كانت شبه متيقنة أن أصابعها تنزف. أو على الأقل، كانت تتألم. كان ذلك خطأها نوعاً ما، نظراً للعجز الذي يرافق الأغنية المضمّدة. لو أنها خضعت للشاش واعتنقت القيود، لصفحت عنها أطراف أصابعها بالتأكيد. أما على حالها هذه، فكانت الأصابع تصرخ في وجهها يومياً تقريباً. بدأ الجلد يزداد سماكة، وهذا أمر جيد. لمحت بزوغ مسامير لحمية. كان لوناً مريراً من التقدم.
تساءلت إن كانت ستنال شفقتهم لو أخبرتهم "فيث"
بوجعها. وتساءلت أيضاً إن كانت تستحق الحلّ الروحي الذي قد يلوح في أفقها.
لقد أنفقه "ريفر"
على ما هو أسوأ. ولو رفضها، فإن دلالات ذلك على قيمتها ستفتتها إرباً بلا شك.
لم تشك "فيث"
في ذلك. كانت نادرة، ثمينة بأكثر من معنى. تمنت لو يعاملونها على هذا الأساس.
"اضربي بقوة أكبر!"
"أحاول!"
كان جليده منيعاً دائماً.
طُلِب من "فيث"
فعل المستحيل، إن كان اختراق دفاعات بلورية ولدت من "أبيكس"
هو الهدف. أحبت أن تتخيل أن ثقل ضرباتها وحده هو المهم، دفء نابض يغلي تحت جلدها وينفجر حياً بالكامل. كل ضربة حادة من القوس كانت تترك نجومها المتألقة تتورم، بيضاء متوهجة وتغلي وهي تستولي على السماء فوقها. سواء أفسدها ضوء الشمس الغامر أو غيره، كان بوسعها سرقة الليل في وضح النهار. بقيت متيقنة نسبياً من أن الدم يلطخ أوتار الآلة مع كل حركة متسرعة. لم يكن لديها خيار، فهي تغذي نجومها اللاهثة بالأكسجين الذي تتوق إليه.
كانت تشرط، وتحرق، وتترك عروقها تشتعل، وتضخ في كرات ضوئها الوفيرة كل قطرة أخيرة من الإشراق تستطيع حشدها. وحين انفجرت، كان مطرها اللافح قوياً بلا جدال. لم تستطع استحضار فكرة غير ذلك. إن كان الأمر يتركها تتألم بهذا القدر لمجرد الإطلاق، وأصابعها تستغيث وهي تمزق القوس عبر الأوتار، فلا بد أن الأمر يستحق شيئاً ما. اندلعت النجوم ألسنة لهب، وتحولت اللهب إلى شرارات انقضت على جليده.
كل لطخة غاضبة من البريق ارتطمت بالبلور الشاهق بدويّ، منتزعة صقيعاً متقشراً حيثما لسعت. لم يترك أثراً. لم يترك يوماً. لم ينحنِ ولم يتزحزح، وتلاشى بردها الجحيمي ببساطة.
تنفست "فيث"
بصعوبة، ولم يبقَ لها سوى مراقبة الضوء الذي كان قبل لحظات لا يرحم وهو يخبو ويموت تحت الشمس.
"أهذا أقصى ما يمكنك صنعه دفعة واحدة؟"
لسعت كلمات "فرانسيسكو"
أكثر مما فعل ضوؤها يوماً. صكت أسنانها، محاولةً تجاهل النبض المؤلم في أطراف أصابعها، وفشلت.
"أ-أنا أحاول حقاً! أعدك!"
سمعته يتنهد. كان ذلك مؤلماً.
"ولا يمكنك الضرب بقوة أكبر من ذلك؟"
لم تدرِ إن كان قاسياً أم يسأل بصدق. غريزتها دفعتها لافتراض الخيار الأول.
قبضت "فيث"
على عنق الفيولا بقوة جعلتها تخاطر بكسرها نصفين.
"أنا..."
رد "ريفر"
بهدوء وهو يضم ذراعيه: "لا شيء يذكر يمكنه اختراق جليد بريار. ليس من العدل توقع انكساره".
جادل "فرانسيسكو": "لم أظن أنه سينكسر، ظننت فقط أنها ستفعل... تعلم، ستصدعه أو شيئاً من هذا القبيل بحلول الآن".
"وهو يملك أبيكس".
"لا أزال على حق".
جاء صوت من خلف الحاجز البلوري، مرفوعاً بالقدر اللازم: "كانت محاولة جيدة. لا تقلقي بشأن ذلك".
في الحقيقة، لم يساعد ذلك في شيء. نوتات موسيقية ناعمة وغنية انبعثت عابرة من يديه الماهرتين تاركة خلفه برجاً يتداعى، يتشظى وينهار إلى قطع خشنة فوق العشب. وقع الانهيارات الجليدية المتساقطة كان ثقيلاً كقلبها. كان الأمر مقيتاً تقريباً.
كانت عينا "فيث"
مسمرتين على البقايا الجليدية وحدها، فهي لم تجرؤ على ملاقاة نظرة واحدة من نظراتهم.
جعلتها يد "ريفر"
على كتفها تنتفض.
"أبليتِ بلاءً حسناً. لا داعي للعجلة".
رغم أنه كان الأفضل بينهم الأربعة، ترددت في النظر إليه كلياً. وبدلاً من ذلك، أرسلت صوتها الصغير إلى الأرض.
كررت: "أعدك أنني أحاول".
"أعلم".
قاطعها "فرانسيسكو"
واضعاً يديه على خصريه: "أشعر بصدق أن الضوء كان أكثر بالأمس".
حذره "ريفر"
بهدوء: "فرانسيسكو".
كان اسمه وحده كافياً، فعضّ الفتى "ويلفول"
على لسانه. ربما كان محقاً على أي حال.
لم تكن كلمات "ريفر"
المطمئنة لتجدي نفعاً. الآن أصبح الأمر مقيتاً، والخزي يحرق أكثر مما قد يفعله ضوؤها. كان الصمت أسوأ من التوبيخ، سواء كان مقصوداً أم لا. أربع مجموعات من العيون المعلقة على كتفيها تركتها ممزقة بين الهرب والاعتذار. أما الأخير، فلم تكن متيقنة مما تعتذر عنه.
حاول "ريفر"
ولمستُه اللطيفة لم تغادر كتفها قط: "هل أنتِ متعبة؟ أعلم أن ذلك كان كثيراً".
