انفلت الانتقال، وهو حقيبة سفر بالية ندبتها سنوات الاستعمال، بعنف، دافعاً كاسيان وباتشيدا إلى الأمام. وبعد نبضة قلب، اصطدمت حذاءا كاسيان بالأرض الصلبة، بينما لسع الهواء النرويجي القارس وجهه. هبطت باتشيدا برشاقة، وهي تعدل حقيبتها كأن الانتقال الآني إلى بلد آخر مجرد يوم عادي. تعثر كاسيان، فتدارك نفسه بشتيمة مغمغمة.
قال كاسيان مغمغماً، وهو ينفض معطفه ويحاول أن يبدو وكأنه لم للتو يُعصر داخل خلاط كوني: "أشعر دائماً كأن أحشائي أُعيد ترتيبها في كل مرة ملعونة".
رفس رقعة عشب عن حذائه عرضاً كأن ذلك سيمحوَ الهبوط المخزي. كانت هذه مرته الأولى. اختبر كاسيان القديم هذا الأمر من قبل، سواء بالانتقال أو السفر بالانتقال، لكنها المرة الأولى التي يرمش فيها فيجد نفسه على بُعد آلاف الكيلومترات. قراءة الذكريات شيء. وعيشها أمر مختلف تماماً. فحص ذكريات كاسيان القديم قبل الرحلة. كيف كان الانتقال يلوّي البطن كبالوعة شفط، وكيف كان الانتقال الآني يلكم خلف العينين ويشد الأضلاع كشد الحبل بين الأبعاد.
تذكر كاسيان القديم ذلك الإحساس وكأنه طُوّي إلى نصفين من عند المعدة، ثم شُفط عبر نفسه في اتجاهين عنيفين. لم يكن ذلك أنيقاً. لم يكن سحرياً. كان رعباً ميكانيكياً يتخفى في زي وسيلة مواصلات. ببساطة، كان فظيعاً. أفضل ما وصف به كاسيان الأمر، هو تخيل التحول إلى سباغيتي على حافة ثقب أسود، ثم البصق من الطرف الآخر كأن ثقباً أبيض متعجرفاً ومبالياً قد تقياء في عالم مختلف. ليس أنه اختبر أياً منهما.
لم يكن السحر مختلفاً. ررى كاسيان ومضات الذكريات، محاولات كاسيان القديم في التعاويذ والتعاويذ السوداء. كان يعرف كيف يجب أن يكون الإحساس. يعرف شد العضلات لتعاويذ سليمة. لكن المعرفة لم تكن إلقاءً. لم تكن غريزية، ليس كما كانت في تلك الذكريات. أفضل طريقة شرح بها الأمر كانت كمن يمحو وصف آلية التنفس. هل تستطيع الكلمات التقاط الإحساس يوماً؟ إن فعلت شيئاً، فهي لا تزيد الأمر إلا سوءاً.
البشر، حين يُجبرون على التفكير في التنفس، يفقدون غالباً القدرة الغريزية على فعله. وهو أمر يفعلونه حتى في أحلامهم. يغطي معظمهم الأمر بالشخير وحدَه، لكن مع ذلك. كان على كاسيان هذا أن يتعلم ما التنفس من جديد. لم تكن ردود أفعال كاسيان القديم قابلة للنقل، هذا إن كانت لديه الكثير أصلاً. المعرفة الخام؟ بلى. قليلة، مع ذلك. لكنها كانت موجودة.
أجابت باتشيدا بجفاف وهي تمسح الأفق المظلم: "ستنجو".
وأردفت: "تعال. المخيم من هنا".
يقع الموقع خارج تروندهايم مباشرة، محجوباً عن أعين العامة بطبقات كثيفة من التعاويذ. كانت البؤرة السحرية تعج بالحركة بالفعل، حيث تسرعت الساحرات والساحرون بين الخيام والأحجار المنحوتة بالرون، وخشخش الرق في الهواء البارد. انحنى البعض فوق آثار، بينما همس آخرون بغضب فوق لفائف كأن الكلمات نفسها قد تعضهم بالمثل. تحتقنت باتشيدا لتنضم إلى المعمعة، شاقة طريقها وسط الصخب. تبعها كاسيان بخطى أبطأ، ويداه في جيشفيه، وعيناه تمران بكسل على المحيط كأنه لا يفهرس كل تفصيل.
