هاري بوتر وأستاذ تاريخ السحر الكفء بشكل مدهش الفصل 37 — مكان آخر

طرق أحدهم الباب. لم يرفع كاسيان رأسه.

قال: "إن كنت أنت يا فريد، فأخبر جورج أنني لن أمنح درجات إضافية مقابل 'الخبز القتالي'."

انفتح الباب بصرير رغم ذلك. أطلت باثشيدا برأسها.

"خبز قتالي؟"

تمتم: "لا تسألي. كيف تسير أمور تشويه الرونية؟"

دخلت وأغلقت الباب بقدمها. كانت بقع حبر طازجة تعلو أحد كميها، ملطخة بطريقة توحي أنها مسحت ريشتها هناك أكثر من مرة دون أن تدرك، كما تفعل دائماً. عبرت الغرفة وجلست على حجره وكأن ذلك هو وجهتها منذ الصباح. لم يقل شيئاً، بل لف ذراعاً حول خصرها وترك يده تستقر على فخذها.

تمتمت وهي تتخذ وضعية مريحة، وكأنه قطعة أثاث: "كان الأمر جيداً. طلاب السنتين السادسة والسابعة لا يزالون تحت السيطرة. من اجتازوا اختباراتهم الأساسية يرغبون حقاً في التعلم، لذا فهم يصمتون ويستمعون على الأقل. أما طلاب السنة الثالثة فمشكلة. لديهم الكثير من التفاؤل. يظنون أنهم إن نحتوا رونية واحدة بشكل صحيح، فسيحدثون انفجاراً."

تحركت، فجذبت يده الأخرى إلى فخذها دون تفكير.

"طلاب السنة الرابعة نسوا كل شيء خلال العطلة. إعادة ضبط للفصل بأكمله. كأن أحدهم مسح ذاكرتهم في حزيران."

همس كاسيان: "آه نعم، الدورة المقدسة للتراجع الأكاديمي. يحشرون المعلومات، ينجحون، ثم يتخلصون منها فوراً كأنها جرعة تالفة. يحدث هذا كل عام لعين."

قالت وهي تسند خدها على كتفه: "إنهم لا يطاقون."

"أنتِ تصفين المراهقين."

اكتفت بإصدار شخير استنكاري. مرر أصابعه على الحبر في كمها، متوقفاً عند لطخة قرب مرفقها.

"ما الذي رميتِ به عليهم؟"

"تفكيك وظائف الرونية. تعاويذ تسلسلية بسيطة. منطق شرطي. لا شيء يذكر. ومع ذلك، رسم نصفهم كل شيء بالمقلوب."

"ألم تلعني أحداً؟"

"راودتني الرغبة."

قبل كاسيان قمة رأسها.

"لقد أصبحتِ رقيقة."

أصدرت شخيراً.

"تتحدث وكأنك لست كذلك."

أطلق ضحكة مكتومة. جلسا كذلك لبعض الوقت. مسح إبهامها على باطن معصمه. كانت يده تستقر دافئة على وركها. في مكان ما من القلعة، رن جرس. لم يكترث أيهما كان.

أمالت رأسها، وتحدثت قرب فكه: "لقد بدأت تكتسب سمعة."

"دائماً. ما الأمر هذه المرة؟ ثوري؟ معلم مارق؟ مهرب عصي؟"

نظرت إليه بابتسامة، وعيناها تبدوان متعاليتين أكثر مما يليق بمن تدعي الإرهاق.

"الأستاذ الشاب الوسيم الذي خطف خبيرة الرونية العاجزة من قدميها."

سخر كاسيان: "عاجزة؟ لقد طعنتِ مقال طالب في السنة السادسة بريشتك العام الماضي."

"رسم حرف 'واي' بدلاً من رونية 'زاي'. تلك رونية موت."

وخزت صدره بإصبعها.

"وهو ما فكرت في استخدامه، للمفارقة."

تمتم لنفسه في الغالب: "ربما كان ذلك ليحسن لغته."

قالت ضاحكة: "فتيات سليذرين مهووسات. نصفهن مقتنعات بأنك استخدمت جرعة حب."

قهقه كاسيان: "رائع. كنت أتساءل متى ستبدأ تلك الإشاعة. ظننت أنني سأستحقها على الأقل بقبلة درامية في الممر أو شيء من هذا القبيل."

"أنت تمشي بالفعل وكأن هناك أغنية درامية تُعزف في كل مرة تدخل فيها غرفة."

