نظر كاسيان إلى الجدران وأطلق صوتاً يمتزج فيه الرعب بشيء يشبه الرهبة. أجل. هذا هو.
تلك الحجرة العظيمة الملطخة التي تعلم فيها "غرافيتا أسينديو".
واحدة من أوائل المتغيرات القديمة التي فك شفرتها. كان عليه أن يدرك ذلك مبكراً. أثواب جلد الماعز على ذلك التمثال كانت بمثابة إشارة مضيئة. تماماً كالرجل الذي رآه في تلك الرؤية. مرر يده على الحجر الأقرب إليه. الرونية متطابقة. تقوس سقف الحجرة إلى الأعلى، ممتداً نحو مساحة أوسع. كان يرى ذلك بالفعل؛ تلك الهياكل الشبيهة بالدوائر المقطوعة في الصخر، تلتف للداخل كفخ. وفوق ذلك، الفجوة في السقف.
فاغرة. منتظرة. لم تكن الحجر الضخمة في مكانها. كانت ملقاة جانباً، مقلوبة، وقد تراكم الغبار الكثيف في أخاديدها. كانت تناسب الفجوة في الأعلى كمفتاح في قفل، لو أن المفتاح يزن خمسة أطنان ويتعين على رجل أن يديره في الهواء، وهو غير متأكد تماماً إن كان سينفجر أثناء ذلك. طاف حول الحجر، متفحصاً القاعدة. لم تكن مجرد كتلة، بل صُممت لتتحرك. نقوش دائرية طوقت الجانب السفلي، وتروس حُفرت مباشرة في الأرضية.
آليات قديمة، تعمل بطاقة لا يعلمها إلا الملوك. جثا على ركبتيه، محدقاً بضيق عين في الرموز على الحلقة الداخلية. في ذلك الزمن، بدا الرجل ذو ثوب جلد الماعز كأنه أضحية.
نادى من فوق كتفه: "لا أفترض أن أحداً هنا لديه رافعة طوارئ؟"
لم تكن لديه رغبة في التأكد من ذلك بنفسه. لم يكن في مزاج يسمح له بأن يكون وجبة غداء. اعتدل في وقفته، نافضاً الغبار عن كفيه.
قال مشيراً إلى اللوح المقلوب: "هذا الشيء هو المفتاح. يبدو أنه يركب في الأعلى. الحجرة بأكملها بُنيت لأجله."
اقترب بضعة من الأساتذة القدامى. تمتم أحدهم حول المحاذاة. وبدأ آخر في تدوين هندسة الحلقة في التراب بطرف عصاه السحرية. ألقى دمبلدور نظرة خاطفة على المحيط، متنقلاً بعينيه بين النقوش.
"أتعتقد أنه سيعمل بمجرد رفع تلك الكتلة؟"
قال بسرعة زائدة قليلاً: "غالباً."
ضيق العجوز عينيه. لم يرمش كاسيان.
"قد يفتح البقية. قد يقتلنا جميعاً. من يدري؟"
تمتم كوريولانوس بشيء عن "احتمالات رائعة".
وخزته سابين في أضلاعه قبل أن يعرض المساعدة في تحريكها بنفسه. خطا أحد كاسري اللعنات اليونانيين للأمام، متفحصاً الحجر.
"توازنها غريب. لِمَ يضعون آلية دوران على شيء لا ينوون تحريكه؟"
سأل أحد المندوبين الفرنسيين: "هل يمكن رفعها دون تفعيل أي شيء؟"
رمقه كاسيان بنظرة.
"هل تتطوع لمعرفة ذلك؟"
لا إجابة. ظننت ذلك. أمضوا نصف اليوم التالي يزحفون فوق كل شبر من الحجرة. كان الأساتذة القدامى يتحركون كنمل يعاني من آلام الركبة ويمتلك ذاكرة أفضل، العصي تلوح، والرقوق تتطاير. نصف المجموعة كان يتذمر بالفعل من آلام الظهر، لكن أحداً منهم لم يتوقف. لم يكونوا ليغادروا قبل نسخ كل سطر مرتين، وبعضهم ثلاث مرات. رُسم المحيط بأكمله ونُقش على لفائف أسرع مما تعالج معظم إدارات الوزارة طلبات شبكة المداخن.
