يفحص رولاند الحضور المتأجج بحثاً عن أي ثغرة يستطيع النقر عليها، أو أي سبيل لتعطيل الطقس بأقل قوة ممكنة، أو شق طريقه إلى جرح سيانكوري. لا يجد غير شبكة كثيفة من الفساد منسوجة حول كياران وداخله، ملتصقة به بلحمة روحه. لا سبل لإجبار النذير المتلبس على الظهور إلا عبر وعائه، ولا سبل لإجبار يده دون المجازفة بقتل كل شخص آخر في الغرفة.
– إذن، يعمهم كياران بنبرة هامسة، محولاً تركيزه مجدداً إلى صنمه المجدف.
سأوفر عليك بعض الوقت وأخبرك بأنك لن تتمكن من العودة إلى الداخل. لكنني أُشغل عن طردك، ولا أحد منا يود موت هؤلاء البشر. إلى أين يقودنا هذا؟ للحظة، لا يملك رولاند إلا التحديق في العمود البشري المعذب بصمت جليدي. لا أحد منا… يا كياران، ماذا تسمي ما تفعله بهؤلاء البشر؟ أأنت مفترض أن تنقذهم أنت أيضاً؟ كم من البشر سيجرفهم هراء تألهك الصغير إن لم أضع حدا له الآن، بغض النظر عن الضحايا؟
– أه, أتذكرني؟
يسرني أنني لم أكن أقل من أن تلحظني! لا بد أنه شعور جميل أن تكون من يتولى وزن الأرواح، وتقريرا من يستحق النجاة ومن يطحن تحت ثقل العالم وهو يمضي في طريقه البطيء.
– لا يحق لك أن تفوه بأي من هذا الهراء وأنت من ارتكب هذا.
أجب عن السؤال.
– حسنا، حسنا.
هؤلاء البشر متورطون بالفعل، وهم كل ما أحتاجه، لذا يمكنك أخذ وقتك محاولا إنقاذهم، إن كنت مهتما حقا. لكن بصراحة، أشعر ببعض الأسف حيال الأمر، يقول كياران بخفة، دون أن يتوقف عن عمله للحظة. ما كان ليضطرنا الأمر إلى هذا لولا أن الأمور واصلت الانفجار في وجوهنا. لكن بما أنها فعلت، ونحن مضطرون، بدا لي منطقيا استخدام مقعد السلطة الخاص بأمي العزيزة. إنه أقل ما يمكنني فعله شكرا لها على استضافتها إنسانا مجردا.
يماطل كياران بوضوح، ولا سبب يدفعه لثقة وعوده، لكن… ما لم تسؤ الأمور أكثر، يبدو أنه قد يجاري اللعبة، ويتعلم ما يستطيع بينما يدبر أفضل السبل للتدخل.
– ألهذا السبب أُنشئت جماعتكم؟
لخطف البشر الساخطين لعدم نيلهم الوعد وتحويلهم إلى مسوخ؟
– في الواقع، لدي فكرة كافية عن منبع الحراس لأشفق عليكم يا معشرهم، يقول كياران.
أنتم نتاج نظام وحماته بُنُوا حقا لتغذية هوس الصدمة لدى كلاياسيا. ألعاب مكسورة مُنحت قوة العجز الأبدي عن ترميم أنفسكم، مقتنعين طوال الوقت بأنكم رُفعتم شأنا. حسنا، لا أدري عنك. أمي مقتنعة تماما، ولهذا السبب كانت تعيد غرس سرير اللوتس في كل مكان تستطيع الوصول إليه. تضيق عينا رولاند خلف قناعه. سرير اللوتس؟ أقصة مرعبة من الحرب الإمبراطورية؟ من جانب الحرب الذي قادت ايونا انقلابا ضده؟
أتدري كيف تبدو الآن؟ لسْت مجنحا حتى، بل لسْت نفسك. الكائن الذي بداخلك يغذيك بأي سم يشاء ولن تدرك الفارق قط بينه وبين أفكارك. يجيب كياران بضحكة كاملة الأرجاء. بالتأكيد، حسنا، قل هذا لنفسك إن كان سيعينك على الشعور بتحسن حيال قتلنا! لكن لا داعي لأن تأخذ كلامي على محمل الجد في كل شيء! بوسعي قول الكثير عنك أيها السيراف، لكنني لا أظنك أحمق. إن كنت لا تعلم مسبقا بما أعرفه، فلن يتطلب الأمر سوى قطعة واحدة تألفها حقا لتربط كل شيء ببعضه.
