جلستُ على مقعد المطبخ، وأخذتُ ألقمُ فمي الصغير بيضاً مخفوقاً بجبن الماعز وخبزاً طرياً دافئاً مغموساً بعسل "الشريط الأحمر".
كان المذاق سماوياً، وزاد من استمتاعي به تعبي من تدريبات الصباح. هذا إن صحّ أن نُسمّي تمارين الضغط والبطن لطفل في الثالثة تدريباً.
سألتُ الغرفة: "حين أكبر، هل سأصبح بقوة غريزيلدا؟".
كنتُ أعرف الإجابة بالطبع. لكنني اتخذتُ قراري ليلة أمس، قبل أن يغلبني النعاس، بأن الوقت قد حان لأطرح بعض الأسئلة وأحصل على إجابات. ليس من أمي فحسب، بل من كورنيليوس أيضاً. وقد تصادف وجوده في الغرفة في تلك اللحظة.
تمنيتُ أن أخرج من كليهما بفكرة عما يمكن لطفل أن يراه من "حالته"، إن كان ثمة شيء أصلاً، وما الذي ترغب أمي في توضيحه لصغيرها الذكي.
بدل أن يجيبني، رمقَت أمي جدي بنظرة. كان كورنيليوس يجلس هناك، يستمتع بالطعام نفسه، وإن نال هو حصة من لحم الخنزير المقدد. لم يكن حسدي له هو سبب تجاهلي إياه.
لا، بل لأنني لم أرغب بسؤاله مباشرة خشية أن أستدعي "محاكمات كورنيليوس".
كانت النظرة التي أهدته إياها أمي بمثابة حوار كامل.
قالت له: "ما الذي ينبغي أن نخبر به طفلاً؟".
كل شيء، فكرتُ في سري. أخبراني بكل شيء!
علّقت أمي وهي تعيد إليّ نظراتها الزرقاء الوديعة: "إن واصلت الركض والنشاط بهذا القدر، قد تصبح أقوى".
سألتُها مستدرجاً للمزيد: "لأن النشاط يجعل المرء أقوى؟".
هيا، طالبتُ عقلياً، قولي "المسارات".
قولي فقط "المسارات".
امنحيني ما أحتاجه لأطرح السؤال التالي!
سألت أمي وهي تواصل الطهي، ولعلها تعد يخنة الغداء بالنظر إلى الروائح المنبعثة: "أبي؟".
رمقني كورنيليوس بنظرة ريبة. مهما تكرر الأمر، كنتُ أُذهَل دوماً من بريق عينيه الزرقاوين حين يحدق بي. كان واضحاً من أين ورثت أمي عينيها. لكن على عكس نظرات أمي التي كانت تفيض باللين حين تتأملني، كان نظر كورنيليوس مشوباً بالحذر والاضطراب.
ألحّت أمي: "أبي!".
تمتم بضيق: "حسناً! إنه صغير جداً، ولكن حسناً!".
سمعته يتمتم بشيء عن "الأطفال الغريبي الأطوار"
قبل أن ينهي لقمته الأخيرة ويضع سكينه وشوكة طعامه على الطبق.
"باستيان، ثمّة... قوة تشبه المَلِك نوعاً ما. أتعرف ما هو المَلِك؟".
أجبتُ: "رجل ضخم في سحابة منفوشة، ينفث البرق ويبكي أثناء العواصف! يسكن في السماء!".
كان كلاماً فارغاً تماماً في نظري، لكنه شيء قالته هنرييتا، لذا يمكنني أن ألقي باللوم عليها إن واجهاني بكذبتي المكشوفة.
شعرتُ بتسلية غريبة حين تلقيتُ إشعار ارتقاء "مسار الخداع"
بدلاً من شعور السم الذي يغزو أحشائي. كنتُ أكره خداع أمي، لكن مقالب ذلك العجوز لم تفقد بريقها حتى بعد ثلاث سنوات.
سأل كورنيليوس، وقد لانَت لغة جسده كما يحدث كلما اضطر لرؤيتي كطفل صغير لا كمسخ شيطاني محتمل: "لا. هذا... هذا غير صحيح. هل أخبرتك هنرييتا بذلك؟".
