لهث... لهث... كان كائن يسحل نفسه فوق الرمال. تغيب الشمس، فتصبغ العالم بظلال العنبر والذهب. مشهد جميل. بل مثالي. من ذاك النوع الذي يجبر الناس على التوقف والتأمل، أو كتابة الشعر، أو التقاط الصور، أو مهاتفة أحبائهم. لهث... لهث... كان اسمه أدوم. أدوم سيلا. قرر أدوم اليوم أن يموت. غرقاً، تحديداً. كان يفترض أن يكون الأمر هادئاً، شاعرياً حتى؛ هو والأمواج وذلك الغروب المثالي. لكنه، لسبب ما، تعرض لهجوم من قزم.
قزم، من بين كل المخلوقات، على شاطئه الهادئ الذي اختاره بعناية. لم يغب عن ذهنه سخرية الموقف؛ فقد قاتل بضراوة ليبقى حياً ضد شيء كان بوسعه إتمام مهمته نيابة عنه. لكن تهشيم رأسه مراراً على الصخور لم يكن ضمن الخطة. ففي النهاية، لديه معايير.
غير أن جسده خذله الآن. مجدداً. ففي اللحظة التي قضى فيها على القزم، وجمع شجاعته لإنهاء الأمر كما ينبغي، انهارت أنظمة الكرسي. وها هو ذا، يزحف عبر رمال ملطخة بالدماء، عاجزاً حتى عن الموت بكرامة.
ومضت القراءة الأخيرة للكرسي المتحرك المتصل في عقله: فشل حرج في النظام. استقرار المانا: 12% [خطر]. المزامنة العصبية: خطأ. دعم الحياة: متوقف. فقدان الاتصال... على الأقل وصل إلى الشاطئ. لم يعد قادراً على التنفس بشكل سليم. كان كل شهيق يمزق رئتيه كزجاج مهشم، تاركاً طعم الدم في فمه. بدا ملمس الرمل تحت يديه غريباً؛ خشناً ومبتلاً بشيء ليس ماء البحر وحده. ساقاه لا تستجيبان. لم تعملا منذ السقوط، أو ربما منذ الانفجار.
صار كل ما تلا الصراخ ضباباً. دفع حفنة أخرى من الرمل خلفه، ساحباً جسده إلى الأمام. حمل نسيم البحر رائحة الملح والتعفن، وامتد الشاطئ أمامه خالياً إلا من الجثث. جثث كثيرة جداً. كان المد يحاول سحبها، يشد الملابس العسكرية والمدنية على حد سواء. درع فارس، لا يزال سليماً لسبب ما عدا تلك البقع الداكنة، كان يطفو مع الأمواج. لا تكترث الحرب بالغروب المثالي أو اللحظات الأخيرة.
الحرب تترك الأشياء محطمة فحسب. دفعة أخرى. بضع بوصات إضافية. صدره يؤلمه. صمتت تحذيرات التشخيص منذ دقائق. أو ربما ساعات. لم يعد الزمن يسير بشكل صحيح.
"فقط... قليلاً... آخر..."
لم يعد صوته طبيعياً أيضاً. واهن جداً. عجوز جداً. كل كلمة تكلفه من أنفاسه أكثر مما يملك، لكن الصمت كان أسوأ. فالصمت يعني سماع الأمواج وهي تتردد على جثث الموتى. شيء ضخم يرقد مغموراً جزئياً قرب الرصيف. ليفياثان على الأرجح. من الأفضل ألا ينظر إليه. من الأفضل ألا يتذكر ما فعله قبل أن تنهيه المدفعية. من الأفضل ألا يفكر في الأصوات التي كان يصدرها. تقطر الدماء على الرمل. دماؤه، هذه المرة.
هزت نوبة سعال جسده، وللحظة أظلمت أطراف العالم من حوله. يتألم. يتألم بشدة. لكنه استمر في الزحف. يد تسبق الأخرى. بعيداً عن الجثث. بعيداً عن الكائن في الماء. بعيداً. قليلاً فقط. كاد يسمع أصداء الضحكات، ويرى الخطوط الشبحية لتلك الهياكل التي ولت منذ زمن. إحساس وهمي بالرمل بين أصابع قدميه، دفء الشمس على جلده، الهواء المالح الذي غمر رئتيه — كل هذه الذكريات غمرته، لا ترحم ولا تقل مرارة عن المد نفسه.
تسعة وسبعون عاماً من الحياة. عمر كامل لمعظم الناس، وخلود لبعضهم. قلة هم من يتباهون بمثل هذا العمر، وقلة أقل من يرغبون فيه، بالنظر إلى الظروف. كانت حالة أدوم سيلا، بعبارة ملطفة، مفاجأة للجميع — هو نفسه من بينهم.
