2103:12:03:07:20:22
رغم جنون الأمس، جاء الصباح تالياً كأي صباح عادي. كانت أمي في الطابق السفلي كعادتها، تتناول فطورها وتستعد للذهاب إلى العمل. أخبرتني أن مايكل لا يزال في فراشه، ولم أكن لأهتم لأمره.
تبادلنا التحايا المعتادة، ثم أعددتُ لنفسي وعاءً من الحبوب وجلستُ إلى طاولة المطبخ. تابعتُ روتيني، التقطتُ هاتفي وتفقدتُ الأخبار.
كانت العناوين فوضى عارمة.
رسائل رثاء، وسير ذاتية ونعوات، وتصريحات للأبطال من "الحراس"
وغيرهم عبر مقابلات أو رسائل مفتوحة، وتحليلات عما يفعله "ياناخت"
وإلى أين يتجه.
ركزت معظم المواقع وشريط الأخبار على تداعيات ما حدث بالأمس في "تشارم".
كان "جاجار ناثا"
جزءاً من خيال المدينة أكثر مما ظننت، وحتى "إليجاست"
كان يتمتع بشعبية أكبر مما توقعت. منطقيٌّ هذا، حين أنظر إلى الوراء.
فرغم صغر حجمهم، كان "الحراس"
مجموعة قديمة، تشكلت منذ زمن بعيد في "سياتل الجديدة"، وكانوا من جذور تأسيس "تشارم"
تماماً كأوائل اللاجئين الذين بنوها.
لكن الأخبار لم تتوقف عند هذا.
فبينما كنا نقع في الكمين، قاد "فيذربيرسر"
و"كارلوماجوس"
هجوماً على "غرفة الأرقام"، خلّف مصرع الشرير 4039.
وحين تدخل الأبطال، اغتال "دارك ستار"
الحارسين "بيرلسينس"
و"كات أسترال"
في كمين، قبل أن يطرده "الحراس"
من "واردنز"، "أنتي بارون"، و"بيا بيترا"، و"أدابتيفيان"، ومعهم "الحراس"
"ساندلابرا"، و"روستام"، و"تاميناه".
صاحب ذلك سيل من الجرائم والهجمات الأقل تأثيراً في أنحاء "تشارم".
اشتباكات بين "الخلية الميتة"
و"ياناخت"
دون نتيجة تذكر، وأشرار منفردون ومجرمون عاديون يستغلون الفوضى لجني المال، وتبادل إطلاق نار بين التابعين، وسيارات تحترق عشوائياً، ومتاجر وواجهات مزعومة للعصابات تتعرض للنهب والتخريب.
أضف إلى ذلك أحداث السبت وفشل كمين "عصابة المحركات"، لتفيض الأخبار بمعلومات عن "مذبحة عطلة نهاية الأسبوع".
عنوانٌ كان كافياً ليثير قلق الناس العاديين بشأن ما يجري.
لكن خبراً واحداً برز فوق الجميع.
عنوانٌ دلّني، أكثر من أي شيء آخر، على المسار الجديد الذي يسلكه "ياناخت".
وجدته في شريط متحرك أسفل بث مباشر: "دريك بلاك فليم (قاصر، عصابة المحركات) قتيل. الاشتباه في أكيوت بانكتشر (قاصر، نقابة ياناخت) كفاعل".
سألت أمي: "هل من خطب يا سامي؟"
يبدو أنني توقفت بملعقتي في منتصف الطريق إلى فمي حين قرأت العنوان.
قرأت العنوان بصوت عالٍ لأمي.
قطبت حاجبيها، وبدا عليها الغضب: "هل ذُكر شيء عن حالته؟"
كانت تسأل إن كان قابلاً للبعث. نقرتُ على الشريط لأفتح رابط المقال وبدأتُ القراءة.
كان الأمر مقلقاً. ليس مجرد موت دريك، رغم شعوري بتضارب المشاعر؛ فذلك المعتوه الصغير كان لا يزال طفلاً، بل حقيقة أن المقنّعين الصغار باتوا يقتلون بعضهم بعضاً.
للحق، كان بإمكاني الموت مرتين خلال الأسابيع الماضية.
