يضج صراخ صامت في رأسي ممتداً إلى الأبد، ويهدد بالتفجير من جمجمتي ليحيلني إلى شظايا من العظام المكسورة والدماء الريشية. لا أظن حتى أن هذا سيوقفه، فهو محفور في داخلي بالطريقة التي تحرق بها الشمس العيون شديدة الفضول. أريد أن أمزق نفسي إرباً فقط لأحرر هذا الضجيج، أن أفقأ عينيّ لكيلا تريا قط ما رأيته من جديد. الشيء الوحيد الذي يردعني هو معرفتي بأن هذا لن يصنع فارقاً.
لقد كان هذا الصوت هنا دائماً وسيبقى للأبد، والآن بات مستحيلاً عليّ أن أتجاهله. ...ليدين... يبدو الصوت بعيداً ومكتوماً، كأنني أسمعه تحت الماء. يبدو كل شيء هشاً للغاية، وكأنه لم يكن سوى حلم، بعيداً كذكريات رؤى ليلة أمس العبثية. كأنني لو أفلتُّ قبضتي عن الأشياء لثانية واحدة، لفقدت نفسي ولن أجدها أبداً. حاولي التركيز. نحن... لا يمكننا السماح لهذا بأن يبتلعنا. ليس الآن. لدينا الكثير لنفعله.
تكمن نبرة مشدودة وخائفة في الكلمات غير المنطوقة للأنا الأخرى. لكني أمد يدي وأتشبث بها، مشدودة إلى الإحساس الوهمي بيدها الباردة في يدي، يائسة من أي سبيل لانتشال عقلي بعيداً عن ذلك. ببطء، وبشكل مؤلم كأنه مراقبة التئام جرح، تشق أصوات وأحاسيس أخرى طريقها عائدة إلى عالمي.
"...ليدين؟ ليدين!"
يتأرجح العالم بأسره بعدم استزان، كقارب في بحر هائج. لا، هذا ليس صحيحاً، أليس كذلك؟ إنها مجرد يد على كتفي تحاول هزّي لأعود إلى وعيستي.
"ممم،"
أتمتم.
"مهلاً. جيد. ابقي معنا."
إنه صوت آيسلين، أدرك ذلك قبل أن تعود إلى وضوح الرؤية بفترة قصيرة. ويتبع ذلك فوراً شعور ذراعها المحيطة بي وهي تسندني على كتف واحد. الأرض تحتي خشنة وغير مستقرة — لا، ليست أرضاً على الإطلاق، بل تماثيل جامدة محشوة بإحكام بجانب بعضها البعض، ووجوهها المتقنعة تحدق بنا بهدوء. تتسع ابتسامة أحدها حين تلتقي عيناه الفارغتان بنظراتي، فأنبذ بصري عنه بسرعة — لأرفع رأسي نحو حشد هائل من البشر الحجريين المشوهين الشبيهين بدمى إيزوبيل، وهم يطبقون علينا من كل الجهات...
...ألست كذلك؟ إنهم يتحركون، ويتقدمون في كتلة متشابكة من الأطراف المشوهة، لكنهم لا يقتربون أكثر، بل يمشون في مكانهم على مسافة عشرة أقدام عنا. وبينهم وبيننا، توجد دائرة محفورة في الحجر، تتأجج بقوة غير مرئية تبدو حادة لدرجة تكفي لقطعك بمجرد النظر إليها. مهما حاولوا، فإنهم لا يعبرون ذلك الخط أبداً. تقف ماري عند حافة الدائرة وهي تمسك بقطاع صناديقها مستعدة. يبدو أقدم وأكثر صدأ بقليل من ذي قبل.
وراء حلقة الدمى المتخبطة، الجرح عالم بلا شمس تضيئه وميض مصابيح بيضاء خافتة تنبعث من التماثيل التي تشكل سطوحه. وهو منثر ببقايا محطمة لهياكل ضخمة لا تحصى، وكلها مصنوعة من كتل من البشر التماثيل المنصهرة معاً، وكلها ملتوية أو منحنية أو منهارة ومتحطمة إلى مساحات من الحطام المتوهج. باستثناء واحد فقط. في قلب الخراب يرتفع بناء ضخم من ستة أبراج منسوجة في برج واحد، تربط بينها سلالم حلزونية وشرايين ممرات ونقاط تنحني فيها القمم وتلتف معاً بشكل مستحيل.
الأجسام التي تؤلفه تتشوه ببطء وتزحف في ترتيبات جديدة، مما يخلق انطباعاً بأن هذا ليس شيئاً مبنياً بل جبل حي من الوجوه المبتسمة الموجهة لتتخذ شكلاً شديد التعقيد. إنهم يتسلقون بعضهم بعضاً، ويلتفون صعوداً مراراً وتكراراً لدعم البرج المركزي بينما ينمو كمثقاب يرتفع ليخترق السماء. وبينما تتبع عيناي ارتفاعه... متمركزة على أطول برج، توجد فتحة مشرشرة في السماء السوداء، كفوق ثقب في قبة تعلو العالم.
تلمع نجوم باهرة لا تحصى عبر الفجوة، لتمتلئ الجرح بأقواس مموجة من شفق قطبي متقزح. وتحت ذلك، يرقص وسط الإشراق غير الطبيعي، سيانكوري. صورة ظلية داكنة أشد من الظلام وأكبر من أن تُرى بالكامل، لكنها لا تزال صغيرة دون روعة برجها. أطرافها عبارة عن فروع أشجار من الزجاج البركاني وأبراج قلاع تمتزج مع أذرع نحيلة أكثر من أن تحصى، وتزداد كلما تحركت عيناها، كأنها في صدد النمو من هيكل خفي ما.
تحمل أيديهما كل منها ستة أصابع طويلة مع خيوط وأسلاك تمتد نحو الظلام. وجسدها مكسو جزئياً بتلك التماثيل البشرية الملتوية، وفيلق منها يتسلق على امتداداتها ويطيلها، غارزة نفسها على سطوح البرج بمجرد ملامستها له. تعبير وجهها المصنوع من قناع الرخام الضخم، حين تنحني من العلاء لتتفقد عملها، مشرق بفرح متعال. مهما كانت آمالها في إيجاد النجوم، فقد تسلقت أعلى مما فعلت قط. تكشر آيسلين بوجهها نحو البرج وصانعه.
