هاري بوتر وأستاذ تاريخ السحر الكفء بشكل مدهش الفصل 114 — ثق بي يا صديقي، اضغط على الرابط

مرّرت باثشيدا أصابعها على سطح المكتب، وقالت: "أتريدين مني أن أحاول؟"

"ليس بعد."

كتب كاسيان مجدداً: "تدّعين القدرة على مساعدتي. كيف؟"

جاء الرد سريعاً هذه المرة، كأنه يفيض حماسة: "أنا أعرف أموراً. أموراً خفية. أموراً نسيها الآخرون. بوسعي تعليمك، إن منحتني ثقتك."

أصدر كاسيان طنيناً خافتاً، وقال: "أوه، هذا لا يبدو شريراً على الإطلاق."

انحنت باثشيدا أكثر، حتى لامس كتفُها كتفَه، وسألت: "أتظن أننا نستطيع الوثوق به ليقول الصدق؟"

ابتسم بتهكم: "أثق بمفكرة تتكلم؟ كوثوقي بقدرتي على قذف كعكات هاغريد الصخرية بعيداً."

عادت عيناها إلى الصفحة: "بوسعنا إغلاقها. ختمها مجدداً."

فرك كاسيان ذقنه وهو يحدق في الجملة الأخيرة: "أو يمكننا أن نرى مقدار الحبل الذي ستمنحنا إياه قبل أن تحاول شنقنا به."

تنهدت باثشيدا بخفة: "ستستفز الدب، أليس كذلك؟"

"بالطبع سأفعل."

ضحك كاسيان كطفل مشاكس على وشك تدبير مقلب: "هكذا تكتشف إن كان دباً حقيقياً أم مجرد كلب قبيح للغاية."

'أثبت ذلك. علمني شيئاً لا يعرفه أحد غيرك.' 'حسناً... لنبدأ.' شدّ كاسيان أصابعه على القلم قليلاً وهو يرمق باثشيدا، بينما بدأت كلمات أخرى تتشكل بخط أنيق ومرتب. تموج الحبر: 'حدثني عن نفسك. من أين تكتب؟'

رفع كاسيان حاجبيه للورقة: "هذا... ليس درساً."

اقتربت باثشيدا: "ربما يحتاج إلى سياق؟"

سخر: "سياق لماذا؟ لخط يدي؟ لا أظن ذلك أبداً."

ومع ذلك، خربش: "من هوغوورتس. لماذا؟"

'هوغوورتس... مثير.' ظهرت الكلمات. 'هل أنت طالب؟ أم مدرس؟' عقد كاسيان حاجبيه: 'طالب.' 'طالب. ممتاز. يمكنني مساعدتك في دروسك، وفي التعاويذ... أو أي شيء آخر تحتاجه. في أي سنة أنت؟ ومن هم أساتذتك؟'

"مم. يحب الأساتذة الأحاديث الجانبية قبل أن يباغتوك ببحث."

ضحك، ثم كتب: "السنة الثانية. معظم الأساتذة خفافيش عجوزة ومملة. لماذا؟"

'السنة الثانية... صغيرة جداً. عمر مثالي للنمو والتعلم. قل لي، هل ما زالت هوغوورتس... آمنة؟ هل ما زالت عظيمة كما كان مقدراً لها؟'

نقر كاسيان بالقلم على حافة المكتب: "يبدو كشخص يحاول بيعي منشوراً دعائياً."

تمتم بذلك، لكن يده تحركت على أي حال. 'آمنة بما يكفي. وإن لم تكن مثيرة تماماً.' 'آه... السنوات الهادئة قد تكون هدية. لكن أخبرني، من يقود هوغوورتس هذه الأيام؟ هل لا يزال شخصاً ذا رؤية؟' ضيّق كاسيان عينيه قليلاً: 'دومبلدور يدير المكان. صاحب رؤية؟ بالتأكيد. لنقل ذلك.' 'البروفيسور دومبلدور... مثير للاهتمام. وخارج هوغوورتس؟ كيف حال الوزارة؟ هل بريطانيا في سلام؟ أم أن هناك ظلالاً؟'

أمال كاسيان رأسه: "ظلال؟ يبدو الأمر درامياً."

'بريطانيا بخير. الوزارة مليئة بالأغبياء، لكن متى لم تكن كذلك؟' 'سماع هذا يبعث على الارتياح. سمعت قصصاً عن أوقات لم تكن فيها بريطانيا هادئة. زمن خوف. هل تعرف شيئاً عن تلك الأوقات؟' 'تقصد الحرب؟ أجل. قبل وقتي بقليل. لكن كل شيء ولى الآن. انقشعت الظلال، ولا وحوش تحت الأسرّة.' 'لا وحوش... هذا جيد. أخبرني، كم مضى من الوقت منذ تلك الأيام المظلمة؟' 'لا أدري. عقد أو نحو ذلك؟' 'هذا جيد.