بلغ أدوم التاسعة والسبعين، قضى منها سبعة وستين عاماً في سقم. رقم قياسي ربما، وإن لم يكن مما يطمح المرء لتسجيله. بدأ الأمر في الثانية عشرة بسعال لعين أبى أن يفارقه. ومع بلوغه الثالثة عشرة، صار يقضي في أسرّة المستشفيات وقتاً أطول مما يقضيه في فراشه. ذلك الداء، علةٌ سحرية نادرة تقتات على حياته ومخزونه من المانا، صار رفيقه الدائم منذ ذلك الحين. رغم كل الظروف، شق أدوم مسيرة باهرة في فنون السحر.
أكانت موهبة؟ أم عزيمة؟ أم مجرد عناد بغيض؟ أياً كان السبب، فقد أبى الرجل أن يستسلم، حتى حين تداعى جسده من حوله ببطء. عاش أطول من كثيرين. عائلته، أصدقاؤه، معارفه. أنجز الكثير بصفته ساحراً. ومع ذلك، لم يشعر أدوم سوى بخيبة الأمل. خيبة في نفسه، وفي الآخرين، وفي شيء آخر. شيء لم يستطع تحديد كنهه. لا بأس، سيتذكره لاحقاً.
إن كان ثمة "لاحق".
لن يكون هناك لاحق. أحلام لم تتحقق أيضاً. كثيرةٌ هي. في الواقع، كان هذا حلم سام. أن يموت عند الشاطئ. تغوشت الرؤية في عينيه، ثم استبانت فجأة، وتجلّى ذهنه بوضوح لم يعهده منذ سنوات. آه. سام. اسم لم يسمعه أو ينطقه منذ... كم من الزمن؟ مثل الأم. مثل الأب. رحلوا جميعاً منذ زمن بعيد، لدرجة أنه لم يعد يتذكر ملامح وجوههم. مجرد انطباعات، مشاعر، أطياف ذكريات أبت أن تتلاشى. نقر طائرٌ ما قد يكون رأساً مقطوعاً بالجوار.
في تلك البقعة تحديداً، تناول أول مثلجاته. كان والداه يصطحبانه إلى هنا كل أحد. وهناك، حيث ترقد تلك الجثة الضخمة وسط الماء، تجلت المانا لديه للمرة الأولى.
"هذا رائع!"
صدى صوتٍ يافع ومتحمس. سام. أعز أصدقائه في ذلك الحين. ما الذي حدث بينهما؟ كانا مقربين جداً. لا يزال يسمع صوت سام، طريقته في مضايقته بلا انقطاع، كيف كانا يتدربان على المبارزة خلف المدرسة. كيف كانا يتلقيان الضرب من الفتيان الأقوى بلا سبب. هكذا فحسب. كان يجدر به أن يواجههم.
"كان يجدر بي... المواجهة..."
خرجت الكلمات كأنها أزيز، وأعقبها سعال. آه. ها هو ذا. الشيء الآخر الذي لم يستطع تذكره آنفاً. الندم. أجل. هذا كل ما يمكن اختزال حياته فيه. تتراكم مثل الجثث على هذا الشاطئ، أليس كذلك؟
بدأ سمعه يتلاشى، وحل محله دوي قلبه. نبضة، نبضة. نبضة، نبضة. كل دقة أبطأ من سابقتها. عدٌّ تنازلي يعرفه حق المعرفة. امتزج العرق بالدم على وجهه، رغم النسيم العليل. في الأعالي، يحوم ظلٌّ صبور، يترقب. نبضة، نبضة. ست وخمسون نوبة قلبية طوال حياته. ست وخمسون تجربة دنو من الموت. قلة من الناس يستطيعون وضع ذلك في سيرتهم الذاتية. كل واحدة سلبت منه شيئاً؛ جزءاً من كبده هنا، وظيفة كليته هناك، قطعاً من روحه تركها في غرف مستشفيات صارت تألفها أكثر من غرفة نومه.
ارتجفت ذراعاه وهو يحاول جر جسده للأمام مجدداً. فشل. لا يقدّر المرء قيمة ساقيه حقاً إلا حين يستيقظ ذات صباح في غرفة المستشفى التي يحتلها في المرتبة الثالثة من حيث التفضيل، فلا يشعر بهما. يمنحك ذلك رؤية مختلفة للأمور، وأنت تشاهد الممرضات يدفعن كرسيك المتحرك بجوار الملعب الذي كنت تركض فيه. تشاهد الحياة تمضي بينما حياتك... توقفت. ...نبضة... نبضة...