لولا ذلك الجانب المجهول من قوتي لقتلني "دارك ستار"، وكذلك كان انهيار الجسر كفيلاً بإنهاء حياتي.
لكن ذلك كان عرضياً، نوعاً ما.
لم تكن "تشارم"
قد انحدرت لدرجة أن يحاول القاصرون قتل بعضهم في الشوارع.
حتى هذه اللحظة.
قلت لأمي: "يقول فقط إنه مات".
لا معلومات عن حالة جسده، ولا عن السبب أو الزمان أو المكان، فقط أنه مات.
مما يعني أنه لن يعود على الأرجح.
ما لم يكن "الحراس"
قد كذبوا بشأن موته وهرّبوه سراً بعد بعثه -وهي إحدى نظريات المؤامرة الشائعة- لكان العنوان "أُلقي القبض عليه"
أو "أصيب"
لو كان قابلاً للإصلاح.
ظلت أمي مقطبة الحاجبين، غارقة في التفكير وهي تنظر إلى الأخبار، لكنها لم تنطق بكلمة.
كنت أتابع قراءة مقالات أخرى حين قاطعني رسالة.
من "أمبر"، عبر هاتفها "كرو سونج".
"إحدى قنابل "إنث-سايت" تتحرك. أبحث عنها الآن. نلتقي؟"
نظرتُ إلى أمي. كانت قد أنهت وعاءها وانشغلت بتنظيفه وترتيبه.
"أمي؟"
"همم؟"
وضعت الأواني في غسالة الصحون.
ترددت لحظة، أبحث عن عذر: "هل يمكنني البقاء في المنزل اليوم؟"
التفتت إليّ، ورفعت حاجبيها برمشتين من المفاجأة.
كبحتُ رغبتي في التململ تحت نظراتها: "أنا لا... أشعر أنني بخير".
حتى بمعاييري، كانت كذبة سيئة. وبنظرات أمي الفاحصة الممزوجة بالمفاجأة وعدم التصديق، بدا أنها تشاركني الرأي.
لكنها لم تفعل شيئاً. لم تقِس حرارتي، ولم تسأل ما الخطب. لم تواجهني بالسبب الحقيقي، ولم تظهر انزعاجاً من رغبتي في التغيب عن المدرسة. لم يحدث أي من السيناريوهات التي تخيلتها.
بدلاً من ذلك، ابتسمت لي ابتسامة هادئة وحزينة وقالت: "بالتأكيد يا سامي".
اقتربت ومسحت على رأسي، دون أن تفسد شعري هذه المرة: "فقط تأكد من نيل قسط من الراحة، حسناً؟"
قبلت رأسي وغادرت المطبخ.
رمشتُ بعينيّ، أتساءل عما يجري. هل ظهر ثقل أحداث الليلة الماضية على وجهي؟ أم أنها تثق بي لدرجة أنها لا تظنني أتغيب عن المدرسة بلا سبب وجيه؟ لم أفعل ذلك قط، بعد كل شيء. ربما كان مجرد تدليل، فلم أتخطَّ الحدود يوماً، ونادراً ما كانت حازمة معي.
أياً كان الأمر، يبدو أنني حر بمجرد ذهاب أمي إلى العمل.
أرسلتُ تلك الرسالة إلى أمبر، وبعثتُ أخرى لأصدقائي أبلغهم فيها بغيابي عن المدرسة اليوم، ثم أنهيتُ ما تبقّى من فطوري.
X
وصلتُ إلى قاعدتنا في التاسعة تقريباً. كانت أمبر -أو كروسونغ- هناك بالفعل، تنتظرني أمام الشاشة المسطحة التي عُرِضت عليها خريطة. لم أعرف تلك المنطقة، وبناءً على التفاصيل الشحيحة الظاهرة، لم أستطع تصديق أنها تقع داخل حدود المدينة.
استقرت نقطة حمراء ثابتة في مركز الخريطة، وانطلق منها خط نحو ملصق كُتب عليه: آخر نبضة قبل أقل من 10 دقائق، 47°15'30.8" شمالاً، 123°42'48.0"
غرباً. كانت إحداثيات، لكنها ليست داخل المدينة حسبما أذكر. لا تزال في محافظة تشارم، لكن إلى الشمال والغرب قليلاً.
