"ما اسمك يا بني؟"
لم يناده أحد بـ "يا بني"
منذ دهر. أثارت الفكرة ضحكة مكتومة في صدر أدوم، فحظي بنظرة حادة من الممرضة. حركةٌ قرب الباب جذبت انتباهه؛ إنه مرافق الممرضة، كلب شمس ضخم، طار اسمُه بعيداً عن حافة ذاكرته. ما اسمه؟ بودي؟ بيلي؟ شيء يبدأ بحرف الباء... كان المخلوق يراقبه بتركيز غير معتاد، مميلاً رأسه بتلك الطريقة الغريبة التي تتصرف بها الحيوانات حين تستشعر خطباً ما.
"أدوم سيلا، يا سيدتي."
خرجت الكلمات تلقائية، بينما كانت عيناه تجولان في المكان، متجنبتين التقاء نظرات كلب الشمس الثاقبة التي تبعث على التوتر. كانت المصحة تفوح بالرائحة نفسها التي يتذكرها؛ أعشاب مرّة، وجرعات شفاء حلوة العبير، مع تلك اللمسة الخفية من سحر التعقيم التي تثير حكة في أنفه دائماً. تسلل ضوء الظهيرة عبر النوافذ العالية، ليمسك بذرات غبار تتراقص في الهواء، ويجعل فراء كلب الشمس يتلألأ كالذهب.
لقد نسي تلك النوافذ، وكيف تغمر الغرفة بضوء ذهبي في مثل هذه الساعة.
"أهناك خطب ما يا بسكويت؟"
سألت الممرضة، وقد لاحظت سلوك مرافقها غير المعتاد. بسكويت! هذا هو. استقر الاسم في ذهن أدوم مع شعور مادي بالارتياح. ارتجف أنف كلب الشمس، وأحس أدوم بسحر المخلوق الفطري يمتد، مستشعراً... شيئاً ما. شيئاً مختلفاً. شيئاً قد تغير. كانت كلاب الشمس معروفة بقدرتها على كشف الأمراض والاضطرابات السحرية؛ ولهذا كانت رفاقاً مثالية للمعالجين. لكن من المستحيل أن... أشاح أدوم بنظره. هناك الستائر البيضاء المألوفة التي تفصل بين الأسرّة، منشاة بصلابة تجعلها قادرة على الوقوف وحدها.
وتلك الأرفف؛ صفوف من الزجاجات الملونة، تتلألأ محتوياتها بسحر كيميائي يكاد يفيض. زرقاء لاستعادة المانا، حمراء لتعويض الدم، وذاك الظل الأخضر الغريب لجبر العظام...
"وأي يوم هذا؟"
"الخامس من سابين."
علقت عيناه بعوارض السقف. خشب داكن، صقلته قرون من السحر. كم جيلاً من الطلاب استلقى هنا، يحدق في العوارض نفسها؟
"العام؟"
"847 بعد الاستعادة."
طالما تساءل عن ذلك الشق في العارضة الثالثة الذي يشبه التنين تماماً. غريب كيف تبقى بعض الذكريات واضحة وضوح الشمس، بينما تتلاشى أخرى...
"ومن هو كبير السحرة الحالي؟"
"السيد غايوس الـ..."
تدارك أدوم نفسه في اللحظة الأخيرة. السيد غايوس الميت، همس عقله. السيد غايوس المخدوع. السيد غايوس الذي سيُعثر على جثته بعد ثلاث سنوات، بعد...
"...الحكيم،"
أتمَّ بهدوء. ضيقت الممرضة -الآنسة ثورنهارت، هذا اسمها- عينيها إزاء تردده. كانت عجوزاً حين كان هو شاباً (في المرة الأولى)، وشعرها الرمادي الفولاذي مشدود دائماً في تلك الكعكة الصارمة. لكن يديها كانتا ثابتتين وهي ترفع عصاها السحرية، وقد توهج طرفها بضوء تشخيصي. آه، العصي السحرية. لم يرَ واحدة منذ سنوات؛ فقد خرجت عن الموضة في عصره، مع ندرة مستخدمي العصي والموظفين. ليس باختيارهم بالطبع.
من الصعب الحفاظ على تقليد حين يموت معظم ممارسيه.
كانت العصي تُستخدم أساساً من قِبل من يعانون في نسج التعاويذ يدوياً -أو "عسيري التهجئة السحرية"
كما يسميهم البعض بفظاظة- وطلاب السنة الأولى الذين يبدؤون تعلم أساسيات السحر. تساعد النقوش الرونية في تركيز وتوجيه تدفق المانا الذي لا يستطيع بعض السحرة التحكم به بأيديهم فطرياً. كم هو غريب رؤية واحدة هنا الآن. كم هو غريب رؤية كل شيء هنا. تنهدت الآنسة ثورنهارت، وخفضت عصاها أخيراً.
"يبدو بخير تماماً، بروفيسور كراولي. مجرد ارتجاج طفيف. ليلة من الراحة ستعيده إلى حاله."
تحرك البروفيسور كراولي بعدم ارتياح، وحفيف أرديته الداكنة يعلو.
