في تلك الليلة، حين استسلمت باثشيدا أخيرًا وتوقفت عن الذهاب والإياب في الغرفة لتغط في النوم، بقي كاسيان جالسًا إلى مكتبه. كان كوب الشاي نصف الفارغ بجانبه يبرد سريعًا، وقلمه يخدش الرقّ وهو يحاول ترتيب أفكاره في شيء ذي معنى. الهوركروكس. بصيغة الجمع. تذكر الكلمة بوضوح شديد.
في الماضي على الأرض، كانوا يجلسون ذات مساء، ورفاقه يتجادلون حول الصيغة الصحيحة للجمع، أهي "هوركروكسات"
أم "هوركروكسي".
نظر إليهم حينها بنظرة جامدة، نظرة تقول: "أتتجادلون بجدية حول أدوات سحرية مظلمة زائفة بينما أحاول أنا الاستمتاع ببيرة؟".
لكنهم استمروا. حتى إن أحدهم حاول إقحام أصول اللغة اللاتينية في الأمر. لكن هنا؟ لم يكن الأمر مدعاة للضحك. نقر بالقلم على دفتر ملاحظاته، محدقًا في الكلمات التي خطها للتو. مذكرات. وعي. أهي بصمة ذاكرة أم جزء من روح؟ لم يتذكر شيئًا ملموسًا، أو ربما تذكر شذراتٍ فقط.
علقت كلمة "هوركروكس"
في رأسه كأغنية مزعجة لا تبارحه، لكنها ظلت غامضة. كان واثقًا من وجود أكثر من واحد، وأنها مرتبطة بفولديمورت بطريقة ما. بل كان لديه انطباع ضبابي بأن هاري يطاردها... أم أن هاري كان واحدًا منها؟ لم تكن الذاكرة واضحة بما يكفي ليثق بها. لكن ما كان ينهش عقله حقًا هو الاسم الموجود في المذكرات: توم مارفولو ريدل. بدا الاسم بريئًا. في العادة، كان سيستبعده باعتباره زيفًا... شيئًا اختلقه ذلك الشيء الملعون ليستميل صاحبه.
لكن رد فعل دمبلدور... ذلك التشنج الخفيف حول عينيه، والصمت الذي سبق حديثه. أخبره ذلك أن الاسم حقيقي. لذا، كان السؤال هو: كيف يندرج توم ريدل في كل هذا؟ وما الرابط بين هذه المذكرة المهذبة وبين فولديمورت، ذلك الكابوس المتحرك في بريطانيا المعاصرة؟ فرك كاسيان قنطرة أنفه، محدقًا في ملاحظاته المبعثرة. أسماء. شذرات. تخمينات. لم يكن أي منها يترابط بوضوح.
تمتم بصوت مسموع، وهو يجرب نطق الاسم مجددًا لعل الأمر يتضح فجأة: "توم مارفولو ريدل. يبدو كشخص يبيعك أثاثًا رديئًا في متجر بورجين آند بيركس، لا كمهووس قادر على تمزيق نصف البلاد".
التقط قلمه وخط سطرًا آخر. أهو اسم فولديمورت الحقيقي؟ تلميذ؟ قريب؟
أضاف هامسًا لنفسه: "أو ربما هو مجرد وغدٍ بائس يملك ذوقًا سيئًا في اختيار الأسماء الوسطى".
تحركت باثشيدا قليلًا على الأريكة خلفه، وسحبت البطانية لتغطي كتفيها بإحكام أكبر. لم تستيقظ، لكن حاجبيها عقدا قليلًا قبل أن يعودا للاسترخاء. تنهد كاسيان بهدوء وفرك فكه. أيًا كان توم ريدل، فهذا لم يكن مجرد سحر متبقٍ في كتاب. أسند ظهره إلى الكرسي، محدقًا في عارضة السقف. خيم الصمت على الغرفة إلا من فرقعات خافتة تصدر عن المدفأة.
نقر على ركبته وتمتم: "حسنًا يا ريدل. ما أنت؟ وما الذي تحاول فعله بحق الجحيم؟".