"أجل! وقالت إن هناك ملوكاً آخرين! واحداً ضخماً له مجسات، مثل كروم الأشجار، يعيش في المحيط! وهو مكان مائي كبير أعمق من الجدول خلف منزلنا!".
فرك كورنيليوس جبهته، وبدا جلياً أنه لا يعرف كيف يتعامل مع هذا الكلام أو مع تحريفي المتعمد لكلمة يُفترض أنها جديدة. لا يمكنك خداع هذا الطفل أيها العجوز النكد! أعلنتُ في سري. نظر العجوز إلى أمي طلباً للدعم، أو ربما طلباً للإذن بالاستسلام. تجاهلها المتعمد لالتماسه جعلني أضحك في داخلي. أما في الخارج، فكنتُ كلي ابتسامات حماسية.
"لا. ببساطة لا. تلك مجرد قصص يا باستيان. أولئك ليسوا ملوكاً، بل ربما ليسوا حقيقيين حتى. ولو كانوا كذلك، لكانوا أشبه... بقوى الطبيعة... لا بالملوك. حتى ذلك الذي أحاول إخبارك عنه ليس ملكاً حقاً. على الأقل، لا نظن ذلك. هناك من يعبده، لكن على حد علمي لم يسبق له أن منحهم معروفاً أو حظاً. إنه موجود فحسب".
سألتُ: "ليس رجلاً في سحابة أو مجسات في الماء؟ ما هو إذن؟".
أنّ كورنيليوس كما لو كنتُ طبيب أسنان يحاول انتزاع المعلومات منه مع أسنانه.
"يُدعى المسارات المتعددة يا باستيان. إنه يكافئ العمل الجاد والجهد، وقليلاً من الحظ، على ما أظن. ثمة جدل حول ما إذا كان يقدم مكافآت حقاً، أم أنه يكتفي بإدراك ما تفعله ويساعد في توجيه ما تتلقاه".
طالبتُ: "هل ستجعلني المسارات المتعددة قوياً مثل غريزيلدا؟!".
"أجل. حين تكبر، ستتمكن من رؤية حالتك. ستخبرك بالمسارات التي تعمل عليها حالياً، مثل الركض أو التسلق. وهناك أشياء أخرى سيفتحها أيضاً".
أحسستُ بأنه بدأ ينغلق على نفسه، واحتجتُ أن يواصل الكلام. أخبرني المزيد أيها العجوز! فكرتُ وأنا أحاول إبقاءه يتحدث.
"ما هي الأشياء الأخرى؟ وما هي الحالة؟!".
بدل أن يجيبني، تحرك كورنيليوس في مقعده ونظر إلى أمي.
"بيني، هذا يتجاوز فهم طفل في الثالثة. ينبغي أن ننتظر".
"ننتظر ماذا يا أبي؟ إما أن يفهم أو لا يفهم. كنت تقول دوماً إن الفضول يستحق المكافأة".
كانت الكلمات كالصفعة على وجه كورنيليوس، فاهتز في كرسيه. لم أكن خبيراً بمشاعر هذا العجوز النكد وأهوائه، حتى بعد ثلاث سنوات، لكن بدا لي وكأنه يشعر بشيء من الخجل. انتظرتُ بصبر بينما أخذ أنفاساً عميقة قبل أن يركز عليّ بحدة أكبر، وللمرة الأولى شعرتُ بأنه لا يرى إجابتي عبئاً.
"تبدو كمجموعة من الأرقام والكلمات على ورقة. لكنها تطفو في الهواء حيثما نظرت. السن الذي تُفتح فيه يتفاوت. جرت الكثير من... الدراسات حول السبب والتوقيت، لكن ما أؤمن به يعتمد على النضج وتجارب الحياة. أعلم أن بعض بيوت النبلاء نجحت في جعل أطفالها يفتحون حالتهم في سن الرابعة تقريباً".
