ألقى باثائيل القطعة عبر الطاولة. اصطدمت بالخشب بصنين معدنيّ خفيف ودارت دورتين قبل أن تستقر. عملة معدنيّة. عادية وبسيطة. من تلك الأشياء التي قد تنساها في جيب معطف.
قال وهو يهوي على أقرب كرسيّ ويستدعي شراباً بحركة كسلانة: "ها هي. روحك".
تجرع جرعة، ثم كشح بوجهه، وشرب الباقي على أي حال.
"يا للسماء. هذا مقيت".
لم يسمع فولدمورت التعليق. كان يمدّ يده بالفعل نحو العملة، يقلبها في كفّه. اتسعت عيناه حين شعر بها. جزء من روحه، صار الآن داخل عملة لم يرها قطّ.
سأل فولدمورت: "هل سببت لك المتاعب؟".
حافظ على نبرة عادية، لكنّ نظراته سُمرت على عيني باثائيل الحمراوين.
"أنت متأخر نصف يوم".
طقطق باثائيل بلسانه.
"قليل من العناء".
كان ذلك تقليلاً من الشأن بطوليّاً لدرجة تستحق تمثالاً. رغم كلّ العقول المتجمعة في تلك الغرفة الخفية، الفلامل، وتشي، ودامبلدور، وباتشيدا، وجمع غفير منهم، والأهم من ذلك كله هو نفسه، لم يفطن أحد للأمر البديذا إلا وكان كاسيان قد قطع نصف الطريق نحو الباب. ماذا كان فولدمورت ليظن لو رأى واحدة من قطعه الثمينة مستقرة على الطاولة، معدلة حديثاً، في متناول غريب؟ توقف كاسيان تماماً، وشتم بغضب مؤثر، وبدأوا الأمر بأسره من جديد.
هجرة أخرى. جولة أخرى من استدراج جزء الروح خارج الوعاء. ضياع يوم آخر. لحسن الحظ، ما إن سُحب الهوركروكس بحرية للمرة الأولى، حتى استجاب في الثانية. ممتعضاً، لكنه مألوف بالمسار. كان ذلك السبب الوحيد لأن كاسيان لا يعود متأخراً ثلاثة أيام وتنقصه عدة أظافر.
قال باثائيل وهو يهزّ كتفيه: "شيء من هذا القبيل".
استمر فولدمورت في تقليب العملة. التفت حوله، وكأنه ينتظر ظهور شيء ما.
"ناجيني؟".
لم يرمش باثائيل حتى.
"ميتة".
تجمّدت قبضة فولدمورت. تابع باثائيل بابتسامة، وكأنه يناقش حالة الطقس.
"عار حقاً. كانت لدي خطط لها. كان سيكون أمراً مثيراً".
استند إلى الوراء، ورفع شرابه مرة أخرى، وعكست ملامحه انقباضة ثانية.
تمتم وهو يحدق في الكأس: "سيء حقاً. أحتاج إلى شراب أفضل".
لم يجب فولدمورت. كان لا يزال يحدق في العملة، وضغط بإبهامه على حافتها. راقبه باثائيل بلا مبالاة، وبدا مبتهجاً تقريباً.
قال وهو ينقر على حافة الكأس: "على أي حال، لقد استعدت مرساك. تلك كانت المهمة. وسواء استخدمتها بحكمة أو فعلت بها شيئاً غبياً بشكل مذهل... فهذا شأنك".
لمعت العملة في يد فولدمورت.
سأل فولدمورت وأصابعه تشتد حول العملة: "وماذا عن الطقسوس؟".
قال باثائيل وهو يمدّ ساقيه: "لاحقاً. دع الروح تستقر في تلك القطعة قبل أن تبدأ بالعبث بها. إن هززت وعاء قبل إحكام غطائه، فسوف ينسكب".
ابتلع فولدمورت كل ما كان يهم بالاحتجاج به. وقع في صمت، مفحصاً العملة بعناية. ثم رفع نظره.
"كيف فعلت ذلك؟".
ضحك باثائيل بخفة.
"قليل من السحر".