هزت "فيث"
رأسها بسرعة مفرطة، وشعرها يرتطم بجفنيها.
"أ-أنا بخير. يمكنني... الاستمرار".
طمأنها: "لا، لا، الأمر على ما يرام. سنتوقف الآن".
اتسعت عيناها. كان ارتعاش أصابعها حول الفيولا مستحيلاً على الكبح.
"لكن لا يزال بإمكاني..."
"لم تدفعي رسومك بعد، أليس كذلك؟"
سقط كل احتجاج على شفتيها نحو العشب المضمخ بالجليد.
توترت "فيث".
"أنا... رسومي؟"
تابع "ريفر"
وصوته أكثر ليونة: "كما تحدثنا. قلتِ إن جاس أخبركِ أنها لم تُدفع، صحيح؟"
توقفت "فيث".
وسواء كان الأمر محيراً أم لا، فإن تغير دفة الحديث أبعدها على الأقل عن الشعور بالنقص.
"نعم".
لم تكن إجابة صعبة. لم تكن متأكدة أي جزء منها فكر في التأكد مجدداً، حتى بعد فوات الأوان. أليس كذلك؟ كان التأكيد من الداخل أحد الملاذات القليلة التي يمكنها ادعاؤها.
وحيث ترددت هي، لم يتردد "جاس".
صحيح. الرسوم لم تُدفع بعد.
كان تأكيدها الخاص كافياً لـ "ريفر"
على أي حال.
"وتتذكرين كيف تسير الأمور؟"
لم تكن "فيث"
ترغب في ذلك تحديداً. ومع ذلك، كان الأمر جزءاً من الواقع. كانت ستكون مقصرة لو نسيت.
"ن-نعم".
عندما سحب لمسته وأطلق كتفها، كان غياب الراحة الملموسة غير مرحب به تقريباً.
"كنا... نفكر في التعامل مع ذلك غداً. بدلاً من التدريب، كنا سنأخذكِ لإنهاء الأمر".
انتفضت "فيث".
"ماذا تعني؟"
"سنتكفل بمعظم الأمر. سيكون سريعاً. لن يكون هناك الكثير مما يدعو للقلق، وبعدها سينتهي كل شيء. لا أظن أن هناك... وقتاً مناسباً للقيام به".
للحظة، خلت من الكلمات.
عوضاً عن ذلك، كررت: "ماذا تعني؟"
على الأقل، كان "ريفر"
رقيقاً.
أما "فرانسيسكو"
فلم يكن كذلك، ولم تكن تودّ أن يمسك صوته بزمام الأمور.
"الأمر كما قال. سننهيه بسرعة، وسيكون شيئاً أقل للتعامل معه. سيتعين عليكِ فعله في النهاية على أي حال. سنساعدك".
أضاف "بريار": "لقد دفعنا جميعاً رسومنا. أنتِ الوحيدة المتبقية. سفيرة أم لا، الأمر سيان لـ..."
قاطعته "فيث"
بحدة أكثر مما قصدت: "أعلم ذلك. أ-أعلم ذلك".
سواء حملت نظرة "مينت"
الثابتة شيئاً من الحكم أم لا، كان ذلك أمراً قابلاً للنقاش. وهذا أيضاً، لم تكن توده يوماً.
لم يكن بوسعها سوى إعادة تركيزها إلى "ريفر"، يائسة نوعاً ما مما قد تسرقه من طمأنة ناعمة.
وجدت ما يكفي منه في ابتسامة ربما لم تكن تستحقها.
عرض عليها بكلماته الصبورة اللينة كعادتها: "هل يبدو كل ذلك مناسباً لكِ؟ لن تضطري لفعل أي من ذلك وحدك".
كان التململ رد فعل. قلبت مفاتيح الفيولا بين أصابعها.
"لا أزال لا أفهم كيف يفترض بي دفعها. إنه ليس شيئاً يحدث هكذا ببساطة، أليس كذلك؟"
هز "ريفر"
رأسه.
"حاولي ألا تفكري في الأمر كثيراً. دعينا نساعدك. سنجهزكِ للأمر، وسنرافقك خلاله خطوة بخطوة. لن نغادر جانبك".
كان غامضاً. كان الأمر مزعجاً، تقريباً. كان هناك مزيج من الضيق والارتياح يرافق تحكمه في الموقف، الذي صار جدولها الزمني بفضله في يديه مرة أخرى. ربما كانت تحتاج إلى ذلك القدر. لم يكن يقصد أذى، على أي حال.
دفعت "فيث": "ونحن... سنفعل هذا غداً؟"
لم تقرر يوماً إن كانت تحب ابتسامته أم تكرهها. كانت مستمرة على أي حال، رقيقة وصادقة.
"سنتوجه إلى سيلبرايت في الصباح. سنتكفل بكل شيء هناك. خذي قسطاً من الراحة. أبليتِ بلاءً حسناً اليوم".
لم تستطع التخلص من أي دلالات غير واضحة رافقت خطته. كان الثناء حلواً بالمقارنة. تشبثت بما تستطيع، ممسكة بكل كلمة بيديها المتألّمتين. دفعت. ولم يقاوم.
"حقاً؟"
"بالطبع".
كان رد الابتسامة ذاتها مستحيلاً، رغم إشراقها.
لم تستطع "فيث"
الابتسام أبداً، بسبب أطراف أصابعها التي لا تزال تلسع، وثلاث مجموعات من العيون التي لا تزال تثقل كاهلها. في الوقت الراهن، كانت هذه جائزة تعويضية، مدفوعة ثمناً بالدم. ربما كانت تبتسم في داخلها. لم تستطع الشعور بذلك، إن كان الأمر كذلك.
التقط "ريفر"
تضحيتها القرمزية سريعاً، وتلاشى رضاه الهادئ. مسحت عيون قلقة أصابعها المتشققة، وسقط وجهه. لم يكلف نفسه عناء الكلمات.
كانت يداه مغناطيساً لـ "رينيجادريا"، سريعتين وغير مترددتين وهما تتجهان نحو حقيبة ليست ببعيدة.
بأكثر الطرق سوءاً، كان ذلك إطراءً.
سواء كانت مهيأة للخدمة أم لا، كانت "فيث"
على الأقل تستحق جهداً في المقابل.
نادراً ما كانت تتجاوز حدود "تاسيل"، بل كادت تلك الحدود ألا تكون موجودة.
ومنذ تخلّيها عن مسارات "آردن-فول"، لم تحِد قط عن الدروب المألوفة.