ها! أخيراً! هتفتُ في عقلي. حصلتُ على إجابة. إجابة حقيقية. والأهم من ذلك، حصلتُ على إجابة كافية لاتخاذ قرار. الرابعة أكبر مني بسنة. لكن مع خبرتي في الحياة، هل يمكنني القول إن لدي أسباباً كافية للوصول إليها بالفعل؟ الاعتراف يعني الحصول على مزيد من الإجابات. ويعني أيضاً مزيداً من الشكوك. الكثير منها. خاض جنون الارتياب لدي حرباً مع فضولي. انتصر فضولي الطفولي. ربما كنتُ في أمان لفترة طويلة جداً.
ربما ظننتُ أن المخاطرة تستحق العناء. ربما لم يكن هذا ولا ذاك وكنتُ مجرد طفل غبي. على أية حال، أردتُ المزيد! لذا، كشفتُ عن أمري.
"أوه! تلك هي الحالة؟ إذاً الأشياء الأخرى التي قلتها هل هي مثل السمات المتقدمة؟".
التفت الرأسان نحوي حين أصبحتُ مركز الاهتمام. عادة، كنتُ أحب ذلك. أما الآن؟ حسناً، بدت أمي متفاجئة، لكن جدي بدا مصدوماً ومرتاباً. كان الأخير هو ما أقلقني.
سألت أمي، وقد نسيت اليخنة التي ظلت تغلي على الموقد: "تستطيع رؤية حالتك يا حبيبي؟".
اعترفتُ: "أستطيع رؤية كلمات وأرقام تطفو في الهواء. كلمة مسار موجودة كثيراً مثل المسارات المتعددة التي ذكرها جدي!".
نظر إليّ كورنيليوس بفضول، لكن أمي أسرعت نحوي وعانقتني.
"أوه يا صغيري المميز! يجب ألا تخبر أحداً آخر، هل تفهم؟ اجعلها سراً ولا تخبر أحداً سوى أنا أو جدي، حسناً؟".
أومأتُ برأسي بقوة. للجحيم، لم أكن أريد إخبار أي منكما حتى! فكرتُ، أحياناً عليك أن تعطي القليل لتأخذ القليل! سأل جدي، بجدية غير مستغربة أمام اعترافي بـ...
الاستثنائية: "هل يمكنني طرح بعض الأسئلة؟".
وافقت أمي لكنها أبقت ذراعيها حولي.
سأل: "هل يمكنك إخباري ما هي الأرقام الموجودة بجانب كلمة سمة متقدمة؟".
كان عليّ اتخاذ قرار. فرصة لقول الحقيقة والاعتراف بسمتي الموهوبة. أو يمكنني الكذب والقول إن لدي خانتين متاحتين، لأخفي عنهم حقيقة أنني ملأتُ واحدة بالفعل. كنتُ ممزقاً. لطالما كان كورنيليوس يرتاب مني ومن أصولي. كيف لا؟ كان أحد القلائل في العالم الذين عرفوا أنني وُجدتُ داخل طائفة شيطانية. كنتُ أعلم أن اعترافي بسمتي الموهوبة سيؤجج تأملاته، لكن في الوقت نفسه، هذه عائلتي.
إن لم أستطع الوثوق بهم، فلن أستطيع الوثوق بأحد في هذا العالم أبداً. كانت تلك الفكرة كئيبة أكثر مما ينبغي. لذا، ابتسمتُ، وأقدمتُ على المخاطرة.
"مكتوب واحد، ثم صورة جذع شجرة ساقط في المنتصف، ثم اثنان!".
كررت أمي: "اثنان. اثنان بداية جيدة".
سأل جدي بسرعة، مقاطعاً تأملات أمي: "تبدأ بواحد؟ لديك بالفعل سمة متقدمة؟ أية واحدة؟".
شعرتُ بحرارة خديها تلامس أعلى رأسي، وخمنتُ أنها شعرت بالحرج لفوات تلك المعلومة الصغيرة التي أفصحتُ عنها.
"مكتوب... موهوب".
نطقتُ الكلمة وكأنني أتهجاها، كما أفعل في دروس القراءة والكتابة التي تقدمها لي أمي. عرفتُ أنني أفسدتُ الأمر لحظة اكتمال كشفي الكبير. ضمتني أمي بقوة أكبر، لكنني عرفتُ أنه من القلق لا من المفاجأة. بدا كورنيليوس وكأنه رأى شبحاً. وبطريقة ما، أظن أنه رأى ذلك فعلاً. مفاجأة! الطفل الغريب المتناسخ أصبح قابلاً للتفسير!
