لم يكد لوبين يرى وجه ذلك الكيان حتى انطلقت عصاه في الهواء. انقض عليه ثقلٌ مباغت، أطرافٌ وعظام، كتلة رمادية وأنفاسٌ مزمجرة. ارتطما بالأرض بقسوة، تحطمت الألواح الخشبية خلف ظهره، وتصاعد الغبار في سُحب كثيفة. راح الرجل الآخر يتخبط بحثاً عن العصا، لكن يده لم تظفر بشيء. لمح ريموس شعراً متشابكاً، وجهاً شاحباً، وعينين كأنهما لم تذوقا طعم النوم منذ عام. تصارعا، ارتطمت المرفقان بالأضلاع، والركبتان بالأرض.
حرر ريموس ذراعه ووجه ضربة قوية أصابت فك سيريوس مباشرة. كانت كفيلة بدفعه خطوة للوراء، لكنها لم تكن كافية لردعه. دوى في رأس ريموس صوت ارتطام القبضات بالعظام، وتراءى له طيف جيمس للحظة، يضحك ويدفعه خلال معركة كرات الثلج في الساحة، يهتف بأن موني يقاتل كأمين مكتبة. تحطم ذلك الصدى أمام مشهد سيريوس الآن، بشعره المنكوش وعينيه الزائغتين. لا ضحك هذه المرة، بل أنيابٌ بارزة.
أثار هذا التباين في نفس ريموس كراهيةً تشبه الحزن وقد جُرّد من جلده. تمنى لو أن سيريوس ضحك، كي يتمكن من كرهه بوضوح. فذلك الصمت، وذلك الرجل المحطم الذي يندفع كحيوان، كان أسوأ. بدا كخيانةٍ تجسدت في لحمٍ ودم. اندفع سيريوس مجدداً، كاشراً عن أنيابه. ارتطما بالجدار.
"أيها الوغد."
دفع ريموس مرفقه في أحشائه، استدار، قبض على ملابسه من رقبته وأرغمه على الهبوط. ارتطما بالأرض مجدداً، كانت هذه المرة أقسى، وخرج زفير سيريوس في أزيز.
"ابْقَ! مكانك!"
لكن سيريوس كان يحاول النهوض حتى بينما يثبته ريموس. بركبةٍ على صدره، انتزع أخيراً عصاه من الأرض حيث سقطت، ووجهها نحو حنجرة سيريوس. انغرست رأس العصا في جلده. مباشرة فوق موضع نبضه. أبقاها هناك، أنفاسه عالية في السكون، وجسده كله متأهب لأتفه ذريعة. حركة واحدة. كذبة واحدة.
قال ريموس بصوتٍ خافت: "انطقها. هيا."
لم يرمش سيريوس. لم يتحرك فعلياً. كان صدره يعلو ويهبط بسرعة مفرطة. التراب يلطخ وجهه. وشعرٌ كأنه انتشل نفسه من قبر. وربما فعل.
قال بالكاد فوق الهمس: "لم أفعل."
انغرست العصا أعمق في عنق سيريوس. انطبق فكه بقوة أكبر.
تمتم ريموس: "أخبرني لماذا. الآن."
أنصت سيريوس. كان لا يزال يلتقط أنفاسه، ولا يزال نصف متوقعٍ تعويذة.
انحنى ريموس نحوه: "قل لي إنك لم تفعلها."
رمش سيريوس ببطء. خرج صوته أجشاً كأنه شق طريقه عبر الصخر.
"لم أفعل."
بدأت اليد التي تمسك العصا ترتجف. لم يدافع الوغد عن نفسه حتى كما ينبغي. لا ضحك جنونياً كما قالت الصحف. فقط تلك العينان، واسعتان وأكثر سطوعاً مما ينبغي، كأنه أحرق ما تبقى من روحه حتى صارت جوفاء. كره ريموس تلك العينين. لأنه كان يتذكرهما. تذكر سيريوس وهو يبتسم خلف غلاف مسروق من هانيديكس. سيريوس وهو يدفع سنيب إلى البحيرة. سيريوس وهو يجرّه وجيمس من الفراش في الثانية صباحاً فقط لأن القمر بدا مثيراً للاهتمام.
