الفصل 20: الموت وعرش بلا مفر
الفصل 20 – الموت وعرش بلا مفر
اصطدم ليون بالأرض بقوة. سري الألم في جسده، مهزوزاً عظامه ومنزعجاً الهواء من رئتيه. انطلقت أنّة وهو يتدحرج إلى الجانب، سعالاً مرة واحدة قبل أن يجبر نفسه على الركبتين. كان كل جزء منه يتألم، وكل مفصل يصرخ احتجاجاً، لكن الألم سرعان ما أفسح المجال لشيء أسوأ – سكون وصمت غير طبيعيين ضغطا عليه مثل الوزن.
"آرغ!!"
صوت ارتطام.
لم يستطع صرخات ألم إلا أن تهرب من فمه.
استقام ببطء وأطراف بصره، مدركاً أن هذا لم يكن جزءاً من الكهف أو الزنزانة. كان المكان خاطئاً. كانت الحجارة تحت يديه ناعمة وباردة، مثالية جداً لتكون طبيعية. كانت الجدران مستقيمة، نظيفة، متناظرة – عقيمة تقريباً في تصميمها. طافت مشاعل زرقاء في الهواء بلا دعم، مجمدة في منتصف الوميض كما لو أن الوقت نفسه رفض التحرك هنا. امتدت منسوجات سوداء عبر الجدران، كل منها معلم بفن ملتو ورموز بدت وكأنها تصرخ بلا صوت، وتصميماتهم مشوهة والوجوه بداخلها نصف بشرية و完全に في عذاب.
وحينها رأى ذلك.
العرش.
لقد ارتفع من الأرض مثل جرح ممزق، مصنوع من العظام، الحديد الأسود، والأوبسيديان، كل حافة صنعت لتؤذي.
وجالس عليه – توقف ليون عن التنفس.
كان هناك شيء ما. بشري في الشكل، لكنه بوضوح لم يكن بشرياً. كانت وضعيته مسترخية، الساقين متقاطعتين، الظهر ضد العرش وكأنه يتمدد، لكن حضوره جعل بشرة ليون تقشعر. بدا جسده منحوتاً من الأوبسيديان والزجاج المكسور، والضوء يومض داخل شقوق بشرته. كان الوجه متناظراً وجميلاً بطريقة شعرت بأنها خاطئة – حاد جداً، مثالي جداً – وكان يبتسم. ليس بدفء. فقط يراقبه. وكأنه كان ينتظره.
وقف ليون مجمداً، عاجزاً عن التكلم أو التحرك. شعر بنظرات المخلوق تستقر عليه، ثقيلة ودقيقة، وكأنها كانت تشرحه في عقله. مطرقة ضخمة مائلة إلى جانب العرش، بحجم ليون نفسه، حوافها مشوهة وممزقة وكأنها شكلت بالنار والغضب. أفرزت نبضاً خفيفاً – بطيئاً وثابتاً – مثل نبض قلب ثان في الغرفة.
نبض. نبض.
شعر ليون به يضغط ضد صدره، ثقيلاً وخانقاً، تحذيراً أولياً جعل غرائزه تصرخ. قبضت أصابعه على مقابض خناجره، ولكن حتى وهو يمسك بها، بدت وكأنها ألعاب، عديمة الفائدة ضد شيء كهذا.
لو كان يعرف ما كان في نهاية ذلك الممر المخفي، لما قفز أبداً. لم تكن هناك مخارج هنا. لا أبواب، لا أنفاق، لا مفر. فقط هو، العرش، والمخلوق الذي يراقه في صمت.
لا يزال يبتسم.
لم يتحرك. لم يتكلم. لكن ليون استطاع أن يشعر بتركيزه عليه مثل نصل على حلقه. لم تكن غرفة للقتال. بل كانت غرفة للموت. كل عصب في جسده صرخ به ليهرب، لكن لم يكن هناك مكان يذهب إليه. وحتى لو كان لديه خيار، لم يكن متأكداً أنه يستطيع جعل ساقيه تتحركان. لم يكن هذا خوفاً يمكنه التخلص منه – كان عميقاً، بارداً، ومألوفاً. النوع الذي لم يشعره منذ اليوم الذي مات فيه.
كان يعلم أنه لا يستطيع الفوز. الاحتمالات كانت بلا معنى.
ولكن مع ذلك، يتحرك جسده. خطوة، ثم أخرى. حتى وقف منتصباً، الركبتين متصلبتين، الشفرات مسلولة. لم يستطع الهروب. لذا سيقاتل. لم يهم مدى اليأس. كان عليه أن يحاول. كان عليه أن ينجو. حتى لو كان ذلك يعني القمار بكل شيء على مسرحية انتحارية، كان عليه أن يتصرف.
ثم، بلا صوت أو إنذار، اختفى المخلوق.
