خرج نيفيل من القاعة كأنه يحاول ألا يتقيأ. كانت قبضتاه مغلقتين بإحكام لدرجة أن أظافره غرزت في كفيه. لم يلحظ الرواق إلا حين صار في منتصفه. أراد فقط أن يواصل السير. بعيداً. لحقت به هيرمايني أولاً. ثم هاري. وأغلق رون الصف من الخلف، وهو يربت على كتفه.
سأل: "أأنت بخير؟"
أومأ نيفيل إيماءة خفيفة. لم يكن ذلك بالكثير، لكنه كان كل ما استطاع فعله. كانت تلك أول حصة دفاع لمودي، وقد استهلها بالتعاويذ التي لا تُغتفر. دون أي تمهيد.
وجه عصاه فحسب وقال: "سمّوها".
تجمد نيفيل حين نطق أخيراً بكلمة "كروشياتوس"
تحت تلك العينين الحادتين. كان الأمر أشبه بمن يُنادى عليه في حلم، حيث تكون الوحيد الذي لا يرتدي رداءه، أو تكون قد نسيت الكلمات، أو انكسرت عصاك. لكنه كان أسوأ. لأن هذا لم يكن حلماً. والألم الذي يتذكره لم يكن زائفاً أيضاً. رؤية ذلك العنكبوت وهو يتلوى على الطاولة استدعت أشياء كان نيفيل قد قضى سنوات في دفنها في أعماقه. ذكريات لم يعلم بها أحد غيره. طمرها بالطريقة نفسها التي يتبعها دائماً، بسرعة وعنف، كمن يحشو ملابسه في صندوق لا يريد فتحه مجدداً.
في العام الماضي، حين درّبه الأستاذ آر على "الباتيرونس"، لم يظهر شيء.
فالكائنات المتغيرة ليست ديمنتورات. لا تصل إلى ذلك المكان. لكن خلال القتال في نهاية العام، حين انقلب كل شيء رأساً على عقب، سمع صرخات. صرخات تعج بالألم. صرخات أمه. وأبيه. على الأقل... هذا ما ظنه. المشكلة أنه لا يتذكر كونه معهما في ذلك الوقت. لم يكن الأمر منطقياً. ما كان يجب أن يمتلك تلك الذكريات أصلاً. هز رأسه بعنف. ربما كان عقله يخدعه. ربما ملأ الفراغات بشكل خاطئ. كان هاري شاحباً أيضاً.
فقد التفت إليه مودي أخيراً، سائلاً عن تعويذة القتل، وبدا هاري كمن ضُرب بدلو من الثلج. لم يلمه نيفيل. كانت القاعة بأكملها تبدو مريبة. في طريق خروجه، لمح نيفيل مالفوي في الرواق. كان كراب وجويل يهرولان خلفه، يناديان شيئاً ما، لكن دراكو لم يلتفت حتى. سار بخطى مستقيمة، متصلباً، وفكه مشدود. للحظة تساءل نيفيل إن كان دراكو يخشى مودي. توقف مودي فجأة أمام نيفيل، وارتطم ساقه الخشبية بالأرض بقوة.
زمجر: "لونغبوتوم. تعال معي. لدي كتاب قد يثير اهتمامك".
انقبضت معدة نيفيل. ثمة شيء في نبرة مودي جعل القشعريرة تسري في ذراعيه.
قال نيفيل وهو يتراجع: "عذراً، لقد وعدت بمقابلة الأستاذ روزييه، يا سيدي".
وابتعد قبل أن يستطيع الرجل قول أي شيء آخر. بقي هيرمايني ورون يحدقان فيه، وفكاهما مرتخيان. لم يتوقف نيفيل. لم يكن يثق بصوته بعد. توجه إلى المكان الوحيد في القلعة الذي لا يضيق صدره فيه. قاعة كاسيان. كان لدى الرجل قدرة على معالجة الأمور دون نبش جذورها. لا يطلب منك البوح بكل شيء. لا يتشبث بك كأنك لغز يريد حله. في هذه اللحظة، كان نيفيل يحتاج إلى ذلك أكثر من أي شيء آخر. كانت القاعة هادئة.