خفق قلبه بتحدٍ، إيقاعٌ عنيد في وجه الصمت الزاحف. دفع أدوم نفسه للأمام، بحركاتٍ كانت أكثر استماتة من ذي قبل.
...نبضة... نبضة...
اتسع ظل الطائر.
كان البحر هناك مباشرة. يستنشق الملح، ويشعر بالرذاذ على وجهه. عليه فقط أن يتقدم قليلاً، ليشعر بالماء يملأ رئتيه، ويدع الأمواج تحمله إلى الهاوية.
نبضة... ...نبضة...
تباطأ خفقان القلب، وبدت كل نبضة وكأنها الأخيرة. لامست أصابع أدوم حافة الماء أخيراً، لكنه كان انتصاراً أجوف. خمد سمعه، وتلاشى صوت الأمواج إلى هدير بعيد. نبضة... غرق كل شيء في السواد. شعر أدوم بنفسه يتسرب بعيداً، ووعيه يرفرف كشمعة في مهب الريح. نبضة-
ثم... لا شيء. سرى خِفّةٌ غريبة في أطرافه. عجزت أصابعه عن الحراك، مهما حاول دفعها. أحسّ بصدره كأنّما صُبّ فيه إسمنتٌ ثقيلٌ ساكن. مال العالمُ بجانبه، أو ربما مالت رأسه. ضغط الرملُ على خدّه، وبدت كلّ ذرّةٍ منه فجأةً واضحةً بشكلٍ مذهل. فقط... القليل... من الوقت... ارتجفت يداه للمرة الأخيرة، ثم سكنتا. ومن خلال رؤيةٍ تتضاءل، راقب الطائر وهو يحطّ قرب وجهه. تركت مخالبه طبعاتٍ صغيرةً في الرمل الملطخ بالدم.
هكذا انتهى الأمر إذًا - صار وليمةً أخرى، جثّةً بين الجثث. أمال الطائر رأسه، يدرسه بعينٍ براقة. يبدو أنّ الرقم سبعة وخمسين أدّى الغرض. امضِ، فكّر، عاجزاً عن تشكيل الكلمات. على الأقل... شيءٌ جيد... قد يأتي من هذا... قفز الطائر مقترباً، ووجّه منقاره نحو عينه. ثم، بلا سببٍ مفهوم، بسط جناحيه وطار، تاركاً إياه هناك في الرمل. ماذا... ألم أكن جيداً بما يكفي لك أيضاً؟ تحرّك شيءٌ بجانبه.
ليس ظلاً - لم يكن ثمة ظلٌّ يُرى - بل حضورٌ حقيقيٌّ كحقيقة الرمل تحت خدّه. اخترقت رائحةُ البخور ملوحةَ البحر وعفونة الموت، لتملأ أنف أَدوم. وفجأةً، نمت حوله زهورٌ حمراء. أقحوان، على ما يبدو. أكان ذلك سحراً؟ أم هلوسة؟ لم يشعر بأي طاقةٍ سحرية، لكنه في الواقع، لم يعد يشعر بأي شيءٍ على الإطلاق. إذًا، فهي هلوسة.
قالت نبرةٌ أنثوية هادئة، تكاد تكون مرحة: "مساء الخير. الغروب جميلٌ اليوم، أليس كذلك؟ السحب رائعةٌ بشكلٍ خاص - كلّ تدرجات الأرجواني والذهبي. لا تراها تمتزج بهذا الشكل كثيراً".
ماذا؟
تابعت: "لكن يجب أن أقول، طيور الوحوش هذه أصبحت انتقائيةً جداً اليوم. عادةً لا تكون بهذا التمييز في اختيار وجباتها".
غمرت أَدوم سكينةٌ غريبة، رغم الموقف. ورغم جموده. ورغم كل شيء. أثار صوته فضوله - رخيمٌ، دافئٌ كالعسل في الصيف. لا بدّ أنها جميلة، فكّر. أهي قزمة؟ لا، تلك النبرة العذبة، وهنا بجانب البحر... أهي حورية؟ هل لا تزال تلك موجودةً في هذه الأيام؟ لم يسمع عن رؤية واحدةٍ منها منذ بدأت الحروب. ولمفاجأته، حين حاول الكلام، تشكّلت الكلمات فعلاً. كان صوته ضعيفاً، لا يكاد يتجاوز الهمس، لكنه وُجد - رغم أنه لم يعد يشعر بشفتيه تتحركان.
يا للغرابة.
"من... أنتِ؟"
لم يزل عاجزاً عن رؤيتها، عاجزاً عن التفات رأسه. فقط الرمل، والسماء التي تظلم، ورائحة البخور العالقة تمتزج بهواء البحر المالح. سمع أَدوم تنهيدتها - ليست تنهيدة ضجر، بل شيئاً يكاد يكون حنوناً.