لم يتدخل كاسيان إلا حين أقدم أحدهم على فعل غبي بشكل خاص، كأن يخطئ فيظن ختماً مكسوراً مجرد إطار تزييني. لم يكتشف أحد بعد كيفية رفع الحجر، دون أن يتسبب ذلك في تفعيل شيء ما. حاول مؤرخ سوري فحص التروس في الأسفل فكاد يفقد حاجبيه. تبين أن الحلقة في الأسفل تمتلك دفاعاً تلقائياً مرتبطاً بالحركة دون تصريح. لم يضحك كاسيان. بصوت مسموع.
أدرك أيضاً لِمَ صُممت "غرافيتا أسينديو"
لهذا النوع من العمل.
"وينغارديوم ليفيوسا"
يمكنها رفع الأشياء، بالتأكيد، لكنها تتطلب سحراً مستمراً لحمل الوزن، كأن تحاول إبقاء بالون طافياً بقشة ورئتين توشكان على النفاد. الإجهاد يفسد التوازن. وحين تحتاج لشيء أن يدور ويبقى ثابتاً في الهواء، يتحول ذلك التذبذب الطفيف إلى حكم بالإعدام. هذا اللوح لم يكن ليطفو برفق إلى مكانه. كان عليه أن يرتفع، ويُقفل، ويدور في محاذاة تامة مع تلك الحلقات المحفورة في السقف. الترفيع وحده لن يجدي نفعاً.
ستحتاج إلى دفع خام وتحكم دوراني.
النوع الذي لا يستطيعه سوى "غرافيتا أسينديو".
محاولة ذلك بـ "وينغارديوم"
ستكون كقيادة طائرة نفاثة بينما تدور كالمثقاب. ستفقد السيطرة قبل أن ترمش. سينزاح محور الدوران، وينهار حقل الترفيع، ويسقط الشيء مباشرة للأسفل، غالباً فوق رأسك. مع وجود هذا العدد من الخبراء في غرفة واحدة، لم يستغرق الأمر طويلاً حتى تجمعت النظرية. مررت إيديفين يدها على حافة اللوح، وحاجباها مقطبان.
قالت وهي تلوح بعصاها: "مجرد رفعه إلى الأخدود لن يجدي. إذا كنت أقرأ هذا بشكل صحيح، فيجب أن يدور. هذه دائرة سحرية."
نقرت على إحدى الحلقات المحفورة تحت الحجر.
"الدوران عديم الوزن يسحب من تيارات الأرض. هذا يغذي الأعمدة. لِمَ... لست متأكدة بعد."
همهمت آيدا، وهي تجثو لتتتبع الحلقة الخارجية.
"إنه يسحب من حوض ضغط. قديم، لكنه طبقي. من بنى هذا عرف كيف يستنزف خطوط الطاقة."
خطا دمبلدور للأمام، وعيناه على الأخاديد في الأعلى.
"الأعمدة توجه الطاقة للأعلى. هذا يوحي بنقل، لا مجرد احتواء."
لم يجب أحد. فرك كوريولانوس فكه.
"نحن نفترض أن الدوران ميكانيكي بحت؟"
قالت إيديفين: "مستحيل. انظر إلى الرونية حول المحور. هذا تعديل تردد. إذا دورت هذا الشيء بشكل خاطئ، فلن يعلق فحسب، بل سيصدع الحجرة بأكملها."
التفت دمبلدور إلى المركز.
"هل يمكن رفعه؟"
هزت آيدا رأسها.
"لن يكون ذلك سهلاً."
تمتمت إيديفين: "المرتكز غير مستقر جداً. وإذا جعلته يطفو، ستفقد العزم. تحتاج إلى دوران وتحكم، لا مجرد ارتفاع."
قطعت سابين صمتها أخيراً.
"رأينا آليات مشابهة. مرة واحدة. في أطلال باليخ. تلك انهارت في منتصف الدوران ودفنت ثلاثة أشخاص."
قال كوريولانوس: "أوقات طيبة."
ردت بحدة: "لم يضحك أحد حينها."
ساد الصمت المجموعة مجدداً. لم يتحرك أحد للمس اللوح. ولم يتطوع أحد ليكون تحته أيضاً. وهذا كان عين العقل. جثا كاسيان بجانب باثشيدا، بعيداً عن مسامع الآخرين.
"هل وجدت شيئاً؟"
لم ترفع رأسها.
"الأضحية ليست كما تظن."
رفع حاجباً.
"تابعي."
نقرت على الدائرة المحفورة بجانبها بطرف عصاها.
"إنها ليست طقساً دموياً. إنها استنزاف سحري، بُنيت لتسحب ما يكفي من القوة الخام لتشغيل الشيء بأكمله. اللوح، والدوران، والختم، كأنها مفتاح تشغيل عملاق. تحتاج فقط إلى وقود."
