الفصل 28: القبو الذي ما بعد النصر
الفصل 28 – القبو الذي ما بعد النصر
تلاشى صدى المعركة الأخير مثل أنفاس تصطدم بالزجاج.
وقف ليون ساكنا، وقد غرس حذاءه في دائرة من الحجر المحروق. كان الهواء لا يزال يرتجف بخفة من آثار هجومه الأخير، لكن الصمت كان قد بدأ بالعودة بالفعل - كثيفا ومطلقا.
لم يتحرك. ولم يخفض دفاعه.
كان الصقيع لا يزال عالقا بأجزاء من الغرفة، ممتدا كخيوط العنكبوت عبر الصخور السوداء المذابة. وكان البخار يئن بهدوء من الأرضية المليئة بالحفر حيث ضرب رمحه. أما هيئة الوحش المكسورة فكانت ملقاة أمامي مباشرة، وقد دُفن النصف العلوي منها في حجر متصدع، بينما انشق الجسد وكان لا يزال يتوهج بخفة ببقايا عنصرية.
تردد طنين هادئ في عظامه.
لم يكن يتلاشى.
أخرج زفيرا من أنفه ورفع يدا، ببطء وثبات. تلألأ الفضاء أمامه - حيث تفعّل تخزينه. انطوى الهواء للداخل قليلا كما لو أنه يعرف إلى أين يتجه. وبفكرة بسيطة، اختفى جسد الوحش والشظايا المحطمة من مطرقته في ضوء ذهبي.
حتى في حطامها، كان للسلاح وزن. وحرارة. وتاريخ. ولسكاك الشعور بصدى قوته وهو يختفي في بُعد جيبه.
ربما لاحقا، سيحاول إعادة بناءه. وربما لا.
كان بإمكانه بيعه مقابل مواد أو إيجاد أي استخدام آخر له.
في الوقت الحالي، كان الأمر... قد انتهى فحسب.
أدار ليون معصمه، محركا أصابعه بمرونة.
بلا ارتعاش. بلا ألم.
كان المفترض أن يكون مستنزفا. ذلك الرمح - الذي التف حوله الرياح بجليد كثيف وأُطلق بكامل القوة - كان أكثر من أي شيء ألقاه من قبل. لقد صدّع الصخر، وعطل السحر، وأنهى قتالا ضد شيئ كاد يسحقه.
ومع ذلك... لم يكن فارغا. ولا حتى قريب من ذلك.
لم يبدأ مانا الخاص به بالتعافي بسرعة فحسب. بل إنه لم ينخفض أبدا إلى ما دون عتبة يمكنه الشعور بها.
الربع؟
تسلل الإادراك إلى ذهنه كإحساس - لا كمنطق. لم يكن هناك عدّاد يخبره بمقدار المانا المتبقي. بل مجرد شعور في أطرافه. والطنين في جوهره. والضغط الخفي للقوة التي تنتظر بهدوء تحت جلده.
لم أدفعه حتى للاقتراب من الحد.
اختلج فمه. وكأنها ابتسامة. لم تشعره بالانتصار. بل بدت... مثيرة للفضول.
خفض يده واستدار مرة أخرى نحو العرش، الذي تكسر سطحه، بينما كان الحجر من تحت قدميه لا يزال يخرج بخاراً خفيفاً. بدأت هالة ساحة المعركة تستقر، لكن شيئا ما تغير خلف المنصة.
حيث لم يكن هناك شيء - أصبح هناك مساحة الآن.
فتحة ضيقة في الجدار. حجر أسود سُحب للداخل وكأنها باب لم يحتاج يوما إلى مفصلات.
ضيّق ليون عينيه قليلا.
خطا بضع خطوات للأمام، مائلاً برأسه قليلا. لا رياح هنا. لا سحر متبقي. بدا الهواء ساكنا - ليس فاسدا، بل محفوظا. وانخفضت درجات الحرارة بمقدار نصف درجة، باردة بما يكفي لتُلاحظ ولكن ليس بما يكفي لتُجمد.
امتد الممر الجديد إلى الظلام. وكانت الأرضية من سبج أملس، تتخللها خطوط ذهبية رفيعة ومحفورة بنقوش تمتد مثل الكروم. بعضها توهج باللون الأزرق الخافت، نابضا كل بضع ثوان. لم يستطع قراءتها، لكن الإيقاع ذكّره بنبضات القلب - بطيئة وصبورة.
استمر في المشي.
كلما تعمق في الداخل، كلما تغير الجو أكثر.
ليس في خطر.
ليس في توتر.
بل في القدم.
وكأن هذا الجزء من الزنزانة لم يُلمس لقرون. وكأن لم يكن "مُقَدّراً" له أن يُرى حتى الآن.
تعالى طنين الصوت كلما ابتعد. ليس صوتا - بل إحساسا. اهتزاز هادئ يعيش في مكان ما بين أضلعه وعموده الفقري.
ومن ثم النور.
ناعم، ذهبي.
تسرب من غرفة دائرية واسعة أمامه، ليداعب دفئ خفيف وجهه. وصل إلى المدخل، ووضعت يد واحدة برفة على الإطار الحجري، وعبر من خلاله.
تكيفت عيناه بسرعة.
كانت الغرفة صغيرة. دائرية. سقف مقبب. تتلألأ الجدران بخفة بتوهج طبيعي، مع ضوء متشتت عبر حجر مصقول. وفي المركز -
منصة.