قالت: "أوه، يا أَدوم. أشعر ببعض الخيبة لأنك لم تعرفني، لكنني أتفهم ذلك. الأمر يختلف دائماً، وجهاً لوجه".
"هل... أعرفك؟"
ضحكةٌ خافتة، كأجراس الرياح في نسمةٍ عليلة.
"حسناً، أنا أعرفك. التقينا مراتٍ كثيرةً من قبل".
توقفت برهة.
"ستاً وخمسين مرة، لأكون دقيقة. هذه ستكون مواجهتنا السابعة والخمسون".
امتد الصمت بينهما، لا يقطعه إلا هدير الأمواج البعيدة. تسلّل الإدراك ببطء، كآخر خيوط شمس الغروب. آه.
قالت ونبرة التسلية تلوّن صوتها: "تبدو مصدوماً. لماذا؟ لقد دعوتَ لهذه المواجهة حرفياً".
"ليس كل يومٍ نحظى فيه بفرصة الحديث معكِ".
شعر بها تستقر بجانبه في الرمل، حركةٌ بلا جسد.
بعد لحظةٍ من الصمت المريح، تحدّثت مجدداً: "انهض، يا أَدوم سيلا".
فجأةً، صار خفيفاً - خفيفاً بشكلٍ لا يُصدّق، ومدهش. كبذرة هندباء حملتها نسمة صيف. وهناك، في الأسفل مباشرةً، رقد... هو نفسه. حدقت عيناه الزرقاوان بلا رؤية في السماء التي تزداد عتمةً، وفمه مفتوحٌ قليلاً، وجلده بدأ يكتسب تلك المسحة الشمعية التي تخصّ الموتى وحدهم. لا تزال إحدى يديه ممتدةً نحو البحر، وأصابعه نصف مطويةٍ كأنها تحاول الإمساك بشيءٍ بعيد المنال. يا له من أمرٍ غريب، أن ترى جثتك.
كأن تتعثر بتمثالٍ شمعيٍّ لنفسك في متحفٍ مهجور - مألوفٌ لكنه خاطئٌ تماماً. لطالما تساءل كيف يراه الآخرون. المرايا تريك ما تتوقع رؤيته، والصور تلتقط لحظاتٍ لا حقائق. لكن هذا... هذا كان مختلفاً. كان حقيقياً. بدا الرجل العجوز على الرمل أصغر مما تخيّل. أنحل. حفرت سنوات المرض خطوطاً عميقةً حول عينيه وفمه، لكن كان هناك شيءٌ آخر أيضاً - إصرارٌ في فكّه لم يستطع الموت محوه تماماً.
شَعره الأبيض، الذي لا يزال كثيفاً رغم كل شيء، كان متلبداً بالرمل والدم ولعاب الغيلان. استلقى كرسيه الآلي محطّماً على بعد أمتار، وتناثرت قطعه كأوراق الخريف المتساقطة. كانت ردة فعله الأولى هي الصدمة - بالتأكيد لا يمكن أن يكون ذلك هو؟ لكن بعدها... أفلتت منه تنهيدة، تبعها شيءٌ ربما كان ابتسامة. بدأ التوتر الذي حمله لسبعٍ وستين سنةً يتلاشى أخيراً عن كتفيه. التفت لينظر إليها جيداً للمرة الأولى، و...
أوه. بدت بشريةً، ومع ذلك لم تكن كذلك بوضوح. كلوحةٍ لشخصٍ خرجت من إطارها، مثاليةٌ أكثر من أن تكون حقيقية. كانت بشرتها بلون البرونز الذي لفحته الشمس، تبدو كأنها تمتص ضوء الغروب بدل أن تعكسه. شَعره كبياض الأقمار تدفّق حول وجهها كأنه تحت الماء، متحدياً الجاذبية في موجاتٍ لطيفة. رداءٌ بلون أزرق الليالي يغطي جسدها كظلٍّ سائل، يتحرّك برشاقةٍ مستحيلة حتى في السكون. كانت ملامحها ملكيةً، أنيقةً - عظام وجنتين بارزتين، شفتان ممتلئتان منحنيتان في ابتسامةٍ رقيقة، وأنفٌ مستقيمٌ كان سيبكي له نحّاتو العصور القديمة.
"لم... أتوقع أن تبدي هكذا".
من كان ليتوقع؟ التفتت إليه حينها، ووجد أَدوم نفسه يحدّق في عينين تحويان أكواناً بأكملها - بحيراتٌ خضراء عميقة مليئةٌ بمجراتٍ تدور ونجومٍ تحتضر. اتسعت ابتسامتها قليلاً.