لم يسبق أن قادوها إلى "سيلبرايت"، ولم تتوقع منهم ذلك.
لم يكن الأمر يعنيها. في الحقيقة، لم يعنيها شيء يوماً. كان ذلك محبطاً، ومريحاً في آن. حيثما قادت الشمس الآفلة الطريق، سارت خلف أربعة أدلّاء.
على الأقل، كان "ريفر"
و"برايار"
يبطئان من أجلهما حين يدركها التعب. قدّرت لهما ذلك.
كان طلب الراحة مذلّاً في أحسن الأحوال، فكظمت "فيث"
غيظها رغم العطش والإنهاك. سواء نظرت أمامها أم لا، كانت العيون المتلصصة مصدر قلق. لقد تحمّلوا عناء الرحلة بصبر، وكان متوقعاً منها أن تفعل الشيء نفسه. كان ثمة ما هو أشدّ وطأة في فكرة المحاكمة الصامتة مقارنة بتلك التي واجهتها مباشرة. كان عبئاً آخر تحمله في صمت، ينهشها العرق ويفتك بها الشك. كانت النجوم التي تملأ السماء الداكنة دليلاً على تقدّمهم، تماماً كألم ساقيها. كانت هذه الرحلة جديدة عليها، لكنها لم تعنِ لهم شيئاً، ولم يكد يلحقهم أثر من عناء السفر الطويل.
لحظة استبدلت العشب اللامتناهي بشوارع صلبة، كادت "فيث"
تتعثر. أحبّت أن تظنّ أن لا مبالاتهم الجماعية نابعة من جهل لا من ازدراء.
استبعدت أن يكون "ريفر"
-إن لم يكن غيره- قد حكم عليها بهذا الألم. فهي ثمينة، في نهاية المطاف.
كانت "سيلبرايت"
شاسعة. سعت جاهدة للمشي أسرع، خشية أن يتركوها تائهة منبوذة في أرجاء المدينة المترامية.
تعقّبت خطوات "ريفر"، قريبة بما يكفي لتخاطر بالدوس على عقبيه مع كل حركة.
إن كان يكترث، لم ينبس ببنت شفة. بدأت مصابيح الشوارع تنثر على طريقهم ضوءاً أصفر باهتاً، متذبذباً وواهناً. لو أرادت، لاستطاعت أن تتفوق عليها بعشرة أضعاف.
أما الآن، فلم تكد تشعر بحقيبة "جاداريفيري"
على ظهرها.
"إلى أين نحن ذاهبون؟"
سألت "فيث"
أخيراً، بصوت كاد يتهدّج من حنجرتها الجافة.
ألقى "برايار"
نظرة من فوق كتفه.
"نعرف أين ننهي هذا. بعد ذلك، سنبيت في نُزل قريب من هنا."
"من الأفضل أن نبقي مينا بعيدة عن هذه المرة،"
تابع "فرانسيسكو"
وهو يعقد ذراعيه أثناء المشي.
"عادة، نبيت في منزلها."
"هل لا يزال كلاكما يخطط للبقاء بعد ذلك؟"
سأل "ريفر"، موجّهاً انتباهه نحو "مينت".
رمقت "مينت"
"برايار"
بطرف عينها. فأومأ الفتى بدوره.
"إذا كنت موافقاً. نحن هنا بالفعل. من الأفضل أن نبحث عن بعض المايسترو قبل أن نعود."
"هل بقي لديكم مكان للبحث فيه؟"
ضغط "فرانسيسكو".
"ظننت أنكم حصلتم عليهم جميعاً."
ابتسم "برايار".
"لا يزال الأمر يستحق المحاولة. أقسم أننا افتقدنا بعضهم هنا، لأكون صادقاً. حتى الآن، يمكنني الشعور بذلك."
سخر "فرانسيسكو".
"ربما هي مينا."
"ليس هكذا يعمل الأمر،"
أصرّ "برايار"
بهدوء.
"كنت سأعرف."
"كلا، لن تعرف."
"بلى، سأعرف."
"كلا، لن تعرف."
كان صفع "مينت"
لذراع "فرانسيسكو"
كافياً لانتزاع صرخة ألم منه، نظراً لقوة الضربة.
وكان ذلك كافياً أيضاً لانتزاع ضحكة مكتومة من "ريفر".
في الحالة المثالية، كان بوسع "فيث"
أن تبتسم معهم. لكن في الحقيقة، لم تستطع رؤية وجوههم حتى، وهي تسير خلفهم. كان الدفء بعيداً. كان الدفء مراوغاً، مهما جاهدت لمضاعفة خطواتها.
"بدأ الأمر يشبه المكان المقصود."
باغتها صوت "ريفر"
وسط تشتتها.
رفعت "فيث"
عينيها فلم تجد سوى القليل من الضوء، إذ حجبت الجدران النجوم في الأعلى. أينما انتهى بهم المطاف، كان المكان خانقاً. تلاشت الشوارع الفسيحة في أزقة ضيقة، غارقة في الظلال ومكتسية بالغموض. وحدها الأجواء، في مدينة غريبة كهذه، جعلت قلبها يخفق أسرع قليلاً. حاربت بكل ما أوتيت من قوة لتواكبهم.
"أين نحن؟"
تمتمت "فيث"، وهي ملتصقة بظهر "ريفر"
تقريباً. نظر من فوق كتفه وهو يمشي، واضعاً خطواته في الظلام دون خوف.
"لن نبقى هنا طويلاً. لا بأس. لا تقلقي."
"لكن... أين نحن هنا؟"
ألحّت. اتسعت المساحات الضيقة في بعض النقاط. حظيت بنوافذ. حظيت بمبانٍ. حظيت بمؤسسات صغيرة، تعجّ بالضجيج وتتردد أصداؤها بغزارة. لم يلامس ضوء القمر أياً منها بالكامل، لما تسلّل منه إلى طريقها. وبالنظر إلى الأصوات والصيحات التي طرقت أذنيها، كوّنت فكرة غامضة عن طبيعة المكان. بذلت جهداً لتجاوز الحطام، وتهشم الزجاج المكسور تحت حذائها المسطح وهي تمشي. كان بعضهم يصرخ خلف أبواب ثقيلة.
كانت الأشياء تُقذف، إن لم تُرتطم. كان الضحك المتخلل للعدوانية مثيراً للانزعاج الشديد.
لم تستطع "فيث"
أن تقرر ما إذا كان عليها أن تشعر بالغثيان أم بالخوف. توقف الأربعة عن السير على مقربة من المبنى، حيث اختبأ الطوب البالي والخشب المحطم في الظلام.
