بعدما خمد الصراخ، وتوقف الهواء عن الاهتزاز بذلك الطنين المبهم، بدأت المتاعب الحقيقية. كانت البوابة مفتوحة. والآن وقد فُتحت، استحال على أي أحد إغلاقها. ما يعني أنهم سيفعلون أي شيء لولوجها.
حاول دمبلدور المماطلة، وشرع في إلقاء محاضرة تحذيرية لم يكد ينهي جملتها الثالثة، حتى قاطعه المندوب السوري بعبارة حادة بالعربية، لم تكن بالتأكيد "خذ وقتك".
لذا، قدم لهم البديل الأنسب.
قال: "فرق صغيرة"، ولم تكن هذه المرة مجرد اقتراح.
لم يجادل الوزراء. اكتفوا بالإيماء، بينما كانت عقولهم تعمل بالفعل على تدبير من سيدفعون به أولاً إلى الداخل. أما المؤرخون، فكانوا قصة أخرى. حاول كل واحد منهم أن يبدو طبيعياً. ولم ينجح واحد منهم في ذلك. نصفهم كان قد أزرار أثوابهم نصف مغلقة، ولفائف الرق تحت آباطهم، وبعضهم كان يتنقل من قدم إلى قدم كأطفال يلحّ عليهم قضاء الحاجة. أرادوا الدخول بشدة. ومن ذا الذي لا يريد؟ لم يهم ذلك.
كان الوزراء يدفعون بمرشحيهم للقيادة، من أورورز، وسحرة قتاليين، وعناصر من أقسام خاصة. كان لدى اليونان رجلان بدا وكأنهما انتُشلا للتو من مقبرة ملعونة وسُلما شارات.
تمتم كاسيان: "أجل، أرسلوا الفتية بعصيهم المدببة. هذه الخطة تنجح دائماً".
رمقته باثشيدا بنظرة وقالت: "ستدخل أنت أيضاً".
أجاب: "نعم. لكني أنوي قراءة المكان أولاً. ربما أغازل بعض النقوش. وأشعل بضع شموع".
"حاول ألا تتزوج شيئاً هذه المرة".
"لا وعود".
بسطت مديرة الموقع الخريطة الجديدة بينما كان الفريق الدولي يتشاحن خلفها. كانت البوابة لا تزال غير مستقرة، لكن المسار حول الفوهة تشكّل من جديد ليغدو أشبه بممر. كانت الحلقة الداخلية تنبض بوهج خافت، خيوط ذهبية تتداخل مع شيء أكثر قتامة الآن. لم يعجب هذا أحداً. بدأ أورور سوري بالصراخ حول طبقات الحماية. فردّ كاسر لعنات يوناني بعبارة بذيئة حول الهواة. نالت تركيا، بصفتها المضيف، الأولوية.
رشحوا فريقهم. عصوان سحريتان، وقارئ روني، ومسعف احتياطي. بدوا متماسكين. تلتهم مصر. حاولت اليونان المطالبة بمزيد من المقاعد، فقوبلت بالاستهجان. عرض العراق مراقباً. ورشحت سوريا ساحرين ميدانيين ومؤرخة بحبر على كمّيها وصبرٍ معدوم. لم يرفع عايدة عينيه عن ملاحظاته حتى.
قال: "حمقى".
تحرك كاسيان على المنحدر، وعيناه معلقتان بالفوهة في الأسفل.
"لو التهمت أحداً مهماً، ربما تبطئ الأوراق الرسمية".
تمتم إيديفان: "لا. ستجعل منهم شهداء فقط، وتسمح لمزيد من الأغبياء بالدخول".
لم يكونوا يحاولون الدخول أولاً ليضعوا أسماءهم على شيء ما. كانوا طماعين، نعم... لكن ليس من أجل آثار أو قوة مدفونة. كانوا طماعين في الشيء الذي نسي معظم من في تلك الخيمة أهميته. التاريخ. المعرفة. وهذه لا تتقلص حين تُشارك. ولا تتلاشى لأن أحداً سبق إليها. بل تبقى. تعالى صراخ جديد قرب خط الخيام. أحدهم لمس شيئاً ما كان يجب لمسه. مجدداً. لم يرمش كاسيان حتى.
"ما هذا الآن، المحاولة الرابعة؟"
تمتمت باثشيدا وذراعاها مطويتان: "الخامسة".
أطلق صفارة إعجاب. دوى انفجار حاد آخر عبر الموقع. ترنح أحد السحرة الميدانيين السوريين خطوة وسبّ. توالت الأيام. مات أناس. وسُحب آخرون محترقين أو مرتجفين، وبعضهم لم يعد كما كان أبداً. لم يرفّ جفن للوزراء. لم يتوقع أي منهم نزهة سهلة داخل موقع عمره اثنا عشر ألف عام على أي حال.