قالت: "كلٌّ يراني بطريقةٍ مختلفة. البعض يرى رجلاً عجوزاً بلحية. وآخرون، صبياً أو فتاةً صغيرة. حاصد أرواحٍ بمنجله. ذئباً. ضوءاً ساطعاً".
ضحكت، وكان صوتها كأجراس الرياح البعيدة.
"بعض الناس رأوني حتى كشاحنة".
لاحظ أَدوم أن ضحكتها هي الأخرى كانت أنيقة.
وأضافت وهي تمرّر يدها في شَعره الكوني: "لستُ ساخطةً على هذا الشكل، يجب أن أقول. إنه يلائم المساء، ألا تظن؟"
وافقها قائلاً: "يلائمه فعلاً"، وهو يراقب الشمس تغطس أكثر.
كان الأمر غريباً - لم تكن لديه رئتان ليتنفس، ومع ذلك شعر بالهواء. لا جلد ليحسّ به، ومع ذلك لمسته النسمة. لا أنف ليشمّ به، ومع ذلك بقيت رائحة البخور. لكن على ما يبدو، حتى كروح، لم تكن ساقاه تعملان. هل تمزحين؟
بينما غطست الشمس أقرب إلى الأفق، سأل: "متى نذهب؟"
"ماذا تقصد؟"
"أتيتِ إلى هنا لتأخذيني، أليس كذلك؟"
"ممم".
رسمت أنماطاً في الرمل بإصبعٍ لم يترك أثراً.
"هل فعلتُ؟"
"ماذا تقصدين؟"
استنشق أَدوم ما شعر بأنه نَفَس - طريفٌ كيف تبقى تلك العادات حتى بلا جسد. أراد قول شيءٍ ما. 'أنا مستعد'. كانت الكلمات صعبة الخروج، مثقلةً بكل ندمه وأعماله غير المكتملة. لم يكن مستعداً. ليس حقاً. لكن على الأقل... حسناً، على الأقل أكّد هذا شيئاً ما، أليس كذلك؟ حياةً أخرى. إمكانية رؤيتهم جميعاً مجدداً، وتصحيح الأخطاء - أمي، أبي، سام، الجميع... انتظر. ضربته الحقيقة كدلوٍ من الماء المثلج.
لم يؤمن أَدوم يوماً بأيٍّ من الملوك القدامى أو الجدد. بل رفضهم جميعاً بنشاط. إذا كانت هناك حياةٌ أخرى، فمن المحتمل أن يكون... كل شيءٍ آخر موجوداً أيضاً. النعيم. وبديله غير المريح. أوه. أوه لا. نظر إلى المرأة بجانبه، وأدرك فجأةً أنه ربما أخطأ في حساباته تماماً بخصوص موقفه الفلسفي من الوجود. ابتلع أَدوم ريقه بصوتٍ مسموع، والسؤال المروّع عالقٌ في مكانٍ ما من حلقه غير الموجود.
ابتسمت له حينها: "هل تريد الذهاب حقاً؟"
غمر الارتباك أَدوم. التفت ليرى جسده الملقى في الرمل، ثم نظر إليها، ثم عاد للجسد. لم يكن ثمة غموضٌ هنا - لا ارتفاع وانخفاض في الصدر، لا خفقان نبضٍ في الحلق، ولا حتى أدنى ارتعاشٍ في عضلة. كانت تلك، بلا شك، جثة. جثته هو. ميتةٌ كما لا يمكن لميتٍ أن يكون.
سأل ببطء، والكلمات تخرج غير واثقةٍ ومضطربةً قليلاً: "هل... أملك خياراً؟"
تحوّلت ابتسامة السيدة إلى شيءٍ أكثر غموضاً.
قالت: "حسناً، لديّ صفقةٌ لك".
ممم. صفقة. ليست مريبةً على الإطلاق. لا يهمّ ما تقوله الحكايات عن عدم عقد صفقاتٍ أبداً مع كائناتٍ كونيةٍ غامضة. أمرٌ طبيعيٌّ جداً.
سأل على أية حال، بصوته الشبحي الحذر: "...أيّ نوعٍ من الصفقات؟"
قالت ببساطة: "فرصةٌ ثانية. أن تعود. تعيش حياتك مجدداً. تتخذ خياراتٍ مختلفة. تكون أكثر سعادة".