مكان غريب لوضع قنبلة.
قلتُ مُحيّياً: "إنها خارج المدينة".
لم تلتفت كروسونغ.
قالت بصوت أجش: "أجل".
ولم تزد على ذلك.
رغم أنها كانت ترتدي كامل زِيّها، إلا أن ملامحها وصوتها بديا مُنهكَين.
لم يكن ذلك مفاجئاً بالنظر إلى ليلة أمس، لكنه دفعني للسؤال: "أأنتِ متأكدة من رغبتك في الخروج اليوم؟ خاصة بعد ما حدث لدريك، إذا لم تكوني..."
التفتت لتنظر إليّ. وحتى من خلف عدسات قناع الغراب، شعرتُ بنظراتها تأمرني صمتاً بأن أغلق فمي. ففعلت.
انضممتُ إليها لألقي نظرة أقرب على الخريطة.
لم تكن خريطة أقمار صناعية، بل مجرد خريطة "ورقية"
مجردة. بدت شحيحة التفاصيل، لكن هذا بحد ذاته كان كاشفاً؛ فلا يوجد موقع يستحق التفصيل.
سألتُ: "هل هي في قاعدة سرية أو ما شابه؟ بؤرة لجماعة جاناخت؟ مخبأ لعصابة المحركات؟ مستودع خلية الموتى؟".
بالنظر إلى الموقع -أو حيث ظننتُه على الأقل- وأنشطة كل عصابة، بدت تلك الاحتمالات الثلاثة هي الأرجح.
قالت: "ربما. لا علم لي".
ثم أضافت: "ألا توجد أي رسائل من إنث-سايت بخصوص الأمر؟".
هززتُ رأسي نفياً.
"إذن علينا الذهاب إلى هناك وحسب".
سألتُها: "أين 'هناك' تحديداً؟".
التفتت كروسونغ إليّ متسائلة: "آه، صحيح"، ثم عاودت الالتفات.
أخرجت هاتفها وشرعت في التصغير، تبتعد وتصغر حتى ظهرت تشارم. كان الموقع يبعد أكثر من عشرين ميلاً عن مكاننا، وليس على طرق مطروقة.
سألتُ السؤال البديهي: "وكيف سنصل إلى هناك؟ أحتاج للعودة إلى المنزل قبل الرابعة كحد أقصى، وأفضل أن أكون هناك قبل الثالثة".
سألت كروسونغ بسخرية: "ألم تسمع بالسيارة من قبل؟".
"لديكِ سيارة؟".
"أجل".
"ومسموح لكِ بقيادتها؟".
"... حددي معنى 'مسموح'".
إذن، الجواب هو لا.
سألتُ: "ماذا لو أوقفنا الشرطة؟".
قالت في سؤال بلاغي: "أي شرطي سيوقف شخصين مقنّعين؟ في أسوأ الأحوال، سيتصلون بالحراس، الذين سيعرفون أوصافنا ولن يفعلوا شيئاً".
أظن أنها أدرى مني. كما تعلم، بصفتها من تملك...
سألتُ بريبة: "لحظة. إن كانت لديكِ سيارة، لِمَ لم أرها قط؟ ولِمَ لم نستخدمها من قبل؟".
صمتت مُعلمتي، مُرشدتي، وبوصلتي الأخلاقية للحظة.
اعترفت قائلة: "حسناً، ربما ليست سيارتي تماماً. هي أقرب إلى... كوني أملكها بالتبعية".
سألتُ: "سنسرق سيارة أمكِ؟".
لم أعرف إن كان عليّ أن أكون مذهولاً، أو غاضباً، أو معجباً بجرأتها.
أجابت: "لا، لا. بالطبع لا. إنها سيارة والدي...".
"لا يتعلق الأمر بمن...".
"... وهو لا يستخدمها أصلاً. يستقل المواصلات العامة كلما استطاع، ويستخدم سيارة أمي حين لا يستطيع لأن سيارتها أكبر".
