بطريقةٍ سقيمةٍ ملتوية، كان الألمُ خيراً. تضاعفَ الأثر؛ فخاطبَ غريزةَ البقاء لديه، وذكّرهُ تذكيراً لاذعاً. العودةُ الآن مغامرةٌ بائسة، بل انتحارٌ محض. وقد ألمحوا إلى ذلك عرضاً. كان مجردُ الاقترابِ من الدرجاتِ تجاوزاً للحدود، فالتفتَ خلف كتفه مراراً ليتأكدَ من عزلته. كان هذا ضرورياً، فما من توسلاتٍ محسوبةٍ ستخرجُ من شفتيه. لن يملك سوى فرصةٍ واحدة. كان يعرفهم جيداً بما يكفي لذلك.
وكانوا يعرفونه جيداً بما يكفي لذلك. مسحَ جوسايا بأطراف أصابعه على وجنته. لا تزالُ تنبض، دافئةً عند اللمس، ومؤلمةً بشكلٍ مروع. لم يكن ذلك شيئاً مقارنةً بما تمرُّ به هي، بالتأكيد. كان بوسعه دائماً طلبُ ضربةٍ أخرى مماثلة، إن كان ذلك سيقربه خطوةً من أن يصبحَ مرآتها. لقد كانت فكرته حقاً. لم تكن هذه كذبةً بأي حال. وكذلك، كان توجيهه الوحيد في كنيسة فيلباير لا يزالُ أكثر من قابلٍ للتطبيق.
كانت سلامته مبعثَ قلق، مسلّمٌ به، فكيف سيتركه الطردُ مشرداً رسمياً في الظلام. لن ينفعه جوازُ السفرِ كثيراً، وسيكون حاله هو نفسه، لا يملكُ سوى ضوءِ الشمسِ ليتباهى به. ومع ذلك، كان -في الوقت الحالي- غيرَ ذي صلةٍ إلى حدٍ ما. كان قابلاً للاستغناء. أما هي فلا. إن أجهدَ نفسَه، إن ضغطَ بجسدِه مسطحاً على الأبواب، ربما استطاع تمييزَ صرخاتها. لم يحاول ذلك بعد، ولم يكن يرغبُ فيه تحديداً.
لم يتوقف عن الارتجافِ تماماً بعد. لمسَ جوسايا الجرحَ نفسَه مرةً أخرى. كان يتورمُ حتماً، فضغطَ بقوةٍ أكبر قليلاً. كان لا يزال بعيداً جداً عما تشعرُ به سيلينا في هذه اللحظة بالذات. فقدَ تقريباً حسابَ المدةِ التي قضاها واقفاً بلا حراك، عاجزاً عن فعلِ أكثر من التحديقِ في أبواب الكنيسة، واستعراضِ كلِّ عذرٍ ممكنٍ استطاع اختلاقَه. رتّبها جوسايا كغرزاتٍ واهية، ستتمزقُ كلماته بسببها إرباً.
ارتفعت عيناه، متشبثتين بالفن الزخرفي الباهت الممتد على طول الجدران الأمامية. في الساعات الأولى، لم ترَ بقايا ضوء الشمس المتواضعة ما يستحقُّ الشفقةَ عليه من الأعلى. وبالمثل، كان العالمُ في الأسفلِ خافتاً بالقدرِ نفسِه، ولم تَنْسَكِب قطرةٌ واحدةٌ من الضوء الطبيعي على الزجاج الملون. كان الأمرُ ملائماً. لقد احترمَ ذلك، في مرحلةٍ ما. فكّر في رشقِه بالحجارة، ذات مرة، على أملِ أن يتحطمَ بقسوةٍ تجعلُ الصورَ تتساقطُ على كلِّ درجة.
كان من المغري فعلُ ذلك مجدداً. كان من المغري إحراقُ المكانِ بكامله. خططَ لذلك منذ زمنٍ بعيد. شهقَ جوسايا. ثم زفر. كان لا يزالُ يرتجف، قبضتاه مضمومتان إلى جانبيه، والغضبُ يتسربُ من حيث كان ينبغي أن تكونَ الدموع. كان انتزاعُ عينيه من الكنيسة تعاسةً، وإدارةُ ظهره لها كانت أشدَّ تعاسة. لم تترك له مكاناً. لم تترك له شيئاً. دسَّ يديه في جيوبه، ولم يجرؤ على إغماضِ عينيه وهو يعانقُ الصعود.
كان ذلك أيضاً مغرياً، وكان سيتركه وحيداً مع أفكاره المتسارعة. كان الأمرُ شديدَ الخطورة، لما قد يجرُّه عليه من اعتداء. وللحق، كان بوسعه العثورُ على الكثيرِ من ذلك لو استدارَ فحسب. لم يتكبد عناءَ مغادرةِ أسوارِ الكنيسة منذ وقتٍ طويل، وكلُّ توغلٍ في المدينة الملعونة كان يبدو غضاً. لو بثَّ ما يكفي من الغضبِ الخام، ربما تركوه وشأنهم. ولو التقطت العيونُ المتطفلةُ التي كانت تترصده قلقَه، فسيحولُ نظراتِه إلى فولاذ.
لم يكونوا رجالَ الدين. لقد رأى ما يكفي بالفعل. كانت كلُّ خطوةٍ مبتعدةٍ تعاسةً خالصة. كانت الرغبةُ في العدوِ للخلف، في التراجعِ والتوسلِ والركوعِ على قدميه نيابةً عن المساعدة، لا تقاومُ تقريباً. بكلِّ ما فعلتْه، كانت هذه أرضاً جديدة. كان هناك جزءٌ مريضٌ في جوسايا يرسمُ خطوطاً بين الخطايا والعقوبات، ومع ذلك لم يكن هناك سابقةٌ لهروبٍ فاشل. جاهدَ ألا يستسلمَ لفكرةِ ما تبقى ليُؤخَذ.
لم يعد لدى سيلينا ما تقدمُه لم يُسرَق مسبقاً. ركّز على الألمِ الخافت في وجهه، متعددِ الجوانب وواسعِ الانتشار. كان لا يزالُ يتذوقُ طعمَ الدم، قليلاً. لو توقفَ عن صكِّ أسنانه بهذه القوة، ربما لم يؤلمه الأمرُ بهذه الشدة. كان ذلك حافزاً أكثر منه رادعاً. ومع ذلك، حتى الآن، لم تكن هناك طريقةٌ ليتساوى فيها مع سيلينا. فكّر في إبقاءِ رأسه منخفضاً، لكنه استقرَّ على عدمِ الاكتراثِ تقريباً.
