مرّ يومان على خروجه من المشفى. لم يتقبل جوف دانيال أي طعام. حاول الأكل. أرز، حساء، أو حتى قطعة خبز جاف. كانت معدته تنقبض قبل أن ينهي اللقمة الثالثة، فيشتعل ذلك الألم العميق في داخله كجمرٍ يأبى أن يخبو. هذا الصباح، نجح في تناول نصف وعاء من الحساء قبل أن يستسلم. ظل طعمه عالقاً في حلق دانيال، كأن جسده نسي كيف يهضم الطعام. كان النزيف الداخلي الذي اكتشفه الدكتور وانغ قد شفي على الأرجح.
يومان كافيان لتبدأ الجروح الطفيفة بالالتئام. لكن الغثيان كان يزداد سوءاً، لا يتحسن. أخرج دانيال بطاقة العمل. ورق بلون القشدة، تآكلت أطرافه من كثرة اللمس.
"هيتانغ".
قاعة الوئام. طب تقليدي. أعطته لي تشينغ هوا هذه البطاقة في المشفى. طلبت منه زيارتها إن ساء الألم. وقد ساء.
قال هنري: "لم أزر متجر طب صيني منذ كنت طفلاً".
كانا يقفان خارج المتجر في شارع جاكسون، تحيط بهما أصوات الحي الصيني المألوفة. حركة المرور. ثرثرة الكانتونية. وقع الأطباق من مطعم مجاور.
"أخذتني أمي مرة حين أصبت بالزكام. أعطوني سائلاً أسود لزجاً لأشربه كل بضع ساعات. كان طعمه كالتُراب والكآبة".
رد دانيال: "لا يمكنني تناول الطعام العادي على أي حال. ثم إن التجربة لا تضر".
على واجهة المتجر، رُسمت أحرف "هيتانغ"
بطلاء ذهبي، ضربات فرشاة أنيقة التقطت ضوء الظهيرة.
وفي الأسفل، عبارة "قاعة الوئام - طب صيني تقليدي"
بأحرف إنجليزية أصغر. اصطفت صفوف مرتبة من الجرار الزجاجية المليئة بالأعشاب المجففة. جذور جنسنغ ملتوية بأشكال بدت بشرية تقريباً. فطر مجفف. أشياء لم يستطع دانيال تمييزها، بنية وذابلة وبدت عتيقة بطريقة ما. رن جرس صغير حين دفع الباب. داهمته الرائحة أولاً. ترابية وحادة، مع لمحات من المنثول وشيء حلو لم يستطع تحديده. أزهار مجففة ربما، أو لحاء شجر منقوع في عسل. رائحة العفص والتراب المقلوب.
اصطفت أدراج خشبية بمقابض نحاسية على الجدران من الأرض إلى السقف، مئات منها، كُتب على كل منها أحرف صينية انسيابية. أسماء أعشاب عرف دانيال بعضها من القصص. وأسماء لم يسمع بها قط، علاجات لأمراض لا توجد لها ترجمة إنجليزية. كانت الأدراج ملساء عند المقابض من عقود من الفتح والإغلاق، أجيال من الأيدي امتدت لنيل العلاج نفسه. وقفت لي تشينغ هوا خلف منصة خشبية، تطحن الأعشاب في هاون حجري.
شعر رمادي معقود في كعكة بسيطة. ملابس تقليدية، حرير أزرق داكن مطرز بطائر الفينيق. النظرة اليقظة ذاتها، كأنها تقيس شيئاً غير مرئي دائماً. رفعت بصرها حين رن الجرس. أومأت مرة واحدة.
قالت بالكانتونية: "تفضل بالجلوس".
حمل صوتها تلك الرسمية العتيقة التي تذكرها دانيال. دقيقة. أشارت إلى طاولة صغيرة في الزاوية حيث انتظر طقم شاي. إبريق سيراميك مطلي بالأخضر الشاحب، وفناجين لا تكبر عن كشتبان الخياطة، والبخار يتصاعد برفق في ضوء الظهيرة المغبر. عبر دانيال المتجر وجلس. كان الكرسي خشبياً، صلباً، من النوع الذي يفرض استقامة القامة سواء أردت ذلك أم لا. تبعه هنري لكنه تشتت بالجرار المصطفة على الجدران، وتغلّب فضوله على حذره المعتاد.