لم يرمش، لم يتحول – فقط اختفى. في لحظة كان موجوداً، وفي اللحظة التالية لم يكن كذلك. المطرقة لا تزال مائلة ضد العرش، بلا مساس. لكن المخلوق – ذهب. لم ينظر ليون بعيداً. لم يرمش. لم يندفع أو ينتقل آنياً. لقد توقف ببساطة عن الوجود أمامه.
ومع ذلك، لم يرتفع الضغط في الغرفة. كان لا يزال هنا. في مكان ما. يراقب. يختبئ في مرأى من الجميع.
وللمرة الأولى في حياته، أكثر من أي جوع أو ألم عانى منه، لم يرد ليون أن يُرى. ليس هكذا. ليس بواسطة أي شيء كان ذلك الشيء.
لكن الأوان قد فوت بالفعل. لقد لاحظه.
ومهما كان على وشك الحدوث – فقد بدأ بالفعل.
لم تأت الضربة الأولى بصوت. بل جاءت بألم.
كراك!
شيء ضربه من الجانب بوزن جبل ساقط، وتردد صدى طحن مقزز في أضلعه. فرغت رئتاه في شهقة مكسورة وهو يطير عبر الهواء، مصطدماً بالجدار بقوة شطبت الحجر.
بوم.
تدفق الدم من فمه بينما اصطدم ظهره بالأوبسيديان، مطوياً جسده وساكطاً مثل دمية محطمة.
صوت ارتطام.
لم يستطع التنفس. بدا جانبه الأيمن وكأنه لم يعد موجوداً. لم يتم قطعه – بل كسر فقط. الأعصاب مبعثرة. العظام مسحوقة. وما زال يعيش.
لماذا؟
لماذا لم يموت بعد؟
عصفت عيناه، المشوشتان باللون الأحمر، بحركة أخرى – بلا انتقال آني، بل سرعة خام. كان المخلوق قابعاً بجانبه، ورأسه مائل وكأنه يجده مسلياً. مد يده، وأخذه من ساقه، وضربه على الأرض.
سماش!
ثم مرة أخرى.
سماش!
ومرة أخرى.
سماش!
مراراً وتكراراً.
فقد الألم شكله، ليصبح موجة لا تنتهي من العذاب. لم يستطع الصرخ – رئتاه مدمرتان.
ثم توقف.
ترك المخلوق يذهب. أسقطه بلا تفكير ومشى وكأنه ملل.
كلاك... كلاك...
تشنجت أطرافه حيث كانت ملقاة، منحنية بطرق لا ينبغي أن تنحني بها. يد واحدة لم تغلق. نابض كاحله في الاتجاه الخاطئ.
ولم يكن قد انتهى بعد.
كان الألم أكثر من أن يتحمل، شعر وكأنه يستطيع البكاء في أي لحظة، لكنه تمالك نفسه.
استدار المخلوق وعاد. لم يضربه بقوة – بل دحرجه فقط بركلة خفيفة.
نبض.
اصطدم بعمود قريب، سعالاً المزيد من الدم، وفقد بضع أسنان في هذه العملية.
كلينك...
قابع المخلوق مرة أخرى، ونظر إليه، ودون فتح فمه، زمجر قليلاً فقط لكنه شعرت وكأن عقله سيشعر بكلمة تتشكل والتي ضربت مثل مطرقة.
"مثير للشفقة."
تباطأ قلبه. تشوش بصره. كان يموت.
ولم يكن المخلوق يهتم.
كان يطوف حوله مثل طفل يدور حول لعبة مكسورة، يؤذيه فقط بما يكفي لإبقائه واعياً، بما يكفي ليجعله يشعر بكل ذلك. لم تكن الضربات عشوائية – بل كانت متعمدة، منهجية، قاسية. لم يكن يحاول قتله. كان يحاول محوه، قطعة واحدة في كل مرة.
ذراع واحدة معلقة ميتة. والأخرى مسحوقة. ساقاه لا تتحركان. رأسه أثقل من أن يتحمل. عيناه وحدها تعملان.
وتثبتا على العرش.
عاد المخلوق إليه، والساقان مطويتان، والوضع أنيق، وكأن شيئاً لم يحدث. انحنى للخلف، ودمج شكله في العرش الممزق، والنيران الزرقاء تلقي ظلالاً حادة عبر شكله. ثم ابتسم مرة أخرى، هادئاً وبعيداً، ونظراته مثبتة على ليون مثل متفرج يراقب اللحظات الأخيرة لعرض محتضر.
نظر ليون بالمثل.
لا صراخ. لا كلمات.
فقط تنفس مكسور.
ههه... ههه... ههه...
وفكرة واحدة ارتفعت فوق الألم:
لم يرد أن يموت هكذا.
ليس كلعبة. ليس كضحية.
لقد جاء ليعيش.
لا ليخفت.