لوّح لهما رجل يرتدي فروات كثيفة.
"أنتما البروفيسورة بابلينغ، أليس كذلك؟"
كانت لهجته النرويجية ثقيلة، وعصاه مدسوسة في جيبه كأنها ريشة ناسية.
"ولا بد أنك البروفيسور روزيي".
ابتسم كاسيان بأدب.
"ذلك أنا".
قادهما إيريك آسلاند، الباحث الرئيسي وبوضوح ذلك النوع من الرجال الذي قد يطعن شخصاً بريشة إن أساء التعامل مع حرف رون، إلى موقع التنقيب. انبسط جبل محفور جزئياً أمامهما، واصطفت على جدرانه نقوش لم يتعرف عليها كاسيان. كان الهواء يطفح بالسحر، ثقيلاً لدرجة أنه شعر به يزحف على جلده. جاثت باتشيدا فوراً، وأمرت أصابعها خطوطاً دقيقة فوق الحجر.
تمتمت: "ليس فوثارك قديماً".
وأضافت: "ولا أي مشتق معروف".
ركع كاسيان بجانبها، وضيّق عينيه.
تمتم: "هذه الأشكال...".
لم يكن مؤرخاً بحكم المهنة فحسب... بل كان مهووساً باللغات القديمة. الهيروغليفية، المسمارية، النصوص البدائية، أي شيء مُخدوش، أو محبر، أو منحوت منذ آلاف السنين... كان يبحث فيه. ما زالت صورة لوح سومري محفورة في ذهنه، شظية من كسر امتلكه يوماً. بل إنه امتلك يوماً قطعة حجر جيري صغيرة من غوبيكلي تيبي، مصقولة بنعومة بأيادي استخدمتها قبل أكثر من عشرة آلاف سنة. أدوات بسيطة، ربما.
لكنها تحدثت عن أناس... طقوس، حيوات، أشياء فاقت عمر الكلمات. لم تكن تلك الآثار مجرد كنوز. بل كانت دليلاً على مدى عمق هوسه. أنفق ثروة للحصول عليها، محارقاً المدخرات والعقل على حد سواء، وغير قادر على مقاومة جذب القديم. نصوص منسية، ألسنة ميتة، علامات بالكاد يستطيع أي شخص تجميعها... اشتهاها كلها، مطاردها كرجل ممسوس، بما يكفي لنقسيم نفسه مؤرخاً حقيقياً ويكاد يصدق ذلك. لكن النقوش أمامه؟
ليست نورسية قديمة. وليست حتى فوثارك أصغر. وليست شيئاً عرفه. وقد رأى الكثير. نفض بعض الحصى العالق. كانت حواف الرونات حادة كالشفرات، وغير مساسة. أي شيء بهذه القدم كان مفترضاً أن يصبح ناعماً منذ زمن طويل. كانت معظم النصوص العتيقة مبليّة، وممحوة نصفياً بواسطة الرياح أو الماء أو الأيادي المهملة. بدا هؤلاء كأنهم قُطعوا البارحة. مد يده ولمس واحداً. في اللحظة التي التقى فيها إصبعه بالحجر، مال العالم بعنف نحو الجانب.
* * *
عصف عסטان بالساحل... أمواج سوداء تتحطم ضد صخور وعرة، ورذاذ البحر يجلد في شرائح جليدية. تقع قرية صغيرة في ثنية مضيق بحري، ومنازلها منكمشة ضد الريح كحيوانات مضروبة. ضوء نار شحيح يرتجف خلف عدد قليل من النوافذ. وخارجها، عالياً على المنحدرات، تقف امرأة عند فم كهف. حافية القدمين. ذراعاها مخخطتان بالرونات، لم تبدُ محبرة، بل منحوتة. لصق شعرها بجلدها، مبللاً ومتشابكاً. لم تكن عيناها بشريتين...
