"أتردد في التشكيك في خياراتك،"
هكذا وبّخها صوت ستراديفاريا الناعم، "لكن ربما يكون هذا هلاكك."
"أعلم."
"أتذهبين على أي حال؟"
"أجل."
"أنتِ حمقاء ستجلب لإرثها من الفخر أكثر مما فعل أيّ سلف."
كانت دموع بريسيلا مريرة. وكانت ضحكتها جميلة. ستظل كذلك دوماً، بلوراً نقياً يُقدّم لقلب أوكتافيا حتى في مواجهة الحزن.
"أتمتدحينني أم تهينينني؟"
"أنا أُعجب بكِ."
"أنا... لا أظن أنني أستحق كل هذا المديح منكِ. من ملهمة، أعني."
"كلماتي حق. لقد فعلتِ بقناعةٍ ما يشرّف إرثك. لا أتحدث جزافاً حين أقول إنكِ كنتِ -وما زلتِ- ربما الخيار الأمثل لهذا الدور المهيب."
"أراكِ تبالغين في الإطراء، أليس كذلك؟"
مازحتها بريسيلا بضحكة خافتة.
"قلبكِ جميل."
كان احمرار وجنتيها على حاله.
"يا للهول، همم، وكذلك... أوتاركِ، أظن. يعجبني... قوسكِ. إنه جميل جداً."
وكذلك كان طنينه اللطيف المفعم بالتسلية.
"إذا كنتِ واثقة من أن هذا هو القرار الصائب، فلن أقف في طريقك."
"أعني، سأعود. لا تتحدثي عني وكأنني أستسلم."
"لا أقصد التلميح إلى ذلك."
"هل ستنتظرينني؟"
"ما دمتُ مضطرة."
عرفت أوكتافيا الصندوق. لن تنساه ما حييت. لقد انطبع في أحلامها لأسابيع، وكل جانب منه مرسوم بعينيها الصامتتين. كل خيط من الطحالب قبّل سطحه، محميّاً بعناق الأرض أو بغيره، كان عصيّاً على النسيان. فمقابل كل خطوة متسارعة خطتها أوكتافيا لتشبع فضولها، كانت بريسيلا تتبع النقيض؛ برفق، بهدوء، ودون عجلة. تباين لمسها الرقيق مع يأس أصابع أوكتافيا في ذلك الوقت. وبدلاً من اقتلاع الجذور المغروسة في عالمٍ أُسيء فهمه كثيراً، غرست بريسيلا بذرة بعناية.
أودعته الراحة بكل حبها، وداعٌ لم تستطع أوكتافيا البكاء لأجله بمفردها. استعارت دموعاً لم تكن ملكاً لها، وقلباً محطماً لم تستطع امتلاكه. بيدين مرتجفتين، تخلّت بريسيلا عن أعز أصدقائها. وبالطريقة نفسها، تخلّت عن حبيبها.
"إن لم... أعد، ماذا سيحدث؟"
سألت بريسيلا، غير مكترثة بضبابية الرؤية. تجسّد الندم والشك، وزينا أوتاره دون اعتراض.
"سأنتظر لمسة غيرك. لكن اعلمي أنكِ لن تغادري قلبي حقاً."
"هل يمكنني... تزكية شخص ما؟"
"تزكية؟"
"هناك... شخص أعرفه تحب بكل ما أوتيت. هي... صغيرة، على الأقل في الوقت الحالي. ربما لا تستطيع إمساككِ بشكل صحيح بعد، لكنها ستنمو لتصبح جميلة. لا أظن أنها تريد أن تكون موسيقية، لكن... يا رجل، سيكون الأمر ممتعاً لو فعلت. العزف معاً سيكون رائعاً. هي ذكية بالنسبة لسنها. أذكى بكثير مما ينبغي. الأمر مخيف نوعاً ما بصراحة. لو كانت هنا، ربما كان هذا الأمر برمته أقل ترويعاً. ربما لم يكن ليصعب تحقيقه هكذا. لست جاحدة لكل هذه المساعدة، لا تفهميني خطأ. ومع ذلك، التفكير في كونها مايسترو هو... حسناً، لا أدري إن كنت أريد جرّها إلى كل هذه الفوضى."