قلتُ: "أمبر".
كان الأمر غريباً، لكن: "الأبطال لا يسرقون السيارات".
أصدرت صوتاً استنكارياً: "حسناً، كيف سنصل إلى..."، ثم صمتت.
كِلانا كان يعرف تماماً كيف سنصل إلى هناك.
X
خلال التدريب، أحببتُ كوني حصاناً. كانت تلك المرات قليلة ومتباعدة -تلاشت فور إتقاني لها- لكنها كانت لا تُنسى. كان الهيكل بحد ذاته بديعاً -عظمة العالم القديم متجسدة في لون كستنائي- والركض بذيل يتطاير وعرف ينساب مع تدفق الهواء عبر جسدي المتسارع؛ كان شعوراً بالحرية يشبه الطيران، وإن كان أقل منه درجة.
أما أن يمتطيني أحد، فكان... أقل من ذلك.
لا يعني هذا أنه كان سيئاً تماماً. بل... مختلفاً. مختلفاً بالطريقة نفسها التي يختلف بها الجري الحر عن الجري بحقيبة ظهر مليئة بالماء والحجارة. ليس سيئاً، فقط... يحتاج إلى بعض الاعتياد.
من جهة أخرى، كانت أمبر تقضي أمتع أوقاتها على الأقل.
وكانت أمبر هي من تقضي تلك الأوقات الممتعة.
فمن المستحيل أن تغرز مُعلمتي عقبيها في خاصرة مساعدها وتصرخ "هيا، هيا!"
لتحثه على المضي. كان ذلك سيعدّ خروجاً عن الوقار، والأهم من ذلك، خروجاً عن الجدية. ومن المستحيل أن تكون مُعلمتي كذلك مع متدربها. لا، كان هذا مجرد تنمّر من أمبر، صديقتي.
بحلول الوقت الذي وصلنا فيه إلى موقع القنبلة في أقاصي كاسكاديا الموحشة، كان جسدي قد أُنهك من الركض بأقصى سرعة طوال الوقت تقريباً.
لحسن الحظ، كان التبدل إلى الهيكل الأساسي كفيلاً بإنهاء ذلك الإعياء.
كما ذُكر، كان المكان الذي تواجدنا فيه في قلب الخلاء، بجانب الطريق ذي المسارين الذي سلكناه. كان الموقع قريباً من خزان مياه قديم، قبل أن تجعل الشقوق التي أحدثها نيزك تيرانيكوس الخزان جزءاً من بحر الفوهة. جزءاً بعيداً، صحيح، لكنه لا يزال متصلاً بتلك المسارات المتعرجة التي خلّفها ارتطامه.
لكن هذا لا يعني أنها كانت خالية تماماً... حسناً، كانت كذلك، بيد أن منزلاً قديماً صمد هناك أمام اختبار الزمن، وإن بدا نصف منهار. كان قصراً قديماً من طابقين على الطراز الأمريكي، يمتد على مساحة أمتار عديدة، وقد استسلم سقفه للزمن. وعلى جانب واحد منه، انتصبت بنية ثانية أصغر تشبه الكوخ المكون من طابق واحد، وفي الجانب الآخر كان هناك ربع هيكل لما لا بد أنه كان يوماً دفيئة.
وفي مواجهة المباني الثلاثة، وقف مرآب وحيد تنكّر في زي حظيرة حمراء كلاسيكية، وإن لم يكن بحجمها.
سألتُ مرشدتي: "هل استمتعتِ؟"
وشعرتُ ببعض الضيق، إذ كان هناك ألم وهمي في ظهري من الرحلة.
على الأقل، لم يكن لجسدي الحصاني حساسية. بدأت عيناي تحكان بالفعل، لكن عقلي كان يخدعني فحسب؛
فدواء الحساسية الخاص بـ "سام"
الآخر كان يعمل، لذا فإن شعور "بدء الحكة"
هذا لن يتفاقم إلى تهيج كامل.
رغم أنني لم أستطع رؤية تعبير وجهها، إلا أنني استنتجت أنها تشعر بالخجل من الطريقة التي استدارت بها ونظرت إلى هاتفها.