التقط هنري جرة وهو يحدق في محتواها المجفف: "ما هذا؟".
انطلق صوت لي تشينغ هوا كالسوط: "لا تلمس".
أعادها هنري بسرعة كاد يسقطها.
"عذراً. عذراً".
استمرت في دق الهاون بمدقة، بإيقاع ثابت غير متسرع. أطلقت المادة التي تطحنها رائحة خضراء حادة في الأرجاء.
أشارت بالمدقة نحو هنري دون أن ترفع بصرها: "أنت. اجلس باعتدال".
سقط هنري تقريباً في الكرسي بجانب دانيال، يعدل جلسته، محاولاً الاستقامة. لم يكن عموده الفقري بهذا الانتصاب منذ يوم التصوير في المدرسة الابتدائية. راقب دانيال لي تشينغ هوا تتحرك بين طاولات المتجر، تجمع أعشاباً إضافية في الهاون. كل خطوة تقع في مكانها الصحيح تماماً، دون حركة ضائعة. إيقاع الطحن لم يتغير في السرعة أو الضغط، كأنه بندول مصنوع من لحم وعظم.
قالت لي تشينغ هوا وهي تضع المدقة وتلتقط فنجان شاي من زاوية الطاولة: "أنت تراه".
لم يكن سؤالاً. صبت الشاي ببراعة متعمدة، انسياب رقيق ومحكوم، لم تضيع قطرة.
"الحركة جوهرها التوازن. حين يكون الجسد في وئام، لا يتجذر المرض. وحين يهدأ العقل، يشفى الروح".
دفعت فنجاناً نحو دانيال. كان السيراميك دافئاً على أصابعه.
"هذا شاي الأقحوان. جيد لتفريغ الحرارة وتهدئة الكبد".
أحاط دانيال الفنجان بيديه. كان الدفء مريحاً، يتسرب عبر كفيه إلى معصميه. بدا الحوار كأنه اختبار، وإن لم يدرِ ما الذي يُقاس.
"شكراً لك".
جلسا في صمت للحظة. ارتشفت لي تشينغ هوا شايها، تراقبه من فوق حافة الفنجان. لم تغب عن نظرها فائتة. طريقة جلوسه، حمايته لمعدته. شحوب بشرته. الرعشة الخفيفة في يديه الناتجة عن عدم الأكل بشكل سليم ليومين.
قالت أخيراً: "تبدو أسوأ الآن مما كنت عليه في المشفى".
وضع دانيال الفنجان: "أجل. لا أستطيع الأكل. كل شيء... معدتي لا تتقبله. كأن شيئاً يسدها".
"دعني أرَ".
نهضت من كرسيها وعبرت إلى حيث يجلس. وجدتا أصابعها نقطة في جنبه، أسفل أضلاعه مباشرة. ضغطت. شهق دانيال. ألم حاد ومريب، كأنها وجدت كدمة تمتد حتى عموده الفقري.
"هنا؟".
"أجل".
ضغطت نقطة أخرى. أدنى، أقرب إلى معدته. الإحساس نفسه، ذلك السوء العميق الذي لا علاقة له بإصابة سطحية. تحركت أصابعها إلى بطنه، تضغط بحذر ومنهجية. داهمه الغثيان فوراً. ابتلع دانيال ريقه بصعوبة، يصارع ليبقي الحساء الذي تناوله في الصباح. تراجعت لي تشينغ هوا. تأملت وجهه. العرق المتصبب على جبينه، طريقة انطباق فكيه. ثم ضغطت مجدداً، أخف هذه المرة، تراقب رد فعله باهتمام منهجي.
سألت: "كيف حدث هذا؟".
"دخلت في شجار".