تألق قلب أوكتافيا نيابة عن عينيها اللتين لم تنفعها دموعهما. لو كان ممكناً، لتشبثت بكلمات بريسيلا للأبد. لتشبثت بصوتها، وبابتسامة على شفتين لا تراهما. كان بوسعها سماع ذلك حين تتحدث بريسيلا، وكان ذلك كافياً. كان هذا كافياً.
"ستكون حقاً مايسترو عظيمة، رغم ذلك. أظن أنكِ ستعجبين بها كثيراً."
هي من كانت جميلة، جميلة جداً.
"كيف سأعرفها؟"
"ستعرفين. لديها هذه الضفائر الصغيرة اللطيفة."
بريسيلا هي من كان قلبها رائعاً، وأكثر إشراقاً من الضوء الذي أحبته.
"ماذا تكون لكِ؟"
"إنها أختي."
بريسيلا هي من كان حبها المتوقد شرساً بما يكفي ليخجل كل نجم في السماء.
"بماذا أناديها؟"
"أوكتافيا."
بريسيلا هي من كانت كوناً قائماً بذاته.
"إن فشلتِ في العودة، أي كلمات ستهدينها في غيابك؟"
"كانت كل شيء."
"أحبك."
وما لم تستطع أوكتافيا كتمانه، وما لم تستطع اعتباره ملكاً لها، لم تكن تمانع في مشاركته معه.
"وأنا أحبك أيضاً."
"وأنا أنتِ."
وحيث تركته يستريح، بانتظار حبها وعشقها يوماً ما، تألمت أوكتافيا لأجله. صارت كياناً واحداً مع وجعه، ترثي وحدة عزله المحكوم عليه بها. أمانه، المحفوظ بعيداً عمن قد يؤذونه، لم يعنِ شيئاً في غياب قلبٍ من نور. ربما كان هو أيضاً في حداد. لم تسأله أوكتافيا قط صراحة. الآن، أكثر من أي وقت مضى، أرادت ضمه إليها. حتى في الظلام، كان رد فعلها أن تواسيه بكلمات تمنت هي نفسها سماعها بيأس.
أحبته أوكتافيا. أكان يبادلها الحب نفسه؟ أكانت تستحق الحب الذي قدمه يوماً لفتاة تفوقت في بريقها على الشمس؟ إن لم تكن، فلن تلومه أوكتافيا قط.
"لن تحذريهم؟"
"لا أستطيع إقحامهم في هذا. هم حتى لا يعلمون."
"لا أستطيع لومك."
"أرجوكِ احميها. إن لم تستطيعي فعل شيء آخر، فليكن هذا فقط. أتوسل إليكِ. أرجوكِ."
"سأفعل كل ما بوسعي. سينجح الأمر. سيكون كل شيء على ما يرام. إن حاول إيذاءك، أخبريني."
"ماذا ستفعلين؟"
"سأحميكِ، بالطريقة نفسها."
حملت بريسيلا حبها حتى النهاية.
"هل تخلّيتِ عن القتال؟"
"لم أفعل. ولن أفعل."
وكذلك فعلت أوكتافيا.
"أسأل مجدداً، لماذا؟"
"هناك أشخاص أحتاج لحمايتهم."
ولن تتخلى عن ذلك أبداً، مهما كان الجحيم الذي رأته.
"هل ستقاتلين من أجل هذا الطموح حتى آخر نفس؟"
"سأفعل."
ما من نصل لمسها، ولا مبادئ سلبت أنفاسها، ولا دماء أُريقت على بشرتها، استطاعت يوماً تسميم قلبٍ تجاوز الموت.
"أحبك."
وكان ذلك كل ما ستحتاجه أوكتافيا مرة أخرى.