"إذن. قبل أن نتحدث عن الاستراتيجية، هل من طريقة يمكننا بها إصلاحك، رولاند؟"
رولاند، الذي يطفو عالياً فوقنا، يهبط، مطلقاً تنهيدة عبر خوذته.
"لا نستطيع. إنه قلب رائد كنت ينبغي عليّ تحطيمه فحسب. يمكننيليماي انتزاعه مني، ولكن من بيننا هنا، مالم تكن ليدين قد أجرت الكثير من جراحات الأرواح التي لا أعرف عنها..."
"...يمكنني المحاولة؟"
أعرض، لا لأنني أظن أنني قادرة على فعل الكثير. حتى التكلم لا يزال يشعرني بالإجهاد، كأنني على ذات المسافة من نفسي حين أتحكم بنسخة.
"لا. إن لم تكوني متأكدة من قدرتك، ستجعلين الأمور أسوأ. لقد كانت ليماي تشفي لفترة أطول مما عشنا، وما زالت تقول إن هذا النوع من الأمور معقد."
"توقعتم ذلك. إذن يستبعد قيامك بحملنا إلى أعلى البرج،"
تتنهد آيسلين.
"منطق الجرح يقول أياً ما كان ما يهم هنا، فهو يحدث إما هناك في الأعلى أو في الأعمار السحيقة للداخل. بالنظر إلى السماء، أراهن على القمة."
"لن تكون تلك فكرة جيدة بأي حال. نقل أربعة منا معاً لن يكون رشيقاً بشكل خاص، ولن يجلس هناك ويتركنا نطير أحراراً ما لم يرد منا بلوغ مكان ما،"
يقول رولاند.
"آه. صحيح. ماذا عنك، ماري؟"
"يمكنني صنع بوابات داخل الجروح، نعم. لكنها تصبح أغرب كلما حاولت القفز لمسافة أبعد في المرة الواحدة."
"ماذا تعني كلمة 'أغرب' هنا؟"
تضغط آيسلين.
"تعني أغرب، حسناً؟ تتجه بالاتجاه الخطأ، وتلقي بالناس في أماكن مختلفة، وتدمج البقع ببعضها، لقد مررت بواحدة جعلتني عالقة بنصف جسدي داخل جدار مصنوع من أعضاء وأجنة وقرف، كان ذلك سيئاً حقاً..."
"هل لديك فكرة عن المدى الذي يمكنك حملنا إليه قبل أن يمثل ذلك مشكلة؟"
"يعني، بالتأكيد، ربما؟ لا يمكنني إراؤكم إياه دون إدخال هؤلاء اللعناء المخيفين،"
تقول ماري، مشيرة إلى حشد الدمى الذي لا يزال يتخبط دون جدوى حولنا، "ولكن، أأأه..."
تبسط ذراعيها على مصراعيهما، ثم تضمهما معاً، تاركة نحو قدمين بين يديها.
"مثل هذا المقدار. ربما مثل هذا إذا كنتم تريدون الأمان التام،"
تقول، مقلصة المسافة إلى النصف.
"لا داعي للبقاء هناك طويلاً، رغم ذلك. فقط قليلاً لإيجاد وجهتي التالية وبضع لفات لإعادة الشحن."
"مم. صحيح،"
تعيد آيسلين قولها.
"يبدو ذلك سبيلاً لبلوغ ما نحتاج إليه مع مجاراة الأمور بأقل قدر ممكن. رولاند، بماذا تفكر؟"
"يمكنني الطيران إلى هناك. قد يساعدني هذا الشيء الذي أملكه حتى، إن استخدمته حيث لا أقلق بشأن إيذاء أي منكم. متى ما أقلعت، حسنًا، سنرى ما يفعله الرائد. ربما أكبحه، وربما أمهد الطريق لكم الثلاثة عن بعد. هناك الكثير الذي يمكنني فعله دون تعريضكم للخطر — دعوني أتولى التشويش فحسب."
"حسناً. لست متأكدة كم يمكن لباقينا المساعدة إن هاجمك، لذا اعتني بنفسك."
"أعلم أن هذا ليس ما وُجد سحرك من أجله، لكن هل هناك ما يمكنك فعله هنا؟"
أسأل آيسلين.
"ربما. مساهمتي في قتال فعلي محدودة بمدى صمود رصاصاتي، لذا لا تعتمدوا عليّ للتعامل مع أي شيء أقل من الحاسم. لكن إن تمكنت من تركيب بما يكفي من شكل الأمور، عما تفعله هنا... حسناً، سأفعل إن استطعت. اجعلوا الأمور صعبة عليه — أرغموه على إظهار أوراقه إن أراد إبقائنا بعيدين — وراقبوا أي شيء يمكننا تعلمه منه."
تسحب ما يبدو كمسدس عادي من غلاف على معطفها، لكن رولاند يرمقه بفضول.
"ألا يزال ذلك مسحوراً؟"
"نعم. أخبر ليماي أنني سأحتاج إلى تجديد بعد هذا."
يومئ رولاند وينظر إلى السماء.
"إذن أنا جاهز متى كنتم."
"انتظروا،"
أقول. ينظر الآخرون نحوي بتوقع بينما أرفع يدي وأستدعي انتشاراً من ثلاث بطاقات، مانحة شكلاً لللعنة التي ألقيتها على مارتين قبل هربه من المستشفيات. شظية قوتي العالقة فيه تناديني من أعمار الجرح، متعطشة للاستخدام، وأنا متعطشة للغاية لإطلاق سراحها. إن كنت جائعاً، فكل، أهمس لها. حول كل ما يجعلهم يبتسمون إلى تعفن. تحترق البطاقات بلهيب أخضر ضبابي. في مكان عميق من الجرح، وبتعطش شديد لتلبية إلحاحي، تشتعل لعنتي حامية، زاحفة من مضيفها إلى الأرواح المسروقة التي تؤلف البرج.
أشعر بها في الأبعاد بينما يمزق مارتين نفسه بيأس بعيداً عن كتلة القوة المتجمعة الكبرى. لقد تأخر أوانهه. إنها نعمة أنه لم يعزل نفسه عن رفاقه. الآن، بات المريض الصفر لآفة على عالمه وكل من فيه. قد لا تعصف العدوى بالجرح بأسره بالطريقة التي ستفعل بها معه، لكنها وجدت موطئ قدم بالفعل في الهيكل الضخم المجنون.
"هناك. يمكننا الذهاب الآن."
تحدق بي ماري لوهلة. يسرني أن قناعها ليس عاكساً — لا أريد رؤية هيئتي الآن. لا أعرف إن كنت سأعرف نفسي.