دخل نيفيل، وهو يأمل في قرارة نفسه أن يكون كاسيان جالساً بالفعل خلف مكتبه، يلقي تعليقاً عابراً عن استقامة الظهر أو نسيان حماية السقف مجدداً. لم يحالفه الحظ. كانت فارغة. ألقى نظرة على الوقت. ربما كان مع الأستاذة باببلينغ. أو يفعل أياً من تلك الأمور التي تلامس الجنون وتُعدّ بالنسبة له طبيعية. جعلته الفكرة يبتسم، ولو قليلاً. أطلق زفيراً بطيئاً، وتوجه إلى الصف الثاني، وجلس على حافة المكتب، يحدق في السبورة، وقلبه لا يزال يخفق في صدره.
لم يدرِ كم بقي جالساً هكذا، تاركاً ضربات قلبه تهدأ. ثم صرير الباب. رفع رأسه، متوقعاً رؤية كاسيان. لم يكن هو. دخل دراكو، وتوقف فجأة حين رآه، ثم أصدر صوتاً يشبه السخرية.
"أين الأستاذ روزييه؟"
هز نيفيل كتفيه. تردد دراكو للحظة، ثم استدار ليغادر.
"كنت هنا فقط لأسأل عن شيء ما. لا أكثر".
لم يقل نيفيل شيئاً. لم يكن يكترث حقاً. بعد ساعة تقريباً، صرير الباب مجدداً، ودخل كاسيان، وقد غطى الغبار الممزوج بالمطر رداءه، وخصلة مبللة تتدلى خلف أذنه. توقف فجأة حين رأى نيفيل جالساً في الصف الثاني، منحنياً إلى الأمام.
قال كاسيان وقد ارتفع حاجبا عينه: "السيد لونغبوتوم. ما الذي يمكنني فعله لأجلك؟"
تجمد نيفيل. لم يفكر في هذا الجزء جيداً.
"أوه. لا شيء، يا سيدي".
لم يتردد كاسيان.
"رائع. أحب فعل لا شيء".
رمى نفسه على كرسيه، ولوح بعصاه، فظهر كوبان في الهواء، تصاعد البخار من أحدهما أمام نيفيل، بينما استقر الآخر في يده بخفة. رفع قدميه على المكتب واتكأ إلى الخلف متنهداً. حدق نيفيل في الكوب لثانية، ثم التقطه، ليمنح يديه ما تفعلانه أكثر من أي شيء آخر. لم يحاول حتى تقليد وضعية القدمين على المكتب. كانت جدته ستغشى عليها لو رأته يفعل شيئاً كهذا. أبقى قدميه على الأرض، بوقار.
تناول كاسيان رشفة، ثم نظر إليه.
قال بنبرة خفيفة: "إذن، إلى أي مدى ركلك اليوم بقسوة؟"
انقبض حلق نيفيل.
"أنا... أوه..."
بدت الكلمات أكبر من أن تُقال. حدق في الشاي المتراقص بدلاً من ذلك. ارتجفت يداه قليلاً، وتمنى ألا يلحظ كاسيان ذلك. أو إن لاحظ، أن يتظاهر بعدم رؤيته. لم يضغط كاسيان عليه. أمال رأسه نحو النافذة.
"الطقس كئيب. يناسب المزاج".
خرجت أنفاس نيفيل مضطربة. لم يقصد إصدار صوت، لكنه حدث. لم يلتفت كاسيان.
"حصتك مع مودي كانت سيئة إذن".
شد نيفيل أصابعه على الكوب. التفت كاسيان أخيراً، حاجبه مرفوع كأنه يعرف الإجابة مسبقاً وينتظر فقط ليرى إن كان نيفيل سينطق بها.
ترك نيفيل الصمت يمتد قبل أن يهمس: "أرانا التعاويذ التي لا تُغتفر".
رأى كاسيان يقطب حاجبيه.
"هذا ليس ضمن منهج السنة الرابعة، أليس كذلك؟"
حدق نيفيل في الشاي بدلاً من الإجابة. التوت معدته. لم يرَ كيف زادت حدة عيني كاسيان، بل شعر فقط بالهواء في القاعة يتغير، كأن شيئاً صامتاً قد انكسر في مكانه. لم يتحدث أي منهما بعد ذلك. حين رن الجرس أخيراً، انتفض نيفيل قليلاً. وقف، ووضع الكوب برفق.
