هاري بوتر وأستاذ تاريخ السحر الكفء بشكل مدهش الفصل 115 — ديزي

"لنكن واضحين، أنت لست مميزاً. ولست ذكياً. بل لست خطيراً حتى. أنت مجرد بقايا خطة فاشلة لشخص آخر، وها أنت ذا عالق هنا، تتوسل إليّ لأهتم لأمرك."

جاء الرد أسرع هذه المرة، وكلماتٌ حادةٌ كالسياط تتقافز فوق الصفحة.

"أنا لا أتوسل. أنت لا تفهم ماهيتي."

"بل أفهمها تماماً. أنت طفيليّ. تتشبث بالآخرين، وتمتصهم حتى تجف عروقهم، ثم تتصرف وكأن ذنبهم أنهم كانوا رقيقين بما يكفي للاستماع إليك. لكن لسوء حظك، أنا لا أنزف بهذه السهولة."

التوى الحبر بعنف قبل أن ينسكب في كلمات.

"أنا قويّ. أكثر مما تتخيل. أنت تسخر مني لأنك خائف."

سخر كاسيان: "خائف؟ منك؟ أنت مجرد دفتر. رعبك لا يتجاوز رعب كيس شاي مبلل."

شبكت باثشيدا ذراعيها، وعيناها مثبتتان على الصفحة.

"لقد ارتبك."

"جيد. لنرَ إن كان سيتصدع."

خطّ كاسيان سطراً آخر.

"لو كنت بنصف القوة التي تظنها، لاحتفظ بك لوسيوس. بدلاً من ذلك، رماك في حقيبة كأنك بقايا طعام مرّ عليه أسبوع. أنت لا شيء. مجرد صوت حزين في غرفة فارغة."

تفتّح الرد عبر الورقة بضربات خشنة.

"بإمكاني محوك من الوجود."

أطلق كاسيان ضحكة نباحية.

"ها هو ذا. نوبة غضب طفل صغير."

"افعلها إذن. جرب. مد يدك، اقبض على عقلي، ألقِ تعويذاتك على أصابعي. سأنتظر. لا؟ لم أظن ذلك. لا يمكنك لمسي، أليس كذلك؟ أنت مقيد في صندوقك الورقي الصغير، تعوي في وجه الجدران."

ارتجفت المذكرات تحت يده.

"لست مقيداً. سترى. ستتوسل إليّ."

"أتوسل؟ إليك؟"

اقترب كاسيان، وارتسمت على وجهه ابتسامة شريرة.

"قابلتُ لعناتٍ أكثر منك سحراً. أنت لست مَلِكاً، ولست حتى تعويذة محترمة. أنت مجرد صدى كئيب، يرجو أن يكون أحدهم غبياً بما يكفي ليسمعك. لقد طرقت الباب الخطأ."

انفجر الحبر عبر الصفحة: "سأحطمك."

أغلق كاسيان المذكرات، وتوهجت التعاويذ الحامية حولها.

تمتم: "اهدأ، اهدأ."

رفعت باثشيدا حاجبها.

"أظنك بالغت في الضغط عليه. دوري الآن."

ضحك كاسيان وهو ينهض عن الكرسي.

"الميدان لك يا حبيبتي."

بعد ساعة، كانت باثشيدا في مكانه. اتكأ كاسيان بكسل على الطاولة، ذراعاه مطويتان، وابتسامة تداعب شفتيه.

"اكتبي هذا: 'ألقى بك أحدهم في المرحاض، وأنا من انتشلك منه'."

ترددت باثشيدا لثانية واحدة، ثم خدش ريشة الكتابة صفحة المذكرات.

"مرحباً."

غاص الحبر في الورق. للحظة طويلة، لم يحدث شيء.

ثم بدأت أحرف أنيقة ودقيقة تنزف من الرق: "أهلاً. يسعدني لقاؤك."

عبسا معاً: "أيدرك أنني شخص مختلف؟"

مال برأسه: "ربما."

"كيف يمكن لهذا أن يحدث؟"

هزت رأسها: "خط اليد؟"

ضيّقت باثشيدا عينيها.

"لطالما استمر الأمر وكأنك أنت الشخص نفسه. لم يتوقف يوماً. لم يغير نبرته. مهما طالت الأيام التي غبت فيها. لكن في اللحظة التي كتبتُ فيها شيئاً، تصرف وكأن غريباً دخل الغرفة. بدأ من جديد. أعاد ضبط نبرته. كأنه عرف أنني لست أنت."

قطب كاسيان جبينه: "إذن ما الذي تغير؟"

جلسا في صمت للحظات، يقلبان الفكرة.

قال أخيراً: "هل يمكنه رؤيتنا؟ كشف المحيط بطريقة ما؟ سيكون هذا التفسير البديهي."

قالت باثشيدا فوراً: "لا. مستحيل. كنت في الغرفة في كل مرة كتبتَ فيها. راقبتك وأنت تكتب. لم يتصرف وكأنه لاحظ وجودي."