قال: "أفعل. تُدعى 'الإنهاك في مقام مي الصغير'."

ضحكت وهي مستندة إلى كتفه.

سأل: "كيف حال أحبائنا في رونية السنة الرابعة؟"

"مجتمعين؟ عديمو الفائدة. حاول أحدهم ترجمة رونية ربط أيسلندية باستخدام كتاب مدرسي من بوباتون. ونقل عنه نصف الصف."

قال: "أوه جيد. سوء فهم ثقافي وكسل أكاديمي. قيمنا الأساسية."

"يظنون أن الرونية لعبة ألغاز. أدخل بضعة رموز، وبوم، طقم شاي مسحور."

هز كتفيه: "يسمي أحد الماغل العباقرة هذا بالانتخاب الطبيعي."

رمشت باثشيدا في وجهه وكأنه عاد يتحدث لغة غريبة. تنهد كاسيان وأسند رأسه إلى الكرسي بنقرة خافتة.

"حسناً. أضيفي داروين إلى القائمة. إلى جانب الصواريخ، والمحركات النفاثة، وأفران الميكروويف، وتقييم المخاطر الأساسي."

ضيقت عينيها: "انتخاب... ماذا؟"

كرر: "الطبيعي. المفهوم العلمي، وليس برنامج مسابقات. اكتشف الماغل أن البقاء للأصلح. التغيير. تعلم أو مت، ومن تكيفوا يواصلون المسير."

أصدرت شخيراً خافتاً: "لدينا ذلك في السحر أيضاً. يُدعى 'لا تقف أمام البازيليسك'."

قال: "لا، تلك غريزة أو منطق. أو ركض للنجاة بحياتك. الماغل بنوا أنظمة كاملة حول هذا. علم الوراثة، التطور، مخططات التكاثر. رغم أن بعضهم ظن أيضاً أن الخيار يعالج الاكتئاب، لذا فالأمر نسبي."

نظرت إليه باثشيدا طويلاً.

"كيف تعرف كل هذا؟"

"أقرأ الكتب. تلك الكبيرة المرعبة التي لا تحتوي على صور متحركة."

هز رأسه ضاحكاً. 'كما أنني عشت حياة أخرى كاملة، لكن تلك قصة أطول.'

أضاف في خلده، قبل أن يتنهد: "باختصار، فشل طلابك في اختبارات المنطق ليس سوى داروين في أوج عمله."

بدت مذعورة قليلاً: "أتقول إن عليّ أن أدعهم يرسبون؟"

"أقول إنهم يختارون الفناء مع كل رونية ربط مقلوبة. ومن أنا لأتدخل في النظام الطبيعي؟"

أسندت جبهتها على عظمة ترقوته: "أنت الأسوأ."

تمتم في شعرها: "إحصائياً هذا مستبعد. أنا على الأقل ضمن العشرين بالمئة الأوائل."

قالت بعد صمت قصير: "إذاً، أخبرني."

"عن؟"

"طلاب سنتك الثانية. كنت تبدو متعالياً عندما دخلت."

قلب عينيه، وقد بدأت موجة من الكلام تغلي في داخله وكأنه ينتظر أحداً ليسمعه.

"طريقة تفكير السحرة محدودة. جامدة، محصورة في صندوق. عليك تحريك العصا بطريقة معينة، ونطق المقاطع كأنك مغني أوبرا، وإلقاء التعويذة تماماً كما فعل أول أحمق قبل ألف عام. لا سمح القدر أن تكون مبدعاً. اكسر القالب فجأة تصبح متهوراً. غير مسؤول. وربما أسود. هذا النوع من الاستنساخ الجيلي؟ يقتل الخيال. الطبيعة تقلم الزوائد. توقف عن استخدام جزء ما لفترة كافية، وسيذبل. أظن أن السحرة تطوروا أخيراً ليفقدوا خيالهم اللعين."

تمتمت باثشيدا بشيء غير مفهوم على كتفه: "تبدو كأن الأمر يمسك شخصياً."

تمتم كاسيان: "أنا كذلك. رسمت خط عمر خيالياً حول كأس وطلبت منهم وضع أسماءهم. فكرتهم الأولى؟ بولجوس أو جرعة تقدم في العمر."

سخرت: "إنها خيارات منطقية. ربما كنت سأستخدم الرونية، لكن..."

لوحت بيدها نحو نفسها، "...مخاطر المهنة."

