جلس سنيب متهدلاً على مكتبه، ينقر بإصبع يده على الخشب شارد الذهن.
قال: "تخرج عن المنهج، أليس كذلك؟"
انتقلت نظراته إلى القارورة ذات اللون المغاير. ذهبي باهت عوضاً عن الأخضر القاتم. رفعها، وراقب انعكاس ضوء المشعل عليها. لم تنفصل مكوناتها. متى كانت آخر مرة أخذ فيها صيغة أساسية وأمضى أسبوعاً يفككها؟ ليس لضرورة، ولا لنشر، بل ليثبت أنها قد تكون أفضل. عقد من الزمان. لا. ربما اثنا عشر عاماً. شيء ما في هذا الرقم أزعجه في صدره. أغمض عينيه. وميض ضوء تحرك خلف جفنيه. نحيل، وأنيق. أفعى بيضاء، تلتف في الهواء كالدخان.
حسناً. هذا يثبت الأمر. ليس جيمس. وليست ليلي.
"من أنت؟"
* * *
انزاح التمثال الحجري الذي يحرس مكتب دمبلدور جانباً. كان المدير يقف بالفعل عند النافذة البعيدة، يداه مطويتان خلف ظهره، وعيناه معلقتان بمكان ما عند الأفق المظلم.
"سيفيروس."
قال سنيب وهو يخطو إلى الداخل: "ألبوس."
لم يتحدثا على الفور. عقد سنيب ذراعيه.
"أخبرتك أن لوبين يؤوي بلاك."
التفت دمبلدور نحوه.
"وكنت محقاً. وإن لم تكن كذلك في البداية."
تقوست شفتا سنيب.
"ألا؟"
قال دمبلدور بصوت هادئ: "ليس حتى عيد الميلاد. قبل ذلك، كان يعتقد أن سيريوس قاتل. كما اعتقد معظم الناس."
تجهم سنيب. ابتعد دمبلدور عن النافذة.
"لكنني أظن أنك لم تأتِ للشماتة."
اتجه إلى الخزانة، صب القليل من سائل كهرماني في كأس، ثم مدها إليه. لوح سنيب بيده رافضاً. وضع دمبلدور الكأس جانباً.
"أنا أكثر فضولاً بشأن تعويذة روزير."
تصلب كتفا سنيب. نفض طعم الذكرى عن ذهنه بزمجرة.
"في البداية، ظننتها تعويذة احتواء من المستوى السابع. ذات ثمن دموي. لكنها لم تكن كذلك."
عقد ذراعيه.
"بدت شبيهة بتحجير البازيليسك لكن وقعها مختلف."
لم يقل دمبلدور شيئاً. التوى فم سنيب.
"روزير يستحضر تعاويذ من العدم. أشياء لا وجود لها في الأرشيف. كأنه وجد مصدراً يسبق التعاويذ الرسمية. أو خطاً جديداً غير معروف."
"هناك دائماً مصادر أقدم، سيفيروس. أقدم مما نود الاعتراف به. أو تلك التي ضاعت منا."
عبس سنيب رداً على إجابته. ولم يعلّق.
سأل دمبلدور بنظرة حادة: "هل تظن أنه يبتكرها؟"
تردد سنيب.
"لا."
أشاح بنظره، وفكه منقبض.
"هو لا يبتكرها. ليست تجربة. إنها استعادة."
تنهد دمبلدور، وعيناه مثبتتان على أضواء القلعة في الأسفل.
"هل تظن أنه هو؟"
عبس سنيب وهو يستدير نحو الباب.
"لا أعلم."
* * *
جلس نيفيل في زاوية غرفة الجريفندور المشتركة، يحدق في عصاه السحرية. كان الضجيج من حوله غبشاً، موسيقى، وضحكات، وقرقعة زجاجات مشروب الزبدة، لكنه لم يكن يسمعها حقاً. كان لا يزال يحاول استيعاب ما حدث. ظهر كأس أمامه. تبعه صوت هيرميون.
"نيفيل."