توقف "ريفر"
بغتة لدرجة أنها اصطدمت به، وارتطم وجهها بلوحي كتفيه. كانت الاعتذارات التي فرّت من شفتيها غريزية، وإن لم يلتفت إليها أحد.
لم يقبلها "ريفر"
قط على أي حال، وظلت عيناه شاخصتين نحو المبنى الغارق في الظلال.
وضع "فرانسيسكو"
يديه على خصريه.
"هل لا يزال ذلك الرجل هناك؟"
"لا أستطيع تمييز صوته،"
قال "برايار".
"أوه، ستسمعه. صوته عالٍ كالجحيم. هو الذي يخرج عادةً بعد أن ينتهي من افتعال المشاجرات."
التفت "ريفر"
برأسه، دون أن يزيح نظره عن المبنى.
"هل هذا هو الذي كنت تراقبه؟"
أومأ "فرانسيسكو".
"أجل."
"كيف يبدو؟"
"شعر بني قصير. أسمر. متوسط الطول. لديه ندوب على ذراعيه، عندما يشمر عن ساعديه. أكاد أجزم أنني أعرف من أين يحصل عليها. يستحق كل واحدة منها. وغد."
توترت "فيث"
من اللغة وحدها، إن لم يكن من الأجواء العامة.
كان العثور على صوتها صعباً، بالنظر إلى نبرة التحدي في صوت "فرانسيسكو"
التي اضطرت لمجاراتها.
"عن ماذا... تتحدثون جميعاً؟ ما هذا المكان؟"
تنهّد "ريفر"
بهدوء. استغرق وقتاً طويلاً قبل أن يرضخ.
"حانة. أقل رقيّاً بقليل من بقية حانات المدينة. سيئة السمعة لبعض... الأشياء الأخرى التي تحدث هنا ليلاً. من ينتهي بهم المطاف هنا ليسوا لائقين. في أحسن الأحوال، هم مشبوهون. وفي أسوئها، هم مقززون. ليسوا النوع الذي ترغبين في أن يُربط اسمك به."
"إنه يتلطف في وصفه،"
تمتم "فرانسيسكو".
"معظمهم عنيفون ومريضون. وبعضهم أسوأ حين يكونون صاحين. رأيتهم يمدون أيديهم على أبرياء مرات كثيرة جداً، حتى في الطريق إلى هنا. هناك قلة لا قيمة لهم أكثر من غيرهم. لو رأيتِ ما يفعلونه، لظننتِ الشيء نفسه."
حصلت "فيث"
على إجابات، على الأقل. لم تكن كافية. لم يكن بوسعها سوى تكرار نفسها.
"و... لماذا نحن هنا؟"
"هذا هو."
أشارت "مينت".
وتحدث "برايار".
تبعت عينا "فرانسيسكو"
الإشارة، وتبعتهما عينا "ريفر".
حيث كانت نظرات الأربعة حادة، كانت "فيث"
وحدها في حيرة.
كان "فرانسيسكو"
محقاً في وصفه للرجل، في معظمه. حالفها الحظ لتشهد الندوب، بكثرتها. لم يذكروا السُكر، الذي جعله يتعثر خارج الدرجات مع صرخات تلاحقه. ساهم هو بنصيبه، بلا شك. تبعته التهديدات خارج الباب، وتسرّبت ثقة السكارى إلى الزقاق الضيق. كان منظراً مثيراً للشفقة ومقززاً في آن، لما تفوه به من كلمات -بلهجته الثقيلة.
"بالطبع هو مخمور. بالطبع،"
بصق "فرانسيسكو".
كانت "فيث"
خائفة من السؤال.
"هل... تعرف هذا الشخص؟"
سخر.
"ليتني لم أكن أعرفه. نحن نتبعه منذ فترة. نعرف عنه أكثر مما نرغب. إنه حثالة حقيقية، أعدكِ. هذا ليس جديداً عليه."
كان سؤالاً اتخذ من شفتيها منزلاً. لم تستطع منع نفسها.
"لماذا؟"
أجاب "برايار"
عوضاً عنه، بهدوء.
"كان علينا أن نتأكد."
"من ماذا؟"
"من أن الأمر سيكون... مبرراً."
انتفضت "فيث".
"ما الذي سيكون مبرراً؟"
"إخراج جاداريفيري."
كان صوت "ريفر"
غير متوقع، يقع بين الطلب والتوجيه اللطيف. كان مجرد ذكر شريكها كافياً لجعل قلبها يخفق أسرع.
فكرت "فيث"
في طرح سؤالها المفضل مرة أخرى، ومع ذلك وجدت أحزمة الحقيبة تنزلق عن كتفيها. ارتجفت يداها وهي تصل إلى هناك. لم تستطع تحديد السبب.
"هل تريدين مني تثبيته؟"
سأل "برايار".
"سأحضر رينيجادريا، إذا وصل الأمر إلى ذلك،"
قال "ريفر"
هازاً رأسه.
"لا أريد ترك أي شيء خلفي، بما في ذلك ثلجك. لا أعتقد أنه سيهرب، على أي حال."
"الوحيد الذي هرب كان خاص بمينت،"
أضاف "فرانسيسكو".
"ومع ذلك سقطت. هو في حال أسوأ مما كانت عليه تلك السيدة."
قبضت "فيث"
على جزئي الفيولا بقوة جعلت مفاصل أصابعها بيضاء. تنقلت عيناها في حلقة بين شريكها، والفرقة، والرجل المخمور الذي يتمتم بشتائم لنفسه على الأرض. ما خرج من أفواه الثلاثة الآخرين كان مزعجاً بالمقدار نفسه. الغريب في أمرها، على الأقل، أنه لم يكن غامضاً، ناهيك عن كونه نذير شؤم. انتصر الإحباط، سواء أرادت ذلك أم لا.
"عن ماذا تتحدثون جميعاً؟ ماذا نفعل؟ ماذا أفعل؟ ما الذي يجري؟ من هو هذا الشخص بالنسبة لأي منكم؟"
صرخت أخيراً.
أفرغت "فيث"
كل ما في جعبتها من أسئلة. منحوها الصمت، للحظة. مقتت العيون الأربع الباردة التي واجهتها، وانكمشت تحت نظراتهم على الفور.
كان "ريفر"
هو من قدّم لها اللطف الوحيد الذي اعتادت عليه.
"سيكون هو ضريبتك،"
قال.
حدقت "فيث"
فقط.