سيريوس وهو يحمل راية الكويديتش مقلوبة ويرفض تعديلها لأن "التماثل كذبة من الوزارة".
تذكر كيف كان سيريوس يضحك بكل وجهه، بصوت عالٍ وأحمق ومستفز. ليس هذا. ليس هذا الحطام الملقى تحته الآن. طقطق فك ريموس. حدق للأسفل، والعصا لا تزال ترتجف، وأنفاسه لا تزال محبوسة خلف أسنانه.
قال: "رأيت الجثث."
جزّ سيريوس على أسنانه.
انحنى ريموس أكثر: "اثنا عشر شخصاً، بادفوت. وبيتر. لم تترك خلفك سوى حفرة. وإصبع."
ضغط بقوة أكبر. ابيضّ الجلد تحت طرف العصا.
قال ريموس: "ظننتك ميتاً. ظننا جميعاً ذلك. ثم تبين أنك أسوأ."
تأوه سيريوس مع الزفير الذي أطلقه.
"لم أخنهم."
"اخرس!"
شقت اللكمة طريقها عبر وجه سيريوس، خامّة وبلا تراجع. لم يتوقف ريموس. انهمرت القبضة مجدداً، على الخد، الفك، الكتف، لم يبدُ مهتماً بمكان إصابتها. أخرى جعلت رأسه يميل جانباً.
"أيها الخائن اللعين!"
ضربة أخرى، مفاصل أصابعه تصطدم بعظم صلب.
"خنْتَ أعز أصدقائك! خنتَ ليلي! خنتَ هاري!"
سعل سيريوس، تلاحقت أنفاسه، لكنه لم يضرب بالمقابل.
"قتلتَ بيتر."
اللكمة التالية لم تستهدف الوجه حتى. مباشرة في الأضلاع.
"أنت!"
جرّه ريموس من ياقته حتى استقام، صوته يتهدج.
"بعتَ نفسك لفولدمورت!"
تعثر سيريوس للخلف، ممدداً بنصف جسده على مرفق واحد، والدم في زاوية فمه.
قال بألم: "لم أفعل."
أمسكه ريموس مجدداً.
صرخ وهو يجرّ سيريوس للأمام ويصدمه بالجدار: "تظن أنني ألقي بالاً لما تقوله؟!"
تحطمت الألواح خلف ظهره. لم يجب سيريوس. لم يتفادَ الضرب. لم يرفع يداً حتى. اكتفى بالسعال، وبصق الدم، ونظر إليه. ليس باعتذار حتى. فقط تعب.
"لم أخنهم."
حدق ريموس فيه كأن الكلمات حرقته فعلياً. ابيضّت مفاصل أصابعه على العصا. وقفت لعنة على طرف لسانه، شيئاً نهائياً، شيئاً ينهي هذا مرة وإلى الأبد. لكن الكلمات علقت، محشورة خلف أسنانه. أراد للأمر أن يكون سهلاً. الخيانة تستحق النار، البرق، الانتقام. لكن لا شيء في سيريوس بلاك كان سهلاً يوماً. حتى وهو محطم، حتى وهو ينزف على الأرض، كان يحمل تلك الجاذبية اللعينة. القوة ذاتها التي جرّت ريموس يوماً إلى المتاعب، إلى الصداقة، إلى ولاءٍ ظن أنه لا ينكسر.
ارتجفت يده، غاضبة من نفسها لترددها.
"تنتظر مني أن أصدق هذا؟"
رمش سيريوس ببطء، وعيناه نصف زجاجيتين.
"لا."
"ضحكتَ. ضحكتَ على موتهم."
"كنتُ محطماً."
رد ريموس وهو يتقدم نحوه: "لا. كنت دائماً هكذا. مهووساً بالأمر. تضحك بينما يحترق كل شيء."