قال: "شكراً على الشاي".
لوح كاسيان بيده ليودعه.
"في أي وقت. أنت تعرف الطريق".
كان الرواق في الخارج أكثر سطوعاً مما يطيق. لا تزال عيناه تؤلمانه. فركهما بسرعة، آملاً ألا يراه أحد. لم يقطع ثلاث خطوات حتى ظهر مودي من حول الزاوية. لم يتوقف الرجل عن السير، بل مد يده إلى معطفه ودس كتاباً في يدي نيفيل وهو يمر. نظر نيفيل إلى الأسفل.
"نباتات الماء السحرية في البحر الأبيض المتوسط".
لم يرده. لم يرد ثانية أخرى من هذا اليوم، لم يرد اهتمام هذا الرجل به، لم يرد التفكير في أي من هذا.
لكن رفضه بدا خطيراً، أو على الأقل مرهقاً، لذا تمتم بكلمة "شكراً"
خافتة، وضم الكتاب إلى صدره. همهم مودي بشيء ما، ربما كان موافقة؟ ثم مضى بخطواته، وساقه الخشبية ترتطم بالأرض بإيقاع غير منتظم في الرواق.
* * *
تسارعت وتيرة الفصل كعادتها، فوضوية، صاخبة، ومليئة بمراهقين يبذلون قصارى جهدهم لمنح الموظفين شعراً أبيض مبكراً.
صمد كاسيان حتى الأربعاء قبل أن يقرر أنه يود بشدة الاختباء في خزانة المكانس والادعاء بأن "الرشد"
مشكلة ستواجه "كاسيان المستقبل".
لم يكد يستدير على عقبيه ليهرب حتى انفجرت طائرة صقر بجانبه، ممتلئة بالريش والضوء. قطب حاجبيه وهو يقرأ الرسالة. سار بخطى حثيثة نحو رواق الدفاع. وفي منتصف الطريق، لوح بعصاه واختفى عن الأنظار. ثم ألقى تعويذة من تحت الباب. انطلقت صرخات من خلف باب القاعة، صرخات ذعرة عالية النبرة تعني أن أحدهم قد فعل شيئاً غير مسؤول بالمرة. اندفع طلاب السنة الخامسة فور انفتاح الباب، يدفعون بعضهم في تدافع نحو السلالم.
تبعه مودي بعد ثانية. كان الرجل غاضباً، وجهه كالحجر. دارت عينه السحرية بجنون قبل أن تثبت تماماً حيث يقف كاسيان غير المرئي.
زمجر مودي: "اخرج. أستطيع رؤيتك".
جاءه صوت من العدم، من مكان ما في منتصف الرواق.
"تستطيع رؤية شخص ما. لكن ليس أنا".
تلاشت خطوات الأقدام قبل أن يتمكن مودي من اللحاق بها. شتم الرجل بصوت عالٍ هز درعاً حديدياً، ثم حاول المطاردة، ليتذكر أن الساق الخشبية والركض السريع لا يجتمعان. تعثر لبضعة أمتار، وتوقف، وتمتم بشيء قاتل، ثم عاد يعرج. بحلول ذلك الوقت، كان الطلاب قد فروا حتى الحدائق. أنهى كاسيان تعويذة الاختفاء بمجرد أن غاب مودي عن الأنظار وتوجه إلى مكتب المدير. صعد السلالم درجتين في كل خطوة، واقتحم المكتب، وكاد يخلع الباب من مفصلاته.
قال بحدة فور رؤية دمبلدور: "تعاويذ لا تُغتفر على الطلاب؟ قبل أن نبدأ الجدال، أريد أن أعرف إن كنت قد سمحت بذلك بجدية، أم أن مودي نسي ذكر أنه سيصيب الأطفال بصدمات نفسية".
وضع دمبلدور كوب الشاي.
"آه، كاسيان".
أشار كاسيان إليه.
"لا تقل لي 'آه'. هذا ليس نقاشاً أخلاقياً مجرداً".
تقلص فم دمبلدور في خط متفكر.