رمش بعينيه، ورفع رأسه أخيراً. كانت تبتسم.
قالت وهي تضغط بالكأس في يده: "هيا. إنهم يحتفلون بك وبالهاري."
تردد.
"حسناً."
دفعت هيرميون نيفيل بخفة وهو يقف. أخذ رشفة صغيرة قبل أن ينضم إلى الفوضى. بدت الغرفة المشتركة كأن أحداً فجّر قنبلة احتفال، شرائط الزينة تتدلى من الثريا، وقطة أحدهم ترتدي قبعة. أعلن فريد وجورج بالطبع أنها انتصار رسمي للجريفندور. وعلقا لافتة فوق المدفأة كُتب عليها: أصغر من استدعى باترونوس في التاريخ - صُنع التاريخ (مجدداً) وقف هاري قرب النار، يبدو خجلاً لكنه يبتسم.
كان رون يطوقه بذراع واحدة، ويصيح بشيء عن "أمر لا يصدق"، بينما رفع نصف من في الغرفة كؤوسهم نخب الاحتفال.
وجد نيفيل نفسه يبتسم. لقد سبقه هاري تقنياً بيوم واحد. استدعيا التعويذة في الوقت نفسه، لكن هاري كان أصغر بيوم، فذهب السجل إليه. ستحب الصحف ذلك. لم يمانع نيفيل حقاً. شعر بيد هيرميون على ذراعه.
قالت مازحة: "أنت الأصغر بعد الأصغر."
ضحك بهدوء.
"سأقبل بهذا."
عبر الغرفة، اخترق صوت رون الضجيج.
"إيه، هيرميون!"
التفتت، بحذر. فرك رون مؤخرة رقبته، بارتباك.
"إيه... بخصوص كروكشانكس."
ارتفع حاجبا هيرميون.
قال رون بسرعة: "كنت مخطئاً. بشأنه. وبشأن سكابرز. كنتِ على حق. كنت أحمق."
حدقت هيرميون للحظة، ثم ابتسمت.
"أجل. كنت كذلك."
كشر رون لكنه ابتسم بالمقابل، وانتهى الأمر. دفع أحدهم كأس مشروب زبدة آخر في يد نيفيل الفارغة.
صاح دين: "للنمر والثعبان!"
تردد صدى الهتافات في الغرفة.
"للنمر والثعبان!"
رفع هاري كأسه، مبتسماً لنيفيل عبر ضوء النار. كانت الغرفة بأكملها تتوهج ذهباً من اللهب، والضحكات ترن في كل زاوية... ضحك نيفيل بالمقابل.
* * *
جلس سيريوس بلاك على حافة سريره في سانت مونغو، كتفاه منحنيان، ويداه مسترخيتان في حجره. خارج النافذة، كان القمر معلقاً سميناً وشاحباً، في طور المحاق، لحسن الحظ، لكنه كان لا يزال قريباً أكثر مما ينبغي. أطلق زفيراً طويلاً. كانت الغرفة هادئة، باستثناء قرقعة قوارير الجرعات الخافتة القادمة من الرواق، وأزيز متقطع لأحدهم في الغرفة المجاورة. كان خده لا يزال يؤلمه حيث ضربه كاسيان، وكانت أصابعه تواصل التحرك لتلمسه كأنه لا يصدق حدوث ذلك.
ربما استحق ذلك. تكررت المواجهة في ذهنه كلقطات متقطعة، اتهامات سنيب الصارخة، الأطفال يرتجفون وعصيهم مرفوعة، صوت بيتر الأجش يطلق القذارة كأنها قد تبرر أي شيء. ثم تقدم كاسيان، يبدو كأنه خرج للتو من شجار في حانة، أنفه ينزف، ومعطفه لا يزال مغطى بالغبار، وهو يلقي تعويذة جمدت مستذئباً في منتصف وثبته. وهاري. ذلك الباترونوس الثعبان الملعون.
تمتم سيريوس، وإبهامه يمر على حافة الضمادة على يده: "ماذا كنت ستفعل يا جيمس؟ باترونوس ثعبان..."
