حكّ كاسيان ذقنه وهو يرمق الأساتذة المحتشدين.
قال: "حسناً إذن، كلّ واحد هنا يضع شيئاً مرتبطاً بمادّته. أكتفي بإسقاط كتاب تاريخ وأطلب من الدخيل حفظه؟"
رمقته ماكغونغال بنظرة حادّة، لكنّ دامبلدور كان يومئ برأسه سلفاً، متلبّساً تلك الابتسامة الخفيفة الملبّسة بالألغاز.
قال: "إلا إذا كان عقاب الفشل هو الإجبار على اقتباس الهوامش تحت الضغط."
نقض كاسيان لسانه.
"أوف. تلك أشَدُّ قسوةً من النار."
تنهّد دامبلدور بضحكة قصيرة.
"أثق بخبرتك يا أستاذ روزي. لكن تذكّر، نحن لا نبغي الإيذاء. ينبغي لهذه الحمايات أن تؤجّل، وتثني، وتُربك. لا أن تُشوّه."
رفع كاسيان حاجباً.
"كدمات معرفية، لا عظام مكسورة. إنكار معقول، فهمت."
لم يتعب سنيب نفسه في رفع بصره.
"لربما قَدّم التاريخ شيئاً نافعاً، لكنتَ مَلَكْتَ ما تُشارك به."
التفت كاسيان، ويبدو تعبير وجهه شديد البراءة.
"أوه، نحن نفعل. يرتفع ضغط دمك كلّما فتحتُ فمي. وهذا متسق تاريخياً."
تنهّدت ماكغونغال من أنفها. رفع دامبلدور يداً قبل أن يشرع أحد في إطلاق التعاذذ. ثم التفت إلى الغرفة وقد شبك يديه.
"نحن جميعاً، خط الدفاع الأول. هذا الغرض، هذه المسألة... يجب أن يبقى محصّناً طوال العام. في هداء. ستكون مساهماتكم طبقية ومتميزة، صعبة، ولكنها ليست مستحيلة."
نهض كاسيان ولوّح بكسل.
"فهمت. سأفكر في شيء ملائم."
حين التفت ليغادر، أوقفه صوت دامبلدور.
"أستاذ روزي، هذه المسألة بالغة الحساسية. أرجو ألا تشاركها مع الأستاذة بابلينغ."
توقف كاسيان في منتصف خطوته، والتفت ببطء، رافعاً حاجبه سلفاً.
"حسناً. أوه. هذا متأخّر بعض الشيء، أليس كذلك؟"
أمال دامبلدور رأسه.
"كان يجب أن أحذّرك باكراً، وأعتذر عن ذلك. لكنني مع ذلك أطلب..."
"سيتعين عليك أن تفعل أفضل من مجرد الطلب، أيها المدير."
لم يرفع كاسيان صوته لكن بدا جلياً أنه منزعج.
"أترى، أنا لا أخفي شيئاً عن باثشيدا. ولا حتى الأمور الحساسة منها. يجعل الشراكات أيسر. خيانة أقل بقليل، ومحادثة فعلية أكثر بقليل."
بدت ماكغونغال وكأنها تقرر ما إذا كانت ستقاطع أم تنفجر. ظلّ دامبلدور ساكناً.
"أنا أتفهم ذلك، وأشيد به. حقاً. لكنني ما زلت أطلب ألا تفعل."
حدق فيه كاسيان.
"أنت تشيد به"، قال ببطء، وكأنّه يَتذوّق الكلمة ويجدها سخيفة بضعف.
"أنت تشيد بالصدق، لكنك تريد السرية. هذا كثير حقاً."
تحرّك سنيب قرب الرف، كأنّ في جعبته ما يقوله لكنّه لا يريد أن يُتهم بموافقة كاسيان.
أضاف كاسيان: "أو، مرحبّاً بك في مسح ذاكرتي. أنظف هكذا. يوفر علينا الصمت المحرج."