ما أصابَه، فقد أصابَه. كان متأكداً تماماً من أن شخصين على الأقل حاولا لفتَ انتباهِه حتى الآن، وقد قررَ بالفعلِ أن يلدغَ الشخصَ التالي الذي يحاولُ ذلك بكلِّ ما في حدقتيه من سُمّ. تمتمَ جوسايا بكلِّ كلمةٍ متدربةٍ بصمت، يفككُ ويعيدُ ترتيبَ المشاعرِ المنسقةِ بعنايةٍ في الظلام. كانت فكرته. لقد ضغطَ عليها. لقد أجبرَها. ربما هددَها. وبما يعرفونه عن سيلينا، كان يشكُّ بشدةٍ في أنهم سيصدقون الكثيرَ من ذلك.
إذن، هم يحتاجونه. كان بوسعه فعلُ ما لم يستطيعوا فعلَه. لقد فعلَ ما لم يستطيعوا فعلَه. كان سلاحَه الوحيد، وكانوا عاجزين عن دحضِه. كان بوسعه رفعُه عالياً فوق رؤوسهم وأن يكونَ على حقٍ إلى الأبد. من دونه، سيعانون. من دونه، لن تكونَ هناك أغنيةٌ موعودة. كان لا غنى عنه. حتى لو كان قابلاً للاستغناء، فإن ذلك سيعيدهم تماماً إلى حيث بدؤوا معها. ستكون خسارةً لرجالِ الدين. كان دمُ جوسايا يغلي.
كان ذلك كافياً ليشعره بالدوار، تقريباً. إما أن يتحملَ هو السقوط، أو يوجهَ تهديداً. لم يستطع فعلَ كليهما. كانت فكرةُ الفشل، في كلتا الحالتين، كافيةً لتثيرَ غثيانَه. لقد خذلَ سيلينا بما يكفي بالفعل. لا يمكنُ أن تبقى وحيدة. أراد أن يصرخ. شيءٌ ما سبقَه إلى ذلك. ظنَّ في البدايةِ أنه توهمَ الأمر، لبعدِه. كانت المرةُ الثانيةُ حقيقيةً بالتأكيد. لم تكن كافيةً لكسرِ خطوتِه، رغم أنه عرفَ أن تجاهلَها قسوةٌ محققة.
لما يحدثُ كثيراً خارج أسوارِ الكنيسة، كانت تلك إحدى المزايا الوحيدةِ لملاذه الزائف. لو كان شخصاً أفضل، ربما ساعد. أما وقد سارت الأمور، فبالكاد استطاع مساعدةَ الشخصِ الوحيدِ الذي يهم. لم يلتفت حتى. كانت المرةُ الثالثة، بالمقارنة، أعلى بكثير. كانت كافيةً ليقفزَ، نوعاً ما، وتأسفَ لاحتماليةِ مباغتتِه في العراء. سمعَ كلَّ صرخةٍ يمكنُ تخيلُها عبر جدرانٍ سميكةٍ وأخرى رقيقة.
طرقَ أبوابَ الكنيسة وتوسلَ الرحمةَ نيابةً عن مساعدةٍ كانت تشتعل، فلم يُكافَأ إلا بصرخاتٍ وعويلٍ أعلى فأعلى. كان هذا جديداً. كان ثاقباً، أبدياً. كان كافياً ليجعله يترنح، ولو للحظة. طاردت عيناه المرتجفتان لا شيءَ أمامَه، فألقى بهما خلفَه بدلاً من ذلك. للحق، كان الظلامُ دامساً. كان مظلماً بما يكفي ليلقيَ باللومِ على الكنيسة الغائبةِ في خدعةٍ بصرية، أو على الأقل فشلٍ في نظره.
لقد ارتطمَ رأسُه في وقتٍ سابق. كان ذلك منطقياً بما يكفي، فرمشَ بعينيه بقوةٍ مراتٍ عديدة. ومع ذلك، كانت الكنيسةُ قد تلاشت تقريباً. ومع ذلك، كان صراخُه مستمراً، يعلو باطرادٍ ويغوصُ في أعماقِ روحِه. كان هناك هواءٌ، ذات مرة. والآن، هناك بنفسجي. رمشَ مجدداً، وظلَّ الأمرُ على حالِه. ربما كان هناك المزيد منه، يتضاعفُ ويتثالثُ في الكميةِ مع كلِّ ثانيةٍ تمر. تجمدَ جوسايا في مكانِه تماماً، وسحبَ ببطءٍ يديه المرتجفتين من جيوبِه.
حدّقَ، مستعيناً بالضوءِ الضئيلِ الذي وفرتْه له مصابيحُ الشوارعِ البائسة. لو استطاع تحملَ نظرةٍ خاطفةٍ للأعلى، لما سرقَ قطراتِ شروقِ الشمسِ المتساقطة. كان ظلاماً أعمقَ مما اعتادَ عليه في المدينة الملعونة، وكانت الغيمةُ التي تغلي بعيداً مشتبهاً به فورياً. اشتبهَ جوسايا لفترةٍ وجيزةٍ في أن شيئاً ما يحترق، ومع ذلك كان كلُّ ما يضيءُ في اللهبِ هو الضياءُ المبعثرُ عشوائياً على طولِ الطريق.
إذن، كان الدخانُ غيرَ قابلٍ للتفسيرِ تماماً، وشاهدَ برعبٍ خفيفٍ الضبابَ المتلوّيَ يرتفعُ عالياً ويغطي كلَّ سقف. تجوّل عالياً بما يكفي ليقبلَ السقف، مسطحاً وممتداً على طولِ الحدودِ الحجريةِ بين الزهرِ في الأعلى واللهبِ في الأسفل. كان هناك شيءٌ لا يزال يصرخ، بصوتٍ مؤلمٍ وقوياً بما يكفي ليصيبَه بقشعريرةٍ قارسة. اتخذَ خطوةً واحدةً للخلف. تقدمَ الضباب، وكاد قلبُه أن يتوقف.
اتجهت عينا جوسايا يساراً ويميناً، تطاردان الغرباءَ الذين كافحَ للهروبِ من انتباهِهم قبل لحظات. من بين أولئك الذين واجهوا الدخانَ المتصاعدَ نفسه، شاهقاً كما كان، لم يرمشْ أحد. لم يصرخْ أحدٌ صرخةً حقيقيةً صادقة. وفي أعقابِ الصراخِ الثاقبِ الذي لا يطاق والذي غمرَ طبلتي أذنيه، رفعَ البعضُ على الأقل أيديهم غيرَ المريحةِ إلى رؤوسهم المتألمة. سقطت وجوهٌ عديدة، متوترةً بالكاد بطريقةٍ لا يمكنُ تمييزُها.