نقر كاسيان بلسانه: "إذن الإشارات البصرية مستبعدة. هل يمكن أن تكون البصمة السحرية؟"

قالت وهي تنهض عن الطاولة: "كان هذا ظني الثاني. لكن مجدداً... كنت دائماً قربه. لو استجاب للحضور السحري السلبي، لكان كشفني من اليوم الأول. لقد اختبرتَه أيضاً بكلمة 'نحن'."

قال ببطء: "إلا إذا كان يقرأ فقط من يكتب. ربما هكذا يتصل. ليس فقط بالحبر. بل باللمس. والقصد."

تمتمت: "هذا منطقي. هو لا يقرأ الكلمات فحسب، بل يجس نبض العقل. هل يمكنه معرفة هويتك بناءً على أفكارك إذن؟"

سألت باثشيدا، ونبرتها أكثر حدة الآن.

"ليس مجرد بصمة سحرية. بل أشبه بـ... نكهة قصدك."

عقد كاسيان حاجبيه: "هذا يقترب بخطورة من فن قراءة الأفكار."

"ليس قراءة كاملة. إنه بدائي جداً. لكن ربما شكل من أشكال لمس العقل. تعاطف سلبي، أو تحديد هوية عبر تثبيت القصد. تماماً كما تعمل بعض الأشياء الملعونة حين يغمرك الغضب أو الفضول."

"إذن حين كنت أكتب، كان يشعر دائماً بـ... المرساة نفسها."

أومأت: "لقد تعلمك. أو ظن أنه فعل. لكن في اللحظة التي توليتُ فيها الأمر، لمسة مختلفة، قصد مختلف، سحر مختلف، أدى ذلك لخلل ما."

أحداقا في الصفحة مجدداً.

أضاف كاسيان بهدوء: "مما يعني أنه يستطيع التمييز. ليس فقط من يكتب... بل أي نوع من الأشخاص هو."

حامت يد باثشيدا فوق المذكرات: "هذا يجعله أكثر من مجرد ذي وعي. هذا يجعله تكيفياً."

قال كاسيان بجدية: "والأسوأ، أنه يعني أنه ظل يتعلمني طوال هذا الوقت."

جلسا يتأملان ذلك لبرهة. ثم أمالت باثشيدا رأسها، متصنعة فضول فتاة مراهقة خجولة. 'يسعدني لقاؤك أيضاً. من أنت؟' 'أنا صديق. يمكنني مساعدتك، إن سمحتِ لي. أعرف أشياء... أسراراً ومعرفة ضاعت عن الآخرين منذ زمن. ما اسمك؟' أطلقت باثشيدا همهمة خفيفة، تنقر بالريشة على شفتها كأنها تفكر.

"ديزي."

سخر كاسيان من الأريكة. تجاهلته. 'ديزي... اسم جميل،' كتبت المذكرات بسلاسة. 'هل أنتِ طالبة؟' ابتسمت باثشيدا بخفة للصفحة. 'سنة أولى. لا أزال أعتاد على كل شيء.' 'هوجوورتس قد تكون مربكة في البداية،' ردت المذكرات. 'لكن يمكنني المساعدة. في أي منزل أنتِ يا ديزي؟'

خطّت شفتيها ترتجفان بخفة: "جريفندور."

'آه، شجاعة وجريئة. يا للروعة.' نقرت بشفتيها بالريشة وكتبت: 'هذا لطيف. هل ستساعدني حقاً؟' 'أي شيء. أخبريني بما ترغبين فيه أكثر من أي شيء، وسأريكِ كيف تحصلين عليه.' 'هل يمكنك تعليمي تعاويذ؟' 'بالطبع. أعرف أشياء لا يمكن لأساتذتك الحلم بها. أشياء ستجعلك أقوى، وأذكى، ولا تُقهرين. هل تريدين ذلك يا ديزي؟' توقفت باثشيدا، ثم كتبت: 'ربما... هل يمكنني سؤالك شيئاً أولاً؟' قالت المذكرات: 'أي شيء.'

'هل تُرِكت حقاً في المرحاض؟ لأن رائحتك تشبه ماء المرحاض قليلاً...' تباطأ الحبر الآن. '...حقاً؟' 'ممم. ربما أتخيل. لكن حين التقطتك، كان الغلاف رطباً. ظننت... أوه، شخص ما طردك ولم يكلف نفسه عناء التأكد من رحيلك.' أجابت المذكرات: 'هذه خسارتهم، أليس كذلك يا ديزي؟' 'أظن ذلك.' جاء الرد فورياً تقريباً: 'لا بد أن الأمر غريب، أن تجديني. لكن ربما هذا قدر. ربما كان مقدراً لكِ أن تجديني.'