كان كل موت يُسجّل تحت بند "مخاطر العمل"، وهو مصطلح يبدو أكثر أناقة من "لا نكترث".
وصلت فرق جديدة كل يوم تقريباً. مسعفون، وكاسرو لعنات، ومنظرو رونيات. ثم المزيد من التوابيت. بحلول نهاية الأسبوع، فُتحت الغرف الأولى؛ حجرات صغيرة مجوفة نُحتت من لوح صخري واحد، غُطيت جدرانها بنقوش بارزة تتحرك حين يلامسها الضوء. حكت كل واحدة منها قصة. أو حاولت. موكب من أشكال نصف بشرية يلتف حول الجدران، يمد أيديه نحو شيء لم يكن موجوداً. لا كنوز بعد ولا آثار. مجرد سحر قديم، يطن بخفوت تحت الحجر.
بحلول الغرفة الثانية، توقف الوزراء عن التظاهر بفهم أي شيء. تولى المؤرخون زمام الأمور، يتشاجرون حول المعنى، والشكل، وبنية الرونيات، بينما ظلت التعاويذ الحية تنبض فوقهم كنبض القلب. كان الوزراء يتجادلون حول قوس مغلق رفض الانفتاح، حتى بعد أن أُلقيت عليه كل تعويذة بثلاث لغات.
قال الوزير السوري لاهثاً: "سيد دمبلدور، سمعتك تسبقك. نرحب بخبرتك".
الترجمة: أصلح الأمر قبل أن نبدأ بتفجير الأشياء. تفرس دمبلدور في القوس وكأنه سؤال في امتحان رآه من قبل.
قال: "قد لا أكون الرجل المناسب لهذا. لكني أعرف من قد يكون".
تقدم أحد المؤرخين المخضرمين ليوضح له الأمر.
بدأ قائلاً: "وصلنا إلى الغرفة السفلية هذا الصباح. ظننا في البداية أنها قبو. البنية أكبر من أي من الأقسام العلوية، ربما ثلاثون قدماً ارتفاعاً، وأربعون عرضاً. القطع صقيل. لا يبدو طبيعياً".
تابع الرجل، وصوته يكاد يكون همساً: "يوجد تمثال في المركز. بشري، في الغالب. شكل ذكر، يرتدي جلد ماعز. التفاصيل... مذهلة. هو جاثم، نصف ملتفت، وتعابير وجهه مجمدة في منتصف حالة ذعر".
قطب أحدهم في الخلف حاجبيه: "حارس؟"
هز المؤرخ رأسه: "لا. إن كان يحرس شيئاً، فهو يحرس ضد إرادته. وجهه..."
توقف باحثاً عن الكلمة: "مرتعب".
تغضن جبين كاسيان. ومضت صورة في رأسه قبل أن يطردها.
واصل المؤرخ كلامه: "الباب إلى الغرفة التالية يسبب لنا المتاعب. الهواء خلفه يبدو كظلام محض. ليس لدينا أدنى فكرة عما في الداخل".
سرت تمتمة خافتة في الخيمة. انقبضت معدة كاسيان.
قال: "عليّ رؤيته".
التفتت بضع رؤوس نحوه. حدق فيه الأساتذة القدامى. حتى الآن، لم يُبدِ كاسيان أي نية للدخول، ليس قبل سماع الوصف. عرف معظمهم من هو بحلول الآن. كان لدى بعضهم انطباع مسبق، أما الذين تعلموا على يد دمبلدور أو عايدة، فأدركوا أن رد فعل كاسيان لم يكن عفوياً. لم يدرك الوزراء ذلك. ونظر إليه المؤرخون الأصغر سناً، خاصة الصاخبين منهم، من رأسه إلى قدميه كما لو أنه قاطع وقت شايهم.
سخر أحدهم: "ومن بحق الجحيم تظن نفسك؟ نحن هنا منذ أسابيع، ونصفنا لا يستطيع حتى الاقتراب من ذلك الجدار دون..."
توقف في منتصف كلمته حين قطعه الوزير التركي بنظرة حادة كفيلة بسلخه حياً.
ارتجف شارب الرجل وهو يتحدث: "سيد روزييه. هل لديك أي فكرة عما نتعامل معه؟"
قابل كاسيان نظراته: "لست متأكداً بعد. لكني سأعرف المزيد حين أراه".
ساد الصمت في الخيمة. مال مندوب يوناني نحو الوزير التركي، تمتم بشيء، فحصل على إيماءة صغيرة بالمقابل. نظر كلاهما مجدداً إلى كاسيان.
قال الرجل التركي: "حسناً جداً".