"مع من؟".
تردد دانيال: "شخص يرتدي قناعاً".
سكتت لي تشينغ هوا. عادت إلى كرسيها وارتشفت شايها. كان المتجر صامتاً إلا من دقات الساعة على الجدار، شيء قديم ببندول متأرجح بدا وكأنه يحسب الوقت منذ ما قبل الزلزال. في الخارج، نادى أحدهم بالكانتونية. مرت سيارة، محركها يقعقع.
قالت أخيراً: "مساراتك مسدودة. نقاط عدة على طول قنوات المعدة والكبد. التدفق مضطرب".
"ماذا يعني هذا؟".
وضعت فنجانها، فاصطدم السيراميك بالصحن: "في الطب الصيني، حين تُسد هذه القنوات، لا يستطيع الجسد العمل بشكل سليم. لا يُهضم الطعام. ولا تُطرد الفضلات. يبدأ الجسد بتسميم نفسه".
انتفضت معدة دانيال: "هذا يبدو سيئاً".
"سيكون كذلك إن تُرك بلا علاج. لكن هذا النوع من الاضطراب سيزول طبيعياً حين يستعيد جسدك التوازن. هذه السدود ليست دائمة".
"كم يستغرق؟".
"أسابيع. ربما بضعة أشهر على الأكثر".
"هل يمكنك المساعدة؟ تسريع الأمر؟".
وقفت وتحركت نحو جدار الأدراج، خطواتها صامتة على الأرضية الخشبية: "أستطيع إعطاءك أعشاباً. فهي تعزز الدورة الدموية، وتساعد في استعادة الوئام".
بدأت تفتح الأدراج، تختار أعشاباً مجففة بكفاءة متمرسة.
"لكن جسدك يجب أن يقوم بالشفاء بنفسه. الأعشاب تساعد فقط في ما يحدث بالفعل".
أعادت الأعشاب إلى المنصة وبدأت قياس الحصص في مغلفات ورقية صغيرة، المقدار نفسه في كل منها، لم تتردد يداها قط. راقبها دانيال وهي تعمل. اليقين في كل حركة. الطريقة التي تتعامل بها مع الأعشاب كأنها تفعل ذلك منذ خمسين عاماً. لأنها على الأرجح فعلت. اكتشف الدكتور وانغ النزيف الداخلي، لكنه لم يستطع تفسير سبب تفاقم الغثيان حين كان النزيف طفيفاً. الطب التقليدي يرى الأعراض ويخطئ السبب.
لكن لي تشينغ هوا لم تكن تتحدث عن الطب العادي. كانت تتحدث عن المسارات. تدفق الطاقة. التوازن. مفاهيم الطب الصيني التقليدي. ماذا لو كانت تعرف شيئاً عن الكي؟ ثقل الخطر في صدره. كان حذراً. لم يخبر أحداً سوى هنري، جزئياً لحماية نفسه، وجزئياً لأنه من سيصدقه أصلاً؟ أفكار هنري عن برامج حكومية سرية جعلته مرتاباً من مؤامرات خفية، رغم أن ذلك بدا أقل احتمالاً الآن. إن كان هناك مجرمون دوليون يتقنون الكي.
ألا يعني هذا أن الأمر أكثر طبيعية مما ظن؟ لكن لي تشينغ هوا ساعدته في المشفى. بقيت معه. ربما ساهمت في إنقاذ حياته. لو أرادت أذيته، لكانت حظيت بفرصتها. وإن كانت تعرف شيئاً، إن كان بإمكانها المساعدة حقاً، فسيكون إيلاماً أكبر ألا يحاول. توقف دانيال.
بدأ مجدداً، يختار كلماته بعناية: "ماذا عن... هل تصادف أنك تعرفين شيئاً عن الكي؟".
ارتفع حاجباها قليلاً: "كيف لا؟ أنا صينية. وأمارس الطب التقليدي".
وضعت المغلف الذي كانت تطويه: "الكي هو أساس كل شيء. الصحة، وطول العمر، والحياة ذاتها. لماذا تسأل؟".
