8.
قاموس أفلام الرياضة: "أنت تكملني".
الكلمات التي نطق بها توم كروز في فيلم جيري ماغواير، حين قاطع بطل الفيلم نقاشاً هادئاً بين مجموعة من النساء ليلقي مونولوجاً عن نفسه واحتياجاته.
* * *
[برازيليون يرتدون قمصانًا صفراء يركضون في كل اتجاه، يلوحون بأذرعهم. ما يبدو كأنه خمسون مدرباً، وأخصائي علاج طبيعي، ولاعب بديل، اندفعوا جميعاً إلى أرض الملعب في تكتل بشري هو الوحيد في المباراة. مصورون يهرعون في أرجاء المكان بحثاً عن أفضل اللقطات. وأفضل اللقطات هي للاعبي غانا الباكين. الكاميرات تلتصق بوجوههم تماماً.]
"قلوب محطمة في غانا. وفرحة في البرازيل!"
[وسط الفوضى، نرى شخصاً ممدداً على الأرض، يغطي جبهته بذراعيه. لمحته كاميرا وهرعت إلى المكان.]
* * *
كانت تشيلي تجربة تعليمية من نواحٍ كثيرة، لكنني تعلمت أمرين أساسيين.
أولاً، تعلمت أن الـ "كومبليتوس"، وهو النظير المحلي للنقانق، يتكون غالباً من ثمانين بالمئة مايونيز.
وثانياً، تعلمت أنه من السهل اقتحام أرض الملعب إذا تحركت ببطء وبقصدية، وكان شعرك يصفف بالطريقة نفسها التي يصفف بها لاعبو الفريق الفائز.
* * *
[تقترب الكاميرا من الشاب. تقترب جداً. تلاحق كل شهقة بكاء.]
"مرحباً."
[تتحرك العدسة، وتحدث لحظة من الارتباك حين يظهر لاعب بديل برازيلي في الكادر. إنه لا يركض فرحاً. بل إن تعبيرات وجهه تعاكس الفرح لدرجة أن المصور يتراجع خطوة صغيرة.]
"لا تفعل هذا."
[الرجل ذو الشعر الأصفر يضرب شيئاً ما بالعدسة. مادة بيضاء لزجة تغطي معظم الشاشة، لكن الميكروفون لا يزال يعمل.]
"في المرة القادمة التي تفعل فيها هذا مع أحد لاعبي فريقي، لن تنال مجرد كومبليتوس على وجهك."
[ينقطع البث.]
* * *
كان الشاب ممدداً على ظهره. انحنيت نحوه.
"جيمس يالي. انهض."
نظر إليّ من بين أصابعه وتحدث عبر أنفاس متهدجة: "هل ضربت تلك الكاميرا بشطيرة نقانق؟"
"بالطبع لا. انهض."
"ستقع في ورطة."
"وماذا سيفعلون؟ يطردونني من البلاد؟ أنا راحل على أي حال. انهض."
مددت يدي وسحبته ليقف. رأى البرازيليين يؤدون رقصات أسوأ مما أديته في دورة السامبا. ذكره ذلك بأنه أفسد الأمر، فعادت إليه نوبات البكاء.
"ليس هنا، أيها الأحمق."
أمسكته جيداً ودفعت به نحو النفق.
"هيا. امشِ معي. هل تتذكر تلك القصيدة الغبية المعلقة في حمامك؟ نعم، حيث كانت هناك مجموعتان من آثار الأقدام على الرمال، مشينا جنباً إلى جنب."
قطعنا عشر خطوات وأنا أوجهه ممسكاً بكتفيه. توقفت أنفاسه المتهدجة فجأة.
قال: "سيد بيست، لا ينبغي هدر الطعام."
انفجرت ضاحكاً وضممت ذلك الصغير.
"أنت لا تمزح، أليس كذلك؟ لهذا السبب أنت مضحك جداً. يا صاح. هيا بنا، قبل أن أُسجن في الخارج بتهمة ارتكاب جرائم ضد الأطعمة الشهية. شاهد الإثبات: هنري ليونز."
"إلى أين نحن ذاهبون؟"
"بعيداً عن هؤلاء الضباع."
وصلنا إلى المنطقة الفنية، حيث هرعت كاميرا أخرى نحونا. غطيتها براحة يدي ودفعتها إلى اليسار.