نحنت قائلة: "القنبلة..."
ثم نظفت حلقها.
"يجب أن تكون القنبلة في مكان ما هنا. آخر نبضة كانت منذ وقت طويل، لكنها لم تتحرك."
ركزت على هاتفها بعمق أكبر للحظة، قبل أن تنظر إلى المباني الأربعة.
"الخريطة ليست مفصلة بما يكفي. سأتولى أنا المنزل، وتتولى أنت ذلك الشيء الذي يشبه الحظيرة. ابحث في الأماكن الواضحة، وإذا وجد أي منا شيئاً، نرسل للآخر رسالة. وإذا لم نجد، نتجمع بعد ساعة ونقرر ما سنفعله. هل هذا جيد؟"
أومأتُ برأسي.
قالت: "جيد. لنأمل الآن ألا يكون ذلك الوغد قد دفنها في مكان ما."
افترقنا.
اقتربت من الباب المزدوج للمبنى الذي يشبه الحظيرة، قبضت على مقبضيه وحاولت دفعهما وسحبهما وتحريكهما جانباً. كانا مقفلين، فتحولت إلى هيئة الغراب ودرت حول المرآب الضخم. كانت إحدى النوافذ الجانبية مكسورة، فدخلت منها، وحططت على عارضة خشبية في الأعلى لأمسح المكان.
كانت من الداخل تبدو كمرآب أكثر من مظهرها الخارجي. امتدت طاولة عمل طويلة على أحد الجدران، وخلفها جدار شبه فارغ مخصص للأدوات. كان هناك حوض في أحد الطرفين، إلى جانب خرطوم حديقة ملفوف متصل بصنبور. وفي الطرف الآخر، استقرت ثلاث ثلاجات صندوقية، وكلها مغلقة. أما الجدار المقابل فكان خالياً، لكن الخطافات المثبتة عليه كانت تشي بما كان يعلقه الناس هناك يوماً؛ دراجات، وإطارات احتياطية، ورفوف، ومن يدري ماذا أيضاً.
وفي قلب كل ذلك، سيارة. فضية، براقة، أنيقة، فاخرة، وباهظة الثمن؛
كانت من طراز "كيرين"، النوع الذي يشتريه الأثرياء إن لم يرغبوا في سيارة خارقة.
أقل بدرجة واحدة فقط في التكلفة من السيارات المصنوعة خصيصاً من فئة أقل.
ليست نوع السيارات التي تخفيها، ناهيك عن تركها في مكان مهجور.
نزلت من العوارض وتحولت إلى هيئتي البشرية لأتفحص المكان. نظرت داخل السيارة، لكن بخلاف الأشياء المعتادة -عجلة القيادة، والمقاعد، وما إلى ذلك- كانت السيارة نظيفة تماماً. وبالمثل، لم تكن المقاعد الخلفية تحتوي على شيء.
وللتأكد، تحققت من الباب لمعرفة إن كان يفتح، لكن دون جدوى.
وبما أنني لم أرغب في تحطيم نافذة جانب الراكب لتفقد صندوق القفازات -إذ يمكن لـ "كرو-سونغ"
فتحه لاحقاً إذا لزم الأمر- قررت البحث في مكان آخر.
مشيت إلى رف الأدوات، وفتحت خزائن طاولة العمل، لكنني لم أجد شيئاً. مشيت إلى الثلاجات الصندوقية، وفتحت كلاً منها، لكنني لم أجد شيئاً مجدداً. التفتُّ إلى...
رمشتُ بعيني.
حسناً. كان الأمر سهلاً.
على الأرض، على بعد مترين تقريباً من صندوق السيارة الخلفي، استقرت القنبلة. كانت ملقاة هناك فحسب. على جانبها، على الأرضية الخرسانية، وفي العراء تماماً.
باستثناء طرفي أنبوبين بارزين من كل ثقب -هل يعني ذلك أنها مفعلة؟- بدا الجهاز الذي يشبه الحبة تماماً كما كان في اليوم الذي أرسلني فيه "إنث-سايت"
لاستعادته.
غريب.
أخذت هاتفي واتصلت بـ "كرو-سونغ".