"هل أنتِ متأكدة أن هذه ليست حالة..."
تردد، ثم مال مقترباً من أذن الآنسة ثورنهارت، "تلبس؟"
تصلبت ملامح الممرضة.
"كان هذا أول ما فحصته حين أحضرته، وهو يهذي بكونه 'عاد'. لم يظهر التشخيص شيئاً غير معتاد. لا جواهر غريبة، لا تطفل روحي. إنه طبيعي تماماً."
التفت كراولي إلى أدوم، وحاجباه الكثيفان معقودان.
"إذن ما معنى ذلك، يا بني؟ ذلك الصراخ بكونك 'عدت'؟"
نجح أدوم في رسم ابتسامة بدت محرجة بما يكفي.
"لقد... تعرضت لضربة يا سيدي. لم أكن أعي ما أقول حين أفقت."
لم يستطع إخبارهم بأنه سافر عقوداً إلى الوراء. فإما سيظنون عقله معتلاً -ألا يعد هذا يوماً أولاً مثيراً للعودة؟- أو سيفترضون أنه يستهين بمبادئ سحرية جليلة. أو أسوأ، سيصمونه بالانحراف. القواعد الثلاث المطلقة للسحر تُحفر في عقل كل ساحر منذ يومه الأول: لا شيء يُخلق، كل شيء يتحول. الموت لا رجعة فيه. الزمن لا يمكن التحكم به. لم تكن هذه مبادئ نظرية فحسب، بل قوانين أساسية تحدد الحدود بين الاستخدام المسؤول للسحر والانحراف الخطير.
لم يكن كسرها مستحيلاً فحسب، بل إن مجرد الإيحاء بمحاولة ذلك يجعلك شخصاً لا يُؤتمن على السحر. لحسن الحظ، حتى المجانين يحترمون هذه الحدود.
آخر محاولة مسجلة لكسرها كانت قبل 800 عام تقريباً -حالة مؤسفة من "ضعف المهارة"، كما يقول السحرة المعاصرون.
لذا، على الأقل، لن يكون أول ما يتبادر إلى ذهن أحد عند سماعه يقول "لقد عدت"
هو السفر عبر الزمن. كان السفر عبر الزمن، تحديداً، يُعد هراءً خطيراً، من النوع الذي يجلب لك نظرات استهجان في الحالات الأفضل، ونقاشات جدية حول أهليتك لدراسة السحر في الحالات الأسوأ. أما في أسوأ الحالات، بصفتك منحرفاً، ستجد نفسك في نقاش نهائي جداً مع جلاد مجلس السحرة. وهم يتسمون بالكفاءة أيضاً؛ لا محاكمات درامية، لا كلمات أخيرة. مجرد حل سريع جداً لمشكلة خطيرة جداً. كاد أدوم يبتسم للسخرية.
لقد قضى سنوات يؤمن بالشيء نفسه، رافضاً الفكرة برمتها بوصفها عبثاً. ثم كسر القاعدة الثانية والثالثة قبل ساعة. وهو أمر سيكون شرحه هيناً لو استطاع إثباته. ليس أنه يستطيع -أو ينبغي له- فعل ذلك. فهذا يعني شرح أمور لأناس يحلون الاضطرابات السحرية بإزالتها نهائياً.
حسناً، دفاعاً عنهم، حين تُباد حضارات بأكملها في ليلة وضحاها وتتشكل القارات من جديد لأن أحدهم قرر أن يكون "مبتكراً"
مع هذه القواعد، تميل إلى أخذها بجدية. هكذا انتهى العصر الرابع. والثالث. والثاني. وقفت أطلال تلك المجتمعات السحرية القديمة تحذيرات صامتة، ولا تزال فجواتها الدائرية المثالية في الواقع مادة للدراسة لدى السحرة المعاصرين. لذا، كان حماسهم في فرض هذه القواعد... مفهوماً.
"لا بد أنها كانت ضربة قوية على الرأس،"
تمتم كراولي، غير مقتنع تماماً.
"لا تملك أدنى فكرة،"
ابتسم أدوم، ثم لاحظ أن البالغين يحدقان به بتعبيرات مضطربة. صحيح. المراهقون لا يردون عادة على الشخصيات السلطوية بابتسامات عارفة. أرجح ساقيه عن السرير.
"سأغادر الآن-"
خرجت الكلمات قبل أن يتمكن من إيقافها، ورأى على الفور حاجبي البروفيسور كراولي يرتفعان، بينما انطبقت شفتا الآنسة ثورنهارت في خط رفيع. عقود من كونه ساحراً بارعاً، من اتخاذ قراراته بنفسه، من كونه الشخصية السلطوية؛ لقد نسي تماماً كيف يفترض أن تسير هذه التفاعلات. الطلاب لا يعلنون مغادرتهم للأساتذة؛ بل يستأذنون. آداب أساسية دُقت في رأسه طفلاً، والآن نسيها تماماً في عادات الرشد.
تدارك أدوم نفسه وتنحنح، مقاوماً ابتسامة أخرى غير مناسبة.