"ماذا؟"
"هذه هي... الطريقة التي ستدفعين بها ضريبتك،"
أوضح "ريفر".
"سيكون الأمر سريعاً، ولن تضطري للقيام بذلك مرة أخرى."
ومع ذلك، لم تستطع سوى مراقبته.
"لا أفهم."
سقطت نظراته على "جاداريفيري".
سحبها إلى رجل مثير للشفقة، ثم أعادها إلى الفيولا. وحين رفعها إليها، تحطمت. كان الحمض الذي حلّ محل دمها لا يُحتمل، حارقاً لدرجة أنها ترنحت. كان من المستحيل محاربة الدوار.
"هل تطلب مني أن—"
كان الرعب الذي ارتسم على وجهها واضحاً أكثر من اللازم، على ما يبدو.
لان تعبير "ريفر"
فوراً، ورفع يديه في توسل يائس للهدوء.
"لا بأس. سيكون الأمر بخير، أعدك. لقد تأكدنا من أن—"
"لا أستطيع!"
"سيكون سريعاً، أقسم. أنتِ قوية. يمكنكِ فعل ذلك."
كانت دموعها المذعورة ملموسة، وشعرت بها تحرق زوايا عينيها.
"لا أستطيع فعل ذلك! لا أستطيع فعل ذلك! لا أستطيع فعل ذلك! ريفر، لا أستطيع، أرجوك، أرجوك!"
"فيث، إنه أقل من حثالة،"
جادل "فرانسيسكو".
"رأيت هذا الرجل يضرب أطفاله. ما كنا لنختاره لو كان فيه ذرة خير. أنتِ تقدمين معروفاً للعالم. لقد بذلنا قصارى جهدنا للتأكد من ذلك."
"إنه إنسان!"
صرخت "فيث"، وصوتها يرتجف.
"إنه كائن بشري!"
"لقد أحضرناه من أجلك!"
رد "فرانسيسكو"
بحدة.
"هل فعلتم هذا من قبل؟"
كان الصمت الجماعي المؤقت الذي نالته مروعاً.
وعندما اتجهت نظراتها المحمومة نحو "ريفر"، حتى هو أشاح بعينيه.
أرادت أن تتقيأ.
"هل قتلتم جميعاً أشخاصاً؟"
صرخت. إن كانت لديهم مشكلة مع علو صوتها، فلم يقولوا شيئاً. ربما كانت تضاهي الحانة، في الحقيقة.
"لم يدفع أي منا ضريبته،"
حاول "برايار"
بهدوء.
"كان علينا ذلك. لم يكن أمامنا خيار سوى دفعها بطريقة ما. إنه... من أجل خير ملهماتنا. هذا ما كان علينا فعله، واضطررنا لاتخاذ قرارات صعبة من أجله. عندما تصبحين السفيرة، ستفهمين إلى أي مدى يتعين علينا جميعاً الذهاب. افعلي ذلك من أجلهم. افعليه من أجل جاس."
لم تستطع "فيث"
التنفس. فعلت ما بوسعها، وكان ما بوسعها عديم الفائدة -كالعادة. كانت الملهمة المعنية شريان حياة لم تستطع التخلي عنه. جاس. أنا هنا. حتى صوتها الداخلي كان غير مستقر. هل يجب عليّ؟ كانت الملهمة أكثر ثباتاً، بالمقارنة. كانت تتوقع ذلك. تمنت لو كان الأمر معدياً. الخيار لكِ وحدكِ.
كانت "فيث"
متأكدة تقريباً من أنها ستغيب عن الوعي.
انطلقت عيناها ذهاباً وإياباً بلا نهاية بين "ريفر"
والرجل، الذي كان يكافح للنهوض على قدميه. كان ذلك الجهد، أيضاً، مثيراً للشفقة. أنتِ... تحتاجين بالتأكيد إلى ضريبة، أليس كذلك؟ أليس كذلك؟ أليس كذلك؟ بأي حال من الأحوال لم تستطع التفكير بوضوح.
كانت ممتنة عندما فهمت "جاس"
على أي حال. هذا صحيح. كانت معجزة أن الرجل لم يرها بعد.
حبست "فيث"
أنفاساً لم تكن تملكها وانتظرت اللحظة التي سيفعل فيها ذلك. كانت عالية فوق الزقاق، متشابكة في سماء الليل وتهيم بين النجوم. كانت تحدق في نفسها، ترتجف ومرعوبة في الظلام. لو استدارت وهربت، الآن، تساءلت عما سيحدث على كل المستويات. لقد تشبّعت بالفعل بما يكفي من الازدراء وخيبة الأمل. كان بإمكانها تحمل المزيد. لكنها لم تعد تحتمل المزيد. لم تعد تحتمل أي شيء. لم تعد قادرة على الوقوف، وخاطرت بالانهيار على ركبتيها.
كانت اللمسة الرقيقة على ظهر يدها دافئة، ومفاجئة بما يكفي لتفزعها بشدة. جاءت أصابع ناعمة فوق أصابعها، ممسكة بالقوس معاً. بقربه منها، لم يكن قربه الراحة التي كانت تأملها.
كرهت "فيث"
أنها تأملت ذلك أصلاً. لم ترده في المقام الأول.
"لستِ وحدكِ،"
قال "ريفر"، بكلمات رقيقة كعادتها.
"نحن هنا معكِ. أنا هنا معكِ. سنفعلها معاً. حسناً؟"
"لا أريد ذلك،"
نشجت "فيث".
حرقت دموعها خديها، متناثرة على كمّيها بينما كان يسحبها بحذر إلى الأمام. لم تكن المقاومة مفهوماً وارداً. فكرت في التمرد، في الثبات على موقفها والإصرار على إبقاء يديها خاليتين من الدماء.
وبصوت خافت جداً، أصر "ريفر"
على العكس. كانت طريقة أخرى لروحها في توجيه مسارها، وطريقة أخرى لعاصفته في سحبها للأسفل. فكرت في توجيه ضوئها نحوه بدلاً من ذلك. كان ليكون بسيطاً. كانت ابتسامته هدفاً سهلاً في الظلام.
لم تحتفظ "فيث"
بالظلام طويلاً، على أي حال. أخرجها بالكاد من الظلال، متزينة بوميض خافت من المصابيح المتناثرة. كانت ضعيفة بأكثر من طريقة، وبائسة بكل ما يمكنها تصوره. كان النقر الهادئ لحذائها على الأرض كافياً لجذب انتباه الرجل. وهكذا، جذبت نظراته المقززة بدورها. لم يكن في داخلها ما يكفي لردها. أي إهانات مريرة وعداوات فظة كان يمكن أن يطلقها، تلاشت بلمسة توجيهية. طغى الصوت في أذنها على الصوت المذعور في رأسها، هادئاً ومتزناً بالمقارنة.