أثنى ذلك نظرة، لكن بلا أسئلة إضافية. أخفى فولدمورت العملة وغادر دون كلمة أخرى. بعد ساعات، تشققت النيران عبر جدار الكهف وخرج منه أحدهم. مارودر. لم يتحرك باثائيل. بل رفع حاجبيه فقط.
"لقد تعقبتني. السفر بالفينيق غشّ".
قال مارودر وهو ينفض الرماد عن كمّه: "مم. بدا ضيفك مسروراً جداً بنفسه".
تظاهر باثائيل باللهاث.
"أكنت تتجسس علينا؟".
أدار مارودر عينيه.
"لو أردت التجسس عليك، لما لاحظت".
صفق باثائيل.
"فاتن. ماذا تريد؟ تبدو بوجه 'لديّ عمل'".
التوت ابتسامة مارودر.
"أجل. وهو يخصك".
"تلك عادة إشارة سيئة".
خطا مارودر متغلغلاً في الكهف، بينما كانت النيران تخبو خلفه.
"في العام الماضي أرسلت فولدمورت في أثر شيء ما. لقد فشل. عديمو النفع، هم جميعاً. لقد حاولت بنفسي حتى خلال إخفاق الوزارة وخرجت خاوي اليدين مع ذلك".
أمال باثائيل رأسه.
"محرِج بعض الشيء".
"للغاية".
اختلج فم مارودر، متأزماً لأن اللسعة أصابت هدفها.
وقال: "لقد أغلقوا الجناح بأسره بعد أن تسللت من خلاله. وأضافوا ست تعاويذ جديدة ونقطة مراقبة للحارس. حتى إن الأمريكيين صاغوا مذكرة بشأن 'التعاون الدولي'، وهي طريقتهم المهذبة للقول إنهم 'مرتعبون'".
رفع باثائيل حاجبيه.
"إذن أحدثت ضجة".
هزّ مارودر كتفيه.
"أنا أفعل ذلك دائماً. والآن صار لدي الفلامل، وتشي، ونصف الحراس، وأي شيء آخر يود القدر رميه في وجهي يلهثون خلف رقبتي. لا يمكنني وضع قدمي في بريطانيا دون جيش صغير يتبعني".
"لذا تريد من الفتى الجديد أن يذهب بدلاً منك".
اعترف مارودر: "نجل. فولدي سيتعثر بغروره ويُلقى القبض عليه. لديك فرصة أفضل بكثير للتسلل دخولاً وخروجاً دون أن يُلاحظك أحد".
استند باثائيل إلى الوراء.
"ما هي المهمة؟ ولا تجمّلها".
اتسعت ابتسامة مارودر.
"الشيء الذي أوقظه... المخلوق... زمامه محفوظ في الوزارة البريطانية".
أطلق باثائيل سخرية خافتة.
"زمام؟ حقاً؟".
قال مارودر: "سمّه ما شئت. إنه الشيء الوحيد الذي سيمنحني السيطرة حين ينهض المخلوق. لا زمام، لا سيطرة. وأنا أرفض إيقاظ شيء بهذا الحجم دون وسيلة لتوجيهه نحو الاتجاه الصحيح".
منحه باثائيل نظرة بطيئة ومستمتعة.
"وهذا المفتاح الثمين يقبع أين؟ في درج مكتب؟ مقفل في خزانة مقشات؟ يُستخدم بثقل ورق من قبل الوزير؟".
لم ينجرّ مارودر خلف الأمر.
"إنه مدفون في العمق. أعرف أنه هناك، ولم أستطع الوصول إليه فحسب. لكن أنت؟ أنت نظيف. لا تنبيهات وزارية مرتبطة بسحرك. لا تحذيرات من الحراس. يمكنك المشي للداخل بسهولة أكبر بكثير من باقينا".
نقر باثائيل على مقبض سيفه عند وركه.
"إذن تريدني أن أتجول في الوزارة، وأنتزع زمامك الغامض، وأسلمه بانحناءة".
ابتسم مارودر.
"بالضبط".
لمعت عينا باثائيل.