لم يحب وجود كل هذه الفجوات في القصة. وبصفته مؤرخًا، كان ذلك الشعور بالحاجة إلى إجابات أشد وطأة من أي لعنة. ألقى كاسيان القلم ومرر يده عبر شعره.
قال بصوت خافت: "أكره الألغاز. دائمًا ما تؤدي إلى موت أحدهم أو احتراق مكتبة. آمل ألا يكون الخيار الثاني".
* * *
جاء اليوم التالي فوضويًا تمامًا. عاصفة ثلجية هبت خلال الليل، غطت القلعة برداء من الثلج كثيف لدرجة تعذر معها رؤية الساحة من النوافذ العلوية. كانت الرياح تعوي كالشياطين، تقرع الألواح الزجاجية وتدفع بوابل من الثلج عبر أصغر الشقوق. وبالطبع، في خضم كل هذا، وقع الهجوم الثالث. عُثر على جاستن فينش-فليتشلي ونيك شبه مقطوع الرأس متصلبين كالألواح، متجمدين في منتصف خطوتهم في الرواق خارج المكتبة.
لم يساعد الأمر أن جاستن كان قد وجه أصابع الاتهام إلى بوتر خلال كارثة نادي المبارزة. كان الصبي ينظر إلى هاري بتلك العيون المتسعة المذعورة لشخص مقتنع بأنه يشارك مدرسته مع سيد ظلام ناشئ. وحتى بعد أن حاول كاسيان غرس بعض العقل في رؤوسهم جميعًا، لم يتوقف الهمس. والآن هذا. ضحيتان أخريان. إحداهما هي الشخص نفسه الذي كان يشير بأصابع الاتهام إلى بوتر. لم يكن هذا في صالح الصبي.
كانت الأيام القليلة التالية بمثابة توازن دقيق بين انتزاع الشائعات من الطلاب ومنعهم من تحويل أنفسهم إلى غوغاء حقيقية.
وجد كاسيان نفسه في اجتماعات مع الموظفين أكثر من الفصول، متبادلاً كلمات حادة مع سنيب حول ما إذا كان بوتر يملك "ظلامًا يحيط به"
أم أن الصبي كان سيئ الحظ فحسب. لحسن الحظ، وصلت عطلة عيد الميلاد بعد بضعة أيام، واختفى معظم الأطفال إلى منازلهم في زوبعة من العباءات والحقائب. فرغت القلعة بين عشية وضحاها، ولم يبق سوى حفنة من الطلاب والموظفين يتجولون في الأروقة الباردة. وقف كاسيان عند إحدى النوافذ العالية، وكوبه في يده، يراقب الثلج وهو يتراكم عاليًا ضد أقواس الساحة.
تمتم وهو ينفخ في كوبه: "هدوء أخيرًا. قد أتمكن من قضاء يوم دون أن أجد طالبًا في السنة الأولى يبكي بسبب لغة الثعابين في دورات المياه".
انضمت إليه باثشيدا، شادةً رداءها لتتقي البرد.
"لا تعتد على ذلك. بمجرد انتهاء العطلة، سيبدأ كل شيء من جديد".
أصدر همهمة خفيفة، وارتجفت شفتاه قليلًا.
"ربما آخذ عطلتي الخاصة. سأرى إن كان بإمكاني حفر نفق إلى إسبانيا".
"كاسيان".
"أمزح. في الغالب".
استدار من النافذة ووضع كوبه.
"لكن يا للهول، نحتاج إلى خيط. أي شيء. وإلا فنحن مجرد أهداف سهلة بينما يتلاعب أحدهم بالخيوط مستخدمًا مذكرة ملعونة".
اتجهت نظرة باثشيدا نحو المكتب حيث تناثرت ملاحظاتهم.
"لقد فحصنا كل شيء. لم يعد هناك شيء لنختبره".
مرر كاسيان يده عبر شعره، متمتمًا بكلمات غير مسموعة.
"تبًا لريدل. يراودني شعور بأن أحضر مجرفة وأنبشه لأحصل على إجابات".
رمقته باثشيدا بنظرة حادة. رفع كلتا يديه.
"قلت يراودني شعور. استرخي".
