أحلام جيانغهو الفصل 7 — الرصيف

عادا إلى المستودع تلك الليلة. غابت الشمس وهما يأكلان. بوريتو رخيصاً من مطعم مكسيكي في شارع ميشن، التهاماه على مقعد بينما كان الضباب يزحف من الخليج. تحدث هنري وفمه مملوء عن نظرياته، رابطاً بين خيوط لم يكن دانيال متأكداً من وجودها. سرقات الصحف. منشورات يوزنت. الطريقة التي تبدو بها المعرفة وكأنها تطفو على السطح مجدداً تماماً بينما يحاول شخص ما جمعها كلها. قال هنري وهو يمسح صلصة حارة عن ذقنه: "ماذا لو كان سباقاً؟ ماذا لو كان أحدهم يعلم أن هذه الأشياء ستعود، ويحاول خطفها قبل أن يدرك أي شخص آخر ماهيتها؟" لم يمتلك دانيال إجابة. وما زال لا يملكها. كانت المدينة مظلمة الآن، ومصابيح الشارع تلقي برك برتقالية على أرصفة خالية. انخفضت الحرارة عشر درجات منذ الغروب. استطاع دانيال رؤية بخار أنفاسه. سأل هنري وهما يقتربان من السياج السلكي: "أمتأكد من هذا؟ يمكننا الانتظار. نحاول غداً في النور." قال دانيال وهو يعتصر جسده عبر الفجوة في السياج: "أريد التجربة بينما التعليمات طازجة." "نقطة وجيهة." كان المستودع أظلم من ذي قبل، والنوافذ المكسورة لا تدخل سوى توهج خافت لمصابيح الشارع. شقّا طريقهما بحذر، متجاوزين الآلات الصدئة والمنصات المحطمة، وخروجاً عبر باب تحميل معلق بنصف مفصلة. كان الرصيف البحري خلف المستودع، ناتئاً في الخليج كإصبع مكسورة. كثف الضباب بينما كانا بالداخل. رمادي وثقيل، من النوع الذي يبتلع الأصوات. استطاع دانيال تذوق الملوحة فيه. قال هنري وهو يقودهما على طول ممر خرساني متصدع: "من هنا. مخيف قليلاً هنا. لكن هيه، خصوصية أكبر من الداخل." تتبع دانيال خطاه. صرّت الألواح الخشبية تحت وزنه. عبر الفجوات بين الألواح، استطاع رؤية ماء أسود على عمق خمسة عشر قدماً، يتحرك ببطء مع المد. "نعم. خصوصية." كان الهواء يشم بشكل مختلف هنا. ملح وصدأ وخشب متعفن، ولكن الخليج أيضاً نفسه. ماء بارد وطحالب وديزل من قوارب لم يستطع رؤيتها. كانت أضواء أوكلاند بقعاً باهتة عبر الماء. وكأن المدينة تبعد أميالاً. دوي بوق ضباب في البعث. نادت النورس من الدعامات، وأصواتها نحيلة في الرمادي. وجدا بقعة تبدو ألواحها صلبة، واختباراها بوزنيهما. أخرج هنري دفتر ملاحظاته والمطبوعات. ثم كاميرا والده، سوني هاندي كام ضخمة، من النوع الذي تستخدمه العائلات في الإجازات وحفلات أعياد الميلاد. لقد هربها من خزانة الرواق تلك الليلة. سأل دانيال: "تسجل هذا؟" "لماذا لا؟ نحن نوثق كل شيء آخر." ضغط هنري على زر التسجيل، ومض الضوء الأحمر في العتمة. "عليك كتابة كل شيء أيضاً. ما تشعر به، والوقت الذي تستغرقه، وما ينفع وما لا ينفع. إن كان هذا حقيقياً، سيود شخص ما معرفة كيف اكتشفته." "مثل مقطع تدريبي." "باستثناء كونه أبطأ ومع وقوف أكثر." ابتسم هنري، موضعاً الكاميرا على منصة خشبية. وجهها نحو المساحة المفتوحة، لاعباً بقرص التركيز. "الإضاءة فظيعة لكن يجب أن تلتقط شيئاً." سار دانيال إلى مركز المساحة الخالية، مختبراً كل لوح قبل وضع وزنه كاملاً عليه. كان الخشب رمادياً وعجوزاً لكنه صمد بثبات. استطاع الشعور بالبرودة تتسرب عبر حذائه الرياضي، إلى عظامه. سأل هنري، والكاميرا موضوعة وجاهزة: "أمتوتر أنت؟" "قليلاً." أكثر من قليل، إن كان صادقاً. لكنه لن يقول ذلك. "برأيك ماذا سيحدث؟" طوى دانيال المطبوعات، ودسها