دفع نفسه عن الأرض وأخذ يذرع المكان، والعصا ترتجف في قبضته.
قال بحنق، وصوته يتشقق: "يجب أن أقتلك. يجب."
مرر يده على وجهه، ثم ضغط بها على جانب رأسه كأن الضغط قد يمنع كل شيء من الغليان.
"قل أكاذيبك، قبل أن أجرّك للخلف وأشاهد الدمنتورات تنهي ما بدأته أزكابان."
لم يتحرك سيريوس. ظل منهاراً ضد الجدار، كتفاه متهدلتان كشيءٍ كُسر عند مفصله. لطخ الدم زاوية فمه، لكنه لم يمسحه.
قال بصوت أجش: "تبادلت الأدوار مع بيتر. نحن، جيمس وأنا، غيرنا حارس السر في اللحظة الأخيرة. لم نخبر أحداً. ولا حتى أنت."
التوى فم ريموس.
حذر: "لا تفعل."
استمر سيريوس، بصوت مبحوح، كأن مجرد الحديث عنهم يؤلمه: "ظننا إن لحق بنا فولدمورت، فسيغدو الأمر واضحاً جداً. متوقعاً جداً. كان بيتر ضعيفاً، ولن يظن أحد أننا نثق به."
"لا."
ارتفعت عصا ريموس مجدداً، غير ثابتة تماماً.
"لا تجرؤ على محاولة جره لهذا. لقد قتلته. لقد رحل."
خطا سيريوس خطوة للأمام.
"لم يرحل. إنه هنا. في هوغوورتس."
"هذه كذبة."
صرخ سيريوس: "انظر إليّ. لماذا أكذب؟ تظن أنني اقتحمت قلعة، وعشت على الجرذان، وطاردتني الدمنتورات كل ليلة، فقط لأجل ماذا؟ لأنسج قصة؟"
لم يتحرك ريموس.
قال سيريوس مجدداً، بصوت أخفت الآن: "إنه حي، يا موني. وهو يختبئ تحت أنفك. مع فتى ويزلي."
كشّر بأسنان، والدم لا يزال عالقاً بزاوية فمه.
"ظننت أنني أستحق الموت."
لم يجب ريموس. وقف هناك فقط، صدره لا يزال يعلو ويهبط كأنه كان يركض صعوداً.
تابع سيريوس، بصوت أخفت، كأنه لا يتحدث إلى ريموس على الإطلاق: "قتلتهم. كان من المفترض أن يكون الأمر ذكياً. تبديل اللحظة الأخيرة، أجعل نفسي طعماً، وأدع بيتر يأخذ السر. لن يشك أحد في ورمتيل."
أطلق ضحكة قصيرة وقبيحة.
"المقلب الأعظم."
مرر سيريوس يده عبر شعره، ساحباً إياه بعيداً عن وجهه كأنه حبل مشنقة يضيق.
"كنت أنا، ألا تفهم؟ أنا من اخترته. أنا من وثق به. ماتوا بسبب ذلك. ماتوا بسببي."
انهار ضد الجدار، ومفاصل أصابعه بيضاء حيث كان يتكئ.
"ظننت أن أزكابان ستكون النهاية. ظننت بصدق، لا بأس. دعها تأخذني. ربما كان هذا ما أستحقه."
تحول صوته إلى الخشونة.
"اثنا عشر عاماً، يا موني. اثنا عشر عاماً في صندوق، لا شيء سوى البرد والصراخ، ومعرفة كل يوم أن الأمر كان خطئي."
لم يتكلم ريموس بعد. بدا كأنه قد يفعل. ثم لم يفعل. سقطت يد سيريوس.
"ثم رأيت الصحيفة."
أثار ذلك وميضاً. ثنية بين حاجبي ريموس.
"الصيف الماضي. جاء فادج للتفتيش. رأيت صحيفة المتنبئ التي كان يحشرها تحت ذراعه."