استند بظهره إلى الجدار، يحدق في السقف. لم تكن الباترونوس عشوائية أبداً. الشكل يقول شيئاً، عنك، وعما بُنيت منه، وما تتمسك به حين يطبق الظلام. وكان باترونوس هاري ثعباناً. ثعباناً. فرك سيريوس وجهه بكلتا يديه.
"رائع. كان يمكن أن يكون كلباً. أو أيل. الجحيم، حتى بومة ملعونة. لكن لا، يحصل هو على ثعبان."
ضحك بصوت خافت، كان صوته جافاً.
"كانت ليلي ستفخر به في كلتا الحالتين."
لم يعد يؤمن بالصدف. الثعبان يعني شيئاً، الإرث، القوة، الظلام ربما، لكن هاري ليس كذلك. كان أسطع من ذلك بكثير. نهض سيريوس وسار نحو النافذة. إذا كانت الباترونوس تعكس القلب، فما معنى أن الفتى الذي يحمل عيني ليلي وابتسامة جيمس لديه ثعبان ينتظر تحت جلده؟ أطلق زفيراً مرتعشاً.
تمتم وهو يلمح الكرسي الفارغ بجانب السرير: "كنت ستقول لي إنني معتوه. كنت ستقول إنه لا شيء. مجرد شكل."
لكنه هو نفسه لم يصدق ذلك. ضغط سيريوس بكفيه على الزجاج، وفكه منقبض.
"مهما كان المعنى، يا فتى... آمل ألا تضطر لمعرفته أبداً."
فكر في الشجرة. ذلك الباترونوس الوحش. لم يرَ سيريوس شيئاً كهذا من قبل. وهذا قول كثير. لم يكن باحثاً بالضبط، لكنه ظل بلاك، ومكتبة البلاك كانت أقرب لمتحف فنون مظلمة خاص مع دراما عائلية محشورة بين الصفحات. رأى تعاويذ أقدم من ميرلين، ولعنات مكتوبة بخط اليد بدم التنين، ومجموعة من أشكال الباترونوس تعود لعصر الكهنة. لكن شجرة؟ ليست مجرد نادرة. بل غير مسموع بها. انبثقت من الأرض كأنها كانت تنتظر هناك، جذورها تشق الحجر، وأغصانها تخدش السماء.
حية. لحاء فضي يتوهج كضوء قمر تشربته الخشب. تحمي الأطفال. تصمد في الخطوط الأولى. حاجز. وتحذير. كان فيها شيء يبدو عتيقاً، ليس بالمعنى التاريخي المغبر، بل أعمق. كشيء منسي يتذكر نفسه. مد ذلك الشيء أغصانه وأمسك بالديمنتورات كأنها أعشاب ضارة، واقتلعها من الأرض الملعونة. أسند سيريوس رأسه إلى جدار المشفى بقوة.
تمتم: "من ذا الذي يستحضر شجرة أصلاً؟"
كلما فكر في الأمر، زاد شعوره بالضيق.
* * *
قذف لوسيوس الكأس في المدفأة. تحطم بفرقعة ضد الشبك الحديدي، وهسّت النار حين لامس المشروب الجمر. ركل الطاولة بقوة كافية لبعثرة كل ما عليها.
"دوبي-"
توقف، وتقوست شفته بازدراء. صحيح. القزم الملعون رحل. تحرر. بسبب بوتر. استدار نحو الأريكة وركلها هي الأخرى. كانت التقارير تملأ الأرضية، نصف مقروءة ومجعدة حيث اشتد قبضته عليها.