فرك جسر أنفه: "ماذا عن رمي ورقة فوق الخط ببساطة؟ أتعلمين، نوع التفكير الذي لا يتضمن سرقة أظافر أحدهم أو انتظار شهر لهضم الخزي؟"

رمشت. استغرقت ثانية لتجيب. بدا الأمر سخيفاً، لكنها فوجئت. ليس بالفكرة تحديداً، بل بمدى بساطتها. بل ووضوحها. رمي قصاصة ورق عبر خط بدلاً من الزحف عبر البيروقراطية السحرية؟ سخيف. ومقبول تماماً. لم تكن المشكلة في الفكرة ذاتها. بل في الغريزة. كل طفل في ذلك الصف تعلم، رسمياً أو لا، أنه إن كان لا يمكن حل شيء بالسحر، فلا بد أنه قديم، أو ملعون، أو كتبه مساعد ميرلين الشخصي بدم وعظام تنين.

أي شيء آخر هو خدعة. بدت باثشيدا مصدومة قليلاً.

"إذاً، أنت تقول إن الإجابة على تحدٍ سحري لم تكن سحراً."

"أوه لا. أقول إن الإجابة كانت الجاذبية. ذلك المفهوم الماغلي المرعب. إسقاط الأشياء. أمر جامح، أعلم."

تنهد. لم يكونوا أغبياء. فقط... مدربين. ملقنين، في الواقع. بنفس الطريقة التي يرتجف بها هو أمام تنين بدلاً من محاولة إلقاء درع، أو، افتراضياً، الانتقال آنياً، لو استطاع، لأن شيئاً ما في أعماق العمود الفقري، هذا ما ظن الجسد أن البقاء يبدو عليه. رد فعل خالص. الأدمغة عضلات حرفياً. أهملها، فتذبل. السحرة، على حد ما رأى، قضوا قروناً يرفعون نفس الأوزان الذهنية الخمسة. تعويذة، تعويذة مضادة، سحر، اشطف، كرر.

أي فكرة لا تبدأ بعصا وتنتهي باللاتينية تُرمى في القمامة. لم يلمهم. هوغوورتس، الوزارة، وحتى قصص ما قبل النوم اللعينة، كلها تعمل وفق نص واحد. طريقة واحدة للفوز. إجابة واحدة للغز. وإن حاولت شيئاً آخر؟ فأنت متهور. خطير. أو الأسوأ، من أصول ماغلية. لم تقل باثشيدا شيئاً في البداية. اكتفت بالرمش ببطء كمن يحاول استيعاب فكرة الزبدة التي لا تأتي من مخض سحري. راقب كاسيان التروس الذهنية وهي تدور خلف عينيها، متسلياً بخفة.

قالت في النهاية: "أنت تقول، إنهم رسبوا، لأنهم تدربوا على الفشل؟"

قال كاسيان: "ليس تدربوا على الفشل. لكن نعم. لا أحد يخبرهم أن يفكروا بشكل جانبي. يُخبرون بحركة العصا التي يجب استخدامها، وعدد النفضات، ومتى يقولون التعويذة. إن حاولت أي شيء آخر، يتصرفون وكأنك صفعت المؤسسين."

عبست: "الأمر ليس بهذه الصرامة."

"اذكري مادة واحدة في هوغوورتس تشجع على كسر القواعد."

توقف.

حاولت: "...التنجيم؟"

"أرجوكِ. تلك ليست حصة، إنها يانصيب."

أطلقت ضحكة ساخرة، مائلة نحوه أكثر.

"إذاً ماذا، ستعيد تدريب غرائزهم؟ تعلمهم جميعاً رمي الأشياء على الحواجز بدلاً من استخدام عصيهم؟"

هز رأسه قليلاً: "لا أحاول تحويلهم إلى مقاتلي عصابات سحريين. أريدهم فقط أن يتوقفوا عن معاملة التعاويذ كأنها آلات بيع لعينة. اضغط الزر، احصل على النتيجة."

نقرت باثشيدا على معصمه بملل: "تعلم أن هذا لن يكسبك نقاطاً عند الآباء."

قال: "جيد. هم من يحتاجون إلى إعادة برمجة أولاً."

