تحذير: قد يحتوي هذا الفصل على شيء من التقبيل. تقدم بحذر (أو بحماس). لم يندفع كاسيان مع البقية. بدأ ببطء. القليل من الخضار أولاً، مطهو على البخار وصحي، ألياف، شكراً جزيلاً. تبعها بحصة معقولة من البروتين، لحم ضأن مشوي، شريحة صدر دجاج، وشيء يشبه العدس بشكل مريب يختبئ في زاوية الوعاء. ثم دهون صحية. القليل من زيت الزيتون من السلطة، بضع حبات جوز متناثرة في طبقه كأنها مهربات.
ثم حصة صغيرة من أرز الشعير. وفي النهاية، ختم بملعقة من مخلل الملفوف. بروبيوتيك. صحة الأمعاء، كما يبدو... بما في ذلك الغرائب الغذائية الدقيقة تاريخياً. رمقته باثشيدا بنظرة كأنه أجرى جراحة لطبقه.
"هل تقسم طعامك حسب اللون أم الحجم؟"
"أحاول ألا أموت بسبب نقص الكفاءة الغذائية."
"أنت تعمل في قلعة تجدد الحلوى نفسها بنفسها."
"وأنوي العيش طويلاً بما يكفي لأحكم على هذه الحقيقة لعقود عدة."
تأففت وناولتْه البطاطس. تعلم هذا النظام الغذائي في عام 2025، حين كان لكل شخص على الأرض جدول بيانات لمغذياته، وكان مهووسو الصالات الرياضية يحملون زبدة الفول السوداني كأنها حق مكتسب.
لم يصل كاسيان يوماً إلى مرحلة «أكل ست بيضات يومياً والحديث عن الكرياتين فقط»، لكنه اقترب.
اقترب بما يكفي ليشعر بالتوتر حين تخلو وجبته من الألياف. حتى إنه فكر... في لحظة نادرة من التفاؤل الواهم... في تحسين مدخوله الغذائي إلى أقصى حد. ربما يستعيد بعض العضلات. إن أقنع مؤخرته الكسولة برفع شيء أثقل من كتاب مدرسي. لم يحدث ذلك، بطبيعة الحال. لكن المعرفة الغذائية ترسخت. لذا الآن، في قلعة تعج بأواني المرق والحلوى التي لا تنفد، كان كاسيان يقسم حصصه كرجل يتجنب الموت بسبب ارتفاع مفاجئ في الأنسولين.
لم توفر هوجوورتس مشروب الكومبوتشا، لكن مخلل الملفوف أدى الغرض. صحة الأمعاء مهمة، حتى في عالم ترشدك فيه الأشباح وتتحرك فيه السلالم كأنها ماشية ثملة. حتى إنه فكر في صنع زبادي خاص به. ليس ذاك النوع السكري الذي يحمل رسوماً كرتونية على غطائه، لا شكراً، بل زبادي حقيقي. يوناني، تركي، بلغاري، أياً كانت المنطقة التي تدعي أصله أولاً، لم يرد كاسيان إهانة تراث أحد في الألبان.
أراد فقط أن يكون كثيفاً، لاذعاً، وغير محشو بما يعادل شراب الذرة السحري. ألم يكن لهوجوورتس مخزن؟ مرجل؟ ربما استطاع تدبير تعويذة تخمير دون إطلاق إنذارات القلعة. ربما. ذكره ذلك بالمرة التي سرق فيها بيضاً من الدواجن. ألم يكن المخزن بجوارها؟ كشط اللقمة الأخيرة من المشوي، مراقباً طالباً في السنة الثالثة من هافلباف يحاول تهريب قطعتي تارت الدبس في جيب ردائه. جريء. احترم ذلك.
مع انتهاء الوجبة، وإلقاء دمبلدور خطابه المعتاد «لا تذهبوا إلى الغابة إلا إن رغبتم في أن تؤكلوا»، كان كاسيان قد بدأ يحسب الوقت الذي سيستغرقه الطلاب الجدد لنسيان ذلك تماماً.