ظل عنوان "النبي"
مائلاً عبر مكتبه. براءة بلاك من التهم - الوزارة تؤكد أن بيتر بيتيغرو على قيد الحياة سار جيئة وذهاباً، ثم خطف أقرب لفافة ورماها. تلتها زجاجة الحبر. لقد جعلوا منها مشهداً عاماً. تبرئة سيريوس. الاحتفاء به. حتى الكلب العجوز استعاد اسمه. مما يعني أن الوصية سارية. مما يعني أن على دراكو أن يودع ثروة البلاك. والأسوأ من ذلك هي الشجرة الملعونة. لم تتوقف الصحف عن الحديث عنها. تعويذة باترونوس غير مسبوقة تحمي الطلاب - أستاذ هوغوورتس روزير يذهل الخبراء مزق ملفاً آخر، مقلباً الرسوم التخطيطية والاسكتشات، كل منها أكثر سخافة من الآخر.
حمت الطلاب من سرب ديمنتورات. شقت الأرض. زمجر، وسار مجدداً. والآن وجه روزير في كل مكان.
"فصلية النظرية السحرية".
"إرسالية الحارس".
حتى الدوائر الأكثر تحفظاً كانت تهمس بشأن ذلك. تحول الرجل من موظف فضولي إلى اسم كبير في نصف عام ملعون. القوة. النفوذ. الشعبية. كلها قدمت له على ظهر شجرة مبهرجة وسخيفة. توقف لوسيوس عند النافذة، يداه مستندتان على الحافة. أمضى أشهراً يضع الأساسات. ذهب، وخدمات، وخيوط تربط الأقسام كخيوط العنكبوت. أشغل دمبلدور بالهمس وأنصاف الحقائق، آملاً تأخيره بما يكفي ليُقتل سيريوس. كان يعلم أن العجوز الأحمق لن يفعل ذلك.
مسالم جداً. ولين جداً. وكل هذا لأجل ماذا؟ تدخل كاسيان روزير الملعون بنزيف أنف وحركة عصا ذكية، وبدأت المدرسة بأكملها تهمس كأنه ميرلين وقد تناسخ. أطبق لوسيوس فكيه.
قال بهدوء: "استمتع بها يا روزير. لن تدوم."
"لوسيوس."
ناداه صوت عجوز من المدفأة، فاصفرّ وجهه. اعتدل في ملابسه وسار نحوها بخطوات حذرة.
"أنا أسمع."
* * *
أطلق بيتر بيتيغرو أنيناً من أرضية زنزانته. كان وجهه مشوهًا، شفة مقسومة، عين سوداء، أنف لا يزال متورماً من قبضتي كاسيان، وواصل البكاء، بتهدجات صغيرة خافتة في أنفاسه تأتي وتذهب كحازوقة لا يستطيع التخلص منها. صمت الحراس في الخارج. ربما ابتعدوا لتناول الشاي. ربما لم يعودوا يكترثون. لم يعد متأكداً مما يأمله. ربما عودة سيده، بعباءته التي تكتسح المكان، ويده الممدودة، وصوته الذي يعد بالخلاص.
ربما ليس الخلاص حتى. فقط... الاستخدام. الهدف. إذا استطاع أن يكون مفيداً، فسيكون له شأن مجدداً. ألم يكن هذا كل ما أراده على الدوام؟ شمشم ومسح وجهه بظهر كمه. كان فولدمورت قوياً. مرعباً، نعم، لكن قوياً. لم يكن يكترث إن كان بيتر صغيراً أو ليناً أو مهملاً. كان يحتاج فقط لشخص يستمع، ينفذ الأوامر، يفعل الأشياء التي كان الآخرون أكثر فخراً أو نبلاً أو طيبة من فعلها. لم يطلب الشرف.
بل الطاعة فقط. وكان بيتر قادراً على ذلك. كان جيداً في ذلك. سعل. كانت أضلاعه لا تزال تؤلمه. ربما شرخ واحدة في الشجار. كان ينبغي عليهم مداواتها الآن، لكن لم يهتم أحد. ليس حين يقاس قدر المرء بالأصدقاء الذين خانهم. هل كان ذلك خاطئاً؟ ما الخطأ في النجاة؟ الأقوى يسود دائماً. لم يبتكر هو ذلك. بل تبعه فقط. تبع القوة. في المدرسة، كانا سيريوس وجيمس، فتيان صاخبان، حادان، وخطيران يمكنهما تحطيمك بابتسامة ونصف تعويذة.