بدت الكلمات غير حقيقيةٍ في البداية. بدا قلب أَدوم غير الموجود وكأنه يتوقف من جديد. الغروب، الشاطئ، حتى جثته - كل شيءٍ تشوّش حوله بينما تردّدت كلماتها في عقله. العودة؟ تتالت الصور في وعيه كالسيل - يوم سقوط القنابل، صرخات الناس بينما يمزّق السحرُ الواقع، أنفاس أبيه الأخيرة بين ذراعيه حين فشلت تعاويذ الشفاء الواحدة تلو الأخرى، المدن المحترقة، المقابر الجماعية، مسيرات الموتى، مخيمات اللاجئين التي لا تنتهي، الحرب الأخيرة المدمّرة التي حوّلت العالم إلى قفار، بينما أطلق السحرة قوىً كان يجب أن تبقى محرّمة.
شاهده ينهار كله. شاهد البشرية تمزّق نفسها، شاهد عوالم الجنيات تنهار، والفساد يسمّم كل شيءٍ جميل، والأمل نفسه يموت موتاً بطيئاً ومؤلماً. عاش طويلاً بما يكفي ليرى آخر شجرةٍ تذبل، وآخر نهرٍ نظيفٍ يصبح ساماً. عاش ليرى زنزانة العالم تبزغ. والآن... الآن يعرض عليه هذا الكيان فرصةً لـ... لم يستطع عقله حتى استيعاب الأمر. الحجم الهائل لما تقترحه - إمكانية، ربما، فقط ربما... ارتجف جسده الشبحي.
تحطّم قبوله المصنوع بعناية، وسلامه الذي اكتسبه بصعوبةٍ مع الموت، واستسلامه للنهاية - تحطّم كله كالزجاج. فرصةٌ ثانية. احتوت تلك الكلمات الثلاث كل ما أراده يوماً وكل ما أجبر نفسه على التوقف عن التمني لأجله.
لم يجد أَدوم ما يهمس به سوى: "...ماذا؟"
فكرةٌ أخرى اخترقت صدمته - كل شيءٍ له ثمن. ما ثمن الموت؟
وكأنها تقرأ أفكاره (وربما كانت تفعل)، تحدّثت: "أنت تتساءل عن التكلفة".
رسمت أنماطاً في الهواء بإصبعها، تاركةً أثراً من غبار النجوم الذي تشكّل وأعاد تشكيل نفسه في مجراتٍ لولبية.
"لكن لا توجد تكلفة. هذه اللحظة، هنا، كان مقدّراً لها أن تكون دائماً".
أشارت إلى الأفق الذي يزداد عتمةً.
"كل ما يحدث لك كان ينتظر حدوثه منذ بداية الزمن. كل دمعة، كل خسارة، كل لحظة يأس - هي التي صاغتك".
صار صوتها رقيقاً: "أنت لست هنا لتصحيح خطأٍ يا أَدوم. أنت هنا لأن هذا هو المكان الذي يجب أن تكون فيه بالضبط. فكّر في الأمر لا كفرصةٍ ثانية، بل كـ... الخطوة التالية في رحلتك".
سأل أَدوم بصوتٍ صغيرٍ أمام اتساع ما تعرضه: "لماذا أنا؟ كنت مجرد ساحر. لكن لست... بما يكفي"، أشار بعجزٍ إلى لا شيء وكل شيء، "لست قوياً بما يكفي لأغيّر كل ما هو قادم. لست قوياً بما يكفي لأوقف كل... ذلك".
أجابت: "ولمَ لا؟ سلك آخرون هذا الطريق قبلك. مزارعٌ بسيطٌ غيّر يوماً مجرى التاريخ، وكل ما أراده هو زراعة القمح".
التفتت لتواجه البحر مجدداً.
"لو استطعت العودة، بكل ذكرياتك سليمة، أيّ نوعٍ من الرجال ستكون يا أَدوم سيلا؟"
فكّر أَدوم في سؤالها، فكّر فيه حقاً. أراد كل ما لم يحظَ بمتعة تجربته في حياته. أراد السفر حول العالم. خوض المغامرات. تناول ألذّ الوجبات. شرب أغرب المشروبات. الحديث ومصادقة الناس من كل الأجناس الذكية، زيارة أراضيهم، وتجربة ثقافاتهم. أراد أَدوم أن يعيش. أن يعيش فقط. لكن ومضةً من الخوف عبرت ملامحه الشبحية. لكي يفعل ذلك، يجب أن يكون هناك عالمٌ ليبدأ فيه. فهل سيُثقل بمهمة إيقاف ذلك كله؟
شعر بخوف الفشل، بخوف مشاهدة كل شيءٍ ينهار مجدداً، بخوف أن يكون ضعيفاً جداً، متأخراً جداً، وقليلاً جداً. لكن بعدها... اشتعل شيءٌ آخر في عينيه. ومضةُ تحدٍّ، براقةٌ وحادة كأول نجمةٍ تظهر في السماء التي تظلم. نفس التحدي الذي جعله يواصل الدراسة حين قال الآخرون إن السحر يتجاوزه بعد المرض. نفس النار التي دفعته للمضي قدماً حين لم يعد جسده يعمل. نفس الضوء العنيد الذي جعله يقاتل طويلاً بعد أن مات الأمل.