"وأنت متأكد جداً من أن هذا الشيء لن يلتهم رأسي حين توقظه؟".
قال مارودر: "أه, سيطيف ذلك قطعاً. لهذا أحتاج إلى الزمام".
ضحك باثائيل.
"صريح. منعش".
اقترب مارودر، وبدا بصره ساطعاً.
"إذن؟ أستجلبه لي؟".
استغرق باثائيل وقتاً في الإجابة، موازناً أمره بتضيق كسول ومستمتع.
قال أخيراً: "حسب. لماذا تسلمني هذا؟ أنت لا تعرفني. لا تعرف ما قد أفعله به. لكل ما تدري، قد آخذ لعبتك الثمينة وأهرب لتأسيس طائفة في الجبال".
أطلق مارودر ضحكة باردة.
"لن تصل إلى هذا الحدّ".
ضاقت عينا باثائيل.
تابع مارودر: "أنت لا تعرف كيف تستخدمه. تلك القطعة مميتة بذاتها. إن حاولت استخدامها بالطريقة الخاطئة، ستنشق روحك إلى نصفين. وربما تفقد رأسك كإجراء احترازي".
انحنى باثائيل للأمام، مستنداً بمرفقيه على ركبتيه.
"أهذا صحيح؟".
قال مارودر، مبتهجاً كالمطر على جنازة: "أهذا صحيح. ستقتل نفسك قبل أن تتمكن من فعل أي شيء مؤثر".
وقف باثائيل.
"حسناً. سألعب اللعبة. ما الذي تريد مني سرقته؟".
حدّت ابتسامة مارودر. طبق قبضته، وكانت النيران تداعب مفاصل أصابعه لنبضة قلب قبل أن تخبو مجدداً.
قال: "أخبرني، هل سمعت من قبل عن الوشاح؟".
تجمّد باثائيل. لم تتحرك ابتسامته، لكن الهواء شدّ حوله.
ردد ببطء: "الوشاح. تقصد الـ..."
قاطع مارودر، مسروراً تقريباً: "نجل. ذاك هو. احتفظت به الوزارة مطوياً كإرث مخزٍ. إنهم لا يعرفون حتى ما يحرسونه".
أطلق باثائيل صفيرة خافتة.
"أنت تطلب مني اقتحام الوزارة وانتزاع شيء مرتبط بالموت؟".
بسط مارودر يديه.
"إن أردت تسمية ذلك، فبالتأكيد".
أمال باثائيل رأسه وقال: "وماذا، أجنني من هذا؟".
قال مارودر بصوت ساطع ومبتهج تقريباً: "تكسب دعم الرجل الذي يوشك على إيقاظ أقوى مخلوق تمكن هذا العالم من دفنه. ولا أعني قوياً بمعنى 'ينوبات غضب ويكسر بضع مدن'. أعني القوة التي تجعل الحراس يغرسون أعقابهم في الأرض ويصلون لتصمد دروعهم".
بسط يديه كأنه يكشف عن مسرح.
"أعرض عليك حصة في العواقب".
حدّت ابتسامة باثائيل.
"العواقب مصطلح سخي لحفرة ناتجة عن انفجار".
اقترب مارودر مقاطعاً: "أرجوك، أنت تفكر باصغر من اللازم. أنا أتحدث عن عالم يُعاد ضبطه. يُطهّر. يُسطح".
والتفت بصره لأعلى، تحته حرارة.
"ويُعاد بناءه. من رماده".
راقبه باثائيل.
وقال: "ها هو ذا. عرض البيع".
رفع مارودر ذقنه بلا مبالاة.
"أتريد مكاناً في النظام الجديد؟ استجلب لي الوشاح".
قال باثائيل: "دعني أستوعب الأمر جيداً. تريد مني اقتحام الوزارة البريطانية، وسرقة شيء مرتبط بالموت، وتجنب كل إنذار مرتبط بالحراس، وتفادي أي شيء يحرس الوشاح، وتسليمه لك لكي تطلق العنان لشيء دفنه العالم عمداً".
أومأ مارودر كمن يوافق على قائمة تسوق.