ربما ثلاثة أيام. أربعة إن كانوا جبناء. حين تدفق الطلاب بقيادة العرفاء، وقف كاسيان وتمدد، طقطقت مفاصله في مكانها، ثم التقت عيناه بعيني باثشيدا عبر الطاولة.
سأل بنبرة ساخرة من الفروسية: "أأرافقك إلى غرفتك يا بروفيسورة؟ أعدك ألا أغمى عليّ درامياً في الطريق."
قالت وهي تنهض: "أنت محظوظ لأنني لم أعرقل قدمك أمام الطلاب."
مشيا معاً، متجاوزين السلم الخادع والنسيج الذي خبأ فيه بيفس يوماً ضفدعاً حياً في شاي أحدهم. فتحت باب غرفتها بلمسة من عصاها السحرية. تبعها إلى الداخل دون سؤال. لم تكن المرة الأولى. سمحت له التعاوذ بالدخول دون تردد، مما يعني أنه لا يزال مصرحاً له. ألقت باثشيدا حقيبتها على المكتب الصغير بجوار النافذة وخلعت معطفها. ظل كاسيان واقفاً، يراقب رقص اللهب لثانية قبل أن يخلع رداءه الخارجي ويلقيه فوق مسند الأريكة.
جلس على الأريكة، مرفقه على المسند، يده نصف مطوية عند فمه كأنه يفكر بعمق شديد. جلست هي على المسند المقابل، ساق واحدة مرفوعة، وشعرها ينزلق متحرراً من اللفة التي تعتمدها دائماً. ألقى نظرة عليها. لم تلتفت بعيداً. نقر بأصابعه على المسند.
"إذن."
ردت: "إذن."
حسناً. لم يفعلاها بعد. ذلك الأمر. الفعل ذاته. انتقلا من القبلات القريبة من الفم إلى القبلات الحقيقية قبل مغادرتهما النرويج. لا يزال الأمر جديداً، وغريباً في لحظات الهدوء. لم يذهبا أبعد من ذلك... ليس لأنهما حرما الأمر، فقط... لم يقطعا الخط بعد. وهو ما كان، بالنسبة لشخصين بالغين، إما ضبط نفس أو جبناً شديداً. لم يحسما الأمر بعد. وها هما الآن. هي تجلس على المسند، وساقها مطوية كأنها في مكانها الصحيح.
وهو يتمدد على الأريكة كأنه رجل فكر ملياً في مضاجعة زميلته ثم دون ملاحظات حول سبب عدم فعله ذلك. مريحة. متحضرة. وبالتأكيد لا يحدقان. حك كاسيان فكه.
"إذن."
ردت مجدداً: "إذن."
أشار بإيماءة غامضة إلى المساحة بينهما.
"هل سنعترف بأن هذا أصبح... شيئاً؟ أم سنستمر في التظاهر بأن كل هذا علمي وعفوي للغاية؟"
لم تتراجع.
"يعتمد الأمر. هل تخطط للبدء في كتابة قائمة مراجع؟"
"لقد صغتها بالفعل في رأسي. الفصل الأول: كيف لا تصاب بالذعر حين تقبلك شريكتك في البحث داخل خيمة سحرية."
ارتجف فم باثشيدا، لكنها لم تلتفت.
"والفصل الثاني؟"
"الفصل الثاني لا يزال قيد المراجعة. الكثير من الحواشي. بعض الجدل حول المصادر."
مالت للأمام، مستندة بمرفقها على ركبتها.
"الأمر ليس معقداً يا كاسيان."
"مم. هذا ما يقوله الناس قبل أن يصبح الأمر معقداً للغاية."
"إذن لا تفرط في التفكير."
توقف قليلاً وقال: "أوه، أنا لا أفرط في التفكير. أنا أترك الأمور تختمر."
اندفعت يدها وصفعت ساقه. ابتسم.
"أرأيت؟ تلامس جسدي. هذا تقدم."
قلبت عينيها، لكنها لم تبتعد. بقيت يدها على ساقه، أصابعها تنقر، ثم تتوقف. جف حلقه.
قالت بصوت خافت الآن: "أنا لا أندم على النرويج."