"تحرك أو ابتعد، أيها الأحمق."
قرر الرجل أن لديه أشياء أخرى تستحق التصوير. كنا على وشك الخروج عندما اندفع أحد اللاعبين البرازيليين نحونا. حاول التخفيف عن الشاب. بعد أن تمتم ببعض الكلمات، أمسك البرازيلي بقميصه الأصفر وتحدث ببطء.
"يريد تبادل القمصان، يا صاح."
أشعل ذلك نوبة بكاء أخرى لدى الشاب.
"أود ذلك، لكن لا أستطيع. هذا القميص لأمي."
قلت: "يا رجل، هذا القميص لأمه."
أظهر الفتى تفهماً وامتناناً، ثم انخرط في ثرثرة أخرى.
"يقول إنك كنت رائعاً وإنك صفعته بقوة."
قال الشاب: "شكراً لك."
وتبادلا لحظة من الصمت المتبادل. أمسكت الشاب مجدداً وقدته عبر النفق.
قال: "لغتك البرتغالية جيدة جداً."
"أجل، أعلم."
وصلنا إلى غرف الملابس.
قال الشاب: "هل ستدخل؟"
"مستحيل. هذا هو الحرم المقدس. أكره دخول غرفة ملابس مدرب آخر. لا أمانع أن يدخل شخص مثل جاكي إلى غرفتي، أو ديتر باور، لكن لو كنت أنا مدرب غانا لما أردت وجودي هناك وأنا أحكم عليهم بصمت."
"يمكنك محاولة ألا تكون انتقادياً."
"آسف، لكن لا. سأكون مثل: واو، هل تسمي هذا حديثاً للفريق؟ استعاراتك متكلفة يا صاح."
قال الشاب وهو ينظر حول الممر وكأنه أدرك للتو أين هو: "سيد بيست، لماذا أنت هنا؟"
كانت هناك لطخة مايونيز على يدي اليمنى. سيكون الشاب غاضباً لو أهدرتها، أليس كذلك؟
"رأيت هؤلاء الأوغاد يتربصون ببؤسك وقلت لنفسي، يا للهول، أنا لا أحب هذا. قلت لنفسي لن أسمح بهذا! قلت: أيها المقتحمون، تجمعوا!"
"إنها وظيفتهم."
لعقت القليل من المايونيز.
"ليس اليوم، يا أخي."
أطرق الشاب رأسه.
"عندما رأيتك ظننت أنك جئت لـ..."
توقف حين جاء شخص يركض نحونا. فينسنت أدو، بديل الشاب المحتمل في فريق تشيستر.
قال: "سيد ماكس!"
وهو يصافح ذراعي وكأنني لا أنظر إليه مباشرة. جعلني ألطخ بقايا الكومبليتوس على قميصي.
"عليك الاختباء. الشرطة تبحث عنك."
"الشرطة؟"
بدا على الشاب نظرة متعالية قليلاً.
"فينسنت يستمتع بموسيقى العصابات. أغانٍ عن حمل الأسلحة وتداولها."
بدا على فينسنت نظرة حادة قليلاً.
"أنت الذي تحب إطلاق النار."
واو! قاسية. سقط رأس الشاب، وعادت الدموع. شعر فينسنت بالندم فوراً.
"أنا آسف يا جيمس. أنا متوتر. كنا قريبين جداً."
نظر خلف كتفه ورأيت مجموعة من الحراس في نهاية النفق.
"تعال يا سيد ماكس."
قادني إلى غرفة ملابس غانا. استخدمت المغسلة لغسل يدي وتنظيف قميصي قدر المستطاع، ثم جلست في زاوية وحاولت ألا ألفت الانتباه بينما كنت أرسل رسالة إلى إيما عما يحدث.
إيما: رأتْك بروك! قالت إن النيران كانت تتصاعد من رأسك. قالت إنك كنت أكثر شيء إثارة على الشاشة منذ أن اخترع كوبا غودينغ الابن التجفيف بالهواء. يبدو أن شركة التلفزيون لم تدرِ كيف تتعامل مع تصرفاتك، لذا تجاهلوا الأمر في الوقت الحالي. أنا: أنا واثق أن شيئاً سيئاً لن يترتب على هذا. لكن من باب التسلية، ما رأيك أن نسافر إلى الديار غداً ونختفي عن الأنظار لبعض الوقت؟ إلى أن يرفع رجال الشرطة أيديهم عنا.