إنه فقط "موهوب"
زيادة! طمأنتُ نفسي. وقف كورنيليوس بسرعة وطلب منا الانتظار قبل أن يهرع إلى مكتبه. حين عاد، كان معه ورقة بنية صغيرة خربش عليها كلمة بسرعة، وكان الحبر لا يزال رطباً وهو يسيل على الرق.
"هل يمكنك رؤية هذه الكلمة في حالتك يا باستيان؟".
كانت الكلمة بالهيلينية لكنني استطعتُ قراءتها جيداً بعد ثانية.
"الاستثنائية".
تظاهرتُ بأنني أستغرق وقتاً لمقارنة الخربشة بحالتي، لا لأنني استغرقتُ ثانية لقراءة الكلمة بالهيلينية بينما كانت حالتي بالإنجليزية.
"أجل! إنها موجودة هناك!".
همست أمي، وازدادت قبضتها قوة: "هذا مسار نخبة. ماذا يفعل؟".
جعلتُ وجهي خالياً من التعبيرات، محاولاً الحفاظ على مظهر الجهل.
هذه المرة حين ارتقى "مسار الخداع"
شعرتُ بالفعل بسمٍّ يغلي في أحشائي.
اعترف كورنيليوس: "إنه... تحدٍّ لا يصدق لفتحه. كانت هناك شائعات عن أفراد ولدوا بسمات متقدمة من هذا المسار، لكنني لم أسمع قط بطفل في عمر باستيان يفتح المسار. يُفترض أن نبلاء هيلينيكا لديهم طرق لمحاولة فرضه، رغم أنني لم أشهدها قط. إنهم لا ينشرون حتى ما هي المعايير. أعلم فقط أنه يُفترض أن يصبح أصعب وأصعب مع التقدم في السن".
توقف كورنيليوس ونظر من النافذة.
"أما عما يفعله المسار؟ فهو يمنح سمات متقدمة تزيد من معدل تقدم المستخدم في مساراته".
توقف وكأنه يضفي طابعاً درامياً، رغم أنني كنتُ أعرف ما سيأتي.
"كل المسارات. حتى مسارات الطبقات".
شهقت أمي. نظرتُ إليها بما أملتُ أن يكون قلق طفل.
سألتُ: "هل هذا سيء؟ هل فعلتُ شيئاً خاطئاً يا أمي؟".
"لا يا حبيبي. لا. لم تفعل شيئاً. أنت فقط مميز جداً. مميز بطريقة جيدة. لكن يجب ألا تخبر أحداً بما قلته لجدي أو لي، حسناً؟ لا أحد. لا هنرييتا ولا أي شخص آخر. أعدني يا بني؟".
وافقتُ: "أعدك"، فكوفئتُ بعناق شديد آخر.
كانت كلماتها بلسماً، لكن كأي طفل، استطعتُ استشعار قلقها وعدم ارتياحها. لم تكن غاضبة مني. بل كانت خائفة عليّ. أن يتأكد شكي في الارتياب ملأني بالرعب لا بالزهو. ببقايا الحبر على ريشته ذات الريش الأسود، خربش جدي كلمة شبه مقروءة على الرق بيننا قبل أن يديره ليواجهني.
"هل يمكنك العثور على هذه الكلمة في حالتك؟".
قرأتُ بصوت عالٍ: "عقلي. أجل!".
سأل: "ما الرقم الموجود بجانبها؟".
أجبتُ ببطء، ذاكراً كل رقم على حدة: "أمم، واحد... خمسة... اثنان...".
كان تعبير وجه العجوز لا يُقدر بثمن. إن كان بدا مصدوماً بكشفي السابق، فهذا الأخير جعل وجهه يبدو وكأنني ضربته بمجرفة وكسرت فكه. هكذا اتسعت فوهته قبل أن يغلقها.
تمتم: "حسناً... هذا يفسر الكثير".