في جيبه الخلفي. "لا أعرف. ربما تهدأ طاقة تشي. تصبح قابلة للتحكم." هز كتفيه. "أو ربما لا يحدث شيء وأقف هنا كالأبله لعشر دقائق." "حسناً، أنت أبله أصلاً، لذا لن يتغير الكثير." "اخرس أيها الأحمق." ضحك دانيال، دافعاً كتف هنري. تعثر هنري إلى الخلف، مبتسماً، ثم تراجع خلف الكاميرا. "حسناً، حسناً. متى شئت." واجه دانيال الماء. صار الضباب أثقل الآن، ضاغطاً حولهما. لم يستطع رؤية أكثر من ثلاثين قدماً في أي اتجاه. اختفى المستودع خلفهما. هو وحده، هنري، ضوء التسجيل الأحمر، والرمادي. استقر في الوقفة. القدمان بعرض الكتفين. أصابع القدمين تشير إلى الأمام. الركبتان منثنيتان قليلاً. ليس قرفصاء عميقاً، بل بما يكفي لشعوره باستقرار وزنه أسفل. سأل هنري وإصبعه على ساعته: "جاهز؟" رفع دانيال ذراعيه كأنه يعانق شجرة كبيرة. المرفقان للأسفل والخارج، واليدان بارتفاع الصدر، والأصابع منفرجة بلطف. ترك كتفيه تسقطان. وجعل ذراعيه تبدوان ثقيلتين لكن مدعومتين. "جاهز." "أبدأ... الآن." الدقيقة الأولى. سهلة. بدت الوقفة مستقرة، وتنفسه طبيعياً. التوى الضباب حوله، بارداً على وجهه وظهور يديه. صرخت نورس في مكان ما في الأعلى، وبدا الصوت غريباً وبعيداً، كأنه قادم من عالم آخر. الدقيقة الثانية. محتملة. بدأت فخذاه تحترقان، وحرارة خفيفة تتصاعد في العضلات. لا شيء لا يطيقه. لطمت المياه الدعامات في الأسفل، كغسل يشبه التنفس البطيء. الدقيقة الثالثة. بدأت ذراعاه ترتجفان. احتدم الحريق في فخذيه، متسللاً نحو ركبتيه. بدأت كتفاه تصرخان، تلك النار لعضلات تُطلب منها حمل وزن اعتادت خلافه. قال هنري من خلف الكاميرا: "الوقفة تبدو جيدة. لكن الذراعين ترتجفان. أأنت بخير؟" لم يجب دانيال. لم يستطع تفتيت التركيز. تنفس. دخولا من الأنف، خروجاً من الفم. عميقاً ومتزناً. شعر بالدفء يتصاعد في جسده. أعمق من ذي قبل. تشي تستجيب لالتفاته، وتتحرك في جوهره كشيء يستيقظ. هذا الإحساس المألوف. ضوء يتجمع حيث ينبغي ألا يكون سوى الظلام. لكنه ظل فوضوياً. ظلت برية. تتحرك بلا توقع، متجمعة في أجزاء مختلفة من جسده. الدقيقة الرابعة. الألم أسوأ الآن. بدت ذراعاه كرصاصتين معلقتين من كتفيه. ارتجفت ساقاه. أرادت كل عضلة الاستسلام، أرادته أن يسقط ذراعيه، ويستقيم ركبتيه، ويستسلم. ركّز. تنفس. عدل قليلاً، متذكراً كلمات رايزينغ فينيكس اثنين وسبعين. الوقفة وحدها ستهدئ تشي. بلا إجبار. فقط مسك مساحة لها. توفير هيكل. استرخ. الداخل. الخارج. كاد لا يرى هنري الآن. فقط ضوء التسجيل الأحمر وظلاً خلفه. ذهب باقي العالم. دانيال وحده، الوقفة، البرد وطي تشي تتحرك بقلق بداخله. الدقيقة الخامسة. أصعب. احتدم الارتجاف في ذراعيه حتى اهتز جسده كله. بدت كتفاه وكأنهما تحترقان. سال العرق على ظهره رغم برودة أيلول، والتصق قميصه بجلد. لكن شيئاً تحرك. صغيراً. لم تهدأ تشي، بل تحركت بتوقع أكبر قليلاً. كأنها تجد حدوداً، وتتعلم شكل وعائها. ركز دانيال على الاستقامة. اليدان تطابقان القدمين. المرفقان يطابقان الركبتين. الكتفان تطابقان الوركين. الانسجامات الخارجية الثلاثة التي ذكرتها جايد بيوتي خمسة وتسعين. استمر في التنفس. لا تجبره. "ست دقائق،" نادى هنري. "أنت تؤدي جيداً، يا رجل." بالكاد سماه دانيال. تقلص عالمه إلى الوقفة، النفس، تشي. توقف الهواء البارد عن الوصول إليه. جلده