◆ ◆ ◆
لم تكن الدموع التي ودّعت بها آخر لحظاتها مفعمةً بالعذاب، ولم تكن نشيجاً ينهشها من حزنٍ حقيقي. لم تصرخ. لم تنطق. لم تتحرك. لم تنهَر على الرخام البارد، ولم تتشظَّ كسرًا مرتين. ابتسمت أوكتافيا. كانت ابتسامةً مضطربة، مترددة، تتراجع وتعود. لكنها في كل مرة كانت تفرض نفسها، وجبينها لا يزال يلامس انحناءة كمان ستراديفاريا برفق. استقطعت أوكتافيا لنفسها لحظةً خاصة، بعيداً عن ضغط البوح الكامل أو التوقعات المسبقة.
كانت لحظةً وقورةً وواسعة، أحاطت بها عيونٌ طيبةٌ من كل جانب، تدرك حجم ألمها. كانت تعلم أنهم يعلمون. لكنها تيقنت أنهم لا يدركون المدى. كان ذلك سراً بينها وبين ستراديفاريا وحدها. وبطريقةٍ ما، قدّرت هذه الخصوصية بقدر ما قدّرت وجودهم. استشعرت أوكتافيا الكلمات في داخلها قبل أن تدرك ثقلها. لم تجرؤ على كتمانها. ستراديفاريا؟ لقد أديتِ روعةً. أنا أحبك. وأنا أحبك يا أوكتافيا. لم يكن قولها صعباً على الإطلاق.
كان طبيعياً. كان دافئاً. كان ينبغي أن أقولها قبل ذلك.
همست أوكتافيا أخيراً، بصوتٍ كاد يخذله الانكسار: "لقد ساعدتِها... حقاً".
أومأ صموئيل بابتسامةٍ واهنة: "لا تزال جهودها باقيةً حتى الآن. لو كنتِ... السفيرة حقاً، كنت أعلم أنكِ ستدركين ذلك. ربما من الجرأة أن أقول إنني لم أتفاجأ بصواب ظني".
بذلت أوكتافيا جهداً واعياً لتقطع اتصالها بشريكتها، ورفعت جبينها عن عنق الكمان.
"أين ذلك المكان؟"
أجاب: "غرب سيلبرايت. العدد... تذبذب نوعاً ما على مر السنين، لكنه ظل مستقراً إلى حدٍ كبير".
وضعت فيولا يداً حانيةً على كتف أوكتافيا.
"ما الذي رأيتِه؟"
هزت رأسها: "لا أستطيع الفهم تماماً بعد، لكن... أظن أنني أدركت الجوهر. هل أنا محقةٌ في افتراضي أنها جمعتهم في مكانٍ واحد؟"
كانت كلماتها موجهةً لصموئيل وحده. ومع ذلك، لم يكن الارتباك على وجوه المايسترو خفياً.
أومأ: "لم تكن فكرةً سيئةً أبداً. كانت طموحةً، لا أنكر، لكنني فهمت منطقها. كانت هناك طرقٌ لتحويل طموحٍ كهذا إلى واقع، مهما بدت صعبةً. ولو لم تكن هي من تكون، لما كان ذلك ممكناً بالتأكيد".
حاولت أوكتافيا جاهدةً أن تطرف بعينيها لتطرد بقايا الدموع.
"هؤلاء ليسوا كلهم، أليس كذلك؟"
"ليسوا كلهم. لكنهم عددٌ معتبر. كان أقصى ما استطعنا بلوغه".
"كم عددهم؟"
"سبعة وأربعون في المستوطنة نفسها. وثلاثة وعشرون نعرفهم في أماكن أخرى".
اتسعت عينا أوكتافيا.
"بهذا العدد؟"
بدأ الأمر ينتشر. وسواءً نُطق به أم لا، كان السياق حاضراً. بعضهم تجمد في مكانه بعيونٍ شاخصةٍ لا تقوى على الكلام. وبعضهم تعثر في ترتيب كلماته.
حاول جوزايا الكلام: "هل تقصد أن..."
ثم تلاشى صوته فوراً.