كان ذلك أقربَ ما وصلَ إليه من العثورِ على أيِّ شيءٍ يشبهُ الإدراك. شعرَ بالغثيان. مرةً أخرى، سرقَ خطوةً واحدةً للخلف. ومرةً أخرى تحركَ جدارُ البنفسجِ المتلوّي للأمامِ قليلاً، متموجاً ومتدفقاً وهو يبتلعُ الطريقَ المنحدرَ في ظلامٍ اصطناعي. تراجعَ مرةً أخرى تماماً، ولم يعد الأمرُ بطيئاً. حيث كانت سحابةٌ، جاءت السماء، متفجرةً ومتورمة. تشتتَ الدخانُ الصارخُ بعيداً، مندفعاً في كلِّ اتجاهٍ بينما كانت المدينةُ الملعونةُ تغرقُ في عناقِه الضبابي.
مع التمددِ والدفع، لم تكن الحدودُ الحقيقيةُ ذاتَ أهمية، وكان بوسعِ فيلباير أن تكونَ مجردَ صندوقٍ متواضعٍ مملوءٍ بالبنفسجِ المتدفق. لو نظرَ إلى أقصى اليسار، لم يجد إلا دخاناً. ولو نظرَ إلى أقصى اليمين، لم يجد جوسايا إلا المزيدَ من الشيءِ نفسِه. أصبحت السماءُ بحراً، واصطدمَ البحرُ بقوةٍ بالشوارعِ في الأسفلِ مع صرخاتٍ غثيثةٍ خاصةٍ به. اندفعَ بالقدرِ نفسِه، سريعاً ومروعاً.
للحظةٍ على الأقل، كان عاجزاً عن فعلِ شيءٍ سوى التحديق. حيث امتلأ العالمُ بالبنفسج، امتلأت عيناه بالشيءِ نفسِه. تركَ مساحةً للرعب. تركَ مساحةً للذعر. كان هناك أكسجينٌ في الهواء، ذات مرة، والآن جاء ضغطٌ سحقَ رئتيه. جاهدَ لالتقاطِ أنفاسٍ فقدَها بالفعل، ولم يجد شيئاً يظهره. كلما طالَ تحديقُه، اقتربَ الأمرُ أكثر. كان أمراً لا يصدق، وقد تجاوزَ عتبةَ السرياليةِ منذ زمن. حتى وهو يصرخ، لم يستطع إجبارَ نفسِه على فعلِ الشيءِ نفسِه.
استدارَ جوسايا بحدةٍ على عقبيه، ورفضَ تسليمَ نظرتِه المذعورةِ للبحر. ركض. كان الأمرُ غريزياً. كان كلَّ ما بوسعه فعلُه، وتحركَ جسدُه قبل أن يلحقَ به عقلُه. لم يكن لديه وقتٌ لتقديرِ الفجوة، إن وُجدت. لم يكن لديه وقتٌ لفعلِ ذلك الآن، وكان بوسعه القسمُ أن الصراخَ يزدادُ علواً. كان يشعرُ بوقعِ كلِّ خطوةٍ ثقيلةٍ للغاية وهي تضربُ الحجارةَ في الأسفل، صدمةً حادةً احتفظَ بها لنفسِه حيث ضاع الصوت.
حتى أولئك الذين مرَّ بهم والتفتوا برؤوسهم، لم تقع عيونُهم إلا على ذعرِه الهارب. لم يتبعه أحد، ولم ينادِ أحدٌ في أعقابه. رأى البعضَ يرفعون أيديهم بوهنٍ إلى آذانهم المعتلة. لم يكن ذلك كافياً أبداً لحثهم على الحركة، وكان كلُّ واحدٍ منهم متجذراً في مكانِه. كانت هناك لحظةٌ واحدةٌ موجزةٌ على الأقل اعتقدَ فيها حقاً أنه يفقدُ صوابَه، وحيداً كما كان في عدوِه. لم يكن ذلك كافياً لإيقافِه.
كان بوسعه الجدالُ مع حاسةٍ واحدةٍ في كلِّ مرة، ربما، لكن استخدامَ الحواسِ الخمسِ مجتمعةً كان مبالغةً. إن لم يستطع الثقةَ بما يرى، فبوسعه الثقةُ بما يسمع. وإن لم يكن ذلك، فسيثقُ بما يشعر، ساحقاً بوحشيةٍ مع ازديادِ الضغطِ ببطء. هددت رئتاه بالانفجارِ قبل وقتٍ طويلٍ من وصولِه إلى ذروةِ عدوِه، وتركَ ذلك كلَّ نَفَسٍ أضحلَ بكثيرٍ مما كان يود. لم يستطع جوسايا استجماعَ القوةِ لالتفاتِ رأسِه يميناً أو يساراً، سواءٌ بالنسبةِ لاستهلاكِ الطاقةِ أو العثورِ على ما صلى ألا يراه.
كانت النظراتُ التي سرقَها من قبلُ واسعةً وشاملة، مدينةً مغلفةً في ثقبٍ أسودَ عميقٍ تحت الأرض. حاولَ فكَّ طلاسمِها، ناهيك عن معالجتِها على الإطلاق. وفي كلِّ مرة، كان يفشل، وانتصرت غريزةُ البقاءِ فوق كلِّ شيء. لم يتبقَّ شيءٌ سوى الركض، وقد نضبَ قلبُه منذ زمنٍ من الدمِ ويضخُّ النارَ بدلاً منه. لم تكن فكرةً واعية، ولم يتوقف ليركبَ عواقبَ التوقف. كانت لديه شكوك. كانت أكثرَ من كافية.
كان بوسعه سماعُه. كان موجوداً بالتأكيد، رغم أنه لم يكن متأكداً من المدةِ التي سيطاردُه فيها. كان عدمُ القدرةِ على الالتفاتِ مؤلماً، لما كان سيسرقُه من مسافةٍ ثمينة. هل كانت هناك مسافةٌ على الإطلاق؟ إلى أيِّ مدى اقترب؟ هل لو استدارَ سيكون حراً؟ هل لو استدارَ سيموت؟ أن تعرفَ القليلَ في الظلامِ هو جحيمٌ بحدِّ ذاته. كان بوسعُ جوسايا سماعُ أنفاسِه، على الأقل، يائسةً ويلهثُ مع كلِّ خطوةٍ محمومة.
كان بوسعه سماعُ الدمِ الذي يندفعُ عبر أذنيه، أعلى قليلاً من الصراخ. كان هناك رنين، قليلاً، وكان مؤلماً نوعاً ما. تألمت معدتُه. تألمَ رأسُه، وليس من الصدمةِ السابقةِ وحدَها. لم يولد معاناتُه من ألمٍ جسدي، حيث لم يكن بمقدورِ رجالِ دينِ فيلباير أن يأخذوه بمثلِ هذا الرعب -مهما حاولوا، ومهما اقتربوا مراتٍ عديدة. لا تزالُ سيلينا هناك في الخلف. تجمدَ الدمُ الذي أُضرمت فيه النارُ بالخوفِ وحدَه، متجمداً بفكرةِ لهبٍ آخرَ تماماً.