لم تجادله. أطلقت زفيراً طويلاً وصمتت. خطر لها مجدداً كم كان كاسيان مختلفاً. ليس فقط النكات الجافة أو الطريقة التي يدرس بها وكأنه يدير جلسة في حانة لا في صف، بل في جذوره. لو لم يكن من عائلة روزيير، ولو لم تكن تعرفه من المدرسة، لراهنت على أنه من أصول ماغلية. ربما ليس حتى رهاناً. مجرد حقيقة. واحدة من تلك الغرائب التي تلاحظها بعد المرة الخامسة التي يطرح فيها سؤالاً لا ينتمي لعالمهم.

حتى في ذلك الكهف، عندما بدأ السقف ينهار، كانت عصاها في يدها قبل أن ترمش. غريزة. بروتيجو. كلاسيكي. عصاه لم تغادر معطفه حتى.

أمسك ذراعها وسحبها جانباً، وكأن الغريزة لا تبدأ بالتعاويذ بل بـ "تحرك أو مت".

جعلها تشعر بالغباء، لاحقاً. كل ذلك التدريب، كل تلك التمارين، والرجل بجانبها تحرك أسرع دون حتى أن يسحب عصاه. كان يفكر بخطوط مستقيمة. وأحياناً بوحشية. ولم يكن الأمر مقتصراً على الكهوف. كانت تحار غالباً كيف يستطيع كاسيان التنقل في البنية التحتية للماغل وكأنه هو من بناها. يتحرك عبر الفوضى وكأنه ولد وخريطة الشوارع مخيطة خلف عينيه. كان هناك السفر أيضاً. استخدمت قطارات الماغل في النرويج معه.

عبر الحواجز مباشرة، واختار الرصيف الصحيح وكأن الأمر بديهي. خريطة المترو مضاءة خلف الزجاج، نصف ألوانها ممسوحة، بالكاد ألقى نظرة عليها. صُدمت لرؤية مدى تطور وسائل نقل الماغل. في المرة الأخيرة التي استقلت فيها واحدة، كانت كلها بخاراً ومعدناً يصدر صريراً، كل عربة تهتز وكأنها قد تتفكك إذا عطس أحدهم بقوة. كقطار هوغوورتس، لكن أسوأ. الآن؟ الآن يذهبون تحت الأرض. تحت الأرض! قرأت عن المترو من قبل، لكن عندما دخلوا واحداً، وقفت ثابتة لعشر ثوان كاملة تحاول فهم كيف لا ينهار السقف اللعين.

لم يساعد أن القطار انطلق للأمام وكأن شيئاً يطارده. لا خيول. لا بخار. مجرد ضجيج وومضات ضوء وشيء بدا كأنه اختطاف بواسطة تابوت فولاذي على عجلات. قبضت على القضيب العلوي طوال الوقت، متمتمة بصمت بكل رونية دفاعية تعرفها. أما هو فجلس، ساقاه ممدودتان، يقرأ كتاباً وكأن أنبوب المعدن الصارخ هذا لا يجرهم عبر أحشاء الأرض. صمدت لمحطتين قبل أن تندفع خارجة كحيوان مذعور. كاسيان، بالطبع، أحب كل ثانية.

ضحك لعشر دقائق متواصلة.

قال وهو يلهث: "لم تصلي حتى إلى بيرغ. رائع. سأكتب هذا على قبرك."

قالت بحدة وهي تسحب نفسها بعيداً عن حافة الرصيف: "لا يمكنك إخباري أن ذلك لم يكن ملعوناً."

"لا شيء ملعون، أنتِ فقط لا تثقين بأي شيء يتحرك بدون عصا."

"بالطبع لا أثق. ذلك الشيء لم يخرج حتى دخاناً."

ابتسم، متعالياً تماماً: "هذا يُدعى هندسة."

حدقت باثشيدا فيه، شادة حقيبتها وكأنها قد تحميها من المزيد من الهراء.

"أنت روزيير. لا يجب أن تعرف حتى هذه الكلمة."

كانت هناك زلات صغيرة كهذه طوال الوقت. لحظات يشير فيها إلى أشياء لا تفهمها، إشارات عرضية للطاقة النووية، لـ 'الأقمار الصناعية' و'الإنترنت' وكأنها أصدقاء عائلة قدامى. لم يتباهَ بذلك، بل قالها وكأن الجميع يعرف ماهيتها. والآن، وهي متكورة على حجره في غرفته التي تفوح منها رائحة الحبر وأي نوع من القهوة يخبئه، استطاعت الشعور بذلك مجدداً. كأن دماغه موصل بطريقة مختلفة قليلاً...

مبني في مكان آخر.