تمسك صموئيل بابتسامته: "هل ظننتم حقاً أن بريسيلا كانت السفيرة بالاسم فقط؟"
كادت أوكتافيا تختنق. ولم تكن وحدها، إن كان للصمت المحيط بها دلالة. اشتد ضغط الأصابع على كتفها قليلاً.
تمتمت فيولا: "نحن... نتحدث عن الشيء نفسه، أليس كذلك؟"
"أظن ذلك".
سألت هاربر بصوتٍ خافت: "هل... شهدت أياً من رحيلهم؟"
هز صموئيل رأسه مجدداً: "لم تصل إلى ذلك الحد قط. كانت عنيدةً في هذا. أرادت ادخار المهمة للنهاية، حين يجتمع الستة والتسعون بين يديها. أظن أنها كانت حماقةً منها، ووقعت تبعاتها على كاهل أوكتافيا بدلاً منها. يؤسفني الاعتراف بأنني... لم أتفق مع ذلك القرار نوعاً ما".
حاولت فيولا: "لأنه سيجعل الأمور أكثر صعوبةً لاحقاً؟"
"لأنها لم ترحم أولئك الذين أرادوا مغادرة ذلك العالم".
سلبت كلماته قدرة أوكتافيا على الرد. للحظة، لم تستطع استيعاب المعنى.
"هل تعني... الأشخاص الذين لم يعودوا يرغبون في أن يكونوا مايسترو؟"
أومأ صموئيل صامتاً. وسكتت أوكتافيا هي الأخرى.
سألته: "هل يمكنني سؤالك شيئاً؟"
"بالطبع".
ترددت أوكتافيا: "ما الذي... جنيتَه من مساعدتها؟"
تلاشت ابتسامته إلى ملامح كئيبة، وخزت قلبها.
"ثمة شخصٌ أحبه، شخصٌ أعتز به وأقدّره، يسير في الطريق نفسه الذي تسيرون فيه. وأنا... أمقت كونه مضطراً لذلك. أسأل نفسي كل يوم إن كان هو أيضاً يشعر بذلك. حين حدثتني بريسيلا عن طريقٍ نحو السلام، غمرتني السعادة. أشعر بمرارة الأسى على الألم الذي عاناه ذلك... الشخص. لا أستطيع تخيل نفسي في مكانه. أصلي من أجل سعادته بكل ذرةٍ في كياني، بالطريقة الصحيحة. لا بطريقته هو".
لم تجد أوكتافيا كلمات مواساةٍ تقدمها له، مهما بحثت.
لم تملك إلا أن تضغط: "أتعرف مايسترو؟"
"لم أستطع التيقن من أنه لن يحاول إيذاءها هي أيضاً، يوماً ما".
بشعورٍ مقبض، تساءلت إن كان صموئيل ممتناً لأبشع فعلٍ ارتكبته في حياتها. فمع كل ما تطلبه ذلك الفعل، ربما حمل ضوؤها القاسي خيراً لهذا العالم. كان وقتاً غريباً لتشعر روحها بالسكينة، مهما طال أمدها.
تابع صموئيل: "حتى الآن، أرى كيف تتبعين خطاها. هل أجرؤ على التشكيك في ذلك العزم؟"
هزت أوكتافيا رأسها: "لا تفكر في ذلك حتى".
بدت ملامحه أكثر دفئاً: "اذهبي إلى سيلبرايت. ابحثي عن فتاةٍ تدعى مينا. ستدلكِ على الطريق من هناك".
"كيف سنجدها؟"
"ستعرفينها. ثقي بي".
ابتسمت أوكتافيا بسخرية: "الثقة عملةٌ نادرة".
كان ضحك صموئيل مريحاً، رغم خفوته: "هذا صحيح".
تمتم ريناتو: "لا أصدق أنك وذلك المسخ كنتما صديقين. لا تشبهانه في شيء".
قالت ماديجال: "لقد بقيت معه، حتى بعد أن آذى بريسيلا. ألم يحزنك ذلك؟"
تنهد صموئيل: "لقد كان يهتم لأمرها حقاً. وأنا أيضاً، لكن ربما ليس بقدر أليساندرو. أعلم أن تصديق هذا صعب. حتى بعد رحيلها، كان في حداد".