"أه. لأي شيء كان ذلك؟"
تسأل. أبتسم خلف قناعي.
"سترين."
"سحر المرض في مخبأ طائفة مكتظ عن آخره بالأرواح. استخدمي خيالك،"
تقول آيسلين بصوت مقتضب.
"أرجوكِ لا تقتلي إيزوبيل."
"لا أحد هنا يستطيع قتل أحد، يا آيسلين. ألا تذكرين؟ يمكننا إعادة تركيبها متى شئت طالما لم يهرسها سيانكوري كثيراً،"
أقول. تشتد النظرات الموجهة إلي. تضيق عينا آيسلين في عبوس.
"أي هراء تقوله؟ لا يمكنني حتى سماعها، هل يستطيع أحد ترجمة ذلك؟"
تسأل ماري.
"لا أظن أن سماعها هو مشكلتك،"
يقول رولاند.
"ليدين... هل أنتِ بخير؟"
بخير؟
"بالطبع لا. ماذا توقعتن؟ نعم، أنا أعشق الحياة، ومتحمسة لوقت ممتع مع كل أصدقائي؟ هكذا كانت تشونا تفعل الأمور، وأنا حقاً لا أريد أن أصل إلى حيث انتهت."
يحل صمت طويل يزداد ثقلاً مع كل ثانية، نظرتان مقنعتان ونظرة آيسلين الحادة تثبتانني مكاني.
"على أي حال، إن كنتم تسألون إن كنت بخير لفعل هذا، فأنا بخير. أنا في أوج قوتي التي بلغتها قط. وحتى لو لم أكن، فهذا الشيء على البرج يخصني،"
أقول. تخطو آيسلين بيني وبين رولاند.
"ما تشير إليه ينطوي على اختبارات نحتاج لإجرائها بسحرها. لا وقت للشرح، لذا أرجوك ثق بي حين أقول إنه ليس مهمّاً الآن،"
تنسلّ كلماتها. يتفحصني رولاند للحظة أخرى طويلة ومزعجة، ثم يفعل ما لم أكن أتوقعه. يقهقه — بخفة وهواء، ليطرق صوته بطريقة تتناقض مع وضعنا. يبدو أن الاثنتين لم تتوقعا ذلك أيضاً، إذ تنتقل نظراتهما مني إليه.
"حسناً. يبدو جيداً،"
يجيب، مومئاً باستحسان لا أستطيع إدراك كيف نلته.
"لنذهب إذن. على إشارتك، يا ماري."
بلا صوت، تتجسد أجنحته البلورية وينطلق صاعداً نحو البرج، ملوناً سماء سيانكوري السوداء باللون الأحمر الدموي لنورها. وبينما تراقب ماري رولاند وهو يقلع، تئن واضعة يدها الحرة على قناعها.
"مهلاً، أيتها الصعلوكة؟"
تقول مالتة برأسها ناظرة إلي من فوق كتفها.
"حتى تعلمي، أنا لست هنا لأقوم بدور حاضنة الأطفال. أبقي رأسك على كتفيك وإلا سيقطعه أحدهم نيابة عنك."
وقبل أن أنطق بكلمة، تستر وتهيء قطاع صناديقها.
"اتبعاني. بسرعة، إن لم تكونا ترغبان بالتعامل مع هؤلاء الرجال."
تشق فتحة في الهواء وتندفع عبرها. تسقط حلقة التواء الفضاء حولنا، محررة الدمى لتندفع نحونا في موجة من الرخام. تمسك آيسلين بيدي وتجرني عبر البوابة، مسببة موجة جديدة من الغثيان إذ تتمدد خطوتنا المفردة إلى المئات. تلقينا جولتنا الأولى فوق مستوى الأرض في أقرب مجموعة خراب لنقطة دخولنا، وهو برج محطم ذو رؤية واسعة لسهول الحجر الأبيض. نحن على حافة تطل على مركز الهيكل، حيث توجد دائرة من صخور ملساء نوعاً ما حول موقد تخييم، مع صناديق طعام محشوة في إحدى الزوايا.
وتتثر أغطية النوم في زوايا منعزلة من الحطام. عاش أناس هنا. قد أتسايل عما حدث لهم، لكن لا يوجد سوى مكان واحد يمكن أن يكونوا قد ذهبوا إليه. السؤال الوحيد هو ما إذا كان ما تبقي منهم لا يزال هم، لا أن ما جئت لأفعله سيغير شيئاً في كلا الحالتين. أرجو ألا يكونوا صاخبين كركابي الآخرين. وبينما لا أزال أستعيد توازني، يومض العالم بالأحمر القاني. ويعقب ذلك جدار من الضجيج كالصاعقة بعد البرق — صوت الطحن والارتطام لصخور مسحوقة.
وبالالتفات إلى الخلف نحو حيث أتينا، ما إن غادرنا نقطة دخولنا، حتى أمطر رولاند الحشد المنتظر للترحيب بنا بوابل من سهام الريش. تقف العديد من الدمى مخترقة بسهامه ورماحه، وتحطمت أخرى كثيرة إلى فوضى غير معروفة من أجزاء لا تزال حية وتتلوى. وتلك التي لم تكن متحطمة بالقدر الذي يمنعها من الحركة تبدو كالأموات، باذلة جهداً ضئيلاً للزحف بعيداً أو تجميع نفسها من جديد. وفي الوقت نفسه، مع ذلك، فإن الظلام الحبري المتسرب منها كالدماء يتجمع أولاً، ثم ينطلق نحو السماء كأطراف محايات ليلية تنتهي بمخالب معقوفة مفردة.
وسرعان ما ينضم إليها عدة أيادي أسلاك سيانكوري، وهي امتدادات تمتد عبر السماء كلها لتضربه من مختلف أنحاء الجرح. يحلق السيراف ويشق طريقه عبر الهجوم، قاطعاً بأجنحته الظلال كالشفرات بينما يندفع هارباً من ضربة تلو الأخرى. لا يبدو أنه يستخدم أجنحته حقاً للطيران — فحركته لا تتبع أي قوس طبيعي أو قواعد زخم، بل يختار ببساطة 'السقوط' في أي اتجاه يريده. تدفعني ماري من كتفي، ثم تشير إلى بوابة جديدة.
"هل أنتِ بخير، أيتها الصعلوكة؟"
"نعم. لنذهب."