وعليها -
صندوق.
ضخم. مستطيل. من ذلك النوع ذي الشكل الثقيل والمتعمد الذي يعبر عن الديمومة. زواياها ملفوفة بشرائط ذهبية، وحوافها متتبعة بتخريم فضي. صفوف الكتابة تصطف في الأعلى بأنماط دائرية - نصف باهتة، ونصف مشعة. لم تكن الرسومات مجرد زينة. بل كانت تنبض مرة واحدة، باهتة وحية.
توقف ليون على بعد ثلاث خطوات.
لم يتحدث. لم يرمش.
تَشَدَّد الشعور في صدره - ليس من تهديد. بل من الوزن.
لم يشعر وكأنه مكافأة.
بل شعر وكأنه اعتراف.
جلس ببطء، دون أن يرفع عينيه عن الصندوق، ومدّ همسة من الرياح - ناعمة كخيط، وحادة كحافة سكين.
انجرف التيار إلى الأمام، ولمس المزلاج، ودفع برفق.
نقرة.
بلا شرارة. بلا لعنة. بلا رفض.
مجرد صوت بسيط.
تم القبول.
وجّه الرياح إلى الأعلى، والتفت حول الغطاء. رفعه.
ببطء.
أصدر الغطاء صريراً وهو يبدأ ببطء في الكشف عن الداخل.
تسرب النور من خلال الشق - كاتم، كهرماني ذهبي.
وعندما فتح بما يكفي لرؤية الداخل أخيرا، انحنى ليون للأمام.
ثم تجمد.
حدق. بلا حركة. بلا أنفاس.
هو فقط.
و -
بلاتين.
صفوف.
قضبان.
مكدسة جنبا إلى جنب، كل واحد منها مختوم وخال من العيوب، مرتبة بعناية شديدة لدرجة أنها تبدو احتفالية.
لم يتحدث لعدة ثوان، مدركا ما وجده للتو.
ثم بهدوء:
"... هذا بلاتين."
خرجت الكلمات مسطحة.
رمش.
"قضبان منه."
لم يجب أحد، من الواضح.
ليس عملات معدنية.
قضبان. قضبان حرفية. العشرات. لا - المئات. وربما أكثر.
ضيّق عينيه. انحنى إلى الداخل. وأعاد العد.
كلا. لا تزال هناك.
"... هاه."
تراجع إلى عقبيه. وما زال جالساً بوضع القرفصاء. وما زال يحدق.
بلا تعبير.
ثم بنعومة -
"... أنا غني."
توقف.
إمالة الرأس.
انتظر.
"... لا."
"... أنا ثري."
اكتسب صوته عمقا. وحل الاعتراف محل الارتباك.
"غني لدرجة قذرة، كارثية، تجعل التاجر يُغمى عليه بمجرد دخولك."
أطلق ضحكة هادئة ومذهولة ومرر يده في شعره.
تذكر أن سيرافين أراَتْه ذات مرة عملة بلاتينية واحدة، مصقولة ومغلقة في صندوق مغطى بالمخمل. وقالت إنها تساوي أكثر من مائة قطعة ذهبية.
عملة واحدة.
واحدة.
وكان لديه... ماذا؟
لمريد أن يعد. انقلبت معدته عند التفكير في الرياضيات.
"... هذا خطأ."
لكن ابتسامته اتسعت على أي حال.
ليست مغرورة. وليست جشعة.
فقط - ما بحق الجحيم هي حياتي.
مد يده وخفض الغطاء برفق. كان الصرير أكثر نعومة هذه المرة، وكأن الصندوق قد فهم.
وضع يده على القمة.
تمتم قائلا: "أنت ملكي الآن. ابق هادئا، وابق جميلا، ولا تبدأ في التوهج عشوائيا."
بنفضة من معصمه، اختفى الصندوق داخل التخزين.
لم يكن الضجيج الذي أصدره دراميا. لكنه بدا مكلفا بالنسبة له.
وقف ليون. ودع الصمت يستقر مرة أخرى.
لم يكن بحاجة للاحتفال. كان الفوز كافيا.
أخذته خطواته حول المنصة، حيث بدا الجدار البعيد وكأنه منهار - إلى أن اقترب أكثر.
نفق.
منحدر.
مألوف ليس كما كان من قبل، بل يذكره بالماضي.
توقف عند الحافة. وأمال رأسه لأسفل.
مزلق.
التفت أصابعه مرة واحدة.
توهجت الصور - للسقوط، للألم، لتلك الغرفة التي تضم العرش والوحش الذي كسر عظامه كأغصان جافة.
أخذ نفسا واحدا. ليس عميقا. وليس ثابتا.
حقيقي فقط.
"... أنا لست كما كنت عليه من قبل."
خرجت الكلمات بهدوء.
جلس بوضع القرفصاء مرة أخرى. وغرس كفيه على فخذيه.
تجمعت الرياح بخفة حول حذائه - دون توهج، بل جاهزة فقط.
نظر إلى النفق.
لم يرتجف.
لم يتردد.
ثم دفع نفسه وسقط للداخل.
بدون أي ذعر أو صراخ، انزلق بسلاسة عبر النفق.
هبط في الظلام - بكتفين مستقيمين، وعينين مفتوحتين.
مهما كان ما ينتظره في القاع؟
سيتعامل معه.