انتقلت عيناه الحانيتان إلى أوكتافيا: "قبل أن تغادري هذا المكان، أياً كانت الوجهة التي سيسلكها طريقك، هل لي أن أريك شيئاً؟"
ترددت أوكتافيا: "هنا؟"
هز صموئيل رأسه: "في الخارج".
لم يكذب عليها قط. لم يخدعها، ولم يحاول ذلك بأي شكل. وضع ثقته في ستراديفاريا، كما فعلت أوكتافيا مراراً. كان مختلفاً جداً عن رفاقه. كان غير متوقع، رقيقاً، ومطلعاً على عالمٍ احتفظت به قريباً منها وأغرقت نفسها فيه منذ زمنٍ بعيد. وكما في كثيرٍ من الأمور، استسلمت أوكتافيا لغريزتها.
كانت الحديقة التي تبارك فناء معهد "سيار"
جميلةً على نحوٍ مريب، براءةٌ خادعةٌ لا تشي بما وراءها. أما ما كان يواجه أزهارها المتعطشة للدماء وألوانها الكريهة، فقد استقر خلف جدران بيضاء شاهقة. لم يسبق لأوكتافيا أن وطئت الجانب الخلفي للمعهد، ولم تجد يوماً سبباً لذلك. كان التباين في معظمه متواضعاً. بدت النباتات هنا خافتةً جداً مقارنةً بتلك الفخامة التي تتربع في الأمام. كانت الشمس قد أشرقت بالكامل، والغيوم العالقة تقتفي أثر خطواتها المتثاقبة فوق العشب.
كانت الظلال تداعب بشرتها، تتلاشى وتنمو مع الأشعة الدافئة المنحدرة من الأعالي. لم يعد مهماً أنها لا تزال في جوار المعهد.
فلأول مرة، بعيداً عن جدران "سيار"
الباردة والقاسية، شعرت أنها تتنفس الحياة. استقرت أشعة الشمس على الحجر، حجرٍ عاديٍّ وغير عادي في آن. كان رمادياً، تعلوه آثار الزمن، ومع ذلك حُفظ بعناية؛ كان الحب يكسو الغرانيت بوضوح. لم ينجُ الحجر من الطحالب، لكنه استسلم لورودٍ تتفتح من كل جانب. مهما حاولت بتلات الورد الحمراء القانية، لم تكن نداً لخريفٍ حبيبٍ قد ولى. كان الإجلال المنقوش أطول عمراً من أي قمعٍ قد تفرضه الطبيعة، باقياً للأبد.
وكما نادى الحجرُ الصلبُ أصحابَه للعودة، نُقشت ذكراهم في قلب أوكتافيا بمجرد أن وقعت عيناها عليهم. من أجل بريسيلا.
قال صموئيل بصوتٍ خافت من خلفها: "لم تكن فكرته. بل فكرتي أنا. والكلمات أيضاً كلماتي. لم تكن ملكاً له ليأخذها. لم يعترض، هذا صحيح. امتزج حزنه بحزني. لقد جاء حقاً، وبكى. طالب بصيانتها والعناية بها حيثما لزم الأمر. أفعاله كذّبت ما يسميه حباً، حتى وإن ادعى غير ذلك".
سقطت أوكتافيا على ركبتيها. كان هبوطاً بطيئاً، هادئاً، ومحاطاً بسلامٍ غير متوقع.
سألت: "هل هي تحت هذا الحجر؟"
"لا. دُفنت في البحر. أنا... آسف جداً".
كان ينبغي لكلماته أن تحرقها. كان ينبغي أن تلسعها. وبطريقةٍ ما، فعلت ذلك، نهشت روحها الخاوية ولو قليلاً. تحطم قلبها مراتٍ ومرات حتى لم تعد أوكتافيا تملك وسيلةً لترميمه. ربما كان خطؤها أنها توقعت غير ذلك. تنهدت. لم تدرِ ما الذي دفعها للسؤال، وإن ظنت أن مجرد التفكير في خطايا دراي كان المحفز.