حتى الآن، كانت مقيدةً بالكنيسة، ربما جسدياً بقدرِ ما هي رمزياً. لكلِّ من اكتفى بالوقوفِ والتجاهل، كان يحبُّ أن يتخيلَ أنها كانت ستراه. لم يغيرْ ذلك حقيقةَ أنها لا تستطيعُ الركض. ربما لم تستطع التنفسَ أيضاً. ربما كانت مريضةً ومذعورةً مثلَه تماماً. ربما شعرت بالوحدة، وربما كان ذلك الشيءَ الوحيدَ الذي لم يُفترض به فعلُه. الاستدارةُ ستقتله. كانت تتحولُ ببطءٍ إلى اعتقادٍ راسخ، رغم أنه لا أساسَ له.
لم يستطع جوسايا التوقف. كان ردَّ فعل. لم يعد واعياً بأنه يركضُ على الإطلاق. صار الأمرُ أعلى. لم يستطع الالتفاتَ بعد -أو، إن استطاع، فقد خشيَ فعلَ ذلك بشدة. إن كانت لا تزالُ في الكنيسة، فلا يمكنه فعلُ شيءٍ لها الآن. سيعود، بالتأكيد، بلا سؤال. كان بوسعه فعلُ القليلِ لمساعدتِها إن مات. كان حافزاً، رغم أنه وخزَ قلبَه كعذرٍ أكثرَ من أيِّ شيءٍ آخر. أراد جزءٌ منه التوقف. أراد جزءٌ منه أن يصرخَ متوقفاً في منتصفِ الطريق.
أراد جزءٌ منه جمعَ ما تستطيعُ يداه المرتجفتانِ حملَه من الشجاعةِ والغوصِ في بحرِ الصراخِ الذي يطاردُه. فقدَ حسابَ المدةِ التي قضاها في الركض. لو عاد للخلفِ بالسرعةِ نفسِها، كم سيستغرقُ للوصولِ إلى الكنيسة؟ هل سيتوجبُ عليه حبسُ أنفاسِه؟ هل هو سام؟ وإن وصلَ إلى هناك، إن كان المساعدةُ في يده، فما الذي سيفعلُه حينها؟ كما كان الحال، كان يختنقُ بالفعل. كان لديه القليلُ جداً من الأنفاسِ ليحبسَها.
كانت أنفاسُه أضحلَ فأضحل، ولم يعد التباطؤُ خوفَه الوحيد. كان جوسايا مدفوعاً بالرهبةِ وحدَها، رعبٌ محفورٌ في قلبِه وروحِه على نحوٍ لم يتخيلْه قط. لقد راودتْه فكرةُ الموتِ من قبل. لم تكن ممتعةً بشكلٍ خاص، مسلّمٌ به، ولم يكن في عجلةٍ من أمرِه للموت. ومع ذلك، من بين كلِّ طرقِ الموتِ التي عالجَها عقلياً، لم يستقرَّ قط على طريقةٍ مرعبةٍ كهذه. ربما كان الركضُ عبثاً. كان كلَّ ما يملك.
فعلَه على أيِّ حال، وكانت أفكارُه فارغةً بقدرِ ما كانت متسارعة. بانغ. كانت على يساره، معدنيةً وعنيفة. لم يكن لديه وقتٌ لتفقدِها بصرياً، ولا للتشبثِ بها سمعياً. تحطمَ زجاجٌ، في مكانٍ ما، وكان صوتاً عابراً بالمثل. خلفَ ظهرِه كانت سيمفونيةٌ من الضوضاءِ المبعثرة، دنيويةً ومدمرةً تتناثرُ وسط أكثرِ الصراخِ غيرِ الطبيعيِ الذي سمعَه. لم تكن مستمرة. ومع ذلك، عندما كانت تأتي، كانت تفعلُ ذلك بصوتٍ عالٍ مع بانغ تلوَ الآخر.
بعضُها كان عالياً. وبعضُها لم يكن. كان بوسعه القسمُ أن واحداً منها على الأقل كان مباشرةً فوق رأسِه، ومع ذلك لم يستطع العثورَ على الدافعِ للنظرِ للأعلى. شكَّ في أنه كان بوسعه إمالةُ رأسِه للخلفِ إلى هذا الحد. كان مذهلاً أنه لا يزالُ يتحرك، مع جسامةِ الضغط. لو تجمدَ في مكانِه، ربما كانت الجاذبيةُ هي ما سيقضي عليه، مجعداً كالورقِ ومسحوقاً إلى غبار. كان ذلك سبباً آخرَ للركض.
لم يكن لديه هدفٌ يذكر، في الحقيقة. كانت منطقيتُه غريزية، تماماً كحركاتِه. لم يكن هناك مكانٌ يذهبُ إليه سوى الأعلى، وكان هذا كلَّ ما يملكُ جوسايا للعملِ به. ما يكمنُ وراءَ ذلك لم يكن ذا صلة. العواقبُ التي تأتي مع ذلك، بشريةً كما كانت، لم تكن ذاتَ صلة. كانت مساعدةُ فيلروس أفضلَ بألفِ مرةٍ من هذا. كان للزهرِ أكسجين. كان ذلك وحده كافياً. كانت المرةَ الثانيةَ اليومَ التي يضطرُ فيها للفرارِ إلى المكانِ نفسِه، ومع ذلك تباينت دوافعُه بشدة.
كانت السخريةُ ستجعله يضحك، في وقتِ سلام. لم يكن ذلك الوقتُ الآن، وبالكاد استطاع التفكيرَ كما كان الحال. تشبثَ بالطريقِ الرئيسي، ضاغطاً للأعلى بكلِّ ما أوتي. كان الصعودُ بهذه السرعةِ كابوساً، يكادُ يكونُ مستحيلاً الحفاظُ عليه بثبات. من بين كلِّ الآلامِ الأخرى، كان بخير. كان بوسعه تحملُها. أما ساقاه وحدَهما، فقد كان مرعوباً. في اللحظةِ التي شعرَ فيها بالتعثر، جاء الدوارُ في المرتبةِ الثانية.
كان الأدرينالين حلاً قصيرَ الأمد، وكان قد اعتمدَ عليه لفترةٍ أطولَ من ذلك بكثير. حتى الآن، كان متمسكاً به بكلِّ ما يملك، طوقَ نجاةٍ في مكانٍ مظلم. كانت ساقاه تحترقان، وكان جسدُه يحذو حذوَه. كان يجهدُ نفسَه. لم يكن تدفقُ الأكسجينِ ذا فائدةٍ على الإطلاق، وكان الكونُ يثورُ ضده مع كلِّ خطوة. أراد أن يصرخ. لم يكن يملكُ هذه الرفاهية. كان يعلمُ أنه لا ينبغي له، وبدافعٍ محضٍ فعلَ ذلك على أيِّ حال.
