في الأسابيع التالية، راقبا الخريطة كصقرين مدمنين على الكافيين والحقد، ولم يظفرا بشيء. لم يظهر بيتر بيتيجرو اللعين. ولا لمرة. لم يلمع اسمه، ولم يتحرك له ساكن في برج جريفندور. كأنه كان يعلم بالثانية التي يجب أن يلوذ فيها بالفرار.
"أتعتقد أنه غادر المدرسة؟"
سألت باثشيدا ذات مساء وهما يترنحان نحو الأريكة. انتهى المطاف بكاسيان ممدداً بنصف جسده فوق ساقيها، وذراعه تغطي وجهه.
قال متنهداً: "لا أدري. يبدو كأنه تبخر لحظة اقترابنا. كأنه يقرأ خطط دروسنا اللعينة".
تسللت يدها إلى شعره، تمشط تشابكه بشرود.
"ربما أثار سيريوس ذعره. اقتحامه للبرج، وتمزيقه للأسرّة، لو كان مختبئاً هناك، لكانت تلك بمثابة طلقة تحذيرية له".
أصدر كاسيان هماً قد يكون موافقة أو عسر هضم.
"منطقي. وسيريوس رحل أيضاً. الخريطة ساكنة. ولا حتى ذيل يتحرك".
توقفت عن التمشيط.
قالت: "ماذا لو كانا يعلمان؟"
سقطت ذراع كاسيان عن وجهه.
"يعلمان ماذا؟"
"الخريطة. ما هي. وكيف نستخدمها".
اعتدل في جلسته بسرعة جعلته يكاد يرتطم برأسها.
"تباً".
رمشت بعينيها.
"ماذا؟"
كان قد بدأ يتخبط في الغرفة.
"يا لي من أحمق".
"ماذا الآن؟"
صرّ الطباشير على السبورة وهو يخط أربعة أسماء. موني. برونجز. بادفوت. ورمتيل. تراجع خطوة وغرز إصبعه في السبورة.
"إنها في زاوية الخريطة اللعينة. الإجابة محفورة عليها منذ اليوم الأول".
ضيقت باثشيدا عينيها.
"تقصد الأسماء المزيفة؟"
"ليست مزيفة. أسماء حركية. أسماء شفراتهم".
عقدت حاجبيها.
"انتظر، موني... لوبين؟"
"لوبين".
"بادفوت؟"
التوى فم كاسيان.
"سيريوس بلاك. أراهن بكل جواربي".
"وهذا يجعل برونجز... جيمس بوتر؟"
أومأ، ولا تزال يده تحوم قرب السبورة.
"ورمتيل... بيتيجرو".
للحظة، لم ينطق أحد.
تمتمت باثشيدا: "تباً لمرلين".
سقط كاسيان على أقرب كرسي.
"هما من صنعا الخريطة".
"والآن يعلمان أننا نستخدمها".
ضحك كاسيان، ضحكة جنونية تقترب من القهقهة.
"لا، لا، هذا أفضل مما ظننت. أراهن أن سيريوس يفترض أن بيتر يملك الخريطة، وبيتر واثق أن سيريوس يملكها. لذا لاذا بالفرار خارج النطاق اللعين لتجنب تعقبهما بمجرد أن أدركا أنهما لا يستطيعان توقع خطوة بعضهما".
ألقى رأسه للخلف، مبتسماً للسقف.
"إنهما لا يهربان منا. إنهما يهربان من بعضهما. هذا مضحك حد اللعنة".
فركت باثشيدا صدغيها، ولم تكلف نفسها عناء إخفاء زفير التعب.
"لقد حولا هذه القلعة إلى مباراة شطرنج من طرف واحد ونحن عالقان بدور الحكم".
"كنت سأقول إنهما بيدقان، لكن أحدهما تحول فعلياً إلى جرذ، لذا..."
أشار بابهام إلى السبورة وبيده بقية طباشير.
"هل نحتاج حتى للعناء؟ دعهما يطاردان بعضهما في دوائر. سنكنس من يسقط ميتاً أولاً".
اتجهت عينا باثشيدا إليه.
"أتعتقد أن موت أحدهما يحل الأمر؟"
أدار كاسيان الطباشير بين أصابعه.
"هارب أقل. جرذ أقل. سمِّها الانتخاب الطبيعي".
أومأت.
"داروين".
لم يشعر كاسيان بفخر أكبر من هذا. مشى نحوها ليقبلها. ثم أشار مجدداً إلى ورمتيل.
"أدركتِ ما يعنيه هذا، أليس كذلك؟ إنهما يتغلبان على بعضهما بخريطة لا يملكها أي منهما. رجلان عالقان في حرب باردة على قطعة رقّ لعينة. ونحن هنا نجلس كجليسات أطفال لها وكأنها ذهب ملعون".