لقد قمت بدفري بالفعل، ويبدو قادراً على العناية بنفسه. ~~~ وهكذا نمضي. لا أعتاد أبداً على طريقة تنقل ماري، لكن القليل من دوار الحركة لا شيء مقارنة بإحساس الخام بالتحطم اللاصق بي. لا يزال شيئاً في داخلي يشعر كأن الواقع قد ينفجر كفقاعة صابون في أي لحظة. على الأقل حتى الآن، تبدو الأمور هادئة بشكل غريب، طالما أنني لا أنظر إلى الأعلى. وميض من القاني يزهر فوق كألعاب نارية، ملقياً بضوء أحمر وامض على كل شيء.
لقد استدعى رولاند غضب سيانكوري تماماً، وبعد كل قفزة، ينطلق خلفنا ليقف حارساً في السماء، محارباً وحيداً ضد كتلة متشابكة حالكة السواد لأعداد لا تحصى من الامتدادات. يترك هذا الطريق أمامي سالكاً، باستثناء بضع منحوتات ضالة تواصل طريقها نحو البرج. تحسباً، أحيي أنا وماري كل من نقابله بوابلات من شقوك التواء الفضاء ومصارف ضباب الموت، بينما تقضي آيسلين ثوانيها الفراغية بين القفزات في تفحص الحطام بحثاً عن أي شيء مثير للاهتمام.
ثمة المزيد من علامات الاستيطان، لكن لا أحد يمكننا نعته بناجٍ. والخراب نفسه يزداد كثافة كلما اقتربنا من قلب الجرح. إنها تتحرك في الواقع نحو هناك، كما تشير آيسلين بينما نمر عبرها — زاحفة كأنهار جليدية حية فوق سهل الوجوه، في طريقها لغرس نفسها في البرج العظيم. إلى أن... بينما نقترب من قاعدة البناء، وهو سلم ضخم يلتف صعوداً وحول أحد الأبراج التابعة، يطلق الجرح بأسره صراخاً.
تلتف السماء وتتحطم. ويبدو أن قطاعاً من برج خارجي يضرب العالم نفسه دون حراك على الإطلاق. وحين يزول التشوه، تكون المعركة في الأعلى قد تلاشت.
"تباً. تباّ. لقد اختفى،"
تقول آيسلين.
"ماذا؟ اختفى إلى أين؟ لم يمت..."
لو مات لما اختفى. كنت لأسع صراخه طوال طريق بلعوم سيانكوري، لأشعر به وهو يتشوه في أعماقه. لكن في هذه اللحظة، يبدو وكأنه لم يكن هنا قط.
"لا أعرف! اختفى وحسب!"
ينحدر حشد الأطراف الذي انخرط رولاند في معركة معها للترحيب بنا.
"أتمنى حقاً لو كان بإمكانك البقاء بعيداً عن هذا. آسفة، آي."
~~~ يسبح مارتين عبر تيار من الحجر والأرواح، لافاً وناسجاً. وقبل أن يخطو في التيار العظيم، لم يدرك قط إلى أي مدى يمتد إرثهم، وكم من الدورات شكلت أطلال عالم سيانكوري التي لا تنتهي. لقد ارتفعت وسقطت مراراً وتكراراً قبل أن تندمج مع سياران، وقبل أن تجد فيه — وفي إيزوبيل، رغم كل ما تنقصها — ما كانت تفتقده طوال الوقت. ومع ذلك ظلت تحمل المؤمنين الهالكين الذين ضحوا بكل شيء لمساعدتها في بناء أبراجها، ضامة إياهم بحرارة ووعدتهم بأماكن في العالم الأفضل والأصدق الذي سعوا إليه.
يرعى مارتين مكونات البرج وهو يتحرك، متواصلاً، ومشاركاً أحلامه معهم، وموجهاً إياهم برفق أعلى، أعلى فأعلى. إلى أن، بينما يحول حضوره من نهر عقول إلى آخر، ينقلب صدره، وتتجمد أحشاؤه، وتصدمه موجة عارمة من الغثيان كطوفان — أسوأ نوبة من مرضه البائس منذ أصيب به في المستشفى. يشعر كحامض شديد البرودة يمضغ المعدة التي لا يمتلكها، مسرباً ليرتطم بأمعائه، مجففاً ومحرقاً إياها في آن واحد.
ومع ذلك، يؤلم الألم أقل من الذكريات. وكلما تفجر الشيء في داخله، يشعر بجسده يرتجف بلا إرادة، والعضلات التي لا يمتلكها أيضاً تتصلب وتتشنج، تاركة إياها محطماً وعديم الفائدة كما كان قبل أن ينقذه سياران. مستشعراً اللعنة وهي تمتد عبره، يندفع مارتين للظهور على سطح الأعمار المجردة للجرح، قاطعاً نفسه عن تيار سيانكوري. يلفظه النهر على حافة منصة شبه منتهية، محدقاً إلى الحراس الغزاة وهم يومضون عبر الخراب المحيط، مقصين المدافعين الأقل شأناً بسهولة.
والسيراف غبار النجوم، بطل نيو كلاريس الصغير المثالي والثمين، يدافع عن نفسه ضد سيانكوري، مسحباً تركيزه بعيداً عن الخطوات الأخيرة لعملهم العظيم. كيف لإرادة عتيقة ونقية إلى هذا الحد أن يضغط عليها هذا الصبي البائس الصغير، المتشح بأوسكار زائفة ووعود كاذبة؟ إنها مهزلة مقرفة. وفجاجة الأمر الخالصة تدفعه لتمزيق فروة رأسه. تتصاعد فكرة مجنونة ويائسة داخله. لا... لا، وكلما فكر فيها، بدا الأمر وكأنه التصرف العقلاني الوحيد.
<أيمكنك دفعه خارج الجرح؟> يلتمس مارتين ملكه. يجيب سيانكوري بعدم يقين بلا كلمات، والذي يتحول ببطء إلى إيجاب. <لو كان مربوطاً بي.> <ساعدني في وسمه، وأرسل كلا منا للخارج، ثم أغلق الطريق من خلفي. افعل ذلك الآن.> ترتفع يد من الأرض، متشابكة أصابعها مع أصابعه. <نعم. أنا متأكد. ثق بي.> أياً ما فعلت تلك الفتاة، فلن يسمح لها بإيذاء الآخرين من خلاله. سيتعين عليه الاعتماد على سورشا وإيزوبيل لكبح البلايا الثلاث حتى يكتمل عمل سياران.