أغمض سيريوس عينيه للحظة.
"مقال عن عائلة ويزلي. في عطلة في مصر. يبتسمون كأن العالم لم يشتعل."
فتح عينيه مجدداً، ونظرته حادة الآن، كأن شيئاً قد أُشعل خلفها.
"وهناك، على كتف الصبي..."
رفع إصبعاً.
"ورمتيل. إصبع مفقود."
قال سيريوس مجدداً: "بيتر حي. كان يختبئ. في العلن. ينام في سرير ذلك الصبي."
"تنتظر مني أن أصدق أنك قضيت عقداً في أزكابان لجريمة ارتكبها بيتر؟"
قال سيريوس: "لا. لا أنتظر. لكنها الحقيقة."
حدق ريموس فيه، عيناه تبحثان، باردتان، غاضبتان، لكنهما لم تغلقا تماماً. خطا سيريوس للأمام، ببطء.
قال: "فكر في الأمر. فكر كالصبي الذي كنت عليه."
لم يجب ريموس. لكنه لم يقاطع أيضاً.
"كنت أنا الصاخب. جيمس كان القائد. كنت أنت الذكي. وبيتر..."
هز سيريوس رأسه.
"كان خائفاً. دائماً خائفاً. دائماً يختبئ خلف أحدهم."
نظر إلى ريموس الآن، بتركيز.
"إلا هذه المرة، لم يكن يختبئ خلف جيمس."
ألقى ريموس نظرة على السقف. ثم على سيريوس. ثم على الأرض.
قال: "لا أصدقك."
لكن صوته كان أخفت الآن. أومأ سيريوس كأنه توقع ذلك.
"لا بأس. لدي دليل."
ارتجف حاجب ريموس.
"إنه يحمل علامة، يا ريموس. الساعد الأيمن. افحص جرذ الصبي. إصبع مفقود. إن لم تكن العلامة موجودة، سأسلم نفسي."
انفتح فم ريموس، ثم انطبق مجدداً.
أضاف سيريوس: "أعرف كيف يبدو هذا. لو كنت مكانك، لتعوذتني حتى أفقد الوعي وجررتني إلى دمبلدور الآن."
لم يجادل ريموس. ارتجفت قبضته على العصا، لكن عقله هرب إلى حيث لا ينبغي. وجه هاري، عظام الوجنتين الدامية ذاتها، الميل العنيد للذقن الذي اعتاد جيمس أن يواجه به المعلمين. وماذا لو كان سيريوس يكذب؟ ماذا لو كان هذا مجرد مقلب آخر، وكان هاري يسير في الفخ نفسه الذي سقط فيه جيمس؟ كادت الفكرة أن تذوي بركبتيه. أراد حماية الصبي. أراد الانتقام للرجل. ولم يستطع تحديد أي غريزة صرخت بقوة أكبر.
تشنجت يده التي تمسك العصا، بلا فائدة، عالقة بين الواجب والغضب حتى صار طعمهما كالرماد على لسانه.
قال سيريوس، بصوت أخفت الآن: "لكن انظر. أرجوك. فقط... انظر."
كلمة "أرجوك"
هي التي استقرت. كره ريموس تلك الكلمة أكثر من كل البقية. أرجوك. لم تكن تنتمي لفم سيريوس. سيريوس كان مطالبات وصراخاً وابتسامات متهورة، لا هذا الكشط المحطم للكلمة. ومع ذلك، شقت شيئاً ما، تركته واقفاً هناك كالأحمق وعصاه تحوم بلا فائدة في الهواء. لم يخفضها. لم يستطع. الثقة عضلة تعفنت طويلاً. لكن لأول مرة منذ عشر سنوات، خفت حدة الغضب. بدا الجمود أسوأ من العنف، صمت مروع حيث اعتادت الصداقة أن تسكن، وحيث تجذر شيء أقبح بكثير.
لكنه توقف عن توجيهها نحو حنجرة سيريوس. وهو ما كان شيئاً ما.