ردت في الرنة الثانية.
سألت: "هل هناك خطب ما؟"
قلت: "لقد وجدتها."
صمتت لثانية.
ثم سألت: "بالفعل؟"
قلت: "إنها... ملقاة هناك فحسب. في العراء. على الأرض. وأنابيب بارزة منها."
اقتربت قليلاً لأتفحصها.
"السائل لا يزال بداخلها."
"لا تلمسها. أنا قادمة."
حاولت أن أقول: "الأبواب..."، لكنها كانت قد أغلقت الخط بالفعل.
وقفت هناك أنتظر.
خشخش البابان بينما حاولت "كرو-سونغ"
فتحهما وفشلت. تلت ذلك سلسلة سريعة من النقرات، ثم انزلق أحد البابين مفتوحاً، مما جلب مزيداً من الضوء إلى داخل المرآب.
قالت "كرو-سونغ"
وهي تمشي نحوي: "حسناً، أين... هاه."
رمشت بعينيها.
"إنها ملقاة هناك حقاً. غريب."
هذا بالضبط ما كنت أفكر فيه.
سألتها: "هل تظنين أنها مفعلة؟"
قالت وهي تقترب وتجثو بجانبها: "لا أعلم. قد تكون كذلك. تبدو كذلك بالتأكيد. أتصور أن السوائل يجب أن تمتزج لتنفجر، وبما أنها لم تفعل، فهذا يعني وجود نوع من الزناد في مكان آخر. زناد عن بعد. لكن لماذا قد يرغب في تفجير هذا المكان؟"
"ربما يرغب في تفجير صاحب السيارة؟"
قالت: "بوضعها خلفها؟ عادةً ما تربطها بالبطارية، أو الأبواب، أو الدواسات، أو العجلات، أو أي شيء ينشط عند عمل السيارة."
فركت الجزء السفلي من منقارها وهي تفكر.
"ربما هذه قنبلة احتياطية؟ قنبلة بديلة في حال استُخدمت الأخرى أو فُقدت؟"
"كل هذه المسافة إلى هنا؟"
بدا الأمر مستبعداً.
هزت كتفيها.
"مجرد تخمين. ليس لدي أدنى فكرة أكثر منك عن السبب."
هذا معقول.
سألتها: "إذاً ماذا نفعل بها؟ نأخذها معنا؟"
أجابت: "ونترك الرؤية-ن ليتنبأ لنا بالنتائج؟ كلا. أفضل خياراتنا هو تفكيكه. لكن كيف؟"
اقترحت: "يمكننا نزع الأنابيب."
قالت: "قد يؤدي ذلك إلى تفجيره فوراً."
قلت: "هل أجرب وأنا متقمص شكلاً آخر؟ إن انفجر، لن أخسر سوى هيئة واحدة."
قاطعتني: "إلا إن كان الانفجار ممتداً. طويلاً بما يكفي ليطالك في هيئتك الحقيقية أيضاً. قد يكون إشعاعياً، أو يحمل تأثيراً غريباً يظل عالقاً في المكان."
سألتها بضيق: "إذن ما العمل؟ لا يمكننا تركه هنا."
قالت كرو-سونغ وقد بدأ الضيق يتسرب إليها هي الأخرى: "لا أدري، حسناً؟ لست مدربة على تفكيك قنابل الصنّاع. ولا نملك معدات لتفجيره عن بُعد."
خطرت لي فكرة.
"ماذا لو حطمته؟"
التفتت إليّ برأسها فجأة.
"هذا أسوأ! ستكون-"
قاطعتها: "ليس بهذه الطريقة. ماذا لو حملته معي في الجو وأسقطته على الطريق أو في مكان مشابه؟ أليس هذا... أشبه بالتفجير عن بُعد؟"
نظرت كرو-سونغ إليّ، ثم إلى القنبلة، ثم عادت لتنظر إليّ.
أومأت برأسها وقالت: "أفضل من لا شيء. لنفعلها."
أديت التحية وتحولت إلى بومة. أمسكت بالقنبلة التي تشبه القرص بأقصى حذر ممكن، ثم حلقت خارجاً من النافذة التي دخلت منها.