ساطعتين جداً، حادتين جداً. دار العصف حولها كحيوان مخلص. صاحت أصوات من تحتها. تسلق رجال المسار، وأسلحتهم مشهرة. توهجت الرونات على ذراعيها. بدأ الحجر من حولها يهتز. صاح الرجال بالتحذيرات. والتهديدات. والصلوات. لم تجب. رفعت ذراعيها معاً، وكانت الرونات المنحوتة في لحمها تنز إشراقاً قرمزياً. شق زئير تنين العصف. ثم... انطوى فم الكهف على نفسه، وتدفق الحجر كشمع مذاب، متصلباً بصوت يشبه طقطقة ألف عظمة معاً.
مات العصف. صمت. ثم اختفت المرأة.
* * *
ارتد كاسيان للخلف كأنه لمس ناراً. لسعته أصابعه. كان الرون الذي لمسه دافئاً. كانت باتشيدا تركع بجانب حجر آخر على بُعد أقدام قليلة. لم تلاحظ رد فعلها. كان باحثون آخرون يهمسون بالقرب، مشتتين بترجماتهم الخاصة لدرجة تمنعهم من رفع أعينهم. تحرك شيء عميق في داخله. نفس الإحساس عند تعلم لوموس نوكتيس. كأن العالم قد مال قليلاً ولم يلاحظ أحد غيره. تزحزح شيء ما. لم يستطع قول ما هو، لكنه كان هناك...
يشد في مؤخرة عقله كخيط مفكوك ينتظر أن يُسحب. بقي كاسيان جاثياً، بينما ظلت أصابعه تحوم بالقرب من الرون. تراجع الدفء، لكن الذكرى لم تفعل. سيل من الذكرى... ساعات من حياة شخص آخر غمرته في نبضة قلب. رائحة الملح، والحجر المبلل، وعيناها. رمش، ثم فرز الأمر بهدوء. لم يكن الأمر كبصيرة عراف. لم يكن كتعلم تعويذة قديمة. كان لهذا ثقل. حضور لم يكن له لكنه تعلق بعظامه مع ذلك. والاسم...
لم يسمعه في الرؤيا، لكنه سقط في فمه كأنه كان هناك دائماً، منحوتاً خلف أسنانه.
تمتم: "...يرسا".
ضاق صدره. اخترقت صرخة مفاجئة الريح، حادة جداً، لدرجة أنها أسكتت المعسكر بأكمله. ارتفعت الرؤوس. سقطت الأدوات على الأرض. انطلق أحد الباحثين الأصغر سنّاً نحو المصدر، صائحاً بالفعل بشيء نرويجي. كان كاسيان يركض بالفعل مع باتشيدا، وتصطدم حذائاه بالأرض غير المستوية. التوت معدته لحظة أدرك من أين جاء الصوت. الكهف. كان نفس الكهف تماماً من الرؤيا. من قبل، رأى فقط جانب المنحدر، فم الكهف مسدوداً بالمنحدر والصخر الكثيف.
الآن، أصبح الطريق سالكاً. ولم يعجبه ذلك. لحق به باحث آخر بجانبه.
"بدا ذلك مثل هيلدا!"
لم يعرِف كاسيان من هي هيلدا، لكن الهواء حول الكهف بدا خاطئاً. هادئاً جداً. حتى الريح بدت كأنها تراجعت. قبض على عصاه بقوة واقتحم الداخل. اتسع المدخل لشخصين يمشيان جنباً إلى جنب. كان الحجر تحت القدمين رطباً، والكهف مضاءً فقط بوهج عصيهما المرتجف. بقي بقية المجموعة في الخارج، صائحين، منادين بالأسماء. إلى الداخل، لمع شيء خافت في الظلام. ثم رأوها. هيلدا، إحدى الباحثات الصغيرات، منهارة على الأرض، عيناها واسعتان، وجسدها متجمد في شكل ملتوٍ ونصف منكمش.