انحنت باثشيدا فوق المكتب، مستندة بكفها على كومة من الملاحظات.
"إذن لا أحد منهما في القلعة بعد الآن".
"يبدو ذلك".
نهض عن الكرسي.
"وها نحن، نملك أذكى قطعة رقّ في العالم... نراقب أنفسنا ونحن نشرب الشاي".
فركت صدغيها.
"أتظن أنهما سيعودان؟"
هز رأسه.
"لا فكرة لدي".
حسناً، لم يعودا. مرت الأيام، وعادت القلعة إلى إيقاعها المعتاد، سلالم متململة، نميمة في الساحات، أشباح تمر عبر الجدران وكأن شيئاً لم يقتحم برج جريفندور يوماً. ثم حل عيد الفصح. فتح كاسيان عينيه ذلك الصباح ليرى بيضة عملاقة تطفو فوقه. كانت تصدر طنيناً.
بدأ يقول: "لا..."
لكنه كان أبطأ من اللازم. سقط الشيء كالصخرة. اصطدم بصدره وانفجر في سحابة من البتلات وورود تغني بنغمات غير متناغمة.
قالت باثشيدا من عند الباب، وهي تكتف ذراعيها بابتسامة راضية أكثر من اللازم: "عيد فصح سعيد".
اعتدل في جلسته، ينفض بقايا الزهور المغنية عن وجهه.
"كانت هذه حركتي".
مالت من عند الباب بابتسامة.
"سرقتها".
تأوه كاسيان: "أكرهك".
"كاذب".
في ذلك اليوم، كانت هوجوورتس في مزاج جيد بشكل مريب. خففت عطلة الفصل من حس الحفاظ على الذات لدى الجميع، وكان الشوكولاتة تُهرب كأنها ممنوعات خطيرة. الطلاب يجوبون المكان في مجموعات، يتقاسمون السكر والأفكار السيئة. أحدهم كان يطير طائرة ورقية في الداخل. والصور كانت تحكم على الأمر، بصوت عالٍ. مشى كاسيان بطول الساحة وبجانبه باثشيدا، وشعرها مليء ببتلات لامعة من كمينها الخاص.
لم يعلق. بعد. رصدهما توأما ويزلي قرب الأقواس السفلية.
نادى فريد وهو يتوقف فجأة أمامهما: "بروفيسور آر!".
لم يكن جورج بعيداً خلفه، بابتسامة مرسومة بالفعل.
"أحببت هدية عيد الميلاد!"
رفع كاسيان حاجباً.
"أشك في ذلك بطريقة ما. كان كتاباً".
رفع فريد زاوية محترقة من الرق: "كيف تثير المشاكل دون أن تُكشف. كلاسيكي".
أمال كاسيان رأسه: "كان ذلك عنواناً مزحاً. الكتاب الفعلي كان التجرع المتقدم".
قال جورج: "قرأنا الاثنين. كتابك أخطر".
لم يبتسم كاسيان.
"جيد. ليس مفترضاً بكما أن تحبا الكتب الآمنة".
انصرف التوأمان بابتسامتين متطابقتين، تاركين كاسيان وباثشيدا يستأنفان نزهتهما تحت شمس الربيع المنخفضة ورائحة الفوضى الخفيفة التي لا تزال تعبق من القاعة الكبرى. عبر الساحة، كان ثنائي من الشقراوات يجران خطاهما نحوهما، بعباءات خضراء متطابقة ونظرة جرينجراس المعتادة. دافني أبطأت أولاً، وأستوريا تقفز بجانبها. توقفت دافني. ولم تتوقف أستوريا.
قالت وهي تدفع علبة شوكولاتة صغيرة مرتبة في يد كاسيان: "أرادت أمي أن أعطيك هذا. لما فعلته".
أخذها كاسيان وحاجبه في منتصف الطريق للأعلى.
"أبلغيها شكري. ولا تقلق، لم أفعل شيئاً".
ابتسمت أستوريا كأنها لا تصدقه للحظة وانطلقت قبل أن يتمكن من قول كلمة أخرى.
نظرت باثشيدا جانباً: "ماذا فعلت؟"
تنهد من أنفه، فاتحاً غطاء العلبة بإصبع واحد.
"فتاة من جريفندور علقت على حالتها. سحبت صوتها. جعلتها تعتذر".
أصدرت صوتاً منخفضاً بالموافقة ولم تضغط عليه.
* * *
في وقت لاحق من تلك الليلة، تخلت عنه باثشيدا من أجل ليلة الفتيات، شيء يتضمن طلاء أظافر، ونبيذ مسروق، وسجادة أورورا. كاسيان، الذي وُعد ببقايا الطعام ولم يحصل إلا على بريق. تُرك لأجهزته الخاصة، حاول كاسيان القراءة، وفشل، حاول أخذ قيلولة، وفشل أكثر. الصمت في غرفته كان مزعجاً. في كل مرة يلمح فيها الخريطة، كان غياب بيتيجرو ينخر فيه كسن مفقودة.