لا بد أن الناس يتعافون،' كتبت المفكرة. 'ما الذي حدث للظلال؟ آمل أن يكون قد تم التعامل معها بشكل دائم؟' ارتجفت شفتا كاسيان. *أنت فجٌّ كجدار، أليس كذلك؟* كتب رداً: 'رحلت. تبخرت. لا مزيد من الوحوش المختبئة. الجميع مشغولون الآن بالتذمر من لوائح سمك المراجل.' 'تغيير مرحب به، بلا شك. السلام يسمح بالنمو. وبالتقدم. لكن السلام قد يكون هشاً. أحياناً يجلب القائد الخطأ أو الفكرة الخطأ الظلامَ من جديد.

هل تقلق حيال ذلك يوماً؟' أصدر كاسيان شخيراً خفيفاً من أنفه: 'ليس فعلياً. لا تبدو لي بريطانيا السحرية طموحة بما يكفي لتجربة ذلك مجدداً. الجميع مشغولون جداً بشراء أردية جديدة والادعاء بأنهم كانوا دائماً في صف المنتصرين.' 'وجهة نظر صائبة. لكن لا بد أنك سمعت قصصاً عن تلك الأوقات؟ من ذا الذي جلب كل هذا الخوف من قبل؟' 'بعض المعتوهين ممن يعانون أوهام العظمة. التاريخ مليء بهم.

لا يهم الآن... لقد رحل. أظنه كان يحب الأفاعي، إن كان هذا يساعد في حصر الاحتمالات.' 'أفاعٍ؟ فضولي. وهذا الشخص، هذا المظلم... ألم يعد يُذكر؟ حتى في الهمس؟' 'أوه، الناس يهمسون،' كتب كاسيان وهو ينقر بالقلم بخفة على الصفحة. 'غالباً عن مدى شجاعتهم في قتاله. الحقيقة أن معظمهم اختبأ في الأقبية.' 'واسمه؟ بماذا كانوا ينادونه؟' زفر كاسيان بخفة: 'محاولة جيدة. إن كنت لا تعرف بالفعل، فليس عملي أن أعلمك.'

توقف الحبر، ثم انتشر ببطء: 'أفهم. اعذرني. أريد فقط فهم التاريخ وكيف صاغ الحاضر.' 'اسأل بينز. لقد مات منذ زمن كافٍ ليعرف القصة الكاملة.' 'أفضل سماعها منك.' قلب كاسيان عينيه وكتب: 'أنت فضولي جداً بالنسبة لمفكرة.' 'المعرفة قوة.' 'أو صداع. أحدهما أو الآخر. عليّ الذهاب الآن.' 'اعتنِ بنفسك.' تلاشت الكلمات في الصفحة، تاركة إياها بيضاء مجدداً. استند كاسيان إلى كرسيه بينما رسمت باثشيدا رون حماية في الهواء، لتغلق المفكرة داخل دائرتها الواقية.

قالت بينما استقرت التعاويذ في مكانها: "بالتأكيد كان يصطاد."

ارتسمت ابتسامة على شفتيه: "مم. الطعم في الصنارة وكل شيء."

نفضت باثشيدا يديها واستقامت: "أتظنه واعياً أم مجرد محاكاة للمحادثة؟"

فرك كاسيان فكه، مراقباً المفكرة كأنها قد تطرف بعينيها نحوه: "لست متأكداً بعد. قد يكون ذكياً بما يكفي لإدارة حوار، أو مجرد ببغاء يردد الإجابات ليبقينا مهتمين. في كلتا الحالتين، هو ليس بريئاً."

جلست مجدداً، ضامة ركبتيها إلى صدرها، وعيناها لا تزالان مثبتتين على الكتاب الأسود الصغير: "إن كان يحاول استدراجنا، فهو يقوم بعمل جيد جداً. يريد سياقاً. أسماءً. تواريخ. هذا ليس ثرثرة فارغة. إنه يبني خريطة."

ضحك كاسيان وسحب يده على وجهه: "حسناً، لم يعرض عليّ الحياة الأبدية أو قرن وحيد قرن بعد، لذا سأحتفظ بحكمي."

استقامت باثشيدا، ونفضت كفيها على ردائها: "ولم نحصل على أي شيء مفيد حتى الآن. رائع."

قال بجفاف: "يعتمد ذلك على شعورك تجاه أولان باتور."

انحنت زاوية فمها قليلاً رغم إرادتها: "أنت أحمق."