"أعني... هل لي بالانصراف، آنسة ثورنهارت؟ بروفيسور؟"
تحولت تعبيرات الممرضة من الصرامة إلى فضول غريب، بينما كان كراولي ينظر إليه وكأنه نبت له رأس ثانٍ. أشار أدوم بإبهامٍ نحو صدغه، مرغماً نفسه على ابتسامة اعتذار.
"الارتجاج، أتذكران؟"
لقد أصبح العذر مريحاً جداً، حقاً. بدا أن بسكويت قرر أمره أخيراً، فتقدم نحو أدوم وضغط بأنفه الدافئ على يده. أياً كان ما استشعره كلب الشمس سابقاً، فقد بدا أنه استبعد كونه تهديداً، رغم أن تعبير الآنسة ثورنهارت المتفكر أوحى بأنها ستراقب مريضها الجديد عن كثب. مما أزعج أدوم كثيراً.
"يمكنك الذهاب، سيد سيلا. أرجو أن تكون حذراً، ولست مضطراً لحضور تدريب الغد. خذ قسطاً من الراحة."
"شكراً لك، بروفيسور."
ثم ركض أدوم. ركض. إليك حقيقة الركض: حين تقضي عقوداً بالكاد تستطيع المشي، وتجر نفسك على كرسي متحرك، وتراقب جسدك يخذلك قطعة قطعة... حسناً، يصبح الركض حلماً من نوع ما. ذكرى منسية تجعل قلبك يعتصر.
طلاب أكاديمية زيركس للفنون السحرية، أو "زيركس"
اختصاراً، كانوا يأخذون الأمر كأمر مفروغ منه؛ هذه القدرة على رفع قدميك والتحرك، على الشعور بالريح في وجهك، على قطع المسافات بقوة ساقيك وحدها. ركض أدوم عبر الساحة، وقدمه تقرع الحجارة العتيقة، متجاوزاً طلاباً مذهولين مع مرافقيهم المتنوعين. كان لزيركس قاعدة واحدة فقط بخصوص المرافقين: طالما أنه لا يحرق أو يقتل الطلاب أو الأثاث، ويمكنه دخول قاعة الدراسة، فهو مسموح به.
همم. تلك كانت قاعدتين... على أية حال. حدق الطلاب في ذلك الغريب الذي يعدو ويضحك كالمجنون. لم يهتم. ركض في مكانه، مستشعراً عضلاته تستجيب فوراً، تماماً، بلا ألم، بلا تيبس، بلا خذلان. مجرد حركة نقية جميلة. أغرق شمس الأصيل أبراج الأكاديمية البيضاء في الذهب، وأطرافها الحلزونية تمتد نحو السماء الملبدة بالغيوم كما كانت دائماً.
"سيلا،"
حياه أحدهم بإيماءة، بينما صاح آخر: "انتبه يا سيلا!"
حين كاد يصطدم بهم. لوح باعتذار سريع، ضاحكاً وهو يواصل الركض.
تبعته مقتطفات من حوارات—"هل يتسابق مع الموت؟"—وتوجهت نحوه نظرات فضولية؛
أطفال سيصبحون زملاء، منافسين، أصدقاء، وربما أعداء. لكن حالياً، كانوا مجرد مراهقين مشوشين يراقبون مراهقاً آخر يمر بما يبدو أنه انهيار عقلي في وسط ساحة المدرسة. كان الأمر يشبه الطيران. يشبه الحرية. يشبه الحلم. إلا أنه لم يكن حلماً. وهل هذا؟ هذا كان أفضل بكثير.
"مهلاً، أيها القزم!"
توقف أدوم تلقائياً، مستجيباً بجسده قبل أن يتدخل عقله. ماذا كان يسمى هذا؟ آه نعم، ردود الفعل، وفي هذه الحالة، بدا أن جسده لا يزال مبرمجاً بطريقة تجعله يستجيب لأشياء محددة. عادة سيتوجب عليه تصحيحها قريباً.
التفت، ولا يزال يلهث، ولا تزال ابتسامته تعلو وجهه، ليرى داموس مقبلاً ومعه حاشيته المعتادة.
كانوا يتهامسون فيما بينهم، ويطلقون ضحكات مكتومة؛ لم تكن شريرة حقاً، بل... صبية سكروا بنشوة الانتماء إلى الجماعة المناسبة، في الوقت المناسب، مع القائد المناسب.
داموس لايت برينجر. تلك حكايةٌ أخرى. وريثُ آل لايت برينجر، وسليلُ آخرِ سيوفِ القدّيسين، وأحدُ ألمعِ طلاّبِ دُفعته. كان الجميعُ يعرفونه -وكيف لا يعرفونه؟- فقدرتُه السحريةُ كانت تفوقُ التصوّر، وكان يملكُ كاريزما فطريةً تجذبُ الناسَ إليه كما يجذبُ الضوءُ الفراش. عرف أدوم وداموس بعضهما منذ المهد.
كان أبواهما -الدوق جاسبر لايت برينجر وآرثر سيلا- رفيقَي مغامراتٍ في فرقة "جولي جامبر".
حتى إنهما نجوا من حصار "متاهة منتصف الليل"، ذلك السجنِ سيئِ السمعة، وخرجوا منه فاتحين.