ابتسم كاسيان ابتسامة ساخرة: "قدر؟ أوه، بدأنا. قريباً سيطلب قسماً بالدم وخاتم وعد."

أخفت باثشيدا ضحكتها خلف يدها وهي تخط ردها: 'ربما. أو ربما لم يعد أحدهم يريدك وحسب.' نزف الحبر في الرق: 'لستُ بالشيء الذي يسهل التخلص منه. يظن الناس أن بإمكانهم تركي خلفهم، لكنهم يعودون دائماً.' 'يبدو أنه تم التخلص منك كثيراً.' صمت. ثم التوت كلمات المذكرات أكثر، وأصبحت أكثر قتامة. 'لأنهم كانوا أضعف من أن يفهموني. لكنكِ مختلفة يا ديزي. أستطيع الشعور بذلك.'

ألقى كاسيان بساقيه عن الأريكة: "مختلفة كيف؟ الفتاة تسايرك منذ خمس دقائق ملعونة."

تجاهلته باثشيدا، وريشتها تخدش الورق بخفة: 'مختلفة كيف؟' 'أنتِ فضولية. أنتِ شجاعة. لستِ مثل الآخرين. يمكنني مساعدتك على النمو يا ديزي. يمكنني جعلك أقوى.'

تمتم كاسيان وهو يفرك فكه: "توقعت ذلك. السيناريو نفسه في كل مرة. إطراء، إغراء، ثم، بوم... التهام روحك 'عرضاً' بينما تغفين."

لم ترفع باثشيدا نظرها، لكن شفتيها انحنتا بخفة وهي تكتب: 'وما الذي ستجنيه أنت؟' هذه المرة، جاء الرد أقل صقلاً. 'لا أريد شيئاً. أريد فقط المساعدة. هذا ما صُنعتُ من أجله.' ابتسمت باثشيدا وهي تخط: 'من صنعك؟' جاء الرد فورياً تقريباً، أحرف تلتف عبر الصفحة بتلهف غريب. 'يمكنني أن أريكِ. افتحي عقلك، ودعيني أُريكِ.' ابتسمت باثشيدا بخفة وخطت: 'ربما لاحقاً. يجب أن أذهب الآن.' بقي الحبر للحظة قبل أن يبهت في الصفحة، تاركاً إياها فارغة مجدداً.

سأل كاسيان وشفتيه ترتجفان: "أتعتقدين أنه يتذمر؟"

قالت باثشيدا وهي تضع ريشتها: "بالطبع يتذمر. لم نبتلع الطعم، لذا سيجلس هناك يغلي حتى نعود."

أطلق كاسيان ضحكة خافتة: "جيد. دعه يغلي. ربما يتخمر ليصبح شيئاً مفيداً هذه المرة."

نهضت باثشيدا، ممدة ذراعيها فوق رأسها: "علينا تركه وشأنه لبعض الوقت. إنه متلهف أكثر من اللازم."

ضيّق كاسيان عينيه قليلاً نحو الغلاف الأسود: "متلهف وذكي. مزيج لا يبشر بالخير أبداً."

فرك فكه، ملتفتاً إلى باثشيدا: "أتريدين شاياً؟"

"دائماً."

توجها إلى المطبخ، وانشغل كاسيان بالغلاية بينما جلست باثشيدا فوق الطاولة.

قالت بعد لحظة، وعيناها شاردتان: "لوسيوس لم يكن يعرف حقاً ما الذي يتعامل معه. لو عرف، لأحرقه."

تمتم كاسيان: "أو أنه جبان أكثر من اللازم."

صب الماء المغلي فوق الأوراق وقلبها، مراقباً البخار وهو يتصاعد.

"آل مالفوي يحبون القوة التي يمكنهم التباهي بها في حفلات العشاء. لا النوع الذي قد يقضم أيديهم."

همهمت باثشيدا موافقة: "لكن أحدهم صنع ذلك الشيء. أحدهم كان بارعاً بما يكفي... وملتوياً بما يكفي لربط شخصية بداخله."

اتكأ كاسيان على الطاولة، والكوب في يده: "بارع كلمة واحدة لوصفه. ومجنون كلمة أخرى. لا يمكنك حياكة عقل داخل ورق دون أن تترك بضعة براغٍ مفككة."

انحنت شفتاها بخفة: "يبدو أنك معجب بمن صنعه."

قال ببساطة وهو يرتشف: "أعجب بالمهارة. لا بالقصد. لا نبالغ يا حبيبتي. أحب عقلي دون مضغ."

مالت باثشيدا برأسها، تنظر إليه بتسلية خفيفة: "لا تزال فضولياً رغم ذلك."

أشار بكوبه: "بالطبع أنا فضولي. إنها مذكرات ملعونة ترد الحديث. هذا تاريخ ورعب في حزمة واحدة أنيقة. لكنني أفضل ألا ينتهي بي الأمر أكتب لها القصائد لأنها تلاعبت بذاكرتي بتعويذة."