لم تكن يداها هي التي رفعت الفيولا إلى كتفها، ولا أصابعها هي التي سوت القوس على الأوتار. لم يكن حرارتها الخاصة هي التي أبقتها دافئة، حارقة كما كان جلدها، بل تلك التي ضغطت عليها من الخلف. أحاطت بها أذرع ثابتة، وأهدأت حركاته الواثقة ارتجافها بالقوة. وما أفلت من دعمه كان لا يزال يرتجف على أي حال.
"أغمضي عينيكِ،"
همس "ريفر".
"سأصوّب. سيكون الأمر بخير."
كان العالم يدور بسرعة كبيرة لدرجة أنها لم تستطع مواكبته.
"لا أريد فعل هذا،"
توسلت "فيث"
بهمس خاص بها.
"لا أريد ذلك. لا أريد ذلك. لا أريد ذلك."
"فقط اصنعي ضوءك، وسأقوم بالبقية. سأدعمكِ. إذا صرخ، فقط... استمري. تظاهري بأنكِ لا تسمعين ذلك. سأغطي أذنيكِ. هل تريدين مني تثبيته؟"
"ريفر، أرجوك، لا تجعلني. أرجوك."
كانت رؤيتها تتشوش. لم تكن أقل من معجزة أن صوته كان لا يزال واضحاً كما كان. وكانت معجزة مساوية أن بوسعها استيعاب كلماته على الإطلاق، مقززة وناعمة كما استمرت أن تكون.
"يمكنكِ فعل ذلك. يمكنكِ فعل هذا. ستكونين السفيرة. هذا هو... المدى الذي يجب أن نذهب إليه من أجلهم. هذا لأننا نحبهم. أعرف أنكِ تحبينهم أيضاً."
كان الحب قوياً. كان الحب ساماً. أرادت الكلمة خارج فمه، وأرادت يديه بعيداً عنها.
"أنا هنا. أنا هنا معكِ."
أي شيء كان أفضل من ذلك.
"توقف!"
صرخت "فيث".
صرخت "جاداريفيري"
أيضاً بنفس القوة.
كان من المحتمل جداً أنها أصابت "ريفر"
في وجهه بالقوة التي تلوحت بها، مترنحة خارج قبضته التوجيهية. استبدلت صرخاتها بالنجوم، واستبدلت دموعها بالضياء. احترق دمها بأكثر من طريقة، متناثراً على طول أوتار ندمت على لمسها أصلاً. ما نمت من كرات نابضة لغزو زقاق مظلم ازدهرت في الظلال، تلوح عالياً على طول الجدران. عوضت عن سماء باهتة بمجرة خاصة بها، قاسية ومولودة لرجل واحد فقط. اتسعت عيناه، واستطاعت رؤية كل فقاعة من الغضب النجمي منعكسة في نظراته.
كانت أغنيتها رد فعل.
لم تستوعب "فيث"
الفعل حتى. كانت تتحرك بدافع الغريزة إلى حد كبير، حيث خدمت كل حركة لإحراق الشعور بأيدٍ لطيفة تهدف إلى التوجيه. كانت حرة بالعنف وحده، سفيرة شجعتها أسوأ القوى.
يمكن لـ "ريفر"
أن يأخذ قدرها. يمكنه أن يأخذ نموها. حيث يمكنه توجيه كل شيء آخر، كان ضوؤها ملكاً لها. كانت تصرخ، وتمنت لو سمعها. تمنت لو سمعها الجميع. كانت حنجرتها ملتهبة بالفعل.
وحيث كان "ريفر"
قلقاً بشأن صرخات الملعونين، فمن المؤكد أنها ستتفوق على حجم صوت ضحيتها -بافتراض أنه قادر على الصراخ في المقام الأول. وعندما رأت نجومها مناسباً أن تنفجر، لم تفعل ذلك بسلام. تضخمت وانفجرت، شموس صغيرة تمزقت إلى رماد بينما أبحر مطر حارق إلى الأرض. من الأعالي، جعلت السماء تنهار، متموضعة لرجل بريء وخسيس.
لم تكن "فيث"
متأكدة من أين تصوّب.
لقد أخذت ذلك الامتياز من "ريفر"
أيضاً، وبدا الأمر جيداً تقريباً. ألقت بالحذر في مهب رياحه، وصوّبت في كل مكان يمكن أن تقع عليه عيناها. كان لديها ما يكفي من الضوء لذلك، بالطبع.
للحظة خاطفة، تساءلت "فيث"
كيف حسبوا ما يمكن أن تسرقه العيون المتجولة في الليل. لم يكن الأمر كما لو أن غضبها كان صعب الرؤية. لقد استغرق الأمر وقتاً طويلاً للتعرف على الطريقة التي تفتقر بها الحانة إلى النوافذ تماماً -عن قصد، على الأرجح. لا تزال لا تريد التفكير بالضبط فيما حدث في الداخل، بالنظر إلى الصورة التي رسمتها الفرقة. قبل وقت طويل من إصابتها لهدفها، تساءلت عما سيبقى.
لم تكسر ثلج "برايار"
قط، لكي نكون منصفين. كسر اللحم البشري كان مسألة مختلفة تماماً. تباطأ الزمن في هذه العملية. لم تستطع إثبات ذلك، ومع ذلك كانت متأكدة تقريباً من أن العالم قد سكن في الوقت المناسب مع نجومها المحطمة. كان نظرها مشوشاً نوعاً ما بسبب ضيائها الخاص، متوهجة كما كانت رؤيتها في فائض. لطخت ألوان ذهبية لامعة عينيها، ولطخت الرجل بدورها.
لقد أحرقت "ريفر"
عابرة، مرة، رقائق من الضياء الضال تتناثر خلف حواجز بلورية.
ندمت "فيث"
على ذلك أحياناً فقط. الوميض المتقشر الذي كسبته ذلك اليوم كان قد تحدث إلى أحر الضوء، الذي يمكن أن تكون فخورة به. بالتأكيد، هنا، كان الجو حاراً. كان حاراً، حاراً جداً، وأكدت ذلك مع كل دفقة مقززة من التألق على جلد الرجل. حيث كان يأوي الكثير من الندوب، كان بلا شك قد جاء ليأوي المزيد. أخذت بعضها بعيداً تماماً، ممحوّة بهجومها اللاذع. كان من الممكن أن يكون مصنوعاً من ورق، رقيقاً وعديم الفائدة بينما كانت تمطره وتضرم فيه النار.