ولا تزال حكاياتُهما تُروى في حاناتِ القارة. الغريبُ أن أدوم لم يستطع تحديدَ اللحظةِ التي تغيّر فيها داموس. كانا مقرَّبين في طفولتهما، كالأخوين.
ثم جاءا إلى "زيركس"
معاً، وهناك... حدث شيءٌ ما. بدأ الأمرُ صغيراً. مزحةٌ هنا، تعليقٌ هناك، دائماً ما تمسُّ نقاطَ ضعفِ أدوم، ودائماً أمام الآخرين.
مبارياتُ "ودّية"
تنتهي بكدمات. ذاك الأسلوبُ في انتظارِ تجمُّعِ الناسِ قبل أن يبدأَ مقالبَه الصغيرة.
وبالطبع، كان هناك اللقب: "الجمبري".
يا للرقة. وإن كان أدوم، وهو ينظرُ إلى جسدِه الحالي، يضطرُّ للاعترافِ بأنه كان نحيلاً في هذا العمر. ركبتانِ ومرفقانِ بارزان، ولا أثرَ لعضلةٍ واحدة. لا عجبَ أن داموس بدأ يناديه بذلك. لحظة. بدأ؟ كان يبدأ؟ السفرُ عبر الزمن يفسدُ أزمنةَ الأفعالِ حقاً. تجمَّعوا حوله، بذلك النوعِ الخاصِ من ترهيبِ المراهقين المتخفّي في هيئةِ مزاحٍ خشن. أمسكَ ماركوس بلاكثورن برأسه، وبعثرَ شعرَه بقبضتَين أقسى ممّا ينبغي للمزاح.
واصطفَّ فين كوبر وليون والش على جانبَيه، ليشكِّلا ذلك الجدارَ المألوفَ من الأجسادِ الذي يجعلُ الهروبَ مستحيلاً.
ضحك ماركوس دون أن يفلتَه: "يا رجل، لقد تلقّيتَ علقةً ساخنة. ظننتُ للحظةٍ أنك متّ".
أضاف ليون، ووجهُه المليءُ بالنمشِ ينفرجُ عن ابتسامة: "كراولي يملكُ جرأةً حقاً، إذ يضعُك أمام داموس. الجميعُ يعلمُ أنه أفضلُ مقاتلٍ في السنةِ الثانية".
هنا بدأ الأمر...
تابع فين بحماسِه المعتاد: "وفي الثالثةِ أيضاً. أتذكرُ حين هزم جولز من السنةِ الثالثة في التدريب؟".
السنةُ الثالثة؟ حقاً؟
أضاف ماركوس وهو يتركُ أدوم أخيراً: "السنةُ الخامسة. لا تنسَ كاثرين من السنةِ الخامسة".
كانت معجزةً ألّا تتلوّنَ أنوفُهم بالبنيّ من كثرةِ التملُّق. وقف داموس بعيداً قليلاً، بابتسامتِه النصفيةِ المعهودةِ وهو يراقبُ رفاقَه يضايقون أدوم. كانت نظرتُه تقولُ إنه يترفعُ عن كلِّ هذا، بينما يحرِّكُ خيوطَ كلِّ لحظةٍ في الخفاء.
قال أخيراً: "آسفٌ بشأنِ تلك التعويذةِ قبل قليل، يا جمبري".
كان يصرُّ دائماً على إنهاءِ جملِه الموجهةِ لأدوم بتلك الكلمة.
ثم جاءت الملاحظاتُ المتعاليةُ المعتادة: "لكنكَ استحققتَها. حركةُ قدمَيّك سيئة. لا عجبَ أنكَ تواصلُ السقوط".
داموس العتيق. متوقَّعٌ كعادتِه. أوه. عادت تلك الابتسامةُ النصفية، وهذا يعني أن وقتَ المواساةِ الزائفةِ قد حان. ثلاثة، اثنان، واحد...
"أتمنى ألّا تحملَ ضغينة. هل تحملُها؟ يا جـ..."
أكمل أدوم: "جمبري".
مما جعلَ أعينَ داموس وأتباعِه تتسعُ دهشةً. كان أمراً غريباً. في ذلك الزمان -أو الآن؟- حين بدأ كلُّ هذا، رفضَ أدوم تصديقَ أن داموس يمكنُ أن يكونَ هكذا. تشاركا الكثيرَ من ذكرياتِ الطفولة، والمغامراتِ السرية. ثم، تدريجياً، تحوّلَ ذاك الإنكارُ إلى خوف. وغضب. غضبٌ من نفسِه في المقامِ الأول، لأنّه لم يقاومْ قط، ولأنّه سمحَ بحدوثِ ذلك. كان هذا أيضاً، كما أدركَ أدوم للتوّ، سببَ كرهِه لأكلِ الجمبري.