بحثت عن قطعة من الطريق تصلح لتحطيمها. كانت المنطقة محاطة بغابات ذات تربة طرية يغطيها الطحلب والعشب، وكان من المرجح أن الرياح ستحرف القنبلة بعيداً عن الهدف إن أسقطتها من علو شاهق. مما يعني أنها قد لا تنفجر إن لم تهبط حيث أريد.
مع ذلك، لم يكن أمامي خيار آخر. فالهبوط الانقضاضي أو محاكاة قصف جوي قد يجعلني داخل نطاق الانفجار، بينما رمي القنبلة أفقياً عبر الطريق قد لا يحطمها بما يكفي. أو الأسوأ، أن يتضرر غلافها دون أن تنفجر، مما يحول الموقف إلى خطر مجهول لا يمكن التنبؤ به.
لذا كان عليّ فعلها بالطريقة التقليدية بإسقاطها كالحجر من أعلى ارتفاع ممكن.
حسبت مسار السقوط، صوبت القنبلة، ثم تركتها. تحولت في الجو من بومة إلى هيئتي الأساسية ثم إلى غراب لأتمكن من تتبع سقوطها بدقة أكبر، مع رفرفة جناحيّ للابتعاد أكثر.
للاحتياط فقط.
راقبت القرص وهو يهوي، والرياح تضربه من جهة إلى أخرى. في لحظات، بدا وكأن الجهاز سيصطدم بالتراب أو بشجرة بجانب الطريق، لكن في كل مرة كان تيار هوائي معاكس يصحح مساره. وبعد عشر ثوانٍ من إسقاطه...
حسناً، لم يحدث شيء. على حد علمي، ارتطم بالطريق. لكن بخلاف ذلك؟ لا شيء. ربما لم تكن الضربة قوية بما يكفي لكسر غلافه؟
حمت في الجو لدقيقة كاملة لأرى إن كان هناك رد فعل متأخر، لكن لا شيء.
انقضضت للأسفل، ودرت ببطء حول المكان الذي سقط فيه القرص. كلما اقتربت، اتضحت التفاصيل، حتى رأيته وقد تكسر إلى عدة قطع؛ أربع قطع على وجه الدقة، بدت متساوية تقريباً في الحجم والشكل.
هبطت وتحولت على بعد أمتار، ثم مشيت نحوها.
رأيت مجدداً أنها انقسمت لأربعة أجزاء، وأن الأمبولات قد تحطمت وسكبت محتوياتها. لم تعد السوائل باللونين الأحمر والأزرق، بل امتزجت لتتحول إلى سائل بألوان قوس قزح. لم تكن ألواناً كزيت تحت الشمس، بل كأن أحدهم صبغ الطريق تحت البقعة، مما أضفى عمقاً غريباً على بركة السائل.
ومع ذلك، كلما أطلت النظر، بدت أقل تلوناً وعمقاً، لتتحول ببطء إلى وحل بنيّ.
سألت كرو-سونغ بعد دقائق، وقد اقتربت مني بينما كنت لا أزال أحدق: "هذا كل ما تبقى؟"
قلت: "أجل."
كان السائل قد صار بنياً الآن.
"أظن أن السائل... يتعادل، أو شيء من هذا القبيل. كان بألوان قوس قزح حين جئت."
قالت كرو-سونغ: "همم. حسناً، اللون البني أقل إثارة للقلق، لذا أظن أن المشكلة حلت نفسها."
مشت نحو إحدى القطع الأربع، وركلتها بقدمها.
"غريب أنها تفككت هكذا. كأنها انشطرت من عند الدرزات أو ما شابه..."
"هل ينبغي أن نفعل شيئاً حيالها؟"
فركت كرو-سونغ منقارها.
"من الأفضل ألا نتركها على الطريق... لننحِ القطع جانباً. للاحتياط فقط."
لم أدرِ احتياطاً لأي شيء، لكننا فعلنا ذلك بالضبط قبل العودة إلى الديار. لحسن الحظ، كانت أمبر الفارسة أكثر ضبطاً لنفسها في فرحها هذه المرة.