إيما: أجل، لنبتعد عن الأضواء. سنسقط من سجلاتهم. أعرف رجلاً يزوّر جوازات السفر. أنا: أتعرفين؟ إيما: لقد تدربت على يد الأفضل يا عزيزي. إن أردتُ الاختفاء، فبوسعي ذلك. أنا شبح. سأجد مقهى خارج الملعب وأقرر أي هوية مستعارة سأختار. ربما أشتري شعراً مستعاراً. أنا: أنتِ تعلمين أن هذا يروق لي. اعتذر عن اندفاعي. إيما: اعتذر للرجل الذي سرقت شطيرة الهوت دوغ الخاصة به، لا لي. أنت تعلم أنني أجدك مثيراً حين تتخلى عن هراء التكنوقراط وتندفع بكل قوتك لإنقاذ العالم.
أجل. مثير. لا تتأخر كثيراً...
أرسلتُ بضع أيقونات لوجوه مصدومة، تلتها أخرى لاحتفالات. وحين رفعتُ بصري، كانت غرفة تبديل الملابس مكتظةً تماماً، ومكتظةً بالكآبة أيضاً. كان مدير فريق غانا إلى يساري، يحيط به عدد من المدربين وأخصائيي العلاج الطبيعي. ساورني شعور بأنه يستشيرهم حول النبرة التي ينبغي أن يعتمدها في خطابه الختامي. وعلى يميني، في أقصى الزاوية، كان كوزو. وأمامي مباشرة، في الجهة الأخرى من المقعد، كان يونغستر.
اقترب مني رجل يرتدي بزة الفريق الرياضية؛ كان أحد أعضاء الطاقم المعاون، ربما مسؤول المعدات.
سألني: "أأنت مدير يونغستر؟"
أجبت: "نعم".
أشرقت عيناه وقال: "أتنوي إلقاء إحدى خطبك الشهيرة على طريقة جيري ماغواير؟"
قلت: "بالطبع لا. ولماذا أفعل ذلك؟"
"لقد حدّثنا يونغستر عنك كثيراً. ومعظمنا لا يصدقه".
أملتُ رأسي إلى الخلف وقطبت وجهي: "هل عهدتَه كاذباً يوماً؟"
جاء صوت جهوري: "إذاً..."، فابتعد مسؤول المعدات مسرعاً ليقف بجانب الجدار الخلفي.
كان مدير فريق غانا يتمهل. أومأ برأسه بضع مرات، واتخذ موقعه، ثم صفق بيديه بقوة، وفركهما ببعضهما.
قال مجدداً: "إذاً..."، لكن كان جلياً أنه لا يدري ما يريد قوله.
لا لوم عليه! ماذا بوسع المرء أن يقول حين يبلغ القمة ثم يخيب مسعاه؟ لا شيء.
وقف يونغستر وقال: "هل لي أن أتحدث؟"
رد المدير: "بالطبع"، مفسحاً له المجال.
كنت لا أزال تحت تأثير رسائل إيما المغرية، فاستغرقني الأمر ثوانٍ لأدرك ما يجري.
هتفتُ: "يا للهول، لا!"، ولم تكن هذه المرة الأولى التي أصرخ فيها بهذا في أمريكا الجنوبية.
هرعتُ إلى جانب يونغستر من المقعد. حاول المدير اعتراض طريقي لكن أحد المدربين شده إلى الوراء. بدا المدير مصدوماً، لكن المدرب أومأ نحوي بحاجبين مرفوعين، فاسترخى المدير بعد لحظات من التوتر. سكب مسؤول المعدات بعض رقائق البطاطس في وعاء وقدمها للحاضرين، ثم راح يراقبني بعينين واسعتين، يلتهم الرقائق وكأنها فشار. استوعبت المشهد برمته في ومضة لاواعية، لكنني لم أحلله إلا لاحقاً؛
فقد كنت شديد التركيز على يونغستر. اقتربتُ من وجهه.
