سار مارودر إلى منتصف المنصة. خفت الضجيج. رفع عينيه، جال ببصره في القاعة، ثم ابتسم ابتسامة عريضة.
قال: "قبل ست سنوات، كان كل شيء مهيأً لي. ظروف مثالية، موقع مثالي، وتوقيت مثالي".
نقر بأصابعه في كسل.
"ثم اقتحم الحراس المكان وأفسدوا الأمر برمته".
تمتمت بضع شخصيات ترتدي أثواباً داكنة. سخر آخرون. واصل مارودر حديثه.
"لكن هذه المرة؟ هذه المرة أملك كل قطعة. كل خيط. كل باب خلعتُه عن مفصلاته. حان الوقت أخيراً لأخضع الحراس، ومعهم بقية العالم".
أطلق باثيل صفارة.
"هل لي أن أسأل عما فعلته قبل ست سنوات؟"
التفت مارودر، كانت عيناه حادتين لكن ابتسامته اتسعت لتكشف عن أسنانه.
"بالطبع. أنت واحد منا الآن".
لوح بيده في الهواء. انفجرت خريطة فوقهم، رُسمت بالنار... نار العنقاء. لامست الحرارة الصفوف الأمامية. حتى درع باثيل اكتسى بوهج خافت. حدق في النيران بعينين ضيقتين. ولعن. كان العالم يطفو هناك، محاطاً بخطوط ملتهبة. وتلألأت نقاط محددة كالجمر المتوقد. أمريكا الوسطى. اليونان. النرويج. أستراليا. تركيا. الصين. منغوليا. وسط أفريقيا. وهج أزرق بارد في أقصى القمة... القطب الشمالي.
تمتمت ساحرة: "أأتخطط لجولة سياحية؟ تبدو طموحاً".
تجاهلها مارودر. نقر على نقطة فوق اليونان، فخفق اللهب.
قال: "في لقائنا الأخير، أخبرتكم أنني عثرت على شيء. شيء قديم بما يكفي ليجعل الحراس يرتجفون. شيء كان من المفترض أن يغير موازين القوى بضربة واحدة".
ضاقت ابتسامته.
"وكدت أوقظه أيضاً. لكن الحراس ظهروا وأخمدوه قبل أن يكتمل تجمعه".
نفض معصمه. اشتعلت النقطة فوق أمريكا الوسطى تالياً.
"استغرقني الأمر سنوات لأعرف سبب تعثره. تبين أن روح المخلوق لم تكن مع جسده. خُتمت في مكان منفصل، في الجانب الآخر من العالم".
هز كتفيه وكأن التفصيل مجرد إزعاج بسيط.
"وهذا يعني أن ما حاولت استحضاره لم يكن سوى نصفه. أضعف من أن يقف".
ضحك أحدهم في الأسفل.
"إذن نكشتَ جسداً قديماً دون أن تتأكد من وجود الروح. تخطيط محكم".
ترددت أصداء ضحكات قليلة. لم يكلف مارودر نفسه عناء إخفاء ابتسامته.
قال: "أنا أتحقق الآن. والروح لا تزال مختومة... لكنها ليست بعيدة المنال. حين تجتمع تلكما القطعتان، الجسد والروح، سيفقد الحراس موطئ قدمهم. تماماً".
بسط يديه، وتراقص ضوء النار في الهواء.
"وهذه المرة، لن يقاطعني أحد".
ساد الصمت في القاعة. ازدادت ابتسامة مارودر حدة.
"المواقع التي ترونها محددة هي الأقفال. إنها تضعف. ليست كلها في وقت واحد، لكنها قريبة بما يكفي. والحراس يعرفون ذلك أيضاً... لقد كانوا يتسابقون عبر القارات محاولين عرقلة السلسلة. إنهم يائسون".
همهم ألفورك.
"حراس يائسون. هذا جديد. يثير فضولي بشأن ما تنوي فعله بهذا الشيء بمجرد إيقاظه".
تألق عينا مارودر.
"أي شيء أريده".
نظر حول الغرفة، وكان ضوء خريطة النار يصبغ ابتسامته باللون الأحمر.
"كما قلت..."
بسط ذراعيه.
