استندت باثشيدا إليه وهي تتنهد، وأمالت رأسها برفق على فكّه. لم تبتعد رغم سيل السخرية الذي أغرقها به.
تمتمت: "بدأت آيسلندا تروق لي".
ابتسم كاسيان: "أتسمعين هذا؟ إنه تقدّم".
"لا تغترّ. ما زلت أفكر في دفعك إلى الماء".
تحرّك دون سابق إنذار، انزلق إلى الأسفل، وغمر نفسه. فقدت باثشيدا مسندها الخلفي، وأطلقت صوتاً حاداً غير متزن، مزيجاً من الاحتجاج والطرطشة، وهي تميل إلى الخلف. ثم اقترب وجهه من موضع جعل ذلك الاحتجاج يموت في حلقها.
"كاسيان".
كان تحذيراً. على الأرجح. لكنه خرج ألين مما ينبغي. لم يجب. اكتفى بالنظر للأعلى، وعيناه نصف مغلقتين، وقطرات البخار تتلألأ على رموشه. ثم، دون أدنى اكتراث بقدسية تلك اللحظة، ابتسم. لم تدم تلك الابتسامة. ليس حين تغلغلت أصابعها في شعره المبلل وجذبت فمه إلى فمها. تغيّرت وضعية ساقيها. التفت. جذبت. أمسك خصرها وهي تتحرك، وشدّ قبضته ليثبّتهما معاً. غرزت حافة المسبح الحجرية في عموده الفقري، ولم يبالِ.
كيف يبالي وأصابعهما تتلامس تحت فكّه، وشفتها تنقل اهتزازات إلى أضراسه لتتحدث... تحركت مجدداً. جلست الآن باستقامة على حجره، وفخذاها تحيطان به. لا شيء بينهما. لا أردية، ولا تعاويذ حجب مزعجة... لا شيء. ذاب كل تردد، وتلاشت كل ذرة شك. مرّت أصابعه على جانبيها، بحذر في البداية، ثم بلا حذر. لم تكن هي الأخرى حذرة. انزلقت يد على كتفه، والأخرى في شعره مجدداً... لأن ذلك صار ملكها على ما يبدو.
حسناً. لا مانع لديه. قبّلته مجدداً، بوتيرة أبطأ هذه المرة. كأنها تتعلم مذاقه. سحب كاسيان يده على ظهرها، فوق عمودها الفقري، ثم عاد للأسفل. رسم خارطة جسدها كأنه يقرأ رقّاً، وضغط عليها لتشعر بقلبه يقرع ضلوعه. تحركا بلهفة لم تكن خرقاء، بل متأخرة فحسب. كشخصين دارا حول الأمر طويلاً، ثم توقفا أخيراً، أخيراً، عن الكلام. حين استقرت عليه، لم تكن تنهيدة أو شهقة... بل كان زفيراً خشناً ومضطرباً، كأن شيئاً بينهما قد استقر في مكانه.
قبضت يدا كاسيان على خصرها بقوة، ربما بقوة مفرطة. لم يظن أنها تبالي. وجد فمها فمه مجدداً. دفن وجهه في عنقها وفقد إدراك كل ما عدا ذلك. سرعان ما وجدا إيقاعاً. ارتجف جسدها وأمسكها كاسيان... ذراع حول ظهرها، والأخرى متشابكة في شعرها وهي تعض على كتفه بقوة. تشبث بها أكثر، وتبعها عبر الحافة بعد أنفاس قليلة. بقيا هكذا لبعض الوقت. قبّل شعرها. وظل رأسها مستنداً إلى كتفه.
سأل بعد دقيقة: "هل أنتِ بخير؟".
أصدرت همهمة.
ابتسم: "إجابة وافية، تلك".
"كفّ عن الثرثرة".
فوقهما، تبدلت السماء. تكثف الشفق القطبي، والضوء يرفرف كأنه يتنفس. أمال كاسيان رأسه للمراقبة، وخده يستند إليها.
قال: "سأدوّن هذا في المذكرات".
أصدرت صوتاً من أنفها.
"'الوحدة الثالثة: الديناميكا الحرارية السحرية والتعري الاستراتيجي'".
"إن كتبت ذلك، سأضرم النار في سريرك".
"المقلب فيك. أنا أنام في سريرك".