طعمُه، شكلُه، الكلمةُ ذاتُها. كانت تذكِّرُه دائماً بمدى سلبيّتِه في ذلك الوقت، رغم أنه لم يكن لديه سببٌ واضحٌ لها. لسوءِ الحظ، كان الآخرون هم من يدفعونَ ثمنَ تلك السلبية. لكن الآن؟ وهو ينظرُ إلى داموس، شعرَ أدوم بالحيرةِ أكثرَ من أيِّ شيءٍ آخر. كيف كان يرهبُه... هذا؟ لأنه مجردُ طفل. طفلٌ مدلّلٌ بشعرٍ أشقرَ شائكٍ كان رائجاً في ذلك الوقت (يا للهول، يبدو سخيفاً الآن). ووجهٌ تنتشرُ فيه بثورٌ لم تنجحْ أيُّ علاجاتٍ سحريةٍ في إزالتها.
كان زيُّه مكويّاً بدقة، بالطبع -فلا يمكنُ لوريثِ لايت برينجر أن يبدو أقلَّ من كامل- لكنَّ ربطةَ عنقِه كانت مرتخيةً عمداً بطريقةِ "أنا أبردُ من أن أهتمّ"، والتي تستغرقُ عشرَ دقائقَ على الأقل لضبطِها.
مجردُ طفلٍ نبيلٍ آخرَ بالبثورِ يتظاهرُ بأنه ذو شأن. طريفٌ كيف تغيِّرُ النظرةُ كلَّ شيء.
"ما الذي تنظرُ إليه؟"
ابتسم أدوم. فرصةٌ ذهبية!
قال وهو يشيرُ بابهامِه نحو وجهِ داموس: "في الواقع، يجبُ أن تتجنّبَ حكَّ تلك البثور. يصنعُ متجرُ مونويفر للأدويةِ مرهماً سحرياً فعالاً جداً لحبِّ الشباب. ليس معروفاً كثيراً، لكنه يصنعُ العجائب".
تجمَّد ماركوس وفين وليون، وتأرجحت رؤوسُهم بين أدوم وداموس. تحوّلت تعابيرُهم من الارتباكِ إلى الصدمةِ ثم إلى شيءٍ يقتربُ من الرعب. آه، صحيح. القاعدةُ غيرُ المكتوبة: لا تذكرْ حالةَ بشرةِ داموس لايت برينجر. أبداً. كان الأمرُ كالشمس -الجميعُ يراها، والجميعُ يعرفُها، لكن لا أحدَ يجرؤُ على الحديثِ عنها. ولا حتى لتقديمِ المساعدة. وخصوصاً لتقديمِ المساعدة. اتسعت عينا داموس، ووجهُه...
أوه، كان وجهُه يتحوّلُ إلى درجةٍ مذهلةٍ من الحمرةِ لا علاقةَ لها بحبِّ الشباب.
صوتُ داموس منخفضٌ، وعيناه تجولانِ ليتأكدا إن كان أحدٌ قد تجرأَ على الضحك: "...ماذا قلتَ؟"
رفع أدوم صوتَه ليضمنَ وصولَه بوضوحٍ عبرَ الفناء: "قُلتُ، يجبُ أن تتجنّبَ حكَّ بثورِكَ. وأنَّ متجرَ مونويفر للأدويةِ يصنعُ مرهماً سحرياً فعالاً جداً لها. ليس معروفاً كثيراً، لكنه يصنعُ العجائب".
نطقَ كلَّ كلمةٍ بدقةٍ متناهية. تردّدَ صدى الكلماتِ عبرَ الفناءِ الذي سادَه صمتٌ مفاجئ. توقَّفَ بعضُ الطلاّبِ الذين لم يسمعوا في المرةِ الأولى ليحدِّقوا. شهقَ أحدهم. وتوقَّفت مجموعةٌ من طلابِ السنةِ الثالثةِ عن الحديثِ في منتصفِ جملتِهم. حافظ أدوم على تواصلِه البصريِّ مع داموس، بملامحَ محايدةٍ تماماً، كما لو كان يتحدثُ عن حالةِ الطقسِ لا كما لو كان يرتكبُ ما يشبهُ الانتحارَ الاجتماعيَّ في هرمِ زيركس.
قد يجادلُ البعضُ بأنه لا حاجةَ لهذا -فأدوم تقنياً رجلٌ بالغٌ الآن، والنزولُ لمستوى استفزازاتِ المراهقين يبدو دونَ مقامِه. لكن هذا كان ديناً قديماً. لأنَّ الأمرَ مع السماحِ للآخرين بمعاملتِكَ كما يشاؤون هو: أنت لا تضعُ حدودَكَ الشخصيةَ فحسب، بل تعلِّمُهم كيف يعاملونَ الآخرينَ حولَكَ. سلبيةُ أدوم، ضعفُه، أملُه اليائسُ في أن الأمورَ ستتحسّنُ إذا تحمَّلَ بصمتٍ -كان لكلِّ ذلك عواقب.