أمال كاسيان رأسه.
"إذن... لن تمتصني حتى الجفاف؟"
"لا. ليس ما لم يصر أحد على الذكاء. إنه نظام تجمع طاقة. مصمم ليسحب من مصدر جماعي. عادةً، هذا النوع من السحب سيجعل الشخص حطاماً. لكن مع وجودنا جميعاً هنا..."
التفتت نحو بقية الحجرة، حيث كان نصف أفضل سحرة القارة يجادلون حول الهندسة أو يعبثون بالملاحظات.
"بعضهم قوى خارقة. إذا ساهم الجميع قليلاً... لن يشعروا بشيء تقريباً."
لم يتغير عبوس كاسيان.
"أمتأكدة أنكِ انتهيتِ من أمري؟"
"لا."
نظرت إليه الآن.
"سنصب فيك. بينما ترفعه أنت."
رمش بعينيه.
"أوه، جيد. لا ضغط إطلاقاً."
ضحكت بخفة.
"لست مضطراً. يمكننا المغادرة. هذه الحجرة يمكن أن تظل مغلقة لاثني عشر ألف عام أخرى ولن يلومك أحد."
حدق كاسيان في الحلقة الحجرية. كان الهواء حولها لا يزال مشحوناً، ككهرباء ساكنة تنتظر اللمسة الخاطئة. جف حلقه. كان عليه أن يتركها. عليه حقاً. أن يخرج، ويدع كاسري اللعنات يدورون حولها لعقد آخر، ويكتبون الأوراق، ويتجادلون في الهوامش، ولا يقترب منها أبداً. لكن هذا المكان... هذا المكان الملعون، القديم، المتصدع بما يتجاوز المنطق...
كان "غوبكلي تبه"
يناديه قبل أن تطأ أقدامهم الغبار بوقت طويل. تسرب إلى ملاحظاته، وقراءاته، ذلك الجذب الشبيه بالحلم الذي لم يتخلص منه منذ استيقاظه في هذه الحياة. والآن لم يكن ينادي فحسب. كان ينظر إليه. ذلك الضغط نفسه يضغط على قاعدة جمجمته، كأصابع ملتفة خلف العينين مباشرة. مالت باثشيدا قليلاً.
"أبخير أنت؟"
لم يجب. صوت وخزه، خافت، مدفون تحت التفكير. ألا تراه بعد؟ هذا المكان يحدق بك. تنهد كاسيان، زفرة حادة من أنفه.
تمتم: "أجل. لاحظت ذلك."
ألقى نظرة على باثشيدا، التي أومأت وتقدمت. أخذ كاسيان نفساً وهو يقف، نافضاً غبار الحجر عن بنطاله.
"تجمعوا. ربما وجدنا شيئاً."
دفع ذلك الناس للحركة.
قالت باثشيدا وهي تنقر بحذائها على حافة اللوح: "إنها آلية تعتمد على الشحن. لا تستجيب لمدخل واحد. تحتاج إلى دفعة جماعية. سحر مجمع وموجه."
أشار كاسيان إلى حلقة الأرضية.
"إذا فعلنا ذلك، قد يفتح كل شيء آخر."
تبادل بضعة أشخاص نظرات حذرة.
تابعت باثشيدا: "المشكلة أن الترفيع العادي لن يجدي. ليس مع هذا الوزن. وأي زلة في الدوران، سينهار اللوح ويعيد سحق المرتكز."
تمتم أحد كاسري اللعنات الأتراك: "المرتكز هو الأرضية."
صحح كاسيان: "المرتكز هو من يكون تحته. لكن تفاؤل جيد."
تبادل البعض نظرات. تحرك أحد كاسري اللعنات الفرنسيين بارتباك.
"لا نزال لا نعرف كيف نركبه في مكانه."
قال كاسيان: "أنا أعرف. لا تحتاجون لذلك. أنتم لا ترفعون."
بدأت التمتمات مجدداً. تجاهلها.
"ستغذونني. هذا كل شيء."
ساد الصمت لثانية أطول مما يجب. النوع من الصمت الذي يوحي بأن أحدهم في الغرفة كان يصيغ إخلاء مسؤولية قانوني في ذهنه. رفع دمبلدور، الواقف خلف الأساتذة القدامى، حاجباً لكنه لم يقل شيئاً. تبادل بعضهم نظرات. تحدثت آيدا أولاً.