مال دانيال للأمام: "ليس ذلك النوع من الكي. الكي الحقيقي. كطاقة داخلية. النوع الذي يستخدمه مقاتلو الفنون القتالية في القصص القديمة".
كان صوتها مسطحاً، رافضاً: "تلك مجرد قصص قديمة. لا يمكنك توقع أن يقوم شخص بتلك الأشياء حقاً".
أصر دانيال: "لكن ماذا لو لم تكن مجرد قصص؟ ماذا لو استطاع شخص ما فعلها حقاً؟".
راقبته لي تشينغ هوا. حذر في نظرتها، ربما. أو إدراك.
قالت ببطء: "إن كنا نتحدث افتراضياً، عن قصص وأساطير قديمة... فمثل هذا الشخص سيحتاج لبلوغ 'شيانتيان'. الحالة الفطرية. ما سماه القدماء العودة إلى السماء الأولى".
وضعت فنجانها.
"تبدأ معظم حكايات أبطال الفنون القتالية في 'هوتيان'. الحالة المكتسبة. تعلم الأشكال، وحفظ التقنيات. العقل يوجه كل حركة، ويتحكم في كل نفس. هنا يبدأ كل الممارسين. سيد 'هوتيان' هو ذروة إمكانات البشر".
ارتشفت من شايها.
"لكن الإتقان الحقيقي هو 'شيانتيان'. حين تنسى ما تعلمته. حين يعرف الجسد دون تفكير. حين تصبح الحركة طبيعية كالتنفس، وتلقائية كخفقان قلبك. لتصبح أكثر من بشر. شيئاً أشبه بالملك".
توقفت: "يتدرب معظم الممارسين في هذه القصص لعقود ولا يبلغون هذه العودة أبداً. فقط في 'شيانتيان' يستطيع المرء البدء باستخدام الكي بالطريقة التي تصفها".
"لماذا تسأل؟".
كان حلق دانيال جافاً.
أجبر الكلمات على الخروج: "ربما أستطيع فعلها".
"فعل ماذا، بالضبط؟".
"استخدام الكي. الكي الحقيقي".
صمت. لم يبدُ على وجه لي تشينغ هوا شيء، لكن نظرتها حدت.
سألت: "كيف؟ وأين تعلمت؟".
قال دانيال: "وجدتها على الإنترنت. مجموعة يوزنت عن الفنون القتالية".
أصبح وجه لي تشينغ هوا خالياً من التعبير: "إن... تر... نت؟".
"إنها شبكة حواسيب. تكتب رسائل وتنتقل عبر خطوط الهاتف إلى حواسيب أخرى في أي مكان في العالم. يشكل الناس مجموعات لمناقشة المواضيع. الفنون القتالية، البرمجة، الموسيقى، أي شيء. نشر أحدهم تمريناً أساسياً لاستشعار الكي، وأنا...".
تلاشت كلماته: "اتبعت التعليمات. ونجحت".
أضاف هنري مساعداً: "مثل رسالة. لكن يمكن لأي شخص في العالم قراءتها. والرد عليها".
قالت لي تشينغ هوا ببطء، كأنها تتذوق كل كلمة: "شبكة حواسيب. تسمح للغرباء بمشاركة المعرفة عبر المسافات".
"أجل".
عقدت حاجبيها بشدة. هزت رأسها كأنها تطرد غرابة الأمر. العالم الحديث يقتحم المعرفة القديمة.
"وهذا التمرين. اشرحه لي".
أخرج دانيال دفتر ملاحظاته المهترئ، وصفحاته ناعمة من كثرة اللمس، وأرشدها خلاله. نمط التنفس. التركيز على الدانتيان. تصور الطاقة وهي تتجمع وتدور عبر الجسد. ازداد قطب حاجبي لي تشينغ هوا مع كل جملة. ليس ارتباكاً. شيئاً آخر.
شد دانيال فكيه: "أخبرك بما فعلته. اتبعت التعليمات، وتدربت، ونجح الأمر".