"إنها الحرب".
قال باثيل وهو يميل برأسه: "إذن، هل تظن أن مشاهداتي تطابق مشاهداتك؟"
اتسعت ابتسامة مارودر.
"بالضبط. إنهم يحاولون إخماده قبل أن أوقظه كما ينبغي".
أراح باثيل يده على مقبض سيفه.
"وما هذا الذي أنت حريص جداً على إيقاظه؟"
قهقه مارودر.
"فضوليون، ألسنا كذلك؟"
رفع باثيل حاجباً.
"لقد لوحت بخريطة العالم أمام الغرفة. من الصعب ألا تكون كذلك".
قال مارودر وهو ينحني انحناءة مسرحية: "كما تعلم، الأشياء القديمة تزداد قوة حين تُسمى. لذا سأمتنع حتى أملك سيطرة تامة. أفضل تجنب إعطائها أفكاراً".
ضحك باثيل.
"منطقي بما يكفي".
ربت مارودر على كتفه.
"أرأيت؟ سنتفق جيداً".
بدأ الاجتماع في التفرق. تلاشت العباءات والأغطية، وصرير الكراسي على الحجر، وتسلل الأعضاء الأكثر قدماً إلى دخان أو ظلال أو أشكال أخرى ما كان ينبغي لها أن تمر عبر الباب. نزل باثيل من المنصة، متجاهلاً الطريقة التي سحبت بها الساحرات أقدامهن وكأنه قد يمر بجانبهن فيحولهن إلى رماد للمزاح. كان في منتصف الطريق إلى نفق الخروج حين وقعت خطوات بجانبه.
"اللورد باثيل".
لم يتوقف باثيل عن المشي.
"مم؟ ومن قد تكون أنت إذن؟"
استقام الرجل بجانبه، محاولاً الحفاظ على كرامته رغم اضطراره للنظر إليه من الأسفل.
"اللورد فولدمورت".
أبطأ باثيل نصف خطوة، وضيق عينيه كأنه شم رائحة شيء يتعفن.
"لم أسمع بك قط. على أنني كنت منعزلاً لفترة طويلة".
ألقى عليه نظرة طويلة غير مبالية.
"حسناً. تابع إذن".
"السيدة كايد. تلك تعويذة مثيرة للإعجاب".
"ملاحظ جيد".
"سمعت أنها كانت يفترض أن تكون عصية على الموت".
"يقول الناس الكثير حين يعجبهم وقع أساطيرهم".
نظر إليه من علٍ.
"وهي كانت تحب وقع أسطورتها".
عبس فولدمورت.
"حاول أحدهم يوماً استخدام تعويذة القتل عليها. ارتدت عنه".
قال باثيل: "لست متفاجئاً. أفادا كيدافرا مرتبة. أكثر مما ينبغي لمن اقتطعت سنوات عمرها من كل ما وقعت عليه يداها".
حدت عينا فولدمورت.
"فكيف فعلتها؟"
أخرج باثيل نفساً بطيئاً من أنفه، كأنه يجادل نفسه إن كان يستحق الأمر عناء الإجابة، ثم استقر على شيء قريب من اللباقة.
"خزنت طول عمرها في نفسها. خدعة أنيقة. تعني أنه يمكنك استنزافها بالطريقة نفسها التي تستنزف بها أي شيء مخزن. يتطلب الأمر نوعاً خاصاً من القبضة على السحر، وضميراً بليداً للغاية، لكن يمكنك فعلها".
حدق فولدمورت فيه.
"لقد سحبتَ حياتها منها".
هز باثيل كتفيه.
"كلها. كانت تكنز ذلك الشيء لقرون. إهدار لسنوات جيدة، حقاً".
مشيا بضع خطوات أخرى. حاول فولدمورت مجدداً.
"كان ينبغي لسحرها أن يقاومك".
ابتسم باثيل.
"كان ينبغي. لكنه لم يفعل".
ارتجف فك فولدمورت.
"كيف".
قال باثيل متسلياً: "أنت فضولي للغاية. لا تقلق. لست في خطر. أنت لا تكنز سنوات مسروقة. علاوة على ذلك"، نظر إليه نظرة جانبية، "روحك مقطعة كخبز قُطع بسوء. أنت أصعب في الهضم".