مبلل لكنه لم يستطع شعوره. فقط الدفء في مركزه والوضعية تحمله منتصباً. الدقيقة السابعة. اقترب الآن. استطاع شعوره. شيء على وشك التحول. تشي تضغط ضد حدودها، باحثة عن طريق المقاومة الأقل. أنئن الرصيف تحته. بوق ضباب، بعيد. صمتت النورس. حتى الماء بدا راكداً. أراد جسده الانهيار لكنه أمسكه. أمسك الاستقامة. أمسك الهيكل. كاد يصل. الدقيقة الثامنة. ثم حدثت. تغير الصراع. وجد جسده توازناً عبر الاستقامة. ليس قوة عضلية بعد الآن. شيء يتدفق عبر الوضعية نفسها، داعماً إياه من الداخل. لم يختفي الألم، بل توقف عن الاكتراث. مثل الفرق بين حمل وزن والانسحاق تحته. انتشر الدفء بانتظام هذه المرة، مشعاً للخارج من جوهره في خط استطاع تتبعه تقريباً. من بطنه السفلي، صعوداً على طول عموده الفقري، متفرعاً في أطرافه. استقام جسده من تلقاء نفسه. كأن خيطاً رُبط بأعلى رأسه، ساحباً إياه بلطف للأعلى بينما غرق وزنه في الأرض. همس هنري: "واو. تغيرت وضعيتك للتو. لقد استقمت. تماماً، مختلفة تماماً." الاستقامة مهمة. حين يصطف كل شيء، تتبع تشي الهيكل. الدقيقة التاسعة. تقلص وعي دانيال. النفس، الوقفة، ذلك الضوء المتجمع في جوهره. توقف البرد عن بلوغه. جلده رطب لكنه لم يستطع شعوره. فقط الدفء في مركزه والوضعية تحمله منتصباً. الدقيقة العاشرة. بدت الوضعية طبيعية الآن. كأن هكذا وُجد جسده ليقف دائماً. متجذراً في الأرض، ورأسه يصعد نحو السماء. ظل الألم موجوداً لكنه ذهب لمكان بعيد. احترق فخذاه. عرف ذلك. لكن المعرفة والشعور افترقا. الجسد يهبط، الروح تصعد، والذات تبقى ثابتة. شعر أنه فهم بشكل أفضل ما يعنيه ذلك الآن. الدقيقة الحادية عشرة. دارت تشي فيه. كل تمريرة أعمق من سابقتها. استطاع شعورها في أطراف أصابعك، في باطن قدميه، متتبعة مسارات لم يملك أسماء لها بعد. الدقيقة الثانية عشرة. خذلتاه ساقاه أخيراً. جلس بعنف على الألواح، يتنفس بثقل، هابطة ذراعاه لجانبيه كوزن ميت. كان الخشب بارداً ورطباً تحته. اهتز جسده كله بالإرهاق، وتشنجت العضلات، وأطلقت الأعصاب إشارات عشوائية. لكنه كان يبتسم. "تباً." فحص هنري ساعته، ثم فحصها مجدداً كأنه لا يصدق. "اثنتا عشرة دقيقة. قالت المطبوعة إن المبتدئين بالكاد يفعلون خمساً." "أمر الاستقامة ساعد." كان دانيال لا يزال يلتقط أنفاسه. احتراق فخذاه. تألمت كتفاه. لكن تحت كل ذلك، بدا شيء ما مختلفاً. "كانت جايد بيوتي خمسة وتسعين محقة. حين اصطف كل شيء، بدا... مختلفاً. كأن جسدي توقف عن محاربة نفسه." "نعم، رأيت ذلك." أعاد هنري لف الشريط، مفحصاً اللقطات في الشاشة الصغيرة المنبثقة. كانت الصورة حبيبية في الإضاءة الخافتة، بالكاد تظهر الأشكال، لكن دانيال استطاع رؤية نفسه. يرتجف، يصارع، ثم يسكن بغتة. "مثل شيء أُضيء. في ثانية تتداعى، في ثانية أخرى أنت تمثال." رفع نظره عن الكاميرا. "إذن هل هذه هي الأشياء الحقيقية؟ يعني، فنون قتالية فعلية؟ تلك من القصص القديمة؟" "أظن ذلك. نعم." سمع دانيال صوته وفاجأه. مدى هدوئه. "أظن هذا حقيقياً." تمدد. حرّك كتفيه، شارعاً بشعور الوجع يتسرب أصلاً. استقرت تشي في جسده، أدق الآن. أعمق. استطاع شعورها إن ركّز. ذلك الضوء الخافت في جوهره، يرف باهتمام أقل من ذي قبل. نهض ببطء، مختبراً ساقيه. صمدتا بالكاد. وضع هنري الكاميرا وجرب الوقفة بنفسه. الذراعان مرفوعتان، الركبتان منثنيتان، والوجه مكجوز بتركيز. راقبه دانيال، باحثاً عن أي علامة لما شعره. تلك الرفرفة الأولى للدفء، ذلك الإحساس بشيء يتحرك. لا شيء. كانت وضعية هنري جيدة، وتنفسه منتظماً. لكن لم يكن هناك ضوء خلفها. لا حضور. مسكها لثلاثين ثانية ربما قبل السقوط بأنين. "كلا. لا شيء أيضاً. ألم فقط." قال دانيال: "يأخذ وقتاً،" رغم أنه لم يكن متأكداً إن كان ذلك صحيحاً. "نعم، نعم." هز هنري ذراعيه. "لكنك أوقعت شيئاً يعمل قطعاً. بدوت كأحد أولئك الرهبان في الأفلام. كل ذلك الزين وتلك الخردة." "الزين ياباني." "أياً يكن. أنت تعلم ما أعنيه." شرعا في الحزم. لف هنري السلك حول الكاميرا، ودس دفتر الملاحظات في حقيبته. جمع دانيال المطبوعات، طاويها بعناية. كانت يداه لا تزالان ترتجفان. إرهاق، لا برد. صار الضباب أثقل أثناء تمرينهما. بالكاد استطاع دانيال رؤية عشرين قدماً الآن. اختفت أضواء أوكلاند. لا شيء سوى الرمادي والرصيف الصارخ وصوت الماء في الأسفل. ثم سمعها. خطوات على الخشب. خافتة. تقترب. تجمد دانيال. توقفت يده منتصف طي المطبوعات. "أسمعت ذلك؟" توقف هنري عن الحزم. رفع نظره. "ماذا؟" استمعا معاً. أصبح قلب دانيال عالياً في أذنيه فجأة. صوت آخر. أقرب. الخشب ينحني تحت الوزن. ليس الرصيف يستقر. كان هذا متعمداً. شيء يتحرك نحوهما. ثم صمت. تفحص دانيال الضباب. لا شيء. تحرك الضباب لكنه لم يُره شيئاً. همس هنري: "ربما الرصيف فقط." لكن صوته غدا مشدوداً. انتظرا. ثلاثون ثانية. دقيقة. لا شيء سوى الأمواج وبوق ضباب في مكان ما بالخليج. قال دانيال: "علينا الذهاب." "نعم." خبط هنري بقية العتاد في حقيبته، متحركة يديه أسرع الآن. دخلت الكاميرا أخيراً، وغُيب غطاء العدسة. سارا عوداً نحو فجوة السياج. بسرعة لكن بلا ركض. استمر دانيال في الالتفات خلفه. لا شيء. لكن الشعور بقي. شيء خلف حافة الرؤية مباشرة، يقتفي أثرهما عبر الرمادي. وخز جلده. مرّا عبر باب التحميل، عودة إلى المستودع. أظلم هنا، لكن الجدران صلبة على الأقل. حقيقية. عبر المستودع. متجاوزين الآلات الصدئة. خروجاً إلى الأمام، عبر الفجوة في السياج، والسلك المعدني يعلق بكم دانيال وهو يدفع طريقه. مصابيح الشارع. توهج صوديوم برتقالي يقطع الرمادي. أدرك دانيال أنه يتنفس بسرعة. شعرت ساقاه بالضعف مجدداً، لسبب مختلف الآن. سارا كتلتين سكنيتين قبل أن يتكلم أيهما. متجاوزين واجهات محلات مغلقة وسيارات مصطفة، وخطواتهما تصدح قبالة الجدران القرميدية. سأل هنري، وما زال صوته منخفضاً رغم توحدهما على الرصيف: "أتظن أحداً كان هناك؟" "لا أعرف. ربما." "بعد تلك المقالات الصحفية..." التفت هنري خلفه نحو الرصيف، غير المرئي الآن. رمادي فحسب حيث كانا يقفان قبل عشر دقائق. "ربما كون المرء مرياباً قليلاً ليس أسوأ فكرة." فكر دانيال في النمط. شخص يجمع معرفة عن ممارسات داوية. يسرق نصوصاً من المتاحف والمجموعات الخاصة عبر قارات ثلاث. أعمال مهنية، استحواذات مستهدفة، كشخص يعمل من قائمة. تماماً حين كان يتعلم استخدام تشي للمرة الأولى. وشخصان في منتدى. رايزينغ فينيكس اثنين وسبعين وجايد بيوتي خمسة وتسعين. يعلمانه أشياء لم يستطع إيجادها في أي مكان آخر. يمنحانه تعليمات عملت حقاً. مصادفة. صلة. لم يعلم أيهما. لكنه لم يستطع هز الشعور بأن أحداً خلفهما، كان يراقبهما. سارا أسرع. لم يقترح أيهما الإبطاء.