تبعه دمبلدور والأساتذة القدامى بينما قاد المؤرخون الطريق نزولاً إلى جوف الأرض. كان الهواء يزداد برودة مع كل خطوة. والغبار معلق بكثافة، تثيره أضواء المشاعل. كانت الغرفة الأولى خلف الباب المحطم هادئة... أهدأ مما ينبغي. كانت فارغة. مجرد جدران مضغوطة بالرونيات، حزوزها ضحلة ومشوهة بفعل الزمن. لم تكن الرموز بأي لغة يعرفها الآخرون، لكن فك كاسيان كان قد تشنج بالفعل. تمتم الحارس التركي في الخلف بشيء لشريكه، ورفع كلاهما عصاه.
تجاوزوا غرفتين إضافيتين. كانت الأرضية تنحدر برفق إلى الأسفل. وفحيح المشاعل مستمر. وفي مكان أعمق، كان هناك شيء يقطر، بانتظام كالساعة. بحلول الغرفة الرابعة، تغيرت العلامات مجدداً. لم تعد رونيات... على الأقل، ليس تماماً. كانت أشكالاً. ربما شخصيات. أجساد نصف مكتملة متشابكة في أنماط، بشرية وغير بشرية. توقف كاسيان فجأة. وهبطت معدته.
التفتت باثشيدا إلى الخلف: "كاس؟"
لم يجب. كانت عيناه مقفلتين على النقوش. ثم انفتح الممر على حجرة. كانت ضخمة. دائرية تماماً. الجدران ملساء، غير منقطعة، والنقوش اختفت. كل ما تبقى كان التمثال في المركز. رجل. أو ما كان يوماً رجلاً. جاثم بانخفاض، ملتفت نصف التفاتة، يده مرفوعة كأنه يحمي وجهه. فمه مفتوح، مجمّد في صرخة صامتة. كل عضلة، كل عرق، متجمد في الحجر. خطا كاسيان خطوة للأمام، ثم ثانية... ثم توقف. شحب وجهه. وتراجع خطوة.
مدت باثشيدا يدها نحوه، لكنه لم يتحرك مجدداً. جاء صوت دمبلدور خافتاً خلفهم، يسأل عن شيء لم يجب عليه أحد. لم يستطع كاسيان إبعاد عينيه عن التمثال. لأنه رأى ذلك الوجه من قبل. في الذكريات. *كوربوس أوستريكتوس*. تلقى كاسيان اسم التعويذة كالصفعة. كان يعرفها. استخدمها بنفسه، على لوبين، ليلة القبض على بيتيغرو. ليثبته في مكانه حين ينبثق ضوء القمر. الآن، وهو يحدق في التمثال، عادت الذكرى.
قاعة واسعة. ضوء مشاعل متراقص. رجل في أثواب من جلد الماعز يصرخ بالكلمات ذاتها. رجل آخر متجمد في منتصف حركته، وجهه ملتوٍ في رعب، والحجر ينتشر على جلده كالصقيع على الزجاج. الوجه ذاته. تراجع كاسيان خطوة، ونبض قلبه يضطرب. لا يمكن أن يكون. رمش بقوة، لكن الصورة لم تتلاشَ. الخطوط ذاتها، الفم المفتوح ذاته، الرعب ذاته المنحوت في الحجر أمامه. اخترق الألم جمجمته، حاداً لدرجة أنه ترنح.
ضغط بيده على صدغه، وفحيح أنفاسه يخرج من بين أسنانه.
لامست يد باثشيدا ذراعه: "كاس".
لا يمكن أن يكون هذا. لا يمكن. حدق كاسيان في التمثال، وحلقه منقبض. كان يجب أن يكون الأمر مستحيلاً. نظر متجاوزاً الشكل الحجري إلى البوابة المتثائبة خلفه، إلى الظلام اللزج الذي يضغط على العتبة. كان يعرف ذلك المكان. رآه، هناك، في ذكرى أخرى. الحجرة ذاتها حيث لقي الرجل الذي ألقى *كوربوس أوستريكتوس* حتفه. بعد استخدام *أبيرتيس أوكولوس*. لقد كشف شيئاً ما كان يجب كشفه. والأشياء التي زحفت من ذلك السواد مزقته إرباً.
"كاس".
جذبه صوت باثشيدا إليه.
كانت قريبة الآن، عيناها تستقرئان وجهه: "هل أنت بخير؟"
ابتلع ريقه بصعوبة: "لا".
تابعت نظراته إلى التمثال، ثم إلى البوابة: "ذكريات؟"
أومأ. كان ذلك كل ما يحتاجان لقوله. من حولهم، ساد الصمت في الحجرة. الوزراء، والمؤرخون، والحراس... كلهم كانوا يراقبونه الآن. شعر كاسيان بوطأة ذلك لكنه لم يشح بنظره عن الرجل الحجري.
