الفصل السابع: هجوم الغوبلن واختبار القوة
الفصل السابع: هجوم الغوبلن واختبار القوة
الوقت، كما تبين، لم يكن غريبا فحسب داخل القبو. بل كان صامتا.
خطا ليون عبر حجاب الواقع إلى المساحة الرمادية اللانهائية للساعة الرملية البعدية. العالم في الخارج سيتقدم ثلاث ساعات.
أما هنا؟
أربعة أشهر وث ثلاثة أيام.
أكثر من مئة يوم من لا شيء سوى نفسه، والأرضية، وزوج من النبال الفولاذية التي لم تكن تحفل بمدى شعوره بالتعب.
لم تكن هناك أهداف. لا دمية للطعن. ولا شريط خبرة متوهج أو مشهد تحول درامي.
فقط ليون. وحيدا. يتحرك.
والصمت.
في البداية، تخبط. ضربات خرقاء، حركة أقدام محرجة. لا خصم للصد. ولا رد فعل حقيقي. فقط صدى أنفاسه الخاصة والإيقاع الفوضوي لعدم يقينه.
هل أتحسن؟
هل هذا مجرد عمل؟
تسلل الشك كالتعفن. في بعض الأيام كان يتدرب بتركيز. وفي أيام أخرى، كان يجادل الفراغ. لقد فقد تتبع الوقت داخل الوقت.
لا إصابات. لا ألم. لا طريقة لقياس النمو.
فقط الحركة.
ولكن ببطء - تدريجيا - بدأ شيء ما يتغير.
أصبحت حركة قدميه أكثر إحكاما. وتوازنه أكثر استقرارا. لم يعد يلوح بعنف؛ بل كان يقطع. لم يعد يتعثر بعد الالتفافات؛ بل صار ينساب.
لم يستطع رؤية التغيير. لكنه استطاع استشعاره.
في كل مرة كان يخطو فيها، كان يعرف مكان وزنه. ومع كل دوران للنصل، كان يشعر بالسيطرة.
تراكمت الغريزة فوق التكرار. ذاكرة عضلية ولدت لا من القوة الغاشمة، بل من الهوس.
لم يختبر القبو جسده. لقد اختبر إرادته.
وبطريقة ما، نجح.
عندما رمش وعاد إلى العالم الحقيقي، كان الأمر أشبه بالصعود من حلم طويل وهادئ.
ثلاث ساعات.
كانت غرفته على حالها. الحساء لا يزال يخرج منه بخار خفيف. الأرضية لا تزال تصدر صريرا.
قف ليون ساكنا، تاركا الصمت يستقر من حوله.
لا عضلات جديدة. لا توهج. ما زال طفلا نحيلا في السابعة من عمره.
ولكن عندما تحرك - لمجرد التفاف صغير، وتغيير في الوقفة - شعر بذلك.
السيطرة.
الدقة.
الثقة.
ليس النوع الذي تصرخ بشأنه.
النوع الذي تحمله معك.
سقط على السرير وغرق في نوم عميق، وكان عقله مرهقا بطرق لم يستطع جسده فهمها.
كانت الشمس ترتفع عندما تحرك ليون أخيرا.
تمدد، ورمش بعينين متعبة، ثم سمح لابتسامة بطيئة بالتسلل إلى وجهه.
في الليلة الماضية، قبيل انهياره مباشرة، جرب شيئا بدافع الغريزة.
الخناجر؟
لقد انزلقت مرة أخرى إلى مخزون روحه وكأنها تنتمي إلى هناك بسلاسة.
بدون عناء.
نظيف.
كانت قائمة الغش الخاصة به تعمل رسميا لوقت إضافي.
تمتم قائلا وهو يتدحرج خارج السرير مع تمدد: "أنا أحب هذا العالم".
اغتسل، وارتدى عتاده، وألقى قدر الحساء على ظهره وكأنه شحنة مقدسة - وخرج إلى الخارج.
نفس الشوارع. نفس الاكشاك. نفس العالم.
ولكن هذه المرة؟
تحرك وكأن لديه خيارات.
كان كشك الحساء مزدهرا.
مجددا.
جذب مصدر جرايدريج الأفضل للدفء اللانهائي طابوره المعتاد - عمالا ممزقين، وأمهات مرهقات، وأطفالا هزيلين يتشبثون بالعملات المعدنية كأنها حبل نجاتهم. لف عبير المرقة الشهية المربع السكنى وكأنه شبكة أمان.
عمل ليون بسرعة. مغرفة. وعاء. عملة معدنية. إيماءة. تكرار.
كان هذا روتينه الآن.
لم يكن براقا، لكنه كان مجديا.
حتى بدأ الصراخ.
مزقت صرخة واحدة حادة الشارع - عالية النبرة وخاطئة، من نوع الأصوات التي تجعلك تتجمّد قبل أن يدرك عقلك ما يجري.
ثم جاء الصياح.
ثم التدافع.
تفرق الناس وكأن شخصا ما قد ضغط على إنذار حريق في الواقع. انقلبت بسطات السوق. تطايرات السلال. وانفلتت عجلة جبن لتطيح بساق طفل.
رمش ليون، ولا يزال الوعاء في يده.
"ما اللعنة—؟"
ثم رأى ذلك.
غوبلن. شاحب الأخضر، قصير، يزمجر. نصل قذر في يد. ودماء في الأخرى.
خلفه، المزيد.
العشرات.
يتدفقون من الحاجز الجنوبي المتصدع، صارخين بفرح ونوايا القتل في أعينهم.
الحراس؟
لا وجود لهم.
الباعة؟
يهربون.
