الفصل السادس والثلاثون: اشتقت إليك!
الفصل السادس والثلاثون - اشتقت إليك!
عاد العالم في ومضة من السواد الباهر، ثم استقر تحت قدميه. كانت الأرض خشنة. مألوفة. حقيقية. أغمض ليون عينيه وفتحهما ببطء، وتكيفت عيناه بينما خف الضغط في صدره قليلاً.
لقد خرج.
اختلطت رائحة التراب الرطب بآثار خفيفة من المانا في الهواء. وقف الجنود في المقدمة على شكل تشكيل - حراس بزي رسمي وسحرة منتشرين على طول محيط موقع إيقاظ الفئة، وكانت تعبيرات وجوههم غير مقروءة. ولكن خلفهم، بعد طوق الحراسة، وقف شخص واحد بمفرده.
القائد الأعلى سيرافين فايل.
تدلت خصلات طويلة من الشعر البنفسجي خلفها، وتطايرت مع الرياح الناعمة. كان وجهها، الذي اتسم دائماً بالحِدّة والانضباط والرشاقة، جامداً في مكانه - وتلك العيون الجمشتية تهمس إلى الأمام مباشرة، وتتوهج تحت السماء الملبدة بالغيوم بوضوح بارد.
تدلت كتفا ليون قليلاً. وارتخى فكاه.
"...لقد نجحت."
لم يبتسم. لم يلوح. لكن شيئاً ما شد برفق على حافة قلبه. لقد كان شعوراً بالارتياح - ليس فقط لبقائه على قيد الحياة، بل لأنها كانت هناك. تنتظر. بلا محاضرات. وبلا تدريبات. مجرد حضورها، حضورها الهادئ الذي ينتظره.
ثم اختفت.
ضبابية. ومضة حركة تتجاوز العيون العادية.
قبل أن يلتقط أنفاسه التالية، استقر فولاذ بارد على عنقه. كان سيفها - عارياً ولامعاً - يحوم على مسافة ومضة واحدة من فتح حنجرتها. لم تتردد. بلا كلمات. بلا أسئلة.
لم يتراجع ليون.
هذه المرة، استطاع أن يشعر بها - مع أنه ظل عاجزاً عن رؤيتها. الطريقة التي تحركت بها، والتحول في وزنها، والمانا المشدودة بإحكام عبر أطرافها. لم تعد خطوتها الخاطفة لغزاً بالنسبة له. لم تكن انتقالا آنيا. لقد كانت مارة، وتحكماً، وسرعة... والآن، لم يكن يفهم سوى القليل.
لكنها بدت أسرع بكثير.
قبل أن يتمكن من التحدث، انزلق صوتها عبر الهواء، بارداً ومتزناً، لكنه حاد بشيء أكثر قسوة.
"من أين حصلت على هذا الرداء؟"
ضيّق ليون عينيه، ولبضع جزء من المحطة.
لم يرتجف النصل. وكانت وقفتها مثالية. لكن هالتها كانت تغلي من حولها، وتتموج بالحزن والغضب، وبشيء شخصي عميق. وتحت القناع الذي يغطي معظم وجهه، تنفس ليون ببطء.
"إنها تعتقد أنني أرتديه لأنني... قتلته."
لأن ليون - الفتى ذو الشعر الفضي الذي تدرب بجانبها، والذي ضحك وسط الألم، والذي تحمل ثلاث سنوات في ظل لها - لم يخرج من الزنزانة.
وبدلاً من ذلك، ظهر هذا الشخص الملثم، صامت، ومخفي، مرتدياً رداء تلميذها وكأنها لص يرتدي فخراً مسروقاً.
لقد كانت تنتظره. صلت من أجله.
والآن، كانت مستعدة للقتل لمعرفة الحقيقة.
وقف ليون ساكناً. لم يمد يده نحو أسلحته. ولم يتوسل. ومن حولهم، لم يتقدم جندي واحد إلى الأمام. ولم يرف جفن السحرة. لم يتحرك أحد. بالنسبة لهم، كانت هذه إما عقوبة... أو إعداما.
انهارت الزنزانة خلفه.
ولم يعد الفتى الذي يتذكرونه.
في أعينهم، كانت هذه مسؤولية سيرافين - نتيجة للسماح لطفل بالدخول إلى زنزانة ما كان ينبغي أن توجد أبداً. لم يعبر أحد عن ذلك بصوت عالٍ، لكن اللوم كان ثقيلاً في كل نظرة.
نظر ليون ببطء إلى أعلى.
حتى مع إخفاء وجهه، انزلق صوتی بوزن هادئ. "...اشتقت إليك."
لم ينخفض السيف. لكن أصابعها انقبضت بإحكام.
ولأول مرة، تعثر تنفس سيرافين.
في الخلف، توتر الجنود المراقبون.
لم يتمكنوا من سماع الكلمات المتبادلة، لكن المشهد أمامهم كان لافتاً للنظر - القائد الأعلى سيرافين، وسيفها على رقبة فتى، وتعبير وجهها منحوت في صخر. ومن ما يمكنهم رؤيته، لم ترمش حتى.
فترضوا أنه لص. شخص نزع الرداء عن جثة في الداخل. شخص اعتقد أنه يستطيع الابتعاد به وكأنه غنيمة.