مأوى أشكريك للأطفال. يتجمد دم رولاند في عروقه. لقد فعل كل ما بوسعك لدفن ماضيه. أمر واحد هو التعامل مع ماري حين تنبش الماضي فهي كانت هناك، لكن سماع دخيل يجره إلى العلن ويرميه في وجهه يشبه جرحا مفتوحا حديثا. خلف قناعه الطيفي، تلين ابتسامة كياران إلى ما يشبه التعاطف. أجل. أنا أعلم من أين أتيت. كان ممكنا أن ألقى المصير ذاته هناك، حين انتحرت أمي الحقيقية، لكن أظن أن لها أصدقاء في مواقع رفيعة.
ما زلت غير متأكد أينا كان حظه أسوأ. يملأ ثقل خفي الفضاء حول رولاند، ضاغطا بقوة تكفي لتصدع أرضية البلاط. يشد كفيه المغطيتين بالقفاز الحديدي عصبيا، متمنيا بكل جوارحه لو أن أصابعه تطبق على حنجرة كياران.
– عذرا، عذرا!
ربما كان هذا مبالغا فيه. يحك كياران مؤخرة رأسه بحرج. في الوقت ذاته، تمسك إحدى أطرافه الظلية بيدي تمتد بيأس من البرج وتدفعها عنوة إلى الأعماق، لتربطها حول ذراع أخرى. ما أنا إلا طرقت هذا لأوضح نقطة واحدة: أمي تراقبك وتراقب قصصك. هناك ثلاثة حراس خرجوا من مأوى أشكريك. أعتقد أنها كانت تعلم تماما طبيعة ذلك المكان منذ البداية، لكن فلنقل إنها لم تكن تعلم حتى شرع الملك الفضي في الحديث عنه.
إنها تعلم يقينا الآن، ولم يتغير أي شيء على الإطلاق. ماذا يخبرك هذا، همم؟
– ايونا لا تملك نيو كلاريس بالكاد تستخدم مقعدها في المجلس لأي شيء سوى شؤون الحراس.
– أرجوك.
هي من صنع هذه المدينة. أجل، أفهم، كان هناك رعاة بقر حقيقيون يديرون العرض في أولد كلاريس، ومن الصعب النظر إلى المرأة التي طهرتهم دون رؤية بطلة، أيا يكن. لكن مع وضع هذا في الاعتبار، أَتظن حقا أن شيئا يقع هنا لا تستطيع إيقافه لو أرادت؟
– أنت لا تقول ما تعنيه.
لما كنت لتتحدث عن سرير اللوتس لو ظننت أن كل ما فعلته هو عدم إصلاح ملجأ أطفال لعين. إذن أنت تظن، ماذا… أنها باركت المكان؟ أنها صنعته هكذا بنفسها؟
– أجل.
تماما. كابوسك الشخصي ليس الوحيد حتى اسأل إيريكا عن المدرسة التي التحقت بها يوما. وهي، أتعلم ما هو اللعين حقا؟ هذه ليست مؤامرة عكفت على جرها إلى النور بجهد شاق. أنا أعرف كل هذا لأنها أخبرتني به. جوقة من الأصوات المشوهة تئن بألم من أعماق الكتلة الملتوية.
– لأنه كلما عجزت عن تحمل يوم آخر من العيش مع صنف الحب الذي تدخره لأطفالها، كانت تعدني بأنني سأشكرها متى فهمت أنها تفعل هذا من أجلي.
وأن الأمر كان لابد أن يكون هكذا. الظلال الراقصة حول كياران، بسلاسة الساعات وهي تتقن تصميمها المجنون، ترتجف كأنها في نوبة فجائية من العذاب.
– لكن أظن بإمكانك شطب كل ذلك باعتباره توهما بثه في سيانكوري، إن رغبت حقا.
الأمر لا يتعلق بقصتي المأساوية، يقول، وسرعان ما يستقيم الاضطراب.
– أخبرني عما يتعلق به إذن.
اشرح لي لأتمكن من الفهم. أنا أصغي.
– الأمر يتعلق بقول لا لآلة اللحم البائسة هذه التي تمثل العالم.
نحن راحلون، بكل بساطة، وسنصنع مكانا أفضل. لو أمكننا أخذ كل روح طُحنت تحت تروس هذه الآلة التي بنتها معنا، لفعلنا، لكنك وأصدقاؤك هنا بالفعل لتذكرونا بسبب استحالة ذلك.