انتفخ فولدمورت غضباً.
"أنت تعرف بشأن ذلك".
أطلق باثيل ضحكة نباحية.
"أيفاجئك هذا؟ يا للسماء، أنت أضعف مما ظننت".
التفت كلياً، متسلياً.
"اسمع. قواعد العهد صارمة، لتجلس هنا، تثبت شيئين. ألا تموت في الأسبوع القادم، وأن تملك مخالب. القوة أولاً، والسنوات ثانياً. هذا هو الترتيب. دائماً كان كذلك".
ضيق فولدمورت عينيه. ربت باثيل على كتفه، بقوة جعلت فولدمورت يزيح نصف خطوة.
"لكن سأخبرك بما هو غريب. لم أسمع قط بالعهد يقبل أحداً قطع روحه إلى قصاصات. هذا مبتذل قليلاً. يجعلك غير مستقر. وبصراحة، ضعيفاً".
بدأ بالمشي مجدداً.
"كنت سأخيط تلك القطع مجدداً لو كنت مكانك. هناك طرق لقتلك حتى مع خدعتك الصغيرة، والأرواح المشتتة لا تكتسب قوة".
تردد فولدمورت، وشد فكيه، ثم سار خلفه.
"كيف".
أبطأ باثيل، دون أن يتوقف تماماً، واتسعت ابتسامته كأنه كان ينتظر السؤال.
قال: "حسناً، ربما لست ميؤوساً منك تماماً. صادفت طقساً يوماً ما، شيئاً قديماً وقبيحاً..."
ارتجف.
ثم تابع: "يعزز الروح المحطمة في كل مرة تُجبر فيها على التجمع. نمو تراكمي. ذكي جداً، في الواقع".
توقف نفس فولدمورت خافتاً.
"وقد استخدمته؟"
سخر باثيل.
"قطعاً لا. أنا مجنون، لست غبياً. شق روحك هو نوع الأفكار التي تأتي بها بعد شرب جرعات كان يجب أن تبقى في المرجل".
مال نحوه قليلاً.
"لكن أنت؟ أنت مشروخ بالفعل كطبق سقط على الأرض. قد يكون من الجيد أن ترى إن كان الغراء سينفع".
ثم استقام، ولوح له بأصابعه، وتابع سيره في النفق كأنه لم يمنح لورد ظلام طوق نجاة... أو رغبة في الموت.
* * *
خرج فولدمورت إلى الممر وتوقف فجأة. كان مارودر يستند إلى الجدار كأنه كان ينتظر هناك طوال المساء. انقبضت أصابع فولدمورت بقوة للحظة، لكنه أجبر يده على الانبساط ومشى نحوه. لم يرد ذلك. كل جزء فيه كان يقشعر من كونه بهذا القرب من ذلك الرجل. كان مارودر لا يمكن التنبؤ به بطريقة لا تتبع أي نمط يعرفه فولدمورت، مبتهجاً أكثر من اللازم، حاداً جداً، ومستمتعاً بأشياء لا تستحق المتعة.
وهو مدين له. مرتين، إن كان صادقاً مع نفسه. سحبه مارودر خارج الوزارة حين ساءت غارته الصغيرة من أجل النبوءة. ليس بدافع البطولة، كان مارودر يريد شيئاً في المقابل حينها، ووافق فولدمورت لأنه لم يملك خياراً آخر. ومع ذلك، فقد انتُشل من زاوية لم يكن باستطاعته شق طريقه منها. ثم العهد. تلك كانت الأكثر إيلاماً. كان يبحث عنهم قبل سقوطه بوقت طويل لكن كل ما وجده كان قصاصات وشائعات.
كان أكلة الموت يهمسون عن دوائر مظلمة قديمة، أسماء قديمة مدفونة أعمق مما تسمح به الأرشيفات، لكنه لم يجد حتى باباً. ظن نفسه ذكياً لإتقانه الهوركروكس في شبابه، لشق طريق لم يسلكه إلا القلة. لم يكن يعلم أن هناك طرقاً أخرى للتشبث بالحياة. أفضل. وأقدم. وحين جُر لأول مرة أمام العهد بعد بعثه، ضحكوا. بعضهم علانية. وبعضهم خلف أقنعة. وصفوه بغير المكتمل. غير المستقر. المشروخ. طفل ذبح روحه لأنه لا يعرف أفضل من ذلك.