لقد رأوا هذا الرداء من قبل - على الفتى الذي تبع القائد الأعلى كظل. كان ذلك الفتى صغيراً، وفخوراً، وحاد العبين. والآن هذا الشخص - أطول، وأكبر سناً، وصامتاً - قد أخذ مكانه؟
توقعوا الدماء.
لكن بعد ذلك - تجمدت سيرافين.
ليس كلياً. وليس ظاهرياً. ولكن في الداخل، كان عقله يدور في دوامة. ذلك الصوت... طريقة حديثه. الإيقاع، والمسافات، والوزن خلف كل مقطع لفظي.
"هذا هو."
تفحصته مرة أخرى. وقفته. كتفاه. الصمت خلف القناع. كان شعره مربوطاً ومخفياً. وهالته محجوبة. لكنها رأت ما وراء ذلك.
لم يكن يريد أن يتم التعرف عليه. لقد فكر في هذا الأمر. بعناية.
"ذكي،" فكرت. "لكن لماذا يبدو جسده مختلفاً وكيف أصبح طويلاً جداً الآن؟ ماذا حدث بالداخل؟"
تشتت أفكارها، لكن يدها لم ترتجف. أبقت التمثيلية حية، وكان النصل ثابتاً على عنقه.
ثم، بحركة خفيفة معتادة، غمدت السيف.
بدون تحذير، رفعت ليون فوق كتفها.
تمتمت بصوت مقتضب وبارد: "أنت، قادم معي."
لم يقاوم ليون. ولا حتى رفة جفن. لقد شعر بلمسة التعرف في رد فعلها. اللين في عينيها. كان هذا كل ما يحتاجه.
التوى قليلاً على كتفيها، ملوحاً بذراعيه بطريقة درامية. صرخ برعب مزيف: "أنقذوني! أنا أصغر من أن أموت وأجمل من أن أنتهي هكذا!"
رفست قدماه الهواء. وحمل صوته إلى مسافة كافية.
رمش الحراس. تحرك عدد قليل منهم بقلق. لم يضحك أحد منهم.
لم تتوقف سيرافين. سارت مباشرة متجاوزة التشكيل وتوقفت أمام كبار السحرة ووكلاء القيادة المتمركزين بالقرب من هناك.
ضيقت عينيها. وانخفض صوتها.
قالت: "إذا خرجت كلمة واحدة عما رأيتموه هنا اليوم من هذا المكان، فسوف أبحث عنكم شخصياً."
تركت الجملة معلقة. ثم تفحصت كل وجه واحداً تلو الآخر.
"لا يمني من تخدمون. ولا يمني إلى أين تهربون. سأتذكر."
ابتلع السحرة الأول صعوبة. وأدى آخر التحية.
"ح-حاضر سيدتي! مفهوم!"
نبش جندي: "ولا كلمة، أيها القائد الأعلى!"
وعندما استدارت بحزم، استمر ليون في عرضه - بذراعين مسترخيين، وصوت مبالغ فيه، وعينين تلمعان تحت ظل غطائه. لم يبدو خائفاً.
ولكن بالنسبة للآخرين؟
كان ميتاً بالفعل.
لم تمش القائد الأعلى. بل اقتحمت المكان.
وصلوا إلى العربة السوداء المتمركزة خلف الأشجار مباشرة، وكان تقليمها الفضي يلمع بخفة في الضباب. فتحت سيرافين الباب بيد واحدة وألقت ليون في الداخل بنفس الحركة. ثم صعدت خلفه وأغلقته بقوة.
قالت: "خذينا إلى العقار."
جاء صوت السائق على الفور. "نعم، أيها القائد الأعلى."
اندفعت العربة في حركة مفاجئة، وراحت العجلات تطحن التربة المضغوطة.
لم تكن المرأة التي تقود العربة مرافقة عادية. كانت ظل سيرافين - نصلها في قاعات المحاكم وساحات المعارك على حد سواء. ولم تلتفت للوراء. ولم تتحدث. ولم تسأل.
بالنسبة لها، لم يكن الفتى الذي في الداخل ضيفاً.
لقد كان جثة.
سواء قتل تلميذ سيرافين أو نهب جثته، لم يكن الأمر يهم. ستكون العقوبة واحدة.
في الداخل، ساد الصمت العربة.
تغطت النوافذ بضباب خفيف نتيجة التنفس والتوتر.
جلست سيرافين أمامه مباشرة، وبقي جسدها ساكناً، وتعبير وجهها غير مقروء. لم تتحدث مرة أخرى. استقرت يداها على فخذيها، لكن الشد في أصابعها كشف عن العاصفة في الداخل.
لم ينتظر ليون.
رفع ذراعيه وفك بهدوء عقدة القناع القماشي.
انزلق القماش وجمع في حضنه.
ثم مد يده وسحب الغطاء إلى أسفل.
ظهر شعره الأبيض الفضي، ليقضي على ضوء الشمس.
التفت وجهه - الأكبر سناً، والأكثر حدة، ولكنه وجهه بلا شك - نحوها.
ولأول مرة منذ أن خرج من الزنزانة، التقت عيناه بعينيها.
همس بهدوء: "لا مزيد من الاختباء، خلف قناع ساخر."