درسته. لم تقل شيئاً. ثم وقفت. تحركت إلى مساحة مفتوحة في وسط المتجر، بين واجهات العرض وجدار الأدراج.
"هل يمكنني رؤيتها؟".
نهض دانيال. تحرك إلى مساحة مفتوحة قرب النافذة حيث سقط ضوء الظهيرة في أعمدة مغبرة. باعد بين قدميه بعرض كتفيه. يداه مرتخيتان على جانبيه. أغمض عينيه. تنفس. شهيق من الأنف، عميقاً إلى البطن. حبس. زفير ببطء من الفم. تولد الدفء في دانتيانه. مألوف الآن، كمصافحة صديق قديم. إحساس الكي يتجمع، يتجمع، ويبدأ بالدوران عبر مساراته رغم السدود التي خلفها القناع الثعلبي. راقبته لي تشينغ هوا في صمت.
شعر دانيال بانتباهها كوزن مادي. تعقبت نظرتها تنفسه. صعود وهبوط صدره. طريقة بقاء كتفيه مسترخيتين حتى بينما تتحرك الطاقة خلاله. التحول الطفيف في وقفته حين استقر وزنه، متجذراً في الأرض. ثم تغيرت وقفتها. مالت للأمام. مالت رأسها قليلاً، كأنها تستمع لشيء لا يسمعه غيرها. شيء لا علاقة له بالصوت. اتسعت عيناها. تعثرت خطوة للخلف. ساندت نفسها على المنصة، ويدها ارتطمت بالهاون. تناثرت الأعشاب المجففة عبر الخشب، شظايا خضراء وبنية تدور على السطح.
همست: "مستحيل".
انفتحت عينا دانيال.
انقطع التدفق، وتبدد الكي عائداً إلى جسده: "هل أنتِ بخير؟".
لم تجب. فقط حدقت فيه. عبره. أصبح تنفسها ضحلاً وسريعاً.
نهض هنري نصف نهوض من كرسيه: "مهلاً، اهدئي".
مستعداً للإمساك بها إن سقطت. لم تبدُ لي تشينغ هوا سامعة. استدارت، ناظرة نحو نافذة المتجر. جعل ضوء الظهيرة ذرات الغبار مرئية في الهواء، جسيمات ذهبية معلقة في أشعة الشمس كنجوم في كهرمان. سقطت كتفاها. تغيرت وقفتها. عقود من التحكم الدقيق تتصدع، للحظة فقط.
قالت بهدوء، لنفسها أكثر منهما: "كانت حقيقية. كلها. لم تكن عبثاً".
وقفت هناك. ساكنة. نظرتها مثبتة على شيء بعيد. ذكرى، ربما. أمل. تبادل دانيال نظرة مع هنري. لم يتحدث أيهما. دقت الساعة على الجدار. في الخارج، زمّر بوق سيارة. أصوات عادية من عالم عادي بدا فجأة بعيداً جداً. ثم استقامت لي تشينغ هوا. أخذت نفساً. استدارت لتواجههما وقد استعادت رباطة جأشها، رغم بقاء ضوء جديد في عينيها لم يكن موجوداً من قبل. مشيت إلى وسط المتجر. رتبت نفسها. سوت ملابسها.
ثم انحنت. رسمية. عميقة. النوع من الانحناء الذي لم يره دانيال إلا في الأفلام القديمة، النوع الذي يعني شيئاً.
"تقبل هذا امتناناً من عجوز ظنت أنها لن ترى شيئاً كهذا أبداً".
وقف دانيال هناك بارتباك، لا يدري ما يفعل بيديه: "آه، لا داعي لأن تنحني لي".
استقامت: "لقد أريتني شيئاً ظننت أنني لن أراه أبداً. متى تعلمت هذا؟".
"منذ شهر تقريباً".
أومأت ببطء: "شهر".
مشت عائدة إلى كرسيها وجلست، يداها مطويتان في حجرها. حدقت في الأعشاب المتناثرة على المنصة لكنها لم تتحرك لتنظيفها. طال الصمت. مثقلاً بأشياء غير مقولة.