ألقى جوسايا بنظرتِه خلفَ كتفه. لم تكن هناك فيلباير. في مكانِها كان البنفسجُ وحدَه. كانت هناك مدينةٌ خلفَ ظهرِه، ذات مرة. كان الغلافُ الجويُّ نفسُه ملطخاً بالدخانِ وحدَه، ملوناً إلى الأبدِ بظلامٍ مؤلم. كلُّ مكانٍ كانت عيناه لتلمسَه كان مشوهاً بضبابٍ صارخ، محيطٌ متدفقٌ تجاوزَ منذ زمنٍ موجةَ المد. كان جوسايا هو الاستثناء، هواءٌ نقيٌّ كان هو الاستثناء. وأمامه، على الأقل، كانت لديه مصابيحُ الشوارع.
لم تكن مثالية، ولم تقدمْ سوى القليل. وفي الخلف، لم يكن لديه شيء، حيث ابتلعَ كلَّ شيء. حدّقَ في ظلامٍ مطلق، وحدّقَ الظلامُ المطلقُ فيه. صرخَ الظلامُ المطلقُ في وجهِه، وصرخَ جوسايا الشيءَ نفسَه في قلبِه. لم تكن هناك فيلباير. لم يكن هناك عالمٌ يمكنُ رؤيتُه على الإطلاق، وقد طغى عليه لا شيءَ مسودّ. كان قريباً، قريباً جداً. أبداً، ولو لثانيةٍ واحدة، لم يتوقف عن الركض. لم يتباطأ خطوةً واحدة، وكان عدوُه يائساً بقدرِ ما كان ثابتاً.
ومع ذلك، ومع ذلك، في وجهِ الدمارِ المتلبدِ الذي ابتلعَ مدينةً بأكملِها، لم يتحركْ أحد. لم يركضْ أحد. لم يصرخْ أحد، ولم يذعر، ولم يبكِ. حيث كان يخشى لمسَه بكلِّ ذرةٍ من روحِه، غرقوا قبل أن يتمكنَ من رمشِ عينِه. في لحظة، كانوا هناك. وفي التالية، لم يكونوا كذلك، التهمَهم البنفسجُ الهائجُ في صمتِهم الخاص. بالكاد استطاع جوسايا تسجيلَ اختفائِهم في المقامِ الأول، حيث اندمجَ المارةُ غيرُ الواعين بسلاسةٍ وسرعةٍ مع مدِّ الجحيم.
فكّر في الصراخِ عليهم، في تحذيرِهم، في توبيخِهم على تقاعسِهم. لم يكن ذلك ليغيرَ شيئاً. لم يكن لديه وقتٌ لتخرجَ كلمةٌ واحدةٌ من شفتيه. سُرِقَت فجوتُه. قصرت المسافة. كان المحيطُ عند كاحليه، وكلُّ موجةٍ تلاطمُ قريباً جداً من ظهرِه لما لا يروقُ له. كانت أقذرَ قشعريرةٍ صُدِمَ بها في حياتِه، وشكَّ في أنه سيقتربُ من أخرى -إن عاشَ ليختبرَ المزيد. لم تكن المسافةُ لتزيدَ عن ثلاثةِ أقدامٍ بينه وبين الفناءِ البنفسجي.
انطلقت عينا جوسايا للأمام. رفضَ النظرَ مجدداً. ما تخلى عنه من حوله من ذعر، قدمَه هو في أعقابِهم أقوى بألفِ مرة. كان خائفاً. كان مرعوباً. إن كانت هذه هي الطريقةُ التي يموتُ بها، مخنوقاً ومسحوقاً في الظلام، فربما -ربما فقط- يستطيعُ التفوقَ على ألمِ سيلينا، ولو للحظة. كان هناك جزءٌ منه يفكرُ في توبيخِ نفسِه، لئلا يسرقَ ذعرُه الأكسجينَ الثمينَ الذي بالكاد يستطيعُ تأمينَه.
لم يكن أيُّ قدرٍ من تهدئةِ أنفاسِه يساعد. لم يكن أيُّ قدرٍ من تكرارِ الحاجةِ العقليةِ للتركيزِ يساعد. كان الركضُ هو كلَّ ما يساعد. التحققُ مجدداً سيكون انتحاراً، وكان يعلمُ أن خطواتِه ستتعثرُ من الخوفِ وحدَه. كان جهداً ضائعاً، ربما. كلُّ شيءٍ كان يؤلم. كانت ساقاه ضعيفتين، وجسدُه بالكامل يحترقُ بأسوأِ طريقة. كان يصرخ. لم يكن مفترضاً به ذلك، وكان ردَّ فعلٍ بحلولِ الآن بقدرِ ما كان الركض.
التقطَ الأمرَ بسرعةٍ كافية، صاكاً أسنانَه بدلاً منه ومبتلعاً ما استطاع كبحَه من ذعرِه الصوتي. لم يكن الأمرُ كما لو أن أحداً قد تبقّى ليحاسبَه على ذلك. وإن كان هناك أحد، فلن يدومَ طويلاً. لم تكن هذه الطريقةَ التي أرادَ الموتَ بها. من بين كلِّ الطرقِ التي كان بإمكانِ فيلباير قتلَه بها، كانت هذه هي التي لم يتوقعْها. لم يكن هذا ما كان مفترضاً حدوثَه. كان هذا لا يُتصور.
كان هذا جحيماً. كان هذا أسوأَ ما يمكنُ للجحيمِ تقديمَه، وتُركَ ليراجعَ كلَّ خطيئةٍ ارتكبَها مع كلِّ خطوة. أما أيُّها كان يستحقُّ عقاباً كهذا، فلم يكتشفْه بعد. لم يعد لديه سيّدٌ ليصليَ له. على الأقل، سيخرجُ مقاتلاً. ستكون تلك راحتَه الوحيدةَ في طريقِه للأسفل. إما كان هو الأسرع، أو كان ذلك أبطأ. في مرحلةٍ ما، كان أحدُهما صحيحاً. كان جوسايا يجهدُ نفسَه بحماسٍ وهو يركض، وكلُّ عضلةٍ تصرخُ في عذابٍ بينما تضاعفت خطواتُه وأهلكَ المنحدر.
