه أكثر: تجنب الناس وتحمير أعدائه بالسخرية.
’عشت مع منحرف وماتت كرامتي سليمة. هذا أكثر مما يحصل عليه معظم الناس.’
ربما كان هذا هو كل شيء. مجددا فراغ أبدي. حياة اخرة هادئة ومحرجة، مثل العلق بحفلة لا تعرف فيها أحدا والموسيقى صاخبة جدا لتبكي.
حسنا. على الأقل ليس ديفون.
توقف مؤقت.
ما لم... انتظر. لم يمت هو الآخر، أحيانا؟
فجأة، ذعر.
’يا للهول. ماذا لو حصل على الانتقال لعالم آخر أيضا؟ ماذا لو ظهر لاحقا بعضلات بطن وقصة خلفية مأساوية، مناديا إياي بـ "عزيزي" بلغة الإلف؟’
ارتجفت روح ليون غير الموجودة.
لا. أرجوك. أي شيء سوى ذلك.
كان يفضل محاربة سيد الشياطين بملعقة على مشاركة خط زمني آخر مع هذا التهديد.
لكن الكون لم يكن يجيب. كان هادئا. تقريبا كأنه كان يراقب.
يحاك.
أو الأسوأ...
ارتجف الفراغ.
ليس بصريا، لأنه لم يكن هناك شيء لرؤيته بعد. لكن شيئا تحول. تماما مثل المساحة السوداء بأكملها فقط... انتفضت.
توقفت أفكار ليون في منتصف الثرثرة.
’انتظر. ما الذي كان—’
صوت — ليس تماما صوتا، وليس تماما اهتزازا — وصل إلى العدم.
شيء ما "لاحظه".
وبعد ذلك بدأ السحب.
ليس مؤلما. ليس لطيفا أيضا. فقط... مطلقا. تماما مثلما قررت مكنسة كونية، "أجل، هذا لي."
حاول ليون الصراخ: "مهلا—!" لكن كل ما تمكن منه كان صرخة على شكل فكرة.
تحطم الفراغ.
ضوء أبيض. مبهر. دافئ. قشر الظلام كأنه ورق جدران قديم. حواسه — لا تزال غائمة، ولا تزال تتشكل — سجلت... شيئا ضخما. عتيقا. يشبه البشر بغموض. تماما مثلما لف شخص ما ثقبا أسود في رداء احتفالي وصفع قناعاً متوهجاً للأناقة.
ارتفع الحضور أمامه في عالم بلا أفق. دارت النجوم في المسافة. فعلت الجاذبية ما تريد. كانت الواقع تقوم بشقلبات خلفية.
عائم ليون مثل حشرة في حضور كيان شبيه بالملك النووي.
قال الكيان بصوت عميق وعرضي بشكل غريب: "آه. أنت هو الشخص الذي ضربته."
حاولت أفكار ليون معالجة ذلك، وفشلت، وعادت افتراضيا إلى السخرية.
’...عفوا؟’
تابع الكيان بحياد تام: "لم تكن مفترضاً أن تموت. خطأ مطبعي قليل. زاوية خاطئة. سطح خاطئ."
لوح بيده السماوية. "كان الهدف مبنيين بعيدين. كان الرجل على وشك التضحية بسمكته الذهبية للتأمين الشيطاني. عمل فوضوي."
الأسباب الفعلية كانت شيئاً لا يمكنه إخباره للمبجّل الفاني ولكنها كانت غلطة مطبعية من جانبه.
حدق ليون.
’لقد ضربتني. بالبرق. عن طريق الخطأ.’
"من الناحية الفنية، نعم."
’أنت — أنت قمت بإلغاء تثبيتي من الحياة مثل خلل في البرامج.’
أمال الكيان رأسه، غير منزعج. "حسننا، عندما تضعها هكذا، أبدو مهملاً."
’أأنت تظن ذلك؟’
رفع الكيان راحة متوهجة، وميض من شيء يشبه الخعار — أو ربما كان عسر الهضم. من الصعب معرفة ذلك مع الكائنات الكونية.
قال بعظمة: "للتعويض، سأعرض عليك ما يشتهيه الفانون أكثر في أعقاب الموت غير المبرر."
تأهب ليون للكليشيه.
"انتقال لعالم آخر؟"
"صحيح."
’بالطبع.’
دوّي الكيان: "سوف تولد من جديد في عالم جديد. عالم من السيوف، السحر، الوحوش، والقصص الخلفية المأساوية."
’دعني أخمّن. خدعة مفرطة القوة؟ خط دم محطم؟ قدر غامض؟’
"ربما. يعتمد على موقفك. والكارما السردية."
تأوه ليون.
حتى في الموت، كانت هناك عبارات رنانة.