توقف دامبلدور، متأملاً إياه لبضع ثوانٍ، ثم قال: "لا بدّ أنك ترى، أستاذ روزي، أن الأسرار تحمي أكثر مما تحمي البشر. إنها تحافظ على الانطباع."
هزّ كاسيان كتفيه.
"عذراً، لست مرتاحاً لما تطلبه. سيّما حين يتعلق الأمر بمن تعرف أين أنام والتي لعنت غابة بأسرها يوماً لأن أحدهم وصف خط يدها بالفوضوي."
إذ رأى وجهه المعاند، تنهّ س كاسيان.
"حسناً، سألقي لك بعظمة"، قال.
"يجب أن تخبرها بذلك. في المرة القادمة التي تراها فيها. تخبرها أنت. بأنني كتمت عنها شيئاً لأنك طلبتَ ذلك. اجعل الأمر جلياً بأنه لم يكن فكرتي. فلن أكذب عليها، لكني سأخرس، إن كنت تودّ ذلك بالقدر الكافي."
قال دامبلدور: "ولاؤك يحسب لك. لكن..."
"معذرة، أيها المدير"، قال كاسيان.
"أحاول ألا أفقِد الشخص الوحيد في هذه القلعة الذي لا يظنّني إما قابلاً للاستغناء أو مهرج بلاط."
انحنت شفتا سنيب، بخفة.
"قابل للنقاش."
لم يلقِ كاسيان نظرة نحوه حتى.
"لا تتردد في إضافتي إلى قائمة من لا يأبهون بآرائك، يا سيفروس. إن وجدت متسعاً، أعني."
رفع دامبلدور يداً.
"حسناً إذن. سأتحدث إليها."
أومأ كاسيان.
"جيد. إنها أذكى منّا جميعاً على أي حال. ربما تفطّنت للأمر قبل أن أنبس بكلمة."
"إذن فقد حُسم الأمر."
"حتى الآن."
التفت مجدداً، ملامساً بقبضة يده إطار الباب بلمحة عابرة.
"وأيها المدير؟"
"نعم؟"
"إذا انتهى ما تخفيه بنزف أحدهم في الممرات، فلن أمكث لأقول لكم: أنا قلتُ لكم ذلك."
أصدر دامبلدور ههمة هادئة.
"علم."
غادر كاسيان. في الصباح التالي، على التوست وكوب من أيّ شيء يمرّ على أنه عصير برتقال في هوغوورتس (كانت لكاسيان شكوكه)، تناول كاسيان ملعقة أخرى من اللبن الرائب، المصنوع طازجاً بواسطة جنية المنازل، شكراً جزيلاً. انزلت باثشيدا إلى المقعد بجواره وناولتْه الزبد من دون سؤال.
قالت بعفوية: "أعلم. أياً ما كان ما أخبرك دامبلدور ألا تشاركه. لا بأس."
رفع كاسيان بصره، ملتقطاً شيئاً مستجداً في وجهها. أوه. إذن فقد ذكر دامبلدور الأمر برمّته... رفض كاسيان كتمان الأسرار، ومطالبته بأن يقولها دامبلدور بنفسه. ذلك العناد المترسخ لم يكن سراً دفيناً قط. النظرة التي ألقتها عليه الآن... مودة، بالطبع. لكن شيء آخر أيضاً. إنه محظوظ. وسيغدو كذلك عما قريب.
* * *
بعد الفطور، شقّ كاسيان طريقه إلى الحصة الأولى في العام، جريفندور وريفينكلو السنة الثالثة. وهو ما يعني التوأمين. لي جوردان. كينيث تاولر. رائع. خطا كاسيان إلى غرفة الصف بنوع من الحذر المحفوظ عادة للمقابر الملعونة. كانت الغرفة ممتلئة بنصفها، والطلاب يتجولون ويثرثرون. أسقط كاسيان حقيبته جانب المكتب، وأخذ الطباشير.