ما احترق باللون الأحمر عض بعمق، وما عض بعمق أصبح أسود. لو كان يصرخ من الألم، لما سمعت ذلك أبداً.
لعبت "فيث"
بقوة أكبر. احترقت بسطوع أكبر. أشعلته بأسوء طريقة، ونجوم ممزقة تطلق النار من كل زاوية. أصابت وجهه أكثر من مرة، وكانت متأكدة تماماً من أنها لسعت عينيه. كان من الصعب ألا يحدث ذلك. حاولت ألا تنظر، بالنظر إلى ما لم يعد موجوداً بالتأكيد. لم تكن هناك طريقة لمعرفة، بلا شك، متى مات. التوقف في منتصف الفعل كان ليكون قاسياً، لو أنها توقفت في وقت مبكر جداً. كان الإبادة التامة أفضل ما توصلت إليه.
لمدى حرارتها في كل طريقة، كان ذلك ممكناً بالتأكيد. استدعت الشمس وفككتها بدورها، ممزقة إياه حتى جوهره ومفحمة كل ما يمكنها لمسه. كانت الأشياء تنسلخ. كانت الأشياء تذوب، ربما. اختلط الأسود بالأسمر، ولم تستطع التمييز من بعيد. على الأرجح، ذلك الجزء لم يكن من المفترض أن يكون بعيداً جداً عن ذراعه.
"فيث، هذا يكفي!"
ربما لم يكن الخارج كافياً. لو أنها حاصرته من الداخل، لكان بإمكانها التأكد تماماً من وفاته. كان لديها خيارات للدخول، على ما يبدو، بالنظر إلى أجزاء منه التي استسلمت منذ فترة طويلة. كان يغرق عملياً في ضيائها، مباركاً بأسوأ غضب للسماء.
لم تستطع "فيث"
التوقف، لأكثر من سبب. إذا كان قلبه لا يزال ينبض، فسيتعين عليها حرق ذلك أيضاً. لن يكون من الصعب الوصول إليه.
"فيث، إنه ميت! يمكنكِ التوقف!"
كانت أصواتهم غير ذات صلة. كان صوتها هي محطماً للأذنين -لنفسها، على أي حال. كان أمراً مزعجاً تقريباً. لو استطاعت تغطية فمها وكتم فتاة مختلفة جداً، لفعلت ذلك. ما شعرت به الأيدي أثناء اللعب بدا غريباً. ما شهدته العيون من ضريبة ستراها قريباً من الجانب الآخر بدا بعيداً.
كانت "فيث"
عالية جداً، وكانت السفيرة بعيدة جداً في الأسفل. توقعت المزيد من الدماء. كان من الممكن ألا يتبقى شيء لتنزف منه. كانت تستطيع سماع كل ارتطام باهت عند الاصطدام بهدف غير مرئي، وكانت بالتأكيد تصيب شيئاً ما. كان صوته غائباً. كانت تعتقد أنه سيكون كذلك، وكان لديها شكوك بأن ضوءها سرق أحباله الصوتية منذ فترة طويلة.
"توقفي!"
"يا للهول، فيث، توقفي! إنه ميت!"
معرضة كما كانت لليل في الخارج، تساءلت "فيث"
عما إذا كان ينبغي عليها ترك جثة على الإطلاق. تساءلت عما إذا كانت هناك جثة متبقية في المقام الأول. لم تتحقق قط من مدى بعدها، ولم ترغب في ذلك أبداً. طلبوا هذا، لكي نكون منصفين. كانت أغنيتها أبدية، ونجومها الممزقة كذلك. ضلوا الطريق، وتركت هي لتفحم الأرض في طريقها. لم تستطع التنفس. لم تستطع التفكير. كان اللعب لا يزال رد فعل، وستنطفئ في الوقت المناسب مع الشمس في دمها. أي شيء اصطدم بها فعل ذلك بنعمة، ناعم ولكنه ثابت في آن واحد.
كان هناك شيء حول معصميها، وكان الدفء ضد ظهرها. بالقوة، انفصل القوس عن أوتار الفيولا. كان الصرير الحاد لأغنية متوقفة أمراً مروعاً. بقي ضياؤها النابض لأكثر من لحظة، عالياً وملوحاً في الخارج. فقط الآن، بعد أن أُحضرت إلى صمت لا إرادي، شعرت بمدى قوة خفقان قلبها. استغرق الأمر وقتاً حتى تتكيف حدقتا عينيها مع الظلام المستقر وأذناها مع الهدوء المتموج. كان الأزيز استثناءً. لم تستطع تحديد مكانه، على الفور.
"فيث، هذا يكفي،"
سمعت مرتين.
"هذا يكفي."
لن تتحرر أبداً من قبضته، بهذا المعدل.
كان التخبط غريزياً، سواء تضاعفت "ريفر"
أم لا. لم تكن تهتم إذا ضربته بالقوس. كانت تأمل أن تفعل ذلك.
"ماذا تريدين مني أكثر؟"
صرخت "فيث".
"ماذا تريدين مني؟ ماذا تريدين مني؟ ماذا تريدين مني؟"
"لقد انتهى الأمر،"
تمتم "ريفر".
"هذا كل ما كان عليكِ فعله. هذا يكفي."
لم تستطع أن تقرر ما إذا كان صوته مهدئاً أم مثيراً للغضب. بطريقة ما، كان كلاهما.
جذب عينيها أولاً، وكادت "فيث"
أن تجهد رقبتها بجهد التفات رأسها. كانت نظرته ناعمة، إن لم تكن مؤلمة. لم تستطع فهم السبب، بالنظر إلى أنه كان لديه القليل جداً ليفعله بالعمل. كان ذلك الحق لها وحدها. كان حقاً لا تريده. لماذا كان هنا أصلاً؟ كان الأزيز ثابتاً. لقد أصبح أكثر هدوءاً، لكي نكون منصفين.