عاش أكثر من سبعين عاماً يجر تلك الشظايا خلفه كالسلاسل. عاش دمبلدور لأكثر من مئة عام دون أن يقطع قطعة واحدة من نفسه. كيف كان له أن يعرف أن لطول العمر طرقاً أخرى؟ لو علم بوجود طرق أخرى، طرق صحيحة، طورها سحرة وساحرات نجوا بالفعل لقرون، لسلك إحداها. لم يكن عاطفياً بشأن أخطائه، بل كان غاضباً لأنه ارتكبها دون معرفة كافة الحقائق. المعرفة المحجوبة لعنة. تعلم ذلك مبكراً. كل قصاصة معرفة وجدها في البداية قادته إلى طريق واحد، وسلكه.
ماذا كان ليفعل صبي حين لم يكن العالم ينوي السماح له بأن يشيخ؟ إذن نعم. هو مدين لمارودر. وهو يكره ذلك. استقام مارودر حين اقترب.
"استمتعت بحديثك مع الفتى الجديد؟"
توقف فولدمورت على بعد أقدام.
"يتحدث أكثر من اللازم".
ضحك مارودر.
"محاربو السحر يفعلون ذلك دائماً. يأتي الأمر مع السيف".
لم يجب فولدمورت. راقبه مارودر بتلك النظرة، التي تقول إنه يعرف بالفعل أن فولدمورت يصارع شيئاً ما.
سأل مارودر: "حسناً؟ أنت تتأمل. تلك وظيفتي عادة. ماذا قال؟ تبدو... مضطرباً".
واجه فولدمورت نظرة مارودر الملتهبة. كان الأمر كالتحديق في فرن تعلم كيف يبتسم. قبض يده.
قال فولدمورت: "لم أذكر الشيء الذي تريده. لست أحمق".
أطلق مارودر ضحكة دافئة غير مبالية وربت على كتفه.
"فتى جيد. أنا أيضاً لن أثق بلورد ظلام. إنهم سيئون في رد الجميل".
أومأ فولدمورت برأسه بصلابة.
"أنا مدرك لذلك".
تردد.
ثم أضاف بضغينة: "ذكر طقساً. قال إنه قد يعززني بسحب شظاياي لتجتمع مجدداً. يدعي أنه لم يفعله قط لكنه فضولي بما يكفي ليجربه علي. يحصل هو على تجربته. وأحصل أنا على القوة".
انقبض فم فولدمورت.
"لست ساذجاً. إنه لا يقدم صدقة".
تغير تعبير مارودر، لا يزال متسلياً، لكن عينيه ضاقتا الآن.
"همم. سمعت بشيء كهذا. قبل عصور. النصف الأول فقط، على ما أظن".
حك وجنته.
"قد يكون صادقاً".
شعر فولدمورت بنبضه يتسارع.
"أأنت متأكد؟"
هز مارودر كتفيه.
"قطعاً لا. ذاكرتي كمنخل وكان ذلك قبل عقود. قد يكون الشيء نفسه، وقد يكون شيئاً يلتهمك من الداخل للخارج. يصعب القول".
نقر على ذراع فولدمورت بظهر مفاصل أصابعه.
"على أي حال، تملك أكثر من سبعة، أليس كذلك؟ استخدم واحداً. في أسوأ الأحوال، تفجر نفسك وتنتقل إلى آخر".
تجمد فولدمورت. كان يملك أكثر من سبعة. ذات مرة. لكن دمبلدور وذلك الروسيير اللعين طارداها. لم يستطع فولدمورت تتبع عدد ما وصل إليه الاثنان. كان يعرف فقط أن العدد انخفض بشكل خطير. الآن، لم يملك سوى ناجيني. انقبض فكاه. نظر مارودر جانبياً، ملاحظاً التغير.
سأل بخفة: "مشكلة؟"
التفت فولدمورت بعيداً، "لا".