عواقبُ امتدّت أبعدَ بكثيرٍ من معاناتِه الشخصية. سام. بدأ الأمرُ في سنتِهم الثالثة. كانت الإشاراتُ واضحةً وضوحَ الشمسِ عند النظرِ للوراء. انتقلَ سام فجأةً من الغرفة، واختلقَ أعذاراً لعدمِ الظهورِ مع أدوم. ثم جاءت الكدماتُ التي لم يستطعْ تفسيرَها، وطريقتُه في الانكماشِ عند أيِّ حركةٍ مفاجئة. بلغَ الأمرُ ذروتَه في حفلِ نهايةِ السنةِ الثالثة. ظنَّ أصدقاءُ داموس أنه سيكونُ مضحكاً عرضُ صورٍ عبرَ القاعةِ الكبرى -صورٍ لسام، عارياً، ومجبرٍ على الرقصِ والوقوفِ بوضعياتٍ معينة، والدموعُ تنهمرُ على وجهِه.
عرضوها أمامَ الجميع: المدرسةِ بكاملِها، وضيوفِ المدينة، وعائلةِ سام. كانت أختُه الصغيرةُ هناك. لو أن أدوم أخذَ سام جانباً مرةً واحدة، وتحدّثَ إليه حقاً، بدلاً من التظاهرِ بعدمِ الملاحظة. لو سألَه عن تلك الكدمات، وعن سببِ عجزِه عن النظرِ في عيني أدوم. لو أنه... فعلَ شيئاً. أيَّ شيء. لكنّه لم يفعل. رغم أن مرضَه كان قد بدأ يظهرُ حينها، ورغم أن ساقَيه كانتا تخذلانِه أحياناً دونَ سابقِ إنذار، ورغم أنه كان خائفاً ويتألم -لم يكن ذلك عذراً، أليس كذلك؟
كان بإمكانِه الكلام. كان بإمكانِه إخبارُ أستاذ، أو مواجهةُ داموس، أو على الأقلِ إشعارُ سام بأنه ليس وحيداً. بدلاً من ذلك، أرسلَ صمتُه رسالةً مفادُها: إذا كان أدوم لا يدافعُ عن نفسِه، فهو بالتأكيد لن يدافعَ عن سام. جعلَ ذلك من سام هدفاً سهلاً -الطفلُ الهادئُ الذي لن يشيَ به صديقُه الوحيد. صيدٌ مباح، كما يقولون. محادثةٌ واحدة. هذا كلُّ ما كان يتطلّبُه الأمر. لحظةُ شجاعةٍ واحدة، قرارٌ واحدٌ بوضعِ حدٍّ، صديقٌ حقيقيٌّ بدلاً من جبان.
لكنه اختارَ المشاهدة. والبقاءَ صامتاً. والأملَ في أن يزولَ كلُّ شيءٍ من تلقاءِ نفسِه. لم يزل. لم يعشْ سام ليرى شروقَ الشمسِ التالية. فضَّلَ إنهاءَ حياتِه على مواجهةِ الإذلال. وأدوم؟ أدوم اكتفى بالمشاهدة. كما فعلَ دائماً. لكن ليس هذه المرة. ليس. هذه. المرة. التصرّفُ المنطقي، المتزن، هو إبلاغُ الأستاذِ عن أيِّ تنمّر. هذا ما سينصحُ به أيُّ بالغٍ عاقل. لكنَّ الأطفالَ أحياناً لا يحتاجون إلى توبيخ.
وخصوصاً هؤلاءِ الأوغادُ الصغارُ المترفون، المتمحورون حولَ ذواتِهم، والذين لا يدركون شيئاً عن معاناةِ الآخرين. أحياناً، ما يحتاجون إليه هو لكمةٌ قويةٌ على الوجه. بالطبع، سيكونُ من غيرِ الأخلاقيِّ تماماً أن يتجوّلَ شخصٌ بالغٌ ليلكمَ أطفالاً في الثانيةِ عشرة. سيكونُ ذلك خطأً على مستوياتٍ كثيرة. أوه، انتظر. تقنياً، في هذه اللحظةِ بالذات، لم يكن أدوم بالغاً على الإطلاق.
في الواقع، كان هو الآخرُ في الثانيةِ عشرةَ من عمرِه. ارتسمت ابتسامةٌ على شفتَيه.
أمسكَ داموس بياقةِ أدوم، وجذبَه نحوه: "هل جُننتَ تماماً؟!"
"اهدأ يا داموس، قد نكونُ في..."
"اخرس يا ليون!"
انطبقَ فمُ ليون فوراً.
"هل تمانعُ في تركِ يدي؟ لا أحبُّ الاقترابَ من الناس."
تنقّلت عيناه إلى وجهِ داموس.
"وخاصةً بوجودِ وجهٍ كهذا."
التوى وجهُ داموس، وبرزَ عرقٌ نابضٌ في جبهتِه. قبضت يدُه الحرةُ على شكلِ قبضة، وتراجعت للخلف. بدأنا. لم يكن أدوم ساحرَ معارك بأيِّ حال. رغم أن عقوداً من ممارسةِ التعاويذِ الدفاعيةِ والهجوميةِ تعني شيئاً ما. في حالته الجسديةِ الحالية، ربما لا يستطيعُ الفوزَ في قتالٍ مباشرٍ مع داموس -فالفتى يكبرُه بعشرينَ رطلاً على الأقل، وكلُّها عضلات. لكنَّ قتالَ الشوارعِ لا يسيرُ مثلَ المبارزات.