تمتم للغرفة الخالية وهو يتناول المشروب: "حسناً. إن لم يظهر الجرذ، سأشرب حتى لا أبالي".
بعد عشر دقائق كان يصعد سلالم برج الفلك درجتين في المرة، والزجاجة تتأرجح في قبضته. أخبر نفسه أنه من أجل النجوم. الحقيقة هي أنه كان يكره الجدران وهي تضيق عليه حين لا تكون باثشيدا هناك لتسخر منه. كان في منتصف رصد كوكبات لا وجود لها حين دخل شخص آخر البرج.
جاء صوت مهذب أكثر من اللازم ليكون عرضياً: "بروفيسور روزير. اغفر الاقتحام. ظننت المكان خالياً".
لم ينظر كاسيان حتى.
"لا أحد يشتري دور المهذب الغافل، ألبوس. أنت تتلصص أفضل من قطة بميدالية مفاتيح".
ضحك دمبلدور، مستقراً على الحافة بجانبه.
"ومع ذلك، أجد أن المنظر يتحسن مع التقدم في العمر".
"جرب نظارات أفضل".
لم يبتلع العجوز الطُعم. حدق في النجوم.
نظر كاسيان جانباً: "أتيت لتتظاهر بأن هذه صدفة، أم سننتقل مباشرة للجزء الغامض؟"
"هل أبدو غامضاً دائماً؟"
"لا، لكنني قابلت معجبيك. نصفهم يظن أنك تمشي بالألغاز للمتعة".
داعبت الريح كم دمبلدور، بينما استمر في النظر للأعلى.
قال أخيراً: "أردت أن أسأل إن كنت تعرف شيئاً".
التفت إليه كاسيان، ببرود.
"أعرف أن لوبين مستذئب. أعرف أن سيريوس بلاك ليس هنا من أجل بوتر. ولدي نظرية عملية أن بيتر بيتيجرو حي. يكفي هذا؟"
التوى وجه العجوز كأن أحدهم أخبره للتو أن حلوى الليمون مصنوعة من لعاب التنين. لم يعرف كاسيان إن كانت الصدمة حقيقية أم تمثيلاً، لكنها كانت تستحق في كلتا الحالتين.
"هذا غير ممكن. بيتر بيتيجرو..."
قاطعه كاسيان ملوحاً بيده: "أجل، أجل. قتله بلاك. مع اثني عشر من العامة. ترك خلفه إصبعاً وفوهة بركان درامية. قرأت قصة ما قبل النوم".
تنهد دمبلدور من أنفه، صوتاً بين التعب والمعرفة.
"أنت تؤمن أن بلاك لا يلاحق هاري".
قال كاسيان وهو يمد ساقيه: "وأنت أيضاً. وإلا، لرميت نصف المدرسة في مخبأ بحلول الآن وألصقت بوتر بجانب ماكجوناجال".
لم يجادل العجوز. أومأ فقط، ببطء وتفكر.
"كانت لدي شكوك".
قال كاسيان وهو يطقطق عنقه: "حسناً، اعتبرها مرقية".
التفت دمبلدور برأسه، يدرسه.
"كيف عرفت كل هذا؟"
هز كاسيان كتفيه.
"قليل من التحري. قليل من الحظ. قليل من الأرق. قليل من جرذ يظهر على خريطة لا يفترض أن يظهر عليها. المعتاد".
ثم نظر جانباً: "الآن انتقل للجزء الممتع. هل حصلنا على الضوء الأخضر؟"
مد العجوز يده إلى كمه وأخرج لفافتين مربوطتين بإحكام.
"تمكنت من تأمين ثلاثة مقاعد في البعثة".
عبس كاسيان، خاطفاً اللفافتين وفك إحداهما.
"ثلاثة؟ من المرافق؟"
ابتسم دمبلدور. تغير وجه كاسيان قبل أن تصل الكلمات حتى.
"أوه، من أجل... لا. أنت؟"
قال العجوز، بهدوء مقبرة لطيف: "هذا الموقع ليس كما يبدو، كاسيان. أرسل المعلم نيكولاس رسالة، يعتقد أن شيئاً... أقدم، وأخطر بكثير، ينام تحته".
تأوه كاسيان وفرك عينيه.
"شعور مشؤوم آخر؟"
رفع دمبلدور حاجباً: "آخر؟"
"انس الأمر".
تمدد، ومفاصله تطقطق وهو يقف.
"ليلة سعيدة، مدير المدرسة".
لم يلتفت دمبلدور. لا يزال يراقب النجوم.
"ليلة سعيدة، كاسيان".