"أتريد الاعتذار لأنك سددت حين تهيأت لك الكرة تماماً؟ أتريد أن تبدأ جولة اعتذارات أبدية على طريقة مارك زوكربيرغ؟ كلا يا صديقي. أنت واحد منا. تعتذر حين تقترف خطأً، لا في غير ذلك".
أشرتُ إلى مدير غانا: "لا تعتذر له. يظن الجميع أنه عبقري بسبب التعديلات التي أجراها. لكنها في الحقيقة تعديلاتك أنت! زيادة الضغط خطوة بخطوة كما تعلمت".
مسحتُ بيدي في أرجاء الغرفة: "لا تعتذر لهم. أنت من رفعت شأنهم. أنت من تركت مواهبهم تتألق".
جذبتُ قميصه: "لا تعتذر لشعب غانا. حين ترتدي هذا القميص، وحين تقبل هذا الشرف، فأنت تقطع وعداً. وعداً بأن تبذل قصارى جهدك. لا تعتذر أبداً يا صاح لأنك فعلت ما وعدت به!"
تذكرت أنه يحتفظ بالقميص لأمه: "ولا تعتذر لوالديك. أبداً. لا تفعل ذلك. أنا جاد تماماً يا صديقي".
رمقته بنظرة تحذيرية قبل أن ألين وأتذكر مكاني. ربما لم يكن يجدر بي أن ألقي الخطاب، لكنني على الأقل كنت أملك ما أقوله.
نقرتُ على صدر يونغستر: "ثمة شخص واحد فقط هنا ينبغي أن تعتذر له".
نظر إلى الأسفل وقال: "أنا آسف يا سيد بيست".
انفجرتُ، لكن بابتسامة: "لست أنا أيها المهرج!"
"لكنني سددت. وقد أخبرتني مراراً ألا أسدد".
لنتُ أكثر، وشعرتُ بكاريزماتي تتصاعد. كان المشهد بين يديّ وما عليّ إلا أن أحركه.
قلت: "إنه خطئي يا جيمس. الطريقة الوحيدة التي أعرفها لتحسين مستوى اللاعبين هي الصراخ في وجوههم. كنت أعلم أنها لا تجدي نفعاً، لكنني لم أكن أعرف ما بوسعي تجربته غير ذلك".
نظر يونغستر حوله، وخصوصاً نحو فينسنت، ثم هبّ للدفاع عني: "لقد جربت كل شيء يا سيد بيست! صرخت، وأقنعت، وأريتني مقاطع فيديو. سخرت مني، وطلبت من أختي أن تسخر مني، حتى إنني تحدثت مع القس ياو!"
قلت: "أوه"، غير مصدق لمدى نجاحي في التلاعب بالحاضرين: "إذاً لماذا سددت؟"
تعالت الضحكات من كل جانب، ولم يدرِ يونغستر أين يولي وجهه.
أخيراً، ارتسمت على وجهه ابتسامة خجولة: "بسبب كبريائي الآثم".
في تلك اللحظة، تحولت درجة "القرارات"
لديه إلى اللون الأخضر. أصبح يونغستر الآن في الدرجة 12 من القرارات. كدت أهتف فرحاً، لكن الروح كانت تسري فيّ. لم أنتهِ بعد. مشيت نحو كوزو وأشرت إليه ليقف بجانبي. كان مشوشاً، فلم يرَ أياً من عروضي من قبل، لكنه انجرف بحدة أدائي. وضعت ذراعي حول كتفه ونظرنا إلى يونغستر.
"جزء من العمل الجماعي هو أن ترفع من شأن رفيقك حين يتعثر. أنت بارع في ذلك يا يونغستر. لكن جزءاً آخر منه هو أن تدرك أن رفيقك في أوج تألقه".
هززت كوزو قليلاً، وأخبرني صوت في رأسي أن أختصر خطابي وأدع يونغستر يكمل الباقي. استشعر بعض ما يدور في ذهني واقترب من المهاجم. ابتعدتُ أنا.
قال يونغستر: "لقد خذلتك. كنت التمريرة الصحيحة. كنت ستسجل. كنت ستفوز بالحذاء الذهبي".
عادت الدموع مجدداً، مع الكثير من ارتعاش الشفة السفلى: "أنا آسف يا كوزو. أنا آسف جداً".