انجرفت عينا "فيث"
نحو الصوت ببطء أكبر بكثير، وعوض خفقان قلبها عن سرعتها. لم تحصل على رؤية لا تُنسى، حيث كان وجه الرجل ذكرى ضبابية. لم تكن بحاجة لتذكر الكثير. بالتأكيد لم يبدُ هكذا عندما بدأت. بالتأكيد كان يشبه شيئاً أقرب إلى الإنسان. لم تستطع تسجيله كجثة، في البداية، مشوهة كما أصبحت. كلما طال تحديقها، قلّ المعنى. كانت الألوان غير طبيعية بشكل لاذع. كانت الملامح غائبة. لكل المقاصد والأغراض، لم يعد شخصاً.
ارتجفت يداها حول جزئي "جاداريفيري"
لسبب مختلف تماماً، حيث ارتخت قبضتها تدريجياً بدلاً من ذلك.
"أنا-أنا..."
فيث رافاي، لقد دُفعت ضريبتك مرة واحدة.
كان صوت "جاس"
محفزاً بشكل مفرط. كان عالياً. كانت قطعة اللغز الوحيدة التي بقيت خارج لوحتها، تنقر بدقة في مكانها أخيراً. كانت عيناها مثبتتين على الكتلة المحترقة من الأحشاء العكرة، ثابتة وغير قابلة للتمييز.
"يا للهول،"
تمتم "فرانسيسكو".
كانت "فيث"
تصرخ مرة أخرى. كانت صرخات جديدة، لسبب جديد.
انزلقت "جاداريفيري"
من قبضتها، متناثرة بشكل مثير للشفقة على الأرض وهي تنوح.
بقية جسدها، أيضاً، كان في طريقها للأسفل، متعثرة بينما انهارت بين ذراعي "ريفر".
حتى من خلال عالمها الضبابي، الذي شابه ضباب دامع، لم تستطع إبعاد عينيها عن شخص تحرر بمجرد التحرر من ضوء النجوم.
عرف "ريفر".
تبعها طوال الطريق إلى الأسفل، وأحضرها إلى ركبتيها بنعمة لا تستحقها.
"لا تنظري. لا بأس. لا بأس الآن. لقد انتهى الأمر."
كانت الكلمات مستحيلة الإنشاء. بغض النظر عن عدد المرات التي حاولت فيها، فشلت، وانفجرت صرخات الرعب المحض بدلاً من ذلك. لو لم تكن ترتجف بشدة، لكان بإمكانها لف أصابعها الملطخة بالدماء حول رقبته.
كما كان الحال، لم تستطع "فيث"
تمزيق ذراعيها اليائستين من عناقه الدافئ.
جاءت يد "ريفر"
لتحتضن رأسها، وتمسح على شعرها بينما كان يغير كتفيه. كان ذلك كافياً فقط لإبعاد رؤيتها عن ضحيتها المنبوذة.
كان "برايار"
مسموعاً بالكاد تحت صراخها.
"هل يجب أن—"
"تخلص منه،"
قال "ريفر"
بسرعة، بنبرة أكثر صرامة من المعتاد.
"لا يهم كيف. أخرجه من هنا."
"حسناً."
لم يكن التوبيخ غير متوقع. كان كل ما كسبته منه على الإطلاق.
"فيث، لم يكن عليكِ الذهاب إلى هذا الحد."هذا يكفي، فرانسيسكو!"
صرخ "ريفر".
كان غضبه نادراً. كان مزعجاً في كل مرة رأته فيها، وأكثر من ذلك بكثير عندما وُجّه إلى الفرقة.
مضغوطة إلى كتفه كما كانت، لم تستطع "فيث"
رؤية الفتى المتعمد. لم تسمع شيئاً آخر. كان ذلك كافياً، وكان بإمكانها تخيل وجهه. بطريقة مريضة، بدا الأمر جيداً. كان كافياً بالكاد لتليين صرخاتها في أقل القليل، مكتومة ضد حرير قميصه. أبقاها قريبة، ولم يتركها أبداً.
"لقد قمتِ بعمل رائع،"
همس "ريفر".
"لقد قمتِ... بعمل رائع. لن تضطري للقيام بذلك مرة أخرى، حسناً؟ لقد انتهى الأمر الآن. أنا فخور جداً بكِ. نحن جميعاً فخورون جداً بكِ."
"لقد قتلت شخصاً ما،"
نقت "فيث"، كل مقطع يتلاشى فوراً.
"لقد فعلتِ ما كان عليكِ فعله."
"ريفر، لقد قتلت شخصاً ما."
"لم يكن لديكِ خيار،"
قال.
"لم نعطكِ خياراً. لقد سحبناكِ إلى هذا. لهذا، أنا آسف، بغض النظر عن السبب. ومع ذلك، تذكري لماذا فعلنا ذلك. تذكري لماذا فعلتِ ذلك. ستكونين سفيرة رائعة. لقد... ذهبتِ بعيداً جداً من أجلهم بالفعل. إنهم بحاجة إليكِ، فيث. نحن بحاجة إليكِ."
استقرت "فيث"
في شهقات ناعمة ورجفات خفيفة، حيث غمرها ثناؤه اللطيف وحده من كل جانب. لم تكره ذلك. تشبثت به أكثر. في الحالة المثالية، كان سيعطيها المزيد.
"أنتِ مميزة. لا تنسي ذلك. لا يمكننا فعل هذا بدونكِ. نحن هنا معكِ. كل ما نفعله، نفعله من أجل السفيرة. لن ندعكِ تفعلين هذا وحدكِ."
لم تستطع أن تقرر ما إذا كان سيكون من الأفضل بهذه الطريقة. في الوقت الحالي، كانت الروح التي كرهت الاستسلام لها نعمة، وتركتها تفعل ما تشاء. لم تكن لمسته غير مرحب بها. لم يكونوا غير مرحب بهم. للحظة وجيزة، في أقل القليل، كانت الدماء التي تقطر من أطراف أصابعها تستحق ذلك.
لم تعجب "فيث"
بالفكرة.
لم تستطع "فيث"
محو الفكرة.
استوعبت "فيث"
الفكرة، وتوغلت تحت جلدها. مقيدة على ركبتيها في برد الليل، دار العالم بسرعة كافية لتتركها تشعر بالدوار. ومع ذلك، أي ضياء اندفع عبر عروقها جلب دواراً آخر تماماً. غاص عميقاً وابتلعها بالكامل، تماماً كما فعل الكثير غيره من قبل. كان ضياؤها حارقاً. كان ضياؤها بارداً. كانت بذرة خائفة من التفتح، ولم تستطع نجومها ذات الوجهين أن تقرر ما إذا كان الدفء مفيداً. ومع ذلك، هنا، والآن، كانت مبررة.
كان طريق "فيث"
أحمر، وكان قلبها الثقيل خفيفاً.