لم يحاولْ قط الركضَ بهذه السرعة، وشكَّ في قدرةِ استمرارِه طويلاً. لم يكن لديه خيارٌ في أدنى قدر. كانت روحُ جوسايا قد غادرت جسدَه منذ زمن، وكان ينظرُ للأسفلِ إلى صبيٍّ يركضُ لحياتِه من الأعلى. لم تكن هناك مساحةٌ لأيِّ عاطفةٍ سوى الخوف، رغم أنه كان سيكون من الجيدِ تشجيعُ نفسِه من الأعلى. لم يستطع رؤيةَ الفجوةِ من هناك، إن وُجدت. كان ذلك سيكون مفيداً. كانت الدرجاتُ مرئية، بالمقارنة، بعيونٍ واسعةٍ ومذعورةٍ كان يمتلكُها حقاً.
لم تكن المدةُ التي قضاها في الركضِ تعني شيئاً. كان كلَّ ما يعرفُ كيف يفعلُه بعد الآن. كان كلَّ ما سيكون قادراً على فعلِه مجدداً، بالتأكيد. كان الحراسُ غائبين، رغم أن ذلك كان منطقياً بالنسبةِ لصدمةِ الرأسِ التي أحدثَها المايسترو سابقاً. رفرفت عيناه للأعلى. كانت الحدودُ مغلقة، والحديدُ المطليُّ يشرشرُ الزهرَ عن اللهبِ بلا رحمة. وبهذه الطريقة، نمت المدينةُ المضغوطةُ في الأسفلِ أكثرَ مع كلِّ صدمةٍ للمعدنِ المجهدِ والحطامِ المسحوق.
كانت الأشياءُ تتحطم. لم تكن كلُّها خلفَ ظهرِه. إن كان قد تقدمَ إلى هذا الحد، فكذلك فعلَ بحرُ الدخان. كان الضغطُ لا يُتصور. مع كلِّ ثانيةٍ تمر، أصبحت طريقتُه الأكثرَ احتمالاً للموتِ هي كسرُ عنقِه. وللحق، كانت طرقُ فنائِه المحتملةُ تأخذُ أدواراً. كان الرعبُ الذي استولى عليه عند رؤيةِ الحديدِ الساكنِ كافياً لجعلِ عروقِه تنفجر. وقعت عينا جوسايا بجانبِ الدرج. لقد استخدمَ الرافعةَ في وقتٍ سابقٍ من اليوم، مسلّمٌ به.
كانت أثقل، وأكثرَ إعاقةً بالصدأِ والتآكل. تطلبَ الأمرُ تقريباً وزنَ جسدِه بالكاملِ ليجعلَها تتحرك، وشعرَ بكلِّ ذرةِ مقاومةٍ تحت لمستِه المجهدة. استسلمَ شيءٌ ما في النهاية. كان يحبُّ أن يتخيلَ أنها ستكون أسهلَ في المرةِ الثانية، بعد ألا تعودَ تقبعُ بلا فائدةٍ إلى الأبد. سيظلُّ ذلك يتركُه عرضةً للخطرِ بشدةٍ لعدةِ ثوانٍ. لم يكن لديه مساحةٌ للضعف. أن تكونَ ضعيفاً يعني أن تموت، ولم يحددْ بعدُ مقدارَ المساحةِ التي صنعَها لنفسِه بين جلدِه والثقبِ الأسودِ في أعقابِه.
سيعرفُ ذلك بالطريقةِ الصعبة. ستكون المرةَ الأولى التي يتوقفُ فيها عن الركضِ في الأبدية. سيسحبُها ويركض. لم يكن هناك خيار، ولن تتاحَ له الفرصةُ حتى للتأكدِ من أن المدخلَ يفتحُ على الإطلاق. لم يكن يملكُ رفاهيةَ البقاءِ خاملاً للحظة. حتى التوقفُ لفترةٍ طويلةٍ كهذه كان رفاهيةً بحدِّ ذاتِه. لم يستطع الاستسلامَ للتحديق، ولا معانقةَ الراحةِ والهدنة. ستكون لديه فرصةٌ واحدة.
لم يتكبد جوسايا عناءَ الصلاة. التقطَ نفسَه يصرخُ مجدداً. استغرقَ الأمرُ وقتاً أطولَ لإيقافِه هذه المرة، ولم تكن الطريقةُ التي بدأَ بها العالمُ في الدورانِ تساعدُه. انطلقَ بحدةٍ من الطريقِ الرئيسي، ملقياً بكلِّ ذرةِ أدرينالين مباشرةً في جسدِه السفلي. كانت الفجوةُ ثمينة، والتخلي عنها يعني الموت. كان يحتاجُ إلى أكبرِ قدرٍ ممكن. منحَ جوسايا عينيْه للرافعةِ وحدَها، كان كلُّ مصباحِ شارعٍ خلفَه يكفي بالكادِ لتركِ رشاتِ التآكلِ تتلألأ على الأرض.
كاد يجرحُ يدَه عليها في وقتٍ سابق. لو فعلَ ذلك هذه المرة، شكَّ بشدةٍ في أنه سيشعرُ بها. لم يسجل جوسايا سحبَها فعلياً. مرةً أخرى، كان منفصلاً، يشاهدُ شخصاً آخرَ يجهدُ ويكافحُ لفتحِ المدخلِ بأسرعِ ما يمكن. ولحُسنِ حظِه، محمومٌ كما كان، خانتْه أنفاسُه المجهدةُ واللاهثةُ بالقوةِ الجسديةِ التي قدمَها. كان ذلك كافياً، والتقطَ النقرَ المشدودَ الذي جاء مع النجاح. لم يسمعْه سوى مراتٍ قليلةٍ في حياتِه مجتمعة.
سمعَه اليوم، وعرفَ أنه صحيح، وكان ذلك أكثرَ من كافٍ. لم ينتظرَ الحديدَ ليقبلَ الحجر، ولا لأصواتِ المعدنِ الكاشطِ لتبدأَ صدىً لا ينتهي أسفلَ الدرجات. قبل كلِّ شيء، لم يجرؤ جوسايا على إلقاءِ عينيْه خلفَه. كاد يتعثرُ وهو ينهض، مترنحاً نوعاً ما عند استعادةِ توازنِه. كانت عضلاتُه تمقته، ومقتَ نفسَه لدفعِها للأمام. كلُّ بانغ تلا في أعقابِه جعلَه يتساءلُ بصدقٍ إن كان سينفجر.
كان هناك فضولٌ مريضٌ يأتي مع التساؤلِ عما سُحقَ بوحشيةٍ تحت ضغطِ مدينةٍ مغلقة، محتجزٍ في مكانٍ ما في أعماقِ البحرِ المتلاطمِ بشراسةٍ في الخلف. من الواضحِ أن تصدعاتِ السقفِ لم تكن تفعلُ شيئاً. كان هذا كافياً للعملِ به. في اللحظةِ التي لمسَ فيها الدرجات، سُلِبَ الضوءُ تماماً. ما تركه من مصابيحِ الشوارعِ في الخلف، إن جازَ له التخمين، استسلمَ لظلامٍ لم يكن مخصصاً للمدينةِ الملعونة.