تنزلق يد سيانكوري من قبضته، متسلقة كأفعى حول ذراعه لتستقر على كتفه، موجعة إياه برفق نحو الحافة. كم بلغ. في حياته القديمة، لم يكن يستطيع رمي نفسه من على جرف لو أراد، وياه كم أراد ذلك. والآن وقد بات بإمكانه... حسنًا، قد يودي ذلك بحياته في النهاية، لكن إن مات، سيموت من أجل قضية. وبينما يقترب الحراس من البرج ويقترب مبارزة السيراف مع سيانكوري، يتوتر مارتين كقط يستعد للانقضاض.
وأخيراً، بين وابل مظلم وآخر... <الآن!> يصرخ مارتين، ويغوص في الفراغ، طارحاً نفسه بأقصى قوته نحو السيراف الغازي. الدفعة التي كان يتوقعها لا تأتي — بل يلتف العالم حوله، كأنما كان هو ورولاند على طرفي ورقة وطواهما سيانكوري معاً. وحين تجلبه الحركة غير الطبيعية ليصطدم بالسيراف، يتعلق به بكل قوته. ومن خلفه، يرتفع سطح البرج ليطالبهما، جارفاً إياهما معاً عبر متاهة الرخام حول الجرح...
...ويلفظهما في مكان ما بالداخل، حيث يتسلل ضوء النهار عبر نوافذ من زجاج بحري أزرق-أخضر. تملأ الصرخات الذعر والأقدام المسعورة الهواء بينما يحطم الملاك والظل مقاعد خشبية منقوشة، محطماً إياها إلى شظايا. يتجاهل مارتين كل ذلك، مادّاً يده لتثبيت السيراف بينما تنطلق خيوط سيانكوري وتجد موطئ قدم في رداء عدوه. يتسع جناح من الضوء المتبلور، ملتفاً حول مارتين، منقسماً إلى ريشاته المكونة من خلفه، لكنه يرمي بنفسه في التفافة عنيفة، ساحباً السيراف معه قبيل أن يأمر الحارس بإعدامه.
كشدق يطبق، تندفع الرماح المتشكلة من الريش نحو الأسفل في فراغ بسرعات لا تُتصور، متوقفة قبيل اصطدامها بالأرض السيراميكية الباردة حيث استلقى مستخدمها يوماً، ثم تنفجر وتتشتت إلى جمر يزول سريعاً. يأتي الوابل الثاني من الجانبين، لذا يضغط مارتين نفسه حتى يكاد يختفي، مخفياً في ظل السيراف ذاته من النيران المتقاطعة. ومحرراً من قبضته، مع ذلك، يحظى السيراف بفرصة لتعديل وضعه، وقاطعاً قيود الرائد بعيداً، وحامياً نفسه في قفص من الريش القرمزي.
يبتعد مارتين قبل انقطاع الخيوط، معيداً ظهوره من الظلام على الطرف المقابل للمقاعد المالئة للغرفة الواسعة والمخربة فجأة التي وجدوا أنفسهم فيها. إنه يعرف مكانهم — المذبح الأقرب لمنزل عائلته. لماذا هنا من بين كل الأماكن؟ لا، بالطبع سيكون هنا. مع سحبه بهذه اللعنة إلى الأعمار التي انتشله سياران منها، فهذا مكانه تحديداً. تتفرع أجنحة السيراف من خلفه.
"أنت مجدداً. لقد فعلنا هذا مسبقاً، بماذا، قبل ساعة؟ لم ينته الأمر بشكل جيد بالنسبة لك."
"ربما لا. لكني لست وحدي بعد الآن،"
يقول مارتين. إنه أقل مما يمكن أن يكون، لكن التبجيل المشترك لعديد الأجيال الضائعة لا يزال يسري فيه. إنه كالهواء النقي في رئتين لم تتنفسا قط. لقد انضم الكثير من الأصدقاء إلى سيانكوري، الآن، وانضموا إليه كذلك. يحمل أمنياتهم وأحلامهم. يحارب بهم ومن أجلهم ضد عالم يريد بشدة سحقهم إلى التراب. قوتهم، وإيمانهم به... إنه يكفي، على الأقل الآن، لكبح المرض وطرح كل ما يمتلكه في هذا.
معركة أخيرة قبل نهاية كل شيء وبداية شيء أفضل. مهما انتهى الأمر، فهذا للأفضل. الجميع بأمان من السيراف الآن، ومن لعنة الريح الشريرة. وإن كان على مارتين التضحية بحياته لتمهيد الطريق للنجوم لهم، فسيموت سعيداً. وخاصة أن هذا يمنحه فرصة مثالية للتخلص من آخر هويته السابقة كجلد ثعبان. يجمع مارتين أسوأ ذكرياته. يساعده أن العديد منها وقعت في هذا المذبح نفسه، مستمعاً إلى قس أو آخر ينفث سُماً عديم الفائدة بينما يتمنى بكل ما أوتي من قوة التحدث بصوت لا يمتلكه — ويصبها في رابطته مع سيانكوري، مغذياً إياها بألمه ومملئاً المساحات الفارغة بقوتها مجدداً.
وبألم حنين، يترك الجسد الذي نحته سياران لأجله يتلاشى في الظلام. يذوب كل ما يميل إليه، ويصبح أشبه بسورشا: لغز واسع حي بلا شكل يقطن ظلال الصحن. وأخيراً، يمد يده بقيود روحه، محركاً دمى حياة بؤس في حشد من الظلال المهووسة والمتخبطة. وهناك تنطلق، مندفعة للأمام لتنتشر وتطالب وتفرض معاناته على عالم طالما كرهه. لا يمكن لضوء رولاند الساطع والسام الوصول إليه بعد الآن، ليس بشكله الحالي — فلا نقطة تلاقي ملموسة له، ولا جسد لتلك الرماح لتخترقه.
وبدلاً من البحث عن مركز للضرب، يشتت السيراف أجنحته، محيطاً نفسه بقفص محكم من الريش البلوري. تندفع أطفال مارتين عبر الفجوات في القفص، لكن تلك المساحات الحرة تتقلص مع كل شدق طيفي يطعنه السيراف في الأرض. يبذلون قصارى جهدهم للتمزق أحراراً، وتتكتل بعض أنصافهم المشوهة مجدداً في أشكال مفيدة. وفي الوقت نفسه، ثمة جوقة من أنات العجز المألوفة من زوايا حيث تحشر مجموعة من رواد الكنيسة المحاصرين، متراكبين الآن فوق بعضهم في كومة بينما تتلوى أجسادهم بلا جدوى.