وقف هناك للحظة، مكسوراً يبحث عن الخلاص، تماماً كما كان يحب.
رفع كوزو رأسه: "كان يجب أن تمرر. كنت سأسجل".
لم أستطع حبس لساني. كنت أعرف تماماً ما سيفعله المهاجم لو وصلت الكرة إليه. لم يكن ليلمسها للسيطرة عليها.
اقتربتُ وقلت: "لمسة واحدة. لمسة واحدة في الزاوية العليا اليمنى. أليس كذلك؟"
أشرقت عيناه: "بلى".
هتفتُ وأنا أشد عليه مجدداً: "كنت أعلم! أحسنت يا صاح. أجل!"
رمقني كوزو بنظرة واسعة العينين، كتلك التي أرمق بها من يأكلون التوت في المتجر قبل دفع ثمنه.
هز رأسه بضع مرات والتفت إلى يونغستر: "أنت أخي"، قال بنبرة عميقة وجادة: "نفوز معاً. ونخسر معاً".
تعانقا وربت كوزو على ظهر يونغستر.
تراجع المهاجم الضخم نصف خطوة للخلف وقال بابتسامة مرحة: "لكن في المرة القادمة، مرر لي!"
ضحك يونغستر وسط دموعه، وأومأ برأسه، فوصلت درجة قراراته إلى 13.
قلت: "أجل!"، وكأنني تأثرت بجمال المشهد.
بوسعي رفع السمات الذهنية، وكذلك بوسع زملائي! كانت عينا مسؤول المعدات أكثر اتساعاً من أي وقت مضى، وأصابعه تعبث في الوعاء بحثاً عن رقائق؛ لم يرد أن يشيح بنظره ولو لثانية. كان مستمتعاً، لكن بقية اللاعبين لا يزالون بوجوه عابسة.
طالبتُ: "مهلاً! من المسؤول عن الموسيقى هنا؟"
ارتفعت يد.
"ماذا حدث؟ هل سقط إصبعك؟ شغل بعض الألحان! لقد تفوقتم على البرازيل يا معشر البؤساء. الجميع في سامبا يقولون إنهم لا يستحقون ارتداء القميص، إنهم حفنة من المهرجين، وكان يجدر بغانا أن تكون في نصف النهائي. لن تصل البرازيل للنهائي. سيراودهم الكوابيس بسببكم".
أخرج منسق الأغاني هاتفه: "ماذا نحب؟ ديسكو؟ نيو ويف؟ موسيقى تصويرية لأفلام؟"
كان المنسق يميل أكثر لموسيقى الهيب هوب. انطلقت الموسيقى من مكبرات الصوت، ونهض بضعة شبان وبدأوا يلوحون بأذرعهم. لا فكرة لدي ما هي الأغنية، لكنها نجحت. صافحت المنسق، وأشرت بإبهاميّ لمنسق الأغاني الذي كان يرقص بأفضل الحركات. تسللتُ بجانب مدير غانا بارتباك، فقد كان هو ومدربوه يرمقونني بنظرات غريبة لكنها ليست عدائية، وكنت على وشك المغادرة حين تذكرت أنني مطارد.
اقتربت من مسؤول المعدات: "هل استمتعت بالعرض؟"
"لقد أسرتني منذ لحظة 'يا للهول، لا'. أجل استمتعت كثيراً. أصبحت أفهم يونغستر أكثر الآن. أوكوتو نوه أنوما".
"أظن أن برتغاليتي أفضل من لغة الأكان".
"السلطعون لا يلد طائراً".
ما الذي كان يعنيه ذلك؟ لم يبدُ اكتشاف الأمر أولوية.
"يا أخي، أحتاج إلى تنكر. هل يمكنني الحصول على قميص غانا؟"
تحرك بنشاط: "أجل!"
ذهب إلى حقيبة كبيرة وأخرج قميصاً. مددت يدي لأخذه.
قال: "أرني المال".
"أوه".
"أمزح. خذه".