ضاع الضياءُ الضئيلُ الثمينُ الذي توسلَ من أجلِه طوالَ العدوِ إلى هنا. غرقَ جوسايا في ظلامٍ دامس، للحظة، مع صفرِ ضوءٍ لتلتقطَه عيناه المذعورتان. لم يمنعْه ذلك من الركض، غيرَ مرئيةٍ كما كانت الدرجاتُ الصاعدة. كان يعلمُ بالتأخير. جعلَ الأمرُ أسوأَ عدةِ ثوانٍ في حياتِه حتى الآن، مشوبةً بظلامٍ كاملٍ وشاملٍ مع صراخٍ فقط ليظهرَ ذلك. سيتعثر، ربما، وكان السقوطُ في الجحيمِ غيرِ المرئيِّ سيكون مؤلماً.
مرةً أخرى، كان يصرخ. هذه المرة، استحقَّ ذلك. منحَ نفسَه لحظةً قبل أن يعضَّ لسانَه. كان الشقُّ الضئيلُ من الضوءِ الذي وخزَ الدرجاتِ أخيراً خلاصاً من السماء، ينسكبُ في الظلامِ ويقبلُ جلدَه. جاء مع صريرِ المعدنِ الطبيعيِّ على الحجر، متناقضاً بحدةٍ مع صراخٍ أكثرَ عدمَ طبيعيةٍ في الأسفل. أخذتْه كلُّ خطوةٍ بعيداً عن الصوت، وتساءلَ عن مدى اتساعِ الفجوةِ التي تمكنَ من صنعِها.
لو استدار، فمن المحتملِ أن يسقط. كان ذلك رادعاً كافياً لمنعِه من المحاولة، حتى مرتفعاً كما كان الآن. مع كلِّ ثانيةٍ تمر، باركَه اللوحُ المتحركُ بلمسةٍ إضافيةٍ من الضياء، ضوءُ شمعةٍ كان واهياً جداً والآن هو طوقُ نجاتِه الوحيد في عالمٍ لا يملكُ شيئاً آخر. لو اضطرَّ لشقِّ طريقِه عبر الشقوق، فسيفعل. لو علقَ، هنا، الآن، فإنه سيمزقُ جلدَه إرباً قبل أن يُتركَ ليموتَ في الظلام.
قربتْه كلُّ خطوةٍ من الضوء. وأبعدتْه كلُّ خطوةٍ عن الجحيم. كان ذلك كلَّ ما يهم. ركض. لن يتوقفَ عن الركضِ أبداً. عندما فُتحَ بالكامل، وشعلاتٌ متلألئةٌ تنفضُ الغبارَ عن درجِ لهبٍ مختلفٍ في الأسفل، استطاع جوسايا رؤيةَ ما يكفي لسرقةِ كلِّ خطوةٍ اثنتين في وقتٍ واحد. بالكاد استطاع الشعورَ بساقيه بعد الآن، ومع ذلك كان لا يزالُ يتحركُ للأمام. بالكاد استطاع الشعورَ بأيِّ شيءٍ بعد الآن.
وبالكاد استطاع التفكيرَ بوضوح. أما إلى أين سيذهبُ بمجردِ خروجِه، فلا فكرةَ لديه. كانت هذه أبعدَ نقطةٍ فكّر فيها، وكانت خطتُه المستمرةُ الوحيدةُ من هنا هي الركض. إن تبعَه ذلك إلى المدينةِ المباركة، فمشكلتُهم هم. على الأقل، كانت السماءُ في الأعلى لا نهائية. أما سماءُه فلا. وعندما انفجرَ في الضوء، كانت المرةَ الأولى التي يكونُ فيها في الأعلى منذ عصور. لم يكن وحيداً. هذه المرة، لما تخلتْ عنه بالفعل، سيفعلُ كلَّ ما بوسعِه لتحذيرِ شخصٍ واحدٍ على الأقل.
"جوسايا؟"
"اركضي!"
لم يستطع التوقفَ عن الركض. لم يستطع حتى التباطؤ، وكان ذلك محبطاً بقدرِ ما كان طبيعياً. كان خلفَه. لقد تبعَه. كان بوسعِه سماعُه قادماً، وكان بوسعِه سماعُ فيضانِ الصراخِ يدمرُ العالمَ في الأعلى بلا هوادة. كان لا يزالُ يخشى النظرَ خلفَه، وكافحَ ألا يفعل. عندما كانت أوكتافيا، أيضاً، ساكنة، لم يلمْها جوسايا. كان لديه ردُّ الفعلِ نفسُه، للحق. مدَّ جوسايا يدَه إليها وهو يتجهُ للدرجات، مطالباً بها مجدداً بأسرعِ ما يمكن.
أخطأ ذراعَها. اتجهَ إلى فستانِها، ومع ذلك تعثرت أصابعُه بينما لامسَ جلدُه المادةَ بلا جدوى. وبتركِها خلفَه، كان سيدينُها للموتِ نفسِه. توقفَ عن الركض. كان لا يزالُ مفترضاً به الركض، ربما، ومع ذلك كان ساكناً بشكلٍ لاذع. وقعت عيناه عليها أولاً. ووقعتا على البنفسجِ في الخلفِ ثانياً. كان متفجراً، ثائراً من الأسفلِ بالطريقةِ التي توقعَها تقريباً. كلُّ قطرةِ سوادٍ في الكونِ اصطدمت بهم في غرفةٍ واحدة، محشورةً من الجحيمِ بلا مكانٍ تذهبُ إليه سوى الأعلى.
لم تكن فكرتَه وحدَه. صرخَ المحيطُ حيث سقطَ هو في الصمت، واندفعَ الظلامُ الأكثرُ غثياناً أمامَه لمرةٍ واحدة. كان ساكناً، والمسافةُ الثمينةُ التي كافحَ لضمانِها تلاشت في ثوانٍ. ستسقطُ أوكتافيا معه. لم تكن تلك مواساة. لم يلتفت جوسايا بعيداً، وعيونٌ أُحرقت يقيناً إلى الأبدِ بالرعبِ شربت موتَه وجهاً لوجه. تخلى عن التنفس. تخلى عن التفكير. تساءل، قبل كلِّ شيء، إلى أيِّ مدى سيؤلمُ الأمرُ بالضبط.
الموتُ ليس مظلماً. الموتُ لامع. الموتُ مشع، والموتُ دافئ. لم يدركْ حتى أن توازنَه قد فُقدَ حتى ضربتْه صدمةُ الحجرِ الباردِ والهواءِ اللافح، ساخناً بوضوحٍ وشامل. كان ضوءاً يشقُّ السواد، محمولاً على نغماتِ أغنيةٍ متسابقة. كان خلفَ ظهرِها، وكانت تصرخ. لم يستطع جوسايا فعلَ شيءٍ سوى المشاهدة، لما كان قد تخلى عنه بالفعلِ من الصلاةِ تماماً. كان ضوءُ أوكتافيا لا يُصدقُ بكلِّ الطرق.