قرصت جانبه. صرخ.
قالت: "أرأيت؟ ديناميكا حرارية".
* * *
قضيا أسبوعاً في آيسلندا. وقتاً كافياً ليطرد الدفءُ البردَ من عظامهما، وليس طويلاً ليغفل كاسيان عن عائلته. ظل الماء ساخناً، وظلت السماء خضراء، وبقيت باثشيدا. عادا إلى هوغوورتس قبل نهاية العطلة، فالمعلمون لا ينعمون برفاهية العطلات الكاملة إلا إن رغبوا في جبل من المقالات المهملة عند عودتهم. كانت عطلة عيد الميلاد لا تزال في أسبوعها الأخير، والزينة بدأت تنبت في أرجاء القاعات.
علّق جنود المنزل نبات الهدال المسحور في أماكن بدت استراتيجية بشكل مريب. في اليوم التالي لعودتهما، حدّق كاسيان في المظروف على مكتبه. الرسالة المعتادة في الداخل، وإن لم يحتج لفتحها ليعرف محتواها. 'حضر، أو تبرأنا منك'. ختمت بشمع أحمر داكن طُبع عليه شعار عائلة روزيير بعمق. كرم الضيافة المعهود لآل روزيير. ألقى الرسالة في الموقد. ثم ألقى تعويذة 'سينيس أميسا'، فالتف الرماد على نفسه.
وهكذا، أحرقها مجدداً. بهذه الطريقة، لن يستطيع أحد إعادة الرسالة الملعونة إلى الحياة. قضاء عيد الميلاد محبوساً في غرفة مع حفنة من أكثر المتغطرسين ادعاءً في مجلس السحرة؟ لا، شكراً. يفضل الأشباح ونبات الهدال المسحور على ابتسامة لوسيان الميتة. والقلعة فيها باثشيدا. فوز ساحق. اشترى باثشيدا والمعلمين الآخرين هدايا صغيرة، لا شيء فخماً. مدروسة، نعم. ومفيدة نوعاً ما، ربما.
من النوع الذي يقول: "أقر بوجودك ولا أحاول لعنك بنشاط".
حتى سنيب حصل على واحدة... رغم أن كاسيان شك في أنه سيقدر اللفتة.
كان لزجاجة شامبو الموغل ملصق مرح يقول: "يقضي على فروة الرأس الدهنية من الغسلة الأولى!".
كان أخضر فاقعاً. فكر كاسيان في تغليفها بشريط، لكنه قرر أن الإهانة تبدو أنقى بلا زينة. حين فتحها سنيب، حدّق فيها، ثم رفع عينيه بنظرة حادة كأنه أكل ليمونة وهو يرتدي وجه كاسيان.
قال كاسيان بمرح، وهو يبتعد قبل أن يمد سنيب يده لعصاه: "على الرحب والسعة".
وحدها هدية باثشيدا كانت أغلى قليلاً. ليس لأنه كان يحاول كسب نقاط. حسناً... ربما قليلاً. تعقب بوصلة رونية أثرية. أصلية. إطار نحاسي، وميناء من حجر السج، ورونات محفورة بدقة تتطلب تعويذة تكبير لقراءتها جيداً. ما قبل العصر الكلاسيكي، ربما أواخر العصر الأخميني. فتحت باثشيدا الهدية بتلك النظرة الحذرة الضيقة التي تدخرها للتعاويذ القديمة والمقالات المريبة.
ثم نظرت إليه وقالت: "لقد جلبت لي غرضاً ملعوناً في عيد الميلاد".
أومأ كاسيان: "مفاجأة".
أحبتها.
* * *
انقضى الأسبوع الأخير من العطلة بسرعة كبيرة. في لحظة كانت القلعة هادئة، تكاد تكون مثالية، وفي اللحظة التالية ضجت مجدداً، ممتلئة بأطفال مفرطي الحماس عادوا وقد نالوا قسطاً وافراً من الطعام والراحة، ومستعدين تماماً لإثارة كل أنواع الفوضى الممكنة. عاد بعض الصغار مبكراً...
لسبب يتعلق بحاجة آبائهم إلى "مساحة".