جيد. في لحظات، يتقيأون دمى الظلال المشرشرة الخاصة بهم. يحدق السيراف بمنظر أخذ بركة مارتين بالتجذر بين وابلات الظلال المندفعة المتسلقة للجدران، رامية بأجسادها نحوه ويتم إسقاطها، ليكشر. وكل إبرة قرمزي يرميها تظل في مكانها، مختلطة توهجها بضوء المذبح البحري الناعم لصنع بنفسجي دموي غريب. وبينما ينتشر الحشد، يضم يديه معاً ويطلق حقل ضبابي من الوزن الخالص، جاعلاً كل شيء في المذبح بطيئاً قليلاً، أثقل قليلاً.
وببطء، حارساً أجنحته بإحكام حول نفسه ومسقطاً المهاجمين من كل زاوية، يشق طريقه حول جدار المذبح البعيد، قاصداً الضحايا. تجد عدة مجموعات من الفكوك القاطعة موطئ قدم حين يغادر قفصه الواقي، متلاشتة وهي تغوص فيه، ويبسم مارتين لتشنجات السيراف المتعثرة الأولى. شاماً الدماء، يهجم حشه، موجداً ببطء المزيد من مواطئ القدم في لحظات ضعف رولاند العابرة. لكن بينما لا يمكن ضرب مارتين بشكل مباشر...
فإن ذلك الضوء الفظيع يجعله أضعف. مانحاً المرض داخله مساحة أكبر. شيء في جوهره ينقلب بغثيان. وما إن يبلغ الزاوية البعيدة، حتى يضرب السيراف بإبر أجنحة كافية لتشكيل قفص واقي جديد، ثم يستدعي نقطة سوداء دقيقة فوق المنجذين المتشنجين. حتى مارتين يشعر بوهن الجذب بينما تجذب جاذبيتها ببطء وبإيلام الفساد بعيداً عن ضحاياه، مسحقة في الوقت نفسه مجموعة من الظلال البائسة في صراعها للهرب.
وحين يفقد أقوى موطئ قدم له في العالم ويتسرب ذلك الضوء البائس إليه، فإن مارتين... يسعل؟ كيف؟ إنه مستحيل، لكن ها هو ذا. يبدو كأن الجسد الذي لم يعد يمتلكه يحاول قلب نفسه رأساً على عقب. وأخيراً، يجبره شيء ما خارج الظلال كأنه يتقيأ نفسه للخارج. وعائداً إلى قوقعته، ينهار في فوضى عديمة الفائدة من أطراف متشنجة، نائحاً بلا إرادة بطريقة كان متأكداً أنه لن يفعلها مجدداً، مقاطعاً فقط حين يسعل دفعة من قيح أسود وأخضر ممزوج بـ...
ما تلك؟ أكانت تلك جزءاً مني؟ كيف يعقل ذلك؟ لست هكذا بعد الآن. لم أمتلك تلك لفترة طويلة الآن. لكن هناك أعضاؤه، أحشاؤه، أمعاؤه، رئتاه، قلبه، عروقه، كل شيء يجلس في تحد سافر لحقيلقته، كتل بائسة من الدماء تتحلل ببطء إلى صديد حبري. يتغير الضغط في الهواء فجأة، ويتوقف مارتين عن الحركة. لأنه لا يستطيع. إنه مثبت تماماً بالأرض، وممسك بمكانه بواسطة الجاذبية غير الطبيعية كحذاء على عنقه.
يشق السيراف طريقه عبر ظلاله الناجية، تاركاً إياها تشعر بألمها وهي تلفظ أنفاسها الأخيرة، ثم ينتقل ليقف فوقه، صدى خطوات متعثرة تملأ المذبح الخارب.
"إن كان لديك ما تقوله دفاعاً عن نفسك، أي سبب يمنعني من قتلك على الفور، فهذه فرصتك."
مقرف. مثير للشفقة. التفكير بأنه فعل كل ما فعله، وتخلى عن كل ما استطاع، فقط ليتوسل حياته أمام بطلن نصّب نفسه؟ مستحيل. لا توجد فرصة. إن لم يستطيع الموت واقفاً، فيمكنه على الأقل فعل ذلك برأس مرفوع.
"أه، الآن بات يفرق لِمَ فعلنا ما فعلناه؟ لم يهتم أحد منكم بالسؤال قبل أن تندفعوا لقتل ملكنا،"
يبصق مارتين، بصوته الغليظ والمتهدج وهو يصدح في المذبح.
"أظن... نجح- لا يهم الآن. لقد فعلت ما كان عليّ فعله. لكن إن كنتم حقاً ترغبون في المعرفة، ما تشعرون به الآن؟ إنه... إنه أصغر ظل للطريقة التي عشت بها طوال حياتي."
يحدق السيراف صامتاً إلى أسفل نحوه، غير قابل للقراءة عبر الوميض القرمزي لقناعه.
"عقولنا هي المكان الذي تعيش فيه أرواحنا، أليس كذلك؟ أدوات التحكم التي نستخدمها لتحريك أجسادنا كدمى. حسنام، أداة تحكمي كانت مكسورة منذ البداية — لم أنضج بشكل صحيح وخرجت عديم الفائدة! أبسط من ذلك! لم أستطيع التحرك. لم أستطيع التكلم. عشت محبوساً في قفص من الخلايا العصبية لم يستطع أحد تحريري منه، لا الأطباء ولا على ما يبدو أي من الحراس الذين يمكنهم سحب معجزات شفاء رائعة من قبعاتهم المزركشة متى شاءوا!"
يسعل مارتين ضحكة جافة، باصقاً دفعة جديدة من الأحشاء السوداء. يتطلب الأمر كل قوته للتكلم، للحفاظ على سيطرة واهية على صوته، لكن لا بأس بذلك. لا مفر له من هذا.
"أتعرفون ماذا... ما كان بإمكانهم فعله، مع ذلك؟ توضيح الأمر لي بجلاء تام أن 'صحتي العاطفية' كانت مشكلة الجميع. إنه حق وواجب الإنسان الأول أن يعيش بسعادة، هذا ما حرصوا على تذكيري به في كل مرة تجرني عائلتي إلى الكنيسة في كرسيي المتحرك. يبدو ذلك جميلاً وجيداً، باستثناء ما يعنونه بذلك — أن أمثالك طعم لذيذ للرواد... وإن لم تجد سبيلاً لتكون ممتناً لحياتك البائسة، ستنبت أسنان من عينيك وتستدعي وحشاً ليأكل كل من تحب."