مال كاسيان للخلف مستنداً إلى الوسادة: "وأنا أيضاً."
تحركت قليلاً، فلامست حافة ركبتها فخذه. لم يكن ذلك حادثاً. ولم يتظاهر بأنه كذلك.
سأل بصوت أجش: "هل سنفعل هذا؟"
نظرت إليه.
"نعم."
ثم قبلته. مباشرة، بلا تردد. هذه المرة كانت في محلها. لا خد، لا زاوية. تلامس حقيقي. بادلها القبلة، ووجدت إحدى يديه خصرها دون تكلف. لم تكن متسرعة، لم تكن مسرحية. كانت فقط... جيدة. تشبثت أصابعها بردائه. وجدت يده وجهها، لا لتنقض عليه، بل لتتبع الخط الطبيعي لما كان يتجه إليه الأمر منذ ما بين الكهوف المنهارة والمنحدرات المتجمدة. تراجعت قليلاً، أنفاسها دافئة على بشرته.
"لا تزال تفرط في التفكير؟"
ارتفعت عينا كاسيان لتلتقيا بعينيها.
"أنا أفكر فقط لأستمتع بالأمر، شكراً."
لم تبتعد كثيراً. داعب إبهامها زاوية فمه، ثم استقر هناك. كان يشم رائحتها... شاي، حبر، تلك الرائحة الغريبة لغبار الرونية التي علقت بكليهما منذ تروندهايم. خفض صوته.
"هل أصيغ نموذج موافقة، أم نثق ببعضنا ألا نلقي تعويذات في منتصف الطريق؟"
لم تضحك.
"توقف عن الكلام."
ففعل. تحرك ثقلها مجدداً، وغاصت الأريكة. انزلقت يده أكثر على جانبها، تستكشف. قبلته مجدداً... أكثر حزماً هذه المرة، أقل استكشافاً. أكثر ثقة. خطر لكاسيان خاطر عابر وسخيف بأنه يجب أن يوثق هذا. ليس بالكلمات، بل بالإحساس... كيف تلاحقت أنفاسها قبل أن تعمق القبلة، ضغط يدها على أضلاعه، رائحة الهواء البارد التي لا تزال عالقة بملابسها. سيتذكر كل ذلك. داعبت أصابعه مؤخرة عنقها، والتقطت خصلة أفلتت من اللفة.
دفعته برفق، مجرد تذكير بأنها لا تتردد في تولي زمام الأمور إن لزم الأمر.
تمتمت: "لا تزال ترتدي حذاءك."
نظر كاسيان للأسفل.
"وأنتِ أيضاً."
رفعت حاجباً.
"أصلح الأمر."
"حاضر يا سيدة."
خلع حذاءه واحداً تلو الآخر، وسقطا بصوت خافت على السجاد. حذت حذوه، ببراعة أقل، حيث علقت إحدى فردتي حذائها بحافة الطاولة القهوة وأطاحت بكتاب بعيداً. لم يكلف أي منهما نفسه عناء التقاطه. أمسك بها مجدداً حين مالت نحوه، هذه المرة موجهاً إياها برفق إلى حجره. لم تكن محاولة للسيطرة. بل مجرد راحة. ألفة تنمو جذورها. قبلا بعضهما حتى خبت النار. في مكان ما بين القبلة الثانية عشرة والخامسة عشرة (تقريباً)، انزلقت يدها تحت حافة قميصه، أصابعها تتزلج على حافة بشرته.
انتفض قليلاً، ليس من اللمسة بل من بساطتها... كيف انتقلا بسهولة من السخرية الجافة إلى هذا. أسند كاسيان جبهته إلى جبهتها.
"أنتِ تدركين أن هذا استخدام مشكوك فيه للغاية لموارد المدرسة."
همهمت باثشيدا: "نحن لسنا في حرم المدرسة. الغرف الخاصة لا تُحتسب."
"لنأمل أن توافق التعاويذ على ذلك."
"ستوافق."
"جيد. كنت سأكره أن تمنعني هوجوورتس بضباب مانع للحمل السحري."
صفعت صدره مجدداً.