سأل أحد المؤرخين الشباب بصوت نصف همس ونصف سخرية: "أليس مجرد تمثال؟"
كاد كاسيان يضحك. مجرد تمثال. ليت الأمر كذلك. تعمق عبوس دمبلدور وهو ينقل بصره بين كاسيان والشكل. لقد رأى لوبين متجمداً بالطريقة نفسها، والحياة محبوسة خلف الحجر. كان التشابه مذهلاً لدرجة لا يمكن تجاهلها.
سأل دمبلدور بهدوء: "هل يمكنك فكها؟"
تنهد كاسيان من أنفه: "أجل. على الأرجح. لكن لا أعرف إن كان لا يزال حياً... أو إن كنا سنحصل على شيء منه إن كان كذلك".
تراجعت باثشيدا، وعصاها مستعدة. اقترب الأساتذة القدامى. تمتم الوزراء بلغاتهم، غير متأكدين إن كان عليهم إيقافه أو تدوين الملاحظات. رفع كاسيان عصاه، راسماً ختماً سريعاً في الهواء.
"لنكتشف ذلك".
انفجرت الرونية بضوء شاحب. ضغط بكفه للأمام وتمتم بتعويذة العكس تحت أنفاسه. أصابت التعويذة التمثال. لخفقة قلب، لم يحدث شيء. ثم تموج الهواء. تسرب اللون مجدداً إلى جلد الرجل كالمياه المتسربة عبر الرق. ارتعشت أطرافه، ببطء في البداية، ثم بجنون. انفتح فمه على شهقة بدت كأول نفس بعد الغرق. قبل أن يتمكن أحد من الشهيق على تمثال عمره اثنا عشر ألف عام يدب فيه الحياة، اندفع الرجل للأمام، وعيناه واسعتان ووحشيتان، يتخبط في الهواء.
أمسك كاسيان بذراعه غريزياً، لكن الرجل انتزع نفسه، صارخاً بشيء بلغة لم يعرفها أحد منهم، قاسية، عتيقة، حلقية.
حاول ساحر قتالي تركي التدخل: "هون عليك، هون عليك!"
انكمش الرجل كأنه تعرض للحرق. كان وجهه شاحباً، وشعره متشابكاً، وعيناه بلون البرونز القديم. ثم رأوا شيئاً أكثر جنوناً. الجلد حول صدغي الرجل، يتجعد، ويشيب، وينهار على نفسه كما لو أن السنين كانت تتدفق عبره دفعة واحدة.
تمتم أحدهم: "تباً".
"إنه يشيخ".
تحول الذعر في صوت الرجل إلى نشيج، ثم إلى صراخ أجش. راح يخدش الهواء، وذراعيه، كأنه يحاول كشط شيء ما عن جلده. لم تستطع أي تعويذة الوصول إليه، وكل سحر أُلقي نحوه تلاشى.
صرخت باثشيدا فوق الضجيج: "كاس! إنه ينهشه من الداخل!"
"أرى ذلك!"
تقدم الأساتذة القدامى.
أحدهم، ساحر ضخم الجثة ذو خطوط محفورة بعمق على وجهه، رفع يده: "تنحوا جانباً".
فعلوا. تقدم الرجل العجوز، وعصاه موجهة نحو رأس الرجل.
قال وعيناه تضيقان: "لقد تجاوز الحد الذي يمكننا فيه استقراره فيزيائياً. سننتزع ما يمكننا انتزاعه".
قبل أن يتمكن أحد من الاعتراض، ضغط بعصاه على جبين الرجل. تشنج الرجل، صارخاً، وصوته يتردد عبر الجدران الحجرية كالعاصفة. كاد كاسيان يشعر بالسحر يمزق الغرفة، شيئاً خاماً وعريقاً يمتطي ظهره. انفتحت عينا الأستاذ العجوز فجأة، واسعتين، ومحقونتين بالدم. توقف تنفسه، ثم سحب عصاه. انهار الرجل-التمثال، وتسربت آخر قواه مع كلمة واحدة بدت كرمال تنزلق فوق عظم. صمت. استلقى الرجل ساكناً.
كان الشيب قد امتد إلى فروة رأسه الآن. أي زمن كان قد استعاره، فقد نفد.
ابتلعت باثشيدا ريقها، وعيناها مثبتتان على الجثة: "هل حصلت على شيء؟"
ارتجفت يد الأستاذ العجوز التي تحمل العصا: "كلمة"، أجاب بصوت مبحوح.
"أو... ربما تحذير".
اقترب كاسيان: "ماذا كانت؟"
رفع العجوز بصره، وعيناه زائغتان: "قال: 'إنه مستيقظ'".
سرى برد في الحجرة، كما لو أن الظلام خلف البوابة كان يستمع.