"بالضبط ذلك".
أطلق باثائيل سخرية، تقارب ضحكة.
"من رماده، همم؟".
ابتسم مارودر بابتسامة خبيثة، كأنه يستطيع رؤية ذلك بالفعل.
"من رماده".
نقر باثائيل على مسند اليد.
"سأفكر في الأمر".
هزّ مارودر كتفيه.
"افعل. لكن ليس طويلاً. الأقفال تضعف في كل مكان. وحين يسقط الأخير، يبدأ السباق. من الأفضل ألا تتخلف في المؤخرة".
راقبه باثائيل وهو يستدير في دوامة من الحرارة والنيران. اختفى مارودر. عاد الصودا إلى الكهف. اختفت ابتسامة باثائيل، وانقبض حاجباه. زمام لمخلوق أقدم من أيّ منهم.
"رائع. رائع للغاية".
استقام في قده، متجهاً ببصره نحو فم الكهف.
"من رماده... يا لها من فوضى دموية".
كلما توغل أكثر في هذه الفوضى، ازدادت غرابة. كانت اليونان قد فاقت الحدّ بالفعل. لقد رحل آملًا أن يكون ذلك نهاية الأمر بعد ختمه. ليدع الكشئ يننام لألفية، طويلاً بما يكفي ليتمكن من الخروج من العالم وترك الكارثة لأي أكاديميون مستقبليّ يتملكهم من التفاؤل أكثر من العقل. لكن مارودر كانت لديه خطط أخرى. كان يعلم أن الجسد مدفون في اليونان. وكان يعلم أن الروح تنام في يوكاتان.
والآن، تعقب الزمام المخصص للسيطرة على المخلوق بمجرد نهوضه. جسد وروح وزمام. ثلاث قطع من رعب عريق بما يكفي ليكون له عصره الخاص. لو تمكن مارودر من لمّ شملها، فلن يبقى عالم لنتجادل بشأنه. والأسوأ من ذلك، أن مارودر كان يعرف اسم المخلوق بوضوح. توقف عن التجوال عند تلك النقطة. لم تكن الأسماء غير ضارة أبداً في السحر القديم. كانت الأسماء مراسي. وكانت الأسماء أبواباً. وكانت الأسماء هي الكيفية التي خدش بها الكاتب في اليونان كل من تذكره.
جرد نيكولاس الذكريات لسبب وجيه، فكلما تذكر المخلوق أكثر، اكتسب قوة أكبر، وارتفع صدى سحره. لقد كان استثناءً، إذ كان عقله منعزلاً، ومحاطاً بجدران تفصله عن العالم. لو كان مارودر يتجول والاسم سليم تماماً ولا يمنح قوة للمخلوق، فقد وجد إذاً طريقة ليحمي ذكرياته عنه. تقنية لإخفاء الذاكرة؟ حاجز قوي بما يكفي لكتم صوت مخلوق يتغذى على التذكر وحده؟ كان عليه التحرك. كان عليه إخبار نيكولاس والآخرين بشأن الوشاح.
كان لزاماً تأمينه قبل أن يحاول مارودر مجدداً. لو كان ذلك الشيء زماماً حقاً، فإن إبقاءه مدفوناً هو فرصتهم الوحيدة. خطا خطوتين نحو المخرج قبل أن يتسمر مكانه. وماذا لو كان هذا هو المغزى؟ لم يكن مارودر يرغب في وضع قدمه في الوزارة مجدداً. لقد أوضح ذلك. لقد تذمر بشأن التعويذات، والإنذارات، والحراس المنتشرين كأجداد قلقين. ماذا لو لم يكن يسأل باثائيل لأنه يحتاجه، ماذا لو كان قد تفطن بالفعل إلى أنه جاسوس؟
هل كان يعتمد على انتزاعهم للوشاح ونقله إلى مكان "آمن"، مكان متوقع، مكان يسهل اختراقه أكثر من أعمق طابق في الوزارة؟
طقطق بلسانه. أكان يفكر أبعد من اللازم... أم أقل من اللازم بكثير؟