"سيتعين علينا تثبيت الحقل. السماح للكثيرين بالتدفق دفعة واحدة قد يقلي الساحر."
قال كاسيان: "إذاً قوموا بتعديله. أنتم عجائز. قمتم بطقوس من قبل. قوموا بتهدئته عبر حلقة تأريض أو أي طريقة ذكية تودونها. سأمسكه لثلاثين ثانية فقط."
كانت باثشيدا قد بدأت بالفعل في نحت رونية على طول الدائرة الداخلية.
"يمكنه تحمل ذلك. لكن إذا انحرف التوقيت ولو لثانية، سيرتد الختم بالكامل. لذا لا يعبث أحد بالتدفق. لا تعزيزات ذكية أو ضبط 'قليل فقط'. وبالتأكيد لا ترانيم درامية."
تمتم كوريولانوس خلفها: "أنتِ دائماً تفسدين متعة الأشياء."
لم ترفع رأسها.
"لهذا السبب لا نزال أحياء."
نظرت آيدا إلى كاسيان.
"أمتأكد؟"
قال كاسيان: "لا. لكنني الوحيد الذي يستطيع محاذاته بشكل صحيح. وإذا كنت مخطئاً، فعلى الأقل سأموت وأنا أفعل شيئاً أحمق ومهم تاريخياً."
تمتم أحد الفرنسيين الأصغر سناً بشيء عن الانتحار باللوح الحجري. رمقه كاسيان بنظرة.
"إذا كان ذلك يجعلك تشعر بتحسن، يمكنك تخصيص مقعد في الحديقة باسمي."
صفقت باثشيدا بالطباشير على الحجر.
"لنثبت الدائرة. أي شخص لا يزال غير متأكد يمكنه المغادرة. نحن لا نمسك الأيدي."
رفع كاسيان كلتا يديه، وأصابعه متباعدة.
"حسناً. أي أسئلة أخرى؟ لا؟ جيد. لنفعل هذا قبل أن تتصلب مفاصلنا."
ثبت قدميه.
"عند إشارتي، ابدؤوا التغذية. اجعلوها متساوية. لا تذعروا إذا وقف شعركم. إذا وقف شعري، التقطوا صورة."
تحركت باثشيدا بجانبه.
"جاهز."
"ثلاثة..."
ارتعشت يده.
"اثنان..."
حبست الغرفة أنفاسها.
"واحد."
ضربه الضوء كصفعة على العمود الفقري. ضربه السحر كقطار بضائع. في اللحظة التي بدأ فيها التدفق، مزق أضلاعه وعموده الفقري كأسلاك منصهرة. عشرات التيارات، حادة وسريعة، انصبت فيه من كل اتجاه... أكثر من اللازم، قوية جداً. قوة من عشر دول، ونصف دزينة من التخصصات تتحطم مباشرة في صدره. أنّ اللوح، طاحناً الحجر وهو يرتفع عن الأرض، ببطء، بارتجاف، ثم بسلاسة أكبر حين التقط سحره الوزن.
صر كاسيان على أسنانه، موجه إياه للأعلى، وكفاه مبسوطتان. طفى عالياً، دار مرة، ثم مرتين. لوح بعصاه في قوس ضيق، ساحباً الجاذبية معه.
"غرافيتا أسينديو."
تمحور الحجر في الهواء، يدور حول محوره الخاص. بدأت الدوائر في الأسفل تتوهج، وخطوط خيطية ذهبية عبر الأرضية. تقاطر العرق على صدغيه. تسلق اللوح أعلى. دورة أخيرة... طقة. أُقفل في السقف بصوت كتشقق الرعد داخل قبو. ثم... صمت. لم يتحرك كاسيان. وقف هناك فقط، عيناه مغلقتان، وصدره يعلو ويهبط. ترنح، وطحنت حذاؤه الحجر. غادر أنفاسه في غمة حادة. قبض يديه بقوة، وأجبر الدوران، ودفع اللوح أعلى، وأبقى الدوران ثابتاً.
تذكر الترانيم من الرؤية. استيقظ... استيقظ... استيقظ، وأطع أمري. شك في أنها مطلوبة، مجرد زوائد طقسية لدراما الموتى منذ زمن، لكنها لا تزال تمنحه شعوراً غير مريح. ملأ طنين عميق الهواء. شعر به الجميع في عظامهم. كانت الرونية تحترق الآن، تتحول في تسلسل، نمط يلتهم الآخر. أُقفل اللوح تماماً في أخدوده وبدأ بالدوران.