"أنت تفسد الأمر."
"أنا أوثق."
لم يتسرعا. لم يخلعا ملابسهما. لم يكن الأمر يتعلق بذلك بعد. فقط الدفء. البشرة. التلامس. اتفاق تم دون إعلانات درامية. لاحقاً، بعد وقت طويل، انكمشت بجانبه على الأريكة، ذراعه ملتفة حول ظهرها، وأصابعها متشابكة مع أصابعه. تحولت النار إلى جمر، لكن أياً منهما لم يتحرك لإصلاحها. مال للأمام، يداعب أنفه مؤخرة عنقها. بشرة دافئة، رائحة خافتة للنار والشاي.
قال بنبرة هادئة: "لأكون صريحاً تماماً، أخبرني والدي أنكِ مجرد أداة."
لم ترتجف. أمالت رأسها فقط، وعيناها لا تزالان على النار.
"وماذا تظن أنت؟"
همهم كاسيان في حلقه، فمه قريب جداً لدرجة أن كلماته حركت خصلات شعرها المتناثرة.
"أحاول معرفة أفضل طريقة لأصارحه بها. شيئاً مسرحياً. صدمة كافية لتسبب له نوبة قلبية خفيفة، لا فشلاً قلبياً كاملاً. لا أريد إنهاء الحفلة مبكراً."
نظرت إليه جانباً، بحاجب مرفوع.
"هذا محدد بشكل غريب."
قال وذراعاه تلتفان حول خصرها: "يحتاج الأمر تخطيطاً. توقيتاً. فكرت في... الدخول إلى المكتب وأنتِ معلقة بذراعي، وإعلان الخطبة، وربما جعلُكِ تنادينه 'أبي' عن طريق الخطأ. هذا كافٍ."
تمتمت: "مبالغة."
قال: "لا تقلقي، ستمسكين عصاي السحرية طوال الوقت. مجازياً."
شهقت ضاحكة وأسندت جبهتها على كتفه. هزت الضحكة كليهما. أراح كاسيان ذقنه بخفة على رأسها. كانت الغرفة هادئة الآن، لا يملأ الفراغات سوى طقطقة النار الخافتة. تراجعت قليلاً لتنظر إليه جيداً.
"ماذا قال حقاً؟"
قلب عينيه.
"شيئاً شعرياً. أنكِ لستِ واحدة منا. أنكِ... مفيدة."
التوى شفتها، بحدة خفيفة.
"آه. سحر نقاء الدم الكلاسيكي."
قال: "مم. متبوعاً باقتراح لتصحيح المسار، وهو ما أعتقد أنه رمز لـ 'تخلص من تلك المتعاطفة مع العامة قبل أن تجعلك تحب كتباً غير مجلدة بجلد التنانين'."
قالت: "أنا أحب أن أكون مفيدة."
نظر إليها.
"وتحبين أيضاً إلقاء تعاوذ على من يعاملونكِ كأنكِ شيء يمكن التخلص منه."
"فقط حين يستحقون ذلك."
تلاشت ابتسامة كاسيان ببطء.
قال: "لم أقل شيئاً ذكياً، بالمناسبة. فقط غادرت. أخبرته أنني أحترمك. وهو، على ما يبدو، أسوأ من النوم مع مستذئب هذه الأيام."
حك فكه.
"لذا إن كنتِ تتخيلين حبيبك بطلاً شجاعاً، فاستعدي لخيبة أمل ساحقة. لقد ذيلتُ بين ساقي وهربت."
لم ترد باثشيدا فوراً. عدلت حافة كمها فقط ومالت أكثر في ثنية ذراعه، إبهامها يداعب دوائر كسولة على معصمه. طال الأمر بما يكفي ليبدأ بالتساؤل إن كانت قد نامت في منتصف الشفقة. لم تفعل.
سألت أخيراً: "لم تلقِ أي تعويذة؟"
قال: "فكرت لفترة وجيزة في إضرام النار في الستائر. لكنها كانت مخملية وأنا لست همجياً."
ضحكت ضحكة خافتة.
"فرصة ضائعة."