كان يضحك على نكاتهما، ويومئ حين يريدان الإيماء، ويشير حين يريدان تحويل اللوم. إذا بقي قريباً بما يكفي، لا يحترق. وحين توقف ذلك عن كونه آمناً، حين نهض فولدمورت وانقلب كل شيء، فعلها مجدداً. أسماء جديدة. قوة جديدة. اللعبة نفسها. يسمي الناس ذلك خيانة، لكنه كان خدعة قديمة... ابقَ قرب أكبر نار، وربما لن تحرقك وستخيف الحيوانات البرية. كان يخبر نفسه بذلك أكثر مما يعترف. أنه ليس جبناً.
بل واقعية. بل دهاء حتى. الجميع يريد النجاة، فقط ليسوا صادقين بشأن الثمن. رمش بيتر للسقف الحجري. رطب. متشقق. تماماً كأقبية هوغوورتس القديمة. كان هناك من قبل، أثناء الاحتجاز. كان يُقبض عليه دائماً حين يكون وحيداً. أبداً حين كان جيمس أو سيريوس يجرانه للمتاعب. حينها، كان البقاء قربهما يبدو كدرع. حتى وإن ضحكا عليه، ودفعاه جانباً، كانا لا يزالان يحميانه. شعر بأنه مهم، حين سمحا له بذلك.
تبعهما لأن ذلك جعل الأمور أسهل. لأنه لا أحد يعبث معك حين يكون بلاك يبتسم خلفك، وعصاه جاهزة. لا أحد يطرح الأسئلة حين يكون بوتر يساندك. الجميع يريد أن يكون محبوباً. محترماً. وجد بيتر طريقاً أسرع. في المدرسة تنمر على من تنمرا عليه. حين نهض فولدمورت، فعل الشيء نفسه. أسماء مختلفة. الفكرة ذاتها. اقترب، ابقَ مفيداً، انجُ. شمشم مجدداً وضم ركبتيه. إذا كان العالم لا يريد جرذان، فما كان عليه أن يربي أسوداً تترك الضعفاء خلفها.
انكمش أكثر على الحجر، وومضت رونات الاحتواء الخافتة حوله كنبض قلب. لا عصا. لا مهرب. لا أحد متبقٍ ليكذب عليه. فقط الحقيقة، وحتى هي لم ترده. أغمض بيتر عينيه. ضغط بكفيه على أذنيه كأنه قد يسكت الأفكار التي تزدحم في رأسه. ماذا كان عليه أن يفعل غير ذلك؟ كان جيمس وسيريوس دائماً حادين بعصيهما وأحدّ بلسانيهما. لم يقل أحد لا لهما، لأنه كان أسهل. لأنه إذا وقفت بجانبهما، لم تضطر لأن تكونهما.
يمكنك مدحهما، إلقاء لعنة بين الحين والآخر، وطالما صوبت حيث يشيران، فأنت جزء من ذلك. قواعد القطيع. استهدفا أشخاصاً لن يقاوموا. أنصاف دماء سليذرين. أولئك الذين دفعوا بالفعل للحافة من قبل بيتهم. طلاب هافلباف الهادئون الذين أرادوا فقط الدراسة بسلام. ظن جيمس أن الأمر مضحك. كان سيريوس يبتسم كأنها لعبة. لم يكونا متنمرين. لا، أبداً. مقالب، قالا. أبطال، حتى. مارودرز. كأن الأمر نبيل، بطريقة ما.
كأن رسم الدم بابتسامة يجعل الأمر ذكياً. شاهد جيمس يمحو فتى في نادي المبارزة مرة. كسر عصاه من يده وقذفه عبر البلاط بتعويذة خبيثة لدرجة أنها شرخت ضلعاً. لم يعد الفتى أبداً. ترك المدرسة، قالوا. لم يوقف أحد ذلك. غض دمبلدور الطرف. كانت ماكغوناجال تتنهد دائماً وتمضي. كانا غريفندوريين، بعد كل شيء. لم تكن قدسية الحياة هي ما كبح جيمس بوتر. بل ضبط النفس متخفياً في ثوب الأخلاق. كان يمكنه فعل ما هو أسوأ.