الومضة التي، حتى بعد كل شيء، لم تنطفئ تماماً.
قالت: "نعم. هذا بالضبط ما تحتاج إلى الشعور به".
تأكّد أَدوم حينها أنها تقرأ أفكاره فعلاً. رغم أنه... لم يعد يملك رأساً حقيقياً، فبماذا كانت تقرأ إذن؟ بدأت التبعات الميتافيزيقية تسبّب له صداعاً ميتافيزيقياً. نهضت واقفةً، ووجد أَدوم نفسه ينظر للأعلى، وللأعلى، وللأعلى. بدت كأنها تمتد إلى اللانهاية، واندماج ردائها بالسماء التي تظلم، والنجوم ترقص في ثناياه. مدّت يدها نحوه - يدٌ بقيت بأناقةٍ وحجمٍ بشريٍّ رغم أبعادها الكونية.
قالت وصوتها يتردّد الآن في كل المكان: "اقبل الصفقة. قاتل من أجل العالم الذي تودّ العيش فيه".
صار صوتها أكثر رقةً ولطفاً: "وحين ينتهي كل شيء، حين يُقال كل ما يجب قوله ويُفعل كل ما يجب فعله، وتكمل حياةً طويلةً ومرضيةً نأملها..."
توقفت، وعيناها المليئتان بالنجوم دافئتان.
"حينها سآخذك".
إنّ الوعد بالاستلام من قِبل هذا الكيان، حتى وإن بدت كسيدةٍ جميلة، ما كان يجب أن يشعره بالاطمئنان. ومع ذلك، جعل هذا أَدوم أكثر تصميماً على جعل ذلك اللقاء بعيداً قدر الإمكان. ابتسم ومدّ يده نحوها. بدا الأمر كملامسة ضوء النجوم والظلّ في آنٍ واحد، دافئٌ وبارد، صلبٌ وأثيريّ، قديمٌ بشكلٍ مستحيل وحاضرٌ بشكلٍ مثالي.
"صفقة".
في اللحظة التي تشابكت فيها أيديهما، كل شيء - الشاطئ، الغروب، جثته، حتى الموت نفسها - ببساطة... توقف. لا تلاشٍ إلى الأبيض، لا وميضٌ درامي. فقط عدمٌ مفاجئٌ وكامل. لا فوق أو تحت، لا ضوء أو عتمة، لا صوت أو صمت. ولا حتى مفهوم المساحة الفارغة. فقط... لا شيء. ومن خلال العدم، جاء صوتها للمرة الأخيرة:
"اجعلها ذات قيمة، أدوم سيلا."
* * *
طفَا أدوم في العدم، بلا هيئة وبلا شعور.
فقد الزمن كل معنى. لم يدرِ أثوانٍ مضت أم دهور. كان الفراغ مطلقاً، خانقاً.
ثم، ومضة. وخزة وعي في هذا اللانهائي. نمت وتوسعت كفقاعة في الفراغ. وفجأة، تجسد نص أزرق متوهج أمامه: [جاري تهيئة النظام...]
علقت الكلمات هناك، ساطعة بشكل لا يصدق وسط ما أصبح الآن ظلاماً. ظهر المزيد من النص، وكل سطر يعيد موجةً من الأحاسيس إلى وعي أدوم الخاوي من الهيئة:
[الاسم: أدوم سيلا][العرق: بشري][قوة الحياة: 100/100][الفئة: ساحر][التاريخ: الخامس من سابين، 847 بعد العصر الملكي]
مع تلاشي السطر الأخير، ارتطم الواقع ليعود إلى الوجود من حوله. أول ما عاد إليه كان الإحساس - نبض خافت بدا وكأنه في كل مكان ولا مكان في آن واحد. ثم الضغط، ثقل جسده، حقيقي وصلب وثقيل بشكل لا يصدق. احترقت رئتاه وهما تستعيدان طريقة التنفس، وكل نبضة قلب تدوي في أذنيه كطبل. تسرب الوعي كقطرات ماء عبر سد متصدع.
"...ميت؟"
"...انخزه بعصا..."
"...أبعد عصاك السحرية قبل أن..."
تلاشت الأصوات وظهرت، مختلطة بطنين أذنيه.