"أن أكون أحمق خير من أن أكون جثة نُقش على شاهد قبرها: 'وثق بمفكرة'."

همهمت بخفة: "لنحاول مجدداً لاحقاً."

كشر كاسيان: "لماذا أشعر أنني استنفدت كل محاولاتي المجانية؟ هذا شعور مكرر أكثر مما ينبغي."

فقط ليتخلص من هذا الشعور، فتح المفكرة وكتب: 'الوحدة الثالثة: الديناميكا الحرارية السحرية والعري الاستراتيجي.' وقبل أن تستطيع المفكرة حتى خربشة '؟؟؟' مرتبكة، لوحت باثشيدا بعصاها، فاشتعل سرير كاسيان فوراً.

* * *

على مدى الأيام القليلة التالية، جربا كل أسلوب خطرا ببالهما. أحياناً بالترغيب، وأحياناً بالضغط. أثبتت المفكرة أنها مفيدة بشكل مفاجئ حين تُدفع إلى الزاوية... أما إن تُرِكت في نمط الدردشة العادي، فكانت تقضي معظم الوقت في صيد تفاصيل عن هوغوورتس، وبريطانيا، وأسماء الشخصيات البارزة.

لكن بمجرد أن خربش كاسيان: "ساعدني أو سأرميك مباشرة في البحيرة السوداء"، بدا أنها قررت أن التعاون أفضل.

قدمت تلميحات مرتبة حول مواد السنة الأولى والثانية... لا شيء خارقاً، لكنه ذكي بما يكفي ليجعل باثشيدا ترفع حاجبيها. تلميحات في تحضير جرعة تقوية، حيل لتثبيت تعويذة الطفو، وحتى اقتراح لكيفية اجتياز اختبارات علم الأعشاب للبروفيسورة سبراوت بسهولة.

تمتم كاسيان ذات ظهيرة، بينما كان قلمه ينقر بكسل على حافة المكتب: "يمكنني التعود على هذا. كان يمكن لهذا الشيء إنجاز عملي بدلاً مني."

حتى أنها عرضت كتابة أبحاث كاسيان.

"حرفياً ذكاء اصطناعي،"

تمتم كاسيان مراراً، كأن تكرار ذلك سيجعل العبثية أقل واقعية. في اليوم الخامس من وخز المفكرة ومضايقتها، انحنى كاسيان وباثشيدا فوقها على المكتب، وكلاهما يرتدي النظرة نفسها غير البريئة.

سألت باثشيدا، وأصابعها تلامس حافة تعاويذ الحماية: "أتظن ما أظنه؟"

رمقها كاسيان بنظرة جانبية وأومأ ببطء.

قال وشفتاته ترتجف: "أوه، سيكون هذا قاسياً."

"لكنه مبهج."

حدّت ابتسامة كاسيان كالنصل: "أوه، ستكرهنا بسبب هذا."

ابتسمت باثشيدا بخفة، وأصابعها لا تزال تلامس خط الحماية: "جيد. إنها تستحق ذلك. مفكرة واعية تظن أنها تستطيع لعب دور محرك الدمى؟ لنرَ كيف سترقص عندما نشد الخيوط."

'أتعرف لماذا أنت هنا؟' سال الرد عبر الصفحة بعد توقف... 'أنا هنا للمساعدة. لأرشدك.' أصدر كاسيان شخيراً. لم يبدُ مستمتعاً. بل كمعلم يضحك على إجابة خاطئة. نقر قلمه على الرق. 'أنت لست مفيداً. أنت مُحتمل. هناك فرق. أفتحك لأنني فضولي، لا لأنك ذو شأن. أتفهم ذلك؟' ضحك كاسيان وكتب المزيد. 'دعني أخبرك. رجل يدعى لوسيوس مالفوي رماك كقطعة لحم متعفنة. وبمحض الصدفة، وجدتك. أنت مفكرة غير مرغوب فيها.

لا تساوي حتى غالوناً مقلداً عند بورجين.' سال الحبر ببطء عبر الرق، كأنه يصارع لتشكيل الكلمات. 'أنا هنا للمساعدة. هذا هدفي.' 'لا؟ أنت أكثر شيء مثير للشفقة رأيته في حياتي. تجلس هناك، تتضرع ليفرغ أحدهم قلبه في صفحاتك. حتى زقاق نوكتورن لن يلمسك. وهذا قول بليغ... أولئك النسور يشترون أي شيء يحمل رائحة خفيفة لسحر الدم.'

انحنت باثشيدا فوق كتفه، وشفتاتها ترتجف بخفة: "أنت قاسٍ."

"القسوة هي ترك شيء ملعون ليتعفن لعقود، متضرعاً أن يتعثر به أحمق مسكين. أنا أسدي له معروفاً."