ليست فاقدة الوعي بل متصلبة. صلبة تماماً، كأنها تحولت إلى تمثال في منتصف السقوط. سقطت عصاها على بُعد أقدام قليلة. جاثت باتشيدا بجانبها، وتحركت أصابعها بالفعل فوق ذراع هيلدا.
قالت: "إنها تتنفس".
التفت كاسيان حوله. كانت جدران الكهف محفورة بنفس الرونات، لكن إلى الداخل أكثر، بدأت تتغير. انحنت الأشكال، وزادت حطّة الزوايا، وصارت القطع أنظف. أحدث، بطريقة ما. لم يكن لذلك أي معنى...
توقف عالم ألماني آخر، مديقاً عينيه: "كانت تقوم بحك الجدار الداخلي. أخبرتها ألا تدخل وحدها...".
وأضاف: "هذا ليس شللاً عادياً".
نظر كاسيان إلى الداخل أكثر، متابعاً خط الرونات وهي تشكل حلزونياً. يؤدي إلى مكان ما بالتأكيد. أفسح الحجر الرطب تحت القدمين المجال لمساحة أكثر سلاسة، كأن الحلزون قد حُفر لتوجيه نوع معين من المسافرين. ركع ليتتبع الحفر الخافت. حامت باتشيدا خلفه، وعصاها مضاءة، ونفث أنفاسها في سحب صغيرة.
قالت كأنها تقرر الواضح: "إنه يقود".
ركعت، ضاغطة براحتها بجانب راحته، فتوهجت الرونات خافتاً استجابةً. تسللوا إلى الداخل أكثر. التل حلزوني أضيق، مستديراً حتى أشار مباشرة إلى ممر ضيق. التف تيار هواء خافت حول عنق كاسيان، بارداً ورطباً، كأنفاس لا تخصه. ألقى نظرة خاطفة فوق كوعه نحو باتشيدا. أومأت برأسها برهة. أومض مشعل واحد في الأمام، ملقياً بظلال ترقص مع الرونات. مال كاسيان برأسه.
"هذا... ليس طبيعياً".
قالت باتشيدا: "أو أنها دعوة".
أحكمت قبضتها على عصاها. بسرعة، تجاوزوا المشعل. استقرت دائرة الإضاءة على كوة ضحلة. وهناك، مثبتة في الجدار، كانت كتلة حجرية، واجهتها فارغة باستثناء رون واحد، رمز لم يستطع أي منهما التعرف عليه. ركع كاسيان مرة أخرى. ذكره الشكل بثعبان ملتف، وفمه مفتوح، وأنيابه بارزة. نقره بخفة. وفجأة توهجت الرونات على الحلزون، وتردد همس منخفض عبر الغرفة. تحرك شيء في الظلال، ناعم، دقيق، كهمسة تلامس مؤخرة عنقه.
التفت غريزياً للتحقق. لا شيء. فقط باتشيدا التي تراقبه، وخواصرها منخفضة. التقى بنظرتها.
"هل سمعت—"
قطع نفسه، متحركاً للأمام قبل أن تستطيع الإجابة. نقر رون الثعبان مرة أخرى. اهتز الجدار. انزلق لوح جانباً، كاشفاً عن عمود ضيق. كانت الرونات تنبض خافتاً من الداخل، كأوروج تحمل دماً تحت حجر عتيق. مرر كاسيان يده حول ذراع باتشيدا.
همست باتشيدا: "بعدك"، لكن يد عصاها شدت قليلاً وهي تقول ذلك.
خطا إلى العمود أولاً. انحدر بحاد نحو الأسفل، والضباب الرطب يلتصق كخيوط العنكبوت. والحجر زلق تحت القدمين، تحرك كاسيان بحذر، ماسحاً الرونات للمرة الأخيرة طلباً للألفية. لم يكن هناك شيء. لقد جذبهما الحلزون إلى هنا، لكن ما الذي كان ينتظر في نهايته؟