"هل... دفنت كادينس؟"
لم ترفع أوكتافيا رأسها عن شاهد القبر، مكتفيةً بالتحديق في نصب بريسيلا التذكاري للأبد.
ومع ذلك، التقطت كلمات صموئيل الهادئة من خلفها مجدداً: "فعلت. إنها في الجانب المقابل من المعهد. بالنظر إلى حديثها عن عائلتها، لم أشأ أن أهينها بإعادة جثتها. لا أزال أتساءل إن كان الخيار أخلاقياً أم لا. لم يبحث عنها أحد قط. ظن البعض أنها هربت، وأن الأمر لا يعدو كونه طلباً لدين. برّأتُ ساحتها من تلك التهمة. كان ذلك أقرب ما وصلت إليه من نيل اهتمامٍ حقيقي. أدعو أن أكون قد أنصفتها، كحزينٍ عليها أو كغير ذلك".
كان تخفيف مخاوفه الامتياز الوحيد للسفيرة.
ولما رأته بعيونٍ مكلومة، انتقت كلماتها بعناية: "أظن... أن هذا ما كانت تريده. إن لم يكن هناك شيء آخر، فهي تستطيع الراحة الآن. لا أحد يستطيع إيذاءها بعد اليوم".
لم تسمع من صموئيل شيئاً آخر. ترددت كلماتها هي طويلاً أكثر مما ينبغي. أرسلت دعاءً صامتاً لأخرى ظُلمت بشناعة في كل شيء. كانت بريسيلا مغمورةً بالحب، منها ومن غيرها. ورغم فيض قلبها، كان من السهل الحزن على من لم تنل حباً يخصها.
وبعيداً عن جدران "سيار"، حزنت مرتين.
غاصت أصابع أوكتافيا في جيبها، ثابتةً بشكلٍ مفاجئ وهي تغلق على مادةٍ رقيقة. كان التراب وزناً مهيناً تقريباً. ومع ذلك، كان ضرورةً مؤسفة لربط الصورة بمالكتها الحقيقية. في الموت أو غيره، دعت أن تظل هذه الصورة رفيقةً لبريسيلا مجدداً. وبدافع العادة، وضعت ستراديفاريا أيضاً أمام شاهد القبر. وحيث وجدت أوكتافيا لقاءها، كان هناك من يحزن بجانبها. كان الصمت يتحدث عن نفسه. ومع ذلك، كان للصمت الكثير ليقوله.
همست أوكتافيا: "مرحباً".
لم يملأ الهدوء المسالم الذي غمرها سوى حفيف العشب المستسلم للنسيم.
"لقد... اشتقت إليك".
كانت ابتسامتها واهنة. لكنها كانت ابتسامةً على أي حال.
"لقد انتهى بي الأمر لأصبح مايسترا. والسفيرة أيضاً. أليس هذا جنوناً؟"
كانت تشعر بالدموع تتجمع. لم تكن تؤلم.
"ولم أعد خائفة من ستراتوس أيضاً. لا أصدق أنكِ أسقطتِه. هل كان ذلك لا يصدق حقاً؟ أنتِ سخيفة".
تسربت دمعة.
"لقد حررت بعضهم بالفعل. انتظرتِ طويلاً لدرجة أنني اضطررت لفعل ذلك. لا ألومكِ حقاً على عدم رغبتكِ في القيام بالرسوم. إنها ليست ممتعة كثيراً".
دمعةٌ أخرى.
"صنعت الكثير من الأصدقاء. يساعدونني في كل أمور السفارة. أحب البقاء معهم أيضاً. كلهم مايسترو. معظمهم، على الأقل".
ودمعةٌ أخرى.
"هناك فتاة... يقول ستراديفاريا إنهم يسمونها الروحانية. حسناً، في الواقع، أنتِ تعرفين بالفعل أن اسمه ستراتوس، لكنني لا أزال أناديه ستراديفاريا. هل هذا غريب؟ على أي حال، هي رائعة حقاً. إنها بطلة. تحارب دائماً ضد كل الأشياء السيئة في العالم، والبقاء معها ممتع للغاية".