خفّ صوت الكيان قليلاً. "كنت الموت الوحيد على كوكبك اليوم. هذا يمنحك... الأولوية. صفحة أنظف. بداية أقوى. القدر، كما تعرفه، يعرض عليك إعادة رمي النرد."
توقفت أفكار ليون.
لا مدرسة.
لا فواتير.
لا ديفون.
’...حسنا. أنا أستمع.’
لمعت عيون الكيان الشبيه بالملك — أو ما يمرر كأنه منها — بالتسلية.
"إذن جهز نفسك، يا ليون. حياتك الجديدة تنتظرك."
عائم ليون في صمت.
لا يزال الإعلان الكوني العظيم يتردد: ’"حياتك الجديدة تنتظرك."’
ثم، بدون تحذير —
قال ليون، أو فكر. أيا كان ما يعتبر صراخاً عندما تكون روحاً عائمة بلا فم: "انتظر، انتظر، انتظر."
توقف الكيان، وبدا منزعجاً بشكل واضح. "نعم؟"
"أنت فقط ستلقي بي في بعض السيرك الخاص بالموت القائم على السيف والسحر بلا عتاد؟ بلا دليل تعليمي؟ بلا مكافأة؟ بلا حزمة بداية؟"
رفع الكيان حاجبًا — أو قلد عاطفة رفع الحاجب بجسيمات سماوية، أياً يكن. "أنت تولد من جديد. أليس ذلك كافياً؟"
طوى ليون ذراعيه غير الموجودتين. ’"أنا لم أوقع حتى. لقد قليتني كزوِة متبقية. على الأقل امنحني أجر الخطر."’
كان هناك نبض من الصمت.
ثم تنهد الكيان. "البشر."
صحح له ليون: "البشر المعاد تجسيدهم. لدينا معايير الآن. منتديات. قوائم تصنيف."
تنهدة أخرى. أكثر سماوية.
استمر ليون بالدفع. "انظر، أنا لا أطلب "هيئة قاتل الملوك بضربة واحدة" أو "تحفة جدة تتحدى السماء". أنا أقول فقط... ألقِ إلي بعظمة. أو خط دم. أو، كما تعلم، كنزاً متواضعاً مدمرًا للعالم."
حدق الكيان فيه لحظة.
ثم، لمفاجأة ليون، ضحك. منخفض، مستمتع، يجلجل مثل توهج شمسي يحاول الضحكة الخفيفة.
قال: "لديك جرأة. أنا أحترم ذلك."
"جيد. ترجم هذا الاحترام الآن إلى غنائم."
هز الكيان رأسه ببطء، لكن التسلية بقيت. "لا أستطيع منحك القوة مباشرة. القوانين لا تسمح بذلك. أنا لست ملكاً، يا بني. مجرد شخص من عالم @%!@##$ حدث أن كان —"
قام بإيماءة غامضة نحو الوجود.
"—يتنزه. عبر المجرات."
رمش ليون.
’يتنزه. عبر المجرات.’
لم يكن ليون قادراً على استيعاب أي عالم قال ولكنه لم يعره الكثير من الاهتمام.
"أنت تخبرني أنني تم تفجيري بواسطة سائح سماوي في بيجاما كونية؟"
"من الناحية الفنية، نعم."
صرخ ليون عقلياً في الهاوية لمدة خمس ثوانٍ، ثم أعاد تجميع صفوفه.
"حسناً. إذا لم تستطع منحني غشاً، فامنحني فرصة."
أمال قناع الكيان. "فرصة؟"
"نعم. سبعة. رقم حظي. سبع سحبات. سبع فرَص لسحب شيء نادر، قوي، محطم — أيا كان ما يعادل نظام الغاشا في عالمك."
كان هناك توقف طويل.
ثم، ببطء، مد الكيان إصبعاً متوهجاً.
"تم."
ظهر دائر لامع. معقد. دوار. سبع فتحات فارغة، تنتظر أن تملأ. بدا وكأنه عجلة يانصيب سماوية صُنعت بواسطة خالدين ملولين مع الكثير من الوقت والكثير من الجماليات.
صفر ليون. "الآن نحن نتحدث."
قال الكيان: "ستحصل على تدوير هذه العجلة سبع مرات. ستنتج كل سحبة مكافأة واحدة — مصفاة، عنصراً، مباركة، أو... لا شيء، وكل شيء قادم من خزينتي."
تراجع ليون بخفة. "انتظر، "لا شيء" على الطاولة؟"
"بالطبع. يعتمد على الحظ. ماذا كنت تتوقع — اس إس آر مضمون؟"
تمتم بصوت منخفض: ’"جحيم الغاشا يتبعني حتى في الموت."’
ضحك الكيان مجددا. "هل نبدأ؟"
حدق ليون في العجلة الدوارة، وعيناه تلمعان كقامر مدمن يواجه ماكينة قمار سماوية.
"قم بتدويرها."