صاحت باثشيدا مجدداً: "كاسيان، توقف!"
لم يستطع. كانت التعويذة ممسكة به، تسحب عبر جوهره، عبر كل قناة سحر يمتلكها. شعر صدره بضيق شديد. تصاعد الضغط حتى ألمّه التنفس. كان الأمر كمن يحاول شرب البحر. لم يستطع إيقافه، لم يستطع إبطاءه، بالكاد استطاع توجيهه. كل خيط كان حياً، يشرر أسفل ذراعيه، يفرقع على طول أضلاعه، ينزف من أطراف أصابعه. شعر بنبضه يتعثر، يتضاعف، ثم يستقر على شيء أسرع بكثير. كان يستطيع الشعور بكل رونية في اللوح فوقه.
كل أخدود محفور في الأرضية. كان يستطيع الشعور بالحجرة تتنفس. كادت ضحكة أن تنطلق. يا للملوك، أهذا ما يشعر به من يمتلك الكثير من السحر؟
"قوة غير محدودة!"
تسرب شيء دافئ من أنفه. ثم احترقت ذراعاه. خطوط حادة توهجت أسفل ساعديه، تحت الجلد، جروح رقيقة ومشرقة كأنه خُدش من الداخل. نبع الدم، مختلطاً بالسحر، فحيحاً ضد الهواء. لم يهم. دار اللوح. أضاءت الحلقة. استمرت القوة في التدفق. تمايل، وتوازن، ثم كاد يسقط حين اندفت موجة جديدة عبر جوهره. لم يعرف حتى من كان، شخص عجوز، شخص غاضب، شخص سحره كان طعمه كالحديد والبرق. تكسر عبره وجعل ركبتيه تنثنيان.
كان يطفو. اصطدم الدم بالأرض بقطرات ناعمة. خلفه، صاح أحدهم. انغلق الهواء حوله. انقطع السحر، كحبل انتُزع من أضلاعه. سقط كاسيان على ركبة واحدة، يختنق بأنفاس لم ترد المجيء. تلاشى التوهج في الأرضية. توقف الطنين. سعل، بقوة، وبصق دماً. ثم... شق صدع الحجرة. انفجر الضوء للخارج. خطا دمبلدور للأمام، وثوبه يجر عبر الغبار.
"ما الذي-"
غرقت بقية كلماته تحت صوت تحرك الحجر بعيداً تحتهم. ثم توقف الاهتزاز. استقرت الحجرة على طنين منخفض، عميق وإيقاعي، كآلة تجد وتيرتها مجدداً. انحنى، يسعل المزيد من الدم. كان أنفه ينزف بحرية، متقطراً على الحجر. كانت باثشيدا بجانبه قبل أن يتمكن من الوصول لمنديله، ضاغطة واحداً بقوة على وجهه بدلاً من ذلك.
قالت بصوت حاد بما يكفي ليخترق الرنين في أذنيه: "أيها الأحمق المطلق."
تمتم عبر القماش: "هذه المرة الثانية في شهرين. أصبحت أفضل في هذا."
نزلت يدها على مؤخرة رأسه. بقوة.
"أوه."
انكمش، فاركاً المكان.
"حسناً، استحققت ذلك."
رمقته باثشيدا بنظرة كان يمكن أن تفسد الحليب لكنها لم تقل شيئاً آخر.
* * *
مشوا، ببطء وحذر، عبر المسار المفتوح حديثاً. توهجت الجدران بخفة بسحر متبقٍ، نصوص تزحف بخفوت عبرها كحبر لا يستطيع الاستقرار. حين اتسع النفق إلى حجرة أخرى، توقف كاسيان تماماً. خرج النفس منه دفعة واحدة. سقط مباشرة على مؤخرته... مجدداً.
"كاس؟"
مدت باثشيدا يدها إليه، مذعورة.
"ما الأمر؟"
حدق في مركز الغرفة، التصميم المقوس نفسه، الرموز النصف مدفونة نفسها، ترتيب الحلقات نفسه يلتف نحو حفرة مجوفة. جف حلقه. للمرة الثالثة... عرف هذا المكان.
"لا يمكن."
شعر بشيء يمتد ويعتصر قلبه في قفصه الصدري. لم يستطع التنفس. هذا المكان... هذا المكان الملعون...
الذي تعلم فيه "بريور فينكولاتوس".
الذي انتهى بصرخات صامتة. أمفورا فوكس. جني.