"رونات الحرب ولسعة بيلودريكس المغسولة."
"أهذا اسم حقيقي؟"
أدار كاسيان الطباشير لترتدّ إلى رفّها.
"حتماً. رغم أن التاريخ كان لطيفاً بما يكفي لحلق عبارة (المغسولة) في أغلب السجلات الرسمية، أكثر بكثير مما فعلت هي طوال حياتها، على ما يبدو. أنا أُفضّل الصدق."
انزلق توأما ويزلي إلى مقعديهما كزوج متطابق من القطط المغرورة، متمتمين باعتذارات عن التأخير. وخلفهما لي جوردان، الذي كان يناول أنجيلينا رسالة مطوية سلفاً. التقطها كاسيان في المنتصف بإصبعين ووضعها على مكتبه دون أن ينظر إليها.
"احتفظوا بها لما بعد الحصة. أو اطروها في إطار إن كانت شعرية."
انحنى جورج إلى الأمام.
"وماذا إن كانت وقحة؟"
"حينها طوقوها بإطار حتماً. تحتاج هوغوورتس لمزيد من الإبداع على الجدران."
ضحكوا. وغالباً ما يسبق هذا الاهتمام. والتاريخ، خلافاً للاعتقاد السائد، نادراً ما يكون مُملاً إن رُوِيَ حقاً. وخصوصاً الأجزاء التي تضمّ لعنات ومجانين. اتكأ كاسيان على المكتب.
"حسناً، رونات الحرب. الآن، قبل أن نغوص، استطلاع سريع. كم منكم يعرف ما يفعله الرون فعلاً؟"
بعض الأيدي المترددة. وبعضها الواثق. تفقد الأيدي وأومأ.
"حسناً. حصة الرون اختيارية ابتداءً من السنة الثالثة صعوداً. بعضكم يأخذها ربما سلفاً. والبقية ذهبوا للخيارات الأسهل... واجب منزلي أقل، واختبارات أبسط، وربما حواجب متفجرة أقل بقليل. لا خجل، مجرد طموحات أدنى."
فَرَعَتْ أنجيلينا حاجبها. أشار كاسيان بكسل نحو لفافتها.
"لا أحكم. مجرد ملاحظة."
دفع المكتب وشرع يجول بخطوات أمام لوح الكتابة الأسود.
"والآن، رونات الحرب."
أشار بإشارة واسعة.
"ليس النوع المهذب. ليس النوع الذي تنقشونه على شعارات العائلات أو تلّوحون به في الأبواب للأمان. هذه هي القديمة. ما قبل مرلين. ما قبل اللغة في بعض الحالات. النوع الذي تنقشونه في العظام قبل الإغارة على قرية أحدهم."
عبس كنيف.
"في العظام؟ كعظمة دجاجة؟"
أومأ كاسيان.
"العظم يحتفظ بالسحر بشكل أفضل من اللحاء. وخاصة البشري. لا تقلقوا، لن نقوم بأخذ عينات اليوم."
همس فريد بشيء لجورج. ابتسم جورج عريضاً. لم ينظر كاسيان.
"وليس، يا ويزلي، لك أن تتطوع بقصبة ساق أخيك. احتفظوا بالنوادر لمن لم يسبق له التدريس لتوأم."
رفع فريد كلتا يديه مستسلملً بسخرية.
"إذن. بيلودريكس. لماذا نكترث؟"
لوّح بعصاه. أعادت الكتابة على اللوح تشكيل نفسها لهيئة عصا بشرية بدائية تمتطي ما ربما كان دبّاً.
"لأن بيلودريكس كانت مجنونة. ليست المجنونة الممتعة. وليست من نوع (رقصت مع الجنيات وأعلنت نفسها ملكة الخور). كانت تؤمن أن سحرها يستطيع جعل الجيوش خفية. وفعَلَ ذلك نوعاً ما. مرة واحدة. لعشر دقائق. ثم جعل أسنانهم تنفجار."