"كاسيان، منهج ألاستور تمت الموافقة عليه من قبلي ومن قبل جميع رؤساء المنازل. سأعترف، فكرة التعرض العملي لتعويذة 'إمبريوس' أثارت مخاوف، لكن ألاستور أكد لنا أنه سيستخدمها باعتدال. وهو يعتقد أن التعرض المبكر سيساعدهم على تقوية إرادتهم".
حدق كاسيان فيه. ثم حدق بحدة أكبر. ارتجفت قدمه، تتوق لركل أقرب كرسي عبر النافذة. مسح بيده على وجهه.
"حسناً. دعني أفهم هذا بوضوح. لقد وقعت على خطة رجل يعتقد أن 'باعتدال' تعني التلويح بتعويذة لا تُغتفر في وجه الأطفال؟"
أطلق دمبلدور زفيراً.
"ألاستور لديه طريقة فريدة-"
قاطعه كاسيان: "لا. لديه طريقة خاطئة. هناك فرق. إحداهما يمكنك طباعتها في كتيب، والأخرى تحتاج لعلاج نفسي".
شبك المدير يديه على المكتب.
"كاسيان، إنه يحاول إعدادهم-"
رد كاسيان: "لأجل ماذا؟ الحرب؟ البلوغ؟ لأنني أقسم، واحدة فقط من هاتين تحتاج إلى عروض تعذيب فعلية، وليست هي التي كان طلاب السنة الخامسة على وشك التعامل معها".
انتقلت عينا دمبلدور إلى النافذة، كأنه يبحث عن الصبر في السماء.
"أنت تعلم أن العالم يتغير".
أخذ كاسيان نفساً طويلاً من أنفه، مهدئاً نفسه قبل أن يرتكب حريقاً متعمداً.
"سيدي المدير، هل سمعت يوماً بـ 'تأقلم إمبريوس'؟"
ارتفع حاجب دمبلدور.
"لا أستطيع القول إنني سمعت بذلك، كاسيان. التعاويذ التي لا تُغتفر نادراً ما كانت محور أبحاثي".
أطلق كاسيان زفيراً خالياً من المرح.
"تأقلم إمبريوس، هو ما يحدث حين تستمر في ضرب شخص ما بتعويذة 'إمبريوس' حتى يتوقف سحره عن مقاومتها".
تغير وجه دمبلدور، بشكل طفيف جداً.
واصل كاسيان: "السحر البشري ليس ساكناً. إنه يتذكر الأنماط. ويتكيف. تضرب شخصاً بلعنة عقلية مراراً وتكراراً، وخمن ماذا؟ دفاعاته تتعب. تظهر فيها ثغرات. وهذه الثغرات لا تلتئم بسرعة".
همس دمبلدور: "كنت تحت انطباع أن المقاومة تقوى بالممارسة".
أومأ كاسيان: "يمكنها ذلك. في الظروف المناسبة، كنت سأوصي بها حتى. تشبه قليلاً تقوية الفولاذ، حرارة، ضغط، ماء. إذا فعلتها بشكل صحيح، ستحصل على نصل لا ينثني لو سقطت السماء فوقه. لكن إذا أفرطت في ذلك أو فعلته بشكل خاطئ، فستكسر المعدن".
نقر على حافة مكتب دمبلدور.
"لكن البشر ليسوا فولاذ. لا يأتون مع تعليمات، أو اتساق. نحن بالفعل نضغط عليهم بحشر ثلاثين عقلاً مختلفاً في خطة درس واحدة. هذا لا يزال محتملاً. يمكن للطلاب النمو حوله، والاعتماد على نقاط قوتهم، والتعثر عبر نقاط ضعفهم".
"لكن 'إمبريوس' لا تنثني. إنها حافة واحدة حادة. ولا تهتم إلا بشيء واحد: قوة الإرادة. والتي، بالمناسبة، لا يملكها معظم المراهقين بوفرة. نصفهم لا يستطيع حتى قول لا لحلوى ثانية. هل تعتقد أنهم مستعدون لمواجهة تجاوز عقلي كامل؟"
لم يقل دمبلدور شيئاً. أمال كاسيان رأسه.