"لا أظن أن لديك قبعة؟"
كان لديه واحدة. خلعت قميصي وارتديت الجديد، مع قبعة بيسبول حمراء وخضراء. مبتسماً لزيّي الجديد وذكائي، أعطيت قميصي القديم ليونغستر - كان مخولاً برميه إن كان لديه الكثير من الأغراض ليعود بها إلى إنجلترا - وهرعت نحو الباب. كانت الأغنية توشك على الانتهاء وبدأت أخرى. لم يكن كل اللاعبين متحمسين، لكن أكثر من نصفهم كانوا سعداء بالتمسك بهذه اللحظات الأخيرة معاً يرقصون بدلاً من البكاء.
ألقيت نظرة أخيرة على كأس العالم للشباب تحت 20 عاماً. كان مدير غانا يتجول ليواسي لاعبيه واحداً تلو الآخر. كان المنسق يلوح بذراعيه بحماس. كان فينسنت يرقص. كان كوزو يجلس مطأطئ الرأس في لحظة تأمل هادئة.
"هنا تذهب أيام مجدي"، ربما كان يفكر.
أو ربما، "هذه مجرد البداية".
ويونغستر؟ خلع قميصه، نظر إلى الشعار طويلاً، ثم طواه بعناية ووضعه على المقعد. أغمض عينيه ورأيت شفتيه تتحركان وهو يتمتم بصلاة. تسللتُ للخارج ونظرت يميناً ويساراً. الطريق خالٍ. كان تنكري من طراز رفيع؛ فأين سيجد شخص مريب قميص غانا وهو مطارد في تشيلي؟ ربما كنت حذراً أكثر من اللازم؛ فلو كان حراس الأمن في الملعب يشبهون أولئك في ألعاب الفيديو، لكانوا قد توقفوا منذ زمن عن البحث عني وعادوا لدورياتهم.
توغلت في أمعاء الملعب محاولاً تجنب الخروج عبر المدرجات، وآملاً ألا أعلق في منطقة تتطلب بطاقة لفتح الأبواب. وبينما كنت أختلس النظر عبر باب الطوارئ، متأكداً من قدرتي على العودة للداخل إن كان ذلك الاتجاه مسدوداً، رن هاتفي. كان باسكو، البيروفي الذي لم يدرك أن لديه مهاجماً من العشرة الأوائل يلعب لناديه.
أجبت: "ماكس! رأيتك على التلفاز. ممتع جداً. كنت أفضل في دور مستر بين. ذاك كان لاعبك، أليس كذلك؟ رقم 14، يونغستر؟ هل ستبيعه؟"
"لا".
"إنه أفضل من أن يلعب في الدرجة الثانية".
فكرت في القفزات في درجة قرارات يونغستر.
كنت واثقاً من أنني أتسبب في خضرة تلك السمات "الذهنية"
أكثر من معظم المديرين. ربما بدأ يونغستر بدرجة 1 في القرارات حين وجدته في كنيسته. ربما كان كل ذلك الصراخ يؤتي ثماره دون أن أعلم.
"لا يزال لدي الكثير لأعلمه إياه".
"ماذا عن ثلاثة ملايين جنيه إسترليني؟"
يدور فيلم جيري ماغواير حول أن الروابط الشخصية أهم من المال، وأنك إن استطعت الإلهام والاستلهام فستحصل على الحياة التي تريدها.
"لا".
"خمسة ملايين؟"
ترددت. كان ثمة جواب منطقي واحد فقط لذلك السؤال.
"مستحيل".
"لأنه يكمل خط وسطك؟"
"لأنه فتاي".
"حسناً. وداعاً يا ماكس".
أغلق الخط. للحظة تساءلت لماذا يتحدث نادٍ فقير نسبياً في بيرو عن عروض بخمسة ملايين، لكنني تجاهلت الأمر. كان عليّ الهروب من الملعب، وكانت فتاة أحلامي تنتظرني.
سمعتك في كوريا الجنوبية: سيئة. سمعتك على مستوى العالم: سيئة للغاية.
حركة رقص جديدة متاحة! ركبة جي جي. التكلفة: ٢٠٠ نقطة خبرة. الأثر: تتعلم حركة رقص جي جي فوراً.
"سيد بست؟ طعامك جاهز."
"عالي العال."
* * *
تناولت طعامي كأي شخص عادي، وجلست في مقعدي كأي شخص عادي، ثم توجهت إلى الستارة ورحت أحدق في غريب كأي شخص عادي.