– ما الذي يجعلك تظن أن بمقدورك تقديم ما هو أفضل؟
يلوح رولاند بذراعه إلى الأمام، مشيرا إلى البرج المعذب. إن كان هذا مستهل ما تحاول خلقه، فما هذا سوى عالم جديد مبني على الدورة العتيقة نفسها؟
– على أحدهم المحاولة، يقول كياران.
بهدوء، مع أثر ضئيل فقط من يقينه التعصبي. حين ينظر رولاند بتمعن أكبر، مسحبا انتباهه بعيداً عن الصنم… يبكي كياران. أمور بذل رولاند قصارى جهده لدفنها تنخر في مؤخرة عقله، فاتحة تجويفا لتستقر فيه أفكار كان يسهل جدا رفضها باعتبارها هذيان وعاء مجنون. لقد دأبت إيريدا على الجهر بشأن وضع خدمات الأطفال في كلاريس منذ ما قبل أن ينتهي به المطاف في أشكريك. لمَ لم تستطع هي من بين كل الناس تغيير أي شيء؟
ما الذي يجعله حارسا لا كياران أو ميرتين أو أي منهم؟ …لمَ يبدو الحراس والنذر في كثير من الأحيان كأنهم ينبتون من ذات صنف الألم؟ ما الذي يصنع أحدهما أو الآخر؟
– أجل…
ينبغي أن تكون قادرا على رؤيتها الآن، وقد تشبعت بسم محرك الدمى خاصتك. فوجي! ينادي رولاند. أعلم أنك تسمعني، ولا أظنك في أي خطر هنا، وأنا واثق من أن لديك إجابة. لمَ اخترتني أنا؟ تجيب نغمة حيتان منخفضة وناعمة. يغمر الغرفة ضياء أزرق أبيض، بلون القمر على صفحة البحر ليلا. ~~~ – أود حقا لو بقيتم خارج هذا. عذرا، آراش. فيما تسقط السماء السوداء لتنتزعنا من الأرض، أطلق مظلة من ضباب قاتل.
عبر الضباب الزمردي، تراقص إيزوبيل من مطل علوي، وتتدلى ساقاها من حافة الصخر. حتى الآن، لا ترتدي قناعا، لكن رموزا حبرية تلتف فوق بشرتها المكشوفة، مخلفة وراءها ندوبا شاحبة برفيع الشعر. تحدق إليّ بغضب متأجج في عينيها، وحين تلتقي نظراتنا، تتلوى أولونلا وتتأجج كوجبة لا تزال حية وتستميت لتزحف صعودا وخارج حنجرتي. مستميتة نعم، لكن بلا حيلة.
– أجل.
أتمنى المثل لك، تقول آيسلينغ. ثم ترفع سلاحها وتطلق النار، لكن ليس باتجاه إيزوبيل. إلى الجانب، باتجاه أحد الأبراج التي تشكل البرج المركزي. ينطلق وميض من ضوء تيل يليه انهيار جليدي غريب من الضجيج، صوت تهشم مروع يشبه تكسر عشرة آلاف عظمة دفعة واحدة. حين يخبو الضوء، يتعرض البشر الحجريون الذين يشكلون قاعدة البرج لتشويه أكبر يجردهم من ملامحهم. تنكسر أطرافهم المفرطة في الطول بزوايا غريبة إلى شظايا محطمة، كأذرع مهشمة بالكاد تتماسك بخيوط رقيقة من اللحم.
ما زالوا يتحركون وسط أنات بائسة، يتلمسون رفاقهم في محاولة يأس لدعم البرج قبل أن يهوي من قاعدته. النتوءات الداكنة المنحدرة نحونا تنفصل. يلتوي نصفها تقريبا ليبتعد غارسا نفسه في البرج المحطم، ومضمدا أطرافه المكسورة ببعضها قبل أن يتمكن البناء من الالتواء أو السوي أكثر. يندفع البقيت بلا هوية عبر ضبابي، متلوة ومتصلبة فيما أحرك وابلا من البطاقات لقطعها في الهواء. إلى أن يرتطم بي شيء من الأسفل، ذراع حجرية ملتوية تنبثق من الأرض لتشقني وتمزقني إربا.