فكر دانيال في منشورات "رايزينغ فينكس 72".
كيف قال إن المعلمين الشرعيين لا يزالون موجودين في مكان ما. معلمون بسلالات غير منقطعة حافظوا على الفنون القتالية الكاملة. ليس مجرد تقليد، بل معرفة حقيقية تناقلتها الأجيال. هل كانت واحدة منهم؟
سأل دانيال: "هل أنتِ معلمة فنون قتالية؟ هل يمكنك تعليمي؟".
ضحكت ضحكة خفيفة ونادمة: "معلمة؟ لا. لست معلمة فنون قتالية. لا يمكنني مساعدتك، حتى لو أردت".
"لكنك شعرتِ به للتو. استشعرتِ الكي الخاص بي دون أن تلمسيني حتى. أنتِ تعرفين شيئاً".
كان صوتها رقيقاً: "ما تطلبه يتجاوز قدرتي. أنت بالفعل أبعد بكثير مما ظننته ممكناً".
توقفت، تفكر في كلماتها.
أشارت إلى فنجان الشاي أمامه: "فكر في الأمر بهذه الطريقة. يمكنك شرب هذا الشاي، والشعور بدفئه، وتذوق نكهته. لكن ذلك لا يعني أنك تعرف كيف تزرع الأزهار، وكيف تجففها بشكل صحيح، وكيف تحضر المزيج بنفسك. لقد أدركت ما فعلته. لكن الإدراك ليس إتقاناً".
صبت فنجان شاي آخر، الحركة تلقائية.
"ثم، أنا مجرد عجوز تدير متجر أعشاب. ما الذي يمكنني تعليمه لك ولا تعرفه بالفعل؟ لقد تعلمت كل ما تحتاجه من تلك الرسائل الحاسوبية".
انقبضت يدا دانيال في حجره: "لكن الأمر ليس كذلك. ليس لدي معرفة متقدمة. لدي أوصاف، نظريات، شظايا. دائماً ما ينقصني شيء. دائماً أخمن".
فكر في كل ما قالته. وكل ما لم تقله.
"وبطريقة ما... أشعر أنك قد تكونين قادرة على مساعدتي في ملء الفراغات".
سكتت لي تشينغ هوا. استدارت عائدة إلى مغلفات الأعشاب على المنصة. بدأت تربطها بخيط، حركاتها حذرة، غير متسرعة.
قال دانيال: "أرجوكِ".
دقت الساعة.
قالت أخيراً، دون النظر إليه: "...إن كان لديك سؤال أو اثنان، لا أمانع الإجابة. إن كان شيئاً قديماً، فغالباً سأعرفه".
حبس دانيال أنفاسه.
أنهت ربط المغلفات ووضعتها على المنصة: "هذا أقل ما يمكنني فعله. خذ هذه. اغْلِ مغلفاً واحداً في ماء ساخن كل صباح ومساء. سيكون الطعم مراً، لكن اشربه كله".
التقط دانيال المغلفات.
كانت أخف مما بدت: "شكراً لكِ".
"عُد بعد أسبوع. حين تشعر بتحسن".
التقت عيناهما، ومر تفاهم بينهما. بداية.
"يمكننا التحدث أكثر حينها".
أومأ دانيال. نهض هنري. تبعه دانيال إلى الباب، والمغلفات مدسوسة بعناية في جيب سترته. رن الجرس حين خرجا. كانت شمس الظهيرة دافئة على وجه دانيال بعد داخل المتجر الخافت، والهواء منعش بعد رائحة الأعشاب الثقيلة. مشيا نحو موقف الحافلات في صمت. التفت دانيال إلى الخلف مرة واحدة. عبر نافذة المتجر، كانت لي تشينغ هوا تلتقط الأعشاب المتناثرة عن المنصة. واحدة تلو الأخرى. حركاتها لا تزال حذرة.
لا تزال محكومة. لكنها كانت تبتسم.