بينما كنت أنتظر، بحثت في موسيقى البوب الكورية، بدءاً ببعض مقاطع فرقة "سكيمبي"
على يوتيوب. لاحظت المضيف يراقبني. كان في الخمسينيات من عمره، كحال معظم المضيفين في الدرجة الأولى. أدرت الشاشة ليتمكن من الرؤية بوضوح، فتابع معي لدقيقة، رغم أنه لم يسمع شيئاً؛ كنت أضع سماعة أذن واحدة.
أشار برأسه نحو درجة رجال الأعمال وقال: "أهؤلاء هم؟"
"أجل."
"حركاتهم جميلة، لكنني أفضل باكس فيز."
"ما هذا؟"
رمقني بنظرة مؤلمة حين أدرك كم بدا عجوزاً.
"تسرع الإيقاع، تبطئه، ثم يحين وقت اتخاذ القرار."
ضحك لنفسه.
"تعرف؟ الأفضل ألا تعرف. لم تكن بذلك السوء."
مضى في عمله وهو يدندن لحناً ما.
بدا مستمتعاً، فعاهدت نفسي على البحث عن "باكس فيز"
قبل الفصل القادم. عدت إلى بحثي الأكثر إلحاحاً.
تأسست فرقة "سكيمبي"
قبل عام تقريباً على يد إحدى شركات الإدارة المتخصصة في فرق الفتيان. كانت هناك صورة لمديرهم، فكرهته من النظرة الأولى.
ولسبب ما، ذكرت كل المقالات عن "سكيمبي"
عقودهم التي تمتد لسبع سنوات.
كتبت في محرك البحث "ما قصة عقود السبع سنوات"، فأغرقني الإنترنت بملايين المقالات عن البوب الكوري وما يسمى بلعنة السبع سنوات.
لعنة! بدا أن فرق البوب الكوري تحظى بالنجاح لسبع سنوات فقط. الاستثناءات نادرة جداً. تسارع عقلي. كان هؤلاء الصبية يقابلون نسخة كورية من نيك -أو ربما كان نيك يبدو كورياً في كوريا؟- ويبيعون أرواحهم مقابل الشهرة والثروة. لكن اللعنة كان لها عمر افتراضي. البوب الكوري.
تكاد حروفه تكون "كلوب".
كان مدرب كرة قدم لطالما ظننت أن لعنة ما تلاحقه. درب ماينتس من 2001 إلى 2008. سبع سنوات من النجاح. ومع نهايتها، تراجعت النتائج بشدة. وفي دورتموند حقق نجاحاً باهراً منذ انضمامه في 2008، لكن بحلول وقت إقالته في 2015 -سبع سنوات- تراجعت النتائج. وبعد سبع سنوات في ليفربول، تراجعت النتائج أيضاً... لكنه تعافى وقضى عامين إضافيين جيدين قبل أن يستقيل بسبب الإرهاق. هل تستمر اللعنة سبع سنوات؟
هل يتوجب عليك بيع روحك مجدداً للحصول على المزيد من الوقت؟
قرر ذلك الأحمق من فرقة "سكيمبي"
أخيراً أنه بحاجة للذهاب إلى المرحاض. دست سماعة الأذن وهاتفي في جيبي واندفعت عبر الستارة. مشيت بأسرع ما يمكن دون أن أثير ريبة أمن الطائرة. فتح هدفي باب المرحاض، فدفعته ودخلت وأغلقت الباب خلفي. كان على وشك الصياح، لكن تعابير وجهي جعلته يتردد. جحيم ونار تخرج من رأسي! إنها خدعة مفيدة! رفعت كفي لأبين أنني لا أنوي أذى، ثم وضعتهما على كتفيه ونظرت في عينيه.
"هل لديك نظام؟"
"لا أتحدث الإنجليزية."
"لا تغبني. هل لديك نظام، نعم أم لا؟"
ألقى نظرة سريعة على الباب. يمكنه طلب المساعدة، لكن ذلك ينطوي على مخاطرة، أليس كذلك؟
مخاطرة بأن تكتشف نسخته الخاصة من "نيك العجوز"
سبب هذا الشجار في منتصف الرحلة.
لو عرف "نيك الكوري"
أن تابعه يكشف امتلاكه لنظام، فقد يسحبه منه ويبدأ من جديد مع شخص ليس بهذا الغباء.