"تبين أنهم لم يكونوا مخطئين. لكن حين وجدنا ملكنا، اهتم بي وبما أردت أكثر من أي شخص آخر على الإطلاق. كل ما فعلته... فعلته من أجل أولئك الأوائل الذين أخبروني أنه لا بأس من الغضب ضد عالم كرهني وعذبني ولم يقدم لي سوى مطالب بأن أعاني بطريقة لا تسبب متاعب لأي شخص آخر. سأفعل كل ذلك وأكثر مجدداً."
"إذن امضِ قدماً. ازدرِ مصدر قوتي. الأمور بالتأكيد سهلة حين يُتاح لك إنقاذ نفسك بالطريقة الصحيحة. حتى الآن، لا يمكنني سوى تخيل مدى روعة أن تفعل وتكون وتشعر بما تريد، آمناً في معرفة أن الملكة اختارتك لمجرد كونك نفسك! أن تعلم أنك على حق لتكون أياً ما كنت، وألا تضطر أبداً لبناء سجن في عقلك الخاص، مذكراً نفسك في كل لحظة أن السعادة هي عبئك المقدس حين لا يمكنك أن تكون سعيداً أبداً!"
صامت رولاند. يقف ببساطة، محدقاً بأسفل نحو مارتين عبر القناع الذي يجعل تعبيره غير معروف. تطول الثواني، ممتدة بلا نهاية ظاهرة في الفراغ الذي خلّفه صمت الحارس، ومع كل ثانية تمر، يحرق الاحتراق داخل مارتين جزءاً إضافياً منه. يستطيع الشعور بالحكم، والاشمئزاز المشع من عدوه. يفكر في الهاجم بطريقة ما، في صب كل ما يمتلكه في هجوم أخير واحد، مهما كان عديم الفائدة، فقط لإنهاء هذا الصمت لا يُطاق، لإخراج شيء من عدوه...
لكن الفكرة في أن يكون ذلك حقاً آخر ما يفعله على الإطلاق تثبته بمثل تأكيد ريش السيراف. لكن تماماً حين يبلغ مارتين حدود أعصابه، يجيب السيراف أخيراً.
"لا أعرف لِمَ كل هذا بالشكل الذي هو عليه. ليس لدي أدنى فكرة لِمَ تم اختيارنا ولم يتم اختيارك. إنه لأمر سيء، مع ذلك. لو التقينا جميعاً قبل أن تُفرغ روحك، لربما كنت أنت وليدين أصدقاء."
"أصدقاء؟ عما تتحدث؟ أنت... لا يمكنك فعل ذلك. لا يمكنك،"
يجرجر مارتين بصوت غليظ.
"ليس لديك حق الازدراء بي، مستخدماً حب كلاياسيا كسيف، والتظاهر بأنك تفهم أي شيء عنّا! لو فهم أحدكم، لما دفعتمونا إلى هذا الحد! لم يكن يجب أن يكون الأمر هكذا أبداً!"
تتردد شهقات مارتين كسطوانة مكسورة، متراكبة فوق بعضها في إيقاع مقرف، حتى تلتف على نفسها إلى ما يشبه الضحك.
"...أو ربما، ربما أنتَ تفهم بالفعل. ستطلق أي هراء لتتظاهر بأنك البطل، أليس كذلك؟ أو ربما، ربما فقط، وقفت هناك منتقياً الكلمات التي ظننت أنها قد تؤذي أكثر!"
"...لا. لقد كنت محقاً في المرة الأولى. أنا لا أفهم."
يجيب السيراف ببلادة، وبعيداً، كأنه لم يكن هناك أصلاً، كأنه يتحدث عن شخص آخر.
"لا أرى أي نوع من الفردوس يمكن بناؤه فقط على الألم، ولا أؤمن بأن أحداً دفعك لما فعلته بكل أولئك الذين أذيتهم خارج مجموعتك الصغيرة، وأنا أعرف تماماً ما يعنيه أن تكون وعاء."
تشتد القوة المثبتة لمارتين بالأرض، متحولة لتلفه من كل اتجاه، تاركة إياه يشعر بانعدام الوزن وفي الوقت نفسه محبوساً تحت انهيار أرضي.
"مهما كانت رغبتك في جنيها من صفقتك، لم يبقَ منك ما يكفي للاستمتاع بها. لذا فهذا أفضل ما يمكنني فعله لأجلك."
آمل أن يكون العالم فوق العالم هو كل ما حلمنا به وأكثر. أتمنى لو أمكنني رؤيته معك.
"وداعاً."
ثم يضغط إرادة السيراف من كل الجوانب دفعة واحدة ويسحقه إلى لا شيء، جسداً وروحاً. وكل ما يبقى هو خيط من ألم — ألم لا نهائي وساحق، كالدفن في قاع البحر، وحيداً في الظلام، إلى الأبد. ~~~ وبينما يضغط سحر رولاند الوعاء ليزيله من الوجود، محارباً كل آثار تأثير سيانكوري معه، يطلق زفرة بينما يغادر التوتر جسده. إن أخذ انتقامه الموعود لم يعيد الطفل الذي تركه ليموت، ولا يوجد رضا بائس في القضاء على أي عاجز حطّمته أكاذيب رائد.
لم يكن هذا سوى تحويل عديم الفائدة. كله، عديم الفائدة. هباء. بلا معنى. مقرف. دافعاً ذلك الشعور عديم الفائدة بعيداً ومطرداً لآخر آثار قوة الوعاء، يمد رولاند حواسه عبر المدينة. يبحث عن أي آثار لسيانكوري، أي سبيل لإعادة فتح الطريق الذي طرده منه، لكن مع زوال الوعاء، يبدو كأنه لم يكن هناك قط. كل ما يكتنفه هو حراس آخرون يتأججون بيأس حول بؤر وجود ناناش. التالي، يفحص المنارة بحثاً عن أي معلومات جديدة قد تقوده إلى فريسته، لكن هناك أيضاً، المدينة بأسرها مشتعلة باجتياحات ناناش.