كان شهر سبتمبر حُبلى بالأخبار السارة. كان كاسيان في مهمة صيد خلال ذلك الأسبوع. حدد موقع كل نبتة هدال ملعونة في القلعة. للأسف لا توجد تعويذة لذلك، لكن بملل رجل لديه ما هو أهم ليفعله واختار ألا يفعله، نجح في ذلك. كل ممر. كل قوس.
لذا، كلما "صادف"
واحدة مع باثشيدا، كانت معجزة من المصادفات السماوية.
قالت بجمود وهما يمران تحت واحدة للمرة السابعة اليوم: "مجدداً؟".
نظر للأعلى، متظاهراً بالمفاجأة: "حسناً، ألا تنظرين؟ هدال".
لم تتحرك باثشيدا. ولم تتحرك النبتة. اقترب كاسيان قليلاً، بكل سحره ودون خجل.
قال: "أتعلمين أن هذا ملزم سحرياً؟ إن لم نتقبل، ستُلعن أجنحة التعاويذ بأكملها".
رفعت حاجباً: "أتقول ذلك لمصلحتي أم لمصلحتك؟".
فكّر كاسيان: "لكليهما قليلاً. ولهم في الغالب".
رمقته بنظرة قادرة على إزالة الطلاء، لكنها قبلته على أي حال. ثم واصلت السير دون انتظار رد فعل. ابتسم كاسيان خلفها، ولحق بها في ثلاث خطوات متثاقلة.
قال: "حسناً إذن، أظن أن التالية بجانب ممر التعاويذ".
"ظنك خاطئ".
"أوه؟".
"لقد لعنت تلك".
رمش بعينيه: "لقد لعنتِ الهدال؟".
"لعنت الموضع الذي تقف تحته باستمرار".
ضحك كاسيان: "يا للهول، أعشقك".
لم تجب باثشيدا، لكن ابتسامة خفيفة ارتسمت على طرف فمها. انتهت العطلة، واستؤنفت الدروس، وعادت الفوضى في موعدها. استؤنفت تجارب تونكس -مساعدتها- كأنها لم تتوقف قط. كانت تتحسن، ببطء ولكن بثبات. كل جلسة كانت تصلح ارتعاشاً آخر، وتردداً آخر. في معظم الأمسيات، كانت تقتحم مكتب كاسيان كإعصار واعٍ من الشكاوى، ثم تغادر بعد ساعات، شاحبة ومرتجفة، لكنها أقرب خطوة إلى عدم التحول للون الأخضر عشوائياً.
بحلول نهاية يناير، نجحت تونكس في التحول الكامل إلى والدتها، في منتصف جرعة "بولي جوس"، دون أن تصرخ.
جلست منهارة على كرسي بعد ذلك، وجهها يلمع بالعرق، وشعرها نصف متحول إلى نوع من "الماليت"
اللافندري المأساوي.
ناولها كاسيان قطعة قماش: "أحسنتِ. تبدين مرعبة".
تمتمت: "شكراً. أشعر كأنني ابتلعت ثعباناً من زجاج".
"تلك هي الروح".
لم ترفع باثشيدا رأسها حتى: "لا تتقيئي على السجادة. إنها سجادة قديمة جداً".
أشار كاسيان إليها: "بالضبط. نحن نحاول الحفاظ على التاريخ هنا. لذا إن كان لا بد من إخراج شيء، فاستخدمي تمثال دمبلدور".
تأوهت تونكس، ومسحت فمها، وترنحت نحو الحمام. أخطأت إطار الباب بسنتيمتر، وشتمت لأنها كادت تقبله، ثم تسللت للداخل.
اتكأ كاسيان إلى كرسيه: "حسناً. لقد جعلنا متحولة صغيرة تبكي. هل نحتفل؟".
رفعت باثشيدا رأسها أخيراً عن كومة مقالاتها: "هناك بسكويت بايت في الدرج. هذا هو حد ميزانية الاحتفال".
أصدر صوتاً متفكراً، وهو ينقب في الدرج السفلي كرجل ذي معايير منخفضة وآمال عالية، وخرج بعلبة معوجة بدت كأنها نجت من حربين.
غنى بمرح وهو يهزها كأنها تصدر رنيناً: "أوه، فاصوليا. كنز".
نظرت باثشيدا من ملاحظاتها، وهي غير معجبة مسبقاً: "سننام منفصلين".
عبس للملصق: "قاسية قليلاً".
"أنت تطلق الريح حين تأكل الفاصوليا".