كانت كل قطرةٍ تترك على الغرانيت بقعاً رمادية داكنة.
"وهناك فتى ذو إرادة، مما يعني أن لديه ناراً. هل أخبركِ ستراتوس بذلك؟ إنه لطيف وطيب حقاً. يساعد الجميع طوال الوقت. وهو لطيف مع الكل، وبارع جداً في حماية الناس. يجعلني أضحك. أحب البقاء معه أيضاً".
كانت الورود أيضاً تتبارك بطلٍّ من قلبها.
"وهناك رجل، يتحدث كثيراً. أعني، كثيراً حقاً. إنه قوي جداً، هذا إرثه حتى. إنه قوي. الأمر مضحك نوعاً ما. أحياناً يثير أعصاب الناس، ودائماً ما يجد طريقه إلى المتاعب، لكن وجوده رائع. إنه من أشجع الناس الذين قابلتهم".
لم تستطع منع أصابعها من ضرب أوتار ستراديفاريا، والكمان يستقر ساكناً عند ركبتيها.
"وهناك فتى آخر، كان مايسترو لفترةٍ قصيرة، لكنه لم يعد كذلك. لقد... كان لديه شيء يسمى جوهر البرق، وهو تماماً كما يبدو، أتعلمين؟ إنه ذكي جداً جداً، ويريد أن يصبح طبيباً، لذا فهو بارع في أمور الطب. إنه لطيف للغاية في الواقع".
انكسر صوت أوكتافيا أخيراً.
"وهناك فتاة... ستعجبكِ حقاً. إنها ذكية جداً أيضاً".
شهقت. لم يوقف ذلك الدموع.
"إنها قوية، ولا تعرف الخوف، وهي التي وجدتني وأرتني كيف أصبح مايسترا. جاءت حتى سيلفر ريدج. أليس هذا جنوناً؟"
لم تكلف نفسها عناء مسح الدموع، ملطخةً كل ما يعترض طريق كآبتها.
"إنها... روحانية، وأول مرة أرتني فيها جليدها، كنت متفاجئة جداً. كان جميلاً حقاً. تجعلني أضحك، وتجعلني أبتسم، وتساعدني عندما أكون خائفة، وهي دائماً موجودة من أجلي، وأنا..."
كانت تنتحب.
"أتمنى لو تقابلينها. أريدكِ أن تقابليهم".
كان الصوت خافتاً. كانت وحيدة، وكان ذلك للأفضل. كانت أوكتافيا تدرك أن القبعات تُرفع ببطء احتراماً من خلفها، وعدوى دموعها تصيب عيوناً لا علاقة لها بما يجري. لم تكره ذلك. لم تشعر بعدم ارتياحٍ تجاهه. بل على العكس، كان هناك دفءٌ لم تستطع تحديد مكانه. كان حباً في ظهرها يدفئها، تماماً كالحب الذي عند ركبتيها. ضمّته إلى صدرها بأقصى درجات العناية، هشاً ومحبوباً.
بكت أوكتافيا: "كلانا يشتاق إليك. وهو أيضاً يشتاق إليك".
لم يكن قراراً واعياً، الطريقة التي ارتفع بها إلى كتفها. لم يكن بجهدٍ استقر في وضعيةٍ هدأ قلبهما مراتٍ كثيرة -سواء تباركا بضوءٍ تشعر به بكل كيانها أو بغير ذلك. لم يكن بوعيٍ منها جعلته يغني. لم تضطر للمحاولة. باركت أوكتافيا روحاً غير مرئية بلحن شريكٍ طالما احتفظت به لنفسها. كانت أغنية حب، خاليةً من الضياء ومفعمةً بالروعة في آن. كانت لها وله معاً، عالمٌ من اثنين خُلق لثلاثة.
كان ذلك كافياً لتبقي الكلمات قريبةً للأبد. أحبك. ولأول مرة، ولو للحظة، كانت بخير.