"يا صاح. كيف تحصل على نقاط الخبرة؟"
جحظت عيناه. أصبت الهدف! هذا الوغد لديه لعنة! حاول الهرب.
قلت وأنا أثبته في مكانه: "أرجوك".
لم أعد أملك قوة العشرين، لكنني كنت رياضياً نخبوياً، نوعاً ما. لم تكن لديه فرصة لهزيمتي في أي نزاع بدني ما لم يتضمن خطوات منسقة بدقة. لكنني فكرت حينها: ماذا أفعل؟ هل سأجمع فريقاً من أصحاب اللعنات لمحاربة الشياطين؟ وبما أنني وجدت مستخدماً للعنة، ألم أكن أكشف عن كوني واحداً منهم أيضاً؟ الشعر الأصفر! قد لا يعرفني عندما أحصل على قصة شعر لائقة. لكنه قد يعرف إيما.
"اسمع. هل هناك حد زمني للعنة؟"
قال: "الوقت؟ سبع سنوات."
أومأ برأسه.
"سبع."
نظرت إلى انعكاسي في مرآة المرحاض. يمكنني تحطيمها وجلب سبع سنوات من الحظ السيئ لنفسي. هل حطمت شيئاً في الصباح الذي قابلت فيه نيك؟ تنهدت وهززت رأسي للمرة الأخيرة ثم غادرت. كان هناك رجل ينتظر دوره لدخول المرحاض. فكرت في إلقاء دعابة لكنني لم أجد في نفسي رغبة لذلك. عدت إلى مقعدي، ورأيت أن السرير لم يُرتب بعد. هل كان الوقت مبكراً جداً؟ تحققت من الساعة. العاشرة وسبع دقائق. تباً.
كان لدي سؤال واحد لأطرحه على زميل مبتلى بلعنة، ربما الوحيد الذي سأحصل عليه، وقد أهدرته في السؤال عن الوقت. يا له من إهدار للفرصة في اللحظة الأخيرة من المباراة. أنا، ماكس بست، أحمق تماماً. نزعت إيما سماعاتها.
"ما الذي كنت تفعله؟"
زفرت القلق واستنشقت الهدوء.
"أخطط."
"أوه؟ هل انتهت قصة الشعر؟"
ابتسمت ومددت يدي لأمسك يدها.
"أسبوعان في نيوكاسل. ثم اليوم الكبير."
"غرفة العمليات."
"أجل. فريقي غير مكتمل. هناك قطع مفقودة. ظهير أيمن، مهاجم. حارس مرمى، قلب دفاع. لا أملك المال للحصول على كل ما أريد؛ سيكون الأمر صعباً."
تذكر هذه الجملة في المرة القادمة التي أتفاخر فيها بقدرتي على التنبؤ بالمستقبل.
"بعدها سننخرط مباشرة في كل ما خططت له 'بريغ' لمعسكر التدريب ومباريات ما قبل الموسم الودية."
"ثم عشرة أشهر من الكدح المتواصل."
حاولت جعل الأمر يبدو ممتعاً لكنني فشلت. عام واحد من أعوامي السبعة سيضيع في الدرجة الرابعة.
"أجل."
"ارفع رأسك يا حبيبي. لديك مساعدة. الجميع يعرف ما تريد؛ سيكون الأمر أسهل هذا الموسم. أوه، وبروك كانت مشغولة."
"مشغولة؟ كانت في الولايات المتحدة."
ابتسمت إيما.
"لماذا يمنعها ذلك؟ إنها تفور بالأفكار والطاقة."
"تفُور؟"
"هذا ما قالته. لا تطيق الانتظار لتخبرك شخصياً."
رفعت يدي ومثلت حركة تحريك المغناطيس على لوحة تكتيكية.
"زاك وكريستيان. الشباب. باسكال، ويبرز، هنري. ساندرا، بريغ، جاكي. بروك."
شهر من التحضير يتبعه عشرة أشهر من العمل الشاق. عمل هادف مع أشخاص أحبهم. كرة قدم جذابة وفائزة مع ربما بضع خطوات في اتجاه العلاقاتية. من قال إنها ستكون مضيعة للوقت؟
"أنا مستعد لأستلهم."