"هناك وحش لعين يتجول في الأروقة لأننا كنا مهملين أكثر من اللازم مع تلك المذكرة".
ضاقت عيناها.
"لا تبدأ".
"أنا لا أبدأ. أنا أشير إلى الحقائق".
مال إلى الأمام، فاركًا وجهه بيديه.
"لقد احتفظنا بذلك الشيء لأسابيع، مقنعين أنفسنا بأنه غير ضار طالما لم يكتب فيه أحد. والآن لدينا أطفال يتحولون إلى تماثيل، وأسماؤنا مكتوبة على الجدران بالدماء".
أطلق زفيرًا طويلًا وجذبها إليه، مستندًا بذقنه برفق على شعرها.
همس: "آسف. أشعر بالذنب".
ظلت باثشيدا صامتة، لكن أصابعها التفت حول رداءه. شد كاسيان ذراعيه حولها قليلًا.
"لو لم أكن فضوليًا جدًا، لكنا أحرقناها فورًا. لقد قلتِ ذلك منذ البداية... دمرها، لا تلعب بالألعاب".
قالت بصوت خافت: "لست الوحيد الذي ظن أن الاحتفاظ بها قد يساعد. لقد وافقت أنا أيضًا. لا تحمل نفسك كل شيء".
أطلق ضحكة مكتومة.
"لا، سأتحمل نصيبي. كنت أعبث بذلك الشيء اللعين منذ سبتمبر. ظننت أنني ذكي. ظننت أنني أستطيع إبقاء الشيء اللعين في قفص حتى أنتزع منه الإجابات".
قالت بهدوء: "لم تكن مخطئًا. لقد تعلمنا الكثير. لكن ليس بالسرعة الكافية".
ومع ذلك، لم ينم أي منهما جيدًا في تلك الليلة. لم تختفِ المذكرة فحسب... بل تسللت من بين أيديهم. والآن، مع خلو القلعة تقريبًا وتراكم الثلوج أكثر فأكثر مع مرور الساعات، لم يستطع كاسيان التخلص من شعور بأن هذا الهدوء لن يدوم. ثمة شيء قادم.
* * *
خلال عطلة عيد الميلاد، حصل كاسيان أخيرًا على خيط. كان يساعد هاجريد في جلب أشجار عيد الميلاد، التي كان يمكن أن تمر كتلة صغيرة، عندما تذمر العملاق نصف العملاق بشأن شيء غريب.
قال هاجريد وهو يلقي شجرة تنوب فوق كتفه عرضًا: "اللعنة على الثعالب، لقد عادت للديوك مجددًا. اثنان آخران هذا الصباح. وجدتهما ميتين في الحظيرة".
تجمد كاسيان في منتصف تنظيف الثلج عن معطفه.
"عذرًا، ثعالب؟"
"أجل. مخلوقات صغيرة تسللت. حدث هذا كثيرًا مؤخرًا".
أمسك كاسيان قفازاته بأسنانه وبدأ في ارتدائها بشكل صحيح: "سؤال أول، منذ متى تستطيع الثعالب كسر التعاويذ؟ سؤال ثانٍ، منذ متى يحدث هذا؟"
توقف هاجريد، حك لحيته.
"شهر، ربما شهران؟ يصعب القول. لم أفكر في الأمر كثيرًا في البداية. الدجاج يموت أحيانًا، هذه طبيعة الأمور".
عبس كاسيان. لم تكن هوجورتس تملك حظيرة خارجية أبدًا. كان هاجريد والجان يحفظون الحيوانات في حظائر مناسبة... معزولة، محمية ضد الآفات، ومدعمة بسحر يكفي لصد حتى أكثر حيوانات النيزل إصرارًا. أجل، السحر قادر على ذلك. تذكر تسلله إلى إحدى تلك الحظائر كتحدٍ في أيام دراسته لسرقة بضع بيضات. تعرض للنقر حتى كاد يموت على يد حشد من الدجاج الغاضب. لا يمكن لأي ثعلب لعين اختراق تلك التعاويذ.
فرك قنطرة أنفه، وضاقت عيناه.