"إذا حاولت 'تدريب' إرادة ضعيفة بتعويذة لا تُغتفر، فأنت لا تجعلها أقوى. أنت تحفر أخاديد فيها. أخاديد لا تزول أبداً. في المرة القادمة التي يستخدم فيها شخص آخر التعويذة، ستنزلق في تلك الأخاديد بسهولة".
شبك دمبلدور أصابعه، وانعقد حاجباه في عبوس قلق.
تابع كاسيان: "هذا ليس تعليم مقاومة. هذا صقل لها حتى التلاشي. تريدهم أن يقاوموها؟ علمهم كيف يثبتون أفكارهم. مارسوا تعاويذ الحماية. التركيز الدفاعي. أي شيء آخر. الجحيم، ألقِ تعويذة إجبار خفيفة في الفصل ودعهم يكسرونها ببطء. لكنك لا تبدأ بأدوات القتل".
حدقت عينا المدير بحدة.
"أنت تفترض أن ألاستور سيحفر ثقباً في قوة إرادة كل طالب؟ ويضعهم في خطر؟"
قال كاسيان: "لا. أنا أفترض أنه سيضع واحداً على الأقل. هذا يكفي".
دفع نفسه عن حافة المكتب.
"أفهم ذلك، سيدي المدير. أوقات مظلمة، إجراءات مظلمة، شحذ الأطفال لما هو قادم، جيد. لكنك لا تصنع سيفاً بضربه بمطرقة حربية. ولا تقوي عقلاً بصب الكوابيس فيه. تريدهم جاهزين؟ علمهم بشكل صحيح. امنحهم الأدوات. امنحهم المساحة".
أطلق دمبلدور زفيراً طويلاً وهادئاً.
"شكراً لك، كاسيان. أنت على حق".
أطلق كاسيان زفيراً أيضاً، بارتياح.
"أخيراً. ظننت أنني سأحتاج لحفرها على مكتبك".
نظر إليه دمبلدور نظرة معينة. تجاهلها كاسيان.
"بخصوص تلك النظرية".
اتكأ المدير إلى الخلف. أخرج كاسيان كتاباً مهترئاً من جيب معطفه. بدا وكأن الكتاب تداولته أجيال. وضعه على المكتب بصوت مكتوم وفتحه، فصدرت عن الصفحات أصوات تكسر.
قال وهو ينقر على الصفحة: "فن الحماية العقلية. الفصل الثالث عشر. 'الإرادة، العقل، والشقوق'".
تبعت عينا دمبلدور الحركة. دفع كاسيان الكتاب عبر المكتب.
"يمكنك الاحتفاظ به. أشك في أنك ستجد نسخة أخرى ما لم تقتحم خزائن روزييه، وتلك كابوس. يفترض أنها كُتبت بواسطة أحد أسلافي".
قلب دمبلدور صفحة أخرى، وإبهامه يستقر بخفة في الهامش.
"هذا... 'الإكراه المتكرر ينعم حافة الرفض'... هذا ما قصدته".
أشار كاسيان.
"هذا هو. يسميه تآكل الرنين. يبدو أرقى من قول 'دفاعاتك تعتاد على الحذاء على رقبتك'".
قال عبوس دمبلدور كل شيء وهو يواصل القراءة. مد كاسيان يده إلى الغلاية على الخزانة الجانبية، وصب لنفسه كوباً.
"تريد إصلاح هذا، ابدأ بذلك الفصل. ثم ارمِ خطة درس مودي من أقرب نافذة".
نظر دمبلدور للأعلى.
"سأقرؤه".
أومأ كاسيان إيماءة خفيفة.
"جيد. وإذا حاول ذلك مجدداً-"
انحنى إلى الأمام، والحافة في صوته تزداد حدة.
"سيدي المدير، أنت تعلم أنني لا أحب إلقاء التهديدات. لكن في المرة القادمة لن يكون هذا الخطاب من معلم إلى مدير".
لم يتراجع دمبلدور.
"لقد اكتسبت مكانة كبيرة مؤخراً، أليس كذلك؟"
استدار كاسيان نحو الباب.
"لطالما امتلكتها. الآن يمكنني تسميتها ملكي".
لم ينتظر رداً. انغلق الباب خلفه بنقرة هادئة.