تعثرت امرأة أمام كشكها، متمسكة بذراعها النازفة. "ابني - ابني لا يزال—" لم تكمل كلامها. انقض غوبلن من الخلف وأسحبها للأسفل، ملوحا بنصله.
تراجع ليون بخفة عندما قطع صراخها.
ضحك غوبلن آخر - رطب ومتقطع مثل الغراب المختنق - وبدأ بالتقدم نحو أقرب إنسان تال: رجل يحاول حماية كشكها بمكنسة.
لم يفلح الأمر.
تراجع ليون، وعيناه واسعتان، ومقبض المغرفة مشدود وكأنه قد يساعد بطريقة ما.
لا.
عادة أثناء هجمات الوحوش، كان يختبئ بعيدا - في المجاري، الأزقة، الأماكن المنسية التي لا تكلف عناء غارتها.
لكن الآن؟
كان هنا. في العراء. في الشارع الرئيسي. وقد جذب الانتباه.
توقف أحد الغوبلن في منتصف عدوه. شم.
تسمرت عيناه الحمراوان على ليون.
ليس الكشك.
وليس الحساء.
هو.
التوى بطن ليون. أصدر الغوبلن فحيحا - وانقض.
انقض الغوبلن - مزمجرا، منخفض القامة، سريع.
صرخ الناس من حوله. سقطت الأكشاك. لطخت الدماء الحجارة.
لكن ليون لم يتحرك.
لم يذعر.
بدل ذلك، ارتسمت ابتسامة على وجهه - مشدودة، حادة، مكهربة.
أخيرا. دعونا نرى ما إذا كنت مجرد كلام أو مجرد صدمة مع السكاكين.
مد يده للداخل بسهولة ممارسة.
فويب.
تألق خنجران توأمان بين يديه، وسحبا بنظافة من قبو الروح كامتداد لإرادته.
فولاذ بارد. وزن مألوف. بلا تردد.
نبض خاتم التجديد الصغير الأحمر في إصبعي - دافئ وثابت، مثل الوعد.
إصابات طفيفة؟ مغطاة. إصابات كبيرة؟ لا تقبل الضرب. نظام مثالي.
تحولت قدماه إلى وضعية الوقفة.
تمتم ليون وعيناه مثبتتان على الغوبلن: "لقد كنت أنتظر أربعة أشهر وثلاثة أيام من أجل هذا. فلنرقص، يا عفريت المجاري".
انقض الغوبلن - مقدما نصله، صارخا.
كلانغ!
تفاداه ليون جانبا، محكا النصل متجاوزا كتفه.
سريع، لكنه غير مدرب. مجرد غضب وغريزة. يمكنني العمل مع ذلك.
انحنى تحت الأرجحة الخلفية - ووش - ودار إلى الجانب، مقدما طعنة إلى ضلوع الغوبلن.
ثونك.
اتصل الخنجر - لكنه كان سطحيا. ليس كافيا.
تبا. لا توجد قوة حقيقية خلفه. أذرع طفلة في السابعة ليست مبنية لضربات مميتة.
صرخ الغوبلن ودار، ملوحا على نطاق واسع.
ابتعد ليون - مرنا، محكما، متعامدا. كله رد فعل.
قال بآنفاس لاهثة: "يا صاح، سيكون عليك المحاولة بجهد أكبر من—"
كلانغ!
اصطدم نصل الغوبلن بذراعه - مجرد خدش.
توهج الخاتم بدفء.
اختفى الجرح في ثوان.
"—ذلك"، أكمل ليون، بينما ظلت ابتسامته سليمة. "يا للهول، أنا أحب التأمين."
ضربة أخرى من الأعلى. بربرية. ميئوس منها.
رقص ليون جانبيا - سكرتش! - وانزقل حذاؤه على الحجر.
قام بالرد - منخفض ونظيف - اجتاح النصل تحت ذراع الغوبلن.
شليك.
تطاير الدماء. تراجع الغوبلن للخلف، صارخا.
تقدم ليون معه. محكما. مسيطرا. لن أهرب. ليس اليوم.
"أترون؟ هذا هو سبب عدم اندفاعكم لقتال الزعيم دون قراءة ملاحظات التصحيح."
زمجر الغوبلن، وهو يعرج، مذعورا الآن.
انقض مرة أخرى.
التف ليون - سكرت - دعه يمر.
دار. بسرعة.
خنجر واحد في الجزء الخلفي من الركبة - كرْك!
والثاني، إلى الرقبة - شْهك!
تجمد الغوبلن. تشنج.
سقط بصوت مكتوم.
وقف ليون فوق الجسد، ونفاسه خفيفة. ليس من التعب.
من الصفاء.
نظر إلى الدم المتساقط من نصله.
يمكنني فعل هذا. أنا لست عديم الفائدة. ليس بعد الآن.
زفر قائلا: "حسنا. مونتاج التدريب؟ كان يستحق العناء."
تردد صدى صرخة أخرى من أعلى الشارع.
انتقلت رأس ليون نحو الصوت. غوبلن آخر، يندفع.
لم يتردد.
تلألأ الخنجران في يديه بينما تقدم إلى الأمام، وعيناه ثابتتان.
لنصنع هذا بشكل أنظف. بلا ذعر. وبلا حظ. فقط السيطرة.
لم أعد الفريضة بعد الآن.
وهكذا تماما - كان يتحرك مرة أخرى.
لم ينتظر ليون.
كان غوبلن آخر يركض في طريقه - يسيل اللعاب من أسنانه، وساطور مرفوع، والقتل في عينيه.
أدار ليون خنجريه، متقدما لمقابلته وجها لوجه.
فكر، وعيناه تلمعان: "لقد تدربت على هذا. حان الوقت لنقشه في الذاكرة العضلية".