تنهد كاسيان، وفتح العلبة بنقرة ووضعها بجانب أقرب كومة من المقالات غير المصححة.
"لست متأكداً حقاً أيهما يفوز، بصدق. من جهة، الفاصوليا. ومن جهة أخرى، معانقتك شعور جيد".
أخرج ملعقة من مكان ما، كان لديه درج مليء بأدوات مائدة مشكوك فيها، لا شيء منها متطابق، وكلها نظيفة -نوعاً ما-، وأخذ قضمة. مضغ. كشر.
"حسناً، قد يكون هذا سماً. لكنني ملتزم الآن".
تمتمت: "أنت ملتزم دائماً. خاصة بالقرارات السيئة".
"رائع. سأضع هذا على شاهد قبري. 'مات كما عاش، مليئاً بالفاصوليا والخطط الفظيعة. لا تفتحوه!'".
رمقته بنظرة خاطفة: "لن تحتاج لشاهد قبر إن واصلت الأكل هكذا. سأخبر الجن بأن يحولوك إلى سماد".
رفع إصبعه، بينما لا يزال يمضغ: "هذا تصرف أخضر جداً منكِ".
"إعادة التدوير مهمة".
أصدر كاسيان صوتاً بين السخرية والضحك، ثم سقط على الأريكة. أطلق زفيراً طويلاً وبطيئاً تردد صداه في الغرفة. لم تلتفت باثشيدا حتى. اكتفت بسحب عصاها والنقر بها، فانبثق وميض أزرق حولها.
تمتمت: "لقد بدأت تأخذ راحتك أكثر من اللازم".
ابتسم بمكر، ويداه خلف رأسه: "هذا هو الحب، يا عزيزتي. أحبك لدرجة أنني أستطيع إطلاق الريح قربك".
ضيقت عينيها نحوه من فوق ريشة الكتابة: "الرومانسية ماتت حقاً".
"لا، لا. إنها حية وبخير. فقط... نفاذة قليلاً".
هزت رأسها، وتمتمت بشيء ربما لم يكن باللاتينية لكنه حمل طاقة لعنة. تثاءب، وطقطق مفاصل أصابعه واحداً تلو الآخر.
قال، دون أن يتحرك: "أخبريني بشيء، لماذا يظن الطلاب أن تسليم مقال مكتوب بحبر لامع سيجعلني أقل ميلاً لإضرام النار فيه؟".
أجابت بجمود، وهي تخط ملاحظة بالأحمر فوق الرق: "لأن شيئاً واحداً تحبه أكثر من إضرام النار في الأشياء هو اللمعان".
قال: "أنا لا أضرم النار في الأشياء. حدث ذلك مرة واحدة. حسناً، ثلاث مرات. لكن واحدة فقط كانت خطئي".
"مقال 'تاريخ الجرعات' الذي أحرقته الأسبوع الماضي، لأنه ذكر أن غامب اخترع المراجل".
لم يبدُ على كاسيان أي ندم: "كان ذلك دفاعاً عن النفس. لا تقرأ شيئاً كهذا وتخرج منه كما كنت".
قلبت باثشيدا الصفحة: "أنت مشتت".
"جيد. أنا أشعر بالملل".
"صحح كومة مقالاتك".
تأوه: "لكن كومة مقالاتك تحتوي على الجيدة".
"كلها فظيعة".
أصدر صوتاً موافقاً: "أجل. لكن مقالاتك فظيعة مصنفة بالألوان. أما خاصتي فهي كومة نفايات بمصادر".
سحب رقاً من كومته، رمش أمام العنوان، ثم رفعه: "هذا يقول فقط 'نار كبيرة جيدة'. لا مؤلف، لا موضوع، فقط، نار كبيرة. جيدة".
لم ترفع باثشيدا رأسها: "طالب هافلباف في السنة الخامسة؟".
"كيف عرفتِ؟".
نقرت على رأسها بريشتها: "لقد رأيت أشياء".
في النهاية، جعلها تضحك، وتدحرجا فوق السرير. اتهمته بتخريب كومة مقالاتها. واتهمها بأن لديها الكثير منها. انتهى الأمر بجوربها في فمه وكلاهما يلهث لأسباب لم يرغبا في شرحها إن طرق أحدهم الباب. كل ذلك من أجل الحب.