هناك تسعة الآن، والوحيد الذي تم تعليمه كـ"تم التعامل معه، لا حاجة لتعزيزات"
هو في الغابة، حيث ورد أن أيونا قد نزلت الميدان وحدها. لكن لا يمكنه السماح لذلك بإلهائه، ليس الآن. يواجه ناناش الجميع في المدينة، باستثناء الثلاثة الذين تركهم وراءه في جرح سيانكوري. من بينهم، آيسلين ليست مقاتلة وليدين خارج حدودها. قد تكون ماري قادرة على الدفاع عن نفسها، لكن ليس وحدها ضد شيء بحجم سيانكوري. لن تأتي النجدة لأجلهم — إنه كل ما يملكونه. إذن إلى أين ذهبوا جميعاً؟
لا يمكنه الشعور بأي منهم في أي مكان قريب. انطلاقاً من هجوم المستشفى والطريقة التي يمكنه بها سحب الناس إلى عالمه أو دفعهم خارجه في منتصف لا شيء، يمتلك الرائد أسلوباً للانتقال الآني أو التواجد المشترك، لكنه لا فكرة لديه عن عمله. إن كانت هناك طريقة للعودة إلى الجرح حيث طرده الوعاء، فهي مغلقة بالفعل. ومفتقراً لخطة أفضل، يتناغم مع هالة سيانكوري ويحلق فوق وسط المدينة، دافعاً براعم الفساد النامية باستمرار عبرها بعيداً عن عقله.
وأخيراً، يستقر على شد خفيف على ريشه وينطلق في اتجاهه، متتبعاً مساره إلى... برج فياناتا؟ كيف؟ ولماذا؟ بالتأكيد تبدو المرتفعات والتسلق مهمة لسيانكوري. قد تكون هناك أهمية طقسية للعمل من أطول مبنى في الجزيرة. مع ذلك، يجب أن يعلم وعاؤه أنهم كانوا يختارون مكاناً أسوأ بطريقة ما لإقامة أنفسهم مقارنة بحديقة أيونا خلفية. إن وجود الشمس المجمدة هو كل الأمن الذي تحتاجه حديقتها.
المركز العصبي للحكومة الكلاريشية ليس محصناً تماماً ضد الفساد مثل ملاذ الروح، والذي لا يحتاج للسماح بحركة مرور مستمرة ذهاباً وإياباً، لكن لولا التوهجات في كل اتجاه، لكان قد لاحظ صرخة إنذار البرج المضمنة قبل أن يشعر بسيانكوري على الإطلاق. في أي يوم آخر، لكان وضع رائد قدماه هناك غباءً انتحارياً. أخططوا لهذا؟ لا، لا معنى لذلك. لقد قضت الطفة bite off more than they could chew مع ناناش، ثم وجدت نفسها على الجانب الخاطئ لأربعة حراس.
إنهم يفعلون ربما ما بوسعهم لإنقاذ حطام خططهم. لا يزال ينبغي أن تكون لديه فرصة لمقاطعة أياً ما يتحولون إليه. ينطلق رولاند فوق القمم الشمالية، وهي منطقة من حدائق مصانة بدقة تلتف حول ناطحات السحاب ومقار الأعمال — وبلورة فطرية فظيعة تنمو عبر قطاع من غابة اصطناعية، حيث يستشعر جيش إيريدا وهو يشتبك مع ناناش. يمكنها العناية بنفسها إن كان بإمكان أحد ذلك. يواصل طريقه ويبلغ وجهته أخيراً.
يهبط على منصة المراقبة للبرج، وهو بروز متصل بأعلى مساحة مفتوحة للجمهور، وبينما يتطلع في الداخل عبر حائط النافذة الزجاجية، لا يعود ينظر إليه سوى انعكاسه على خلفية من ظلام غائم. لا فائدة من التراجع الآن. يسحب أجنحته بحماية حول نفسه ويحطم الباب داخلاً. في الداخل، يفسح الضباب المتشبث بأطراف الغرفة المجال سريعاً. وينفتح على غرفة دائرية واسعة مألوفة ذات سقف مقبب مرتفع، مزخرفة مثل سطح البحر كما يُرى من تحت الأمواج.
وفي مركز الفضاء كتلة تئن وتبكي من أجساد بشرية سابقة بأقنعة بيضاء، ممتدة وملتوية لدرجة تتعدى أي إمكانية للتعرف، ثم معقودة معاً لتشكيل عمود يصل تقريباً إلى السقف. والعديد غيرها ممتد على طول الأرض حول البرج، مرتبة أطرافها في أنماط حلقية معقدة تصيب بالدوخة متابعتها، لكنها مع ذلك لافتة للانتباه بطريقة غامضة ومثيرة للغثيان.
"ظننت أنك ستجد طريقك للعودة إلى هنا، أيها السيراف. أظن أن الأمل كان أكبر من أن يستطيع مارتين إبقاءك بعيداً عنا للأبد. سيتعين عليّ جعلك تدفع ثمن ما فعلته به."
في ظل العرض الفظيع يقف... يتطلب الأمر بعض التركيز لرؤيته حقاً عبر الفساد الثخين والمضطرب المنبعث من البرج، لكنه هو بلا شك، لا هو، في قلب التشوه. صبي قصير وناحل بلون الرماد والأشقر في هودي رمادي ممزق، رافعاً يداً واحدة للتحية. ترقص عشرات الأطراف الطيفية حوله، وتعيد أيديهما ذات الأصابع الستة ترتيب شبكة الأجسام الملتوية بسرعة، متوقفة في أماكن لترتسم أنماطاً مجردة برماد أسود فوقها وبينها.
والمساحات الفارغة بين التصميم منثرة بأوراق من الورق، مغطاة كل منها بخربشات رمزية غير مقروءة.
"أه، لتعلم، لا يزالون جميعا أحياء،"
يقول الوعاء، ملتفتاً للنظر صعوداً نحو عمله المنحرف. يبدو متعباً بشكل غريب، لكن ثمة ما يشبه الفخر مكتوباً على وجه قناعه الشفاف.
"إن أوقفكم، أراهن أن الملاذ يمكنه تسوية أمر معظمهم. لذا امشِ بحذر، إن لم تكن ترغب في تسميمهم أو طبخهم أو أياً كان ما يجعلك قلقاً بشأن أحدث ضحاياك."
خلف ابتسامة قناعه شبه الحقيقي الشريرة، تبدو عيون الصبي الزرقاء كالجليد أوسع وأكثر ظلمة وتعباً مرة واحدة مقارنة بآخر مرة رآها فيها رولاند. نعم، يتعرف رولاند على ذلك الوجه. لسبب محدد جلب سياران فياناتا إلى هنا، لا يمكنه التأكد، لكن من الطبيعي تماماً أن يعود المرء إلى منزله.