"سيد سيلا؟"
بدأ كل شيء مفرطاً - الرطوبة الباردة على وجهه، طعم الدم في فمه، الأرض الصلبة تحته، ملمس القماش الخشن على جلده. أطلقت نهاياته العصبية إشاراتها دفعة واحدة، لتعيد تعلم معنى أن تكون حياً.
"...دوم؟ أدوم؟"
"اتركه..."
"...هل يجب أن نحضر..."
"...يتنفس، انظر..."
رفرفت جفناه، ثقيلتان بشكل لا يطاق. طعن الضوء شبكيتي عينيه، جاعلاً العالم يسبح في بقع لونية ضبابية. تحرك شيء ما بالجوار - ظلال تتحرك أمام السطوع.
"سيد سيلا؟ هل تسمعني؟"
بدأ العالم ببطء ينتظم في أشكال مألوفة، كلوحة تتضح معالمها. تلاشى الطنين في أذنيه إلى أزيز بعيد، وحلت محله أصوات واضحة لـ... تأرجح العالم بين الوضوح والضباب، وجوه تحوم فوقه. وجوه نسي أنه عرفها يوماً. وجوه طاردت أحلامه لعقود. كان هذا أشبه بمشاهدة ذكرى تتجسد، باستثناء...
[تم فتح السمة: ذاكرة المتراجع]
اجتاحت الذكريات أدوم كموجة عاتية. الشاطئ. الموت. عيناها المليئتان بالنجوم. الصفقة... الصفقة!
"آه!"
انتصب جالساً فجأة، منتزعاً شهقات مذهولة من الحشد المحيط به.
"أظن أنك حطمته يا داموس."
داموس؟ التفت برأسه يساراً، ثم يميناً، متأملاً بحر الوجوه الشابة التي تحدق به وكأنه نبت له رأس ثانٍ. بدوا جميعاً... صغاراً جداً. صغاراً بشكل لا يطاق. قبضت يدان قويتان على كتفيه لتثبيته.
"تمهل يا سيد سيلا. عليك أن تتنفس. كانت ضربة قوية تلك التي تلقيتها أثناء المبارزة."
توقف الصوت البالغ، ثم قسا قليلاً.
"وهو ما ستأتي بسببه لرؤيتي في مكتبي، يا سيد لايت برينغر."
سمع أدوم صوت "تشه"
في مكان ما من الحشد. لقد نجحت. لقد نجحت حقاً! إنه... انتظر. ضيق عينيه وهو ينظر إلى الرجل الذي يمسك كتفيه. من هذا... آه، الوجه الصارم، الوجه المندوب بندوب لا تأتي إلا من المعارك، اللحية المخصلة بالفضة... ...كراولي؟ البروفيسور كراولي! خفق قلبه ضد أضلاعه. هناك داموس لايت برينغر، يقف بارتباك إلى الجانب، يبدو صغيراً لدرجة تؤلم. لا ندبة محفورة في وجهه، ولا ظلام أجوف في عينيه.
مجرد صبي ألقى تعويذة أقوى مما يحتمله مبارزة تدريبية. الخامس من سابين. اليوم الذي قضاه في المشفى لأن الصغير داموس لم يستطع التحكم في أعصابه. انظروا إليه، ذلك الصغير...
"أدوم؟"
اتسعت عينا أدوم. ذلك الصوت. ذلك الصوت المستحيل. التفت ببطء، ناظراً خلف كراولي، وهناك... هناك كان سام. حي. سليم. شاب. سام الغبي الرائع، بابتسامته المعوجة وعينيه القلقتين، وشعره الزنجبيلي الذي يلتقط ضوء الشمس كخيوط النحاس. تحسست أصابع أدوم المرتجفة وجهه - بشرة ملساء، مرنة بشكل لا يصدق، اللسعة الحادة حيث أصابته تعويذة داموس، قطرات الماء الباردة لا تزال عالقة على وجنتيه.
شعر بالاستدارة هناك، بغياب عقود من خطوط القلق. شاب. هو شاب. انطلقت ضحكة من أعماقه، جامحة وغير مسيطر عليها، تكاد تكون هستيرية.
"هل ارتطم رأسه؟"
"هل نحضر المعالج؟"
"لقد فقد عقله..."
"أدوم؟"
اخترق صوت سام الهمسات، قلقاً.
"هل أنت بخير؟"
أرجع أدوم رأسه إلى الوراء وصرخ نحو السماء، غير مبالٍ بمدى جنونه، غير مبالٍ بأي شيء سوى الهواء في رئتيه الشابتين ونبض قلبه المستعاد: "لقد عُدت!"
"أجل. لقد حطمته بالتأكيد يا داموس."