كسب ذلك بضع شخيرات. رفع روجر ديفيز بصره عما كان يرسمه ذهنياً من مخططات.
"تعاملت مع رونات الحرب بالطريقة التي قد تُهْرِجُون بها بيض البازيليسك. عبقرية أحياناً. مميتة أحياناً أخرى. ننظر اليوم إلى أحد تصاميمها الباقية."
نقر بعصاه مجدداً. رُسِمَ رون على اللوح بضربات حادة ومسننة. كان الرمز يملك أسناناً... زاوية، حادة جداً، تكفي لخدش الخشب خلف الطباشير. انحنى لي جوردان إلى الأمام.
"هذا لا يبدو آمناً."
"عين جيدة."
أشار كاسيان إلى القوس العلوي.
"هذه العروة؟ ظنت أنها ستثني الضوء حول جدار درع. وفعلت. لفترة وجيزة. حتى اشتعلت بالنيران. هذا الخط هنا... مفترض به إعماء الأعداء. لكن حين يُرسم مقلوباً، يمنح كل من في نطاق عشر أقدام صداعاً نصفياً ونزيفاً مفاجئاً بالأنف."
"الآن."
صفق.
"نحن لا نتعلم كيف ننقش. لا تتظاهروا حتى. هذا مدرج في القائمة المحظورة ما لم تكن معتمداً ومستعداً لخسارة حاجب."
سألت أنجيلينا وتحدٍّ يتردد في نبرتها: "أانت معتَمَد؟"
ضحك بخفة.
"بالتأكيد لا. وليس هذا روناً حقيقياً حتى. لو عملت الرونات بمجرد رسمها، لاستطاع أي أحمق بعصا وقلم تلوين أن يطلق على نفسه ماجوس حرب."
طرف بعض الطلاب. توقفت أليسيا في منتصف الخربشة على اللفافات. ابتعد كاسيان عن اللوح، ناكراً إياه بعصاه. تلاشت خطوط الطباشير في نفخة ناعمة.
قال: "الرونات لا تعني شيئاً إلا حين تشحنها. السحر، القصد، السياق. دمشوا ذلك في ملاحظاتكم يا ديفيز. القصد يهم. خاصة مع الرونات. وإلا، فأنتم تكتفون بزخرفة العظام."
رفع لي يداً حذرة.
"إذن... كيف شحنت بيلودريكس روناتها؟ بتعاذذ؟"
أمال كاسيان رأسه.
"لا. بالدم. أغلبها خاصتها. وأحياناً دماء غيرها. كانت الحرب كريمة على هذا النحو."
تسبب ذلك في توقف. حتى التوأمان بدا أقل مرحاً الآن.
تابع قائلاً وهو يتحرك بين الصفوف: "كانت تؤمن بأن الرون بحاجة للغذاء. وليس مجازياً. كانت تشرح كفها، وتدع الدم يقطر فوق العظم، ثم تهتف بما يبدو غالباً كطيور نورس تختنق بأنبوب. عمل أحياناً. وفشل أحياناً أخرى. فقدت ذات مرة ثلاثة أصابع وصوتها لأسبوع. ومع ذلك سمته نصراً."
تمتم لي: "مجنونة."
رفع كاسيان حاجبيه.
"تاريخياً، الخط الفاصل بين الجنون والعبقرية هو فحسب أيهما يكتب السجلات."
رفعت أنجيلينا يدها ببطء.
"إذن... لماذا ندرس عنها؟"
ألقى نظرة، معجباً. سؤال جيد.
"لأنها جعلت التاريخ فوضوياً. والتاريخ يصنعه في الغالب مجانين يملكون ما يكفي من السحر ولا يملكون ما يكفي من الرقابة."
ضحك البعض. خربش فريد شيئاً في دفتر جورج، فابتسم جورج باتساع.