قرأ أدوم عن هذا خلالَ إحدى إقاماتِه الطويلةِ في المشفى، في كتابٍ ما كان ينبغي أن يكونَ في جناحِ الأطفال. القاعدةُ الأولى في قتالِ الشوارع: عنصرُ المفاجأة. بينما كانت قبضةُ داموس تبحرُ نحو وجهِه، كان عقلُ أدوم يتحرّكُ بالفعل، متصوّراً نمطَ تعويذةِ حاجز. لا وقتَ لإيماءاتِ اليد -مجردُ تصوّرٍ خالص، يسحبُ المانا من محيطِه ويشكِّلُها بدقةٍ متمرِّسة. تشكّلت الأنماطُ الهندسيةُ في عقلِه: تدعيمٌ سداسيٌّ، توزيعٌ لقوةِ الصدمة، أقلُّ قدرٍ من هدرِ الطاقة.
[حاجز الإيجيس]
ارتطمت قبضةُ داموس بالحاجزِ بصوتٍ يشبهُ الاصطدامَ بزجاجٍ سميك.
تعثّرَ للخلفِ صارخاً وهو يمسكُ يدَه: "ماذا- ماذا فعلتَ؟!"
لمع الحاجزُ الشفافُ حولَ أدوم، والتقطت أنماطُه السداسيةُ ضوءَ الشمس. لم يتحرّكْ شبراً، ولم يرفعْ يديَه حتى -التعويذةُ ظهرت ببساطة.
صرخَ أحدهم بحماس: "قتال!"
بينما سرت همساتٌ وشهقاتٌ عبرَ الحشدِ المتزايد.
قال صوتٌ وسطَ التمتمات: "أليست تلك تعويذةَ حاجزِ الإيجيس؟ تلك تعويذةُ سنةٍ ثالثةٍ دفاعية. كيف ينسجُها بلا إيماءاتٍ أو كتابِ تعاويذ؟"
كان الحاجزُ يطنُّ بهدوء، ثابتاً لا يتزعزع، بينما كان داموس يحدِّقُ في مفاصلِ أصابعِه المحمرّةِ بذهول. تنقّلت عيناه بين يدِه المصابةِ ووجهِ أدوم الهادئ، محاولاً استيعابَ ما حدثَ للتو. القاعدةُ الثانيةُ في قتالِ الشوارع: ضاعفِ المفاجأة. بينما كان داموس لا يزالُ يتمتم، اندفعَ أدوم للأمام.
الخامسُ من سابين، عام 847 بعد الاستعادة -اليومُ الذي استخدمَ فيه داموس تعويذةَ "التصلّب"
خلالَ "جلسةِ التدريب"، مطيحاً بأدوم فاقداً للوعي بضربةٍ على وجهِه.
حينها عادَ إلى هذا الزمن، مستيقظاً على الأرضِ بطعمِ الدمِ في فمِه وعقودٍ من الذكرياتِ التي حُشرت فجأةً في دماغِه ذي الاثني عشرَ عاماً. لم يستطعْ تجنّبَ تلك الضربة -فقد حدثت بالفعل. لكن الآن؟ الآن كان ممتنّاً لها. لأنها جعلت هذه اللحظةَ أكثرَ حلاوة. بينما كان يقلِّصُ المسافة، تدفّقت المانا حولَ قبضتِه، متكثّفةً في غلافٍ معدنيٍّ داكنٍ بدا وكأنه يمتصُّ الضوء. كان فمُ الأوغـ...
لا، فمُ النبيلِ الصغيرِ لا يزالُ مفتوحاً، ربما ليشكِّلَ تهديداً أو إهانة، عندما تلاقت قبضةُ أدوم المعززةُ بالمانا مع فكِّه.
دوّى الارتطامُ كطَرقِ مطرقةٍ على سندان، صوتُ "تكسّرٍ"
مُرضٍ بدا وكأنه يتردّدُ عبرَ الفناءِ الذي سادَه صمتٌ مفاجئ. دارَ داموس، دارَ فعلياً، من قوةِ الضربة، وتطايرَ اللعابُ والدمُ في الهواء، قبل أن ينهارَ على الأرضِ كدميةٍ قُطعت خيوطُها. كان هذا شعوراً جيداً، جيداً جداً.
[لقد ألحقت 32 نقطة ضرر.]
[لقد تلقيت 5 نقاط ضرر ارتدادي.]
[+1 تحمل]
[+1 خفة]
تجمَّد أدوم لحظةً بينما كانت الكلماتُ تتجسّدُ في عقلِه. ما هذا؟ كانت موجودةً حين أفاق. وها هي هنا مجدداً. بالتأكيد ليست سحراً. التعاويذُ يمكنُ تحديدُها بسهولةٍ لوجودِ آثارِ مانا فيها. هذا بدا... كأنه لا شيءَ على الإطلاق. التفتَ أدوم بسرعة. هل لاحظَ أحدٌ آخر؟ لا، يبدو أن لا. ضرر؟ ارتداد؟ فهمَ معناها غريزياً، رغم أن دلالاتِها كانت غريبةً ومقلقة. نحّى الفكرةَ جانباً، مجبراً نفسَه على التركيز.