يخرج نفسي الأخير في صرخة شبحية مخنوقة حين يخترق هو أضلعي بطحن مقزز ودفقة من ألم ساخن وحاد، وأصابع باردة وصلبة تقبض على أحشائي وتعصرها، ساحقة إياي من الداخل. يستقر شيء بارد على كتفي، محفرا في جلدي كالمخالب الطير، وجاذبا إلى الأعلى، معلقا إياي في الهواء ومحفظا الدمية الملتصقة بي للصعود معي. إنه ليس سوى القليل من الألم الإضافي. ما عساها تكون بضع آلام إضافية قبل النهاية؟
أفتح روحي، سامحة لتعفني الداخلي بالتدفق إلى سيانكوري ودميتها. تتعفن المخالب سريعا، مسقطة إياي على ركبتي بصوت ارتطام، وتضعف القبضة على أحشائي، لينة حتى أتمكن من انتزاعها بيد واحدة، ممزقة الذراع عن جسدها الملتو. أنزف عاصفة من الريش قبل أن تعود عظامي للطحن في مكانها وتلتئم الجروحة بذاتها، وحتى نسيج ثطائي الممزق يعود للانسياج معا. ومع أن الألم لا يختفي، فهو لا يهم أيضا.
إنه مدفون بأسره تحت طوفان من القوة المسروقة، قوة سامة تفوق ما أعرف كيف أتعامل معه. يطلق يورفالن تغريدة مبهجة، ويتنهد النّتن من أنفاس شبحه بسعادة فوق كتفي.
– ووه.
أظن، أمم، أظن بإمكانك العناية بنفسك بعد كل شيء، يا قزمتاه، تقول ماري. تراقب آيسلينغ بعينين واسعتين، بلا جفن، ومفرطتي السطوع فيما يتحطم جسدي ويعيد بناء نفسه في ثوان. …أرجوك، أرجوك لا تعتمدي على ذلك. لا أستطيع قياس قوتك، لكن هذا الصنف من الأمور… مزعزع للاستقرار.
– بدا رائعا بالنسبة لي، لكن أيا يكن.
هيا، لنذهب ونركل مؤخرة تلك الساقطة. وهي ترفع كتفيها، تشق ماري بوابة نحو المطل وتندفع إلى الداخل.
– إيزوبيل، استمعي إليّ، تحث آيسلينغ فور عبورها.
لدي سبب يدعوني للاعتقاد بأن سيانكوري تقود نفسها وإياكم جميعا إلى الهلاك معها، لكنني ما زلت لا أظن الأوان فوات الأقط لتتوقفي. أنا آسفة، لم أكن أعلم كم كنت بحاجة ماسة لهذا، كان يجب أن أسأل، وكان ينبغي أن نتدبر أمرا ما قبل أن تغوصي في هذه الهوة– – لم يفُت الأوان، هه؟ تقاطعها إيزوبيل. رأيت ما حدث لدالها. ليس الأمر ليعنيني فلو كنت متأكدة مما نحن مقدمون عليه، لكنت قلت ذلك، وأما أنا؟
فقد انتظرت بما يكفي. وعانيت بما يكفي. ما لم يكن لديك عرض أفضل يمكنني استخدامه الآن، فلا جدوى حقا من الحديث. وانظري، ما زالت هناك فرصة لإصلاح كل شيء! تتوثب عيناها نحوي، متأججتين بنوع بارد من الجنون. كل ما علي فعله هو انتزاع أولونلا منك قبل أن نرحل! شكرا لظهورك! تضحك.
– تعلمين لم لا أستطيع البتة الجزم باليقين بشأن أي شيء تقريبا، لكن…
حسنا، ستجعلينني أريك، أليس كذلك؟ أتفهمين لغتهم؟ تضيق إيزوبيل عينيها وتومئ ببطء.
– جيد.
هذا يجعل الأمر أسهل بكثير، تقول آيسلينغ. أرجوك ابذلي وسعك للبقاء راسخة هنا. سأشرح هذا لاحقا إن أردت المعرفة، تتمتم لي عبر تجهم بشفتين مشدودتين. ثم تأخذ نفسا طويلا وبطيئا، وتضع يدا على صدرها، و… <سيانكوري! أيها المدعي لعرش وهمي!> يتطلب الأمر لحظة لإدراك أن الصرخة صدرت عن آيسلينغ فاللغة كما ينطق بها إنسان لا تقل غرابة عن التلقي. وما زال صوتها قابلا للتمييز بوضوح، بغض النظر عن مدى استعصاء تخيل تلك الصدورة تصدر عنها.