"إذًا أنت تخبرني أن ثعالب دخلت الحظائر، قتلت الديوك، ثم... ماذا؟ غادرت دون أن تأكل أو تسحب جثة واحدة؟"
تحرك هاجريد بجسده الضخم بارتباك، وأصوات حذائه تطحن الثلج.
"أجل. هذا هو الجزء الغريب. لم يُؤخذ شيء. مجرد فوضى من الريش وديوك ميتة".
أطلق كاسيان زفيرًا حادًا، مراقبًا إياه وهو يتصاعد كضباب في الهواء البارد.
"أجل، لأن هذا يبدو كسلوك ثعلب كلاسيكي... اقتحام، قتل من أجل الرياضة، والمغادرة دون حتى قضم قطعة".
شكر هاجريد، وتمتم بشيء عن كون الثعالب ليست بهذا الذكاء، وسار نحو القلعة بسرعة جعلته يكاد ينزلق على درجة جليدية. لم يكلف نفسه عناء الطرق، بل دفع باب مكتب المدير بقوة. نظر دمبلدور من مكتبه، وريشته معلقة في منتصف الكتابة.
"بروفيسور روزير".
سقط كاسيان في الكرسي المقابل بضربة خفيفة.
"إنه بازيليسك لعين".
سكنت الريشة. وضعها دمبلدور جانبًا، وعيناه الزرقاوان حادتان خلف نظارته نصف القمرية.
"نظرة البازيليسك قاتلة يا كاسيان. كيف توصلت إلى هذا الاستنتاج؟"
جر كاسيان يده عبر شعره، تاركًا إياه واقفًا بزوايا غريبة.
"كنت أساعد هاجريد في جلب الأشجار، أجل، وذكر أن أحدهم يقتل الديوك. يعتقد أنها ثعالب. ثعالب. في حظائر هوجورتس".
أطلق دمبلدور ضحكة خفيفة. حدق فيه كاسيان، غير متأثر.
"بارك قلبه كما تشاء، لكن حتى هاجريد يجب أن يعرف أفضل. الحظائر محمية بإحكام أكثر من المطبخ. لا توجد ثعلب يرقص في الداخل ويكسر الرقاب للمتعة".
مال دمبلدور إلى الخلف قليلًا، وشبك أصابعه.
"تابع".
"لقد اتضح الأمر بعد أن ذكر الديوك تحديدًا. البازيليسك عرضة لصياح الديك، أليس كذلك؟ مؤلم لهم في الواقع. إذا كان هناك شيء يتسلل عبر القلعة، فإن القضاء على الدواجن ليس عشوائيًا... إنه دفاع عن النفس".
حدقت عينا دمبلدور بحدة، لكنه لم يتكلم.
أضاف كاسيان وهو يخطو بضع خطوات قبل أن يستدير: "ثم هناك التحجر. السيدة نوريس. كريف. فينش-فليتشلي. كلهم أحياء، لكنهم متجمدون تمامًا. لو رأوا الشيء مباشرة، لكانوا جثثًا. الانعكاسات، الماء على الأرض... أيًا كانت الطريقة التي نظروا بها، فقد أنقذت حياتهم. هذا يتطابق بشكل جيد جدًا ليكون صدفة".
نقرت أصابع دمبلدور بملل في الهواء.
"رأت السيدة نوريس الشيء عبر الماء على الأرض. كان لدى كريف كاميرته بينه وبين المخلوق. والسيد فينش-فليتشلي..."
توقف، "كان خلف نيك شبه مقطوع الرأس. الشبح لا يمكن أن يموت، لكن يمكن تحجره".
أومأ كاسيان برأسه وهو يخطو.
"هذا منطقي. تميمة سليذرين هي ثعبان. إذا كان قد بنى غرفة مخفية، فلماذا لا يضع بازيليسكًا لعينًا فيها كإجراء إضافي؟"
تغير تعبير دمبلدور، ولو قليلًا. لم يفت ذلك كاسيان. توقف، وثبت الرجل العجوز بنظرة مركزة.
"أنت تعرف شيئًا، أليس كذلك؟ هل هو فولديمورت؟"