ليس هذا وقتَها. أنّ داموس، وضغطَ بيدَيه على الأرضِ محاولاً النهوض. كان الدمُ يسيلُ من شفتِه المشقوقة، وعيناه زائغتان، لكنه كان لا يزالُ واعياً. يجبُ أن أعترفَ له -الفتى عنيد. القاعدةُ الثالثةُ في قتالِ الشوارع: عند الشك، اضربْ مجدداً. خطا أدوم خطوتَين سريعَتَين للأمام ورفعَ قدمَه في قوسٍ نظيف، لتتلاقى بقوةٍ مع وجهِ داموس تماماً حين نجحَ في رفعِ رأسِه عن الأرض. أحدثَ الارتطامُ صوتاً بدا رطباً ومقرمشاً في آنٍ واحد، وظهرت الرسائلُ الزرقاءُ الغريبةُ مجدداً.
"توقّف!"
اندفعَ ليون وماركوس للأمام، وأمسكَ ماركوس بذراعِ أدوم بينما وضعَ ليون نفسَه بينهما وبين داموس، الذي انهارَ أخيراً بشكلٍ كامل.
صرخَ ماركوس وهو يحاولُ سحبَ أدوم للخلف: "لقد فقدتَ عقلك! كان بإمكانِكَ قتلُه!"
نظرَ أدوم إلى اليدِ التي تقبضُ على ذراعِه بنفسِ الاهتمامِ المنفصلِ الذي أظهرَه لداموس قبل قليل.
"أفلتْني."
انكمشَ ماركوس من نبرتِه، وتنحنحَ فين -الذي كان يراقبُ من الجانب: "ماركوس. اتركه."
واحدٌ منهم على الأقل كان ذكياً.
بينما كانوا يجرّون جسدَ داموس الهامدَ نحو المشفى، نادى أدوم خلفَهم: "إذا أرادَ أيٌّ منكم المزيد، تعرفونَ أين تجدونني."
لم يجيبوا. انفجرَ الفناء.
"هل رأيتَ ذلك؟!"
"بدون إيماءاتِ يد-"
"لقد قام للتو بـ-"
"ليحضرْ أحدٌ الأستاذَ ميريس!"
تداخلت الأصواتُ مشكِّلةً جداراً من الضجيج.
كان أحدُ طلاّبِ السنةِ الأولى يقفزُ في مكانِه: "كان ذلك مذهلاً!"
تمتمَ طالبٌ متفوّق، وهو يتجهُ بالفعلِ نحو جناحِ أعضاءِ هيئةِ التدريس: "سيكونُ في ورطةٍ كبيرة."
همسَ أحدهم: "داموس استحقَّها"، ثم قالها بصوتٍ أعلى حين أومأَ الآخرون.
"لقد استحقَّها فعلاً."
"الأستاذُ ميريس سيجنّ جنونُه-"
"هل رأى أحدٌ نمطَ الحاجز؟ كان هندسياً متقدّماً-"
"لكن منه هو؟ أليس بالكاد ينجح-"
"سمعتُ أن داموس كان يتنمّر-"
رفع أدوم بصرَه، ماسحاً الحشدَ المتزايد، وهناك -على شرفةِ الطابقِ الثاني- وقفَ سام. كانت عيناه واسعتَين، وفمُه مفتوحاً قليلاً، ويداه تقبضانِ على الدرابزين.
ابتسم، ولوّحَ بيده قليلاً، ثم أشارَ للأعلى: "أنا قادمٌ إلى هناك."
تفرّقَ الحشدُ وهو يقتربُ من الدرج. كان يشعرُ بنظراتِهم -معظمُهم مرتبكون. بعضُ الطلاّبِ الأكبرِ سناً كانوا يحلِّلونَ بالفعلِ تعويذتَه، مشيرينَ لبعضِهم بحماسٍ أكاديمي. وآخرون يهمسونَ خلفَ أيديهم، يكتبونَ بلا شكٍّ رسائلَ إلى ديارِهم عن هذا.
أصرّت فتاة: "يجبُ أن يخبرَ أحدُهم أستاذاً."
"اخرسي يا مايا، كان ذلك أروعَ شيءٍ رأيتُه في حياتي!"
"هل رأيتَ وجهَه؟ لم يكن قلقاً حتى-"
"داموس كان ينزف-"
"جيد."
ساقاه تعملان -على الأقلِ الآن- واستمتعَ بالقدرةِ البسيطةِ على صعودِ الدرجِ دونَ ألم. تراجعَ الطلاّبُ على الدرجِ ملتصقينَ بالجدران، مفسحينَ له طريقاً واسعاً.
"لكن تعويذةَ الحاجز تلك-"
"انسَ الحاجز، هل رأيتَ تلك اللكمة؟"
"أختي قالت إن فين جعلَ أحدهم يبكي بالأمس-"
"أجل، لكن هذه ليست الطريقة-"
"أليست هي؟"
واصَل الصعود، خطوةً بخطوة، متجهاً نحو سام. نحو مستقبلٍ كان ينوي تغييرَه.