لم يشكّكْ فيه. حبسَ أنفاسَه، يراقبُها بحذرٍ بينما كانت أصابعُها تطيرُ ولحنُها المشعُّ يصرخُ رداً على ذلك. الدرعُ المتلألئُ الذي قدمتْه تركتْه محاصراً بشمسٍ شفافة، نجمةٌ جوفاءُ غارقةٌ في أعماقِ بحرٍ صارخ. كان لا يزالُ يرتجف، وأظافرُه تخدشُ الدرجاتِ التي صُعدت بلا جدوى. حتى الآن، كان صوتاً في رأسِه أهدأ قليلاً من أغنيتِها المشعةِ يتوسلُ إليه للركض. لم تُحدثْ مقاومتُها، ناجحةً كما كانت وهشةً كما هي، فرقاً كبيراً.
لم يحسبِ الثواني. لم يحسب دقاتِ قلبِه. لم يستطع تهدئةَ أنفاسِه، وقد تحررت رئتاه من الضغطِ الساحقِ بطريقةٍ جعلتْه يلهث. شاهدَ من كلِّ جانب. كان ذلك كلَّ ما يملك. كان فوقهم، بجانبهم، وراءهم، وخلفهم. انطلقت عيناه في كلِّ اتجاهٍ وتتبعت كلَّ قطرةٍ من البنفسجِ المتدفقِ بعيداً. ارتفعَ للأعلى. هذه المرة، لم يفعلْ هو، عاجزاً حتى عن التحرك. التقى بنظرةِ أوكتافيا مرةً واحدةً بالضبط.
إن كانت النظرةُ على وجهِها مؤشراً، فإن أيَّ ذعرٍ جلبَه معه كذكرى كان أكثرَ من مرئي. لم يستطع جوسايا فعلَ شيء. لم يستطع الشرح، ولم يكن أيُّ قدرٍ من البحثِ عن كلماتِه حينها سيمنحُه مقطعاً لفظياً واحداً. وحيث ركضَ هو، سارت هي. أخذت وقتَها. للحظة، كان مقتنعاً بأنه يتوهمُ للمرةِ الثانية. حتى في الأعلى، ضعيفاً كما كان الضوء، كان أفضلَ من الظلامِ الدامسِ الذي يكمنُ في الأسفلِ خلفَ المدخلِ الفاغر.
ساعدَ ضوءُ أوكتافيا، واعتبرَ ذلك نعمة. كان على بقايا فقاعتِها المشعةِ وحدَها سرقَ خطواتِ أخرى، نقرةً تلوَ الأخرى تصعدُ سلالمَ كان قد ضربَها للتو بوحشية. جاءت مع البنفسج. بطريقةٍ ما، كان هناك المزيد. بدلاً من محيط، كانت هي علامةَ مدٍّ لطيفٍ يقبلُ الأرضَ ويمتدُّ على طولِ الحجارةِ في الأسفل. لم يستطع جوسايا تقريرَ ما إذا كان مرعوباً أم مرتاحاً. لأيِّ سببٍ كان، كان يميلُ إلى الأول.
كانت المرةَ الأولى التي يتذكرُها، وكان شعوراً ليس مخصصاً لها. لم يكن لديه وقتٌ لكرهِه. استعادت أرديتَها. كانت مبعثرةً بحماس، ومع ذلك حيةً جداً. كان الليلكُ مدفوناً في بنفسجٍ حقيقيٍّ غيرِ طبيعي، وكان التناقضُ ساخراً بقدرِ ما كان مقززاً. لم يستطع جوسايا تقريرَ أيهما يكرهُ أكثرَ عليها، متشبثاً ومقيداً كما كان كلاهما. عيونٌ كانت مؤخراً يائسةً جداً لم تتحدثْ عن شيءٍ من هذا القبيل.
في الواقع، لم تتحدثْ عن شيءٍ على الإطلاق، ولم يستطع العثورَ على ضوءٍ خلفَ نظرتِها بينما اصطدمَ تحديقُها الأجوفُ به. كانت دقاتُ قلبِه المتسارعةُ مؤلمةً وغيرَ ذاتِ صلة. كان النبضُ الذي لا يرحمُ في مجرى دمِه لا يعني شيئاً. تركَ المساعدةَ تحفرُ ثقوباً في روحِه، ولم يجرؤ على النظرِ بعيداً. لم يستطع رؤيتَها في الداخل، نظرتُها محجبةٌ بظلامٍ متصاعدٍ كما كانت. كانت لا تزالُ هي بلا شك، وكانت هنا بلا شك.
لقد خرجت. كان ذلك كلَّ ما يهم. لو استطاع تثبيتَها بعينيْه، لفعل. لم يحصل جوسايا على الفرصة، وسرقت هي الخطواتِ التي لم تتح له الفرصةُ للمطالبةِ بها. تبعَها النهرُ الساكنُ في الخلف، وغابَ البنفسجُ عن رؤيتِه بالكامل. رافقَ ذلك الذي توسلَ لاستعادتِه، وتغيرت نكهةُ ذعرِه. كان مراً على لسانِه. شاهدَ سيلينا على كلِّ درجة، وليذهبِ الصراخُ إلى الجحيم. كان سحبُ اللهبِ المتصاعدِ للأسفلِ بنظرتِه وحدَها مستحيلاً.
كان ضوءُها دافئاً. كان ضوءُها قد تلاشى. حدّقت أوكتافيا فيه، وتفوقت معاناتُه أخيراً على معاناةِ شخصٍ آخر. كانت منافسةً كرهَ جوسايا الفوزَ بها. كان مفترضاً به الركض. على الأقل، لن يتباطأ قلبُه مرةً أخرى أبداً. ربما لن يلتقطَ أنفاسَه مرةً أخرى. حسدَ أوكتافيا، إذن، لتركيزِها الذي سقطَ بحدةٍ للأمام. كافحَ لفعلِ الشيءِ نفسِه، مؤخراً. ومع ذلك، مع كلِّ خطوةٍ متعجلة، كسرَ قاعدتَه الخاصةَ مراراً وتكراراً في الضوء.
في الفجواتِ بين كلماتِها، اصطادَ فجوةً أخرى تماماً. لم يستطع المساعدة. كان ردَّ فعلٍ جاء مرفقاً بالعدو. سقطَ انتباهُه خلفَه، في كلِّ مرة، وستكون عينا جوسايا خلفَ كتفه إلى الأبد.