ما من لسان بشري ليقوى على نطق تلك الكلمات. وثمة جودة متأصلة وشبه شعرية موسيقية فيها لا تبدو وكأنها تخص آيسلينغ على الإطلاق، وفي الوقت ذاته تعبر عن شيء أعمق وأصدق لكونها هي مما قد تنقله أي كلمات في كلاريس. <أين تتخيل أن طريقك ينتهي؟ أأنت تعلم حتى؟ أسأل لأنني أشك بشدة في أن بلاطة الشمس ترغب بك، وإن نويت المجاوزة إلى ما وراء مداهما، فلا بد أنك تعلم أن الوجود في الأراضي عديمة النجوم يدور حول الرؤية.
إنه يدور حول امتلاك قضية تناصرها لدرجة تطور معها جاذبيتها الخاصة. لكن أنت؟ ما هو الشيء الذي سميت نفسك تيمنًا به؟ ما الذي يجعلك تظن أنك قادرا على إيجاده هناك؟ ألديك أدنى فكرة عما أنت عليه، وما تبتغيه؟ لأنه يبدو لي كأنك تتسلق لذات التسلق، وبالنسبة للمظاهر، هذا يساوي فعله بلا سبب إطلاقاً! أنت سمكة في بركة، تحاول بكل قواك السباحة نحو بحر من العمالقة! سيحطمونك ومن تجره في إثرك سحقاً قبل أن يلحظ أحدهم أنك كنت هناك يوماً!> يغدو الهواء جليديا بقوتي الخاصة.
ذات الصوت الذي يجعلني أرغب في تمزيق نفسي إربا يرن في أذني كصدى طيفي خلف كلمات آيسلينغ. كيف لكل هذا أن يبدو مألوفا إلى هذا الحد دون أن يحمل أي معنى على الإطلاق؟ ما الذي يحمله من مسحة مسكونة؟ يلتوي العالم حول ذات المصرف قاع له والذي جر ناناش من عالمه المثالي وسقط به من السموات، مرسلًا إياه ليتحطم بلا حول ولا قوة فينا. ابق معي. لا يمكن أن يكون هذا كل شيء. نحن لسنا هم.
لا بد أن في الحياة ما يتجاوز قلاع الرمال الغارقة على شواطئ كابوسية لا تنتهي هذا هلاكهم، لا هلاكنا لابد من مخرج يتجاوز خاصتها هناك مخرج، لنا. أعدك. أخرجني وسأريك. قبل أن أستوعب كنه ذلك، تئن الواقعية ذاتها، مجرفة إيياي خارج أفكاري المشوهة. <لا لا لا أنت لا تفهم شيئا. عالم أفضل وأحر بانتظارنا. عالم لا تُسحق فيه الأحلام تحت الأقدام قط. أنت الذي تطأ أمنيتنا لا مكان لك هناك.
أبداً. ليس قط. قيمتك الوحيدة هي أن تكون ✴✴✴✴✴✴✴ للبرج.> يتحرك البناء ويهتز ككائن حي يتقلب في حلم مزعج، مسقطا إياي على ركبتي قبل أن أتمكن من الإمساك بعصاي. تنهض أذرع حجرية لتضربنا، متهشمة ومتصدعة إلى لا شيء في هالاتي، لكن تلك الملتفة حول آيسلينغ تتحرك لجرها إلى الأعماق الرخامية. تثبت إيزوبيل نظراتها المباشرة بآيسلينغ، المحتقنة بالدم مع عروق سوداء، وندوب حبرية تزحف داخلا وخارجا وعلى طول محجري عينيها.
كم، آراش؟ تبصق. كم من هذه الحكمة السرية كنت تجلسين عليها دون إخبار أي منا؟ بينما لعبنا كالأطفال في الطرف الضحل للبركة؟ وماذا عن أصدقائك الجدد، ألديهم أدنى فكرة عما تتحدثين عنه؟ أيهم الأهمية بما يكفي لاستحقاق ما لم يستطعه سواك البائسون أبداً؟ في ومضة محمومة من الحركة، تقفز ماري عشرة أقدام في الهواء وتعلق نفسها هناك، قاطعة الأطراف التي تثبت آيسلينغ في مكانها بضربة واحدة ملتوية للفضاء، وأخيراً تطوي الفضاء لدفع قاطعة الورق خاصتها في معدة إيزوبيل.