فقط... اختار ألا يفعل. ربما عرف الحدود. أحياناً. وفولدمورت؟ فولدمورت لم يتخفَّ. لم يتظاهر يوماً باللطف. لم يبتسم يوماً وهو يؤذي الناس ويسمي ذلك رياضة. أخبرك أين تقف. قوة، أو لا قوة. اخدم، أو لا. عش، أو مت. لم يكن هناك قناع. فقط نار ودم وصوت حاد لدرجة أنك تشعر به تحت جلدك. اختار بيتر النار الواضحة. لأنه على الأقل تراها قادمة. لم يفعل ذلك من أجل المتعة. لم يكن قاسياً. لم يقتل من أجل اللذة.
لكنه فتح الباب لمن فعلوا. لأنه كان يجب على أحدهم. لأنه كان هناك دائماً من هو أسوأ، وإذا استطاع أن يبقي ذلك الشخص ناظراً للجهة الأخرى، بعيداً عنه. لم يكن وحشاً. لم يكن شجاعاً، أيضاً. لكنه كان جيداً في البقاء قريباً. قريباً بما يكفي لتجنب الحرارة. قريباً بما يكفي لالتقاط البقايا. للبقاء حياً. لذا حين تحولت الحرب، اتخذ خياراً. عش أو مت. وإذا كان على ليلي وجيمس أن يحترقا لأجل ذلك؟
ضغط بيديه بقوة أكبر على أذنيه. كانا سيفعلان الشيء نفسه، قال لنفسه. كانا سيفعلان. لو كانا صغيرين مثله. لو لم يولدا بذلك البريق الذهبي الذي يجعل الناس يستمعون، يجعل المعلمين يضحكون حتى حين يلعنون نصف الرواق. لم يضطرا للنجاة يوماً. ليس مثله. أدار بيتر وجهه للأرضية. التصق خده بها. نبضت الرونات مجدداً. ذلك الطنين المنخفض في الحجر، مستمر الآن. انفلتت شهقة من حنجرته. خطوات كشطت عبر الرواق في الخارج.
انتفض بيتر، عيناه واسعتان، أذناه ترهفان. انكمش أكثر في الزاوية، صغيراً قدر المستطاع.
"م-مرحباً؟"
انكسر صوته.
"من هناك؟"
لا إجابة. نقرت القفلة. فُتح الباب. خطا الشخص للداخل، قلنسوته منخفضة، وجهه مخفي. انكمش بيتر.
"أرجوك... لم أفعل-"
لا رد. رفع الشخص عصاه. حبس بيتر أنفاسه. شيء ما شد خلف عينيه، كخطاف يسحب الذكريات من مؤخرة جمجمته. انفتح فمه، لكن لم يخرج صوت. ثم عاد كل شيء. الجحر. صندوق بيرسي، دافئ من ضوء الشمس. خربشة خلف ألواح الأرضية المفككة. حقائب المدرسة. أقفاص البوم. سكابرز. قبل ذلك... طين ومطر. أصابع باردة تقبض على عصا ليست عصاه. تلك العصا. التي التقطها من الأنقاض. لا تزال دافئة بخفة. لم يجرؤ على استخدامها.
فقط خبأها. عميقاً، تحت الحجر، والطحالب واللحاء، في تجويف شجرة شمال منعطف النهر. بعيداً جداً عن الكلاب. ثم صمت. تشنجت أنفاسه. ظلت الذكرى، مجمدة في مكانها. تحركت شفتا بيتر. لم يخرج شيء. لوّح الشخص بالعصا مجدداً.
"أفادا كيدافرا."
ملأ الضوء الأخضر الزنزانة. حين انقشع، كان الباب يغلق. كان الشخص قد رحل.