تحدق آيسلينغ في الجرح النازف برعب، إلى أن… ومع دفقة أعلى من القهقهة الوحشية، تتلألأ إيزوبيل مخترقة الوجود كسراب، مخلفة وراءها منحوتة محطمة تشابهها غامضاً. في الوقت ذاته، يتدفق شيء من أعماق البرج، ظل حي مغلف بطبقات من الظلام المنتشر الذي يمر عبرنا كبنك ضباب. يحمل لمسها إحساساً مخيفاً ومألوفاً بالتخدير والاختناق لشيء يزحف صعوداً على عممودي الفقري ويحفر في رأسي– –سورشا.
طيف الفتاة التي حاولت جّري إلى هذا الجرح قبل يومين. هذه المرة، مع ذلك، لا تلمسني سوى لثانية قبل أن ينحسر حضورها. مجموعة أخرى من النتوءات الظلية الشبيهة بالقماش تلتف حول آيسلينغ، التي تتألق عيناها بسطوع أكبر فيما تغرز أصابعها في القتامة بلا شكل حول وجهها وتنزعها بسهولة سحق شبكة عنكبوت. يبتعد ما تبقى من الهالة عنها كأن آيسلينغ كانت موقدة ساخنة لمستها. لكن حيث ينهض جسد كفن سورشا لاحتضان ماري، فإنه يمتد، متجمعاً في طبقات لاصقة وشبه سائلة حولها بأسرها.
متخبطة عبر الهالة بحركة بطيئة، تقطع ماري الظلام بهوس مع أنات طويلة ومنخفضة، ممزقة قطعاً منه ببطء حتى تتمكن من تحرير نفسها. فيما تمزق ماري آخر خرق سورشا عنها، تندفع الفتاة الظلية عائدة إلى البرج. بصرخة غضب بلا كلمات، تشق ماري بوابة في الهواء وتلقي بنفسها في داخلها. تختفي في غضون ثانية. في الوقت المناسب تماماً لرنين ضحكة إيزوبيل الهوسية من الأعلى. حسناً، كان ذلك سهلاً – واحدة قد ولّت!
آراش، أية فرصة في أنك ترغبين في المغادرة قبل أن يصبح الأمر أكثر قبحاً؟
– ألم تكوني تستمعين إليّ بعد، أم أنكِ منغمسة تماماً في قوتك المعارة بحيث لا تبالين؟
لن أجعلك تتسببين في مقتل نفسك! تصرخ آيسلينغ.
– لا تعلمين ما يمكننا فعله أو ما لا يمكننا فعله، ولا أظن حقاً أن بمقدوركما أن توقفانا، تقول إيزوبيل.
لم يعد هناك أي جدوى من الكلام. ما زالت البرج يصرخ ويلتوي ويزمجر كأنه في زلزال. الفتحة في السماء فوق تعول بصوت يشبه الريح المتجمدة الصارخة عبر الفضاء، نازفة أشرطة من الضوء الخارق فيما يحفر البرج أعمق فيه، مرتفعاً أعلى، أسرع، متخذاً من إدانة آيسلينغ تحدياً. إيزوبيل محقة، مع ذلك. مهما بلغت قضية سيانكوري من ضياع، فهي تفعل شيئاً أتوقع أنه سيكون كارثياً لكل شخص هنا، وسواء شمل ذلك هي وأتباعها أم لا.
دون ماري أو رولاند، كل ما أستطيع فعله هو الركض صعوداً على البرج، دعه يمزقني إرباً مراراً وتكراراً، آملة ألا يقتل آيسلينغ، آملة أن تسبق عدواي ويرتفع احتياطي بلا نهاية كما يبدو لي، وهو ما أعلم أنه ليس كذلك. لن يكون هناك ما يكفي قط، أبداً. لكن هناك شيئاً آخر يمكنني فعله، متصاعداً كفكرة دخيلة تبدو أكثر منطقية كلما ازدادت إلحاحاً. ومثلما يبدو الأمر خاطئاً ومقززاً أن أفعل أي شيء من أجلها بعد ما فعله طقسها…
لو أنها فعلت بي ما فعلته بها، لربما كنت في ذات المكان الذي تقف فيه الآن. إن لم تكن متأكداً من قدرتك على فعلها، ستجعل الأمر أسوأ، هكذا قال رولاند. حسناً، أية فرصة أفضل للتجربة سوى مع موضوع اختبار لن أمانع موته؟
– أمتأكدة أنت؟
يمكنني إرجاع أولونلا إليك، أقول.